BokRobot leseutgave
Bøker
GratisCatherwood-saken
Karl Edwin Harriman
Norsk
Engelsk
Tysk
Nederlandsk (Belgia)
Spansk
Svensk
FranskI
“Stopp!”
Kommandot fra talerstolen fikk klassen til å rette seg opp. Alle øyne vendte seg mot Catherwood, som sto ved enden av en benk i andre rad.
Noen fniste.
Catherwood stirret ned i gulvet, mens rødmen steg opp i kinnene hans og forsvant inn i det tynne, stive, røde håret ved de fregnete tinningene.
Historielærerassistenten glodde gjennom brillene sine.
“Mine damer og herrer,” utbrøt han, “dette er ytterst upassende! Herr Catherwood, dere kan sette dere! Jeg vil råde dere, mine damer og herrer, til å vie litt mer tid til dette kurset, og kanskje litt mindre til Junior Hop. Jeg er sikker på at dere ikke ønsker at jeg skal gjøre det til en generell regel å sende ut vilkårene på e-post neste uke. Som dere vet, er eksamenen satt til klokken ni om morgenen den tiende februar. Jeg stoler på at dere vil følge rådet jeg har gitt dere...”
Gongen i korridoren klirret akkurat da, og klassen forlot rommet i stillhet.
Catherwood unngikk sine bekjente i gangen og forsvant. Rødmmen forsvant ikke fra ansiktet hans før han hadde smekket den brede døren igjen bak seg, og kulden fra den skarpe februarmorgenen traff ham fullt ut.
Han gikk raskt ned Williams Street mot rommet sitt, uten å løfte blikket fra fortauet, som var skittent hvitt av den mye tråkket snøen.
Enda en stryk! Den tredje på like mange uker! Med et mumlende forbannelse gikk Catherwood gjennom rekken av katastrofer i klasserommet.
“Pokker ta historien!” knurret han idet han trådte inn i rommet sitt. Han kastet bøkene sine opp på sengen og seg selv ned i den dype Morris-stolen ved vinduet. En spurv hoppet rundt på verandaens tak utenfor. Han ristet kraftig på vinduet, og spurven fløy av gårde i redsel.
“Kom igjen, din drittunge,” knurret han, og igjen fordømte han all historie og studiet av den til de dypeste avgrunner.
Det var ille. Lærerassistenten hadde vært overbærende, men skjebnen hadde visst samlet alle de som hatet historie i junioråret i akkurat den klassen.
Catherwood innså dette – eller trodde i hvert fall at han gjorde det – mens han satt og stirret ut av vinduet på de skjelettaktige greinene til trærne, og fra den tanken fikk han et lite stykke trøst.
# book_id: global-gutenberg-translation-161c4892e20d4557a0e6ddf7532dda49
# book_title: Catherwood-saken
# chapter_id: 1-catherwood-saken
# chapter_title: Catherwood-saken
# book_page: 1 / 28
# chapter_page: 1
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
I
“Stopp!”
Kommandot fra talerstolen fikk klassen til å rette seg opp. Alle øyne vendte seg mot Catherwood, som sto ved enden av en benk i andre rad.
Noen fniste.
Catherwood stirret ned i gulvet, mens rødmen steg opp i kinnene hans og forsvant inn i det tynne, stive, røde håret ved de fregnete tinningene.
Historielærerassistenten glodde gjennom brillene sine.
“Mine damer og herrer,” utbrøt han, “dette er ytterst upassende! Herr Catherwood, dere kan sette dere! Jeg vil råde dere, mine damer og herrer, til å vie litt mer tid til dette kurset, og kanskje litt mindre til Junior Hop. Jeg er sikker på at dere ikke ønsker at jeg skal gjøre det til en generell regel å sende ut vilkårene på e-post neste uke. Som dere vet, er eksamenen satt til klokken ni om morgenen den tiende februar. Jeg stoler på at dere vil følge rådet jeg har gitt dere...”
Gongen i korridoren klirret akkurat da, og klassen forlot rommet i stillhet.
Catherwood unngikk sine bekjente i gangen og forsvant. Rødmmen forsvant ikke fra ansiktet hans før han hadde smekket den brede døren igjen bak seg, og kulden fra den skarpe februarmorgenen traff ham fullt ut.
Han gikk raskt ned Williams Street mot rommet sitt, uten å løfte blikket fra fortauet, som var skittent hvitt av den mye tråkket snøen.
Enda en stryk! Den tredje på like mange uker! Med et mumlende forbannelse gikk Catherwood gjennom rekken av katastrofer i klasserommet.
“Pokker ta historien!” knurret han idet han trådte inn i rommet sitt. Han kastet bøkene sine opp på sengen og seg selv ned i den dype Morris-stolen ved vinduet. En spurv hoppet rundt på verandaens tak utenfor. Han ristet kraftig på vinduet, og spurven fløy av gårde i redsel.
“Kom igjen, din drittunge,” knurret han, og igjen fordømte han all historie og studiet av den til de dypeste avgrunner.
Det var ille. Lærerassistenten hadde vært overbærende, men skjebnen hadde visst samlet alle de som hatet historie i junioråret i akkurat den klassen.
Catherwood innså dette – eller trodde i hvert fall at han gjorde det – mens han satt og stirret ut av vinduet på de skjelettaktige greinene til trærne, og fra den tanken fikk han et lite stykke trøst.Han hadde jobbet. Han hadde jobbet hardt – men av en eller annen ukjent grunn klarte han ikke å sette seg inn i emnet, klarte ikke å fordype seg i stoffet. Han fryktet ingenting; tvert imot var han sikker – så sikker som et menneske kan være – på at arbeidet han hadde lagt ned i klasserommet i løpet av semesteret var av tilstrekkelig høy standard til å sikre ham full karakter i emnet. Og likevel, tenkte han, var eksamenen bare fem dager unna. Om to timer skulle han skrive ned alt han skulle ha lært i løpet av tjue uker, i en tynn, «blå bok».
Han grublet.
Hvor mye av det han hadde lært hadde festet seg i hodet hans? Han stilte seg selv dette spørsmålet, helt alvorlig, og smilte så. Han innrømmet for seg selv at han bare hadde jobbet fra forelesning til forelesning, uten å anstrenge seg for å holde stoffet fast i den matematiske hjernen sin, som fikk pannen hans til å bule ut.
Og eksamenen var bare fem dager unna!
Mens han vurderte situasjonen, ble Catherwoods panne mørkere, og han knurret. En stund vred han på de store tommelfingrene sine og stirret på en hest som var spent fast ved en matvarevogn på den andre siden av gaten.
«Jeg skulle ønske du ville fryse,» mumlet han ondskapsfullt til hesten; men selvfølgelig hørte ikke hesten det, for vinduet var nede.
Catherwood telte opp strykkene sine på fingrene. Fem; fem rene, perfekte strykk, til sammen, husket han. Ikke så verst, tenkte han; altså, ikke så veldig verst.
Men der foran ham, som et stort monster med dryppende kjever og en grønn, slimete kropp, lå eksamenen; og den nærmet seg ham med hvert minutt som gikk.
Han reiste seg og ristet nervøst på seg.
Fra vinduet så han lektoren komme gående mot huset sitt ved siden av. Han bar flere tykke bind i armene sine, som han holdt kjærlig inntil brystet.
Catherwood så på ham med et surt blikk.
Der var mannen, tenkte han, i hvis hender – nå dekket av gråstripede ullvotter – lå hans skjebne! En ganske alvorlig sak – at ens skjebne ligger i hender dekket av gråstripede ullvotter.
# book_id: global-gutenberg-translation-161c4892e20d4557a0e6ddf7532dda49
# book_title: Catherwood-saken
# chapter_id: 1-catherwood-saken
# chapter_title: Catherwood-saken
# book_page: 2 / 28
# chapter_page: 2
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Han hadde jobbet. Han hadde jobbet hardt – men av en eller annen ukjent grunn klarte han ikke å sette seg inn i emnet, klarte ikke å fordype seg i stoffet. Han fryktet ingenting; tvert imot var han sikker – så sikker som et menneske kan være – på at arbeidet han hadde lagt ned i klasserommet i løpet av semesteret var av tilstrekkelig høy standard til å sikre ham full karakter i emnet. Og likevel, tenkte han, var eksamenen bare fem dager unna. Om to timer skulle han skrive ned alt han skulle ha lært i løpet av tjue uker, i en tynn, «blå bok».
Han grublet.
Hvor mye av det han hadde lært hadde festet seg i hodet hans? Han stilte seg selv dette spørsmålet, helt alvorlig, og smilte så. Han innrømmet for seg selv at han bare hadde jobbet fra forelesning til forelesning, uten å anstrenge seg for å holde stoffet fast i den matematiske hjernen sin, som fikk pannen hans til å bule ut.
Og eksamenen var bare fem dager unna!
Mens han vurderte situasjonen, ble Catherwoods panne mørkere, og han knurret. En stund vred han på de store tommelfingrene sine og stirret på en hest som var spent fast ved en matvarevogn på den andre siden av gaten.
«Jeg skulle ønske du ville fryse,» mumlet han ondskapsfullt til hesten; men selvfølgelig hørte ikke hesten det, for vinduet var nede.
Catherwood telte opp strykkene sine på fingrene. Fem; fem rene, perfekte strykk, til sammen, husket han. Ikke så verst, tenkte han; altså, ikke så veldig verst.
Men der foran ham, som et stort monster med dryppende kjever og en grønn, slimete kropp, lå eksamenen; og den nærmet seg ham med hvert minutt som gikk.
Han reiste seg og ristet nervøst på seg.
Fra vinduet så han lektoren komme gående mot huset sitt ved siden av. Han bar flere tykke bind i armene sine, som han holdt kjærlig inntil brystet.
Catherwood så på ham med et surt blikk.
Der var mannen, tenkte han, i hvis hender – nå dekket av gråstripede ullvotter – lå hans skjebne! En ganske alvorlig sak – at ens skjebne ligger i hender dekket av gråstripede ullvotter.Matematikkemnene fryktet ikke Catherwood; heller ikke de innen håndverk; ikke emnet i retorikk, for sikkerhets skyld, for det var en enkel sak; heller ikke de to emnene i politisk økonomi; faktisk var de ganske gøyale. Men historie! Uff!
Assistentprofessoren svingte inn ved porten til huset sitt ved siden av, og idet han forsvant, forsvant også rynkene fra Catherwoods panne, og ansiktet hans lyste opp.
Han skulle stikke innom assistentprofessoren i løpet av uken og ringe. Beundringsverdig! Han lurte på om datoen kunne ligge noenlunde nær bursdagen til et av barna hans. En eske med søtsaker kunne utrette underverk; en dukke med porselenshode enda større underverk. Han undret seg over at tanken aldri tidligere hadde slått ham. Og dessuten, tenkte han, var det jo presidenten.
Presidenten!
Ah, det ville bli annerledes. Det var ingen småbarn i presidentens familie. Så husket han plutselig at han dagen før hadde lest i ’Varsity News at presidenten var i øst og ikke ville vende tilbake før den trettende.
Tre dager til!
Nytteløst – fullstendig nytteløst!
Og Catherwood rynket pannen igjen og stirret ut av vinduet, mens han uengasjert vred på lenken til klokken med koffertmønster.
Han så assistentprofessorens kone på gangveien nedenfor sammen med lille Mary.
Det var det psykologiske øyeblikket, og Catherwood gjenkjente det. Han nappet hatten av bokhyllen, styrtet ned trappene, samlet seg ved døren og gikk bekymringsløst ut på verandaen.
«God morgen, fru Lowe,» ropte han ganske muntert. «Å, og der er lille Mary – søtt barn. Kom hit, Mary, vil du?»
Han satte seg på huk i snøen ved porten og holdt hendene sine ut mot henne. Hun løp bort til ham med et lite gledesrop. Morens ansikt strålte.
«Å, god morgen, herr Catherwood,» ropte hun.
Han smilte og nikket. I samme øyeblikk gjorde han et vagt regnestykke over verdien av fru Lowes velvilje.
Han slo armene rundt barnet og løftet henne opp fra gangveien, til hennes store glede, noe som kom til uttrykk gjennom de gledesropene som unnslapp henne.
Fru Lowe stoppet ved porten.
«For et herlig barn,» gurglet Catherwood, mens han holdt den lille tett inntil seg.
«Tror du det?» mumlet moren.
# book_id: global-gutenberg-translation-161c4892e20d4557a0e6ddf7532dda49
# book_title: Catherwood-saken
# chapter_id: 1-catherwood-saken
# chapter_title: Catherwood-saken
# book_page: 3 / 28
# chapter_page: 3
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Matematikkemnene fryktet ikke Catherwood; heller ikke de innen håndverk; ikke emnet i retorikk, for sikkerhets skyld, for det var en enkel sak; heller ikke de to emnene i politisk økonomi; faktisk var de ganske gøyale. Men historie! Uff!
Assistentprofessoren svingte inn ved porten til huset sitt ved siden av, og idet han forsvant, forsvant også rynkene fra Catherwoods panne, og ansiktet hans lyste opp.
Han skulle stikke innom assistentprofessoren i løpet av uken og ringe. Beundringsverdig! Han lurte på om datoen kunne ligge noenlunde nær bursdagen til et av barna hans. En eske med søtsaker kunne utrette underverk; en dukke med porselenshode enda større underverk. Han undret seg over at tanken aldri tidligere hadde slått ham. Og dessuten, tenkte han, var det jo presidenten.
Presidenten!
Ah, det ville bli annerledes. Det var ingen småbarn i presidentens familie. Så husket han plutselig at han dagen før hadde lest i ’Varsity News at presidenten var i øst og ikke ville vende tilbake før den trettende.
Tre dager til!
Nytteløst – fullstendig nytteløst!
Og Catherwood rynket pannen igjen og stirret ut av vinduet, mens han uengasjert vred på lenken til klokken med koffertmønster.
Han så assistentprofessorens kone på gangveien nedenfor sammen med lille Mary.
Det var det psykologiske øyeblikket, og Catherwood gjenkjente det. Han nappet hatten av bokhyllen, styrtet ned trappene, samlet seg ved døren og gikk bekymringsløst ut på verandaen.
«God morgen, fru Lowe,» ropte han ganske muntert. «Å, og der er lille Mary – søtt barn. Kom hit, Mary, vil du?»
Han satte seg på huk i snøen ved porten og holdt hendene sine ut mot henne. Hun løp bort til ham med et lite gledesrop. Morens ansikt strålte.
«Å, god morgen, herr Catherwood,» ropte hun.
Han smilte og nikket. I samme øyeblikk gjorde han et vagt regnestykke over verdien av fru Lowes velvilje.
Han slo armene rundt barnet og løftet henne opp fra gangveien, til hennes store glede, noe som kom til uttrykk gjennom de gledesropene som unnslapp henne.
Fru Lowe stoppet ved porten.
«For et herlig barn,» gurglet Catherwood, mens han holdt den lille tett inntil seg.
«Tror du det?» mumlet moren.«Så sterk og så sunn,» la Catherwood til, mens han veide lille Mary i sine sterke hender.
«Ja, hun er tung,» sa fru Lowe.
Så ropte barnet på sin søte dialekt:
«Vær så snill og løft Mary opp og ta henne imot.»
«Å, ho,» utbrøt Catherwood muntert, «så det er det Mary ønsker, altså? Vel, da setter vi i gang.»
«Vær forsiktig, Mary, vennen min,» advarte moren smilende.
Catherwood løftet armene sine over hodet og tok imot den lille jenta.
Catherwood hadde aldri før følt sin egen styrke så intenst som i det øyeblikket. For ham hadde det da en klar, presis betydning; ja, til og med en verdi; ja, en uvurderlig verdi.
“Reis deg, Mary, og fang henne som farver gjør,” oppfordret barnet.
Han kastet henne opp i luften.
“Der!” sa han idet hun slapp armene hans.
Hendene hans – brede, fine hender – var utstrakt for å fange henne.
Etterpå, da minnet om det levende, skarlagenrøde øyeblikket vendte tilbake til ham, klarte han aldri helt å forklare for seg selv hvordan det hadde skjedd. Kanskje hadde han ikke tatt hensyn til de ulike fysikkursene sine – visse lover om fallende legemer, akselerert bevegelse og lignende uinteressante ting. Uansett var det som om hendene hans ikke hadde vært der; for før han kunne gripe tak i den lille, lodne kulen av kvinnelighet i fritt fall, hadde den skutt mellom de famlende hendene hans og i løpet av et uendelig lite tidsrom truffet den lave snøhaugen ved siden av gangveien, og var ikke lenger en lodden kule, men en sprellende, skrikende liten jente.
“Åh! Mr. Catherwood!” utbrøt Mrs. Lowe.
Det ble et øyeblikks stillhet, og så ble stemningen gjennomhullet av den lille Marys gjennomtrengende skrik.
Mrs. Lowe tok datteren sin opp fra snøhaugen og, mens hun holdt henne tett inntil seg, hvisket hun trøstende til henne.
“Slapp den store, fæle mannen mors lille skatt?” mumlet hun.
Catherwood, som øyeblikkelig var blitt stum av ulykken, fant til slutt stemmen igjen, selv om den var ustø og satt langt inne i halsen.
“Mrs. Lowe,” utbrøt han fortvilet, “jeg er veldig lei meg; tro meg; jeg antar at jeg må ----”
# book_id: global-gutenberg-translation-161c4892e20d4557a0e6ddf7532dda49
# book_title: Catherwood-saken
# chapter_id: 1-catherwood-saken
# chapter_title: Catherwood-saken
# book_page: 4 / 28
# chapter_page: 4
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
«Så sterk og så sunn,» la Catherwood til, mens han veide lille Mary i sine sterke hender.
«Ja, hun er tung,» sa fru Lowe.
Så ropte barnet på sin søte dialekt:
«Vær så snill og løft Mary opp og ta henne imot.»
«Å, ho,» utbrøt Catherwood muntert, «så det er det Mary ønsker, altså? Vel, da setter vi i gang.»
«Vær forsiktig, Mary, vennen min,» advarte moren smilende.
Catherwood løftet armene sine over hodet og tok imot den lille jenta.
Catherwood hadde aldri før følt sin egen styrke så intenst som i det øyeblikket. For ham hadde det da en klar, presis betydning; ja, til og med en verdi; ja, en uvurderlig verdi.
“Reis deg, Mary, og fang henne som farver gjør,” oppfordret barnet.
Han kastet henne opp i luften.
“Der!” sa han idet hun slapp armene hans.
Hendene hans – brede, fine hender – var utstrakt for å fange henne.
Etterpå, da minnet om det levende, skarlagenrøde øyeblikket vendte tilbake til ham, klarte han aldri helt å forklare for seg selv hvordan det hadde skjedd. Kanskje hadde han ikke tatt hensyn til de ulike fysikkursene sine – visse lover om fallende legemer, akselerert bevegelse og lignende uinteressante ting. Uansett var det som om hendene hans ikke hadde vært der; for før han kunne gripe tak i den lille, lodne kulen av kvinnelighet i fritt fall, hadde den skutt mellom de famlende hendene hans og i løpet av et uendelig lite tidsrom truffet den lave snøhaugen ved siden av gangveien, og var ikke lenger en lodden kule, men en sprellende, skrikende liten jente.
“Åh! Mr. Catherwood!” utbrøt Mrs. Lowe.
Det ble et øyeblikks stillhet, og så ble stemningen gjennomhullet av den lille Marys gjennomtrengende skrik.
Mrs. Lowe tok datteren sin opp fra snøhaugen og, mens hun holdt henne tett inntil seg, hvisket hun trøstende til henne.
“Slapp den store, fæle mannen mors lille skatt?” mumlet hun.
Catherwood, som øyeblikkelig var blitt stum av ulykken, fant til slutt stemmen igjen, selv om den var ustø og satt langt inne i halsen.
“Mrs. Lowe,” utbrøt han fortvilet, “jeg er veldig lei meg; tro meg; jeg antar at jeg må ----”Hun sendte ham et blikk preget av såret morsinstinkt, og uten å svare snudde hun seg og gikk ut av hagen, mens hun fortsatt holdt den gråtende Mary tett inntil sitt morsomme bryst.
Skrikene hadde nådd assistentprofessorens arbeidsrom, og idet hun gikk inn gjennom sin egen port, dukket han opp på verandaen.
“Hva er i veien?” spurte han skarpt.
“Den unge mannen ved siden av oss slapp Mary på asfalten.”
Catherwood kunne tydelig høre gryntingen fra mannen som ventet på trappene under den lille jentas fortsatt desperate skrik.
Han fristet til å rope: “Du lyver; det var en snøhaugen,” men en rask tanke holdt ham tilbake.
Som det var, tok han trappene i den mørke gangen i tre hopp, og da han stormet inn på rommet sitt, raste han kraftløst rundt. Han sparket i bena på Morris-stolen; han sparket i bena på bordet; han sparket i ryggene på bøkene på den nederste hyllen i bokhyllen. Han tok en pute fra divanen og begynte å slå vilt og ondsinnet på den. Så kastet han seg med ansiktet ned på divanen, og fra putenes indre kom de dempede ordene:
“Jeg skulle ønske den forbannede ungen aldri hadde blitt født!”
Etter noen minutter rullet han seg over og stirret et øyeblikk tomt opp i taket. Så reiste han seg, tok en bok fra bokhyllen, kastet seg ned i Morris-stolen ved vinduet og åpnet boken på kneet sitt.
Det var et bind med de forunderlige og fengslende eventyrene til den fryktinngytende Sherlock Holmes.
II
Det finnes to typer mobbing, slik den praktiseres av studenter ved Ann Arbor: den enkle og den utsmykkede.
Den første kan være en ren spøk, som å “stable” et rom, kidnappe en toastmaster blant de nye studentene, eller å “få bort” en nyinnmeldt i et studentbrorskap i de vidstrakte feltene mellom byen og Nordpolen.
# book_id: global-gutenberg-translation-161c4892e20d4557a0e6ddf7532dda49
# book_title: Catherwood-saken
# chapter_id: 1-catherwood-saken
# chapter_title: Catherwood-saken
# book_page: 5 / 28
# chapter_page: 5
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Hun sendte ham et blikk preget av såret morsinstinkt, og uten å svare snudde hun seg og gikk ut av hagen, mens hun fortsatt holdt den gråtende Mary tett inntil sitt morsomme bryst.
Skrikene hadde nådd assistentprofessorens arbeidsrom, og idet hun gikk inn gjennom sin egen port, dukket han opp på verandaen.
“Hva er i veien?” spurte han skarpt.
“Den unge mannen ved siden av oss slapp Mary på asfalten.”
Catherwood kunne tydelig høre gryntingen fra mannen som ventet på trappene under den lille jentas fortsatt desperate skrik.
Han fristet til å rope: “Du lyver; det var en snøhaugen,” men en rask tanke holdt ham tilbake.
Som det var, tok han trappene i den mørke gangen i tre hopp, og da han stormet inn på rommet sitt, raste han kraftløst rundt. Han sparket i bena på Morris-stolen; han sparket i bena på bordet; han sparket i ryggene på bøkene på den nederste hyllen i bokhyllen. Han tok en pute fra divanen og begynte å slå vilt og ondsinnet på den. Så kastet han seg med ansiktet ned på divanen, og fra putenes indre kom de dempede ordene:
“Jeg skulle ønske den forbannede ungen aldri hadde blitt født!”
Etter noen minutter rullet han seg over og stirret et øyeblikk tomt opp i taket. Så reiste han seg, tok en bok fra bokhyllen, kastet seg ned i Morris-stolen ved vinduet og åpnet boken på kneet sitt.
Det var et bind med de forunderlige og fengslende eventyrene til den fryktinngytende Sherlock Holmes.
II
Det finnes to typer mobbing, slik den praktiseres av studenter ved Ann Arbor: den enkle og den utsmykkede.
Den første kan være en ren spøk, som å “stable” et rom, kidnappe en toastmaster blant de nye studentene, eller å “få bort” en nyinnmeldt i et studentbrorskap i de vidstrakte feltene mellom byen og Nordpolen.Men utsmykket mobbing er noe helt annet. Det er den typen som mest praktiseres av profesjonelle mobbere – så å si – av tredjeårsstudenter, til og med av fjerdeårsstudenter; og som sådan har den mange og varierte former. Dessuten skiller den seg fra den enkle typen ved at den påfører mobbeofferet en reell skade. Således kan en mann gå seg vill i en myr og måtte finne veien hjem selv etter prinsippene i den enkle mobbekoden; mens hvis han, i myren, blir “skadet” – det vil si, hvis han blir malt med jod, hvis en bred, rosa skillesone blir barbert over hodebunnen hans, eller hvis håret hans blir klippet av i ujevne flekker – kan han med rette anse seg selv for å ha fått en smak av den utsmykkede typen.
Det fremgår derfor av disse forskjellene at ren mobbing egentlig er harmløs; ingen kommer til skade, med mindre – som det ikke sjelden skjer, og med rette – det er mobberne selv. Som følge av dette griper universitetets ledelse sjelden inn i disse virkelig svake forsøkene på å sverte omdømmet og ødelegge motet til førsteårsstudentene, som i de fleste tilfeller er en robust nok gjeng til å klare seg utmerket på egen hånd.
For eksempel skaper det ingen oppstyr når en spinkel ungdom i usedvanlig trange knelange bukser dukker opp på campus, eller til og med i korridorene til forelesningsbygningene, mens vedkommende etter seg sleper en prangende, liten hest på skrikende hjul, bundet fast med et langt tau. Faktisk har menn som er nøyaktig seks fot høye ikke sjelden ankommet forelesningene på svært små trehjulssykler, til stor begeistring blant visse studenter i de eldre årskullene og til medlidenhetsfulle hån fra lærerne deres.
Som det er blitt observert, er universitetets ledelse ikke tilbøyelig til å engasjere seg i slike manifestasjoner av idiotisk oppførsel fra de lavere årskullene.
Men mobbing av den andre sorten!
Det er virkelig en helt annen sak.
Det var for eksempel tilfellet med Cleaver, hvis forsvinning fra Ann Arbor en våt kveld i mars for seks år siden ble telegrafert til alle betydningsfulle aviser i landet, og som ga et herlig samtaleemne ved fakultetets middager gjennom hele de to månedene han var borte.
Mobbet?
Selvfølgelig ble han mobbet.
# book_id: global-gutenberg-translation-161c4892e20d4557a0e6ddf7532dda49
# book_title: Catherwood-saken
# chapter_id: 1-catherwood-saken
# chapter_title: Catherwood-saken
# book_page: 6 / 28
# chapter_page: 6
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Men utsmykket mobbing er noe helt annet. Det er den typen som mest praktiseres av profesjonelle mobbere – så å si – av tredjeårsstudenter, til og med av fjerdeårsstudenter; og som sådan har den mange og varierte former. Dessuten skiller den seg fra den enkle typen ved at den påfører mobbeofferet en reell skade. Således kan en mann gå seg vill i en myr og måtte finne veien hjem selv etter prinsippene i den enkle mobbekoden; mens hvis han, i myren, blir “skadet” – det vil si, hvis han blir malt med jod, hvis en bred, rosa skillesone blir barbert over hodebunnen hans, eller hvis håret hans blir klippet av i ujevne flekker – kan han med rette anse seg selv for å ha fått en smak av den utsmykkede typen.
Det fremgår derfor av disse forskjellene at ren mobbing egentlig er harmløs; ingen kommer til skade, med mindre – som det ikke sjelden skjer, og med rette – det er mobberne selv. Som følge av dette griper universitetets ledelse sjelden inn i disse virkelig svake forsøkene på å sverte omdømmet og ødelegge motet til førsteårsstudentene, som i de fleste tilfeller er en robust nok gjeng til å klare seg utmerket på egen hånd.
For eksempel skaper det ingen oppstyr når en spinkel ungdom i usedvanlig trange knelange bukser dukker opp på campus, eller til og med i korridorene til forelesningsbygningene, mens vedkommende etter seg sleper en prangende, liten hest på skrikende hjul, bundet fast med et langt tau. Faktisk har menn som er nøyaktig seks fot høye ikke sjelden ankommet forelesningene på svært små trehjulssykler, til stor begeistring blant visse studenter i de eldre årskullene og til medlidenhetsfulle hån fra lærerne deres.
Som det er blitt observert, er universitetets ledelse ikke tilbøyelig til å engasjere seg i slike manifestasjoner av idiotisk oppførsel fra de lavere årskullene.
Men mobbing av den andre sorten!
Det er virkelig en helt annen sak.
Det var for eksempel tilfellet med Cleaver, hvis forsvinning fra Ann Arbor en våt kveld i mars for seks år siden ble telegrafert til alle betydningsfulle aviser i landet, og som ga et herlig samtaleemne ved fakultetets middager gjennom hele de to månedene han var borte.
Mobbet?
Selvfølgelig ble han mobbet.Han var persona non grata blant andreårsstudentene, representert ved studentforeningenes kontingent, og det kontingentet hadde simpelthen midlertidig gjort seg av med ham. Da han kom tilbake, var det som en blek og utmattet skikkelse han fremsto. Oppfatningen fikk fotfeste at hans medstudenter hadde visst hvor han befant seg, men ingen visste det med sikkerhet. Hva Cleaver selv angår, ville han ikke – eller kanskje ikke kunne – fortelle hva som hadde blitt gjort med ham eller hvem som hadde planlagt og gjennomført hans forsvinningsnummer. Fakultetet var rådville. Ingen andre hadde blitt savnet. Hvem kunne da ha fulgt Cleaver til hans fangehull, om det fangehullet hadde vært hans bosted i to måneder? Ingen har til denne dag løst mysteriet. Hva Cleaver angår, fikk han sine studiepoeng og fikk lov til å ta eksamen til rett tid.
Og den dag i dag, når han snakker om en viss person – nå advokat i Syracuse – som var andreårsstudent under hans egen første studieår, er det med et glimt i øynene. Men han holder fortsatt en hellig taushet.
Ann Arbor ble rystet i sine grunnvoller av hendelsen. Også byen har blitt rystet av opptøyer i forbindelse med sirkusforestillinger; men det er tvilsomt om den noen gang, i løpet av universitetets historie, har vært så enormt opprørt, i en så kort periode, som den ble over Catherwood-saken.
Først og fremst hadde Catherwood ikke pådratt seg noens fiendskap. Som en student med middelmådig akademisk prestasjon og en middelmådig studiekvalitet, som i løpet av sine tre år ved universitetet hadde deltatt lite i studentaktivitetene, befant han seg plutselig i det blendende lyset fra en offisiell etterforskning. Og en offisiell etterforskning ved University of Michigan er ikke å ta lett på. Over hele dette vidstrakte landet finnes det mennesker som har det tvilsomme privilegiet å kunne se tilbake på en tid da de var de uvilje motiverte deltakerne i slike etterforskninger.
Catherwoods sak var riktignok annerledes ved at han var offer for andres ugjerninger, men fordømmelsen for deltakelse hvilte likevel på ham, og hans natur var så skjør og tilbaketrukket at han var kjent for å lide miserabelt under offentliggjøringen av sin situasjon.
# book_id: global-gutenberg-translation-161c4892e20d4557a0e6ddf7532dda49
# book_title: Catherwood-saken
# chapter_id: 1-catherwood-saken
# chapter_title: Catherwood-saken
# book_page: 7 / 28
# chapter_page: 7
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Han var persona non grata blant andreårsstudentene, representert ved studentforeningenes kontingent, og det kontingentet hadde simpelthen midlertidig gjort seg av med ham. Da han kom tilbake, var det som en blek og utmattet skikkelse han fremsto. Oppfatningen fikk fotfeste at hans medstudenter hadde visst hvor han befant seg, men ingen visste det med sikkerhet. Hva Cleaver selv angår, ville han ikke – eller kanskje ikke kunne – fortelle hva som hadde blitt gjort med ham eller hvem som hadde planlagt og gjennomført hans forsvinningsnummer. Fakultetet var rådville. Ingen andre hadde blitt savnet. Hvem kunne da ha fulgt Cleaver til hans fangehull, om det fangehullet hadde vært hans bosted i to måneder? Ingen har til denne dag løst mysteriet. Hva Cleaver angår, fikk han sine studiepoeng og fikk lov til å ta eksamen til rett tid.
Og den dag i dag, når han snakker om en viss person – nå advokat i Syracuse – som var andreårsstudent under hans egen første studieår, er det med et glimt i øynene. Men han holder fortsatt en hellig taushet.
Ann Arbor ble rystet i sine grunnvoller av hendelsen. Også byen har blitt rystet av opptøyer i forbindelse med sirkusforestillinger; men det er tvilsomt om den noen gang, i løpet av universitetets historie, har vært så enormt opprørt, i en så kort periode, som den ble over Catherwood-saken.
Først og fremst hadde Catherwood ikke pådratt seg noens fiendskap. Som en student med middelmådig akademisk prestasjon og en middelmådig studiekvalitet, som i løpet av sine tre år ved universitetet hadde deltatt lite i studentaktivitetene, befant han seg plutselig i det blendende lyset fra en offisiell etterforskning. Og en offisiell etterforskning ved University of Michigan er ikke å ta lett på. Over hele dette vidstrakte landet finnes det mennesker som har det tvilsomme privilegiet å kunne se tilbake på en tid da de var de uvilje motiverte deltakerne i slike etterforskninger.
Catherwoods sak var riktignok annerledes ved at han var offer for andres ugjerninger, men fordømmelsen for deltakelse hvilte likevel på ham, og hans natur var så skjør og tilbaketrukket at han var kjent for å lide miserabelt under offentliggjøringen av sin situasjon.I tre dager var han bevisst på at enhver manns øyne var rettet mot ham; at enhver finger pekte på ham, at enhver tunge diskuterte ham. Det ble gjort et forsøk på å heltemytdiggjøre ham, men han trakk seg tilbake til sitt roms avsondrede stillhet og ville ikke se noen. Hans tilfelle var i sannhet et som utfordret selv den mest subtile tenker, den mest uovervinnelige logiker ved fakultetet, til å løse det.
Detaljert var det som følger:
Fru Turner, Catherwoods husvertinne, en ytterst aktverdig kvinne som hadde flyttet til byen fra en ikke særlig fjern gård for å «få Willie gjennom skolen», var borte fra huset hele kvelden den 9. februar. En «sosial sammenkomst» i den kongregasjonelle kirken – sosiale sammenkomster var faktisk hennes viktigste, ja, eneste, tidsfordriv – som hun var svært aktiv i arrangementskomiteen for, forsinket hennes hjemkomst til nesten midnatt. Willie fulgte henne til kirken, og klokken ni ble han lagt til sengs i en kirkebenk oppe i galleriet. Derfor kunne ikke fru Turner vite hva som hadde foregått i et av rommene i andre etasje mellom klokken halv åtte og tolv den skjebnesvangre natten. Dessuten, ettersom fru Turner avvekslet monotont husarbeid med «enkelt syarbeid for dagen» og hele morgenen den 10. var hos Alpha Phi-huset for å «tilpasse» Miss Houston, begynte hun ikke å «rydde rommet» før klokken halv tolv.
På det tidspunktet, utmattet utover alle grenser – Miss Houston hadde vært så nøye med skjørtets snitt – innså hun plutselig at hvis hun ikke skyndte seg, ville herr Catherwood vende tilbake fra college og finne rommet sitt i den uordenen han antagelig hadde etterlatt det i da han dro ut.
Så dro hun sine blytunge lemmer opp trappene og banket, av ren vane, på døren til det andre rommet lengst bak. Det kom ingen respons. Det hadde hun heller ikke forventet. Hun dyttet opp døren.
# book_id: global-gutenberg-translation-161c4892e20d4557a0e6ddf7532dda49
# book_title: Catherwood-saken
# chapter_id: 1-catherwood-saken
# chapter_title: Catherwood-saken
# book_page: 8 / 28
# chapter_page: 8
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
I tre dager var han bevisst på at enhver manns øyne var rettet mot ham; at enhver finger pekte på ham, at enhver tunge diskuterte ham. Det ble gjort et forsøk på å heltemytdiggjøre ham, men han trakk seg tilbake til sitt roms avsondrede stillhet og ville ikke se noen. Hans tilfelle var i sannhet et som utfordret selv den mest subtile tenker, den mest uovervinnelige logiker ved fakultetet, til å løse det.
Detaljert var det som følger:
Fru Turner, Catherwoods husvertinne, en ytterst aktverdig kvinne som hadde flyttet til byen fra en ikke særlig fjern gård for å «få Willie gjennom skolen», var borte fra huset hele kvelden den 9. februar. En «sosial sammenkomst» i den kongregasjonelle kirken – sosiale sammenkomster var faktisk hennes viktigste, ja, eneste, tidsfordriv – som hun var svært aktiv i arrangementskomiteen for, forsinket hennes hjemkomst til nesten midnatt. Willie fulgte henne til kirken, og klokken ni ble han lagt til sengs i en kirkebenk oppe i galleriet. Derfor kunne ikke fru Turner vite hva som hadde foregått i et av rommene i andre etasje mellom klokken halv åtte og tolv den skjebnesvangre natten. Dessuten, ettersom fru Turner avvekslet monotont husarbeid med «enkelt syarbeid for dagen» og hele morgenen den 10. var hos Alpha Phi-huset for å «tilpasse» Miss Houston, begynte hun ikke å «rydde rommet» før klokken halv tolv.
På det tidspunktet, utmattet utover alle grenser – Miss Houston hadde vært så nøye med skjørtets snitt – innså hun plutselig at hvis hun ikke skyndte seg, ville herr Catherwood vende tilbake fra college og finne rommet sitt i den uordenen han antagelig hadde etterlatt det i da han dro ut.
Så dro hun sine blytunge lemmer opp trappene og banket, av ren vane, på døren til det andre rommet lengst bak. Det kom ingen respons. Det hadde hun heller ikke forventet. Hun dyttet opp døren.Scenen av kaos som møtte blikket hennes, trosser enhver beskrivelse. Rommet hadde blitt fullstendig og mest effektivt “stappet”. Over hele gulvet lå papirer strødd omkring. Den veltede søppelbøtten stod skjevt oppreist på en arm av lysekronen. Bøker fra bokhyllen lå overalt. Hyllen lå flat på gulvet. Ansiktet på hvert eneste hengende bilde var vendt mot veggen, og lenestolen, som hadde blitt forsiktig tatt fra hverandre, lå stablet oppå skrivebordet. Med et enkelt blikk registrerte Mrs. Turner disse detaljene, samt visse flekker som utvilsomt var blekkflekker på veggene og teppet.
Divanen hadde reist seg opp og stod nå på den ene enden. Tre stoler var stablet oppå sengen.
Disse la Mrs. Turner merke til til slutt.
Hun forsto meningen med kaoset. Noen hadde, mens han var borte, kommet inn på Mr. Catherwoods rom og “stappet” det fullt. Og mens hun regnet ut hvor lang tid det ville ta å gjenopprette rommets sedvanlige ryddige utseende, sukket den stakkars kvinnen dypt.
Plutselig hoppet hun til.
Var det et ekko av hennes sukk hun hørte? Hun hadde helt sikkert hørt en menneskelig lyd. Hun kikket, mens hun bøyde seg ned.
“Mr. Catherwood!” ropte hun; ansiktet bleknet.
Et tydelig, kirkegårdsaktig stønn var svaret.
Blodet forsvant fra Mrs. Turners lepper, og øynene hennes ble utstående. Hun nærmet seg forsiktig sengen, som stønnene tilsynelatende kom fra. Hun kikket mellom stolbenene. Så, med et skrik som runget gjennom huset, flyktet hun ut av rommet, ned trappene og ut i den iskalde luften.
Mens hun løp nedover gangveien, og gled og snublet, ringte klokkene i bibliotekstårnet to ganger, med en musikalsk klarhet i den frostkalde luften – kvart over tolv. Og idet hun nærmet seg, så hun naboen sin, historikassistentprofessoren, som kom tilbake fra eksamen.
Mrs. Turner kastet seg tungt over ham. Brillene hans gled av nesen. Den armfulle med tynne “blå bøker” han bar, spredte seg over gangveien. Han parerte klønete med hendene, som var innhyllet i gråstripete ullvotter.
“Madame! Madame!” ropte han, “hva i—hva er i veien—er du gal?”
# book_id: global-gutenberg-translation-161c4892e20d4557a0e6ddf7532dda49
# book_title: Catherwood-saken
# chapter_id: 1-catherwood-saken
# chapter_title: Catherwood-saken
# book_page: 9 / 28
# chapter_page: 9
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Scenen av kaos som møtte blikket hennes, trosser enhver beskrivelse. Rommet hadde blitt fullstendig og mest effektivt “stappet”. Over hele gulvet lå papirer strødd omkring. Den veltede søppelbøtten stod skjevt oppreist på en arm av lysekronen. Bøker fra bokhyllen lå overalt. Hyllen lå flat på gulvet. Ansiktet på hvert eneste hengende bilde var vendt mot veggen, og lenestolen, som hadde blitt forsiktig tatt fra hverandre, lå stablet oppå skrivebordet. Med et enkelt blikk registrerte Mrs. Turner disse detaljene, samt visse flekker som utvilsomt var blekkflekker på veggene og teppet.
Divanen hadde reist seg opp og stod nå på den ene enden. Tre stoler var stablet oppå sengen.
Disse la Mrs. Turner merke til til slutt.
Hun forsto meningen med kaoset. Noen hadde, mens han var borte, kommet inn på Mr. Catherwoods rom og “stappet” det fullt. Og mens hun regnet ut hvor lang tid det ville ta å gjenopprette rommets sedvanlige ryddige utseende, sukket den stakkars kvinnen dypt.
Plutselig hoppet hun til.
Var det et ekko av hennes sukk hun hørte? Hun hadde helt sikkert hørt en menneskelig lyd. Hun kikket, mens hun bøyde seg ned.
“Mr. Catherwood!” ropte hun; ansiktet bleknet.
Et tydelig, kirkegårdsaktig stønn var svaret.
Blodet forsvant fra Mrs. Turners lepper, og øynene hennes ble utstående. Hun nærmet seg forsiktig sengen, som stønnene tilsynelatende kom fra. Hun kikket mellom stolbenene. Så, med et skrik som runget gjennom huset, flyktet hun ut av rommet, ned trappene og ut i den iskalde luften.
Mens hun løp nedover gangveien, og gled og snublet, ringte klokkene i bibliotekstårnet to ganger, med en musikalsk klarhet i den frostkalde luften – kvart over tolv. Og idet hun nærmet seg, så hun naboen sin, historikassistentprofessoren, som kom tilbake fra eksamen.
Mrs. Turner kastet seg tungt over ham. Brillene hans gled av nesen. Den armfulle med tynne “blå bøker” han bar, spredte seg over gangveien. Han parerte klønete med hendene, som var innhyllet i gråstripete ullvotter.
“Madame! Madame!” ropte han, “hva i—hva er i veien—er du gal?”Mrs. Turner gispet – gispet som en pickerel som dør på gresset. Det tok nesten et halvt minutt før hun fant stemmen igjen, og da hun talte, var stemmen preget av mange stemmebølger.
“Å, professor Lowe! Professor Lowe!” jamret hun, “Mr. Catherwood—Mr. Catherwood----”
“Vel, vel; hva med ham, madame, hva med ham?”
Assistentprofessoren talte skarpt.
“Han er blitt myrdet!”
“HVA!”
Hun grep ham i armen.
“Kom—kom, fort,” ropte hun. “Han ligger på sengen: ansiktet hans er helt blodig.”
“Ja, ja,” svarte han, bøyde seg ned og samlet raskt sammen de “blå bøkene” — “Jeg kaster disse ut i gangen; du løper i forveien — jeg er straks der.”
Fra døråpningen ropte han til sin kone:
“En ung mann er myrdet naboen ved siden av, Jenny,” og fra verandaen på den siden som lå nærmest fru Turners hus, hoppet han ut i en snøfonn. Han kom seg støtende ut og inn i huset idet kona hans dukket opp på verandaen, vred hendene sine og stønnede.
Han løp opp trappene i hælene på fru Turner og skubbet seg forbi henne inn i grøssens rom.
Han sto helt stille og så seg rundt.
“Der er liket! Der; der borte på sengen!” jamret kvinnen hysterisk.
Han dro til side de oppstablede stolene, grep liket og rullet det over på ryggen. Over Catherwoods øyne var det bundet en klutremse, og en knebel laget av en strømpe var knyttet over munnen hans. Assistentprofessoren løste opp knebelen med skjelvende fingre og rev av bindet for øynene, og Catherwood blunket forvirret opp på ham.
“Er du død?” spurte assistentprofessoren med innestengt pust.
Catherwoods munn beveget seg rykninger, og så mumlet han hes: “Vann! Vann!”
Fru Turner skyndte seg til badet og kom tilbake med en kopp, som assistentprofessoren tok fra henne og holdt opp til den unge mannens lepper. Han slukte ivrig.
“Se på ansiktet hans!” ropte fru Turner.
Det var stripet og flekket med en brun flekk.
“Er det blod?” skjelv kvinnen.
Assistentprofessoren sniffet.
“Jod,” utbrøt han. “Og se,” la han til, idet han bøyde seg ned, “her er flasken.” Han holdt opp hetteglasset som hadde fanget øyet hans der det lå på gulvet ved foten av sengen.
“Løs hendene mine,” gurglet Catherwood — “Her, bak meg!”
# book_id: global-gutenberg-translation-161c4892e20d4557a0e6ddf7532dda49
# book_title: Catherwood-saken
# chapter_id: 1-catherwood-saken
# chapter_title: Catherwood-saken
# book_page: 10 / 28
# chapter_page: 10
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Mrs. Turner gispet – gispet som en pickerel som dør på gresset. Det tok nesten et halvt minutt før hun fant stemmen igjen, og da hun talte, var stemmen preget av mange stemmebølger.
“Å, professor Lowe! Professor Lowe!” jamret hun, “Mr. Catherwood—Mr. Catherwood----”
“Vel, vel; hva med ham, madame, hva med ham?”
Assistentprofessoren talte skarpt.
“Han er blitt myrdet!”
“HVA!”
Hun grep ham i armen.
“Kom—kom, fort,” ropte hun. “Han ligger på sengen: ansiktet hans er helt blodig.”
“Ja, ja,” svarte han, bøyde seg ned og samlet raskt sammen de “blå bøkene” — “Jeg kaster disse ut i gangen; du løper i forveien — jeg er straks der.”
Fra døråpningen ropte han til sin kone:
“En ung mann er myrdet naboen ved siden av, Jenny,” og fra verandaen på den siden som lå nærmest fru Turners hus, hoppet han ut i en snøfonn. Han kom seg støtende ut og inn i huset idet kona hans dukket opp på verandaen, vred hendene sine og stønnede.
Han løp opp trappene i hælene på fru Turner og skubbet seg forbi henne inn i grøssens rom.
Han sto helt stille og så seg rundt.
“Der er liket! Der; der borte på sengen!” jamret kvinnen hysterisk.
Han dro til side de oppstablede stolene, grep liket og rullet det over på ryggen. Over Catherwoods øyne var det bundet en klutremse, og en knebel laget av en strømpe var knyttet over munnen hans. Assistentprofessoren løste opp knebelen med skjelvende fingre og rev av bindet for øynene, og Catherwood blunket forvirret opp på ham.
“Er du død?” spurte assistentprofessoren med innestengt pust.
Catherwoods munn beveget seg rykninger, og så mumlet han hes: “Vann! Vann!”
Fru Turner skyndte seg til badet og kom tilbake med en kopp, som assistentprofessoren tok fra henne og holdt opp til den unge mannens lepper. Han slukte ivrig.
“Se på ansiktet hans!” ropte fru Turner.
Det var stripet og flekket med en brun flekk.
“Er det blod?” skjelv kvinnen.
Assistentprofessoren sniffet.
“Jod,” utbrøt han. “Og se,” la han til, idet han bøyde seg ned, “her er flasken.” Han holdt opp hetteglasset som hadde fanget øyet hans der det lå på gulvet ved foten av sengen.
“Løs hendene mine,” gurglet Catherwood — “Her, bak meg!”De var bundet fast med to lommetørklær knyttet sammen. Assistentprofessoren famlet etter løkkene. Han løste opp de hovne håndleddene, og Catherwood satte seg opp i sengen. Han løsnet selv bindingene rundt anklene sine og reiste seg.
“Huff!” fløyte han.
Han fikk se sitt brune, stripete og flekkete ansikt i speilet på kommoden.
“Cæsar!” utbrøt han, “det var et godt stykke arbeid!”
Tilfreds med at en redningsaksjon hadde blitt gjennomført i tide, sa lektorassistenten:
“Sett deg ned, herr Catherwood, og forklar, om mulig, meningen med denne—denne trakasseringen. Jeg la merke til at du ikke var til stede ved eksamenen i dag.”
Fru Turner, som til da hadde stått ved siden av og vridd på hendene, begynte med mekanisk presisjon å skape orden ut av kaoset i rommet.
Av og til, mens Catherwood fortalte, stoppet hun arbeidet lenge nok til å utstøte et “åh” eller utbryte “Vel, jeg må si.”
“Det er helt klart et tilfelle av mobbing—mobbing av den mest ondsinnete sorten,” bemerket lektorassistenten, “og som sådan fortjener det en grundig etterforskning fra fakultetets side, noe jeg ikke tviler på at fakultetet vil iverksette. Kjenner du overfallsmennene dine, herr Catherwood?”
“Ja—og nei,” svarte den unge mannen, mens han gned et rødt og hovent håndledd.
“Hvorfor sier du det?” spurte lektorassistenten betydningsfullt.
“Jeg trodde jeg gjorde det ut fra skrivingen på lappen jeg mottok i går ettermiddag——”
“Ah—du mottok altså en lapp?”
“Ja—vent.” Catherwood stakk en hånd ned i innerlommen på jakken sin. “Her er den,” sa han, og rakte spørsmålsstilleren en krøllet papirlapp skrevet med en åpenbart maskert håndskrift.
Lektorassistenten undersøkte skrivingen nøye.
“Dette, herr Catherwood,” uttalte han til slutt, “er, som du ser, ‘back-hand’. Dessuten er det helt klart for meg at den ble skrevet av noen som brukte venstre hånd, selv om vedkommende naturlig nok er det vi kaller ‘høyrehendt’.”
Professoren husket sin “Greven av Monte Cristo”.
“Ah——”
Ved Catherwoods utbrudd så han raskt opp.
“Det er derfor jeg ikke kunne identifisere det,” la den unge mannen til.
# book_id: global-gutenberg-translation-161c4892e20d4557a0e6ddf7532dda49
# book_title: Catherwood-saken
# chapter_id: 1-catherwood-saken
# chapter_title: Catherwood-saken
# book_page: 11 / 28
# chapter_page: 11
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
De var bundet fast med to lommetørklær knyttet sammen. Assistentprofessoren famlet etter løkkene. Han løste opp de hovne håndleddene, og Catherwood satte seg opp i sengen. Han løsnet selv bindingene rundt anklene sine og reiste seg.
“Huff!” fløyte han.
Han fikk se sitt brune, stripete og flekkete ansikt i speilet på kommoden.
“Cæsar!” utbrøt han, “det var et godt stykke arbeid!”
Tilfreds med at en redningsaksjon hadde blitt gjennomført i tide, sa lektorassistenten:
“Sett deg ned, herr Catherwood, og forklar, om mulig, meningen med denne—denne trakasseringen. Jeg la merke til at du ikke var til stede ved eksamenen i dag.”
Fru Turner, som til da hadde stått ved siden av og vridd på hendene, begynte med mekanisk presisjon å skape orden ut av kaoset i rommet.
Av og til, mens Catherwood fortalte, stoppet hun arbeidet lenge nok til å utstøte et “åh” eller utbryte “Vel, jeg må si.”
“Det er helt klart et tilfelle av mobbing—mobbing av den mest ondsinnete sorten,” bemerket lektorassistenten, “og som sådan fortjener det en grundig etterforskning fra fakultetets side, noe jeg ikke tviler på at fakultetet vil iverksette. Kjenner du overfallsmennene dine, herr Catherwood?”
“Ja—og nei,” svarte den unge mannen, mens han gned et rødt og hovent håndledd.
“Hvorfor sier du det?” spurte lektorassistenten betydningsfullt.
“Jeg trodde jeg gjorde det ut fra skrivingen på lappen jeg mottok i går ettermiddag——”
“Ah—du mottok altså en lapp?”
“Ja—vent.” Catherwood stakk en hånd ned i innerlommen på jakken sin. “Her er den,” sa han, og rakte spørsmålsstilleren en krøllet papirlapp skrevet med en åpenbart maskert håndskrift.
Lektorassistenten undersøkte skrivingen nøye.
“Dette, herr Catherwood,” uttalte han til slutt, “er, som du ser, ‘back-hand’. Dessuten er det helt klart for meg at den ble skrevet av noen som brukte venstre hånd, selv om vedkommende naturlig nok er det vi kaller ‘høyrehendt’.”
Professoren husket sin “Greven av Monte Cristo”.
“Ah——”
Ved Catherwoods utbrudd så han raskt opp.
“Det er derfor jeg ikke kunne identifisere det,” la den unge mannen til.“Men, herr Catherwood,” fortsatte lektorassistenten, “er det ikke heller merkelig at du ikke så—ikke gjenkjente de to mennene som overfalt deg? For det var jo selvfølgelig to—lappen sier——”
Han så ned på den krøllete arket igjen—“‘Vi kommer til rommet ditt i kveld.’ Er det ikke heller merkelig?” Han ventet rolig på Catherwoods svar.
“Jeg tror det bare var én!”
Lektorassistenten rykket til.
“Én!” utbrøt han. “Hvorfor, det er mer mystisk enn noensinne—og du så ham ikke, herr Catherwood?”
“Nei, sir, jeg gjorde ikke det.”
“Du gjorde ikke det?”
“Nei, sir. . . .”
“Vel, jeg må si det,” utbrøt fru Turner.
Mr. Lowe glattet over notatet og brettet det sammen. “Jeg skal ta med meg dette,” sa han, “det vil si, hvis du ikke har noe imot det.”
“Nei—nei—selvfølgelig ikke----”
“Og, Mr. Catherwood,” la han til, “må jeg anta, gjør jeg det, at du ikke kan kaste lys over denne—denne ytterst mystiske saken...? ”
I det øyeblikket hørtes et bank på døren.
“Kom inn,” ropte Catherwood.
Døren ble skjøvet opp, og en ung mann med en notisbok i hånden sto på terskelen.
“Jeg heter Green,” forklarte han. “Jeg jobber for ’Varsity News’. Du er Catherwood, er du ikke? Ja; vel, vi fikk vite om saken. En kollega hørte husvertinnen din rope og ringte oss. Hva dreier det seg om—?”
Assistentprofessoren, som rettet på skuldrene, tok seg den friheten å svare den livlige unggutten.
“Kanskje,” sa han, “ville det være best å ikke gå inn på detaljer akkurat nå. Mr. Catherwood ble overfalt på rommet sitt i går kveld og ble funnet kneblet og bundet fast i sengen for ikke mer enn en time siden. Dette er en sak for offisiell etterforskning. Mr. Catherwood ble, helt mot sin vilje, naturligvis, tvunget til å gå glipp av en viktig eksamen i morges—jeg skulle si en svært viktig eksamen. Det skal holdes et møte i fakultetet i kveld, hvor jeg skal presentere faktaene i denne ytterst sjokkerende saken slik jeg har samlet dem, og jeg er overbevist om at en offisiell etterforskning vil følge. Du kan si så mye... ”
Reportern hadde vært opptatt med notisboken sin.
Nå så han opp på Catherwood og spurte: “Hva er det med ansiktet hans?”
“Jeg tror det er jod,” svarte assistentprofessoren kjølig.
Little Green gliste.
# book_id: global-gutenberg-translation-161c4892e20d4557a0e6ddf7532dda49
# book_title: Catherwood-saken
# chapter_id: 1-catherwood-saken
# chapter_title: Catherwood-saken
# book_page: 12 / 28
# chapter_page: 12
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
“Men, herr Catherwood,” fortsatte lektorassistenten, “er det ikke heller merkelig at du ikke så—ikke gjenkjente de to mennene som overfalt deg? For det var jo selvfølgelig to—lappen sier——”
Han så ned på den krøllete arket igjen—“‘Vi kommer til rommet ditt i kveld.’ Er det ikke heller merkelig?” Han ventet rolig på Catherwoods svar.
“Jeg tror det bare var én!”
Lektorassistenten rykket til.
“Én!” utbrøt han. “Hvorfor, det er mer mystisk enn noensinne—og du så ham ikke, herr Catherwood?”
“Nei, sir, jeg gjorde ikke det.”
“Du gjorde ikke det?”
“Nei, sir. . . .”
“Vel, jeg må si det,” utbrøt fru Turner.
Mr. Lowe glattet over notatet og brettet det sammen. “Jeg skal ta med meg dette,” sa han, “det vil si, hvis du ikke har noe imot det.”
“Nei—nei—selvfølgelig ikke----”
“Og, Mr. Catherwood,” la han til, “må jeg anta, gjør jeg det, at du ikke kan kaste lys over denne—denne ytterst mystiske saken...? ”
I det øyeblikket hørtes et bank på døren.
“Kom inn,” ropte Catherwood.
Døren ble skjøvet opp, og en ung mann med en notisbok i hånden sto på terskelen.
“Jeg heter Green,” forklarte han. “Jeg jobber for ’Varsity News’. Du er Catherwood, er du ikke? Ja; vel, vi fikk vite om saken. En kollega hørte husvertinnen din rope og ringte oss. Hva dreier det seg om—?”
Assistentprofessoren, som rettet på skuldrene, tok seg den friheten å svare den livlige unggutten.
“Kanskje,” sa han, “ville det være best å ikke gå inn på detaljer akkurat nå. Mr. Catherwood ble overfalt på rommet sitt i går kveld og ble funnet kneblet og bundet fast i sengen for ikke mer enn en time siden. Dette er en sak for offisiell etterforskning. Mr. Catherwood ble, helt mot sin vilje, naturligvis, tvunget til å gå glipp av en viktig eksamen i morges—jeg skulle si en svært viktig eksamen. Det skal holdes et møte i fakultetet i kveld, hvor jeg skal presentere faktaene i denne ytterst sjokkerende saken slik jeg har samlet dem, og jeg er overbevist om at en offisiell etterforskning vil følge. Du kan si så mye... ”
Reportern hadde vært opptatt med notisboken sin.
Nå så han opp på Catherwood og spurte: “Hva er det med ansiktet hans?”
“Jeg tror det er jod,” svarte assistentprofessoren kjølig.
Little Green gliste.“Du er virkelig en skjønnhet,” utbrøt han.
“Jeg tror det er alt,” bemerket assistentprofessoren tørt.
“Å ja, ja—det er alt—tusen takk; god morgen.” Og journalisten forsvant.
Catherwoods og assistentprofessorens blikk møttes.
“Jeg tror jeg burde vaske ansiktet mitt, hvis jeg var deg,” foreslo Mr. Lowe. “Du kan kanskje fjerne noe av flekken.”
Catherwood gikk bort til stativet i hjørnet av rommet. En stund sprutet han vann i bollen. “Er det noe bedre?” spurte han til slutt.
Mr. Lowe ristet trist på hodet.
“Nei—det går ikke av. Du bør oppsøke en lege.”
Han reiste seg.
“Nå, herr Catherwood,” sa han, “som jeg har sagt, er dette en sak som krever den mest grundige etterforskning. Du trenger ikke å bekymre deg. Universitetets ledelse vil, kan du være sikker på, granske saken nøye. Du har blitt mishandlet; overfalt, torturert, og, kan jeg si, vansiret.”
Catherwood sank med et sukk ned i Morris-stolen ved vinduet.
“Jeg skal ta opp saken i kveld på fakultetsmøtet. Husk mine ord: vi skal finne overfallsmannen eller overfallsmennene umiddelbart; for til tross for din overbevisning om det motsatte, er det min oppfatning at to menn, om ikke flere, hadde en finger med i spillet. Vi får se. Jeg skal snakke om saken med flere i ettermiddag, og jeg antar at du ikke vil nøle med å møte opp på møtet i kveld, dersom din tilstedeværelse der anses som ønskelig.”
“Nei,” svarte Catherwood svakt, “ikke hvis de ønsker det.” Hånden han dro over pannen dirret.
“Jeg ser at du er nervøs,” sa lektorassistenten. “Få deg litt hvile i ettermiddag.” Han ristet langsomt på hodet. “Det er svært uheldig,” la han til, “at rektoren er bortreist; likevel er jeg overbevist om at vi skal klarlegge saken før hans retur. Du, selvfølgelig, herr Catherwood, har ingen grunn til ikke å bistå oss på enhver mulig måte?”
“Ingen i det hele tatt.” Den unge mannen lente seg tilbake, lukket øynene og sukket dypt.
“Likevel må jeg si at du ikke har virket like interessert som——”
Catherwood satte seg opp.
“Jeg er halvt syk,” utbrøt han, “halvt syk. Det er så merkelig. Jeg kjenner ingen som ville ha en grunn til å plage meg; jeg kan ikke forstå det; det er som en vond drøm.”
Han reiste seg og gikk frem og tilbake langs rommet.
# book_id: global-gutenberg-translation-161c4892e20d4557a0e6ddf7532dda49
# book_title: Catherwood-saken
# chapter_id: 1-catherwood-saken
# chapter_title: Catherwood-saken
# book_page: 13 / 28
# chapter_page: 13
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
“Du er virkelig en skjønnhet,” utbrøt han.
“Jeg tror det er alt,” bemerket assistentprofessoren tørt.
“Å ja, ja—det er alt—tusen takk; god morgen.” Og journalisten forsvant.
Catherwoods og assistentprofessorens blikk møttes.
“Jeg tror jeg burde vaske ansiktet mitt, hvis jeg var deg,” foreslo Mr. Lowe. “Du kan kanskje fjerne noe av flekken.”
Catherwood gikk bort til stativet i hjørnet av rommet. En stund sprutet han vann i bollen. “Er det noe bedre?” spurte han til slutt.
Mr. Lowe ristet trist på hodet.
“Nei—det går ikke av. Du bør oppsøke en lege.”
Han reiste seg.
“Nå, herr Catherwood,” sa han, “som jeg har sagt, er dette en sak som krever den mest grundige etterforskning. Du trenger ikke å bekymre deg. Universitetets ledelse vil, kan du være sikker på, granske saken nøye. Du har blitt mishandlet; overfalt, torturert, og, kan jeg si, vansiret.”
Catherwood sank med et sukk ned i Morris-stolen ved vinduet.
“Jeg skal ta opp saken i kveld på fakultetsmøtet. Husk mine ord: vi skal finne overfallsmannen eller overfallsmennene umiddelbart; for til tross for din overbevisning om det motsatte, er det min oppfatning at to menn, om ikke flere, hadde en finger med i spillet. Vi får se. Jeg skal snakke om saken med flere i ettermiddag, og jeg antar at du ikke vil nøle med å møte opp på møtet i kveld, dersom din tilstedeværelse der anses som ønskelig.”
“Nei,” svarte Catherwood svakt, “ikke hvis de ønsker det.” Hånden han dro over pannen dirret.
“Jeg ser at du er nervøs,” sa lektorassistenten. “Få deg litt hvile i ettermiddag.” Han ristet langsomt på hodet. “Det er svært uheldig,” la han til, “at rektoren er bortreist; likevel er jeg overbevist om at vi skal klarlegge saken før hans retur. Du, selvfølgelig, herr Catherwood, har ingen grunn til ikke å bistå oss på enhver mulig måte?”
“Ingen i det hele tatt.” Den unge mannen lente seg tilbake, lukket øynene og sukket dypt.
“Likevel må jeg si at du ikke har virket like interessert som——”
Catherwood satte seg opp.
“Jeg er halvt syk,” utbrøt han, “halvt syk. Det er så merkelig. Jeg kjenner ingen som ville ha en grunn til å plage meg; jeg kan ikke forstå det; det er som en vond drøm.”
Han reiste seg og gikk frem og tilbake langs rommet.“Ah, ja, for å være sikker,” mumlet lektorassistenten trøstende. “Nå skal jeg gå. Du vil høre fra meg senere – kanskje snart.”
Catherwood sto urørlig midt på gulvet til han hørte ytterdøren lukke seg; så gikk han langsomt ned trappene, og da han møtte fru Turner på kjøkkenet, ba han om lov til å spise middag ved hennes bord.
“Dette ansiktet,” forklarte han. “Jeg kan ikke gå til ‘Pret’s’ med dette ansiktet.”
Og hun, den milde, moderlige kvinnen, ba ham sette seg, ga ham god mat og trøstet ham; mens Willie, fascinert av det stripete og grusomme ansiktet til den selvinnkalte gjesten, lot rispuddingen sin bli kald mens han stirret på ham.
III
Lille Green, den rosakinnede journalisten fra ’Varsity News, var slett ikke slik, og ved denne anledningen motsa han sitt eget navn direkte.
Lille Green hadde et nesorgan som var skarpt innstilt på nyheter. Mens han skyndte seg tilbake til sentrum etter sin summariske utvisning fra Catherwoods rom, beregnet han nøyaktig den latente nyhetsverdien i den assisterende professorens vage beretning om elevens sak.
Han så på klokken sin, lukket kofferten, stakk den tilbake i lommen – og løp.
Han beregnet tiden i forhold til publiseringstiden for Detroit-avisene på ettermiddagen.
Han så for seg, like tydelig som han så snøbankene, én time og tretti minutter. Tidsrommet var konkret, håndgripelig. Mens Lille Green svingte inn på Main Street og skyndte seg videre mot Huron Street, så han det ikke bare, men følte det; nesten smakte det.
“Du der!” ropte han og stormet inn til den sløve operatøren i det lille, kasseformede telegrafkontoret.
Han grep tak i en blokk med blåhvitt papir som lå på disken.
“Hva er det som skjer?” spurte operatøren drømmende.
Som svar stakk Lille Green et ark av det blåhvite papiret mot ham.
“Få det over på telegrafen – fort – det er en eksklusiv nyhet.”
Operatøren smilte trist og skrev av ordene. Han så opp på klokken – som var elektrisk regulert fra observatoriet – og skrev ned “arkiveringsdatoen” nederst på arket.
Lille Green var rastløs.
“Si, kan du skynde deg?” spurte han engstelig.
“God tid,” svarte operatøren rolig; og det var det også, men Lille Green var innhyllet i en tåke av iver som forvrengte perspektivene fullstendig.
# book_id: global-gutenberg-translation-161c4892e20d4557a0e6ddf7532dda49
# book_title: Catherwood-saken
# chapter_id: 1-catherwood-saken
# chapter_title: Catherwood-saken
# book_page: 14 / 28
# chapter_page: 14
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
“Ah, ja, for å være sikker,” mumlet lektorassistenten trøstende. “Nå skal jeg gå. Du vil høre fra meg senere – kanskje snart.”
Catherwood sto urørlig midt på gulvet til han hørte ytterdøren lukke seg; så gikk han langsomt ned trappene, og da han møtte fru Turner på kjøkkenet, ba han om lov til å spise middag ved hennes bord.
“Dette ansiktet,” forklarte han. “Jeg kan ikke gå til ‘Pret’s’ med dette ansiktet.”
Og hun, den milde, moderlige kvinnen, ba ham sette seg, ga ham god mat og trøstet ham; mens Willie, fascinert av det stripete og grusomme ansiktet til den selvinnkalte gjesten, lot rispuddingen sin bli kald mens han stirret på ham.
III
Lille Green, den rosakinnede journalisten fra ’Varsity News, var slett ikke slik, og ved denne anledningen motsa han sitt eget navn direkte.
Lille Green hadde et nesorgan som var skarpt innstilt på nyheter. Mens han skyndte seg tilbake til sentrum etter sin summariske utvisning fra Catherwoods rom, beregnet han nøyaktig den latente nyhetsverdien i den assisterende professorens vage beretning om elevens sak.
Han så på klokken sin, lukket kofferten, stakk den tilbake i lommen – og løp.
Han beregnet tiden i forhold til publiseringstiden for Detroit-avisene på ettermiddagen.
Han så for seg, like tydelig som han så snøbankene, én time og tretti minutter. Tidsrommet var konkret, håndgripelig. Mens Lille Green svingte inn på Main Street og skyndte seg videre mot Huron Street, så han det ikke bare, men følte det; nesten smakte det.
“Du der!” ropte han og stormet inn til den sløve operatøren i det lille, kasseformede telegrafkontoret.
Han grep tak i en blokk med blåhvitt papir som lå på disken.
“Hva er det som skjer?” spurte operatøren drømmende.
Som svar stakk Lille Green et ark av det blåhvite papiret mot ham.
“Få det over på telegrafen – fort – det er en eksklusiv nyhet.”
Operatøren smilte trist og skrev av ordene. Han så opp på klokken – som var elektrisk regulert fra observatoriet – og skrev ned “arkiveringsdatoen” nederst på arket.
Lille Green var rastløs.
“Si, kan du skynde deg?” spurte han engstelig.
“God tid,” svarte operatøren rolig; og det var det også, men Lille Green var innhyllet i en tåke av iver som forvrengte perspektivene fullstendig.Snart begynte den lille maskinen på bordet med glassplaten å klikke.
Lille Green, som sto ved disken, telte klikkene.
Klikkety-klikk-klikk-klikketty-klikk-klikketty.
“Har du dem?” spurte han ivrig.
“Ja.” Rolig.
Lille Green sukket av lettelse og begynte, forsiktig men hastig, å fylle ark etter ark revet fra blokken med blåhvitt papir. Han krysset ut, skrev inn, utdypet, kondenserte. Han skrev i mange små avsnitt; for Lille Green var klok ut over sine år.
Og mens han skrev, uvitende om det klakkende klikk-klikk fra den lille maskinen på bordet, om det monotone tikket fra det elektrisk regulerte klokket, og om skrapingen fra blyanten hans mot papiret, så den indolente operatøren opp.
“Rush tre hundre,” ropte han med et gjesp.
Little Green smilte. Enda en side, og så avsluttet han «historien» sin på en slagferdig måte med en liten, rask setning.
Han kjente til rutinene for sitt eget «materiale».
Han var klar over at han hadde overskredet ordregrensen med omtrent seksti ord, og nølte et øyeblikk. Så stakk han de nummererte arkene over til operatøren og utbrøt: “Her, ta dem; jeg venter på en ny ordre.”
I løpet av en halvtime kom den. Den gjaldt et fotografi av Catherwood.
Hvordan Little Green skaffet seg det fotografiet, selv etter at Catherwood hadde truet med å drepe ham hvis han brukte det, er en historie for seg selv – en historie til en annen gang. Men mindre enn en time etter at den telegrafiske forespørselen var mottatt, lå det på postkontoret, med et stempel for spesiell levering på den enkle konvolutten.
Det har blitt antydet at Little Green var klok ut over sine år. Han var akkurat klok nok til ikke å fortelle hele historien sin til en ettermiddagstidsskrift på et så sent tidspunkt.
Så, med en selvtillit født av en kort, men innholdsrik erfaring, sendte han ut åtte forespørsler per telegraf til like mange morgenaviser i midtvesten og lengre vest.
I mellomtiden skjedde det som Little Green hadde vært forutseende nok til å forvente skulle skje.
Den høye, kantete agenten med guttansikt fra Associated Press i Detroit kom inn på redaksjonen til Journal kort tid etter klokken ett.
# book_id: global-gutenberg-translation-161c4892e20d4557a0e6ddf7532dda49
# book_title: Catherwood-saken
# chapter_id: 1-catherwood-saken
# chapter_title: Catherwood-saken
# book_page: 15 / 28
# chapter_page: 15
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Snart begynte den lille maskinen på bordet med glassplaten å klikke.
Lille Green, som sto ved disken, telte klikkene.
Klikkety-klikk-klikk-klikketty-klikk-klikketty.
“Har du dem?” spurte han ivrig.
“Ja.” Rolig.
Lille Green sukket av lettelse og begynte, forsiktig men hastig, å fylle ark etter ark revet fra blokken med blåhvitt papir. Han krysset ut, skrev inn, utdypet, kondenserte. Han skrev i mange små avsnitt; for Lille Green var klok ut over sine år.
Og mens han skrev, uvitende om det klakkende klikk-klikk fra den lille maskinen på bordet, om det monotone tikket fra det elektrisk regulerte klokket, og om skrapingen fra blyanten hans mot papiret, så den indolente operatøren opp.
“Rush tre hundre,” ropte han med et gjesp.
Little Green smilte. Enda en side, og så avsluttet han «historien» sin på en slagferdig måte med en liten, rask setning.
Han kjente til rutinene for sitt eget «materiale».
Han var klar over at han hadde overskredet ordregrensen med omtrent seksti ord, og nølte et øyeblikk. Så stakk han de nummererte arkene over til operatøren og utbrøt: “Her, ta dem; jeg venter på en ny ordre.”
I løpet av en halvtime kom den. Den gjaldt et fotografi av Catherwood.
Hvordan Little Green skaffet seg det fotografiet, selv etter at Catherwood hadde truet med å drepe ham hvis han brukte det, er en historie for seg selv – en historie til en annen gang. Men mindre enn en time etter at den telegrafiske forespørselen var mottatt, lå det på postkontoret, med et stempel for spesiell levering på den enkle konvolutten.
Det har blitt antydet at Little Green var klok ut over sine år. Han var akkurat klok nok til ikke å fortelle hele historien sin til en ettermiddagstidsskrift på et så sent tidspunkt.
Så, med en selvtillit født av en kort, men innholdsrik erfaring, sendte han ut åtte forespørsler per telegraf til like mange morgenaviser i midtvesten og lengre vest.
I mellomtiden skjedde det som Little Green hadde vært forutseende nok til å forvente skulle skje.
Den høye, kantete agenten med guttansikt fra Associated Press i Detroit kom inn på redaksjonen til Journal kort tid etter klokken ett.Da han gikk forbi byredaksjonen, kløt han mannen som satt der på den runde, skinnende, skallete flekken på hodet hans, og da mannen så opp med et surt blikk, spurte han blidt:
“Skjer det noe?”
Byredaktøren knurret og fortsatte å lese den maskinskrevne siden som lå foran ham.
Agenten gikk inn på redaksjonen til delstatsredaktøren, der en mann med langt hår satt og vrikket seg i en svingstol og mumlet for seg selv under åndedraget.
“Skjer det noe?” spurte agenten kortfattet, samtidig som han rakte ut hånden etter korrekturarkene som hang fra en krok ved siden av skrivebordet.
Delstatsredaktøren så opp, med et surt blikk. Han mislikte å bli forstyrret når han snakket med seg selv.
“En ganske bra sak fra Ann Arbor,” utbrøt han. “Finn den der.”
Agenten løp raskt gjennom korrekturprøvene og beholdt én av dem. De andre hengte han opp på kroken.
“Mange takk,” sa han, og gikk ut av kontoret.
Klokken seks den kvelden var reportasjen “på A.P.-tråden” og ble trykket i alle avisredaksjoner fra Portland til Portland, for nattredaktøren i Chicago hadde kalt den “skikkelig bra stoff”.
Og da den tikket inn på de kontorene som lille Green hadde sendt telegram til kort tid etter middag, innså de ansvarlige redaksjonsmedarbeidererne at “A.P.-reportasjen” var ufullstendig, og telegraferte straks til sin ukjente korrespondent for å få vite mer. Vanlige korrespondenter ble fullstendig oversett. Lille Green var den fremste; og ingen var mer bevisst denne posisjonen enn lille Green selv. Han var kveldens konge med sin reportasje; og side etter side fylte han med sin ujevne, uregelmessige håndskrift, mens den drømmende operatøren holdt tritt med ham.
Men til slutt kom det en slutt på arbeidet hans, slik det kommer en slutt på alt; og da slutten kom i dette spesifikke tilfellet, plystret lille Green, stakk blyanten i lommen og gikk spenstig ut av telegrafboksen. Først da han kom til redaksjonen til ’Varsity News, husket han at han ikke hadde spist siden morgenen. Han så på klokken. Nå skulle han skrive “reportasjen” for sin egen avis – og så – middag.
# book_id: global-gutenberg-translation-161c4892e20d4557a0e6ddf7532dda49
# book_title: Catherwood-saken
# chapter_id: 1-catherwood-saken
# chapter_title: Catherwood-saken
# book_page: 16 / 28
# chapter_page: 16
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Da han gikk forbi byredaksjonen, kløt han mannen som satt der på den runde, skinnende, skallete flekken på hodet hans, og da mannen så opp med et surt blikk, spurte han blidt:
“Skjer det noe?”
Byredaktøren knurret og fortsatte å lese den maskinskrevne siden som lå foran ham.
Agenten gikk inn på redaksjonen til delstatsredaktøren, der en mann med langt hår satt og vrikket seg i en svingstol og mumlet for seg selv under åndedraget.
“Skjer det noe?” spurte agenten kortfattet, samtidig som han rakte ut hånden etter korrekturarkene som hang fra en krok ved siden av skrivebordet.
Delstatsredaktøren så opp, med et surt blikk. Han mislikte å bli forstyrret når han snakket med seg selv.
“En ganske bra sak fra Ann Arbor,” utbrøt han. “Finn den der.”
Agenten løp raskt gjennom korrekturprøvene og beholdt én av dem. De andre hengte han opp på kroken.
“Mange takk,” sa han, og gikk ut av kontoret.
Klokken seks den kvelden var reportasjen “på A.P.-tråden” og ble trykket i alle avisredaksjoner fra Portland til Portland, for nattredaktøren i Chicago hadde kalt den “skikkelig bra stoff”.
Og da den tikket inn på de kontorene som lille Green hadde sendt telegram til kort tid etter middag, innså de ansvarlige redaksjonsmedarbeidererne at “A.P.-reportasjen” var ufullstendig, og telegraferte straks til sin ukjente korrespondent for å få vite mer. Vanlige korrespondenter ble fullstendig oversett. Lille Green var den fremste; og ingen var mer bevisst denne posisjonen enn lille Green selv. Han var kveldens konge med sin reportasje; og side etter side fylte han med sin ujevne, uregelmessige håndskrift, mens den drømmende operatøren holdt tritt med ham.
Men til slutt kom det en slutt på arbeidet hans, slik det kommer en slutt på alt; og da slutten kom i dette spesifikke tilfellet, plystret lille Green, stakk blyanten i lommen og gikk spenstig ut av telegrafboksen. Først da han kom til redaksjonen til ’Varsity News, husket han at han ikke hadde spist siden morgenen. Han så på klokken. Nå skulle han skrive “reportasjen” for sin egen avis – og så – middag.Alt dette kan forklare for leseren av denne sannferdige fortellingen hvorfor universitetspresidenten, da han bladde gjennom sin Providence Journal i Providence neste morgen, plutselig satte seg opp i stolen og, etter å ha bedt om et tomt telegrafskjema, sendte denne meldingen til dekanen ved Fakultetet for litteratur, vitenskap og kunst:
“Ikke foreta noen handling i Catherwood-saken. Gransk den nøye. Dra til Ann Arbor umiddelbart.”
Og likeledes kan det forklare dekanens plutselige utbrudd da øyet hans, under frokosten tidligere samme morgen i Ann Arbor, tilfeldigvis falt på en reportasje på én og en halv spalte med en overskrift på to spalter, som avslørte mange detaljer om Frederick Edward Catherwood som var ukjente for ham.
Han hadde deltatt på fakultetsmøtet kvelden før, der saken ble grundig gjennomgått, og han hadde ikke hørt noen slik forklaring på hendelsen som nå stirret ham i ansiktet i svart skrift på forsiden av morgenavisen.
Et hemmelig hemmelig selskap ved universitetet, hvis oppgave var å trakassere enhver, stor eller liten, som av en eller annen grunn kunne komme under dets forbud! Han hadde aldri hørt om noen slik organisasjon.
Og likevel – og likevel –
Å, lille Green! Å, lille Green! Lite ante du hvilken ulykkelig slutt din merkelige oppfinnelse, dine vanvittige fantasier, ville føre til!
For etter å ha inntatt en lunsj og middag samlet til én stor biff på «Tuts» den kvelden, søkte lille Green sitt rom, der han sov den kraftige ungdommens søvn til en stråle fra vinterens sol, som skinte inn gjennom vinduet i alkoven hans, falt tvers over øynene hans og vekket ham.
Når det gjaldt Catherwood, var han ikke blitt beordret til å møte foran fakultetet. Faktisk visste han aldri hva som skjedde under det avgjørende møtet; det vil si, ikke med sikkerhet; men alle fikk vite, i store trekk, noe om de mange ordene som ble brukt i resolusjonene som ble vedtatt, og de lærde meningene som ble fremført der, som alt sammen ikke tjente noe formål utenom å skjule den merkelige saken enda tettere, i stedet for å belyse den mer briljant.
Dekanen ledet møtet – en stor mann med rødt hår og vennlige øyne og en rykkete, nervøs væremåte.
# book_id: global-gutenberg-translation-161c4892e20d4557a0e6ddf7532dda49
# book_title: Catherwood-saken
# chapter_id: 1-catherwood-saken
# chapter_title: Catherwood-saken
# book_page: 17 / 28
# chapter_page: 17
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Alt dette kan forklare for leseren av denne sannferdige fortellingen hvorfor universitetspresidenten, da han bladde gjennom sin Providence Journal i Providence neste morgen, plutselig satte seg opp i stolen og, etter å ha bedt om et tomt telegrafskjema, sendte denne meldingen til dekanen ved Fakultetet for litteratur, vitenskap og kunst:
“Ikke foreta noen handling i Catherwood-saken. Gransk den nøye. Dra til Ann Arbor umiddelbart.”
Og likeledes kan det forklare dekanens plutselige utbrudd da øyet hans, under frokosten tidligere samme morgen i Ann Arbor, tilfeldigvis falt på en reportasje på én og en halv spalte med en overskrift på to spalter, som avslørte mange detaljer om Frederick Edward Catherwood som var ukjente for ham.
Han hadde deltatt på fakultetsmøtet kvelden før, der saken ble grundig gjennomgått, og han hadde ikke hørt noen slik forklaring på hendelsen som nå stirret ham i ansiktet i svart skrift på forsiden av morgenavisen.
Et hemmelig hemmelig selskap ved universitetet, hvis oppgave var å trakassere enhver, stor eller liten, som av en eller annen grunn kunne komme under dets forbud! Han hadde aldri hørt om noen slik organisasjon.
Og likevel – og likevel –
Å, lille Green! Å, lille Green! Lite ante du hvilken ulykkelig slutt din merkelige oppfinnelse, dine vanvittige fantasier, ville føre til!
For etter å ha inntatt en lunsj og middag samlet til én stor biff på «Tuts» den kvelden, søkte lille Green sitt rom, der han sov den kraftige ungdommens søvn til en stråle fra vinterens sol, som skinte inn gjennom vinduet i alkoven hans, falt tvers over øynene hans og vekket ham.
Når det gjaldt Catherwood, var han ikke blitt beordret til å møte foran fakultetet. Faktisk visste han aldri hva som skjedde under det avgjørende møtet; det vil si, ikke med sikkerhet; men alle fikk vite, i store trekk, noe om de mange ordene som ble brukt i resolusjonene som ble vedtatt, og de lærde meningene som ble fremført der, som alt sammen ikke tjente noe formål utenom å skjule den merkelige saken enda tettere, i stedet for å belyse den mer briljant.
Dekanen ledet møtet – en stor mann med rødt hår og vennlige øyne og en rykkete, nervøs væremåte.Ettersom det var assisterende professor Lowe som hadde funnet Catherwood, bundet og kneblet, ble denne læreren bedt om å gi sin mening først.
Med mye naturlig unnvikelse av emnet og en sky av «ah» og «aw» forklarte han så tydelig som hans trege sinn tillot hvordan han hadde stormet inn i rommet for å oppdage at eleven hans lå gjemt på sengen bak en barrikade av stoler.
«Og, professor,» spurte dekanen, «du kan ikke kaste noe lys over saken; du har ikke lært noe – det vil si – åh – ingenting som kan tjene som en ledetråd til pågripelsen av de skyldige?»
Rommet ble like stille som det kongelige forværelset mens kongen dør bortenfor veggteppet.
Assistentprofessoren famlet i lommene sine og trakk til slutt frem den krøllete lappen som Catherwood hadde gitt ham, som han ydmykt overrakte dekanen, slik en tjener gjør i sin herres nærvær.
Dekanen presset leppene sammen og så ned på arket.
“Åh—eh,” mumlet han. Og la så til, idet han rakte det tilbake til assistentprofessoren: “Jeg—åh—eh—forstår ingenting av dette—absolutt ingenting. Det er veldig enkelt. Det viser at herr—åh—eh—Catherwood ble overfalt av to—to—personer. Men det, mine herrer, vet vi allerede. Det vi nå ønsker å finne ut er: Hvem var de?”
Assistentprofessoren ristet trøtt på hodet.
“Ja, ja,” mumlet han.
På dette tidspunktet reiste en eldre mann seg bakerst i rommet, klarte strupen og spurte med en tørr, metallisk latter: “Skal jeg forstå det slik at den unge mannen er medlem av et studentbrorskap?”
Det var helt tydelig at ingen helt forsto betydningen av den eldre mannens spørsmål.
Dekanen stirret spørrende over brillene sine på historielæreren.
“Han er ikke——”
“Han er ikke,” gjentok dekanen.
“Åh,” kakklet den eldre mannen, og satte seg ned. Hans fordommer mot studentbrorskap var velkjente. Flere av de yngre mennene som var til stede, og som av og til bar emblemer på jakkene sine, så på hverandre og smilte.
“Det ville—åh—eh—forekomme meg,” begynte dekanen, da han ble avbrutt av den tørre, metalliske latteren for andre gang.
“Overveier han å bli medlem av et studentbrorskap?”
“Nei,” ropte Lowe.
“Åh”—og den eldre mannen satte seg ned igjen.
# book_id: global-gutenberg-translation-161c4892e20d4557a0e6ddf7532dda49
# book_title: Catherwood-saken
# chapter_id: 1-catherwood-saken
# chapter_title: Catherwood-saken
# book_page: 18 / 28
# chapter_page: 18
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Ettersom det var assisterende professor Lowe som hadde funnet Catherwood, bundet og kneblet, ble denne læreren bedt om å gi sin mening først.
Med mye naturlig unnvikelse av emnet og en sky av «ah» og «aw» forklarte han så tydelig som hans trege sinn tillot hvordan han hadde stormet inn i rommet for å oppdage at eleven hans lå gjemt på sengen bak en barrikade av stoler.
«Og, professor,» spurte dekanen, «du kan ikke kaste noe lys over saken; du har ikke lært noe – det vil si – åh – ingenting som kan tjene som en ledetråd til pågripelsen av de skyldige?»
Rommet ble like stille som det kongelige forværelset mens kongen dør bortenfor veggteppet.
Assistentprofessoren famlet i lommene sine og trakk til slutt frem den krøllete lappen som Catherwood hadde gitt ham, som han ydmykt overrakte dekanen, slik en tjener gjør i sin herres nærvær.
Dekanen presset leppene sammen og så ned på arket.
“Åh—eh,” mumlet han. Og la så til, idet han rakte det tilbake til assistentprofessoren: “Jeg—åh—eh—forstår ingenting av dette—absolutt ingenting. Det er veldig enkelt. Det viser at herr—åh—eh—Catherwood ble overfalt av to—to—personer. Men det, mine herrer, vet vi allerede. Det vi nå ønsker å finne ut er: Hvem var de?”
Assistentprofessoren ristet trøtt på hodet.
“Ja, ja,” mumlet han.
På dette tidspunktet reiste en eldre mann seg bakerst i rommet, klarte strupen og spurte med en tørr, metallisk latter: “Skal jeg forstå det slik at den unge mannen er medlem av et studentbrorskap?”
Det var helt tydelig at ingen helt forsto betydningen av den eldre mannens spørsmål.
Dekanen stirret spørrende over brillene sine på historielæreren.
“Han er ikke——”
“Han er ikke,” gjentok dekanen.
“Åh,” kakklet den eldre mannen, og satte seg ned. Hans fordommer mot studentbrorskap var velkjente. Flere av de yngre mennene som var til stede, og som av og til bar emblemer på jakkene sine, så på hverandre og smilte.
“Det ville—åh—eh—forekomme meg,” begynte dekanen, da han ble avbrutt av den tørre, metalliske latteren for andre gang.
“Overveier han å bli medlem av et studentbrorskap?”
“Nei,” ropte Lowe.
“Åh”—og den eldre mannen satte seg ned igjen.På andre rad reiste seg en rund, guttaktig mann med pompadourfrisyre, som, etter å ha klarert strupen, begynte:
“Det forekommer meg, mine herrer, at vi er på feil spor; hva? Det forekommer meg at det finnes en måte—en sikker måte—å pågripe skurkene som synes å ha overmannet vår unge venn, herr Catherwood; hva?”
Alle mennene i rommet lente seg fremover, og stillheten ble skremmende.
“Og det er?” bemerket dekanen, helt alvorlig.
“At vi sammenligner håndskriften på den lappen med alle studentenes underskrifter som vi har tilgjengelig; hva?”
Det fulgte en generell utveksling av forvirrede blikk, og så utbrøt dekanen:
“En veldig god idé, min kjære professor—åh—eh—en ytterst genial idé; men—åh—eh—ville du være villig til å foreta de foreslåtte sammenligningene?”
“Vel, jeg tenkte at kontoristene på registrar-kontoret kanskje kunne——”
“Veldig bra—veldig bra!” sa dekanen—“Jeg tror det er rundt trettifem hundre slike underskrifter—åh—eh—en hel ukes arbeid for hele kontorstaben—helt——”
Flere av hans kolleger gratulerte åpent den unge geniet som i deres øyne var den eneste mannen med en plan som var verdig å vedtas.
Midt i den generelle utvekslingen av gratulasjoner, som fikk geniet til å rødme og stamme av forlegenhet, reiste assistentprofessor Lowe seg og fanget dekans oppmerksomhet.
“Orden—åh—eh—orden, mine herrer!” ropte sistnevnte. “Professor Lowe ser ut til å ha noe å si——”
“Det er bare et ord,” var svaret, “men, mine herrer, den foreslåtte planen kan ikke nytte til noe, og det av en svært enkel grunn——” Han så ned på den unge professoren i astronomi som hadde formulert den nevnte planen, og som så opp på ham, svak og lidende.
“Og hva er grunnen?” spurte dekanen strengt, uvillig til å få en teori erklært ugjennomførbar som han selv syntes å favorisere.
“Det er at denne lappen ble skrevet—genialt, det vil jeg gjerne innrømme—av en høyrehendt person som, for å skjule sin egen håndskrift, skrev med venstre hånd i det vi kaller ‘backhand’-stilen. Alle skrifter under slike omstendigheter er like. Min autoritet, mine herrer, er Dumas; som noen av dere kanskje har hørt om.” Og med denne skarpt sarkastiske uttalelsen satte assistentprofessoren i historie seg ned.
# book_id: global-gutenberg-translation-161c4892e20d4557a0e6ddf7532dda49
# book_title: Catherwood-saken
# chapter_id: 1-catherwood-saken
# chapter_title: Catherwood-saken
# book_page: 19 / 28
# chapter_page: 19
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
På andre rad reiste seg en rund, guttaktig mann med pompadourfrisyre, som, etter å ha klarert strupen, begynte:
“Det forekommer meg, mine herrer, at vi er på feil spor; hva? Det forekommer meg at det finnes en måte—en sikker måte—å pågripe skurkene som synes å ha overmannet vår unge venn, herr Catherwood; hva?”
Alle mennene i rommet lente seg fremover, og stillheten ble skremmende.
“Og det er?” bemerket dekanen, helt alvorlig.
“At vi sammenligner håndskriften på den lappen med alle studentenes underskrifter som vi har tilgjengelig; hva?”
Det fulgte en generell utveksling av forvirrede blikk, og så utbrøt dekanen:
“En veldig god idé, min kjære professor—åh—eh—en ytterst genial idé; men—åh—eh—ville du være villig til å foreta de foreslåtte sammenligningene?”
“Vel, jeg tenkte at kontoristene på registrar-kontoret kanskje kunne——”
“Veldig bra—veldig bra!” sa dekanen—“Jeg tror det er rundt trettifem hundre slike underskrifter—åh—eh—en hel ukes arbeid for hele kontorstaben—helt——”
Flere av hans kolleger gratulerte åpent den unge geniet som i deres øyne var den eneste mannen med en plan som var verdig å vedtas.
Midt i den generelle utvekslingen av gratulasjoner, som fikk geniet til å rødme og stamme av forlegenhet, reiste assistentprofessor Lowe seg og fanget dekans oppmerksomhet.
“Orden—åh—eh—orden, mine herrer!” ropte sistnevnte. “Professor Lowe ser ut til å ha noe å si——”
“Det er bare et ord,” var svaret, “men, mine herrer, den foreslåtte planen kan ikke nytte til noe, og det av en svært enkel grunn——” Han så ned på den unge professoren i astronomi som hadde formulert den nevnte planen, og som så opp på ham, svak og lidende.
“Og hva er grunnen?” spurte dekanen strengt, uvillig til å få en teori erklært ugjennomførbar som han selv syntes å favorisere.
“Det er at denne lappen ble skrevet—genialt, det vil jeg gjerne innrømme—av en høyrehendt person som, for å skjule sin egen håndskrift, skrev med venstre hånd i det vi kaller ‘backhand’-stilen. Alle skrifter under slike omstendigheter er like. Min autoritet, mine herrer, er Dumas; som noen av dere kanskje har hørt om.” Og med denne skarpt sarkastiske uttalelsen satte assistentprofessoren i historie seg ned.Det ble et øyeblikks stillhet, brutt av den eldre herren bakerst i rommet, som hadde sovnet noen minutter tidligere. Da han våknet akkurat idet assistentprofessor Lowe kom med sin replikk, hadde han bare hørt ett ord, og det ordet var behagelig for hans aldrende øre.
“Hva er det?” ropte han.
Ingen tok på seg oppgaven å forklare det for ham, og han sovnet igjen.
Som det var, kranglet over syttifem fullblods, friske menn i tre timer om en sak som lille Green hadde tatt på seg ansvaret for å forklare for den øvrige verden utenfor. Teorier, meninger og løsninger ble kastet mot dekanen til han følte hodet sitt svømme og så dobbelt.
I hele forsamlingen var det bare én som ikke hadde tatt aktiv del i diskusjonen, men heller så ut til å bare betrakte det hele—en interessert, om enn til tider irritert, tilskuer—franskprofessoren.
Av og til ble han observert å gjespe.
Under en pause reiste han seg og sa, uten å klarlegge stemmen:
“Hva er det?”
“Mine herrer, det forekommer meg at vi er like langt fra en løsning på denne saken som da vi samlet oss. For det første begynner jeg å bli trett og skal dra hjem,” — han var ganske uavhengig, for det var en fast “innkalling” til ham fra en institusjon i øst. — “Nå har jeg et forslag å komme med. Det er dette: La oss alle dra hjem og avvente presidentens tilbakekomst. I mellomtiden holder vi øyne og ører åpne, og munnen lukket; kanskje vi får se og høre ting som vil vise oss den rette veien å gå. Uansett ville det være klokest for oss å avvente presidentens tilbakekomst. God natt, mine herrer.”
Og mens han knep frakken rundt seg, forlot fransklæreren rommet.
Først da gikk det opp for kollegene hans hvor nytteløst deres diskusjon hadde vært. Noen foreslo at møtet skulle avsluttes. Forslaget ble vedtatt. Den eldre herren stemte som den eneste imot.
Dekanen gikk hjem sammen med assisterende professor Lowe. Samtalen deres handlet utelukkende om saken de hadde diskutert. Og da dekanen forlot den yngre mannen ved døren hans, sa han: “Jeg — åh — eh — jeg innrømmer at jeg er mer forvirret enn noen gang. En svært mystisk affære — åh — eh — en ytterst mystisk affære.”
# book_id: global-gutenberg-translation-161c4892e20d4557a0e6ddf7532dda49
# book_title: Catherwood-saken
# chapter_id: 1-catherwood-saken
# chapter_title: Catherwood-saken
# book_page: 20 / 28
# chapter_page: 20
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Det ble et øyeblikks stillhet, brutt av den eldre herren bakerst i rommet, som hadde sovnet noen minutter tidligere. Da han våknet akkurat idet assistentprofessor Lowe kom med sin replikk, hadde han bare hørt ett ord, og det ordet var behagelig for hans aldrende øre.
“Hva er det?” ropte han.
Ingen tok på seg oppgaven å forklare det for ham, og han sovnet igjen.
Som det var, kranglet over syttifem fullblods, friske menn i tre timer om en sak som lille Green hadde tatt på seg ansvaret for å forklare for den øvrige verden utenfor. Teorier, meninger og løsninger ble kastet mot dekanen til han følte hodet sitt svømme og så dobbelt.
I hele forsamlingen var det bare én som ikke hadde tatt aktiv del i diskusjonen, men heller så ut til å bare betrakte det hele—en interessert, om enn til tider irritert, tilskuer—franskprofessoren.
Av og til ble han observert å gjespe.
Under en pause reiste han seg og sa, uten å klarlegge stemmen:
“Hva er det?”
“Mine herrer, det forekommer meg at vi er like langt fra en løsning på denne saken som da vi samlet oss. For det første begynner jeg å bli trett og skal dra hjem,” — han var ganske uavhengig, for det var en fast “innkalling” til ham fra en institusjon i øst. — “Nå har jeg et forslag å komme med. Det er dette: La oss alle dra hjem og avvente presidentens tilbakekomst. I mellomtiden holder vi øyne og ører åpne, og munnen lukket; kanskje vi får se og høre ting som vil vise oss den rette veien å gå. Uansett ville det være klokest for oss å avvente presidentens tilbakekomst. God natt, mine herrer.”
Og mens han knep frakken rundt seg, forlot fransklæreren rommet.
Først da gikk det opp for kollegene hans hvor nytteløst deres diskusjon hadde vært. Noen foreslo at møtet skulle avsluttes. Forslaget ble vedtatt. Den eldre herren stemte som den eneste imot.
Dekanen gikk hjem sammen med assisterende professor Lowe. Samtalen deres handlet utelukkende om saken de hadde diskutert. Og da dekanen forlot den yngre mannen ved døren hans, sa han: “Jeg — åh — eh — jeg innrømmer at jeg er mer forvirret enn noen gang. En svært mystisk affære — åh — eh — en ytterst mystisk affære.”Og slik ble den ærverdige dekanens forvirring enda dypere neste morgen, da han leste lille Greens livlige, tankevekkende fortelling.
Men rynkene forsvant fra pannen hans og undringen fra øynene hans, da en budbringer overrakte ham presidentens telegram idet han forlot huset. Og han skyndte seg til campus for å fortelle kollegene sine den gledelige nyheten som hadde kommet til ham midt i all sin forvirring.
IV
De ulike og mangefasetterte avisartiklene om hendelsen vekket Ann Arbor fra dens fredelige søvn, og en stund var byen i opprør. I to dager økte interessen for saken i takt med at timene gikk. Spekulasjonene ble allmenne. Meningene var like mange som dem som ga uttrykk for dem; til slutt var det ikke en mann eller kvinne fra Cat Hole til Ashley Street som ikke kom med en teori, ny eller gammel.
En lignende forvirring, men dempet av mer originale antagelser, preget holdningen til studentene som helhet. I to dager hadde ikke Catherwood vist seg på campus, men døgnet rundt kom venner og bekjente på besøk til rommet hans, bare for å bli avvist av fru Turner, som han hadde bedt om å informere alle besøkende om at han var syk, svært syk, altfor syk til å bli sett.
Little Green var en av disse besøkende. Han hadde forventet avslag på adgang, noe fru Turner, med mange unnskyldninger, ga ham, og straks telegraferte han til avisene sine at Catherwood var døende som følge av de alvorlige skadene han hadde fått av sine ukjente angripere blant studentene. For Little Green visste av instinkt det som mange journalister trenger mange år for å lære – at en «nyhet» er «god» bare så lenge det er en dråpe «livsblod» igjen i den, og ikke et øyeblikk lenger.
Little Green koste seg skikkelig med oppstyret han hadde skapt. De faste korrespondentene fra universitetet, anemiske, redde små karer, visste ikke hvem som hadde slått dem på egne hjemmebaner. Det var Little Greens spill, absolutt hans, og han hadde tenkt å spille det alene, hjulpet og støttet i gjennomføringen av dette formålet av de ulike telegrafredaktørene han forsøkte å tjene. Og når det gjaldt lærerstaben, gjaldt det at jo flere meldinger som kom, desto mer forvirret ble professorenes hjerne.
# book_id: global-gutenberg-translation-161c4892e20d4557a0e6ddf7532dda49
# book_title: Catherwood-saken
# chapter_id: 1-catherwood-saken
# chapter_title: Catherwood-saken
# book_page: 21 / 28
# chapter_page: 21
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Og slik ble den ærverdige dekanens forvirring enda dypere neste morgen, da han leste lille Greens livlige, tankevekkende fortelling.
Men rynkene forsvant fra pannen hans og undringen fra øynene hans, da en budbringer overrakte ham presidentens telegram idet han forlot huset. Og han skyndte seg til campus for å fortelle kollegene sine den gledelige nyheten som hadde kommet til ham midt i all sin forvirring.
IV
De ulike og mangefasetterte avisartiklene om hendelsen vekket Ann Arbor fra dens fredelige søvn, og en stund var byen i opprør. I to dager økte interessen for saken i takt med at timene gikk. Spekulasjonene ble allmenne. Meningene var like mange som dem som ga uttrykk for dem; til slutt var det ikke en mann eller kvinne fra Cat Hole til Ashley Street som ikke kom med en teori, ny eller gammel.
En lignende forvirring, men dempet av mer originale antagelser, preget holdningen til studentene som helhet. I to dager hadde ikke Catherwood vist seg på campus, men døgnet rundt kom venner og bekjente på besøk til rommet hans, bare for å bli avvist av fru Turner, som han hadde bedt om å informere alle besøkende om at han var syk, svært syk, altfor syk til å bli sett.
Little Green var en av disse besøkende. Han hadde forventet avslag på adgang, noe fru Turner, med mange unnskyldninger, ga ham, og straks telegraferte han til avisene sine at Catherwood var døende som følge av de alvorlige skadene han hadde fått av sine ukjente angripere blant studentene. For Little Green visste av instinkt det som mange journalister trenger mange år for å lære – at en «nyhet» er «god» bare så lenge det er en dråpe «livsblod» igjen i den, og ikke et øyeblikk lenger.
Little Green koste seg skikkelig med oppstyret han hadde skapt. De faste korrespondentene fra universitetet, anemiske, redde små karer, visste ikke hvem som hadde slått dem på egne hjemmebaner. Det var Little Greens spill, absolutt hans, og han hadde tenkt å spille det alene, hjulpet og støttet i gjennomføringen av dette formålet av de ulike telegrafredaktørene han forsøkte å tjene. Og når det gjaldt lærerstaben, gjaldt det at jo flere meldinger som kom, desto mer forvirret ble professorenes hjerne.Ute i delstaten, og i nabodelstatene, skrev kloke redaktører, som om de så ned fra et høyt sted, giftige og ondskapsfulle lederartikler der lovgivningen ble oppfordret til å vedta lover som avskaffet mobbing ved delstatens læresteder ved å gjøre slik praksis til en forbrytelse, straffbar med fengsel. Foreldre lenger vest, med sønner og døtre i Ann Arbor, fryktet for sine barns liv. Skolestyrene vedtok resolusjoner. Foresatte skrev til lederne for ulike universitetsavdelinger og spurte om deres barn var trygge, alene og ubeskyttede i Ann Arbor. En avis i New York sendte, på den andre dagen, sin mest begavede «kvinnelige reporter» til åstedet, og i løpet av tre timer hadde den livlige kvinnen spunnet et fiktivt nettverk som fikk historien om Ali Baba til å fremstå som den strålende, skinnende sannheten.
Hun vekket til live alle de halvglemte fortellingene om eldgamle mobberitualer, som hadde vært døde i mange år, og skrev om dem som om de var en moderne praksis. Og den fantasifulle kunstneren på hovedkontoret illustrerte hennes livlige artikkel på en utførlig måte, i et forsøk på å formidle til øyet grusomhetene ved tortur av studenter som ord var ubrukelige til å beskrive.
Skjelettaktig ble historien sendt over havet, og den tunge Times publiserte en lederartikkel der avisen hevdet at slik raffinert grusomhet aldri tidligere hadde vært hørt om i engelsk universitetsliv; ikke engang i de mest strålende dagene ved Rugby og Eton på høyden av mobbesystemet.
Midt i den vilde opphisselsen smilte lille, rosakinnede Green til sitt eget speilbilde og utbrøt:
“Gad! Du har fått dem til å reagere, Greeny; du har fått dem til å reagere. Greeny, du er den rette!”
Og det var han; i tre raske, strålende dager.
For så kom rektoren.
Han kom uanmeldt, bortsett fra ved telegrammet dekanen mottok under frokosten den andre dagen.
Han ble kjørt direkte til sitt hjem; og ti minutter etter at han hadde kommet inn hoveddøren, kom han ut bakveien og skyndte seg over campus.
Registratoren møtte ham i hovedkorridoren.
“Hva er det jeg har lest?” spurte han skarpt. “Dette som avisene er fulle av? Hva er det?”
# book_id: global-gutenberg-translation-161c4892e20d4557a0e6ddf7532dda49
# book_title: Catherwood-saken
# chapter_id: 1-catherwood-saken
# chapter_title: Catherwood-saken
# book_page: 22 / 28
# chapter_page: 22
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Ute i delstaten, og i nabodelstatene, skrev kloke redaktører, som om de så ned fra et høyt sted, giftige og ondskapsfulle lederartikler der lovgivningen ble oppfordret til å vedta lover som avskaffet mobbing ved delstatens læresteder ved å gjøre slik praksis til en forbrytelse, straffbar med fengsel. Foreldre lenger vest, med sønner og døtre i Ann Arbor, fryktet for sine barns liv. Skolestyrene vedtok resolusjoner. Foresatte skrev til lederne for ulike universitetsavdelinger og spurte om deres barn var trygge, alene og ubeskyttede i Ann Arbor. En avis i New York sendte, på den andre dagen, sin mest begavede «kvinnelige reporter» til åstedet, og i løpet av tre timer hadde den livlige kvinnen spunnet et fiktivt nettverk som fikk historien om Ali Baba til å fremstå som den strålende, skinnende sannheten.
Hun vekket til live alle de halvglemte fortellingene om eldgamle mobberitualer, som hadde vært døde i mange år, og skrev om dem som om de var en moderne praksis. Og den fantasifulle kunstneren på hovedkontoret illustrerte hennes livlige artikkel på en utførlig måte, i et forsøk på å formidle til øyet grusomhetene ved tortur av studenter som ord var ubrukelige til å beskrive.
Skjelettaktig ble historien sendt over havet, og den tunge Times publiserte en lederartikkel der avisen hevdet at slik raffinert grusomhet aldri tidligere hadde vært hørt om i engelsk universitetsliv; ikke engang i de mest strålende dagene ved Rugby og Eton på høyden av mobbesystemet.
Midt i den vilde opphisselsen smilte lille, rosakinnede Green til sitt eget speilbilde og utbrøt:
“Gad! Du har fått dem til å reagere, Greeny; du har fått dem til å reagere. Greeny, du er den rette!”
Og det var han; i tre raske, strålende dager.
For så kom rektoren.
Han kom uanmeldt, bortsett fra ved telegrammet dekanen mottok under frokosten den andre dagen.
Han ble kjørt direkte til sitt hjem; og ti minutter etter at han hadde kommet inn hoveddøren, kom han ut bakveien og skyndte seg over campus.
Registratoren møtte ham i hovedkorridoren.
“Hva er det jeg har lest?” spurte han skarpt. “Dette som avisene er fulle av? Hva er det?”Registratoren fulgte ham inn på hans private kontor, der rektoren, mens han låste opp skrivebordet sitt, nøkternt og presist forklarte vanviddet som hadde grepet universitetet og byen; delstaten, nasjonen og verden.
Mens han talte, ble han avbrutt igjen og igjen av presidentens karakteristiske «ah», idet han lyttet og lekte med en stålåpner til konvolutter.
«Og det er faktaene i saken slik dere – det vil si, fakultetet – kjenner dem; er det dem?» spurte han da den andre var ferdig.
Registratoren nikket.
«Ah, ja,» mumlet presidenten – «nå la meg se om jeg har dem riktig og i riktig rekkefølge;» og han gjentok historien slik han hadde hørt den fra den andres lepper, nøyaktig, kortfattet, uten at noen detalj manglet.
«Det er faktaene, doktor,» bekreftet registratoren.
«Ah, ja – ganske enkelt – ja.»
Registratoren skulle til å gå bort.
«Ah, bare et øyeblikk,» ropte presidenten. «Du kjenner Mr. Catherwoods adresse – –»
«Etthundre og tre, Williams Street – –»
«Ah, ja.» Og han skrev hastig et notat, som han brettet og adresserte.
«Få dette levert til Mr. Catherwood straks, på rommet hans.»
Registratoren nikket.
«Og hvis han skulle ringe hit til kontoret, be ham vente, vær så snill – be ham vente. Jeg ønsker et ord med professor Lowe.»
Han forsvant inn i korridoren.
Han var borte i ti minutter, og da han gikk gjennom venterommet til det indre, private kontoret, kastet han et blikk inn i registratorens kontor.
Han lukket døren lydløst og satte seg ved skrivebordet sitt, der han begynte å åpne den oppsamlede posten sin med langsom, nøye overveielse.
*
Klokkene i bibliotekstårnet slo tolv. Mens det siste klokkeslaget runget gjennom de høye korridorene i hovedbygningen, hørtes et forsiktig bank på døren.
Presidenten så raskt opp. Han trakk to konvolutter opp fra en innerlomme på frakken sin, som han la på toppen av skrivebordet.
Så: –
«Kom inn!» ropte han.
Døren åpnet seg, og Catherwood, med striper i ansiktet og hule øyne, sto på terskelen.
Presidenten reiste seg.
«Ah, Mr. Catherwood,» utbrøt han og smilte.
Han gikk mot den besøkende med utstrakt hånd.
# book_id: global-gutenberg-translation-161c4892e20d4557a0e6ddf7532dda49
# book_title: Catherwood-saken
# chapter_id: 1-catherwood-saken
# chapter_title: Catherwood-saken
# book_page: 23 / 28
# chapter_page: 23
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Registratoren fulgte ham inn på hans private kontor, der rektoren, mens han låste opp skrivebordet sitt, nøkternt og presist forklarte vanviddet som hadde grepet universitetet og byen; delstaten, nasjonen og verden.
Mens han talte, ble han avbrutt igjen og igjen av presidentens karakteristiske «ah», idet han lyttet og lekte med en stålåpner til konvolutter.
«Og det er faktaene i saken slik dere – det vil si, fakultetet – kjenner dem; er det dem?» spurte han da den andre var ferdig.
Registratoren nikket.
«Ah, ja,» mumlet presidenten – «nå la meg se om jeg har dem riktig og i riktig rekkefølge;» og han gjentok historien slik han hadde hørt den fra den andres lepper, nøyaktig, kortfattet, uten at noen detalj manglet.
«Det er faktaene, doktor,» bekreftet registratoren.
«Ah, ja – ganske enkelt – ja.»
Registratoren skulle til å gå bort.
«Ah, bare et øyeblikk,» ropte presidenten. «Du kjenner Mr. Catherwoods adresse – –»
«Etthundre og tre, Williams Street – –»
«Ah, ja.» Og han skrev hastig et notat, som han brettet og adresserte.
«Få dette levert til Mr. Catherwood straks, på rommet hans.»
Registratoren nikket.
«Og hvis han skulle ringe hit til kontoret, be ham vente, vær så snill – be ham vente. Jeg ønsker et ord med professor Lowe.»
Han forsvant inn i korridoren.
Han var borte i ti minutter, og da han gikk gjennom venterommet til det indre, private kontoret, kastet han et blikk inn i registratorens kontor.
Han lukket døren lydløst og satte seg ved skrivebordet sitt, der han begynte å åpne den oppsamlede posten sin med langsom, nøye overveielse.
* * * * *
Klokkene i bibliotekstårnet slo tolv. Mens det siste klokkeslaget runget gjennom de høye korridorene i hovedbygningen, hørtes et forsiktig bank på døren.
Presidenten så raskt opp. Han trakk to konvolutter opp fra en innerlomme på frakken sin, som han la på toppen av skrivebordet.
Så: –
«Kom inn!» ropte han.
Døren åpnet seg, og Catherwood, med striper i ansiktet og hule øyne, sto på terskelen.
Presidenten reiste seg.
«Ah, Mr. Catherwood,» utbrøt han og smilte.
Han gikk mot den besøkende med utstrakt hånd.Catherwood var ikke bevisst det varme håndtrykket; han visste bare én ting – at han var blitt tilkalt, og at han nå stod overfor geniet bak den institusjonen som han selv var en liten del av.
«Du – du sendte bud etter meg, sir,» klarte han å si.
«Ja – ah – du fikk jo brevet mitt. Sett deg ned.»
Presidenten satte seg ved skrivebordet sitt og snudde seg slik at han kunne se den merkelige skapningen nær døren.
“Vel, vel, herr Catherwood,” utbrøt han etter et øyeblikk, “de ser ut til å ha behandlet deg ganske dårlig, hva?”
Catherwood ba om nåde bare med øynene.
“Vel, vel; hva betyr alt dette, herr Catherwood?” fortsatte han vennlig. “Du har ingen fiender her, har du vel——”
Den unge mannen lyste opp merkbart—“Ikke én, sir; det vil si, ingen som jeg vet om,” la han til, mindre lystig.
“Ah, det er det jeg har fått fortalt. Hvordan forklarer du så dette angrepet på deg?”
Catherwoods øyne sank ned mot teppet. Presidenten betraktet ham i det skjulte mens han famlet med seglet som hang fra urkjedet sitt.
“Det kan jeg ikke,” svarte Catherwood til slutt og så opp.
“Nei, selvfølgelig kan du ikke. Det hadde jeg neppe forventet heller,” utbrøt presidenten. “Men, herr Catherwood”—han talte langsomt—“har du ingen anelse om hvem som begikk dette ytterst avskyelige overfallet på deg?”
Det ble et øyeblikks stillhet, mens Catherwood fulgte teppets spiralmønster opp én rad og ned en annen.
“Ja, sir—det har jeg.”
“Hvem?” Presidenten lente seg forover.
“Det føler jeg meg ikke berettiget til å si, sir.”
Catherwood så ikke opp mens han talte.
Presidenten lente seg tilbake og dro hånden over pannen.
“Ah, ja; jeg tror jeg forstår, herr Catherwood—du—du—frykter kanskje at skylden kan bli lagt der den ikke burde—en fin rettferdighetssans; herr Catherwood—en særdeles fin rettferdighetssans—jeg gratulerer deg med den, sir.”
Catherwood så opp nå, grepet av en slags hemmelig utålmodighet over det han antok var et anstrøk av sarkasme i presidentens stemme.
Men ansiktet han møtte med blikket var usedvanlig vennlig.
Øynene hans sank igjen.
Presidenten tok opp brevåpneren og førte stålpinnen mot leppene sine.
“Herr Catherwood,” begynte han, og nølte.
“Ja, sir.”
# book_id: global-gutenberg-translation-161c4892e20d4557a0e6ddf7532dda49
# book_title: Catherwood-saken
# chapter_id: 1-catherwood-saken
# chapter_title: Catherwood-saken
# book_page: 24 / 28
# chapter_page: 24
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Catherwood var ikke bevisst det varme håndtrykket; han visste bare én ting – at han var blitt tilkalt, og at han nå stod overfor geniet bak den institusjonen som han selv var en liten del av.
«Du – du sendte bud etter meg, sir,» klarte han å si.
«Ja – ah – du fikk jo brevet mitt. Sett deg ned.»
Presidenten satte seg ved skrivebordet sitt og snudde seg slik at han kunne se den merkelige skapningen nær døren.
“Vel, vel, herr Catherwood,” utbrøt han etter et øyeblikk, “de ser ut til å ha behandlet deg ganske dårlig, hva?”
Catherwood ba om nåde bare med øynene.
“Vel, vel; hva betyr alt dette, herr Catherwood?” fortsatte han vennlig. “Du har ingen fiender her, har du vel——”
Den unge mannen lyste opp merkbart—“Ikke én, sir; det vil si, ingen som jeg vet om,” la han til, mindre lystig.
“Ah, det er det jeg har fått fortalt. Hvordan forklarer du så dette angrepet på deg?”
Catherwoods øyne sank ned mot teppet. Presidenten betraktet ham i det skjulte mens han famlet med seglet som hang fra urkjedet sitt.
“Det kan jeg ikke,” svarte Catherwood til slutt og så opp.
“Nei, selvfølgelig kan du ikke. Det hadde jeg neppe forventet heller,” utbrøt presidenten. “Men, herr Catherwood”—han talte langsomt—“har du ingen anelse om hvem som begikk dette ytterst avskyelige overfallet på deg?”
Det ble et øyeblikks stillhet, mens Catherwood fulgte teppets spiralmønster opp én rad og ned en annen.
“Ja, sir—det har jeg.”
“Hvem?” Presidenten lente seg forover.
“Det føler jeg meg ikke berettiget til å si, sir.”
Catherwood så ikke opp mens han talte.
Presidenten lente seg tilbake og dro hånden over pannen.
“Ah, ja; jeg tror jeg forstår, herr Catherwood—du—du—frykter kanskje at skylden kan bli lagt der den ikke burde—en fin rettferdighetssans; herr Catherwood—en særdeles fin rettferdighetssans—jeg gratulerer deg med den, sir.”
Catherwood så opp nå, grepet av en slags hemmelig utålmodighet over det han antok var et anstrøk av sarkasme i presidentens stemme.
Men ansiktet han møtte med blikket var usedvanlig vennlig.
Øynene hans sank igjen.
Presidenten tok opp brevåpneren og førte stålpinnen mot leppene sine.
“Herr Catherwood,” begynte han, og nølte.
“Ja, sir.”“Selvfølgelig vet du,” fortsatte han, “at siden jeg kom tilbake har faktaene i saken din blitt lagt fram for meg av visse medlemmer av fakultetet som er kjent med dem.”
“Ja, sir,” mumlet Catherwood.
“Nå, herr Catherwood, selv om de har fortalt meg mange interessante ting, er det én liten detalj som etter min mening har svært stor betydning for saken, men som de alle, av en eller annen uforklarlig grunn, ser ut til å ha oversett. Kanskje du kan kaste litt lys over dette dunkle punktet.” Presidenten lot seg rive med av en rund, hjertelig latter.
Oppmuntret av den uendelige vennligheten i denne stemmen, løftet Catherwood blikket.
“Ja, sir; hvis jeg kan—hva er det?”
“Å, ja.” Presidenten klarte halsen. “Herr Catherwood,” fortsatte han rolig, mens han snurret på brevåpneren mellom fingrene, “det jeg så gjerne ønsker å vite, er hvordan du klarte å binde hendene dine bak ryggen!”
“Hvorfor—jeg——” begynte Catherwood, og stanset. Han forsøkte å rive blikket bort fra presidentens rolige, blå øyne, men klarte det ikke. Rommet snurret rundt. Mønsteret i teppet ble til mønsteret på veggene og taket; og det var ingen vinduer i rommet, ingen dører—og alt var svart—svart—svart, bortsett fra to lyspunkter; for der var de rolige, blå øynene, som skinte tilbake mot ham.
Og så, som om stemmen kom fra en stor høyde, hørte han den myke stemmen i ørene sine igjen.
“Fortsett, herr Catherwood,” sa stemmen.
Endelig klarte han å rive blikket bort, reiste seg og gikk bort til vinduet og så ut på den hvite verdenen. Han så to spurver som balanseret et øyeblikk på toppen av en snøfonn.
“Vel, herr Catherwood——” Stemmen igjen.
Han snudde seg langsomt. Ansiktet hans var blekt under de stygge brune stripene og flekkene.
“Jeg—jeg—jeg tilstår, sir—jeg tilstår.”
Han kastet seg ned i stolen ved enden av skrivebordet og hulket høyt, mens han dekket det stakkarslige ansiktet sitt med begge hendene.
Presidenten ventet til anfallet hadde gitt seg.
“Hvorfor gjorde du det, herr Catherwood?” spurte han rolig.
“Jeg—jeg—var redd for den historieeksamenen.” Svaret kom svakt.
Han vendte ansiktet bort og reiste seg. Han famlet etter hatten.
“Men vent et øyeblikk, herr Catherwood.”
# book_id: global-gutenberg-translation-161c4892e20d4557a0e6ddf7532dda49
# book_title: Catherwood-saken
# chapter_id: 1-catherwood-saken
# chapter_title: Catherwood-saken
# book_page: 25 / 28
# chapter_page: 25
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
“Selvfølgelig vet du,” fortsatte han, “at siden jeg kom tilbake har faktaene i saken din blitt lagt fram for meg av visse medlemmer av fakultetet som er kjent med dem.”
“Ja, sir,” mumlet Catherwood.
“Nå, herr Catherwood, selv om de har fortalt meg mange interessante ting, er det én liten detalj som etter min mening har svært stor betydning for saken, men som de alle, av en eller annen uforklarlig grunn, ser ut til å ha oversett. Kanskje du kan kaste litt lys over dette dunkle punktet.” Presidenten lot seg rive med av en rund, hjertelig latter.
Oppmuntret av den uendelige vennligheten i denne stemmen, løftet Catherwood blikket.
“Ja, sir; hvis jeg kan—hva er det?”
“Å, ja.” Presidenten klarte halsen. “Herr Catherwood,” fortsatte han rolig, mens han snurret på brevåpneren mellom fingrene, “det jeg så gjerne ønsker å vite, er hvordan du klarte å binde hendene dine bak ryggen!”
“Hvorfor—jeg——” begynte Catherwood, og stanset. Han forsøkte å rive blikket bort fra presidentens rolige, blå øyne, men klarte det ikke. Rommet snurret rundt. Mønsteret i teppet ble til mønsteret på veggene og taket; og det var ingen vinduer i rommet, ingen dører—og alt var svart—svart—svart, bortsett fra to lyspunkter; for der var de rolige, blå øynene, som skinte tilbake mot ham.
Og så, som om stemmen kom fra en stor høyde, hørte han den myke stemmen i ørene sine igjen.
“Fortsett, herr Catherwood,” sa stemmen.
Endelig klarte han å rive blikket bort, reiste seg og gikk bort til vinduet og så ut på den hvite verdenen. Han så to spurver som balanseret et øyeblikk på toppen av en snøfonn.
“Vel, herr Catherwood——” Stemmen igjen.
Han snudde seg langsomt. Ansiktet hans var blekt under de stygge brune stripene og flekkene.
“Jeg—jeg—jeg tilstår, sir—jeg tilstår.”
Han kastet seg ned i stolen ved enden av skrivebordet og hulket høyt, mens han dekket det stakkarslige ansiktet sitt med begge hendene.
Presidenten ventet til anfallet hadde gitt seg.
“Hvorfor gjorde du det, herr Catherwood?” spurte han rolig.
“Jeg—jeg—var redd for den historieeksamenen.” Svaret kom svakt.
Han vendte ansiktet bort og reiste seg. Han famlet etter hatten.
“Men vent et øyeblikk, herr Catherwood.”Skamfull vendte bedragaren seg, hånden på dørhåndtaket.
“Du har, tror jeg, verken fått godkjent eller bestått på det kurset. Professor Lowe visste ikke hvilken karakter han skulle gi deg, og ventet på at jeg skulle komme tilbake. Å, sett deg ned, herr Catherwood.”
Han adlød, ydmykt. Han famlet etter hatten sin.
“Ah, herr Catherwood.” Stemmen var fortsatt rolig og jevn.
“Ja, sir,” mumlet Catherwood uten å endre stillingen sin.
“Herr Catherwood, dette er en delikat sak – jeg kan si at det er en ytterst delikat sak. Den er unik i min erfaring. Faktisk tror jeg den er absolutt unik. Dessuten tvinger ærligheten meg til å si at den ble håndtert på en ytterst genial måte – ytterst genialt.”
Presidenten hostet og løftet hånden til leppene sine. Catherwood så opp et øyeblikk og så bort igjen.
“Nå, herr Catherwood,” fortsatte presidenten i samme følelsesløse tone, “la oss først se på saken fra ditt synspunkt. Du var ivrig etter å bestå historieemnet ditt – øh, kanskje litt for ivrig. Men uansett. Og jeg har rett, har jeg ikke, når jeg antar at din iver, ditt ønske i denne saken, fortsatt er uforminsket?”
Catherwood nikket svakt.
“Ah, det tenkte jeg meg. Sånn skal det være. Det er altså din iver som skaper en viss bestemt lengsel etter å få godkjent karakteren i det emnet vi – øh – har nevnt. Har jeg rett?”
“Ja, sir.” Svakt.
“Ah, ja. Men, herr Catherwood, det er noe annet enn vår iver som vi må lytte til. Det er vår samvittighet.”
Catherwood rykket urolig til.
“Hør på samvittigheten din, herr Catherwood. Skal jeg fortelle deg hva den hvisker? Vel, den ber deg om å be om en betingelse – en betingelse, herr Catherwood.”
“Gi meg den, doktor; gi meg den.”
Plutseligheten og iveren i forespørselen fikk presidenten til å heve øyenbrynene. Et blekt smil skimtet et øyeblikk rundt leppene hans.
Han holdt opp en avholdende hånd.
“Bare et øyeblikk, herr Catherwood,” sa han. “Det finnes et annet synspunkt. Mitt.”
Catherwood hadde sunket tilbake til sin tidligere nedslåtte holdning.
# book_id: global-gutenberg-translation-161c4892e20d4557a0e6ddf7532dda49
# book_title: Catherwood-saken
# chapter_id: 1-catherwood-saken
# chapter_title: Catherwood-saken
# book_page: 26 / 28
# chapter_page: 26
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Skamfull vendte bedragaren seg, hånden på dørhåndtaket.
“Du har, tror jeg, verken fått godkjent eller bestått på det kurset. Professor Lowe visste ikke hvilken karakter han skulle gi deg, og ventet på at jeg skulle komme tilbake. Å, sett deg ned, herr Catherwood.”
Han adlød, ydmykt. Han famlet etter hatten sin.
“Ah, herr Catherwood.” Stemmen var fortsatt rolig og jevn.
“Ja, sir,” mumlet Catherwood uten å endre stillingen sin.
“Herr Catherwood, dette er en delikat sak – jeg kan si at det er en ytterst delikat sak. Den er unik i min erfaring. Faktisk tror jeg den er absolutt unik. Dessuten tvinger ærligheten meg til å si at den ble håndtert på en ytterst genial måte – ytterst genialt.”
Presidenten hostet og løftet hånden til leppene sine. Catherwood så opp et øyeblikk og så bort igjen.
“Nå, herr Catherwood,” fortsatte presidenten i samme følelsesløse tone, “la oss først se på saken fra ditt synspunkt. Du var ivrig etter å bestå historieemnet ditt – øh, kanskje litt for ivrig. Men uansett. Og jeg har rett, har jeg ikke, når jeg antar at din iver, ditt ønske i denne saken, fortsatt er uforminsket?”
Catherwood nikket svakt.
“Ah, det tenkte jeg meg. Sånn skal det være. Det er altså din iver som skaper en viss bestemt lengsel etter å få godkjent karakteren i det emnet vi – øh – har nevnt. Har jeg rett?”
“Ja, sir.” Svakt.
“Ah, ja. Men, herr Catherwood, det er noe annet enn vår iver som vi må lytte til. Det er vår samvittighet.”
Catherwood rykket urolig til.
“Hør på samvittigheten din, herr Catherwood. Skal jeg fortelle deg hva den hvisker? Vel, den ber deg om å be om en betingelse – en betingelse, herr Catherwood.”
“Gi meg den, doktor; gi meg den.”
Plutseligheten og iveren i forespørselen fikk presidenten til å heve øyenbrynene. Et blekt smil skimtet et øyeblikk rundt leppene hans.
Han holdt opp en avholdende hånd.
“Bare et øyeblikk, herr Catherwood,” sa han. “Det finnes et annet synspunkt. Mitt.”
Catherwood hadde sunket tilbake til sin tidligere nedslåtte holdning.“Jeg kan forklare det kort,” fortsatte presidenten. “Min interesse for at dette universitetet skal drives på riktig måte, herr Catherwood, gjør at jeg må stille deg en betingelse for det emnet vi – øh – har nevnt. Men – og dette sier jeg helt ærlig – min interesse for deg, gutten min, gjør at jeg nøler. Du er ung. Hele livet ligger foran deg. Et feiltrinn nå kan bety ruin for det livet.”
Catherwood holdt pusten med et lite rykning i halsen.
“Måtte jeg være langt fra å være årsak til et slikt feiltrinn.” Presidenten talte nå mindre fort. “Dessuten har du hjerne. Denne – ah – din siste bedrift er bevis på det. En slik oppfinnsomhet, riktig anvendt, kunne gjøre stor nytte ikke bare for deg, men – ah – for landet som helhet. Herr Catherwood,” – hvert ord ble uttalt med skarp presisjon – “min genuine interesse for deg får meg til å gi deg din fortjente anerkjennelse i denne saken; men –”
Catherwood rykkede til i stolen. Ansiktet han vendte mot presidenten, var glødende; øynene lyste.
“Men,” understreket taleren, “jeg har ikke lov til å gjøre dette, herr Catherwood. Hadde du tatt den eksamenen, kunne du – merk deg, jeg sier ‘kunne’ – ha bestått. Igjen, du kunne også ha strøket. Det ville, forstår du, ha vært et spørsmål om flaks. Herr Catherwood, vi skal la Flaksen holde vektskålen denne morgenen.”
Den unge mannen så opp med undring.
“Jeg forstår ikke, sir,” sa han svakt.
I hånden holdt presidenten to konvolutter.
“Herr Catherwood,” sa han, “ser du disse konvoluttene? Ja. Vel, i den ene av dem – jeg vet ikke hvilken – ligger et godkjenningsbevis; i den andre ligger en betingelse. Konvoluttene er forseglet.”
Han rakte dem frem til den slappe skikkelsen ved enden av skrivebordet.
“Velg,” befalte han.
Catherwood trakk seg tilbake. “Å, sir,” mumlet han brutt.
“Velg.”
Deres blikk møttes da; og det var noe i presidentens blikk som forbød ham å være ulydig.
Han rakte frem en skjelvende hånd. Fingrene hans berørte det glatte papiret. Han trakk. Han knuste konvolutten i hånden.
“Er – er – det alt, sir?” ba han skjelvende.
“Det er alt, herr Catherwood. God morgen.”
Og han tok på seg hatten og jakken og forlot kontoret i all hast.
# book_id: global-gutenberg-translation-161c4892e20d4557a0e6ddf7532dda49
# book_title: Catherwood-saken
# chapter_id: 1-catherwood-saken
# chapter_title: Catherwood-saken
# book_page: 27 / 28
# chapter_page: 27
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
“Jeg kan forklare det kort,” fortsatte presidenten. “Min interesse for at dette universitetet skal drives på riktig måte, herr Catherwood, gjør at jeg må stille deg en betingelse for det emnet vi – øh – har nevnt. Men – og dette sier jeg helt ærlig – min interesse for deg, gutten min, gjør at jeg nøler. Du er ung. Hele livet ligger foran deg. Et feiltrinn nå kan bety ruin for det livet.”
Catherwood holdt pusten med et lite rykning i halsen.
“Måtte jeg være langt fra å være årsak til et slikt feiltrinn.” Presidenten talte nå mindre fort. “Dessuten har du hjerne. Denne – ah – din siste bedrift er bevis på det. En slik oppfinnsomhet, riktig anvendt, kunne gjøre stor nytte ikke bare for deg, men – ah – for landet som helhet. Herr Catherwood,” – hvert ord ble uttalt med skarp presisjon – “min genuine interesse for deg får meg til å gi deg din fortjente anerkjennelse i denne saken; men –”
Catherwood rykkede til i stolen. Ansiktet han vendte mot presidenten, var glødende; øynene lyste.
“Men,” understreket taleren, “jeg har ikke lov til å gjøre dette, herr Catherwood. Hadde du tatt den eksamenen, kunne du – merk deg, jeg sier ‘kunne’ – ha bestått. Igjen, du kunne også ha strøket. Det ville, forstår du, ha vært et spørsmål om flaks. Herr Catherwood, vi skal la Flaksen holde vektskålen denne morgenen.”
Den unge mannen så opp med undring.
“Jeg forstår ikke, sir,” sa han svakt.
I hånden holdt presidenten to konvolutter.
“Herr Catherwood,” sa han, “ser du disse konvoluttene? Ja. Vel, i den ene av dem – jeg vet ikke hvilken – ligger et godkjenningsbevis; i den andre ligger en betingelse. Konvoluttene er forseglet.”
Han rakte dem frem til den slappe skikkelsen ved enden av skrivebordet.
“Velg,” befalte han.
Catherwood trakk seg tilbake. “Å, sir,” mumlet han brutt.
“Velg.”
Deres blikk møttes da; og det var noe i presidentens blikk som forbød ham å være ulydig.
Han rakte frem en skjelvende hånd. Fingrene hans berørte det glatte papiret. Han trakk. Han knuste konvolutten i hånden.
“Er – er – det alt, sir?” ba han skjelvende.
“Det er alt, herr Catherwood. God morgen.”
Og han tok på seg hatten og jakken og forlot kontoret i all hast.Presidenten, alene, lente seg tilbake i stolen og stirret opp i taket. Så så han ned. Han holdt fortsatt den andre konvolutten.
Han førte den slanke kniven med det ibenholtshåndtaket under klaffen og rev den opp.
Han trakk ut lappen den inneholdt.
Et merkelig lite blikk kom i øynene hans. Så presset han leppene sammen og smilte.
Han rev lappen i bittesmå flak og lot dem falle fra den åpne hånden hans som snø ned i søppelkurven.
Akkurat da klokket klokkene i bibliotekstårnet fire ganger.
“Kjære, kjære!” utbrøt presidenten. “Klokken er halv to! Jeg kommer for sent til lunsj!”
Og idet han tok på seg jakken og hatten, forlot han kontoret i all hast.
# book_id: global-gutenberg-translation-161c4892e20d4557a0e6ddf7532dda49
# book_title: Catherwood-saken
# chapter_id: 1-catherwood-saken
# chapter_title: Catherwood-saken
# book_page: 28 / 28
# chapter_page: 28
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Presidenten, alene, lente seg tilbake i stolen og stirret opp i taket. Så så han ned. Han holdt fortsatt den andre konvolutten.
Han førte den slanke kniven med det ibenholtshåndtaket under klaffen og rev den opp.
Han trakk ut lappen den inneholdt.
Et merkelig lite blikk kom i øynene hans. Så presset han leppene sammen og smilte.
Han rev lappen i bittesmå flak og lot dem falle fra den åpne hånden hans som snø ned i søppelkurven.
Akkurat da klokket klokkene i bibliotekstårnet fire ganger.
“Kjære, kjære!” utbrøt presidenten. “Klokken er halv to! Jeg kommer for sent til lunsj!”
Og idet han tok på seg jakken og hatten, forlot han kontoret i all hast.
BokRobot
BokRobot samler bøker og eventyr du kan lese og utforske. Her finner du et stadig voksende utvalg, og du kan også lage dine egne bøker og eventyr.
