Die Pygmäen

Vor langer Zeit, in den Tagen der Mythen, lebte ein erdgeborener Riese namens Antäus und ein Geschlecht kleiner erdgeborener Menschen, die Pygmäen genannt wurden. Dieser Riese und diese Pygmäen, da sie Kinder derselben Mutter Erde waren, lebten sehr freundschaftlich miteinander weit weg in der Mitte des heißen Afrikas.

Es muss sehr seltsam gewesen sein, die kleinen Städte der Pygmäen zu sehen, mit Straßen von zwei oder drei Fuß Breite, gepflastert mit den kleinsten Kieselsteinen und gesäumt von Häusern, die ungefähr so groß waren wie ein Eichhörnchenkäfig. Wenn einer der Pygmäen eine Höhe von sechs oder acht Zoll erreichte, galt er als ein ungeheuerlich großer Mann. Es gab so viele sandige Wüsten und hohe Berge zwischen ihnen und der übrigen Menschheit, dass niemand sie mehr als einmal in hundert Jahren zu Gesicht bekommen konnte.

Der Palast des Königs war ungefähr so hoch wie ein Puppenhaus, und er und die übrigen Häuser waren weder aus Stein noch aus Holz gebaut. Sie waren von den Pygmäenarbeitern ordentlich zusammengeklebt, ähnlich wie Vogelnester, aus Stroh, Federn, Eierschalen und anderen kleinen Dingen, mit steifem Lehm statt Mörtel. Und wenn die Sonne sie getrocknet hatte, waren sie so gemütlich und bequem, wie ein Pygmäe es sich nur wünschen konnte.

Ihr Riesenfreund Antäus war so sehr groß, dass er eine Kiefer als Spazierstock trug. Es brauchte einen weitsichtigen Pygmäen, um an einem bewölkten Tag die Spitze seines Kopfes zu sehen. Aber am Mittag, wenn die Sonne hell auf ihn schien, bot Antäus einen sehr großartigen Anblick. Dort pflegte er zu stehen, ein vollkommener Berg von einem Mann, mit seinem großen Antlitz, das auf seine kleinen Brüder herablächelte, und seinem einen Auge, das so groß wie ein Wagenrad war und genau in der Mitte seiner Stirn saß, und das der ganzen Nation auf einmal freundlich zuzwinkerte. Trotz des Unterschieds in ihrer Größe schien es, als ob Antäus die Pygmäen als seine Freunde brauchte, so sehr wie sie ihn zum Schutz brauchten. Kein Geschöpf seiner eigenen Größe hatte jemals mit ihm gesprochen. Wenn er mit dem Kopf in den Wolken stand, war er ganz allein und war es seit Hunderten von Jahren gewesen und würde es für immer sein.

Selbst wenn er einen der anderen Riesen getroffen hätte, hätte Antäus sich eingebildet, dass die Erde nicht groß genug für sie beide sei, und hätte mit ihm gekämpft. Aber mit den Pygmäen war er der fröhlichste und sanftmütigste alte Riese, der jemals sein Gesicht in einer Wolke gewaschen hat.

Die Pygmäen hatten nur eine Sache, die sie auf der Welt bekümmerte. Sie befanden sich ständig im Krieg mit den Kranichen. Von Zeit zu Zeit hatten sehr schreckliche Schlachten stattgefunden, in denen manchmal die kleinen Männer siegreich waren und manchmal die Kraniche. Wenn die beiden Armeen in die Schlacht zogen, stürmten die Kraniche vorwärts, schlugen mit den Flügeln und schnappten sich vielleicht einige der Pygmäen quer in ihren Schnäbeln. Es war wahrhaftig ein schrecklicher Anblick, die kleinen Männer in der Luft zu sehen, wie sie strampelten und zappelten und dann im krummen Hals des Kranichs verschwanden, lebendig verschluckt. Wenn Antäus bemerkte, dass die Schlacht für seine kleinen Verbündeten schlecht verlief, eilte er mit meilenlangen Schritten zu ihrer Rettung, schwang seine Keule und schrie die Kraniche an, die quakten und krächzten und sich so schnell sie konnten zurückzogen.

Eines Tages lag der mächtige Antäus in voller Länge unter seinen Freunden. Sein Kopf war in einem Teil des Königreichs und seine Füße in einem anderen, und er genoss, was er konnte, während die Pygmäen über ihn kletterten und in seinem Haar spielten. Manchmal, für ein oder zwei Minuten, fiel der Riese in Schlaf und schnarchte wie das Rauschen eines Wirbelsturms. Während eines dieser Nickerchen kletterte ein Pygmäe auf seine Schulter und betrachtete den Horizont ringsum wie von einem Hügelgipfel. Plötzlich sah er etwas, weit weg, das ihn die Augen rieb und schärfer blicken ließ als zuvor. Zuerst hielt er es für einen Berg, und dann sah er, wie sich der Berg bewegte. Als es näher kam, was sollte es sich herausstellen, als eine menschliche Gestalt, nicht so groß wie Antäus, aber eine enorme Figur im Vergleich zu den Pygmäen.

Der Pygmäe rannte, so schnell ihn seine Beine trugen, zum Ohr des Riesen und schrie hinein, sich bückend: „Bruder Antäus, steh sofort auf! Nimm deinen Spazierstock in die Hand, denn hier kommt ein anderer Riese, um mit dir zu kämpfen!“

„Pah, pah!“, brummte Antäus, nur halb wach. „Nichts von deinem Unsinn, mein kleiner Bursche. Siehst du nicht, dass ich schläfrig bin? Es gibt keinen anderen Riesen auf der Erde, für den ich mir die Mühe machen würde aufzustehen.“

Aber der Pygmäe sah wieder hin und bemerkte nun, dass der Fremde direkt auf die hingestreckte Gestalt des Antäus zukam. Da war er, mit der Sonne, die auf seinem goldenen Helm flammte und von seinem polierten Brustpanzer blitzte. Er hatte ein Schwert an der Seite, ein Löwenfell über dem Rücken, und auf seiner rechten Schulter trug er eine Keule, die massiger und schwerer aussah als der Kiefern-Spazierstock des Antäus.

Inzwischen hatte die ganze Nation der Pygmäen das neue Wunder gesehen, und eine Million von ihnen erhob gemeinsam einen Schrei: „Steh auf, Antäus! Rühr dich, du fauler alter Riese. Hier kommt ein anderer Riese, so stark wie du, um mit dir zu kämpfen.“

„Unsinn“, knurrte der schläfrige Riese. „Ich werde meinen Schlaf auskosten, wer auch immer kommen mag.“

Immer noch kam der Fremde näher, und nun konnten die Pygmäen deutlich sehen, dass, wenn seine Statur auch weniger hoch war als die des Riesen, so waren doch seine Schultern sogar breiter. Was für ein Paar Schultern das gewesen sein musste, denn sie sollten später den Himmel stützen! So schrien die Pygmäen weiter zu Antäus hinauf und gingen sogar so weit, ihn mit ihren Schwertern zu stechen. Antäus setzte sich auf, gähnte mehrere Ellen breit und drehte schließlich seinen stumpfen Kopf in die Richtung, die die kleinen Leute zeigten.

Kaum hatte er den Fremden erblickt, sprang er auf die Füße und ergriff seinen Spazierstock. Er schritt ein oder zwei Meilen, um ihn zu treffen, und schwang dabei die kräftige Kiefer, so dass sie durch die Luft pfiff.

„Wer bist du?“, donnerte der Riese, „und was willst du in meinem Reich?

Sprich, du Landstreicher, oder ich werde die Dicke deines Schädels mit meinem Spazierstock prüfen.“

„Du bist ein sehr unhöflicher Riese“, antwortete der Fremde ruhig, „und ich werde dir wahrscheinlich ein wenig Höflichkeit beibringen müssen, bevor wir uns trennen. Was meinen Namen betrifft, so bin ich Herkules. Ich bin hierhergekommen, weil dies mein bequemster Weg zum Garten der Hesperiden ist, wo ich für König Eurystheus einige goldene Äpfel holen will.“

„Dann sollst du nicht weitergehen!“, brüllte Antäus, denn er hatte von dem mächtigen Herkules gehört und hasste ihn, weil er so stark sein sollte. „Ich werde dir einen leichten Schlag mit dieser Kiefer versetzen, denn ich würde mich schämen, einen so winzigen Zwerg zu töten, wie du zu sein scheinst. Ich werde dich zu meinem Sklaven machen, und du sollst gleichermaßen der Sklave meiner Brüder hier, der Pygmäen, sein. Also wirf deine Keule weg. Was das Löwenfell betrifft, das du trägst, so habe ich vor, mir ein Paar Handschuhe daraus machen zu lassen.“

„Komm und nimm es mir dann von den Schultern“, antwortete Herkules und hob seine Keule.

Daraufhin schritt Antäus, vor Wut finster blickend, turmgleich auf den Fremden zu und versetzte ihm einen mächtigen Schlag mit seiner Kiefer, den Herkules mit seiner Keule auffing; und da er geschickter war als der Riese, zahlte er ihm einen solchen Schlag zurück, dass der arme Menschenberg platt auf den Boden fiel. Aber kaum lag der Riese am Boden, sprang er wieder auf und zielte mit einem weiteren Schlag auf Herkules. Doch er war geblendet von seinem Zorn und traf nur seine arme, unschuldige Mutter Erde, die bei dem Schlag stöhnte und zitterte. Seine Kiefer drang so tief in den Boden, dass, bevor Antäus sie herausbekommen konnte, Herkules seine Keule über seine Schultern niedersausen ließ mit einem mächtigen Schlag, der den Riesen ein schreckliches Brüllen ausstoßen ließ. Das Brüllen hallte über Berge und Täler wider.

Was die Pygmäen betrifft, so wurde ihre Hauptstadt durch die Erschütterung, die es in der Luft verursachte, in Schutt gelegt.

Aber Antäus kletterte wieder auf die Füße und schaffte es, seine Kiefer aus der Erde zu ziehen. Er stürmte auf Herkules zu und führte einen weiteren Schlag aus. „Diesmal, Schurke!“, rief er, „sollst du mir nicht entkommen.“

Aber wieder einmal wehrte Herkules den Schlag mit seiner Keule ab, und die Kiefer des Riesen zersplitterte in tausend Stücke. Bevor Antäus ausweichen konnte, ließ Herkules erneut zuschlagen und versetzte ihm einen weiteren Schlag, der ihn zu Boden streckte. Dann, als er seine Gelegenheit abwartete, als der Riese wieder aufstand, packte Herkules ihn mit beiden Händen um die Mitte, hob ihn hoch in die Luft und hielt ihn in die Höhe.

Aber das Wunderbarste war, dass Antäus, sobald er von der Erde weg war, begann, die Kraft zu verlieren, die er, wie es nun schien, durch die Berührung mit ihr gewonnen hatte. Herkules entdeckte bald, dass sein Feind schwächer wurde, sowohl weil er mit weniger Heftigkeit trat und kämpfte, als auch weil der Donner seiner großen Stimme zu einem Murren herabsank. Die Wahrheit war, dass, wenn der Riese Mutter Erde nicht mindestens einmal in fünf Minuten berührte, nicht nur seine übergroße Kraft, sondern auch der letzte Atemzug seines Lebens von ihm weichen würde. Herkules hatte dieses Geheimnis erraten; es mag für uns alle gut sein, uns daran zu erinnern, falls wir jemals mit einem Kerl wie Antäus kämpfen müssen. Denn diese erdgeborenen Riesen sind nicht nur schwer auf ihrem eigenen Grund zu besiegen, sondern können leicht gemeistert werden, wenn wir es fertigbringen, sie in eine höhere und reinere Region zu heben.

Als Antäus' Kraft und Atem dahin waren, warf Herkules seinen riesigen Körper in die Luft und schleuderte ihn eine Meile weit fort, wo er schwer liegen blieb, ohne mehr Bewegung als ein Sandhügel. Seine ungeheure Gestalt mag heute noch an derselben Stelle liegen und könnte für die eines ungewöhnlich großen Elefanten gehalten werden.

Was für ein Wehklagen die armen kleinen Pygmäen erhoben, als sie ihren enormen Bruder auf diese schreckliche Weise behandelt sahen! Sobald sie sahen, dass Herkules sich für ein Nickerchen bereitmachte, nickten sie einander mit ihren kleinen Köpfen zu und zwinkerten mit ihren kleinen Augen. Und als er die Augen geschlossen hatte, machte sich die ganze Pygmäennation auf, den Helden zu vernichten.

Ein Korps von zwanzigtausend Bogenschützen marschierte voran, mit ihren kleinen Bögen bereit und den Pfeilen auf der Sehne. Dieselbe Anzahl wurde befohlen, auf Herkules zu klettern, einige mit Spaten, um ihm die Augen auszugraben, und andere mit Heubündeln, um ihm Mund und Nasenlöcher zu verstopfen. Diese Letzteren konnten ihm überhaupt nichts anhaben, denn sobald er schnarchte, blies er das Heu wieder hinaus und schleuderte die Pygmäen vor dem Orkan seines Atems davon. Es erwies sich als notwendig, auf eine andere Art und Weise, den Krieg zu führen.

Nachdem sie einen Rat abgehalten hatten, befahlen die Hauptleute ihren Truppen, Stöcke, Stroh und dürres Unkraut zu sammeln und um den Kopf des Herkules aufzuhäufen. Die Bogenschützen wurden derweil in Bogenschussweite aufgestellt, mit dem Befehl, auf Herkules zu schießen, sobald er sich regte. Als alles bereit war, wurde eine Fackel an den Haufen gelegt, der sofort in Flammen aufging und bald heiß genug wurde, um Herkules zu rösten. Ein Pygmäe, weißt du, obwohl so klein, könnte die Welt genauso leicht in Brand stecken wie ein Riese.

Aber kaum begann Herkules zu brennen, sprang er auf. „Was ist das alles?“, rief er und starrte umher, als erwartete er einen anderen Riesen.

In diesem Augenblick ließen die zwanzigtausend Bogenschützen ihre Bogensehnen schnellen, und die Pfeile kamen herangeschwirrt wie so viele Moskitos. Herkules blickte umher, denn er fühlte die Pfeile kaum. Schließlich, als er scharf auf den Boden blickte, entdeckte er die Pygmäen zu seinen Füßen. Er bückte sich und, indem er den Nächstgelegenen zwischen Daumen und Finger nahm, setzte ihn auf den Handteller seiner linken Hand und betrachtete ihn.

„Wer in aller Welt, mein kleiner Bursche, bist du?“, fragte Herkules.

„Ich bin dein Feind“, antwortete der Pygmäe. „Du hast den Riesen Antäus erschlagen, unseren Bruder von Mutters Seite, und wir sind entschlossen, dich zu Tode zu bringen.“

Herkules war von den großen Worten und kriegerischen Gesten des Pygmäen so belustigt, dass er in Lachen ausbrach und das arme kleine winzige Geschöpf fast von seiner Hand fallen ließ.

„Auf mein Wort“, sagte er, „ich dachte, ich hätte heute schon Wunder gesehen — Hydras mit vielen Köpfen, dreiköpfige Hunde und Riesen mit Schmelzöfen im Bauch —, aber du übertriffst sie alle. Dein Körper, mein kleiner Freund, ist etwa so groß wie der Finger eines gewöhnlichen Mannes. Wie groß, bitte, mag deine Seele sein?“

„So groß wie deine eigene“, sagte der Pygmäe.

Herkules war erstaunt über den Mut des kleinen Mannes, und so ließ er die Pygmäen, alle miteinander, in ihrem eigenen Land, wie sie ihre kleinen Häuser bauten, ihren kleinen Krieg mit den Kranichen führten und ihr kleines Geschäft betrieben, was auch immer es gewesen sein mochte.