Ett experiment

# book_id: global-gutenberg-translation-80b6a5c211bc4e1fbe7c05629bb3dd63
# book_title: Ett experiment
# chapter_id: 1-ett-experiment
# chapter_title: Ett experiment
# book_page: 1 / 12
# chapter_page: 1
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Min bror och jag hade precis ridit av från betesmarken när farbror Jake berättade för oss att en luffare hängde omkring vid korallerna och ville tala med oss.

"Han ser ut som fan", konstaterade farbror Jake.

En minut senare hittade vi honom hopkrupen på en höstack på den skuggiga sidan av vår stora lada. Han reste sig när vi närmade oss och stirrade på oss med en nyfiken, hånfull blick som var något förvirrande.

"Ni är engelsmän", sa han tyst.

Mannen hade en charmig röst, med den där omisskännliga kvaliteten som väcker uppmärksamhet även i Mayfair och fängslar den i vildmarken. Vi nickade, och han fortsatte lättsamt: "Det är sent, och enligt vad jag hört är det omkring tjugosex miles till närmaste stad. Får jag tillbringa natten i er lada? Jag röker inte – i lador."

Medan han talade hade vi tid att undersöka honom. Hans utseende var obeskrivligt chockerande. Smutsig, med ett sex veckor långt, rufsigt mörkt skägg på ansiktet, utsliten i kläderna och utan skjorta eller skor, verkade han ha nått botten av misär och fattigdom. Uppenbart en av de "förlorade", hade han till synes förlorat allt utom sina hyfsade manér. Hans häpnadsväckande brist på självmedvetenhet gjorde mig till åtlöje. Jag stammade fram ett barskt "Okej", vände på klacken och kunde inte möta det hånfulla leendet på de tunna, bleka läpparna. Medan jag gick mot huset hörde jag Ajax följa efter mig, men han sa ingenting förrän vi hade nått vårt bekväma vardagsrum. Då sa han, lika barskt som jag: "Humpty Dumpty – efter fallet!"

Vi tände våra pipor i tystnad, medvetna om en ovanlig nedstämdhet i den moraliska atmosfären. Fem minuter tidigare hade vi varit mycket upprymda.

Vårens rundupp av boskap var över; vi hade sålt vår bunt med stutar till topppris; pengarna låg i vårt lilla kassaskåp; vi hade talat om en anspråkslös fest medan vi red hem över kullarna. Nu, för att använda en metafor från ett boskapsdistrikt, hade vi fått en kraftig vändning! Vårt välstånd, mätt i en landsmanens olycka, krympte. Ajax sammanfattade situationen: "Han fick mig att känna mig billig."

"Varför?", frågade jag, medveten om en liknande känsla. Ajax rökte och funderade.

# book_id: global-gutenberg-translation-80b6a5c211bc4e1fbe7c05629bb3dd63
# book_title: Ett experiment
# chapter_id: 1-ett-experiment
# chapter_title: Ett experiment
# book_page: 2 / 12
# chapter_page: 2
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

"Det är så här", svarade han efter ett tag. "Den där killen har varit längst ner i gropen, men han dyker upp igen med ett leende. La du märke till hans leende?"

Jag ringde på Quong, vår kinesiske tjänare. När han kom in bad jag honom att förbereda ett varmt bad. Ajax visslade; men när Quong gick iväg, ganska sur, tillade min bror: "Våra kläder passar honom."

Badhuset stod utanför. Quong bar in ett par hinkar fulla med kokande vatten; vi la fram rakartillbehör, en gammal kostym i grå flanell, ett par bruna skor och det nödvändiga underklädespaketet. En blå slips i birdseye-tyg, minns jag, var den sista touchen. Sedan ryckte Ajax på axlarna och sa betydelsefullt: "Vet du vad det här betyder?"

"Rehabilitering."

"Exakt. Det kan vara roligt för oss att klä upp den här stackars jäveln, men vi måste göra mer än att bara ge honom mat och kläder. Har du tänkt på det?"

Det hade jag inte, och sa det.

"Det här är ett experiment. I slutändan ska vi försöka återuppliva en människa från de döda. För att få honom på fötter måste vi skaffa några kryckor. Är du beredd att göra det?"

"Om du är det."

"Okej! Naturligtvis kan han vägra vår hjälp. Det skulle inte förvåna mig det minsta om han vägrade."

När våra förberedelser var klara återvände vi till ladan. Med några få ord berättade Ajax för främlingen vad som hade gjorts.

"Efter middagen", avslutade han, "ska vi prata igenom allt. Tiderna är ganska goda just nu, och något kan ordnas."

"Ni är väldigt snälla", svarade luffaren; "men jag tror att det vore bäst om ni lämnade mig i ladan."

"Det går inte", sa min bror. "Det är för hemskt att tänka på dig i det här tillståndet."

Trots det var vi tvungna att diskutera saken, och jag borde tillägga att även om vi till slut vann argumentet, var både Ajax och jag medvetna om att mannens acceptans av det vi erbjöd lade en skyldighet på oss snarare än på honom. När han skulle gå in i badhuset vände han sig om med ett hånfullt leende på läpparna:

"Om det roar er", mumlade han, "så har jag förtjänat mitt bad och min middag."

# book_id: global-gutenberg-translation-80b6a5c211bc4e1fbe7c05629bb3dd63
# book_title: Ett experiment
# chapter_id: 1-ett-experiment
# chapter_title: Ett experiment
# book_page: 3 / 12
# chapter_page: 3
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

När han åter dök upp, skulle ingen ha känt igen honom. Hittills hade experimentet lyckats bortom förväntan. En ny man kom in i vårt vardagsrum och betraktade med intelligent intresse våra husgudar. Över spiselkransen hängde en etsning av Canal Grande i Venedig. Han granskade den kritiskt och höll upp ett par tunna händer, som för att stänga ute överflödigt ljus.

"Jimmie Whistler lärde den där mannen ett och annat trick", anmärkte han.

"Kände du Whistler?"

"Åh, ja."

Vi lämnade honom med _Punch_ och ett exemplar av en konsttidskrift. Ajax sa till mig, när vi gick tillbaka till ladan:

"Jag slår vad om att han är någon sorts konstnär."

Det råkade vara så att vi i vår källare hade några fina claretviner; några få magnumflaskor av Léoville från 1974, en present från en miljonärsvän. Vi drack dem aldrig utom vid särskilda tillfällen. Ajax föreslog en flaska av detta elixir, inte helt av välgörenhetsskäl. En sådan dryck skulle få en träfigur att tala, och min bror är oerhört nyfiken. Vår gäst hade inget att ge oss utom sitt förtroende, och det hade han hållit tillbaka.

Vi dekanterade claretvinet mycket försiktigt. Så snart vår gäst smakat på det, suckade han och sa tyst:

"Jag hade aldrig väntat mig att få smaka det igen. Det är Léoville, eller hur? Och i utmärkt skick."

Han smuttade på vinet i tystnad, medan jag tänkte på högen med smutsiga trasor på vår sophög. Ajax pratade affärer och beskrev med viss humor vår senaste affär och det höga priset på feta stutar just då. Vår gäst lyssnade artigt, och när Ajax tystnade, sa han ironiskt:

"Er tro är hårt arbete. Jag slår vad om att ni har ridit två hästar tills de var helt utmattade idag? Precis så. Jag kan varken rida, plöja eller gräva."

Ajax öppnade munnen för att svara, men stängde den igen. Vår gäst log.

"Ni undrar vad som förde mig till Kalifornien. Faktum är att det var en privat vagn. Nej, tack, inget mer claret."

Senare hoppades vi att han skulle öppna sig över en cigarr och lite toddy. Han rökte en cigarr långsamt och med uppenbar uppskattning; och medan han rökte, smekte han Conan, vår irländska setter, en ytterst kräsen hund som avskydde luffare och främlingar.

"Conan gillar dig", sa Ajax abrupt.

# book_id: global-gutenberg-translation-80b6a5c211bc4e1fbe7c05629bb3dd63
# book_title: Ett experiment
# chapter_id: 1-ett-experiment
# chapter_title: Ett experiment
# book_page: 4 / 12
# chapter_page: 4
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

"Är det hans namn? 'Conan', va? Bra Conan, bra hund!"

Efter en stund kastade han bort stubben av sin cigarr och gick bort till en liten spegel.

Med en förvånansvärt stor självklarhet började han undersöka sig själv.

"Jag återupptar bekantskapen", förklarade han allvarligt, "med en man som jag inte har sett på några månader."

"Med vilket namn ska vi kalla den mannen?" frågade Ajax djärvt.

Det blev en kort paus, och sedan sa vår gäst tyst:

"Skulle 'Sponge' duga? 'Soapy Sponge'!"

"Nej", sa min bror.

"Min fars förnamn var John. Kalla mig 'Johnson'."

Följaktligen kallade vi honom Johnson under resten av kvällen. Medan vi drack toddyerna studerade Johnson kassaskåpet, ett inköp som min bror hade gjort, där vi förvarade våra dokument, räkenskaper och eventuella pengar. Vi hade köpt det begagnat, och säljaren försäkrade oss att det var helt inbrottssäkert. Ajax nämnde detta för vår gäst. Han skrattade genast.

"Ingen kassaskåp är inbrottssäkert", sa han, "och absolut inte det där." Han fortsatte i en något annorlunda ton: "Jag antar att ni inte är så okloka att ni förvarar pengar i det. Jag menar guld. På en så stor, enslig ranch som den här bör alla era penningtransaktioner skötas med checkar."

"Vi är ute i vildmarken", sa Ajax, "och det kan förvåna er att veta att det inte är så länge sedan de spansk-kalifornier som ägde större delen av marken förvarade tusentals pund i guldklimpar. På vinden över den här gamla 'adoben' förvarade Don Juan Soberanes, från vilken vi köpte den här ranchen, sina kontanter i gulddamm och guldklimpar i en tvättkorg. Hans brorson brukade ta bort en takplatta, släppa ner en stor klump talg fäst vid ett snöre i korgen och skopa upp vad han kunde. Mannen som köpte våra stutar igår har inga affärer med banker. Han betalade oss med Uncle Sams sedlar."

"Gjorde han det?"

Kort därefter gick vi och lade oss. När vår gäst vände sig mot gästrummet, sa han nyckfullt:

"Har jag underhållit er? Ni har underhållit mig."

Ajax sträckte fram sin hand. Johnson tvekade ett ögonblick – jag mindes hans tvekan efteråt – och sträckte sedan fram sin hand, en ovanligt smal, välformad lem.

"Du har en konstnärs hand", sa den ständigt nyfikne Ajax.

# book_id: global-gutenberg-translation-80b6a5c211bc4e1fbe7c05629bb3dd63
# book_title: Ett experiment
# chapter_id: 1-ett-experiment
# chapter_title: Ett experiment
# book_page: 5 / 12
# chapter_page: 5
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

"Den vackraste hand jag någonsin har sett", svarade Johnson oberört, "tillhörde en – tjuv. God natt."

Ajax rynkade pannan och drog ner mungiporna i uppgivenhet.

"Jag är full av nyfikenhet", morrade han.

* * * * *

Nästa morgon rotade vi fram en gammal packväska, i vilken vi packade några nödvändigheter. När vi insisterade på att Johnson skulle ta emot den, ryckte han på axlarna och vände handflatorna uppåt, som för att visa att de var tomma.

"Varför gör ni det här?", frågade han med en viss obeskrivlig bestämdhet.

Ajax svarade enkelt:

"En människa måste ha rent linne. I den stad ni ska till är en kokt skjorta ett bevis på att man är välbärgad. Jag skulle vilja ge er ett brev till bankens kassör. Han är britt och en bra karl. Ni är inte stark nog för sådant arbete som vi kanske skulle kunna erbjuda er, men han ska hitta en tjänst åt er."

"Ni överväldigar mig helt", sa Johnson. "Ni måste vara en direkt ättling till den barmhärtige samariten."

Ajax skrev brevet. En granne skulle köra in till stan, visste vi, och jag hade tidigt på morgonen ordnat transport åt vår gäst.

"Och vad ska jag göra i gengäld för dessa tjänster?", frågade Johnson.

"Låt oss höra från er", sa min bror.

"Det ska ni", svarade han.

Inom en halvtimme hade Johnson försvunnit i en vagn och ett moln av fint, vitt damm.

Nästa eftermiddag gjorde jag en alarmerande upptäckt. Vårt inbrottssäkra kassaskåp hade öppnats, och sedelrullen saknades. Jag sökte upp Ajax och berättade det för honom. Endast ett ord kom över hans läppar:

"Johnson!"

"Vilka nybörjare vi är!", stönade jag.

"Direkta ättlingar till den barmhärtige samariten. Jo, han har fått en lång försprång, men vi måste fånga honom."

"Om det inte skulle vara – Johnson?"

"Conan skulle ha fått fast vem som helst annan."

Detta var oemotsägligt, för Conan bevakade vårt kassaskåp när det innehöll något som var värt att bevaka. Ajax är aldrig så glad som när han kan bevisa att han är en profet.

"Jag sa ju att han var en konstnär", anmärkte han. "Sanningen är att vi experimenterade med fel person."

Några minuter senare gav vi oss iväg. Vi hade dock inte hunnit särskilt långt innan vi mötte grannen som hade kört Johnson till stan. Han stannade och hälsade på oss.

# book_id: global-gutenberg-translation-80b6a5c211bc4e1fbe7c05629bb3dd63
# book_title: Ett experiment
# chapter_id: 1-ett-experiment
# chapter_title: Ett experiment
# book_page: 6 / 12
# chapter_page: 6
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

"Killarna", sa han. "Jag har ett meddelande till er från den där brittiska mannen."

Vi tog emot sedeln, men öppnade den inte förrän vår kaliforniske vän hade försvunnit. Vi hade blivit lurade, men det avskyvärda faktum att en landsman hade lurat oss var något vi ännu ville hålla för oss själva.

"Stora Minneapolis!", sa Ajax. "Titta här!"

Jag såg ett bankkvitto på exakt den summa som motsvarade vår lass med stutar.

"Är det allt?" frågade jag.

Ajax borde ha skrikit av glädje, men han svarade med ett stön.

"Ja; det finns inte ett ord förklaring. Han sa att vi skulle höra av honom."

"Och det har vi gjort", svarade jag.

Vi återvände till ranchen mycket allvarligt. När Ajax lade bankkvittoet i kassaskåpet, sparkade han till det solida möbelet.

"Imorgon åker vi bekvämt in till stan och tar reda på vad vi kan", konstaterade han.

"Jag tror inte att vi kommer att hitta Johnson", mumlade jag.

Det gjorde vi inte heller. Kassören vittnade om att ha mottagit sedelbunten, men inte introduktionsbrevet. Vi letade överallt efter Johnson; men han fanns inte.

"Hur kom han undan utan pengar?", frågade han.

"Han hade pengar. Jag stoppade en tjugu-dollarsedel i hans kavajficka."

Innan vi lämnade stan besökte vi vår vapenmakare med avsikt att beställa några patroner. Av en ren slump började han tala om Johnson.

"En brite var här igår: ungefär av er killars snitt."

"I grå kostym med en brun sombrero?"

"Precis."

"Köpte han patroner?"

"Han köpte en sexskjutare och några patroner."

"Åh!", sa Ajax.

Vi befann oss plötsligt på väg mot en avskild tomt bakom Old Mission Church. Ajax bad mig om en åsikt som jag var alltför omtumlad för att kunna uttrycka.

"Vi har gjort en dum sak, och kanske en ondskefull sådan", sa min bror. "Om den stackars jäveln ligger död i buskarna, kommer jag aldrig att förlåta mig själv. Vi har gett en svältande man en alltför rejäl måltid."

"Bosh!", sa jag, och trodde på vartenda ord han yttrade – ett eko, faktiskt, av mina egna tankar. "Jag känner det på skinnet att vi kommer att se Johnson igen."

# book_id: global-gutenberg-translation-80b6a5c211bc4e1fbe7c05629bb3dd63
# book_title: Ett experiment
# chapter_id: 1-ett-experiment
# chapter_title: Ett experiment
# book_page: 7 / 12
# chapter_page: 7
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Tjugofyra timmar senare hörde vi om honom. Stagecoachen till Santa Barbara hade rånatts av en man. Det råkade dock vara så att en ovanligt modig och orädd kuske satt vid ratten. Stagecoachen hade stoppats på toppen av en kulle, men inte precis på dess krön. Kusken vittnade om att den blivande rånaren hade hoppat ut ur ett buskage av manzanita, precis när den tunga, klumpiga vagnen började rulla nerför den branta kullen framför den.

Att stanna vid ett sådant tillfälle var svårt. Kusken såg sin chans och tog den. Han piskade dragdjuren och rusade rakt emot rövaren, som hoppade åt sidan för att undgå att bli överkörd, och gav sedan upp sitt företag då han stod till fots. Han bar en mask tillverkad av en säckväv, nya overaller och _bruna_ skor! Samme kväll, i Los Olivos, arresterades en man med bruna skor av en vicesheriff eftersom han vägrade att ge en tillfredsställande redogörelse för sig själv; men när han visiterades hittades ett brev till kassören vid San Lorenzo-banken i hans rockficka, undertecknat (så löd stycket) av en välkänd och ansvarsfull engelsman. Därefter fick han lov att gå sin väg, med många ursäkter från den överivrige tjänstemannen.

"Johnson!" sa Ajax.

"Rånade han stagecoachen?" frågade jag.

"Naturligtvis gjorde han det", svarade min bror föraktfullt.

# book_id: global-gutenberg-translation-80b6a5c211bc4e1fbe7c05629bb3dd63
# book_title: Ett experiment
# chapter_id: 1-ett-experiment
# chapter_title: Ett experiment
# book_page: 8 / 12
# chapter_page: 8
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Efter den här incidenten bleknade Johnson, som under en kort stund hade framstått så stor i våra föreställningar, bort till något slags skuggliknande gestalt. Åren gick, och med sig förde de stora förändringar för mig. Jag lämnade Kalifornien och slog mig ner i England. Jag skrev en bok som väckte en viss uppmärksamhet och inspirerade några av mina gamla skolkamrater att återuppta bekantskapen med mig. Vid det här laget hade jag glömt Johnson. Han tillhörde ett avlägset land, där det fina vita dammet lägger sig tjockt över allt och alla. I England, där det förväntade, så att säga, kommer vid fem-teet, framträder sådana överraskande individer som Johnson – om de nu över huvud taget framträder – som skapelser av en rubbad fantasi eller ett rubbat matsmältningssystem. En gång berättade jag historien på Scribblers' Club för ett par journalister. De blinkade åt varandra och sa artigt att jag spunnit en bra historia, för att vara amatör!

"Jag berättar aldrig en historia," sa den äldre av mina kritiker, "förrän jag har utarbetat en höjdpunkt. Du lämnar oss på toppen av en förbannad kulle i Kalifornien, rakt uppe i molnen."

Och sedan flimrade höjdpunkten fram, maskerad som ett fat claret. Claretet kom från Bordeaux. Det var Léoville Poyferré, 1999. Det följde inte med någon förklaring, men alla avgifter var förbetalda. Jag skrev till avsändarna. En monsieur hade köpt vinet och beställt att det skulle skickas till mig. Läsarna av den här historien kommer att säga att jag borde ha tänkt på Johnson. Det gjorde jag inte. Jag tackade översvallande ett halvdussin personer i tur och ordning, som inte hade skickat claretet; sedan, fullständigt förvirrad, lät jag tappa vinet på flaska.

Men Johnson skickade vinet, för det sa han till mig. Jag hade tillbringat några dagar i Blois och stod och stirrade på Fragonard-målningen som hänger i slottets galleri, när en trött röst sa: "Det här är det bästa här."

"Hallå, Johnson!", utbrast jag.

"Hallå!", sa han.

# book_id: global-gutenberg-translation-80b6a5c211bc4e1fbe7c05629bb3dd63
# book_title: Ett experiment
# chapter_id: 1-ett-experiment
# chapter_title: Ett experiment
# book_page: 9 / 12
# chapter_page: 9
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Han hade känt igen mig först och riktat kommentaren om målningen till mig. Ingen annan var i närheten av oss. Vi skakade hand högtidligt, tittade varandra i ögonen och noterade förändringarna. Johnson verkade framgångsrik, men något förgalliserad.

"Hur mår – Ajax?", mumlade han.

"Ajax har blivit fet. Kan du inte äta middag med mig?"

"Det är min tur. Vi måste genast beställa en flaska Léoville."

"Du skickade det där vinet", utbrast jag. Det fanns ingen anstrykning av ifrågasättande i min röst. Jag visste.

"Ja", sa han likgiltigt, "det kommer att vara värt att dricka om ungefär tio år."

Vi åt en utmärkt middag på en terrass som hängde ut över Loire, men mitt nöje begränsades av Johnsons irriterande återhållsamhet när det gällde honom själv. Han pratade förtjusande om slotten i Touraine; han visade prov på en djup kunskap om fransk historia och arkeologi, men jag pirrade av otålighet att få ta mig och honom till Kalifornien. Och det visste han – den rackaren!

Till slut, när det mjuka, silvriga skymningsljuset omslöt oss, berättade han vad jag ville veta.

"Min far var en industriman som gifte sig med en fransyska. Mina bröder har följt i min fars fotspår, försiktigt och säkert. De är alla ganska välbeställda – självgoda, respektabla typer. Jag liknar min mor. Efter Eton och Christ Church kastades jag in i familjeföretaget. En tid tog det upp all min uppmärksamhet. Jag ska berätta varför senare. Sedan, när jag hade lärt mig den verkligt intressanta biten, började jag att tröttna. Jag ville studera konst. Efter flera dispyter med min far fick jag lov att gå min egen väg – en trevlig väg, förvisso, men den ledde utför, förstår du. Jag tillbringade tre vintrar i Venedig. Sedan dog min far, och jag ärvde en liten förmögenhet, som jag slösade bort. Min mor hjälpte mig; sedan dog hon. Mina bröder stötte bort mig, och fördömde mig som en bohem och en vagabond. Jag erkänner att jag kände en illvillig tillfredsställelse över att reta upp dem.

# book_id: global-gutenberg-translation-80b6a5c211bc4e1fbe7c05629bb3dd63
# book_title: Ett experiment
# chapter_id: 1-ett-experiment
# chapter_title: Ett experiment
# book_page: 10 / 12
# chapter_page: 10
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Sedan korsade jag Atlanten som gäst hos en amerikansk miljonär. Han tog mig med i sin egen bil till Kalifornien. Jag startade en ateljé i San Francisco – och en teckningskurs. Det var mitt fall. Jag befann mig i konkurs. Sedan blev jag svårt sjuk. Varje dag kände jag hur kvicksanden svalde mig."

"Men dina vänner då?", avbröt jag.

"Mina vänner? Ja, jag hade vänner; men du förstår kanske, efter att ha sett hur djupt jag sjönk, att jag inte kunde förmå mig att vända mig till dem. Nåja, jag var vid min sista suck när jag kröp upp till din lada. Jag menar moraliskt sett, för min styrka var på väg tillbaka. Du och din bror red upp. Herregud! Jag kunde ha dödat er!"

"Dödat oss?"

"Ja, jag kunde ha dödat er båda."

"Du såg så pigg och välmående ut, och jag kunde läsa av er båda; jag såg med lysande bokstäver er medlidande blick, ert förakt – ja, till och med er avsky över att en medengelskman skulle ruttna inför era ögon. Jag bad om lov att tillbringa natten i er lada, och du sa: 'Okej.' Okej, när allt var så grymt, så skoningslöst annorlunda! Sedan kom du tillbaka, utifrån antagandet att jag måste acceptera vad du än erbjöd. Jag ville vägra, men orden fastnade i halsen på mig. Jag följde dig till badhuset. Var jag tacksam? Inte det minsta. Jag bestämde mig för att, för din egen nöjes skull och kanske för att stilla din engelska stolthet, som jag hade sårat, hade du för avsikt att lyfta en stackars djävul ur helvetet, för att sedan släppa ner honom i ännu djupare djup när komedin var över –"

"Herregud! Trodde du det?"

"Min käre vän, du skriver nu, eller hur? Jag ger dig lite psykologi – visar dig synvinkeln hos masken som vrider sig under den ädla Människans stövel. Men hela tiden hade jag för avsikt att vända om, om jag fick chansen. Jag tvättade mig; jag rakade mig; jag tog på mig dina fina, rena kläder. Jag ska erkänna att det varma vattnet tvättade bort lite av den inbrända smutsen från mitt sinne, men det skärpte snarare än döljde min beslutsamhet att göra det bästa av vad som verkade vara en sista chans. Men när du öppnade flaskan med Léoville-vinet, förstörde skammen det för mig."

"Du drack bara två glas, minns jag."

# book_id: global-gutenberg-translation-80b6a5c211bc4e1fbe7c05629bb3dd63
# book_title: Ett experiment
# chapter_id: 1-ett-experiment
# chapter_title: Ett experiment
# book_page: 11 / 12
# chapter_page: 11
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

"Det väckte allt till liv – allt! Om jag hade fått ett glas till, skulle jag ha lagt mig ner vid dina fötter, tjutande och gråtande. Cigarrullen som jag rökte efteråt var en blandning av vallmo och mandragora. Genom ett moln av rök såg jag alla de trevliga år som var förbi. Återigen blev jag svag. Jag hade väckt ditt intresse. Jag hade kunnat utnyttja dig hur länge som helst. I det ögonblicket såg jag kassaskåpet. Din bror hade oförsiktigt nämnt att en stor summa pengar låg inuti det.

Jag bestämde mig omedelbart för att ta pengarna, och gjorde det samma kväll. Hunden slickade min hand medan jag rånade dig. Men nästa morgon –"

Han tystnade, sedan skrattade han lätt. "Nästa morgon –"

"Du dök upp med utrustningsväskan! Det gjorde mig oerhört förvirrad. Det bevisade något jag inte hade förstått – att ni två unga engelsmän, båda oerfarna, hade insett vad ni gjorde och allvarligt tagit på er ansvaret att återuppliva de döda. Brevet till kassören, tjugodollarsedeln som jag hittade i min kavajficka – de var som skorpioner. Men jag hade inte modet att erkänna det. Så jag tog pengarna till banken och satte in dem på ditt konto. "

"Sedan köpte du en sexskjutare."

"Ja; jag tänkte pröva en annan värld. Jag hade fått nog av den här. Jag kunde inte återgå till mitt liv i synd. "

"Vad hindrade dig?"

"Svårigheten att hitta ett gömställe. Om min kropp upptäcktes visste jag att det skulle bli hemskt för dig."

"Tack."

"Det är lätt att hitta ett hål, men det är inte lätt att täppa igen det efter sig – eh? Ändå tänkte jag att jag skulle hitta någon vild ravin längs Santa Barbara-leden, bland de där gudsförgätna kullarna. Våkmännen skulle täppa igen hålet inom fyrtioåtta timmar."

"Ah! Våkmännen." Jag rös vid tanken på de där dystra dödsbudbärarna vid Stilla havets kust.

"Jag hittade rätt plats; och just då såg jag diligensen krypa uppför backen. Omedelbart grep spänningen inför en ny upplevelse tag i mig. Jag fick en smakebit av den när jag öppnade ditt kassaskåp. Den grep tag i mig igen, obevekligt. Om jag lyckades, kunde jag börja om på nytt; om jag misslyckades, kunde jag skjuta mig själv utan att lämna kvar någon fruktansvärd skuld till dig.

# book_id: global-gutenberg-translation-80b6a5c211bc4e1fbe7c05629bb3dd63
# book_title: Ett experiment
# chapter_id: 1-ett-experiment
# chapter_title: Ett experiment
# book_page: 12 / 12
# chapter_page: 12
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Nåväl, den där kusken med sitt mod satte käppar i hjulet för mina planer – en amatörs planer. Jag borde ha hållit dem kvar på uppförsbacken."

"Och efter att du misslyckats –"

"Ah! Efter att jag misslyckats fick jag ett ögonblick av klarhet. Skratta inte! Jag var hungrig och törstig. Mitt innersta behov just då var en rejäl måltid. Jag gick till ett hotell och blev fast. Din brors brev till kassören räddade mig. Jag insåg vagt att jag hade blivit respektabel, att jag såg ut – som vicesheriffen sa till mig – som en engelsk gentleman – Mr. Johnson, din vän. Det är ungefär allt."

"Allt?" upprepade jag, bestört.

"Resten är så vardagligt. Jag fick ett litet jobb som kontorist på ett fruktpackeri. Det ledde till bättre saker. Jag antar att jag är min fars son. Jag lyckades inte försörja mig genom att förstöra duk, men som affärsman har jag varit en viss framgång."

"Och vad gör du nu?"

"Jag köper och säljer claret. Några andra frågor?"

"Ja. Hur öppnade du vårt inbrottssäkra kassaskåp?"

Johnson skrattade.

"Min far var kassaskåpstillverkare," svarade han. "Jag kan mina knep."