BokRobot leseutgave
Bøker
GratisGullklossen
Norsk
Engelsk
Nederlandsk (Belgia)
Spansk
Svensk
FranskTi tusen dollar i året! Neil Kittrell forlot kontoret til Morning Telegraph i en tilstand av forvirring. Han var ubevisst om den kalde februarluften, uoppmerksom på de glatte fortauene; den grå dagen hadde plutselig blitt gyllen. Han klarte ikke å ta innover seg alt på én gang – ti tusen dollar i året, til ham og Edith! Hjertet hans svulmet av kjærlighet til Edith, som hadde ofret så mye for å bli kone til en mann som hadde forsøkt å bli kunstner, og som skjebnen, eller den økonomiske determinismen, eller noe annet, hadde gjort til tegneserieskaper. For en overraskelse for henne! Han måtte skynde seg hjem.
I denne følelsen av overveldet hjerte kjente han en kjærlighet ikke bare til Edith, men til hele verden. Folkene han møtte virket kjære for ham; han følte seg vennlig innstilt overfor alle og strålte mot fremmede med brede, muntre smil. Han stoppet for å kjøpe noen blomster til Edith – påskeliljer eller tulipaner som lovet våren. Han valgte påskeliljene fordi jenta sa: «Jeg synes gult er en så åndelig farge, synes ikke du?» og bøyde hodet på en ytterst kunstnerisk måte.
Men påskeliljer, som ville ha vært nok dagen før, virket utilstrekkelige i lys av den nye velstanden, så Kittrell kjøpte en stor azalea, vakker med sitt grasiøse flor av rosa blomster.
«Hvor skal jeg sende den?» spurte jenta, hvis kinn var like rosa som azaleaene selv.
«Jeg tror jeg skal ringe etter en drosje og levere den til henne selv,» sa Kittrell.
Og hun sukket over romantikken ved synet av denne rike, unge herren og jenta med azaleaen, som utvilsomt var like vakker som den unge kvinnen som spilte Lottie, den fattige butikkdama på Lyceum akkurat den uken.
# book_id: global-gutenberg-translation-76c86507d46146fcab92e5c723ec0da2
# book_title: Gullklossen
# chapter_id: 1-gullklossen
# chapter_title: Gullklossen
# book_page: 1 / 20
# chapter_page: 1
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Ti tusen dollar i året! Neil Kittrell forlot kontoret til Morning Telegraph i en tilstand av forvirring. Han var ubevisst om den kalde februarluften, uoppmerksom på de glatte fortauene; den grå dagen hadde plutselig blitt gyllen. Han klarte ikke å ta innover seg alt på én gang – ti tusen dollar i året, til ham og Edith! Hjertet hans svulmet av kjærlighet til Edith, som hadde ofret så mye for å bli kone til en mann som hadde forsøkt å bli kunstner, og som skjebnen, eller den økonomiske determinismen, eller noe annet, hadde gjort til tegneserieskaper. For en overraskelse for henne! Han måtte skynde seg hjem.
I denne følelsen av overveldet hjerte kjente han en kjærlighet ikke bare til Edith, men til hele verden. Folkene han møtte virket kjære for ham; han følte seg vennlig innstilt overfor alle og strålte mot fremmede med brede, muntre smil. Han stoppet for å kjøpe noen blomster til Edith – påskeliljer eller tulipaner som lovet våren. Han valgte påskeliljene fordi jenta sa: «Jeg synes gult er en så åndelig farge, synes ikke du?» og bøyde hodet på en ytterst kunstnerisk måte.
Men påskeliljer, som ville ha vært nok dagen før, virket utilstrekkelige i lys av den nye velstanden, så Kittrell kjøpte en stor azalea, vakker med sitt grasiøse flor av rosa blomster.
«Hvor skal jeg sende den?» spurte jenta, hvis kinn var like rosa som azaleaene selv.
«Jeg tror jeg skal ringe etter en drosje og levere den til henne selv,» sa Kittrell.
Og hun sukket over romantikken ved synet av denne rike, unge herren og jenta med azaleaen, som utvilsomt var like vakker som den unge kvinnen som spilte _Lottie, den fattige butikkdama_ på Lyceum akkurat den uken.Kittrell og azaleabusken suste av gårde langs Claybourne Avenue; han lente seg tilbake i setene og antok det uttrykket av kjedsomhet som passet denne gaten. Ville Edith nå foretrekke Claybourne Avenue? Med ti tusen i året kunne de kanskje – og likevel: i begynnelsen ville det være best å ikke spille overlegen, men å fortsette som før, i leiligheten. Så slo tanken ham: nå, som tegneren for The Telegraph, ville navnet hans bli like kjent i Claybourne Avenue som det hadde vært i hjemmene til de fattige og ydmyke under årene hans på The Post. Og tankene hans fløy til de hjemmene der slitne menn om kveldene lette etter tegningene hans, og barn lo av de morsomme bildene hans. Det ga ham en stikkende følelse; han hadde følt et subtilt bånd mellom seg selv og alle de tusenvis som leste The Post. Det var vanskelig å forlate dem.
The Post var kanskje en useriøs avis, men som jenta hadde sagt, gult var en åndelig farge, og The Post hadde betydd noe for livene deres – liv som ble foraktet av The Telegraph og av disse menneskene på avenyen. Kunne han få nye venner her, der tegningene han tegnet og avisen som trykket dem hadde blitt avvist, om ikke foraktet? Tankene hans fløy tilbake til det slitne redaksjonsrommet på The Post, til gutta der, hele den godmodige, sorgløse gjengen, og til Hardy – å, Hardy! – som hadde vært så snill mot ham, og gitt ham den store sjansen, lagt ned så mye arbeid og vist så mye interesse, hjulpet ham med ideer og forslag, kritikk og medfølelse. Å fortelle Hardy at han skulle forlate ham, her like før valgkampen – og Clayton, ordføreren, ham måtte han også fortelle det – å, fy søren! Hvorfor måtte han tenke på disse tingene nå?
Når han kom hjem og løp opp trappene med nyheten og azaleabusken, virket ikke Edith særlig glad.
"Men, vennen min, forretninger er forretninger," insisterte han, "og vi trenger pengene!"
"Ja, jeg vet; du har sikkert rett. Bare ikke si 'forretninger er forretninger'; det ligner ikke deg, og –"
"Men tenk på hva det vil bety – ti tusen i året!"
"Å, Neil, jeg har levd på ti tusen i året før, og jeg hadde aldri halvparten så gøy som da vi klarte oss med tolv hundre."
# book_id: global-gutenberg-translation-76c86507d46146fcab92e5c723ec0da2
# book_title: Gullklossen
# chapter_id: 1-gullklossen
# chapter_title: Gullklossen
# book_page: 2 / 20
# chapter_page: 2
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Kittrell og azaleabusken suste av gårde langs Claybourne Avenue; han lente seg tilbake i setene og antok det uttrykket av kjedsomhet som passet denne gaten. Ville Edith nå foretrekke Claybourne Avenue? Med ti tusen i året kunne de kanskje – og likevel: i begynnelsen ville det være best å ikke spille overlegen, men å fortsette som før, i leiligheten. Så slo tanken ham: nå, som tegneren for The Telegraph, ville navnet hans bli like kjent i Claybourne Avenue som det hadde vært i hjemmene til de fattige og ydmyke under årene hans på The Post. Og tankene hans fløy til de hjemmene der slitne menn om kveldene lette etter tegningene hans, og barn lo av de morsomme bildene hans. Det ga ham en stikkende følelse; han hadde følt et subtilt bånd mellom seg selv og alle de tusenvis som leste The Post. Det var vanskelig å forlate dem.
The Post var kanskje en useriøs avis, men som jenta hadde sagt, gult var en åndelig farge, og The Post hadde betydd noe for livene deres – liv som ble foraktet av The Telegraph og av disse menneskene på avenyen. Kunne han få nye venner her, der tegningene han tegnet og avisen som trykket dem hadde blitt avvist, om ikke foraktet? Tankene hans fløy tilbake til det slitne redaksjonsrommet på The Post, til gutta der, hele den godmodige, sorgløse gjengen, og til Hardy – å, Hardy! – som hadde vært så snill mot ham, og gitt ham den store sjansen, lagt ned så mye arbeid og vist så mye interesse, hjulpet ham med ideer og forslag, kritikk og medfølelse. Å fortelle Hardy at han skulle forlate ham, her like før valgkampen – og Clayton, ordføreren, ham måtte han også fortelle det – å, fy søren! Hvorfor måtte han tenke på disse tingene nå?
Når han kom hjem og løp opp trappene med nyheten og azaleabusken, virket ikke Edith særlig glad.
"Men, vennen min, forretninger er forretninger," insisterte han, "og vi trenger pengene!"
"Ja, jeg vet; du har sikkert rett. Bare ikke si 'forretninger er forretninger'; det ligner ikke deg, og –"
"Men tenk på hva det vil bety – ti tusen i året!"
"Å, Neil, jeg har levd på ti tusen i året før, og jeg hadde aldri halvparten så gøy som da vi klarte oss med tolv hundre.""Ja, men da drømte vi alltid om den dagen da jeg skulle tjene mye; vi levde på det håpet, gjorde vi ikke?"
Edith lo. "Du pleide å si at vi levde på kjærlighet."
"Du mener det ikke alvorlig." Han vendte seg for å se melankolsk ut av vinduet. Og så forlot hun azaleabusken og satte seg på den flate armleningen på stolen hans.
"Kjæreste," sa hun, "jeg mener det alvorlig. Jeg vet hva alt dette betyr for deg. Vi er mennesker, og vi liker ikke å 'spise av skorpen som hinduene', selv ikke for ungdommens og kunstens skyld. Jeg hadde aldri noen illusjoner om kjærlighet i en hytte og alt det der. Bare, kjære, jeg har vært lykkelig, så veldig lykkelig, sammen med deg, fordi—vel, fordi jeg levde i en atmosfære av ærlig innsats, ærlig ambisjon og et ærlig ønske om å gjøre noe godt i verden. Jeg hadde aldri kjent en slik atmosfære før. Hjemme, vet du, med far og onkel James og guttene—vel, for dem handlet alt om penger, penger, penger, og de kunne ikke forstå hvorfor jeg—"
"Kunne gifte meg med en fattig tegner for en avis? Det er nettopp poenget."
Hun la hånden mot leppene hans.
"Nå, kjære! Hvis de ikke kunne forstå det, så mye verre for dem. Hvis de trodde at det betydde oppofrelse for meg, tok de feil. Jeg har vært lykkelig i denne lille leiligheten; bare—" Hun lente seg tilbake og senket hodet, mens øynene hennes var litt tilskuende—"bare papiret i dette rommet er forferdelig; det er et typisk utvalg fra en utleier—McGaw valgte det ut. Du ser hva det betyr å være bare rik."
Hun var så vakker der hun satt at han kysset henne, og så fortsatte hun: "Og så, kjære, hvis jeg ikke virket så imponert og glad som du hadde håpet å se meg, skyldtes det at jeg tenkte på Mr. Hardy og den stakkars, kjære, lille Post, og så—på Mr. Clayton. Tenkte du på ham?"
"Ja."
"Du må altså—tegne ham som tegneseriefigur?"
"Det må jeg vel."
# book_id: global-gutenberg-translation-76c86507d46146fcab92e5c723ec0da2
# book_title: Gullklossen
# chapter_id: 1-gullklossen
# chapter_title: Gullklossen
# book_page: 3 / 20
# chapter_page: 3
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
"Ja, men da drømte vi alltid om den dagen da jeg skulle tjene mye; vi levde på det håpet, gjorde vi ikke?"
Edith lo. "Du pleide å si at vi levde på kjærlighet."
"Du mener det ikke alvorlig." Han vendte seg for å se melankolsk ut av vinduet. Og så forlot hun azaleabusken og satte seg på den flate armleningen på stolen hans.
"Kjæreste," sa hun, "jeg mener det alvorlig. Jeg vet hva alt dette betyr for deg. Vi er mennesker, og vi liker ikke å 'spise av skorpen som hinduene', selv ikke for ungdommens og kunstens skyld. Jeg hadde aldri noen illusjoner om kjærlighet i en hytte og alt det der. Bare, kjære, jeg har vært lykkelig, så veldig lykkelig, sammen med deg, fordi—vel, fordi jeg levde i en atmosfære av ærlig innsats, ærlig ambisjon og et ærlig ønske om å gjøre noe godt i verden. Jeg hadde aldri kjent en slik atmosfære før. Hjemme, vet du, med far og onkel James og guttene—vel, for dem handlet alt om penger, penger, penger, og de kunne ikke forstå hvorfor jeg—"
"Kunne gifte meg med en fattig tegner for en avis? Det er nettopp poenget."
Hun la hånden mot leppene hans.
"Nå, kjære! Hvis de ikke kunne forstå det, så mye verre for dem. Hvis de trodde at det betydde oppofrelse for meg, tok de feil. Jeg har vært lykkelig i denne lille leiligheten; bare—" Hun lente seg tilbake og senket hodet, mens øynene hennes var litt tilskuende—"bare papiret i dette rommet er forferdelig; det er et typisk utvalg fra en utleier—McGaw valgte det ut. Du ser hva det betyr å være bare rik."
Hun var så vakker der hun satt at han kysset henne, og så fortsatte hun: "Og så, kjære, hvis jeg ikke virket så imponert og glad som du hadde håpet å se meg, skyldtes det at jeg tenkte på Mr. Hardy og den stakkars, kjære, lille Post, og så—på Mr. Clayton. Tenkte du på ham?"
"Ja."
"Du må altså—tegne ham som tegneseriefigur?"
"Det må jeg vel."Det faktum han ikke hadde tillatt seg selv å innse, var nær dem begge, og emnet ble droppet inntil, akkurat idet han skulle ned til byen – denne gangen for å fortelle nyheten til Hardy – gikk han inn i rommet han sarkastisk hadde sagt han kanskje ville begynne å kalle sitt atelier, nå som han tjente ti tusen i året, for å lete etter en skisse han hadde lovet Nolan til sportsavisen. Og der, på tegnebrettet hans, lå en uferdig tegning, en tegning av John Claytons sterke ansikt. Han hadde begynt på den noen dager tidligere for å bruke den i forbindelse med Claytons gjenvalg. Det hadde vært et arbeid gjort av kjærlighet, og Kittrell innså plutselig hvor bra den var. Han hadde lagt inn i den all sin tro på Clayton, all sin hengivenhet til den saken Clayton arbeidet for og ofret seg for, og i de enkle linjene opplevde han kunstnerens ubeskrivelige glede; han hadde vist hvor god, hvor edel, hvor sann en mann Clayton var.
Plutselig innså han hvilken sensasjon tegningen ville utløse, hvordan den ville glede og oppmuntre Claytons tilhengere, hvordan den ville glede Hardy, og hvordan den ville berøre Clayton. Den ville være en hyllest til mannen og vennskapet, men nå var den hyllesten brutt, uferdig. Kittrell stirret et øyeblikk lenger, og i det øyeblikket kom Edith.
"Den kjære, vakre sjelen!", utbrøt hun lavt. "Neil, den er fantastisk. Det er ikke en tegning; det er et portrett. Den viser hva man kan gjøre med en pensel."
Kittrell klarte ikke å snakke, og han vendte tegnebrettet mot veggen.
# book_id: global-gutenberg-translation-76c86507d46146fcab92e5c723ec0da2
# book_title: Gullklossen
# chapter_id: 1-gullklossen
# chapter_title: Gullklossen
# book_page: 4 / 20
# chapter_page: 4
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Det faktum han ikke hadde tillatt seg selv å innse, var nær dem begge, og emnet ble droppet inntil, akkurat idet han skulle ned til byen – denne gangen for å fortelle nyheten til Hardy – gikk han inn i rommet han sarkastisk hadde sagt han kanskje ville begynne å kalle sitt atelier, nå som han tjente ti tusen i året, for å lete etter en skisse han hadde lovet Nolan til sportsavisen. Og der, på tegnebrettet hans, lå en uferdig tegning, en tegning av John Claytons sterke ansikt. Han hadde begynt på den noen dager tidligere for å bruke den i forbindelse med Claytons gjenvalg. Det hadde vært et arbeid gjort av kjærlighet, og Kittrell innså plutselig hvor bra den var. Han hadde lagt inn i den all sin tro på Clayton, all sin hengivenhet til den saken Clayton arbeidet for og ofret seg for, og i de enkle linjene opplevde han kunstnerens ubeskrivelige glede; han hadde vist hvor god, hvor edel, hvor sann en mann Clayton var.
Plutselig innså han hvilken sensasjon tegningen ville utløse, hvordan den ville glede og oppmuntre Claytons tilhengere, hvordan den ville glede Hardy, og hvordan den ville berøre Clayton. Den ville være en hyllest til mannen og vennskapet, men nå var den hyllesten brutt, uferdig. Kittrell stirret et øyeblikk lenger, og i det øyeblikket kom Edith.
"Den kjære, vakre sjelen!", utbrøt hun lavt. "Neil, den er fantastisk. Det er ikke en tegning; det er et portrett. Den viser hva man kan gjøre med en pensel."
Kittrell klarte ikke å snakke, og han vendte tegnebrettet mot veggen.Da han hadde dratt, satte Edith seg ned og tenkte – på Neil, på den nye stillingen, på Clayton. Han hadde elsket Neil og vært så stolt av arbeidet hans; han hadde vist en åpen, naiv glede over tegningene Neil hadde laget av ham. Sist gang han var der, tenkte Edith, hadde han sagt at uten Neil kunne den «gode, gamle saken», som han kalte den – etter et uttrykk fra Whitman – aldri ha seiret i den byen. Og nå, ville han komme igjen? Ville han noen gang stå i det rommet og, med sin store, hjertelige latter, legge en arm rundt Neils skulder, eller omtale henne på sin gode, vennlige måte som «den lille kvinnen»? Ville han komme nå, i de fryktelige dagene før valgkampen, for å få hvile og medfølelse – komme slik han pleide å komme under andre valgkamper, utmattet og trett av all den brutale motstanden, bakvaskelsen, stygge ordene og smusskastingen? Hun lukket øynene. Hun klarte ikke å tenke så langt frem.
Kittrell fant oppgaven med å fortelle det til Hardy like vanskelig som han hadde forventet, men heldigvis varte det ikke lenge. Det var ikke nødvendig med noen forklaring; han trengte bare å ta de første nølende skrittene, så forsto Hardy. Hardy var på en måte såret; Kittrell så det, og skyndte seg til sitt eget forsvar: «Jeg hater å dra, gamle venn. Jeg liker det ikke det minste – men, du vet, forretninger er forretninger, og vi trenger pengene.»
Han forsøkte til og med å le da han fremmet dette siste avgjørende argumentet, og Hardy, selv om han ikke viste det i stemmen eller ordene sine, kan ha vært enig med ham.
«Det går bra, Kit,» sa han. «Jeg er lei meg; jeg skulle ønske vi kunne betale deg mer, men – vel, lykke til.»
Det var alt. Kittrell samlet sammen de få tingene han hadde på kontoret, ga Nolan skissen sin, tok avskjed med gutta – tok avskjed som om han skulle ut på en lang reise, og aldri mer skulle se dem – og så dro han.
# book_id: global-gutenberg-translation-76c86507d46146fcab92e5c723ec0da2
# book_title: Gullklossen
# chapter_id: 1-gullklossen
# chapter_title: Gullklossen
# book_page: 5 / 20
# chapter_page: 5
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Da han hadde dratt, satte Edith seg ned og tenkte – på Neil, på den nye stillingen, på Clayton. Han hadde elsket Neil og vært så stolt av arbeidet hans; han hadde vist en åpen, naiv glede over tegningene Neil hadde laget av ham. Sist gang han var der, tenkte Edith, hadde han sagt at uten Neil kunne den «gode, gamle saken», som han kalte den – etter et uttrykk fra Whitman – aldri ha seiret i den byen. Og nå, ville han komme igjen? Ville han noen gang stå i det rommet og, med sin store, hjertelige latter, legge en arm rundt Neils skulder, eller omtale henne på sin gode, vennlige måte som «den lille kvinnen»? Ville han komme nå, i de fryktelige dagene før valgkampen, for å få hvile og medfølelse – komme slik han pleide å komme under andre valgkamper, utmattet og trett av all den brutale motstanden, bakvaskelsen, stygge ordene og smusskastingen? Hun lukket øynene. Hun klarte ikke å tenke så langt frem.
Kittrell fant oppgaven med å fortelle det til Hardy like vanskelig som han hadde forventet, men heldigvis varte det ikke lenge. Det var ikke nødvendig med noen forklaring; han trengte bare å ta de første nølende skrittene, så forsto Hardy. Hardy var på en måte såret; Kittrell så det, og skyndte seg til sitt eget forsvar: «Jeg hater å dra, gamle venn. Jeg liker det ikke det minste – men, du vet, forretninger er forretninger, og vi trenger pengene.»
Han forsøkte til og med å le da han fremmet dette siste avgjørende argumentet, og Hardy, selv om han ikke viste det i stemmen eller ordene sine, kan ha vært enig med ham.
«Det går bra, Kit,» sa han. «Jeg er lei meg; jeg skulle ønske vi kunne betale deg mer, men – vel, lykke til.»
Det var alt. Kittrell samlet sammen de få tingene han hadde på kontoret, ga Nolan skissen sin, tok avskjed med gutta – tok avskjed som om han skulle ut på en lang reise, og aldri mer skulle se dem – og så dro han.Etter at han hadde tatt steget, virket det ikke så ille som han hadde fryktet. I begynnelsen gikk alt ganske greit. Kampanjen hadde ikke startet ennå, og han var fri til å utøve talentene sine utenfor det politiske feltet. Han tegnet tegneserier om banale emner, med den milde satiren fra sin humoristiske penn som alle var enige om, og lot de viktige spørsmålene være i fred. Og han og Edith koste seg: de unnet seg oftere ting de elsket, gikk oftere på teater, dukket opp på konserter og spiste middag i sentrum nå og da. De begynte å nyte visse luksuser de ikke hadde hatt på lenge – noen som han selv aldri hadde kjent til, andre som Edith ikke hadde kjent til siden hun forlot farens hjem for å bli hans brud.
På mer subtile måter merket også Kittrell endringen: det var en følelse av større frihet; fremtiden lyste med et bredere og klarere lys; han la planer, der den gamle drømmen om snart å reise til Paris for seriøse studier hadde sin verdig plass. Og så var det oppmerksomheten endringen hans hadde skapt i avisverdenen; at tegningene signert «Kit», som tidligere hadde stått i Post, nå skulle pryde de brede sidene i Telegraph, var noe man snakket om på presseklubben; det faktum at han fikk en høy lønn spredte seg også i den lille verdenen, og klarte, som de fleste fakta gjør, å overdrive seg selv. Han begynte å merke oppmerksomhet fra prominente personer – små ting, kanskje bare nikk på gaten eller smil i teaterfoajeen, men nok til å vise at de kjente ham igjen.
Hva disse menneskene fra folket, disse arbeidermennene og -kvinnene som pleide å være hans ukjente og beundrende venner i gamle dager på Post, tenkte om ham – om de savnet ham, om de fordømte endringen hans som frafall eller applauderte den som en forfremmelse – det visste han ikke. Han likte ikke å tenke på det.
# book_id: global-gutenberg-translation-76c86507d46146fcab92e5c723ec0da2
# book_title: Gullklossen
# chapter_id: 1-gullklossen
# chapter_title: Gullklossen
# book_page: 6 / 20
# chapter_page: 6
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Etter at han hadde tatt steget, virket det ikke så ille som han hadde fryktet. I begynnelsen gikk alt ganske greit. Kampanjen hadde ikke startet ennå, og han var fri til å utøve talentene sine utenfor det politiske feltet. Han tegnet tegneserier om banale emner, med den milde satiren fra sin humoristiske penn som alle var enige om, og lot de viktige spørsmålene være i fred. Og han og Edith koste seg: de unnet seg oftere ting de elsket, gikk oftere på teater, dukket opp på konserter og spiste middag i sentrum nå og da. De begynte å nyte visse luksuser de ikke hadde hatt på lenge – noen som han selv aldri hadde kjent til, andre som Edith ikke hadde kjent til siden hun forlot farens hjem for å bli hans brud.
På mer subtile måter merket også Kittrell endringen: det var en følelse av større frihet; fremtiden lyste med et bredere og klarere lys; han la planer, der den gamle drømmen om snart å reise til Paris for seriøse studier hadde sin verdig plass. Og så var det oppmerksomheten endringen hans hadde skapt i avisverdenen; at tegningene signert «Kit», som tidligere hadde stått i Post, nå skulle pryde de brede sidene i Telegraph, var noe man snakket om på presseklubben; det faktum at han fikk en høy lønn spredte seg også i den lille verdenen, og klarte, som de fleste fakta gjør, å overdrive seg selv. Han begynte å merke oppmerksomhet fra prominente personer – små ting, kanskje bare nikk på gaten eller smil i teaterfoajeen, men nok til å vise at de kjente ham igjen.
Hva disse menneskene fra folket, disse arbeidermennene og -kvinnene som pleide å være hans ukjente og beundrende venner i gamle dager på Post, tenkte om ham – om de savnet ham, om de fordømte endringen hans som frafall eller applauderte den som en forfremmelse – det visste han ikke. Han likte ikke å tenke på det.Men så kom mars, og politikerne begynte å skryte som om det var sesong for det. En sen ettermiddag var han på vei til kontoret med en tegning, den første der han for alvor skulle angripe Clayton. Benson, sjefredaktøren i Telegraph, hadde kommet opp med ideen, og Kittrell hadde jobbet med den den dagen mens hjertet hans var tungt. Hver linje i denne nye fremstillingen av Clayton hadde såret ham som en slags bitende syre; men han hadde fortsatt å jobbe, og forsøkt å berolige seg selv med argumentet om at han bare var en agent, uten noe personlig ansvar. Men det hadde vært vanskelig, og da Edith, som hun pleide, ba om å få se den, hadde han sagt: «Å, du vil ikke se den; den er ikke bra.»
«Er den om – ham?» hadde hun spurt.
Og da han nikket, gikk hun bort uten et ord til. Nå, mens han skyndte seg gjennom de overfylte gatene, var han klar over at den faktisk ikke var bra; og han var splittet mellom kunstnerens anger og vennens glede ved det faktum. Men det fikk ham til å skjelve. Ville hånden hans glemme sitt talent?
Og så, plutselig, hørte han en kjent stemme, og ved siden av ham, med hånden på skulderen hans, sto borgermesteren.
«Hvorfor, Neil, gutten min, hvordan går det?» sa han, og tok Kittrells hånd like varmt som alltid. Et øyeblikk følte Kittrell seg lettet, og så sank hjertet hans; for han innså raskt at det var feigheten inni ham som følte lettelsen, mens mannen selv følte kvalmen. Hadde Clayton bebreidet ham eller angrepet ham, ville det ha gjort det lettere; men Clayton gjorde ingen av delene, og Kittrell ble uimotståelig tiltrukket av temaet selv.
«Har du hørt om – min nye jobb?» spurte han.
«Ja,» sa Clayton, «jeg har hørt det.»
«Vel –» begynte Kittrell.
«Jeg er lei for det,» sa Clayton.
«Det var jeg også,» skyndte Kittrell seg å si. «Men jeg følte det – vel, som en plikt, på en måte – overfor Edith. Du vet – vi – trenger pengene.» Og han ga fra seg det kyniske latteret som fulgte med argumentet.
«Hva synes hun? Føler hun det på samme måte?»
Kittrell lo, ikke kynisk nå, men urolig og flau, for Claytons blå øyne var rettet mot ham – de øynene som kunne se inn i mennesker og forstå dem så godt.
# book_id: global-gutenberg-translation-76c86507d46146fcab92e5c723ec0da2
# book_title: Gullklossen
# chapter_id: 1-gullklossen
# chapter_title: Gullklossen
# book_page: 7 / 20
# chapter_page: 7
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Men så kom mars, og politikerne begynte å skryte som om det var sesong for det. En sen ettermiddag var han på vei til kontoret med en tegning, den første der han for alvor skulle angripe Clayton. Benson, sjefredaktøren i Telegraph, hadde kommet opp med ideen, og Kittrell hadde jobbet med den den dagen mens hjertet hans var tungt. Hver linje i denne nye fremstillingen av Clayton hadde såret ham som en slags bitende syre; men han hadde fortsatt å jobbe, og forsøkt å berolige seg selv med argumentet om at han bare var en agent, uten noe personlig ansvar. Men det hadde vært vanskelig, og da Edith, som hun pleide, ba om å få se den, hadde han sagt: «Å, du vil ikke se den; den er ikke bra.»
«Er den om – ham?» hadde hun spurt.
Og da han nikket, gikk hun bort uten et ord til. Nå, mens han skyndte seg gjennom de overfylte gatene, var han klar over at den faktisk ikke var bra; og han var splittet mellom kunstnerens anger og vennens glede ved det faktum. Men det fikk ham til å skjelve. Ville hånden hans glemme sitt talent?
Og så, plutselig, hørte han en kjent stemme, og ved siden av ham, med hånden på skulderen hans, sto borgermesteren.
«Hvorfor, Neil, gutten min, hvordan går det?» sa han, og tok Kittrells hånd like varmt som alltid. Et øyeblikk følte Kittrell seg lettet, og så sank hjertet hans; for han innså raskt at det var feigheten inni ham som følte lettelsen, mens mannen selv følte kvalmen. Hadde Clayton bebreidet ham eller angrepet ham, ville det ha gjort det lettere; men Clayton gjorde ingen av delene, og Kittrell ble uimotståelig tiltrukket av temaet selv.
«Har du hørt om – min nye jobb?» spurte han.
«Ja,» sa Clayton, «jeg har hørt det.»
«Vel –» begynte Kittrell.
«Jeg er lei for det,» sa Clayton.
«Det var jeg også,» skyndte Kittrell seg å si. «Men jeg følte det – vel, som en plikt, på en måte – overfor Edith. Du vet – vi – trenger pengene.» Og han ga fra seg det kyniske latteret som fulgte med argumentet.
«Hva synes hun? Føler hun det på samme måte?»
Kittrell lo, ikke kynisk nå, men urolig og flau, for Claytons blå øyne var rettet mot ham – de øynene som kunne se inn i mennesker og forstå dem så godt."Selvfølgelig vet du," fortsatte Kittrell nervøst, "at det ikke er noe personlig i dette. Vi avisfolk gjør bare det vi blir bedt om; vi adlyder ordre som soldater, vet du. Vi har ingenting med avisens linje å gjøre. Akkurat som Dick Jennings, som var en ivrig frihandelsforkjemper og pleide å skrive frihandelsledere for Times – han gikk over til Telegraph, husker du, og skriver nå alle de argumentene for proteksjonisme."
Ordføreren virket ikke interessert i Dick Jennings, eller i etikken i hans yrke.
"Selvfølgelig vet du at jeg er på din side, Mr. Clayton, akkurat slik jeg alltid har vært. Jeg skal stemme på deg."
Det så ikke ut til å interessere ordføreren heller.
"Og, kanskje, vet du – jeg tenkte, kanskje," grep han tak i denne lysende, nye ideen som hadde kommet til ham akkurat i siste liten; "at jeg kunne hjelpe deg med mine tegneserier i Telegraph; det vil si, jeg kunne hindre dem i å bli så dårlige som de kunne bli –"
"Men det ville ikke være rettferdig overfor dine nye arbeidsgivere, Neil," sa ordføreren.
Kittrell rotet mer og mer til hele denne elendige affæren, og han var i bunn og grunn glad da de nådde hjørnet.
"Vel, ha det, gutten min," sa ordføreren da de skiltes. "Hils den lille damen fra meg."
Kittrell fulgte ham mens han fortsatte nedover avenyen, svingende seg på sin særegne måte, med den brede filthatten som satt høyt over alle de andre hattene i folkemengden som fylte fortauet; og Kittrell sukket dypt av fortvilelse.
Da han leverte inn tegneserien sin, så Benson på den et øyeblikk, vinket med hodet hit og dit, røkte på briarpipen sin, og sa til slutt: "Jeg er redd dette holder ikke mål for deg. Denne figuren av Clayton her – den har ikke det som skal til. Du skal vise ham slik han er. Vi vil at folk skal vite hvilken hyklerisk, demagogisk, tøvende bedrager han er – med alt sitt prat om folket og deres forbannede rettigheter!"
# book_id: global-gutenberg-translation-76c86507d46146fcab92e5c723ec0da2
# book_title: Gullklossen
# chapter_id: 1-gullklossen
# chapter_title: Gullklossen
# book_page: 8 / 20
# chapter_page: 8
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
"Selvfølgelig vet du," fortsatte Kittrell nervøst, "at det ikke er noe personlig i dette. Vi avisfolk gjør bare det vi blir bedt om; vi adlyder ordre som soldater, vet du. Vi har ingenting med avisens linje å gjøre. Akkurat som Dick Jennings, som var en ivrig frihandelsforkjemper og pleide å skrive frihandelsledere for Times – han gikk over til Telegraph, husker du, og skriver nå alle de argumentene for proteksjonisme."
Ordføreren virket ikke interessert i Dick Jennings, eller i etikken i hans yrke.
"Selvfølgelig vet du at jeg er på din side, Mr. Clayton, akkurat slik jeg alltid har vært. Jeg skal stemme på deg."
Det så ikke ut til å interessere ordføreren heller.
"Og, kanskje, vet du – jeg tenkte, kanskje," grep han tak i denne lysende, nye ideen som hadde kommet til ham akkurat i siste liten; "at jeg kunne hjelpe deg med mine tegneserier i Telegraph; det vil si, jeg kunne hindre dem i å bli så dårlige som de kunne bli –"
"Men det ville ikke være rettferdig overfor dine nye arbeidsgivere, Neil," sa ordføreren.
Kittrell rotet mer og mer til hele denne elendige affæren, og han var i bunn og grunn glad da de nådde hjørnet.
"Vel, ha det, gutten min," sa ordføreren da de skiltes. "Hils den lille damen fra meg."
Kittrell fulgte ham mens han fortsatte nedover avenyen, svingende seg på sin særegne måte, med den brede filthatten som satt høyt over alle de andre hattene i folkemengden som fylte fortauet; og Kittrell sukket dypt av fortvilelse.
Da han leverte inn tegneserien sin, så Benson på den et øyeblikk, vinket med hodet hit og dit, røkte på briarpipen sin, og sa til slutt: "Jeg er redd dette holder ikke mål for deg. Denne figuren av Clayton her – den har ikke det som skal til. Du skal vise ham slik han er. Vi vil at folk skal vite hvilken hyklerisk, demagogisk, tøvende bedrager han er – med alt sitt prat om folket og deres forbannede rettigheter!"Benson var fullstendig ubevisst om det selvmotstridende i å uttrykke omsorg for et folk han så sterkt foraktet, og Kittrell la heller ikke merke til det. Han var på nippet til å forsvare Clayton, men holdt seg tilbake og lyttet til Bensons forslag. Han ble sittende på kontoret i to timer og forsøkte å endre tegningen slik at den skulle falle i Bensons smak, mens hatet til arbeidet og avskyen over seg selv til stadighet vokste, og tidvis nesten drev ham til vanvidd og selvdestruksjon. Han følte for å dynke tegningen med indisk blekk, eller rive den i stykker med kniven. Men han fortsatte å arbeide, og sendte den inn igjen. Han hadde selvfølgelig mislyktes; han hadde mislyktes med å uttrykke i tegningen det hatet mot en bestemt klasse som Benson ubevisst forkledde som hat mot Clayton – et hat som Kittrell ikke kunne føle, fordi han ikke følte det. Og han hadde mislyktes fordi kunsten svikter sine utøvere når de er utro mot sannheten.
"Vel, det må holde," sa Benson mens han så over tegningen; "men la oss legge til litt mer i den neste. For pokker! Jeg skulle ønske jeg kunne tegne. Da skulle jeg lage en tegneserie om den skurken!"
I mangel av den evnen satte Benson seg ned for å skrive en av de vellende lederartiklene der han lot all den giften som han tilsynelatende hadde en uuttømmelig kilde av, gå ut over Clayton.
# book_id: global-gutenberg-translation-76c86507d46146fcab92e5c723ec0da2
# book_title: Gullklossen
# chapter_id: 1-gullklossen
# chapter_title: Gullklossen
# book_page: 9 / 20
# chapter_page: 9
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Benson var fullstendig ubevisst om det selvmotstridende i å uttrykke omsorg for et folk han så sterkt foraktet, og Kittrell la heller ikke merke til det. Han var på nippet til å forsvare Clayton, men holdt seg tilbake og lyttet til Bensons forslag. Han ble sittende på kontoret i to timer og forsøkte å endre tegningen slik at den skulle falle i Bensons smak, mens hatet til arbeidet og avskyen over seg selv til stadighet vokste, og tidvis nesten drev ham til vanvidd og selvdestruksjon. Han følte for å dynke tegningen med indisk blekk, eller rive den i stykker med kniven. Men han fortsatte å arbeide, og sendte den inn igjen. Han hadde selvfølgelig mislyktes; han hadde mislyktes med å uttrykke i tegningen det hatet mot en bestemt klasse som Benson ubevisst forkledde som hat mot Clayton – et hat som Kittrell ikke kunne føle, fordi han ikke følte det. Og han hadde mislyktes fordi kunsten svikter sine utøvere når de er utro mot sannheten.
"Vel, det må holde," sa Benson mens han så over tegningen; "men la oss legge til litt mer i den neste. For pokker! Jeg skulle ønske jeg kunne tegne. Da skulle jeg lage en tegneserie om den skurken!"
I mangel av den evnen satte Benson seg ned for å skrive en av de vellende lederartiklene der han lot all den giften som han tilsynelatende hadde en uuttømmelig kilde av, gå ut over Clayton.Men på ett punkt hadde Benson rett: Kittrell var ikke seg selv. Da valgkampen begynte, og byen ble oversvømt av spenningen rundt den, med møter både om dagen og om kvelden, med folk som søkte politiske verv og fløy rundt i biler, med vegger dekket av bilder av kandidatene, med flygeblader spredt utover gatene for å virvle i de vilde marsvindene, og med menn som kranglet om hvorvidt Clayton eller Ellsworth skulle bli borgermester, måtte Kittrell tegne en politisk tegning hver dag; og mens han slet med arbeidet sitt, kom den gamle gleden som pleide å oppmuntre og drive ham fremover i stadig mindre grad. Å lese latterliggjøringen og stygge ordene som The Telegraph slengte mot Clayton, forvrengningen av fakta om kandidaturet hans, de urettferdige reportasjene om møtene hans, gjorde ham kvalm, og mer enn alt annet ble han fylt av avsky da han forsøkte å gjengi disse injuriene mot mannen han så høyt elsket og aktet, i form av karikaturer.
Det var ille nok å måtte smigre Claytons motstander, å fremstille ham som en edel, uegennyttig person, klar til å ofre seg selv for folkets beste. I bildene sine av denne mannen, kledd i den lange, svarte kåpen som symboliserte konvensjonell respektabilitet, med det selvtilfredse fjeset til en fariseer, klarte han ikke å få frem annet enn hykleri og bedrag; men i karikaturene av Clayton var det noe som smerte ham enda mer – illojalitet, usannhet, og nå og da, for de få som kunne se tragedien i Kittrells sjel, var det medfølelse. Og slik sank arbeidet hans i verdi; uten all oppriktighet, uten all tro på seg selv eller sitt formål, ble det falskt, usikkert, fullt av disharmoniske toner, og kort sagt: aldri en eneste gang ringte det sant. Hva Edith angikk, diskuterte hun ikke arbeidet hans lenger; hun snakket lite om valgkampen, og likevel visste han at hun var dypt bekymret, og hun ble opprørt av metoden The Telegraph brukte.
Hennes eneste trøst kom fra The Post, som selvfølgelig støttet Clayton; og den siste dråpen av bitterhet i Kittrells beger kom en kveld da han innså at hun med sympati og interesse fulgte med på tegningene i den avisen.
# book_id: global-gutenberg-translation-76c86507d46146fcab92e5c723ec0da2
# book_title: Gullklossen
# chapter_id: 1-gullklossen
# chapter_title: Gullklossen
# book_page: 10 / 20
# chapter_page: 10
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Men på ett punkt hadde Benson rett: Kittrell var ikke seg selv. Da valgkampen begynte, og byen ble oversvømt av spenningen rundt den, med møter både om dagen og om kvelden, med folk som søkte politiske verv og fløy rundt i biler, med vegger dekket av bilder av kandidatene, med flygeblader spredt utover gatene for å virvle i de vilde marsvindene, og med menn som kranglet om hvorvidt Clayton eller Ellsworth skulle bli borgermester, måtte Kittrell tegne en politisk tegning hver dag; og mens han slet med arbeidet sitt, kom den gamle gleden som pleide å oppmuntre og drive ham fremover i stadig mindre grad. Å lese latterliggjøringen og stygge ordene som The Telegraph slengte mot Clayton, forvrengningen av fakta om kandidaturet hans, de urettferdige reportasjene om møtene hans, gjorde ham kvalm, og mer enn alt annet ble han fylt av avsky da han forsøkte å gjengi disse injuriene mot mannen han så høyt elsket og aktet, i form av karikaturer.
Det var ille nok å måtte smigre Claytons motstander, å fremstille ham som en edel, uegennyttig person, klar til å ofre seg selv for folkets beste. I bildene sine av denne mannen, kledd i den lange, svarte kåpen som symboliserte konvensjonell respektabilitet, med det selvtilfredse fjeset til en fariseer, klarte han ikke å få frem annet enn hykleri og bedrag; men i karikaturene av Clayton var det noe som smerte ham enda mer – illojalitet, usannhet, og nå og da, for de få som kunne se tragedien i Kittrells sjel, var det medfølelse. Og slik sank arbeidet hans i verdi; uten all oppriktighet, uten all tro på seg selv eller sitt formål, ble det falskt, usikkert, fullt av disharmoniske toner, og kort sagt: aldri en eneste gang ringte det sant. Hva Edith angikk, diskuterte hun ikke arbeidet hans lenger; hun snakket lite om valgkampen, og likevel visste han at hun var dypt bekymret, og hun ble opprørt av metoden The Telegraph brukte.
Hennes eneste trøst kom fra The Post, som selvfølgelig støttet Clayton; og den siste dråpen av bitterhet i Kittrells beger kom en kveld da han innså at hun med sympati og interesse fulgte med på tegningene i den avisen.
For The Post hadde fått en ny tegner, Banks, en gutt som Hardy hadde plukket opp et sted og var i ferd med å lære opp til det arbeidet Kittrell hadde lagt opp. For Kittrell var det en grusom fascinasjon ved de framskrittene Banks gjorde; han betraktet dem med et kritisk, profesjonelt blikk, først med munterhet, så med overraskelse, og nå til slutt, da han oppdaget Ediths interesse, med en sterk sjalusi som han skammet seg over. Gutten var uerfaren og utrent; arbeidet hans lot seg ikke sammenligne med Kittrells, som var en mester i linjeføringen, men Kittrell så at det hadde noe som Kittrells verk nå manglet: det livgivende, opprinnelige – oppriktighet, overbevisning, kjærlighet. Gnisten var der, og Kittrell visste hvordan Hardy ville pleie og nære den, og holde den levende og brennende til den til slutt skulle flamme opp i en fin, hvit glød.
Og etter hvert som dagene gikk, innså Kittrell at Banks' arbeid hadde noe å fortelle, og at hans eget verk var i ferd med å svikte. Han hadde fra første stund savnet atmosfæren ved The Post, savnet samholdet mellom de likesinnede der, som var drevet av et felles formål, inspirert og ledet av Hardy, som de alle elsket – elsket slik han selv en gang hadde elsket ham, elsket slik han fortsatt elsket ham – og de våget ikke å se ham i øynene når de møttes!
Han fant atmosfæren ved The Telegraph fremmed og ubehagelig. Der var alt annerledes; mennene hadde lite glede ved arbeidet sitt, lite interesse for det, bortsett kanskje fra den medfødte kjærligheten som en avisjournalist har til en god historie eller et godt scoop. De var alle kyniske, uten lojalitet eller tro; de gjorde seg hemmelig narr av The Telegraph, av redaktørene og eierne; de hadde ingen tro på avisens sak; og dens pretensjoner om respektabilitet, dens parade av dyd, vekket bare deres hån. Og gradvis begynte det å gå opp for Kittrell at den store moralske loven gjaldt alltid og overalt, selv for aviser, og at hatet, mangelen på prinsipper, trangsynet og intoleransen hos avisens eiere uunngåelig og logisk gjenspeilte seg i arbeidet til medarbeiderne.
# book_id: global-gutenberg-translation-76c86507d46146fcab92e5c723ec0da2
# book_title: Gullklossen
# chapter_id: 1-gullklossen
# chapter_title: Gullklossen
# book_page: 11 / 20
# chapter_page: 11
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
For The Post hadde fått en ny tegner, Banks, en gutt som Hardy hadde plukket opp et sted og var i ferd med å lære opp til det arbeidet Kittrell hadde lagt opp. For Kittrell var det en grusom fascinasjon ved de framskrittene Banks gjorde; han betraktet dem med et kritisk, profesjonelt blikk, først med munterhet, så med overraskelse, og nå til slutt, da han oppdaget Ediths interesse, med en sterk sjalusi som han skammet seg over. Gutten var uerfaren og utrent; arbeidet hans lot seg ikke sammenligne med Kittrells, som var en mester i linjeføringen, men Kittrell så at det hadde noe som Kittrells verk nå manglet: det livgivende, opprinnelige – oppriktighet, overbevisning, kjærlighet. Gnisten var der, og Kittrell visste hvordan Hardy ville pleie og nære den, og holde den levende og brennende til den til slutt skulle flamme opp i en fin, hvit glød.
Og etter hvert som dagene gikk, innså Kittrell at Banks' arbeid hadde noe å fortelle, og at hans eget verk var i ferd med å svikte. Han hadde fra første stund savnet atmosfæren ved The Post, savnet samholdet mellom de likesinnede der, som var drevet av et felles formål, inspirert og ledet av Hardy, som de alle elsket – elsket slik han selv en gang hadde elsket ham, elsket slik han fortsatt elsket ham – og de våget ikke å se ham i øynene når de møttes!
Han fant atmosfæren ved The Telegraph fremmed og ubehagelig. Der var alt annerledes; mennene hadde lite glede ved arbeidet sitt, lite interesse for det, bortsett kanskje fra den medfødte kjærligheten som en avisjournalist har til en god historie eller et godt scoop. De var alle kyniske, uten lojalitet eller tro; de gjorde seg hemmelig narr av The Telegraph, av redaktørene og eierne; de hadde ingen tro på avisens sak; og dens pretensjoner om respektabilitet, dens parade av dyd, vekket bare deres hån. Og gradvis begynte det å gå opp for Kittrell at den store moralske loven gjaldt alltid og overalt, selv for aviser, og at hatet, mangelen på prinsipper, trangsynet og intoleransen hos avisens eiere uunngåelig og logisk gjenspeilte seg i arbeidet til medarbeiderne.Denne samme mangelen på prinsipper infiserte og gjorde hans eget arbeid verdiløst, og svekket lederartiklene slik at The Telegraph, uansett hvor nøye redigert eller hvor verdig den var i sitt typografiske utseende, likevel var uten reell innflytelse i samfunnet.
I mellomtiden vant Clayton terreng. Det var mindre enn to uker til valget. Kampanjen ble stadig mer bitter, og da de kreftene som var imot ham forutså et nederlag, ble de ondskapsfulle i sinnet og desperate. The Telegraph fikk en tone som var mer truende og brutal, og Kittrell visste at krisen hadde kommet. Styrken til maktene som var samlet mot Clayton, skremte Kittrell; de truet ham gjennom mange frekke munner, men Clayton holdt fast ved sin høye vei uforstyrret. Han talte dag og natt til tusenvis av mennesker. Slike møter hadde han aldri hatt før. Kittrell så ham for seg foran de enorme forsamlingene i haller, i telt og ute i den rå, åpne luften under det barske marsværet, mens han appellerte til hjertene til den store massen. En fin, storslagen, romantisk skikkelse var han, slående for fantasien, denne forkjemperen for folkets sak, og Kittrell lengtet etter den tapte muligheten. Å, bare én dag på The Post nå!
En morgen ved frokostbordet, mens Edith leste The Telegraph, så Kittrell tårene sakte fylle hennes brune øyne.
"Å," sa hun, "det er skammelig!" Hun knyttet de små nevene sine. "Å, om jeg bare var en mann, ville jeg –" Hun klarte ikke, i sin kraftløse kvinnelige raseri, å si hva hun ville gjøre; hun klarte bare å skjære tenner. Kittrell bøyet hodet over tallerkenen sin; kaffen kvalte ham.
"Kjæreste," sa hun etter en stund, i en annen tone, "fortell meg, hvordan har han det? Ser du ham – noen gang? Vil han vinne?"
"Nei, jeg ser ham aldri. Men han vil vinne; jeg ville ikke bekymret meg."
"Han pleide å komme hit," fortsatte hun, "for å hvile et øyeblikk, for å flykte fra all denne hatefulle forvirringen og striden. Han tar livet av seg! Og de er ikke verdt det – disse uvitende menneskene – de er ikke verdt slike ofre."
Han reiste seg fra bordet og vendte seg bort, og da hun raskt innså det, fløy hun bort til ham, la armene sine om halsen hans og sa: "Tilgi meg, kjæreste, jeg mente ikke – bare –"
# book_id: global-gutenberg-translation-76c86507d46146fcab92e5c723ec0da2
# book_title: Gullklossen
# chapter_id: 1-gullklossen
# chapter_title: Gullklossen
# book_page: 12 / 20
# chapter_page: 12
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Denne samme mangelen på prinsipper infiserte og gjorde hans eget arbeid verdiløst, og svekket lederartiklene slik at The Telegraph, uansett hvor nøye redigert eller hvor verdig den var i sitt typografiske utseende, likevel var uten reell innflytelse i samfunnet.
I mellomtiden vant Clayton terreng. Det var mindre enn to uker til valget. Kampanjen ble stadig mer bitter, og da de kreftene som var imot ham forutså et nederlag, ble de ondskapsfulle i sinnet og desperate. The Telegraph fikk en tone som var mer truende og brutal, og Kittrell visste at krisen hadde kommet. Styrken til maktene som var samlet mot Clayton, skremte Kittrell; de truet ham gjennom mange frekke munner, men Clayton holdt fast ved sin høye vei uforstyrret. Han talte dag og natt til tusenvis av mennesker. Slike møter hadde han aldri hatt før. Kittrell så ham for seg foran de enorme forsamlingene i haller, i telt og ute i den rå, åpne luften under det barske marsværet, mens han appellerte til hjertene til den store massen. En fin, storslagen, romantisk skikkelse var han, slående for fantasien, denne forkjemperen for folkets sak, og Kittrell lengtet etter den tapte muligheten. Å, bare én dag på The Post nå!
En morgen ved frokostbordet, mens Edith leste The Telegraph, så Kittrell tårene sakte fylle hennes brune øyne.
"Å," sa hun, "det er skammelig!" Hun knyttet de små nevene sine. "Å, om jeg bare var en mann, ville jeg –" Hun klarte ikke, i sin kraftløse kvinnelige raseri, å si hva hun ville gjøre; hun klarte bare å skjære tenner. Kittrell bøyet hodet over tallerkenen sin; kaffen kvalte ham.
"Kjæreste," sa hun etter en stund, i en annen tone, "fortell meg, hvordan har han det? Ser du ham – noen gang? Vil han vinne?"
"Nei, jeg ser ham aldri. Men han vil vinne; jeg ville ikke bekymret meg."
"Han pleide å komme hit," fortsatte hun, "for å hvile et øyeblikk, for å flykte fra all denne hatefulle forvirringen og striden. Han tar livet av seg! Og de er ikke verdt det – disse uvitende menneskene – de er ikke verdt slike ofre."
Han reiste seg fra bordet og vendte seg bort, og da hun raskt innså det, fløy hun bort til ham, la armene sine om halsen hans og sa: "Tilgi meg, kjæreste, jeg mente ikke – bare –""Å, Edith," sa han, "dette tar livet av meg. Jeg føler meg som en hund."
"Ikke vær redd, vennen min; han er sterk nok, og god nok; han vil forstå."
"Ja; det gjør det bare vanskeligere, får det til å gjøre enda mer vondt."
Den ettermiddagen, i bilen, hørte han ingen snakke om annet enn valget; og nede i byen, i en sigarbutikk der han stoppet for å kjøpe sigaretter, hørte han noen menn snakke mystisk, med den hule stemmen som rykter har, om en eller annen sensasjon, en eller annen skandale. Det bekymret ham, og da han gikk inn på kontoret, møtte han Manning, Telegraphs politiske redaktør.
"Fortell meg, Manning," sa Kittrell, "hvordan ser det ut?"
"Jævlig dårlig for oss."
"For oss?"
"Jo, for gjengen vår med innbruddstyver og klatrere her – gjengen vi representerer." Han tok en sigarett fra esken Kittrell holdt på å åpne.
"Og vil han vinne?"
"Vil han vinne?" sa Manning og pustet ut ordene i den tynne, jevne røykstrømmen som kom fra lungene hans. "Vil han vinne? Med rå seier, skal jeg si deg. Han har kjørt dem helt i kne akkurat nå. Det er greia."
"Men hva med denne historien om –"
"Å, det er bare en av Burns' luftslott. Jeg trykker den i morgen, men det er ingenting; det er bare bløff. De er skikkelige idioter som i det hele tatt trykker den. Men det er det siste kortet deres; de er desperate. De stopper ikke for noe, eller for noen forbrytelse, bortsett fra de som krever mot. Burns er der inne med Benson nå; det er også Salton, gamle Glenn og resten av gjengen. De legger opp en plan. Da jeg så gamle Glenn gå inn, med de hvite kinnskjeggene sine, visste jeg at enken og foreldreløse barnet var i fare igjen, og at han tappert gikk i front for dem. Forresten, den unge Banks kommer, gjør han ikke? Den tegneserien hans i kveld er et prakteksemplar."
# book_id: global-gutenberg-translation-76c86507d46146fcab92e5c723ec0da2
# book_title: Gullklossen
# chapter_id: 1-gullklossen
# chapter_title: Gullklossen
# book_page: 13 / 20
# chapter_page: 13
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
"Å, Edith," sa han, "dette tar livet av meg. Jeg føler meg som en hund."
"Ikke vær redd, vennen min; han er sterk nok, og god nok; han vil forstå."
"Ja; det gjør det bare vanskeligere, får det til å gjøre enda mer vondt."
Den ettermiddagen, i bilen, hørte han ingen snakke om annet enn valget; og nede i byen, i en sigarbutikk der han stoppet for å kjøpe sigaretter, hørte han noen menn snakke mystisk, med den hule stemmen som rykter har, om en eller annen sensasjon, en eller annen skandale. Det bekymret ham, og da han gikk inn på kontoret, møtte han Manning, Telegraphs politiske redaktør.
"Fortell meg, Manning," sa Kittrell, "hvordan ser det ut?"
"Jævlig dårlig for oss."
"For oss?"
"Jo, for gjengen vår med innbruddstyver og klatrere her – gjengen vi representerer." Han tok en sigarett fra esken Kittrell holdt på å åpne.
"Og vil han vinne?"
"Vil han vinne?" sa Manning og pustet ut ordene i den tynne, jevne røykstrømmen som kom fra lungene hans. "Vil han vinne? Med rå seier, skal jeg si deg. Han har kjørt dem helt i kne akkurat nå. Det er greia."
"Men hva med denne historien om –"
"Å, det er bare en av Burns' luftslott. Jeg trykker den i morgen, men det er ingenting; det er bare bløff. De er skikkelige idioter som i det hele tatt trykker den. Men det er det siste kortet deres; de er desperate. De stopper ikke for noe, eller for noen forbrytelse, bortsett fra de som krever mot. Burns er der inne med Benson nå; det er også Salton, gamle Glenn og resten av gjengen. De legger opp en plan. Da jeg så gamle Glenn gå inn, med de hvite kinnskjeggene sine, visste jeg at enken og foreldreløse barnet var i fare igjen, og at han tappert gikk i front for dem. Forresten, den unge Banks kommer, gjør han ikke? Den tegneserien hans i kveld er et prakteksemplar."Kittrell gikk videre nedover gangen til kunstrommet for å vente til Benson skulle bli ledig. Men det gikk ikke lenge før han ble tilkalt, og da han kom inn i redaktørens kontor, ble han straks klar over den dystre atmosfæren i et alvorlig og høytidelig krigsråd. Benson presenterte ham for Glenn, bankmannen, for Salton, partilederen, og for Burns, presidenten for sporvognsselskapet; og da Kittrell satte seg ned, så han seg rundt og kunne knapt la være å smile da han husket Manning sin vurdering av Glenn. Den gamle mannen satt der, like alvorlig og smiskende som han alltid hadde vært i kirkebanken. Benson, med et rødt ansikt, virket tydeligere urolig, men Salton var like reservert, ubevegelig og ugjennomtrengelig som alltid, med sitt smale, spisse ansikt og sitt slu uttrykk, kanskje blekere enn vanlig. På skrivebordet foran seg hadde Benson tegningen Kittrell hadde fullført den dagen.
"Mr. Kittrell," begynte Benson, "vi har diskutert den politiske situasjonen, og jeg viste disse herrene denne tegningen. Den er, frykter jeg, ikke i din beste stil; den mangler kraften, argumentasjonen, som vi ønsker akkurat nå. Det er ikke Telegraph Clayton, Mr. Kittrell." Han pekte med det ravfargede skaftet på pipen sin. "Overhodet ikke. Clayton er en sterk, smart, skruppelløs og farlig mann! Vi har nådd et kritisk punkt i denne valgkampen; hvis vi ikke klarer å snu utviklingen i løpet av de neste tre dagene, er vi tapt, det er alt; vi kan like gjerne innse det. I morgen skal vi avsløre en viktig informasjon om Claytons karakter, og vi ønsker å følge opp dagen etter med en tegning som vil være en skikkelig knockout, en avgjørende faktor. Vi har diskutert dette seg imellom, og dette er vår idé."
Benson tegnet opp en grov, enkel skisse som skulle illustrere tegningen de ønsket at Kittrell skulle tegne. Ideen var så grov, så brutal og så avskyelig at Kittrell stod forbløffet, og mens han stod der, ble han klar over at Saltons små øyne var rettet mot ham. Benson ventet; de ventet alle.
"Vel," sa Benson, "hva synes du om det?"
Kittrell nølte et øyeblikk, og sa så: "Jeg vil ikke tegne den; det er det jeg synes om det."
# book_id: global-gutenberg-translation-76c86507d46146fcab92e5c723ec0da2
# book_title: Gullklossen
# chapter_id: 1-gullklossen
# chapter_title: Gullklossen
# book_page: 14 / 20
# chapter_page: 14
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Kittrell gikk videre nedover gangen til kunstrommet for å vente til Benson skulle bli ledig. Men det gikk ikke lenge før han ble tilkalt, og da han kom inn i redaktørens kontor, ble han straks klar over den dystre atmosfæren i et alvorlig og høytidelig krigsråd. Benson presenterte ham for Glenn, bankmannen, for Salton, partilederen, og for Burns, presidenten for sporvognsselskapet; og da Kittrell satte seg ned, så han seg rundt og kunne knapt la være å smile da han husket Manning sin vurdering av Glenn. Den gamle mannen satt der, like alvorlig og smiskende som han alltid hadde vært i kirkebanken. Benson, med et rødt ansikt, virket tydeligere urolig, men Salton var like reservert, ubevegelig og ugjennomtrengelig som alltid, med sitt smale, spisse ansikt og sitt slu uttrykk, kanskje blekere enn vanlig. På skrivebordet foran seg hadde Benson tegningen Kittrell hadde fullført den dagen.
"Mr. Kittrell," begynte Benson, "vi har diskutert den politiske situasjonen, og jeg viste disse herrene denne tegningen. Den er, frykter jeg, ikke i din beste stil; den mangler kraften, argumentasjonen, som vi ønsker akkurat nå. Det er ikke Telegraph Clayton, Mr. Kittrell." Han pekte med det ravfargede skaftet på pipen sin. "Overhodet ikke. Clayton er en sterk, smart, skruppelløs og farlig mann! Vi har nådd et kritisk punkt i denne valgkampen; hvis vi ikke klarer å snu utviklingen i løpet av de neste tre dagene, er vi tapt, det er alt; vi kan like gjerne innse det. I morgen skal vi avsløre en viktig informasjon om Claytons karakter, og vi ønsker å følge opp dagen etter med en tegning som vil være en skikkelig knockout, en avgjørende faktor. Vi har diskutert dette seg imellom, og dette er vår idé."
Benson tegnet opp en grov, enkel skisse som skulle illustrere tegningen de ønsket at Kittrell skulle tegne. Ideen var så grov, så brutal og så avskyelig at Kittrell stod forbløffet, og mens han stod der, ble han klar over at Saltons små øyne var rettet mot ham. Benson ventet; de ventet alle.
"Vel," sa Benson, "hva synes du om det?"
Kittrell nølte et øyeblikk, og sa så: "Jeg vil ikke tegne den; det er det jeg synes om det."Benson rødmet av sinne og så opp på ham. "Vi betaler deg en svært høy lønn, herr Kittrell, og arbeidet ditt, om du vil unnskylde meg, har ikke vært på det nivået vi ble lovet."
"Du har helt rett, herr Benson, men jeg kan ikke tegne den tegningen."
"Vel, for Guds skyld!" ropte Burns, "hva har vi her – en gullklump?" Han reiste seg med et livlig flir på sitt røde ansikt, stakk hendene i lommene og tok to-tre nervøse skritt over rommet. Kittrell så på ham, og langsomt flammet øynene opp i et ansikt som i samme øyeblikk var blitt blekt.
"Hva sa du, sir?" spurte han.
Burns stakk sitt røde ansikt, med den fremtredende kjeven, truende mot Kittrell. "Jeg sa at vi hadde fått en gullklump i deg."
"Du?" sa Kittrell. "Hva har du med dette å gjøre? Jeg jobber ikke for deg."
"Du gjør ikke det? Vel, jeg antar det er vi som betaler –"
"Mine herrer! Mine herrer!" sa Glenn og vinket med en hvit, forsonende hånd.
"Ja, la meg ta meg av dette, om dere vil," sa Benson og så hardt på Burns. Sporvognsfolket flirte igjen, så, i demonstrativ forakt, ut av vinduet. Og i stillheten fortsatte Benson: "Herr Kittrell, tenk deg om et øyeblikk. Er avgjørelsen din endelig?"
"Den er endelig, herr Benson," sa Kittrell. "Og hva deg angår, Burns," glante han sint på mannen, "ville jeg ikke tegne den tegningen for alle de skitne pengene som alle de bestikkende sporvognsselskapene i verden kunne putte i herr Glenns bank her. God kveld, mine herrer."
Det var først da han stod igjen i sitt eget hjem at Kittrell kjente de fysiske virkningene som den åndelige elendigheten i en slik scene med sikkerhet ville forårsake i en natur som hans.
"Neil! Hva er i veien?" Edith fløy mot ham i alarm.
Han sank ned i en stol, og et øyeblikk så det ut som han skulle besvime, men så så han blekt opp på henne og sa: "Ingenting; jeg har det bra; bare litt svak. Jeg har vært gjennom en kvalmende, forferdelig scene –"
"Kjæreste!"
"Og jeg er ute av Telegraph – og igjen en mann!"
Han bøyde seg ned, med albuene på knærne og hodet i hendene, og da Edith la sin rolige, kjærlige hånd på pannen hans, oppdaget hun at den var fuktig av nervøsitet. Etter hvert klarte han å fortelle henne hele historien.
# book_id: global-gutenberg-translation-76c86507d46146fcab92e5c723ec0da2
# book_title: Gullklossen
# chapter_id: 1-gullklossen
# chapter_title: Gullklossen
# book_page: 15 / 20
# chapter_page: 15
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Benson rødmet av sinne og så opp på ham. "Vi betaler deg en svært høy lønn, herr Kittrell, og arbeidet ditt, om du vil unnskylde meg, har ikke vært på det nivået vi ble lovet."
"Du har helt rett, herr Benson, men jeg kan ikke tegne den tegningen."
"Vel, for Guds skyld!" ropte Burns, "hva har vi her – en gullklump?" Han reiste seg med et livlig flir på sitt røde ansikt, stakk hendene i lommene og tok to-tre nervøse skritt over rommet. Kittrell så på ham, og langsomt flammet øynene opp i et ansikt som i samme øyeblikk var blitt blekt.
"Hva sa du, sir?" spurte han.
Burns stakk sitt røde ansikt, med den fremtredende kjeven, truende mot Kittrell. "Jeg sa at vi hadde fått en gullklump i deg."
"Du?" sa Kittrell. "Hva har du med dette å gjøre? Jeg jobber ikke for deg."
"Du gjør ikke det? Vel, jeg antar det er vi som betaler –"
"Mine herrer! Mine herrer!" sa Glenn og vinket med en hvit, forsonende hånd.
"Ja, la meg ta meg av dette, om dere vil," sa Benson og så hardt på Burns. Sporvognsfolket flirte igjen, så, i demonstrativ forakt, ut av vinduet. Og i stillheten fortsatte Benson: "Herr Kittrell, tenk deg om et øyeblikk. Er avgjørelsen din endelig?"
"Den er endelig, herr Benson," sa Kittrell. "Og hva deg angår, Burns," glante han sint på mannen, "ville jeg ikke tegne den tegningen for alle de skitne pengene som alle de bestikkende sporvognsselskapene i verden kunne putte i herr Glenns bank her. God kveld, mine herrer."
Det var først da han stod igjen i sitt eget hjem at Kittrell kjente de fysiske virkningene som den åndelige elendigheten i en slik scene med sikkerhet ville forårsake i en natur som hans.
"Neil! Hva er i veien?" Edith fløy mot ham i alarm.
Han sank ned i en stol, og et øyeblikk så det ut som han skulle besvime, men så så han blekt opp på henne og sa: "Ingenting; jeg har det bra; bare litt svak. Jeg har vært gjennom en kvalmende, forferdelig scene –"
"Kjæreste!"
"Og jeg er ute av Telegraph – og igjen en mann!"
Han bøyde seg ned, med albuene på knærne og hodet i hendene, og da Edith la sin rolige, kjærlige hånd på pannen hans, oppdaget hun at den var fuktig av nervøsitet. Etter hvert klarte han å fortelle henne hele historien."Det var tross alt, Edith, en passende avslutning på min tid ved Telegraph. Jeg antar likevel at for folk som er vant til ti tusen i året, er slike scener ingenting i det hele tatt." Hun så i dette glimtet av hans gamle humor at han var seg selv igjen, og hun trykket hodet hans mot brystet sitt.
"Å, vennen min," sa hun, "jeg er stolt av deg – og glad igjen."
De var faktisk begge glade, gladere enn de hadde vært på flere uker.
Neste morgen, etter frokosten, så hun ut fra hans oppførsel, ved det humoristiske, nesten komiske uttrykket i øynene hans, at han hadde en idé. I denne tilfredsheten – denne stemningen som kommer altfor sjelden i en kunstners liv – visste hun at det var klokt å la ham være i fred. Og han tente på pipa si og satte i gang med arbeidet. Hun hørte ham nå og da synge, plystre eller nynne; hun kjente lukten av pipa hans, så av sigarettene; til slutt, etter to timer, ropte han med høy, triumferende stemme: "Å, Edith!"
Hun var ved døren i løpet av et øyeblikk, og mens han vinket storslått med hånden mot tegnebrettet sitt, vendte han seg mot henne med det uttrykket som formidler den største gleden guder eller mennesker kan kjenne – gleden ved å se sitt eget verk og finne at det er godt. Han hadde, som hun så, vendt tilbake til tegningen av Clayton som han hadde lagt til side da fristeren kom; og nå var den ferdig. Dens enkle linjer avslørte Claytons karakter, som det tilstrekkelige svaret på alle anklagene Telegraph kunne rette mot ham. Edith lente seg mot døren og så lenge og kritisk.
"Den var fin før," sa hun etter en stund, "den er bedre nå. Før var det et portrett av mannen; nå viser den sjelen hans."
"Vel, slik ser han ut for meg," sa Neil, "etter en måned hvor jeg har hatt tid til å sette pris på ham."
"Men hva," sa hun, mens hun bøyde seg ned og studerte kanten av tegningen, hvor det, til tross for mye skraping med kniven, dukket opp vage figurer, "hva er det?"
# book_id: global-gutenberg-translation-76c86507d46146fcab92e5c723ec0da2
# book_title: Gullklossen
# chapter_id: 1-gullklossen
# chapter_title: Gullklossen
# book_page: 16 / 20
# chapter_page: 16
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
"Det var tross alt, Edith, en passende avslutning på min tid ved Telegraph. Jeg antar likevel at for folk som er vant til ti tusen i året, er slike scener ingenting i det hele tatt." Hun så i dette glimtet av hans gamle humor at han var seg selv igjen, og hun trykket hodet hans mot brystet sitt.
"Å, vennen min," sa hun, "jeg er stolt av deg – og glad igjen."
De var faktisk begge glade, gladere enn de hadde vært på flere uker.
Neste morgen, etter frokosten, så hun ut fra hans oppførsel, ved det humoristiske, nesten komiske uttrykket i øynene hans, at han hadde en idé. I denne tilfredsheten – denne stemningen som kommer altfor sjelden i en kunstners liv – visste hun at det var klokt å la ham være i fred. Og han tente på pipa si og satte i gang med arbeidet. Hun hørte ham nå og da synge, plystre eller nynne; hun kjente lukten av pipa hans, så av sigarettene; til slutt, etter to timer, ropte han med høy, triumferende stemme: "Å, Edith!"
Hun var ved døren i løpet av et øyeblikk, og mens han vinket storslått med hånden mot tegnebrettet sitt, vendte han seg mot henne med det uttrykket som formidler den største gleden guder eller mennesker kan kjenne – gleden ved å se sitt eget verk og finne at det er godt. Han hadde, som hun så, vendt tilbake til tegningen av Clayton som han hadde lagt til side da fristeren kom; og nå var den ferdig. Dens enkle linjer avslørte Claytons karakter, som det tilstrekkelige svaret på alle anklagene Telegraph kunne rette mot ham. Edith lente seg mot døren og så lenge og kritisk.
"Den var fin før," sa hun etter en stund, "den er bedre nå. Før var det et portrett av mannen; nå viser den sjelen hans."
"Vel, slik ser han ut for meg," sa Neil, "etter en måned hvor jeg har hatt tid til å sette pris på ham."
"Men hva," sa hun, mens hun bøyde seg ned og studerte kanten av tegningen, hvor det, til tross for mye skraping med kniven, dukket opp vage figurer, "hva er det?""Å, jeg skammer meg over å fortelle deg det," sa han. "Jeg må lime over det før det trykkes. Du skjønner, jeg hadde en idé om å tegne gjengen, og jeg tegnet fire små figurer – Benson, Burns, Salton og Glenn; de la planer – å, det var tåpelig og uverdig. Jeg bestemte meg for at jeg ikke ville ha noe hat i det – akkurat som han ikke ville ha noe hat i det; så jeg strøk dem ut."
"Vel, jeg er glad for det. Det er vakkert; det veier opp for alt; det er en hyllest – verdig mannen."
Da Kittrell kom inn på kontoret til The Post, tok gutta imot ham med glede, og hans tilstedeværelse skapte sensasjon, for det hadde gått rykter om bruddet som fraværet av en «Kit»-tegning i The Telegraph den morgenen hadde bekreftet. Men selv om Hardy var overrasket, ble overraskelsen hans overskygget av gleden, og Kittrell var ham takknemlig for den delikate måten han tok opp temaet som opptok avis- og politikkverdenen med stor nysgjerrighet.
"Jeg er glad, Kit," var alt han sa. "Det vet du."
Så glemte han alt om tegningen, og han viste at han umiddelbart forsto dens betydning ved å ta frem klokken sin, trykke på en knapp og si til Garland, som kom inn døren i bare skjortearmene: "Si til Nic at han skal holde igjen den første utgaven for en tegning på fem kolonner på førstesiden. Og send denne opp med en gang."
De tok en siste titt på den før den ble sendt av gårde, og etter å ha stirret en stund i stillhet, sa Hardy: "Det er det beste du noensinne har gjort, Kit, og det kommer på det psykologiske rette tidspunktet. Det vil sikre ham valget."
"Å, han ble valgt uansett."
Hardy ristet på hodet, og i bevegelsen så Kittrell hvor belastningen fra valgkampen hadde satt sine spor på ham. "Nei, det ble han ikke; måten de har angrepet ham på er helt vilt; og The Telegraph – vel, tegningene dine og alt, du vet."
"Men tegningene mine i The Telegraph var elendige. Alt arbeid som ikke er oppriktig, ikke intellektuelt ærlig –"
Hardy avbrøt ham: "Ja; men, Kit, du er så flink at det elendige du lager er bedre enn det meste av det andre lager." Han smilte, og Kittrell rødmet og så bort.
# book_id: global-gutenberg-translation-76c86507d46146fcab92e5c723ec0da2
# book_title: Gullklossen
# chapter_id: 1-gullklossen
# chapter_title: Gullklossen
# book_page: 17 / 20
# chapter_page: 17
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
"Å, jeg skammer meg over å fortelle deg det," sa han. "Jeg må lime over det før det trykkes. Du skjønner, jeg hadde en idé om å tegne gjengen, og jeg tegnet fire små figurer – Benson, Burns, Salton og Glenn; de la planer – å, det var tåpelig og uverdig. Jeg bestemte meg for at jeg ikke ville ha noe hat i det – akkurat som han ikke ville ha noe hat i det; så jeg strøk dem ut."
"Vel, jeg er glad for det. Det er vakkert; det veier opp for alt; det er en hyllest – verdig mannen."
Da Kittrell kom inn på kontoret til The Post, tok gutta imot ham med glede, og hans tilstedeværelse skapte sensasjon, for det hadde gått rykter om bruddet som fraværet av en «Kit»-tegning i The Telegraph den morgenen hadde bekreftet. Men selv om Hardy var overrasket, ble overraskelsen hans overskygget av gleden, og Kittrell var ham takknemlig for den delikate måten han tok opp temaet som opptok avis- og politikkverdenen med stor nysgjerrighet.
"Jeg er glad, Kit," var alt han sa. "Det vet du."
Så glemte han alt om tegningen, og han viste at han umiddelbart forsto dens betydning ved å ta frem klokken sin, trykke på en knapp og si til Garland, som kom inn døren i bare skjortearmene: "Si til Nic at han skal holde igjen den første utgaven for en tegning på fem kolonner på førstesiden. Og send denne opp med en gang."
De tok en siste titt på den før den ble sendt av gårde, og etter å ha stirret en stund i stillhet, sa Hardy: "Det er det beste du noensinne har gjort, Kit, og det kommer på det psykologiske rette tidspunktet. Det vil sikre ham valget."
"Å, han ble valgt uansett."
Hardy ristet på hodet, og i bevegelsen så Kittrell hvor belastningen fra valgkampen hadde satt sine spor på ham. "Nei, det ble han ikke; måten de har angrepet ham på er helt vilt; og The Telegraph – vel, tegningene dine og alt, du vet."
"Men tegningene mine i The Telegraph var elendige. Alt arbeid som ikke er oppriktig, ikke intellektuelt ærlig –"
Hardy avbrøt ham: "Ja; men, Kit, du er så flink at det elendige du lager er bedre enn det meste av det andre lager." Han smilte, og Kittrell rødmet og så bort.Hardy hadde rett. «Kit»-tegningen, som dukket opp igjen i Post, skapte sensasjon, og etter at den hadde kommet ut, sa de politiske reporterne at den hadde utløst et skred mot Clayton; at oddsen var 4 til 1 og ingen ville satse, og at det hele var avgjort, bortsett fra hvem som skulle rope «seier».
Den kvelden, mens de spiste middag, ringte telefonen, og etter et minutt visste Neil, takket være Ediths opprømte og begeistrede gjentagelser av «ja», «ja», hvem som hadde ringt. Og så hørte han henne si: «Selvfølgelig skal jeg gjøre det; jeg skal komme hver kveld og sitte på første rad.»
Da Kittrell tok over telefonen fra Edith, hørte han stemmen til John Clayton, lavere i toneleiet og noe hes etter fire ukers talearbeid, men mer musikalsk enn noen gang i Kittrells ører da den sa: «Jeg har nettopp fortalt den lille damen, Neil, at jeg ikke visste hvordan jeg skulle si det, så jeg ville at hun skulle takke deg for meg. Det var vakkert av deg, og jeg skulle ønske jeg var verdig det; det var rett og slett din egen gode sjel som kom til uttrykk.»
Og det var den siste gleden for Kittrell å høre den stemmen og vite at alt var bra.
Men ett spørsmål forble uavklart. Kittrell hadde vært hos Telegraph i en måned, og kontrakten hans skilte seg fra den som vanligvis inngås av medlemmer av en avisredaksjon ved at han fikk betalt per år, selv om utbetalingene skjedde månedlig. Kittrell visste at han hadde brutt kontrakten på grunnlag som den usle loven ikke ville se eller anerkjenne, og som en gjennomsnittlig domstol ville anse som absurde, og at Telegraph lovlig kunne nekte å betale ham i det hele tatt. Han håpet at Telegraph ville gjøre det! Men det gjorde de ikke; tvert imot mottok han neste dag en sjekk for månedens arbeid. Han holdt den opp for Ediths inspeksjon.
«Selvfølgelig må jeg sende den tilbake,» sa han.
«Selvfølgelig.»
«Tror du jeg er en slags donquixote?»
«Vel, vi er fattige nok som det er – la oss unne oss noen luksusgoder; la oss være donquixote-aktige i hvert fall fram til valget.»
# book_id: global-gutenberg-translation-76c86507d46146fcab92e5c723ec0da2
# book_title: Gullklossen
# chapter_id: 1-gullklossen
# chapter_title: Gullklossen
# book_page: 18 / 20
# chapter_page: 18
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Hardy hadde rett. «Kit»-tegningen, som dukket opp igjen i Post, skapte sensasjon, og etter at den hadde kommet ut, sa de politiske reporterne at den hadde utløst et skred mot Clayton; at oddsen var 4 til 1 og ingen ville satse, og at det hele var avgjort, bortsett fra hvem som skulle rope «seier».
Den kvelden, mens de spiste middag, ringte telefonen, og etter et minutt visste Neil, takket være Ediths opprømte og begeistrede gjentagelser av «ja», «ja», hvem som hadde ringt. Og så hørte han henne si: «Selvfølgelig skal jeg gjøre det; jeg skal komme hver kveld og sitte på første rad.»
Da Kittrell tok over telefonen fra Edith, hørte han stemmen til John Clayton, lavere i toneleiet og noe hes etter fire ukers talearbeid, men mer musikalsk enn noen gang i Kittrells ører da den sa: «Jeg har nettopp fortalt den lille damen, Neil, at jeg ikke visste hvordan jeg skulle si det, så jeg ville at hun skulle takke deg for meg. Det var vakkert av deg, og jeg skulle ønske jeg var verdig det; det var rett og slett din egen gode sjel som kom til uttrykk.»
Og det var den siste gleden for Kittrell å høre den stemmen og vite at alt var bra.
Men ett spørsmål forble uavklart. Kittrell hadde vært hos Telegraph i en måned, og kontrakten hans skilte seg fra den som vanligvis inngås av medlemmer av en avisredaksjon ved at han fikk betalt per år, selv om utbetalingene skjedde månedlig. Kittrell visste at han hadde brutt kontrakten på grunnlag som den usle loven ikke ville se eller anerkjenne, og som en gjennomsnittlig domstol ville anse som absurde, og at Telegraph lovlig kunne nekte å betale ham i det hele tatt. Han håpet at Telegraph ville gjøre det! Men det gjorde de ikke; tvert imot mottok han neste dag en sjekk for månedens arbeid. Han holdt den opp for Ediths inspeksjon.
«Selvfølgelig må jeg sende den tilbake,» sa han.
«Selvfølgelig.»
«Tror du jeg er en slags donquixote?»
«Vel, vi er fattige nok som det er – la oss unne oss noen luksusgoder; la oss være donquixote-aktige i hvert fall fram til valget.»"Selvfølgelig," sa Neil; "akkurat det jeg tenkte på. Jeg skal tegne en tegneserie hver dag for Posten frem til valgdagen, og jeg skal ikke ta imot en eneste cent. Jeg vil ikke utkonkurrere Banks, skjønner du, og jeg vil gjøre mitt for Clayton og saken, og gjøre det, bare denne ene gangen, av ren kjærlighet til selve saken."
De siste dagene av valgkampen var virkelig en luksus for Kittrell og Edith, dager med arbeid, moro og spenning. Hele dagen arbeidet Kittrell med tegneseriene sine, og om kvelden dro de på Claytons møter. Opplevelsen var en åpenbaring for dem begge – folkemengdene, ventingen på at bilens sirene skulle begynne å spille, de ville jubelropene som møtte Clayton, og så talen hans, appellene til det beste som fantes i menneskene. Han hadde aldri holdt slike taler før, og lenge etterpå kunne Edith høre jubelen og se ansiktene til de arbeidende mennene gløde av håp, lidenskap og den glødende troen på demokratiet.
Og de dagene nådde sitt gledelige høydepunkt den kvelden da de møttes på redaksjonen til Posten for å motta valgresultatene, i en atmosfære som dirret av spenning, mens budbringere og journalister kom og gikk, og ute på gaten en enorm folkemengde som svaiet og gyngte mellom veggene på begge sider, med skrik og rop og ville hurrarop, og det ville hornblåset – all den grusomme, lykkelige støyen som en amerikansk valgkampnatt kan skape.
Sent på kvelden hadde Clayton, på en eller annen måte ubemerket, tatt seg gjennom folkemengden og kommet inn på redaksjonen. Han var glad over den store triumfen, som han ikke ville ta på seg som personlig, men alltid tilskrev saken. Men da han satte seg i stolen, dyttet Hardy ham mot seg, og alle så hvor trett han var.
Akkurat i det øyeblikket steg brølet ute på gaten til et mektig crescendo, og Hardy ropte: "Se!"
De løp bort til vinduet.
Guttene oppe på loftet, som styrte stereoptikonet, hadde projisert et enormt bilde av Clayton på lerretet – portrettet Kittrell hadde tegnet til tegneserien sin.
"Vil du nå si at det ikke ligger noen personlig motivasjon bak?" spurte Edith.
Clayton kikket ut av vinduet, over den mørke, bølgende gaten, på bildet. "Å, det er ikke meg de jubler for," sa han; "det er for Kit, her."
# book_id: global-gutenberg-translation-76c86507d46146fcab92e5c723ec0da2
# book_title: Gullklossen
# chapter_id: 1-gullklossen
# chapter_title: Gullklossen
# book_page: 19 / 20
# chapter_page: 19
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
"Selvfølgelig," sa Neil; "akkurat det jeg tenkte på. Jeg skal tegne en tegneserie hver dag for Posten frem til valgdagen, og jeg skal ikke ta imot en eneste cent. Jeg vil ikke utkonkurrere Banks, skjønner du, og jeg vil gjøre mitt for Clayton og saken, og gjøre det, bare denne ene gangen, av ren kjærlighet til selve saken."
De siste dagene av valgkampen var virkelig en luksus for Kittrell og Edith, dager med arbeid, moro og spenning. Hele dagen arbeidet Kittrell med tegneseriene sine, og om kvelden dro de på Claytons møter. Opplevelsen var en åpenbaring for dem begge – folkemengdene, ventingen på at bilens sirene skulle begynne å spille, de ville jubelropene som møtte Clayton, og så talen hans, appellene til det beste som fantes i menneskene. Han hadde aldri holdt slike taler før, og lenge etterpå kunne Edith høre jubelen og se ansiktene til de arbeidende mennene gløde av håp, lidenskap og den glødende troen på demokratiet.
Og de dagene nådde sitt gledelige høydepunkt den kvelden da de møttes på redaksjonen til Posten for å motta valgresultatene, i en atmosfære som dirret av spenning, mens budbringere og journalister kom og gikk, og ute på gaten en enorm folkemengde som svaiet og gyngte mellom veggene på begge sider, med skrik og rop og ville hurrarop, og det ville hornblåset – all den grusomme, lykkelige støyen som en amerikansk valgkampnatt kan skape.
Sent på kvelden hadde Clayton, på en eller annen måte ubemerket, tatt seg gjennom folkemengden og kommet inn på redaksjonen. Han var glad over den store triumfen, som han ikke ville ta på seg som personlig, men alltid tilskrev saken. Men da han satte seg i stolen, dyttet Hardy ham mot seg, og alle så hvor trett han var.
Akkurat i det øyeblikket steg brølet ute på gaten til et mektig crescendo, og Hardy ropte: "Se!"
De løp bort til vinduet.
Guttene oppe på loftet, som styrte stereoptikonet, hadde projisert et enormt bilde av Clayton på lerretet – portrettet Kittrell hadde tegnet til tegneserien sin.
"Vil du nå si at det ikke ligger noen personlig motivasjon bak?" spurte Edith.
Clayton kikket ut av vinduet, over den mørke, bølgende gaten, på bildet. "Å, det er ikke meg de jubler for," sa han; "det er for Kit, her.""Vel, kanskje noe av det er for ham," innrømmet Edith lojalt.
De var stille, uimotståelig grepet av den følelsen som overmannet den mektige folkemengden i de mørke gatene nedenfor. Edith var merkelig beveget. Etter en stund klarte hun å si: "Er det noe søtere i livet enn å vite at man har gjort noe godt – og gjort det godt?"
"Ja," sa Clayton, "bare én ting: å ha noen få venner som forstår."
"Du har rett," sa Edith. "Sånn er det med kunsten, og sånn må det være med livet; det gjør livet til en kunst."
Det var mørkt nok der ved vinduet til at hun kunne legge hånden sin i Neils hånd, som hadde sittet og grublet stille over folkemengden. "Jeg kan aldri si det igjen," sa hun lavt, "at disse menneskene ikke er verdt å ofre seg for. De er verdt alt; de er alt; de er verdens håp; og deres lengsler og behov, og muligheten til å gjøre dem til virkelighet, er alt som gir livet mening."
"Det er det Amerika er til for," sa Clayton, "og det er verdt å få lov til å bidra, selv bare i liten grad, til å skape, som gamle Walt sier, 'en nasjon av venner, av likemenn'."
# book_id: global-gutenberg-translation-76c86507d46146fcab92e5c723ec0da2
# book_title: Gullklossen
# chapter_id: 1-gullklossen
# chapter_title: Gullklossen
# book_page: 20 / 20
# chapter_page: 20
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
"Vel, kanskje noe av det er for ham," innrømmet Edith lojalt.
De var stille, uimotståelig grepet av den følelsen som overmannet den mektige folkemengden i de mørke gatene nedenfor. Edith var merkelig beveget. Etter en stund klarte hun å si: "Er det noe søtere i livet enn å vite at man har gjort noe godt – og gjort det godt?"
"Ja," sa Clayton, "bare én ting: å ha noen få venner som forstår."
"Du har rett," sa Edith. "Sånn er det med kunsten, og sånn må det være med livet; det gjør livet til en kunst."
Det var mørkt nok der ved vinduet til at hun kunne legge hånden sin i Neils hånd, som hadde sittet og grublet stille over folkemengden. "Jeg kan aldri si det igjen," sa hun lavt, "at disse menneskene ikke er verdt å ofre seg for. De er verdt alt; de er alt; de er verdens håp; og deres lengsler og behov, og muligheten til å gjøre dem til virkelighet, er alt som gir livet mening."
"Det er det Amerika er til for," sa Clayton, "og det er verdt å få lov til å bidra, selv bare i liten grad, til å skape, som gamle Walt sier, 'en nasjon av venner, av likemenn'."
BokRobot
BokRobot samler bøker og eventyr du kan lese og utforske. Her finner du et stadig voksende utvalg, og du kan også lage dine egne bøker og eventyr.
