Eine Legende von Kwannon

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In der Zeit der Götter war Ama-no-Hashidate die schwebende Brücke des Himmels. Die Gottheiten überquerten sie vom Himmel zur Erde, getragen von ihren juwelenbesetzten Speeren, ihren großen Bögen mit pfeilförmigen Federn, ihren magischen Gewändern und ihren verzauberten Spiegeln. Später, als der direkte Weg zwischen Himmel und Erde verschlossen war und die Götter nicht länger auf das Land der frischen Reiskörner traten, nannten die Menschen einen bestimmten Ort immer noch Ama-no-Hashidate – in glücklicher Erinnerung. Dieser Ort ist einer der drei schönsten Ausblicke Yamatos. Es ist der Ort, an dem ein Landstreifen ins blaue Meer ragt und einer schwebenden Brücke gleicht, die mit dunklen Kieferbäumen bewachsen ist.

In Kyoto lebte ein heiliger Mann namens Saion Zenji. Seit seiner Jugend folgte er dem Weg der Götter. Er war auch ein Schüler des großen Buddhas und tief in Lehren und Philosophien versiert. Er verstand die Gefahren der Illusion und die unaussprechliche Freude des Nirvanas. Er verbrachte lange Stunden in mystischer Meditation und kannte viele Schriften auswendig. Als er auf Pilgerreise ging und nach Ama-no-Hashidate kam, dankte er, denn der Ort erfreute seine Augen.

Er sagte: „Die Blinden und Unwissenden behaupten, dass Bäume, Felsen und das grüne Meerwasser keine Seele haben, doch die Weisen wissen, dass sie laut singen und den Tathagata preisen. Hier werde ich ruhen, meine Stimme der ihren anschließen und meine Heimat nie wiedersehen.“

So stieg der heilige Mann Saion Zenji den Nariai-San hinauf, den Berg gegenüber von Ama-no-Hashidate. Als er an die Stelle der Einsamen Kiefer gelangte, errichtete er ein Heiligtum für Kwannon, die Barmherzige, und eine kleine Hütte, um sich darin zu schützen.

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Den ganzen Tag über sang er die heiligen Sutras. Von Morgengrauen bis zum Abend dachte er nur daran, zu singen, bis seine Seele erhoben war und schien, in ekstatischem Lob zu schweben. Seine Stimme wurde so laut und klar, dass es ein Wunder war. Die blaue Glockenblume auf dem Berg beugte ihren Kopf in Ehrfurcht; die große weiße Lilie verströmte Weihrauch aus ihrem tiefen Herzen; die Zikade schrillte; der verlassene Vogel rief aus dem Dickicht. Libellen und Schmetterlinge, die Seelen der glücklich Verstorbenen, schwebten um die Hütte des Einsiedlers. In den fernen Tälern wurden die Bauern in ihrer Arbeit getröstet, ob beim Anpflanzen des jungen Reises oder beim Ernten der Ähren. Sonne und Wind wurden gemildert, und Regen fiel sanft auf ihre Gesichter.

Immer wieder stiegen sie den steilen Hügel hinauf, um vor dem Schrein von Kwannon dem Barmherzigen zu knien und mit dem heiligen Mann zu sprechen, dessen Holtschale sie mit Reis, Hirse, Gerstenmehl oder Bohnen füllten. Manchmal kam er in die Dörfer hinunter, wo er die Kranken beruhigte und die Kinder berührte. Die Leute sagten, selbst seine Gewänder schienen zu leuchten.

Dann kam ein Winter, wie ihn niemand sich erinnern konnte. Zuerst wehte wilder Wind aus dem Norden, dann fiel neun Tage lang ohne Unterbrechung Schnee in großen Flocken. Die Menschen im Tal blieben drinnen und versuchten, sich so warm wie möglich zu halten; diejenigen, die Vorräte für den Winter hatten, kamen gut durch. Doch oh, die bittere Kälte auf den Höhen des Nariai-San! Der Schnee häufte sich und trieb um die Alleine Fichte und die Hütte des Einsiedlers.

Der Schrein von Kwannon dem Barmherzigen war völlig verschwunden. Saion Zenji ernährte sich eine Zeit lang von dem, was in seiner Holtschale war, wickelte sich dann in die warme Decke des Denkens und verbrachte viele Tage in Meditation, die ihm als Nahrung, Trank und Schlaf diente. Doch selbst sein klarer Geist konnte die Wolken der Illusion nicht vollständig zerstreuen. Schließlich kehrte er, zitternd vor körperlicher Schwäche, zur Erde zurück.

„Vergib mir, o Kwannon der Barmherzige“, sagte Saion Zenji, „aber es scheint mir wirklich, dass ich sterben werde, wenn ich keine Nahrung habe.“

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Langsam erhob er sich und öffnete mit Mühe die Tür seiner Hütte. Der Schnee hatte aufgehört; es war klar und kalt. Die Äste der Alleine Fichte waren weiß, und die Schwebende Brücke war ganz weiß.

„Vergib mir, o Kwannon, der Barmherzige“, sagte er. „Ich weiß nicht, warum, aber ich zögere, fortzugehen und mich den Schatten von Yomi anzuschließen. Erhalte dieses Leben, o Kwannon, der Barmherzige.“

Als er sich umdrehte, sah er eine gescheckte Hirschkuh, die im Schnee lag und vor Kurzem an der Kälte gestorben war. Er beugte den Kopf. „Armes, sanftes Geschöpf“, sagte er, „nie wieder wirst du in den Hügeln herumlaufen und Gras und süße Blumen abweiden.“ Er streichelte die weiche Flanke der Hirschkuh, erfüllt von Traurigkeit.

„Armes Tier, ich sollte dein Fleisch nicht essen. Ist es nicht durch das Gesetz des Erhabenen verboten? Ist es nicht durch das Wort Kwannons, des Barmherzigen, verboten?“ So grübelte er. Doch während er das tat, schien er eine Stimme zu hören, die zu ihm sprach und sagte:

„Ach, Saion Zenji, wenn du an Hunger und Kälte sterben solltest, was würde dann aus meinem Volk, den armen Leuten der Täler, werden? Würden sie nicht länger durch die Sutras des Tathagata getröstet werden? Breche das Gesetz, um das Gesetz zu wahren, Geliebter, du, der die Welt gern für ein göttliches Lied opfern würdest.“

Also nahm Saion Zenji ein Messer und schnitt ein Stück Fleisch von der Seite der gescheckten Hirschkuh ab. Er sammelte Tannenzapfen, machte ein kleines Feuer und kochte das Hirschfleisch in einem Eisenkessel. Als es fertig war, aß er die Hälfte davon. Seine Kräfte kehrten zurück, und er öffnete den Mund, um dem Tathagata Lob zu singen. Selbst die Glut des erlöschenden Feuers flammte auf, als sie ihn hörte.

„Dennoch muss ich die arme Hirschkuh begraben“, sagte Saion Zenji. Er ging zur Tür seiner Hütte, doch wohin er auch blickte, er sah weder eine Hirschkuh noch eine gescheckte Hirschkuh noch irgendeine Spur im tiefen Schnee.

„Das ist höchst seltsam“, sagte er und wunderte sich.

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Sobald es ihnen möglich war, kamen die armen Leute aus dem Tal, um zu sehen, wie es ihrem Einsiedler im Schnee und Sturm ergangen war. „Mögen die Götter es so wollen, dass er nicht an Kälte oder Hunger gestorben ist“, sagten sie zueinander. Doch sie fanden ihn in seiner Hütte singend vor, und er erzählte ihnen, wie er das Fleisch einer gescheckten Hirschkuh gegessen und damit zufrieden gewesen war.

„Ich habe nur eine Handbreit Fleisch abgeschnitten“, sagte er, „und die Hälfte ist noch im Eisenkessel.“

Doch als sie in den Topf schauten, fanden sie kein Hirschfleisch, sondern nur ein Stück Zedernholz, auf einer Seite vergoldet. Groß erstaunt trugen sie es zum Schrein von Kwannon der Barmherzigen. Nachdem sie den tiefen Schnee beseitigt hatten, gingen sie alle hinein, um zu beten. Dort lächelte das Bild der süßen himmlischen Frau, golden inmitten ihrer goldenen Blumen. An ihrer rechten Seite befand sich eine Wunde, wo das vergoldete Holz abgeschnitten worden war. Ehrfürchtig brachten die Leute aus dem Tal das Stück aus dem Topf des Einsiedlers und setzten es in die Wunde ein. Sofort heilte die Wunde, und glattes Gold schien über der Stelle. Alle Menschen fielen auf die Knie, doch der Einsiedler stand da und sang das hohe Lob von Kwannon der Barmherzigen.

Die Sonne ging in herrlicher Pracht unter. Die Leute aus dem Tal schlichen leise aus dem Schrein und gingen zu ihren Häusern hinunter. Der kalte Mond und die Sterne schienen auf die Einsame Kiefer, die Schwebende Brücke und das Meer. Durch eine Öffnung im Dach des Schreins beleuchteten sie das Gesicht von Kwannon der Barmherzigen und machten ihre vielen Arme der Liebe sichtbar.

Doch Saion Zenji, ihr Diener, stand vor ihr und sang in extatischer Verzückung, Tränen auf seinem Gesicht:

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„O Wunderfrau, stark und schön, Sanftmütig, barmherzig und tausendarmig! Du hast mich mit deinem eigenen Fleisch genährt – Geheimnis der Geheimnisse! Arme, tote, gesprenkelte Hirschkuh, du kamst zu mir; In der Tiefe meines eigenen Herzens sprachst du zu mir, dein Gesetz zu halten, und es zu brechen, und es zu brechen und doch zu halten – Geheimnis der Geheimnisse! Kwannon, die Barmherzige Frau, bleib bei mir, Befreie mich von den Gefahren der Illusion; Laß mich nicht vor dem Schnee oder der Einsamen Kiefer Angst haben. Geheimnis der Geheimnisse – Du hast das Nirvana abgelehnt, Hilf mir, die Welt zufrieden zu verlieren, Und das Göttliche Lied zu singen.“