Min dobbeltgjenger

# book_id: global-gutenberg-translation-2f9ebfcce0ca4724a8b0b67d6c737711
# book_title: Min dobbeltgjenger
# chapter_id: 1-min-dobbeltgjenger
# chapter_title: Min dobbeltgjenger
# book_page: 1 / 7
# chapter_page: 1
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Det er ikke ofte jeg plager leserne av dette magasinet, men jeg gjør det nå på min kones insistering. Hun mener, sier hun, at en plikt overfor samfunnet forblir uoppfylt inntil jeg forklarer hvorfor jeg trengte en dobbeltgjenger og hvordan han ødela meg. Hun er sikker på at intelligente mennesker ikke kan forstå det offentlige presset som driver en mann til å ansette en slik erstatning. Og selv om jeg mistenker at hun privat mener at min lykke aldri vil bli gjenopprettet, klamrer hun seg til et svakt håp om at jeg, som en ny Rasselas, kan lære fremtidige generasjoner en lekse, selv om vi går til grunne. Takket være min dobbeltgjengers oppførsel, eller rettere sagt det offentlige presset som tvang meg til å ansette ham, har jeg nå rikelig med fritid til å skrive denne beretningen.

Jeg er, eller rettere sagt var jeg, prest i den sandemanistiske kirken, stasjonert i den livlige, travle byen Naguadavick, ved et av de fineste vannkraftverkene i Maine. Vi pleide å kalle det en vestlig by midt i hjertet av New Englands sivilisasjon.

Et sjarmerende sted var det, og er det fortsatt. Jeg hadde en livlig, modig menighet, og det så ut til at vi kunne nyte all gleden ved et begivenhetsrikt liv til vårt fulle behag.

Ack, hvor lite visste vi den dagen jeg ble ordinert og i løpet av de salige øyeblikkene under mitt tidlige virke som prest! Å være den fortrolige vennen til hundrevis av familier, å skape den sosiale trivselen, som min venn Haliburton sier, «fra toppen av den piskede syllabub til bunnen av kaken som er fundamentet» – å holde tritt med tidens tanker i ens studier, og på søndag å veve disse tankene inn i det aktive livet i en aktiv by, og å gjøre begge deler uendelige gjennom glimt av evig herlighet – et slikt utsøkt perspektiv lå foran meg.

Det var nok å gjøre, og alt var så virkelig og storslått. Om bare den visjonen kunne ha vart!

# book_id: global-gutenberg-translation-2f9ebfcce0ca4724a8b0b67d6c737711
# book_title: Min dobbeltgjenger
# chapter_id: 1-min-dobbeltgjenger
# chapter_title: Min dobbeltgjenger
# book_page: 2 / 7
# chapter_page: 2
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Sannheten er at visjonen ikke var noen vrangforestilling, men heller ikke var den lyssterk nok. Hadde jeg fått lov til å gjøre mitt eget arbeid, ville visjonen ha oppfylt seg selv og gitt opphav til nye storverk. Elendigheten, som Polly og jeg snart oppdaget, var at i tillegg til visjonen og de vanlige menneskelige feilene – som å knuse den gamle krukken som kom over på Mayflower, eller å kaste alpepinnen som faren hennes brukte da han klatret opp Mont Blanc – i tillegg til dette ble det påtvunget oss en haug med tull, arvet fra en ukjent fortid, der jeg ble forventet å utføre offentlige oppgaver, omtrent som den tredje rekken med statister som sto bak sepoyene under oppsetningen av «Cataract of the Ganges». Dette var de pliktene man utfører som medlem av en sosial klasse, helt uavhengig av det man gjør som seg selv. Hvilken usynlig makt som påla meg disse pliktene, er vanskelig å si, men en slik makt eksisterte.

Innen et år oppdaget jeg at jeg levde to liv: ett ekte, ett rent funksjonelt – det ene for min elskede menighet, det andre for et vagt publikum jeg ikke brydde meg det minste om. Alle syntes å tro at dette andre livet etter hvert ville gi store resultater for noen et sted.

Drivende til vanvidd av denne dualiteten, begynte jeg først å lese Dr. Wigan om hjernens dualitet, i håp om at jeg kunne trene den ene siden av hodet mitt til å håndtere oppgaver utenfra, og den andre til å ivareta mine egentlige plikter. Richard Greenough fortalte meg en gang at da han studerte for å lage statuen av Franklin, opplevde han at den store mannens venstre side var filosofisk og reflekterende, mens den høyre var humoristisk og smilende. Bronsefiguren viser faktisk dette: profilen mot øst er statsmannen Franklin, den vestlige er «Poor Richard». Men Dr. Wigan gikk ikke inn på slike nyanser, og eksperimentet mitt mislyktes. Det var da, på min kones forslag, at jeg bestemte meg for å finne en dobbeltgjenger.

Lykken var med meg i begynnelsen. Den sommeren ferierte vi ved Stafford Springs.

En dag kjørte vi til det store Monson House for å nyte stedets underholdning. Da vi passerte gjennom en av de store salene, innhentet skjebnen meg. Jeg så mannen min.

# book_id: global-gutenberg-translation-2f9ebfcce0ca4724a8b0b67d6c737711
# book_title: Min dobbeltgjenger
# chapter_id: 1-min-dobbeltgjenger
# chapter_title: Min dobbeltgjenger
# book_page: 3 / 7
# chapter_page: 3
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Han var ubarbert, brukte ingen briller, og var kledd i en grønn, fløyelsaktig frakk og falmede, blå arbeidsbukser som var slitte i knærne. Men jeg så straks at han var like høy som meg, fem fot og fire og en halv tomme. Han hadde svart hår som var slitt av hatten, akkurat som mitt. Han bøyde seg når han gikk; det gjorde jeg også. Hendene hans var store, akkurat som mine. Og skjebnens beste gave: ikke et eneste føflekkmerke på venstrearmen, men et kutt fra en murstein over høyre øye, som påvirket øyenbrynet hans litt. Leser, jeg har samme merket! Skjebnen min var beseglet.

Noen få ord med herr Holley, en inspektør, avgjorde alt. Dennis Shea var en harmløs, vennlig fyr, av den udugelige typen, som hadde blitt fanget av å gifte seg med en stum kone og deretter jobbe med å stryke klær i vaskeriet. Før jeg forlot Stafford, hadde jeg ansatt dem begge for fem år. Vi søkte til dommer Pynchon, skifteretten i Springfield, om å endre Dennis' navn til Frederic Ingham. Vi forklarte – sannferdig – at en eksentrisk herremann ønsket å adoptere Dennis under dette nye navnet. Dommeren kunne aldri forestille seg at Dennis kunne være over fjorten år. Og for å gjøre en kort historie kort: da vi kom tilbake til prestegården min den kvelden, kom fru Ingham inn, hennes nye stumme vaskehjelp, jeg selv, og min dobbeltgjenger, som nå bar navnet Frederic Ingham med like god rett som jeg.

Å, for en moro vi hadde neste morgen med å barbere skjegget hans etter mitt mønster, klippe håret hans til å matche, og lære ham å bruke briller med gullbuer! De var faktisk galvaniserte, med vanlig glass, for øynene hans var utmerkede. I løpet av fire ettermiddager lærte jeg ham fire standardfraser, som jeg fant ville være tilstrekkelig for den ekstra rollen. Selv om han var godmodig, var han svært udugelig, og å lære ham opp var som å dra tenner. Men ved slutten av uken kunne han fremføre dem med min lette holdning: 1. «Veldig bra, takk. Og du?» for uformelle hilsener. 2. «Jeg er veldig glad for at du likte det.» 3. «Det har blitt sagt så mye, og for det meste så bra, at jeg ikke vil ta opp mer tid.» 4. «Jeg er generelt enig med vennen min på den andre siden av rommet.»

# book_id: global-gutenberg-translation-2f9ebfcce0ca4724a8b0b67d6c737711
# book_title: Min dobbeltgjenger
# chapter_id: 1-min-dobbeltgjenger
# chapter_title: Min dobbeltgjenger
# book_page: 4 / 7
# chapter_page: 4
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Først fryktet jeg store utgifter til klær til ham. Men det viste seg snart at når han var ute, ble jeg hjemme.

Under hans mest produktive periode unngikk jeg de forferdelige seremoniene som krevde dressjakke og hvit slips, og levde derfor billig i mine morgenkåper, som en ny Thalaba. Polly erklærte at vi aldri hadde brukt så lite på skredderarbeid. Dennis bodde på kona si sitt rom over kjøkkenet, og dukket bare opp når jeg trengte ham. Hvis vi ble avbrutt, gjettet ingen at han var Frederic Ingham. Folk antok at ministerens irske tjener arbeidet i en fabrikkby.

Jeg ga ham en start ved å sende ham til et møte i Opplysningens råd, som hadde syttifire medlemmer, og hvor sekstisyv var nødvendig for beslutningsdyktighet. Medlemskapet ble bestemt av den gamle dommer Dudleys testamente; som prest var jeg automatisk medlem. Vi hadde holdt fire frustrerende møter, hvert på fire timer, i et forsøk på å oppnå beslutningsdyktighet. Til slutt, ved det femte møtet, sendte jeg Dennis. Han kom inn som den sekstisyvende mannen og ble møtt med applaus. Han hadde rotet bort veien, men klarte seg. Rådet endret deretter vedtektene og ga bort noen eiendommer i vest. Han stemte med mindretallet, slik han var instruert. Jeg vant anseelse som en fornuftig mann, og Dennis vendte hjem, forbløffet over hvordan verden styres. Han avskrev noen av menighetene mine, men brillene hans var av, og jeg er kjent for å være nærsynt.

Deretter sendte jeg ham til utstillingen ved New Coventry Academy, hvor han hadde en talerolle. Som styremedlemmer var vi forventet å delta på disse utstillingene, men å sitte gjennom tre lange dager i juli i kapellet var kjedelig. Dennis, som hadde lyktes i rådet, dro dit. Han kom tidlig, spiste ved styrelederens høyre side, og da han ble kalt opp, fremførte han linje tre. Jentene var betatt; de mente at herr Ingham var kjekk og en skikkelig hyggelig fyr. Han deltok i ytterligere to dager og fikk ros for styremedlemmenes måltider. Snart begynte seks jenter fra akademiet å gå i kirken vår, selv om det ikke varte lenge.

# book_id: global-gutenberg-translation-2f9ebfcce0ca4724a8b0b67d6c737711
# book_title: Min dobbeltgjenger
# chapter_id: 1-min-dobbeltgjenger
# chapter_title: Min dobbeltgjenger
# book_page: 5 / 7
# chapter_page: 5
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Deretter representerte han meg ved en rekke avslutningsseremonier og konferanser, og stemte alltid med mindretallet. Jeg steg i gradene i alles øyne. Tidligere kritisert for avstand, ble jeg nå rost for å være pålitelig og punktlig, selv om jeg ikke hadde endret meg – det hadde dobbeltgjengeren min.

Dennis' stemme var uvurderlig ved aksjonærmøtene til fergeselskapet, som kona mi mislikte. Hun overførte aksjene sine til meg, men snart mislikte jeg dem enda mer. Dennis elsket møtene, selv om han i begynnelsen var redd på fergekaia.

Så langt hadde det ikke vært noen problemer. Dennis, som var en ubesluttsom mann, nølte ikke med å følge instruksjoner. Men etter hvert begynte han å foretrekke disse sosiale sammenkomstene fremfor en annen, mer kjedelig oppgave. Vår bror, dr. Fillmore, hadde insistert på at prestene skulle delta på hverandres gudstjenester, og derfor måtte jeg sende Dennis for å høre hver eneste kollega preke – noe han bønnfalt om å slippe. Dette var det eneste han noen gang motsatte seg, men jeg insisterte, vel vitende om verdien av slike møter.

Polly, som var mer dristig enn meg, lot Dennis delta på en fest arrangert av guvernør Gorges. Jeg hatet tanken på å dra dit, men Polly foreslo at jeg skulle følge med henne under de innledende presentasjonene, slik at Dennis kunne ta over etterpå. Vi trente ham den ettermiddagen og kjørte til festen. Jeg gjorde en storslått entré, pratet med guvernøren og damene, og snek meg så ut, slik at Dennis kunne ta min plass. Han kom inn i salen, ble introdusert for dr. Ochterlong og rotet det til med samtalen ved å si upassende ting. Likevel sjarmert han fru Jeffries, som han tok med seg ned til middagen, selv om kommentarene hans forvirret henne. Kvelden var en rekke feiltrinn, men Polly lo hjertelig og sa at det var verdt hver eneste krone.

# book_id: global-gutenberg-translation-2f9ebfcce0ca4724a8b0b67d6c737711
# book_title: Min dobbeltgjenger
# chapter_id: 1-min-dobbeltgjenger
# chapter_title: Min dobbeltgjenger
# book_page: 6 / 7
# chapter_page: 6
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Hjemme kalte vi ham alltid Dennis, selv om hans juridiske navn nå var Frederic Ingham. Da valgdagen kom, stod det bare én Frederic Ingham på stemmelisten. Opptatt med brev sendte jeg Dennis for å stemme, med strenge instrukser om å tie stille. Han gjorde det bra, ble populær, og snart ble Frederic Ingham valgt inn i lovgivningsforsamlingen – om det var jeg eller Dennis, visste jeg aldri. Jeg sendte Dennis til Augusta for å ta sitt sete, der han viste seg å være et verdifullt medlem som satt i komiteer og stemte med mindretallet. Av og til, når han trengtes hjemme for å utføre oppgaver, dro jeg selv, og én gang holdt jeg til og med en beundret tale.

Men denne ordningen kunne ikke fortsette. Etter nesten et år med suksess gikk Dennis for langt og ødela alt for meg.

Det skjedde under et fylkesmøte arrangert av en bevekelse ledet av en velmenende, men ineffektiv mann jeg skal kalle Isaacs. Han hadde organisert et møte for å oppmuntre barn til å holde kniv og gaffel riktig, og han ønsket at jeg skulle holde talen. Jeg nektet, da jeg ikke trodde på saken, men Isaacs overtalte Polly til å love at jeg i det minste skulle sitte på talerstolen. Jeg gikk motvillig med på det, selv om jeg følte meg urolig. Jeg sendte Dennis dit med strenge instrukser om å tie stille.

Men under møtet var det mangel på talere.

Guvernør Gorges, som hadde kommet sent, introduserte flere talere, men de var fraværende. Folkemengden ble rastløs, og noen ropte etter Ingham. Guvernøren, som ønsket å berolige dem, ba Mr. Ingham, som satt på talerstolen, om å tale. Dennis, smigret, reiste seg og holdt linje tre, men folkemengden oppfordret ham til å fortsette.

Oppmuntret, prøvde han linje to, så linje fire, og til slutt linje én, alt i en latterlig rekkefølge. Publikum ble forvirret, så sint. En gutt i galleriet ropte ut stygge ord. Dennis' irske temperament blusset opp, og han begynte å banne og utfordre alle til kamp. Han grep guvernørens stokk og svingte den, og det krevde flere menn å få ham ut av salen.

# book_id: global-gutenberg-translation-2f9ebfcce0ca4724a8b0b67d6c737711
# book_title: Min dobbeltgjenger
# chapter_id: 1-min-dobbeltgjenger
# chapter_title: Min dobbeltgjenger
# book_page: 7 / 7
# chapter_page: 7
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Byen konkluderte med at pastor Frederic Ingham hadde mistet all selvkontroll, kanskje på grunn av beruselse. I sannhet hadde jeg ikke rørt en dråpe på femten år. Men skaden var skjedd. Min dobbeltgjenger hadde ødelagt mitt rykte.

Neste morgen forlot vi byen i stillhet. Vi slo oss ned på prestens eiendom i en avsidesliggende bygd, hvor jeg tjener som den første presten for en liten menighet – min kone og vår lille datter. Vi lever av mais om sommeren og bjørnekjøtt om vinteren. Jeg arbeider jevnt og trutt med min vitenskapelige avhandling, i håp om å publisere den neste år. Vi er lykkelige, men verden tror vi er fortapte.

Således slutter historien om min dobbeltgjenger, og hvordan han ødela meg.