Peter Rugg

# book_id: global-gutenberg-translation-29eb605bf1d74723843aa6691465bc86
# book_title: Peter Rugg
# chapter_id: 1-peter-rugg
# chapter_title: Peter Rugg
# book_page: 1 / 12
# chapter_page: 1
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Jag hörde först talas om Peter Rugg sommaren 1820, när affärer förde mig till Boston. Jag seglade till Providence, och när jag anlände fick jag veta att alla platser i diligensen var upptagna. Jag var därför tvungen att antingen vänta några timmar eller acceptera en plats bredvid kusken, som artigt erbjöd den.

Jag accepterade, och snart insåg jag att han var intelligent och pratsam. Vi hade färdats ungefär tio miles när hästarna plötsligt lade öronen platt mot halsarna. "Har du en överrock med dig?" frågade kusken. "Nej," sa jag, "varför frågar du?" "Du kommer snart att behöva en," svarade han. "Ser du öronen på alla hästarna?" "Ja, och jag skulle just fråga varför de är så där." "De ser stormbringaren, och vi ska snart få se honom." Vid det ögonblicket var inte ett enda moln synligt på himlen. Strax därefter dök en liten fläck upp på vägen. "Där," sa min följeslagare, "kommer stormbringaren. Han lämnar alltid kvar en skotsk dimma efter sig. Jag minns honom genom många blöta jackor. Jag antar att den stackars mannen lider mycket själv, mer än vad omvärlden vet."

Strax därefter passerade en man med ett barn vid sin sida, ridande på en stor svart häst och med en väderbiten vagn – en gång byggd för att vara kaross till en vagn – förbi oss i stor hastighet, i vad som verkade vara tolv miles i timmen. Han höll fast tyglarna och verkade förutse hästens hastighet. Han såg nedslagen ut och kastade oroliga blickar mot passagerarna, särskilt mot kusken och mig. Ett ögonblick efter att han passerat gick hästarnas öron upp och böjdes framåt så att de nästan möttes. "Vem är den mannen?" frågade jag. "Han verkar vara i stora svårigheter." "Ingen vet vem han är, men hans person och barnet är bekanta för mig. Jag har träffat honom mer än hundra gånger, och så ofta har den mannen frågat mig om vägen till Boston – även när han reste direkt från den staden – att jag på senare tid har vägrat att ha något att göra med honom. Det är därför han gav mig en så blick." "Stannar han aldrig någonstans?"

# book_id: global-gutenberg-translation-29eb605bf1d74723843aa6691465bc86
# book_title: Peter Rugg
# chapter_id: 1-peter-rugg
# chapter_title: Peter Rugg
# book_page: 2 / 12
# chapter_page: 2
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

"Jag har aldrig vetat att han stannat någonstans längre än för att fråga efter vägen till Boston; och var han än befinner sig, säger han att han inte kan stanna en stund, för han måste nå Boston den natten." Vi var nu på väg uppför en hög kulle i Walpole, och med god utsikt över himlen kände jag mig benägen att skämta med kusken för att han tänkte på sin överrock, eftersom inte ett enda moln så stort som en marmor var synligt.

"Titta ni åt det håll varifrån mannen kom; det är dit man ska titta. Stormen möter honom aldrig; den följer honom." Vi närmade oss snart en annan kulle, och när vi var uppe på höjden pekade kusken åt öster mot en liten svart fläck ungefär lika stor som en hatt. "Där", sa han, "är fröstormen. Vi hinner kanske fram till Polley's innan den hinner ikapp oss, men vandringsmannen och hans barn kommer att ta sig till Providence genom regn, åskväder och blixtar." Och nu skyndade sig hästarna, som om de styrdes av instinkt, med ökad hastighet. Det lilla svarta molnet kom rullande över landsvägen och fördubblade och tredubblade sin storlek åt alla håll. Dess utseende väckte allas uppmärksamhet, för efter att ha växt till en enorm storlek blev dess omkrets plötsligt mer begränsad, och det blev tätare, mörkare och mer kompakt.

Flera blixtar i form av kedjelika ljusstrålar fick hela molnet att se ut som ett oregelbundet nätverk som visade tusen fantastiska bilder. Kusken fäste min uppmärksamhet på en anmärkningsvärd formation: varje blixt nära dess mitt avslöjade för honom skepnaden av en man som satt i en öppen vagn som drogs av en svart häst. Men jag såg ingenting sådant; mannens fantasi var helt klart på villovägar. Det är vanligt att fantasin målar bilder för sinnena, både i den synliga och osynliga världen. Under tiden gav fjärran åskväder besked om att ett regn var på väg, och precis när vi nådde Polley's taverna vräkte regnet ner i strömmar. Det var snart över, och molnet fortsatte sin väg mot Providence. Några ögonblick senare stannade en respektabelt klädd man i en vagn vid dörren. Mannen och barnet i vagnen hade väckt viss medkänsla bland passagerarna, och gentlemannen tillfrågades om han hade lagt märke till dem.

# book_id: global-gutenberg-translation-29eb605bf1d74723843aa6691465bc86
# book_title: Peter Rugg
# chapter_id: 1-peter-rugg
# chapter_title: Peter Rugg
# book_page: 3 / 12
# chapter_page: 3
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Han sa att han hade mött dem; mannen verkade förvirrad och frågade efter vägen till Boston, samtidigt som han körde med hög hastighet som om han väntade sig att hinna ifatt stormen. I samma ögonblick som han körde förbi smällde åskan direkt över mannens huvud, och omgav både honom och barnet, hästen och vagnen. "Jag stannade", sa gentlemannen, "och trodde att blixten hade träffat honom, men hästen verkade bara växa i storlek och öka sin hastighet; och så vitt jag kunde bedöma färdades den precis lika snabbt som åskmolnet."

"Medan den här mannen talade kom en handelsresande med en vagn full av tennvaror fram, helt genomblöt. När han frågades om saken sade han att han hade träffat den mannen och vagnen inom loppet av två veckor i fyra olika delstater, och att mannen vid varje tillfälle hade frågat efter vägen till Boston, och att ett åskväder liknande det nuvarande varje gång hade dränkt hans vagn och varor, så att tennkrukorna flöt omkring. Han hade beslutat sig för att skaffa en sjöförsäkring i framtiden. Men det som mest förvånade honom var hans hästs märkliga uppträdande, för långt innan han kunde urskilja mannen i vagnen stod hans egen häst stilla på vägen och kastade tillbaka öronen. "Kort sagt", sade handelsresanden, "jag vill aldrig mer se den mannen och den hästen; de ser inte ut för mig som om de hörde hemma i den här världen."

Det var allt jag kunde få veta vid den tidpunkten, och händelsen skulle snart ha blivit som en av de saker som aldrig har hänt, om jag inte, när jag nyligen stod på tröskeln till Bennetts hotell i Hartford, hade hört en man säga: "Där går Peter Rugg och hans barn! Han ser blöt och trött ut, och är längre från Boston än någonsin." Jag var övertygad om att det var samma man som jag hade sett för mer än tre år sedan; för den som en gång har sett Peter Rugg kan aldrig därefter misstas om hans identitet. "Peter Rugg!", sade jag. "Och vem är Peter Rugg?" "Det", sade främlingen, "är något som ingen kan säga exakt. Han är en berömd resenär, högt aktad av alla värdshusvärdar, för han stannar aldrig för att äta, dricka eller sova. Jag undrar varför staten inte anställer honom för att bära posten."

# book_id: global-gutenberg-translation-29eb605bf1d74723843aa6691465bc86
# book_title: Peter Rugg
# chapter_id: 1-peter-rugg
# chapter_title: Peter Rugg
# book_page: 4 / 12
# chapter_page: 4
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

"Ja", sade en åskådare, "det är en tanke som bara är lysande på ena sidan; hur lång tid skulle det då ta att skicka ett brev till Boston, för enligt min vetskap har Peter redan rest dit i mer än tjugo år." "Men", sade jag, "stannar mannen aldrig någonstans? Konverserar han aldrig med någon? Jag såg samma man för mer än tre år sedan nära Providence, och jag hörde en märklig historia om honom. Snälla, sir, ge mig lite information om honom." "Sir", sade främlingen, "de som vet mest om den mannen säger minst."

Jag har hört påstås att himlen ibland sätter ett märke på en människa, antingen för dom eller för prövning. Under vilket märke Peter Rugg nu lider, kan jag inte säga; därför är jag snarare benägen att tycka synd om honom än att döma honom. " "Du talar som en människa med medkänsla," sa jag, "och om du har känt honom så länge, ber jag dig att ge mig någon beskrivning av honom. Har hans utseende förändrats mycket under den tiden?" "Jo, det har det. Han ser ut som om han aldrig hade ätit, druckit eller sovit; och hans barn ser äldre ut än han själv, och han ser ut som om tiden hade brutits av från evigheten och var ivrig att finna en viloplats." "Och hur ser hans häst ut?" sa jag. "Hans häst ser fetare och piggare ut, och visar mer livlighet och mod än den gjorde för tjugo år sedan. Sist Rugg talade med mig frågade han hur långt det var till Boston. Jag sa att det var precis hundra miles. 'Varför,' sa han, 'kan du lura mig så?

# book_id: global-gutenberg-translation-29eb605bf1d74723843aa6691465bc86
# book_title: Peter Rugg
# chapter_id: 1-peter-rugg
# chapter_title: Peter Rugg
# book_page: 5 / 12
# chapter_page: 5
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Det är grymt att vilseleda en resenär. Jag har tappat bort vägen; snälla, visa mig den kortaste vägen till Boston.' Jag upprepade att det var hundra miles. 'Hur kan du säga det?' sa han. 'Igår kväll fick jag veta att det bara var femtio, och jag har rest hela natten.' 'Men,' sa jag, 'du reser nu från Boston. Du måste vända om.' 'Ack,' sa han, 'det är bara att vända om! Boston flyttar sig med vinden och rör sig runt hela kompassen. Den ene mannen säger att den ligger i öster, en annan i väster; och vägskyltarna också, de pekar alla åt fel håll.' 'Men vill du inte stanna och vila?' sa jag; 'du ser blöt och trött ut.' 'Ja,' sa han, 'det har varit dåligt väder sedan jag lämnade hemmet.' 'Stanna då, och vila dig.' 'Jag får inte stanna; jag måste nå hem i kväll om möjligt, även om jag tror att du måste ha misstagit dig om avståndet till Boston.'

Sedan gav han tyglarna till sin häst, som han med svårighet höll tillbaka, och försvann på ett ögonblick. Några dagar senare mötte jag mannen lite här norr om Claremont, när han slingrade sig runt kullarna i Unity, i en hastighet som jag tror låg på tolv miles i timmen."

"Är Peter Rugg hans riktiga namn, eller har han av en slump fått det namnet?" "Jag vet inte, men förmodar att han inte kommer att förneka sitt namn; ni kan fråga honom, för se, han har vänt sin häst och rider förbi här." Om ett ögonblick närmade sig en mörkfärgad, livlig häst, och den skulle ha ridit förbi utan att stanna, men jag hade bestämt mig för att tala med Peter Rugg, eller vem mannen än må vara. Jag gick ut på gatan, och när hästen närmade sig gjorde jag en fejkad rörelse för att stoppa den. Mannen drog genast i tyglarna. "Sir", sa jag, "får jag vara så djärv att fråga om ni inte är herr Rugg? För jag tror att jag har sett er förut." "Jag heter Peter Rugg", sa han. "Jag har tyvärr tappat bort mig; jag är blöt och trött, och jag skulle vara tacksam om ni ville visa mig vägen till Boston." "Bor ni i Boston, och på vilken gata?" "På Middle Street." "När lämnade ni Boston?"

# book_id: global-gutenberg-translation-29eb605bf1d74723843aa6691465bc86
# book_title: Peter Rugg
# chapter_id: 1-peter-rugg
# chapter_title: Peter Rugg
# book_page: 6 / 12
# chapter_page: 6
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

"Jag kan inte säga exakt; det verkar ha varit ganska länge sedan." "Men hur blev ni och ert barn så blöta? Det har inte regnat här idag." "Det har precis regnat en kraftig skur uppe vid floden. Men jag hinner inte fram till Boston ikväll om jag dröjer kvar. Skulle ni råda mig att ta den gamla vägen eller turnpikevägen?" "Jo, den gamla vägen är hundrasjutton miles lång, och turnpikevägen nittiosju." "Hur kan ni säga det? Ni lurar mig; det är fel att driva med en resenär; ni vet att det bara är fyrtio miles från Newburyport till Boston." "Men det här är inte Newburyport; det här är Hartford." "Lura mig inte, sir. Är inte den här staden Newburyport, och floden som jag har följt Merrimackfloden?" "Nej, sir; det här är Hartford, och floden är Connecticutfloden." Han vred händerna och såg skeptisk ut. "Har floderna också ändrat sina lopp, precis som städerna har bytt plats? Men se! Molnen samlas på himlen i söder, och vi får en regnig natt.

Ack, den där ödesdigra eden!" Han ville inte dröja kvar längre; hans otåliga häst rusade iväg, med sidorna högt upplyfta som vingar; han verkade sluka allt framför sig och förakta allt bakom sig.

Jag hade nu, som jag trodde, upptäckt en ledtråd till Peter Ruggs historia, och jag bestämde mig för att nästa gång mina affärer kallade mig till Boston göra ytterligare efterforskningar. Strax därefter samlade jag in följande uppgifter från fru Croft, en äldre dam på Middle Street som hade bott i Boston under de senaste tjugo åren. Hennes berättelse är denna: Precis vid skymningstid förra sommaren stannade en person vid den avlidne fru Ruggs dörr. Fru Croft, som kom till dörren, såg en främling med ett barn vid sin sida i en gammal, väderbiten vagn med en svart häst. Främlingen frågade efter fru Rugg och fick veta att fru Rugg hade dött i hög ålder mer än tjugo år tidigare. Främlingen svarade: "Hur kan ni lura mig så? Be fru Rugg att komma till dörren." "Sir, jag försäkrar er att fru Rugg inte har bott här de senaste tjugo åren; ingen annan bor här än jag, och jag heter Betsy Croft."

# book_id: global-gutenberg-translation-29eb605bf1d74723843aa6691465bc86
# book_title: Peter Rugg
# chapter_id: 1-peter-rugg
# chapter_title: Peter Rugg
# book_page: 7 / 12
# chapter_page: 7
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Främlingen stannade upp, tittade upp och ner längs gatan och sa: "Även om färgen är ganska blekt, ser det här ut som mitt hus." "Ja", sa barnet, "det är stenen framför dörren som jag brukade sitta på för att äta mitt bröd och min mjölk."

"Men," sa främlingen, "det verkar ligga på fel sida av gatan. Faktiskt verkar allt här vara på fel plats. Gatorna har alla ändrats, människorna har alla ändrats, staden verkar ha förändrats, och det märkligaste av allt är att Catherine Rugg har övergett sin make och sitt barn. Snälla," fortsatte främlingen, "har John Foy kommit hem från havet? Han gjorde en lång resa; han är min släkting. Om jag kunde få träffa honom, skulle han kunna ge mig lite information om fru Rugg." "Sir," sa fru Croft, "jag har aldrig hört talas om John Foy. Var bodde han?" "Precis här ovanför, på Orange-tree Lane." "Det finns ingen sådan plats i den här stadsdelen." "Vad är det ni säger mig! Har gatorna försvunnit? Orange-tree Lane ligger längst upp på Hanover Street, nära Pemberton's Hill." "Det finns ingen sådan gränd nu." "Madam, ni kan inte mena allvar! Men ni känner utan tvekan min bror, William Rugg. Han bor på Royal Exchange Lane, nära King Street."

"Jag känner ingen sådan gränd; och jag är säker på att det inte finns någon gata som heter King Street i den här staden." "Ingen gata som heter King Street! Varför, kvinna, hånar ni mig? Ni kan lika gärna säga att det inte finns någon kung George. Hur som helst, madam, ni ser att jag är blöt och trött; jag måste hitta en plats att vila på. Jag ska gå till Hart's taverna, nära marknaden." "Vilken marknad, sir? För ni verkar förvirrad; vi har flera marknader." "Ni vet att det bara finns en marknad nära stadens hamn." "Åh, den gamla marknaden; men ingen har drivit den där på tjugo år." Här verkade främlingen förvirrad och sa till sig själv, helt hörbart: "Konstigt misstag; hur mycket det här liknar staden Boston! Den har verkligen en stor likhet med den; men nu inser jag mitt misstag. Någon annan fru Rugg, någon annan Middle Street. Då," sa han, "madam, kan ni visa mig vägen till Boston?"

# book_id: global-gutenberg-translation-29eb605bf1d74723843aa6691465bc86
# book_title: Peter Rugg
# chapter_id: 1-peter-rugg
# chapter_title: Peter Rugg
# book_page: 8 / 12
# chapter_page: 8
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

"Varför, det här är Boston, staden Boston; jag känner inte till någon annan Boston." "Staden Boston kanske; men det är inte det Boston där jag bor. Nu minns jag; jag kom över en bro i stället för med färja. Snälla, vilken bro var det jag just kom över?"

"Det är Charles River-bron." "Jag inser mitt misstag: det finns en färja mellan Boston och Charlestown; det finns ingen bro. Ah, jag inser mitt misstag. Om jag vore i Boston skulle min häst föra mig direkt till min egen dörr. Men min häst visar genom sin otålighet att den befinner sig på en främmande plats. Absurd att jag skulle ha misstagit denna plats för den gamla staden Boston! Det är en mycket finare stad än staden Boston. Den byggdes långt innan Boston. Jag föreställer mig att Boston måste ligga på avstånd från denna stad, eftersom den goda kvinnan verkar okunnig om den." Vid dessa ord började hans häst rycka och slå med framfötterna mot trottoaren. Den främlingen verkade lite förvirrad och sa: "Ingen hemresa i kväll", och gav hästen tyglarna, gick uppför gatan, och jag såg honom inte mer. Det var uppenbart att den generation som Peter Rugg tillhörde hade gått bort.

Detta var hela den berättelse om Peter Rugg som jag kunde få från fru Croft; men hon hänvisade mig till en äldre man, herr James Felt, som bodde nära henne och hade fört register över de viktigaste händelserna under de senaste femtio åren. På min begäran skickade hon efter honom, och efter att jag hade berättat för honom vad min undersökning gällde, sa herr Felt att han hade känt Rugg under hans ungdom, och att hans försvinnande hade väckt viss förvåning; men eftersom det ibland händer att människor rymmer – ibland för att bli av med andra, och ibland för att bli av med sig själva – och Rugg tog sitt barn med sig, samt sin egen häst och stol, och eftersom det inte verkade som att några fordringsägare gjorde väsen av sig, gled händelsen snart in i glömskan; och Rugg och hans barn, häst och stol glömdes snart bort.

# book_id: global-gutenberg-translation-29eb605bf1d74723843aa6691465bc86
# book_title: Peter Rugg
# chapter_id: 1-peter-rugg
# chapter_title: Peter Rugg
# book_page: 9 / 12
# chapter_page: 9
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

"Det är sant", sa herr Felt, "att diverse historier växte fram ur Rugg-affären, vare sig sanna eller falska kan jag inte säga; men märkligare saker har hänt under min livstid, utan att ens nämnas i tidningarna." "Sir", sa jag, "Peter Rugg lever nu. Jag har nyligen sett Peter Rugg och hans barn, häst och stol; därför ber jag er att berätta för mig allt ni vet eller någonsin har hört om honom."

"Min vän", sade James Felt, "jag förnekar inte att Peter Rugg nu är vid liv; men att du har sett Peter Rugg och hans barn är omöjligt, om du menar ett litet barn; för Jenny Rugg måste, om hon lever, vara åtminstone—låt mig se—Bostonmassakern, 1770—Jenny Rugg var då ungefär tio år gammal. Varför, sir, Jenny Rugg måste, om hon lever, vara mer än sextio år gammal. Att Peter Rugg lever är högst troligt, eftersom han bara var tio år äldre än jag själv, och jag fyllde bara åttio i mars förra året; och jag har lika stor chans att leva ytterligare tjugo år som vilken annan människa som helst." Här insåg jag att herr Felt var senil, och jag gav upp hoppet om att få någon information från honom som jag kunde lita på. Jag tog avsked av fru Croft och begav mig till mitt logi på Marlborough Hotel. "Om Peter Rugg", tänkte jag, "har rest sedan Bostonmassakern, finns det ingen anledning till varför han inte skulle fortsätta att resa till tidens slut.

Om den nuvarande generationen vet lite om honom, kommer nästa generation att veta ännu mindre, och Peter och hans barn kommer inte att ha något fäste i denna värld." Under kvällens lopp berättade jag om mitt äventyr på Middle Street. "Ha!", sade en av de närvarande, leende, "tror du verkligen att du har sett Peter Rugg? Jag har hört min farfar tala om honom, som om han allvarligt trodde på sin egen historia." "Sir", sade jag, "låt oss väl jämföra er farfars berättelse om herr Rugg med min egen." "Peter Rugg", sade jag, "om min farfar var trovärdig—bodde en gång i Middle Street, i denna stad. Han var en man i bekväma förhållanden, hade en hustru och en dotter, och var allmänt respekterad för sitt sedliga liv och sina goda seder. Men olyckligtvis var hans temperament ibland fullständigt okontrollerbart, och då var hans språk fruktansvärt.

# book_id: global-gutenberg-translation-29eb605bf1d74723843aa6691465bc86
# book_title: Peter Rugg
# chapter_id: 1-peter-rugg
# chapter_title: Peter Rugg
# book_page: 10 / 12
# chapter_page: 10
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Under dessa vredesutbrott, om en dörr stod i hans väg, gjorde han aldrig mindre än att sparka sönder en panel. Ibland kastade han hälarna över huvudet och landade på fötterna, medan han uttalade förbannelser i en cirkel; och sålunda var han, i raseri, den förste som utförde en somersault, och gjorde vad andra sedan har lärt sig att göra för nöjes skull och pengar. En gång sågs Rugg bita av en spik värd tio pence i två delar."

På den tiden bar alla, både män och pojkar, peruker; och Peter blev under dessa stunder av våldsam passion så hädiskt till mods att hans peruk reste sig upp från huvudet. Vissa sade att det berodde på hans fruktansvärda språk; andra förklarade det på ett mer filosofiskt sätt och menade att det berodde på att hans hårbotten expanderade, eftersom våldsam passion, som vi vet, får venerna att svullna upp och huvudet att expandera. Under dessa anfall hade Rugg ingen respekt för himmel eller jord. Bortsett från denna svaghet var alla ense om att Rugg var en god man; för när anfallen var över, var ingen så redo att berömma ett lugnt temperament som Peter. "En morgon, sent på hösten, tog Rugg, sittande i sin egen vagn med en fin, stor, rödbrun häst, sin dotter med sig och begav sig till Concord. På sin återresa överfölls han av en våldsam storm.

När det blev mörkt stannade han i Menotomy, nuvarande West Cambridge, vid dörren till en herr Cutter, en vän till honom, som uppmanade honom att stanna över natten. När Rugg avböjde att stanna, uppmanade herr Cutter honom enträget. 'Varför, herr Rugg,' sade Cutter, 'stormen överväldigar er. Natten är ytterst mörk. Er lilla dotter kommer att gå under. Ni sitter i en öppen vagn, och stormen tilltar.' 'Låt stormen tillta,' sade Rugg med en fruktansvärd ed, 'jag ska ta mig hem i kväll, trots den sista stormen, annars må jag aldrig mer se hemmet!' Vid dessa ord gav han sin piska till sin livlige häst och försvann på ett ögonblick.

Men Peter Rugg kom inte hem den natten, inte heller nästa; och när han förklarades saknad, kunde han aldrig spåras längre än till herr ."

# book_id: global-gutenberg-translation-29eb605bf1d74723843aa6691465bc86
# book_title: Peter Rugg
# chapter_id: 1-peter-rugg
# chapter_title: Peter Rugg
# book_page: 11 / 12
# chapter_page: 11
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Cutter befinner sig i Menotomy. "Under lång tid därefter, under varje mörk och stormig natt, trodde Peter Ruggs hustru att hon hörde ljudet av en piska, hästens snabba steg och skramlet från en vagn som passerade utanför hennes dörr. Även grannarna hörde samma ljud, och några sade att de visste att det var Ruggs häst; fotstegen på trottoaren var helt igenkänningsbara för dem. Detta inträffade så ofta att grannarna till slut började titta ut med lyktor och såg den riktige Peter Rugg, med sin egen häst och vagn och barnet sittande bredvid honom, passera direkt utanför hans egen dörr, med huvudet vänt mot hans hus, medan han själv gjorde allt för att få sin häst att stanna, men utan resultat." "Nästa dag ansträngde sig fru Ruggs vänner för att hitta hennes make och barn. De frågade runt på alla pubar och stall i stan; men det verkade inte som att Rugg hade stannat kvar i Boston.

Ingen kunde ge någon information om honom efter att han hade passerat sin egen dörr, även om vissa påstod att klappret från Ruggs häst och vagn över trottoarerna skakade husen på båda sidor av gatorna. Och detta är trovärdigt, om Rugg verkligen passerade där den natten; för än idag får en lastad lastbil eller ett ekipage som passerar husen att skaka som vid en jordbävning på många av gatorna. Hur som helst, Ruggs grannar höll aldrig längre uppsikt. Vissa av dem betraktade allt som en inbillning och tänkte inte mer på det. Andra, av annan uppfattning, skakade på huvudet och sa ingenting." "Således glömdes snart Rugg och hans barn, häst och vagn bort; och förmodligen hörde många i grannskapet aldrig ett ord om saken." "Det fanns faktiskt ett rykte om att Rugg sedermera sågs i Connecticut, mellan Suffield och Hartford, när han färdades genom landskapet i rasande fart.

Detta gav Ruggs vänner anledning att göra ytterligare efterforskningar; men ju mer de frågade, desto mer förbluffade blev de. Om de hörde talas om Rugg i Connecticut ena dagen, hörde de nästa dag att han färdades runt kullarna i New Hampshire; och snart därefter skulle en man i en vagn, med ett litet barn, som exakt stämde överens med beskrivningen av Peter Rugg, ses i Rhode Island när han frågade efter vägen till Boston."

# book_id: global-gutenberg-translation-29eb605bf1d74723843aa6691465bc86
# book_title: Peter Rugg
# chapter_id: 1-peter-rugg
# chapter_title: Peter Rugg
# book_page: 12 / 12
# chapter_page: 12
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

"Men det som främst gav berättelsen om Peter Rugg en mystisk prägel var händelsen vid Charleston Bridge. Tollindrivaren hävdade att ibland, under de mörkaste och stormigaste nätterna, när ingenting kunde skönjas, ungefär vid den tid då Rugg saknades, skulle en häst och en vagn, med ett oväsen som motsvarade en hel trupp, vid midnatt passera bron, i fullständig förakt för tollavgifterna. Detta inträffade så ofta att tollindrivaren beslöt sig för att försöka göra en upptäckt.

Strax därefter, vid den vanliga tidpunkten, närmade sig tydligen samma häst och vagn bron från Charlestown Square. Tollindrivaren, som var beredd, tog sin plats så nära mitten av bron som han vågade, med en stor trestegad pall i handen; när skepnaden passerade kastade han pallen mot hästen, men hörde ingenting utom ljudet av pallen som studsade över bron. Tollindrivaren hävdade nästa dag att pallen gick rakt genom hästens kropp, och han stod fast vid den övertygelsen för resten av livet. Huruvida Rugg, eller vem personen än var, någonsin åter korsade bron, ville tollindrivaren aldrig avslöja; och när han blev tillfrågad verkade han angelägen om att undgå ämnet. Och således förblir Peter Rugg och hans barn, häst och vagn ett mysterium än idag." Detta, sir, är allt jag kunde få veta om Peter Rugg i Boston.