BokRobot läsutgåva
Böcker
GratisSanningen om Pyecraft
H. G. Wells
Svenska
Engelska
Norska
Nederländska (Belgien)
Español
FrançaisHan sitter inte ens ett dussin meter bort.
Om jag tittar över axeln kan jag se honom. Och om jag möter hans blick – vilket jag oftast gör – möts den av ett uttryck som främst är bönande, men med misstro i sig.
Välsigne hans misstro! Om jag hade velat tjalla på honom, hade jag gjort det för länge sedan. Jag har hållit tyst, och han borde känna sig trygg. Som om något så grovt och tjockt som han kunde känna sig trygg! Vem skulle tro mig om jag ändå berättade?
Stackars gamle Pyecraft!
En stor, orolig gelé av substans! Den fetaste klubbmedlemmen i London.
Han sitter vid ett av de små klubbborden i det enorma burspråket vid elden och proppar i sig. Vad proppar han i sig? Jag tittar diskret och ser honom bita i en rund, het smörgås med tebröd, med ögonen på mig. Förbannat! – med ögonen på mig!
Det avgör saken, Pyecraft!
Eftersom du kommer att vara avskyvärd, eftersom du kommer att uppföra dig som om jag inte vore en hedersman, skriver jag ner det här, mitt framför dina inbäddade ögon – den nakna sanningen om Pyecraft. Mannen jag hjälpte, mannen jag skyddade, och som har återgäldat mig genom att göra min klubb outhärdlig, absolut outhärdlig, med sin vätskeaktiga vädjan, med den ständiga ”säg inget”-blicken i sina ögon.
Och dessutom, varför fortsätter han att äta i all oändlighet?
Nå, här kommer sanningen, hela sanningen, och inget annat än sanningen!
Pyecraft – Jag lärde känna Pyecraft i just det här rökröret. Jag var en ung, nervös ny medlem, och han såg det. Jag satt helt ensam och önskade att jag kände fler av medlemmarna, när plötsligt han kom, en stor, böljande front av kinder och magar, emot mig, grymtade och satte sig på en stol nära mig, väste ett tag, skrapade med en tändsticka och tände en cigarr, och vände sig sedan till mig. Jag har glömt vad han sa – något om att tändstickorna inte tändes ordentligt – och sedan, medan han pratade, stannade han servitörerna en efter en när de gick förbi och berättade för dem om tändstickorna med den där tunna, flöjtande rösten han har. Men hur som helst, det var på något sådant sätt vår konversation började.
# book_id: global-gutenberg-translation-de8d984c8d54468fa7cca639cc7f3bd3
# book_title: Sanningen om Pyecraft
# chapter_id: 1-sanningen-om-pyecraft
# chapter_title: Sanningen om Pyecraft
# book_page: 1 / 10
# chapter_page: 1
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Han sitter inte ens ett dussin meter bort.
Om jag tittar över axeln kan jag se honom. Och om jag möter hans blick – vilket jag oftast gör – möts den av ett uttryck som främst är bönande, men med misstro i sig.
Välsigne hans misstro! Om jag hade velat tjalla på honom, hade jag gjort det för länge sedan. Jag har hållit tyst, och han borde känna sig trygg. Som om något så grovt och tjockt som han kunde känna sig trygg! Vem skulle tro mig om jag ändå berättade?
Stackars gamle Pyecraft!
En stor, orolig gelé av substans! Den fetaste klubbmedlemmen i London.
Han sitter vid ett av de små klubbborden i det enorma burspråket vid elden och proppar i sig. Vad proppar han i sig? Jag tittar diskret och ser honom bita i en rund, het smörgås med tebröd, med ögonen på mig. Förbannat! – med ögonen på mig!
Det avgör saken, Pyecraft!
Eftersom du kommer att vara avskyvärd, eftersom du kommer att uppföra dig som om jag inte vore en hedersman, skriver jag ner det här, mitt framför dina inbäddade ögon – den nakna sanningen om Pyecraft. Mannen jag hjälpte, mannen jag skyddade, och som har återgäldat mig genom att göra min klubb outhärdlig, absolut outhärdlig, med sin vätskeaktiga vädjan, med den ständiga ”säg inget”-blicken i sina ögon.
Och dessutom, varför fortsätter han att äta i all oändlighet?
Nå, här kommer sanningen, hela sanningen, och inget annat än sanningen!
Pyecraft – Jag lärde känna Pyecraft i just det här rökröret. Jag var en ung, nervös ny medlem, och han såg det. Jag satt helt ensam och önskade att jag kände fler av medlemmarna, när plötsligt han kom, en stor, böljande front av kinder och magar, emot mig, grymtade och satte sig på en stol nära mig, väste ett tag, skrapade med en tändsticka och tände en cigarr, och vände sig sedan till mig. Jag har glömt vad han sa – något om att tändstickorna inte tändes ordentligt – och sedan, medan han pratade, stannade han servitörerna en efter en när de gick förbi och berättade för dem om tändstickorna med den där tunna, flöjtande rösten han har. Men hur som helst, det var på något sådant sätt vår konversation började.Han pratade om diverse saker och kom så småningom in på spel. Och därifrån vidare till min figur och min hy. ”Du borde vara en bra cricketspelare”, sa han. Jag antar att jag är smal, smal i den bemärkelsen att vissa skulle kalla mig mager, och jag antar att jag är ganska mörkhyad. Jag skäms ändå inte över att ha en hinduisk mormor, men jag vill inte att främlingar ska kunna se igenom mig och direkt förstå att hon är min mormor. Därför var jag från början negativt inställd till Pyecraft.
Men han pratade bara om mig för att kunna komma till sig själv.
”Jag antar”, sa han, ”att du inte motionerar mer än jag, och förmodligen äter du inte mindre heller.” (Som alla extremt överviktiga människor inbillade han sig att han inte åt någonting.) ”Men” – och han log ett snett leende – ”vi är olika.”
Och sedan började han prata om sin fetma, och sin fetma; allt han gjorde för sin fetma och allt han skulle göra för sin fetma; vad folk hade rått honom att göra för sin fetma, och vad han hade hört om att folk gjorde för fetma som liknade hans egen. ”A priori”, sa han, ”skulle man kunna tro att en fråga om näring kunde besvaras med kost, och en fråga om ämnesomsättning med mediciner.” Det var kvävande. Det var prat om köttbullar. Det fick mig att känna mig uppsvälld bara av att höra honom.
Man får stå ut med sådant ibland på en klubb, men det kom en tid då jag tyckte att jag stod ut med det alltför ofta. Han tog mig till sig på ett helt och hållet alltför påfallande sätt. Jag kunde aldrig gå in i rökröret utan att han kom vaggande emot mig, och ibland kom han och slafade runt omkring mig medan jag åt min lunch. Ibland verkade det nästan som om han höll fast vid mig. Han var en plåga, men inte så fruktansvärd en plåga att han begränsade sig till mig; och från första början fanns det något i hans sätt – nästan som om han visste, nästan som om han förstod att jag kunde – att det fanns en avlägsen, exceptionell möjlighet hos mig som ingen annan erbjöd.
# book_id: global-gutenberg-translation-de8d984c8d54468fa7cca639cc7f3bd3
# book_title: Sanningen om Pyecraft
# chapter_id: 1-sanningen-om-pyecraft
# chapter_title: Sanningen om Pyecraft
# book_page: 2 / 10
# chapter_page: 2
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Han pratade om diverse saker och kom så småningom in på spel. Och därifrån vidare till min figur och min hy. ”Du borde vara en bra cricketspelare”, sa han. Jag antar att jag är smal, smal i den bemärkelsen att vissa skulle kalla mig mager, och jag antar att jag är ganska mörkhyad. Jag skäms ändå inte över att ha en hinduisk mormor, men jag vill inte att främlingar ska kunna se igenom mig och direkt förstå att hon är min mormor. Därför var jag från början negativt inställd till Pyecraft.
Men han pratade bara om mig för att kunna komma till sig själv.
”Jag antar”, sa han, ”att du inte motionerar mer än jag, och förmodligen äter du inte mindre heller.” (Som alla extremt överviktiga människor inbillade han sig att han inte åt någonting.) ”Men” – och han log ett snett leende – ”vi är olika.”
Och sedan började han prata om sin fetma, och sin fetma; allt han gjorde för sin fetma och allt han skulle göra för sin fetma; vad folk hade rått honom att göra för sin fetma, och vad han hade hört om att folk gjorde för fetma som liknade hans egen. ”A priori”, sa han, ”skulle man kunna tro att en fråga om näring kunde besvaras med kost, och en fråga om ämnesomsättning med mediciner.” Det var kvävande. Det var prat om köttbullar. Det fick mig att känna mig uppsvälld bara av att höra honom.
Man får stå ut med sådant ibland på en klubb, men det kom en tid då jag tyckte att jag stod ut med det alltför ofta. Han tog mig till sig på ett helt och hållet alltför påfallande sätt. Jag kunde aldrig gå in i rökröret utan att han kom vaggande emot mig, och ibland kom han och slafade runt omkring mig medan jag åt min lunch. Ibland verkade det nästan som om han höll fast vid mig. Han var en plåga, men inte så fruktansvärd en plåga att han begränsade sig till mig; och från första början fanns det något i hans sätt – nästan som om han visste, nästan som om han förstod att jag kunde – att det fanns en avlägsen, exceptionell möjlighet hos mig som ingen annan erbjöd.”Jag skulle ge vad som helst för att få bort det”, brukade han säga – ”vad som helst”, och titta på mig över sina enorma kinder och flämta. Stackars gamle Pyecraft! Han har precis ringt på klockan; utan tvekan för att beställa ännu en smörgås med te.
En dag kom han till själva saken. ”Vår farmakopé”, sa han, ”vår västerländska farmakopé, är allt annat än det sista ordet inom medicinsk vetenskap. I Östern har man sagt mig—”
Han stannade och tittade på mig. Det var som att befinna sig i ett akvarium.
Plötsligt blev jag arg på honom. ”Hör här”, sa jag, ”vem berättade för dig om min gammelfasters recept?”
”Jo”, försvarade han sig.
”Varje gång vi har träffats den senaste veckan”, sa jag, ”och vi har träffats ganska ofta – har du gett mig en eller annan ledtråd om den där lilla hemligheten min.”
”Jo”, sa han, ”nu när katten är ur påsen, erkänner jag att ja, så är det. Jag fick det från—”
”Från Pattison?”
”Indirekt”, sa han, vilket jag tror var en lögn, ”ja.”
”Pattison”, sa jag, ”använde det där på egen risk.” Han spände munnen och bugade sig.
”Min gammelfasters recept”, sa jag, ”är märkliga saker att hantera. Min far var nära att få mig att lova—”
”Det gjorde han inte?”
”Nej. Men han varnade mig. Han använde själv ett av dem – en gång.”
”Ah! ... Men tror du –? Tänk om – tänk om det faktiskt fanns ett –”
”De där dokumenten är märkliga”, sa jag. ”Till och med lukten av dem ... Nej!”
Men när Pyecraft väl hade kommit så långt, var han fast besluten att jag skulle gå ännu längre. Jag var alltid lite rädd att om jag pressade hans tålamod för mycket, skulle han plötsligt falla över mig och kväva mig. Jag erkänner att jag var svag. Men jag var också irriterad på Pyecraft. Jag hade kommit till den punkten i mina känslor för honom där jag var benägen att säga: ”Ja, ta risken!” Den lilla affären med Pattison, som jag har nämnt, var en helt annan sak. Vad det handlade om angår oss inte nu, men jag visste åtminstone att det recept jag använde då var säkert. Om resten visste jag inte så mycket, och på det hela taget var jag benägen att tvivla på att de var säkra över huvud taget.
Ändå, även om Pyecraft blev förgiftad –
Jag måste erkänna att förgiftningen av Pyecraft slog mig som ett enormt företag.
# book_id: global-gutenberg-translation-de8d984c8d54468fa7cca639cc7f3bd3
# book_title: Sanningen om Pyecraft
# chapter_id: 1-sanningen-om-pyecraft
# chapter_title: Sanningen om Pyecraft
# book_page: 3 / 10
# chapter_page: 3
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
”Jag skulle ge vad som helst för att få bort det”, brukade han säga – ”vad som helst”, och titta på mig över sina enorma kinder och flämta. Stackars gamle Pyecraft! Han har precis ringt på klockan; utan tvekan för att beställa ännu en smörgås med te.
En dag kom han till själva saken. ”Vår farmakopé”, sa han, ”vår västerländska farmakopé, är allt annat än det sista ordet inom medicinsk vetenskap. I Östern har man sagt mig—”
Han stannade och tittade på mig. Det var som att befinna sig i ett akvarium.
Plötsligt blev jag arg på honom. ”Hör här”, sa jag, ”vem berättade för dig om min gammelfasters recept?”
”Jo”, försvarade han sig.
”Varje gång vi har träffats den senaste veckan”, sa jag, ”och vi har träffats ganska ofta – har du gett mig en eller annan ledtråd om den där lilla hemligheten min.”
”Jo”, sa han, ”nu när katten är ur påsen, erkänner jag att ja, så är det. Jag fick det från—”
”Från Pattison?”
”Indirekt”, sa han, vilket jag tror var en lögn, ”ja.”
”Pattison”, sa jag, ”använde det där på egen risk.” Han spände munnen och bugade sig.
”Min gammelfasters recept”, sa jag, ”är märkliga saker att hantera. Min far var nära att få mig att lova—”
”Det gjorde han inte?”
”Nej. Men han varnade mig. Han använde själv ett av dem – en gång.”
”Ah! ... Men tror du –? Tänk om – tänk om det faktiskt fanns ett –”
”De där dokumenten är märkliga”, sa jag. ”Till och med lukten av dem ... Nej!”
Men när Pyecraft väl hade kommit så långt, var han fast besluten att jag skulle gå ännu längre. Jag var alltid lite rädd att om jag pressade hans tålamod för mycket, skulle han plötsligt falla över mig och kväva mig. Jag erkänner att jag var svag. Men jag var också irriterad på Pyecraft. Jag hade kommit till den punkten i mina känslor för honom där jag var benägen att säga: ”Ja, ta risken!” Den lilla affären med Pattison, som jag har nämnt, var en helt annan sak. Vad det handlade om angår oss inte nu, men jag visste åtminstone att det recept jag använde då var säkert. Om resten visste jag inte så mycket, och på det hela taget var jag benägen att tvivla på att de var säkra över huvud taget.
Ändå, även om Pyecraft blev förgiftad –
Jag måste erkänna att förgiftningen av Pyecraft slog mig som ett enormt företag.Den kvällen tog jag den där märkliga sandelträslådan med den egendomliga doften ur mitt kassaskåp och vände på de prasslande skinnen. Herrn som hade skrivit recepten åt min mormor hade tydligen en förkärlek för skinn av skiftande ursprung, och hans handstil var ytterst trång. Vissa av texterna är helt oläsliga för mig – trots att min familj, med sina kopplingar till den indiska civilförvaltningen, har bevarat kunskapen om hindustani från generation till generation – och ingen av dem är helt okomplicerad. Men jag hittade snart det recept som jag visste fanns där, och satt en stund på golvet vid mitt kassaskåp och tittade på det.
”Titta här”, sa jag till Pyecraft nästa dag, och ryckte snabbt lappen ur hans ivriga grepp.
”Såvitt jag kan uttyda är det här ett recept för viktnedgång. (”Ah!” sa Pyecraft.) Jag är inte helt säker, men jag tror att det är det. Och om du tar mitt råd, låter du det vara. För, du vet – jag sätter mitt liv på spel för din skull, Pyecraft – mina förfäder på den sidan var, såvitt jag kan se, ett högst besynnerligt släkte. Förstår du?”
”Låt mig prova det”, sa Pyecraft.
Jag lutade mig tillbaka i stolen. Min fantasi gjorde ett mäktigt försök men föll platt till ro inom mig. ”Vad i himlens namn, Pyecraft”, frågade jag, ”tror du att du kommer att se ut när du blir smal?”
Han var ogenomtränglig för förnuft. Jag fick honom att lova att aldrig mer säga ett ord till mig om sin avskyvärda fetma, vad som än hände – aldrig, och sedan gav jag honom den lilla biten skinn.
”Det är äckligt material”, sa jag.
”Spelar ingen roll”, sa han och tog emot den.
Han stirrade förundrat på den. ”Men – men –”, sa han.
Han hade precis upptäckt att det inte var skrivet på engelska.
”Så gott jag kan”, sa jag, ”ska jag göra en översättning åt dig.”
Jag gjorde mitt bästa. Efter det talade vi inte med varandra på två veckor. Närhelst han närmade sig mig, rynkade jag pannan och vinkade bort honom, och han respekterade vår överenskommelse, men efter två veckor var han lika fet som någonsin. Och då kom han med ett ord.
”Jag måste tala”, sa han. ”Det är inte rättvist. Något är fel. Det har inte gjort mig något gott. Du gör inte din mormor rättvisa.”
”Var är receptet?”
# book_id: global-gutenberg-translation-de8d984c8d54468fa7cca639cc7f3bd3
# book_title: Sanningen om Pyecraft
# chapter_id: 1-sanningen-om-pyecraft
# chapter_title: Sanningen om Pyecraft
# book_page: 4 / 10
# chapter_page: 4
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Den kvällen tog jag den där märkliga sandelträslådan med den egendomliga doften ur mitt kassaskåp och vände på de prasslande skinnen. Herrn som hade skrivit recepten åt min mormor hade tydligen en förkärlek för skinn av skiftande ursprung, och hans handstil var ytterst trång. Vissa av texterna är helt oläsliga för mig – trots att min familj, med sina kopplingar till den indiska civilförvaltningen, har bevarat kunskapen om hindustani från generation till generation – och ingen av dem är helt okomplicerad. Men jag hittade snart det recept som jag visste fanns där, och satt en stund på golvet vid mitt kassaskåp och tittade på det.
”Titta här”, sa jag till Pyecraft nästa dag, och ryckte snabbt lappen ur hans ivriga grepp.
”Såvitt jag kan uttyda är det här ett recept för viktnedgång. (”Ah!” sa Pyecraft.) Jag är inte helt säker, men jag tror att det är det. Och om du tar mitt råd, låter du det vara. För, du vet – jag sätter mitt liv på spel för din skull, Pyecraft – mina förfäder på den sidan var, såvitt jag kan se, ett högst besynnerligt släkte. Förstår du?”
”Låt mig prova det”, sa Pyecraft.
Jag lutade mig tillbaka i stolen. Min fantasi gjorde ett mäktigt försök men föll platt till ro inom mig. ”Vad i himlens namn, Pyecraft”, frågade jag, ”tror du att du kommer att se ut när du blir smal?”
Han var ogenomtränglig för förnuft. Jag fick honom att lova att aldrig mer säga ett ord till mig om sin avskyvärda fetma, vad som än hände – aldrig, och sedan gav jag honom den lilla biten skinn.
”Det är äckligt material”, sa jag.
”Spelar ingen roll”, sa han och tog emot den.
Han stirrade förundrat på den. ”Men – men –”, sa han.
Han hade precis upptäckt att det inte var skrivet på engelska.
”Så gott jag kan”, sa jag, ”ska jag göra en översättning åt dig.”
Jag gjorde mitt bästa. Efter det talade vi inte med varandra på två veckor. Närhelst han närmade sig mig, rynkade jag pannan och vinkade bort honom, och han respekterade vår överenskommelse, men efter två veckor var han lika fet som någonsin. Och då kom han med ett ord.
”Jag måste tala”, sa han. ”Det är inte rättvist. Något är fel. Det har inte gjort mig något gott. Du gör inte din mormor rättvisa.”
”Var är receptet?”Han tog försiktigt fram det ur sin anteckningsbok.
Jag tittade igenom listan. ”Var ägget dåligt?” frågade jag.
”Nej. Skulle det ha varit det?”
”Det,” sa jag, ”står uttryckligen i alla min kära, arma mormors recept. När tillstånd eller kvalitet inte anges, måste man nöja sig med det sämsta. Hon var antingen extrem eller ingenting. Och det finns ett och annat alternativ till några av de andra ingredienserna. Fick du färskt giftslangegift?”
”Jag fick en giftslange från Jamrach’s. Den kostade—den kostade—”
”Det är i alla fall din egen sak. Den här sista ingrediensen—”
”Jag känner en man som—”
”Ja. H’m. Nåja, jag ska skriva ner alternativen. Så vitt jag kan bedöma språket, är stavningen i det här receptet särskilt usel. Förresten, ordet ’dog’ här betyder förmodligen pariahund.”
Under en månads tid efter det såg jag Pyecraft ständigt på klubben, lika fet och orolig som någonsin. Han höll sig till vårt avtal, men ibland bröt han dess anda genom att uppgivet skaka på huvudet. Sedan sa han en dag i omklädningsrummet: ”Din mormor—”
”Inte ett ord mot henne,” sa jag, och han höll tyst.
Jag kunde ha trott att han hade gett upp, och en dag såg jag honom tala med tre nya medlemmar om sin fetma, som om han letade efter andra recept. Och sedan, helt oväntat, kom hans telegram.
”Mr. Formalyn!” skrek en page rakt under näsan på mig, och jag tog emot telegrammet och öppnade det genast.
”Kom genast, för Guds skull. —Pyecraft.”
”H’m,” sa jag, och sanningen att säga var jag så glad över rehabiliteringen av min mormors rykte att det uppenbart lovade att jag skulle få en utomordentlig lunch.
Jag fick Pyecrafts adress av portvakten. Pyecraft bodde i den övre halvan av ett hus i Bloomsbury, och jag begav mig dit så snart jag hade druckit mitt kaffe och Trappistine. Jag väntade inte med att röka upp min cigarr.
”Mr. Pyecraft?” sa jag vid ytterdörren.
De trodde att han var sjuk; han hade inte varit ute på två dagar.
”Han väntar mig,” sa jag, och de skickade upp mig.
Jag ringde på klockan vid gallerdörren på trappavsatsen.
”Han borde inte ha försökt det, i alla fall,” sa jag för mig själv. ”En man som äter som en gris borde se ut som en gris.”
# book_id: global-gutenberg-translation-de8d984c8d54468fa7cca639cc7f3bd3
# book_title: Sanningen om Pyecraft
# chapter_id: 1-sanningen-om-pyecraft
# chapter_title: Sanningen om Pyecraft
# book_page: 5 / 10
# chapter_page: 5
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Han tog försiktigt fram det ur sin anteckningsbok.
Jag tittade igenom listan. ”Var ägget dåligt?” frågade jag.
”Nej. Skulle det ha varit det?”
”Det,” sa jag, ”står uttryckligen i alla min kära, arma mormors recept. När tillstånd eller kvalitet inte anges, måste man nöja sig med det sämsta. Hon var antingen extrem eller ingenting. Och det finns ett och annat alternativ till några av de andra ingredienserna. Fick du färskt giftslangegift?”
”Jag fick en giftslange från Jamrach’s. Den kostade—den kostade—”
”Det är i alla fall din egen sak. Den här sista ingrediensen—”
”Jag känner en man som—”
”Ja. H’m. Nåja, jag ska skriva ner alternativen. Så vitt jag kan bedöma språket, är stavningen i det här receptet särskilt usel. Förresten, ordet ’dog’ här betyder förmodligen pariahund.”
Under en månads tid efter det såg jag Pyecraft ständigt på klubben, lika fet och orolig som någonsin. Han höll sig till vårt avtal, men ibland bröt han dess anda genom att uppgivet skaka på huvudet. Sedan sa han en dag i omklädningsrummet: ”Din mormor—”
”Inte ett ord mot henne,” sa jag, och han höll tyst.
Jag kunde ha trott att han hade gett upp, och en dag såg jag honom tala med tre nya medlemmar om sin fetma, som om han letade efter andra recept. Och sedan, helt oväntat, kom hans telegram.
”Mr. Formalyn!” skrek en page rakt under näsan på mig, och jag tog emot telegrammet och öppnade det genast.
”Kom genast, för Guds skull. —Pyecraft.”
”H’m,” sa jag, och sanningen att säga var jag så glad över rehabiliteringen av min mormors rykte att det uppenbart lovade att jag skulle få en utomordentlig lunch.
Jag fick Pyecrafts adress av portvakten. Pyecraft bodde i den övre halvan av ett hus i Bloomsbury, och jag begav mig dit så snart jag hade druckit mitt kaffe och Trappistine. Jag väntade inte med att röka upp min cigarr.
”Mr. Pyecraft?” sa jag vid ytterdörren.
De trodde att han var sjuk; han hade inte varit ute på två dagar.
”Han väntar mig,” sa jag, och de skickade upp mig.
Jag ringde på klockan vid gallerdörren på trappavsatsen.
”Han borde inte ha försökt det, i alla fall,” sa jag för mig själv. ”En man som äter som en gris borde se ut som en gris.”En uppenbart respektabel kvinna, med ett oroligt ansikte och en slarvigt påsatt hatt, kom och betraktade mig genom gallret.
Jag uppgav mitt namn, och hon släppte mig in på ett tvivelaktigt sätt.
”Nå?” sa jag, medan vi stod tillsammans innanför Pyecrafts del av trappavsatsen.
”’E sa att du skulle komma in om du kom,” sa hon, och tittade på mig utan att göra någon rörelse för att visa mig någonstans. Och sedan, förtroligt: ”’E är låst därinne, sir.”
”Låst därinne?”
”Låste in sig själv i går morse och har inte släppt in någon sedan dess, sir. Och svär hela tiden. Åh, herregud!”
Jag stirrade på dörren som hon pekade på med blicken. ”Därinne?” sa jag.
”Ja, sir.”
”Vad är det som händer?”
Hon skakade sorgset på huvudet. ”’E fortsätter att ropa efter mat, sir. Tung mat vill han ha. Jag ger honom vad jag kan. Fläsk har han fått, soppudding, korv, inget bröd. Allt sånt. Lämna det utanför, om ni vill, och låt mig gå. ’E äter, sir, något fruktansvärt.”
Det kom ett pipande skrik inifrån dörren: ”Är det Formalyn?”
”Är det du, Pyecraft?” skrek jag, och gick och slog i dörren.
”Säg åt henne att gå bort.”
Det gjorde jag.
Sedan kunde jag höra ett märkligt skramlande mot dörren, nästan som om någon famlade efter handtaget i mörkret, och Pyecrafts välbekanta grymtningar.
”Det är okej,” sa jag, ”hon är borta.”
Men under lång tid öppnades inte dörren.
Jag hörde nyckeln vridas om. Sedan sa Pyecrafts röst: ”Kom in.”
Jag vred om handtaget och öppnade dörren. Naturligtvis förväntade jag mig att se Pyecraft.
Jo, ni vet, han var inte där!
Jag har aldrig varit så chockad i hela mitt liv. Där var hans vardagsrum i ett tillstånd av oordning, tallrikar och fat bland böcker och skrivsaker, och flera stolar välta, men Pyecraft—
”Det är okej, gamle man; stäng dörren,” sa han, och sedan upptäckte jag honom.
Där var han, alldeles nära taklisten i hörnet vid dörren, som om någon hade limmat fast honom i taket. Hans ansikte var oroligt och argt. Han flämtade och gestikulerade. ”Stäng dörren,” sa han. ”Om den där kvinnan får tag i den—”
Jag stängde dörren och gick och ställde mig bort från honom och stirrade.
”Om något ger vika och du ramlar ner,” sa jag, ”så bryter du nacken, Pyecraft.”
”Jag önskar att jag kunde,” väste han.
# book_id: global-gutenberg-translation-de8d984c8d54468fa7cca639cc7f3bd3
# book_title: Sanningen om Pyecraft
# chapter_id: 1-sanningen-om-pyecraft
# chapter_title: Sanningen om Pyecraft
# book_page: 6 / 10
# chapter_page: 6
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
En uppenbart respektabel kvinna, med ett oroligt ansikte och en slarvigt påsatt hatt, kom och betraktade mig genom gallret.
Jag uppgav mitt namn, och hon släppte mig in på ett tvivelaktigt sätt.
”Nå?” sa jag, medan vi stod tillsammans innanför Pyecrafts del av trappavsatsen.
”’E sa att du skulle komma in om du kom,” sa hon, och tittade på mig utan att göra någon rörelse för att visa mig någonstans. Och sedan, förtroligt: ”’E är låst därinne, sir.”
”Låst därinne?”
”Låste in sig själv i går morse och har inte släppt in någon sedan dess, sir. Och svär hela tiden. Åh, herregud!”
Jag stirrade på dörren som hon pekade på med blicken. ”Därinne?” sa jag.
”Ja, sir.”
”Vad är det som händer?”
Hon skakade sorgset på huvudet. ”’E fortsätter att ropa efter mat, sir. Tung mat vill han ha. Jag ger honom vad jag kan. Fläsk har han fått, soppudding, korv, inget bröd. Allt sånt. Lämna det utanför, om ni vill, och låt mig gå. ’E äter, sir, något fruktansvärt.”
Det kom ett pipande skrik inifrån dörren: ”Är det Formalyn?”
”Är det du, Pyecraft?” skrek jag, och gick och slog i dörren.
”Säg åt henne att gå bort.”
Det gjorde jag.
Sedan kunde jag höra ett märkligt skramlande mot dörren, nästan som om någon famlade efter handtaget i mörkret, och Pyecrafts välbekanta grymtningar.
”Det är okej,” sa jag, ”hon är borta.”
Men under lång tid öppnades inte dörren.
Jag hörde nyckeln vridas om. Sedan sa Pyecrafts röst: ”Kom in.”
Jag vred om handtaget och öppnade dörren. Naturligtvis förväntade jag mig att se Pyecraft.
Jo, ni vet, han var inte där!
Jag har aldrig varit så chockad i hela mitt liv. Där var hans vardagsrum i ett tillstånd av oordning, tallrikar och fat bland böcker och skrivsaker, och flera stolar välta, men Pyecraft—
”Det är okej, gamle man; stäng dörren,” sa han, och sedan upptäckte jag honom.
Där var han, alldeles nära taklisten i hörnet vid dörren, som om någon hade limmat fast honom i taket. Hans ansikte var oroligt och argt. Han flämtade och gestikulerade. ”Stäng dörren,” sa han. ”Om den där kvinnan får tag i den—”
Jag stängde dörren och gick och ställde mig bort från honom och stirrade.
”Om något ger vika och du ramlar ner,” sa jag, ”så bryter du nacken, Pyecraft.”
”Jag önskar att jag kunde,” väste han.”En man i din ålder och med din vikt som ägnar sig åt barnslig gymnastik—”
“Gör det inte”, sa han och såg plågad ut.
“Jag ska berätta för dig”, sa han och gesticulerade.
“Hur i all världen”, sa jag, “håller du dig kvar där uppe?”
Och plötsligt insåg jag att han inte höll sig kvar alls, utan flöt där uppe – precis som en gasfylld blåsa skulle ha flutit i samma position. Han började kämpa för att driva sig bort från taket och klättra ner längs väggen till mig. “Det är det där receptet”, flämtade han medan han gjorde det. “Din gammelfarmor—”
Han tog tag i en inramad gravyr ganska slarvigt medan han talade, och den gav vika, och han flög tillbaka upp mot taket igen, medan bilden slog i soffan. Han slog i taket, och då förstod jag varför han var helt vit på de mer framträdande kurvorna och vinklarna på sin kropp. Han försökte igen, mer försiktigt, och kom ner via manteln.
Det var verkligen ett ytterst märkligt skådespel: den där stora, tjocka, apoplektiskt utseende mannen upp och ner och försökte ta sig från taket till golvet. “Det där receptet”, sa han. “För framgångsrikt.”
“Hur då?”
“Viktminskning – nästan total.”
Och då förstod jag naturligtvis.
“Vid Jove, Pyecraft”, sa jag, “det du ville ha var ett botemedel mot fetma! Men du kallade det alltid vikt. Du skulle kalla det vikt.”
På något sätt blev jag oerhört glad. Jag tyckte faktiskt om Pyecraft för stunden. “Låt mig hjälpa dig!”, sa jag, tog hans hand och drog ner honom. Han sparkade omkring och försökte få fotfäste någonstans. Det var nästan som att hålla en flagga på en blåsig dag.
“Det där bordet”, sa han och pekade, “är av massiv mahogny och väldigt tungt. Om du kan ställa mig under det—”
Det gjorde jag, och där bölade han omkring som en fången ballong, medan jag stod på hans eldstadsmatta och pratade med honom.
Jag tände en cigarr. “Berätta för mig”, sa jag, “vad hände?”
“Jag tog en liten klunk först”, sa han.
“Ja?”
“Och eftersom jag kände mig lättare och bättre efter en timme, bestämde jag mig för att dricka hela dosen.”
“Min käre Pyecraft!”
”Jag höll för näsan”, förklarade han. ”Och sedan blev jag bara lättare och lättare – och hjälplös, förstår du.”
# book_id: global-gutenberg-translation-de8d984c8d54468fa7cca639cc7f3bd3
# book_title: Sanningen om Pyecraft
# chapter_id: 1-sanningen-om-pyecraft
# chapter_title: Sanningen om Pyecraft
# book_page: 7 / 10
# chapter_page: 7
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
”En man i din ålder och med din vikt som ägnar sig åt barnslig gymnastik—”
“Gör det inte”, sa han och såg plågad ut.
“Jag ska berätta för dig”, sa han och gesticulerade.
“Hur i all världen”, sa jag, “håller du dig kvar där uppe?”
Och plötsligt insåg jag att han inte höll sig kvar alls, utan flöt där uppe – precis som en gasfylld blåsa skulle ha flutit i samma position. Han började kämpa för att driva sig bort från taket och klättra ner längs väggen till mig. “Det är det där receptet”, flämtade han medan han gjorde det. “Din gammelfarmor—”
Han tog tag i en inramad gravyr ganska slarvigt medan han talade, och den gav vika, och han flög tillbaka upp mot taket igen, medan bilden slog i soffan. Han slog i taket, och då förstod jag varför han var helt vit på de mer framträdande kurvorna och vinklarna på sin kropp. Han försökte igen, mer försiktigt, och kom ner via manteln.
Det var verkligen ett ytterst märkligt skådespel: den där stora, tjocka, apoplektiskt utseende mannen upp och ner och försökte ta sig från taket till golvet. “Det där receptet”, sa han. “För framgångsrikt.”
“Hur då?”
“Viktminskning – nästan total.”
Och då förstod jag naturligtvis.
“Vid Jove, Pyecraft”, sa jag, “det du ville ha var ett botemedel mot fetma! Men du kallade det alltid vikt. Du skulle kalla det vikt.”
På något sätt blev jag oerhört glad. Jag tyckte faktiskt om Pyecraft för stunden. “Låt mig hjälpa dig!”, sa jag, tog hans hand och drog ner honom. Han sparkade omkring och försökte få fotfäste någonstans. Det var nästan som att hålla en flagga på en blåsig dag.
“Det där bordet”, sa han och pekade, “är av massiv mahogny och väldigt tungt. Om du kan ställa mig under det—”
Det gjorde jag, och där bölade han omkring som en fången ballong, medan jag stod på hans eldstadsmatta och pratade med honom.
Jag tände en cigarr. “Berätta för mig”, sa jag, “vad hände?”
“Jag tog en liten klunk först”, sa han.
“Ja?”
“Och eftersom jag kände mig lättare och bättre efter en timme, bestämde jag mig för att dricka hela dosen.”
“Min käre Pyecraft!”
”Jag höll för näsan”, förklarade han. ”Och sedan blev jag bara lättare och lättare – och hjälplös, förstår du.”Plötsligt drabbades han av ett anfall av passion. ”Vad i all världen ska jag göra?” sa han.
”Det är en sak som är ganska uppenbar”, sa jag, ”det får du inte göra. Om du går utomhus kommer du att stiga högre och högre.” Jag vinkade med armen uppåt. ”De skulle behöva skicka Santos-Dumont efter dig för att få ner dig igen.”
”Antar du att det kommer att avta?”
Jag skakade på huvudet. ”Jag tror inte att du kan räkna med det”, sa jag.
Och sedan kom ytterligare ett anfall av passion, och han sparkade till intilliggande stolar och slog i golvet. Han betedde sig precis som jag hade väntat mig att en stor, fet, självupptagen man skulle göra under sådana omständigheter – det vill säga, väldigt illa. Han talade om mig och min gammelmormor på ett ytterst omdömeslöst sätt.
”Jag bad dig aldrig att ta det där ämnet”, sa jag.
Och med generös likgiltighet inför de förolämpningar han riktade mot mig satte jag mig i hans fåtölj och började tala med honom på ett sakligt och vänligt sätt.
Jag påpekade för honom att detta var ett problem han hade ådragit sig själv, och att det nästan hade karaktären av poetisk rättvisa. Han hade ätit för mycket. Det bestred han, och vi diskuterade frågan en stund.
Han blev högljudd och våldsam, så jag avstod från den delen av hans undervisning. ”Och sedan”, sa jag, ”begick du euforismens synd. Du kallade det inte för ’fett’, vilket är rättvist men oärligt, utan för ’vikt’. Du –”
Han avbröt mig och sa att han insåg allt det. Vad skulle han göra?
Jag föreslog att han skulle anpassa sig till sina nya förhållanden. Så kom vi till den verkligt förnuftiga delen av saken. Jag föreslog att det inte skulle vara svårt för honom att lära sig gå omkring på taket med händerna –
”Jag kan inte sova”, sa han.
Men det var ingen större svårighet. Det var fullt möjligt, påpekade jag, att göra en ombyggnad under en trådmadrass, fästa underkläderna med band och ha en filt, ett lakan och ett överdrag som man knäppte fast på sidan.
# book_id: global-gutenberg-translation-de8d984c8d54468fa7cca639cc7f3bd3
# book_title: Sanningen om Pyecraft
# chapter_id: 1-sanningen-om-pyecraft
# chapter_title: Sanningen om Pyecraft
# book_page: 8 / 10
# chapter_page: 8
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Plötsligt drabbades han av ett anfall av passion. ”Vad i all världen ska jag göra?” sa han.
”Det är en sak som är ganska uppenbar”, sa jag, ”det får du inte göra. Om du går utomhus kommer du att stiga högre och högre.” Jag vinkade med armen uppåt. ”De skulle behöva skicka Santos-Dumont efter dig för att få ner dig igen.”
”Antar du att det kommer att avta?”
Jag skakade på huvudet. ”Jag tror inte att du kan räkna med det”, sa jag.
Och sedan kom ytterligare ett anfall av passion, och han sparkade till intilliggande stolar och slog i golvet. Han betedde sig precis som jag hade väntat mig att en stor, fet, självupptagen man skulle göra under sådana omständigheter – det vill säga, väldigt illa. Han talade om mig och min gammelmormor på ett ytterst omdömeslöst sätt.
”Jag bad dig aldrig att ta det där ämnet”, sa jag.
Och med generös likgiltighet inför de förolämpningar han riktade mot mig satte jag mig i hans fåtölj och började tala med honom på ett sakligt och vänligt sätt.
Jag påpekade för honom att detta var ett problem han hade ådragit sig själv, och att det nästan hade karaktären av poetisk rättvisa. Han hade ätit för mycket. Det bestred han, och vi diskuterade frågan en stund.
Han blev högljudd och våldsam, så jag avstod från den delen av hans undervisning. ”Och sedan”, sa jag, ”begick du euforismens synd. Du kallade det inte för ’fett’, vilket är rättvist men oärligt, utan för ’vikt’. Du –”
Han avbröt mig och sa att han insåg allt det. Vad skulle han göra?
Jag föreslog att han skulle anpassa sig till sina nya förhållanden. Så kom vi till den verkligt förnuftiga delen av saken. Jag föreslog att det inte skulle vara svårt för honom att lära sig gå omkring på taket med händerna –
”Jag kan inte sova”, sa han.
Men det var ingen större svårighet. Det var fullt möjligt, påpekade jag, att göra en ombyggnad under en trådmadrass, fästa underkläderna med band och ha en filt, ett lakan och ett överdrag som man knäppte fast på sidan.Han skulle behöva anförtro sig åt sin hushållerska, sa jag; och efter lite tjat gick han med på det. (Efteråt var det helt förtjusande att se det vackert sakliga sätt på vilket den gode damen tog emot alla dessa fantastiska omvändelser.) Han kunde ha en bibliotekstrappa i sitt rum, och alla hans måltider kunde placeras ovanpå bokhyllan. Vi kom också på en genialisk anordning med vilken han kunde ta sig ner till golvet när han ville, vilket helt enkelt bestod i att placera den brittiska encyklopedin (tionde upplagan) ovanpå hans öppna hyllor. Han drog bara fram ett par volymer, höll fast vid dem och ner kom han.
Och vi enades om att det måste finnas järnbultar längs med sockeln, så att han kunde hålla fast vid dem när han ville röra sig runt i rummet på den nedre nivån.
När vi fortsatte med arbetet fann jag mig själv bli nästan intensivt intresserad. Det var jag som kallade in hushållerskan och förklarade situationen för henne, och det var främst jag som fixade till den omvända sängen. Faktiskt tillbringade jag två hela dagar i hans lägenhet. Jag är en praktisk, inblandande typ av man med en skruvmejsel, och jag gjorde alla möjliga geniala anpassningar åt honom – drog en kabel för att få hans klockor inom räckhåll, vände upp alla hans elektriska lampor i stället för ner, och så vidare. Hela affären var ytterst märklig och intressant för mig, och det var förtjusande att tänka på Pyecraft som någon slags stor, fet blåsfä, som kröp omkring på hans tak och klättrade runt dörrkarmarna från rum till rum, och som aldrig, aldrig, aldrig kom till klubben längre...
Sedan, förstår du, tog min ödesdigra uppfinningsrikedom överhanden. Jag satt vid hans eld och drack hans whisky, och han var uppe i sitt favoritvrå vid taklisten och fäste en turkisk matta i taket, när idén slog mig. ”Vid Jove, Pyecraft!”, sa jag, ”allt detta är fullständigt onödigt.”
Och innan jag hann räkna ut alla konsekvenser av min idé, slapp jag ur mig den. ”Blyunderkläder”, sa jag, och skadan var skedd.
Pyecraft tog emot saken nästan gråtande. ”Att kunna stå upprätt igen—” sa han.
Jag berättade hela hemligheten för honom innan jag insåg vart den skulle föra mig.
# book_id: global-gutenberg-translation-de8d984c8d54468fa7cca639cc7f3bd3
# book_title: Sanningen om Pyecraft
# chapter_id: 1-sanningen-om-pyecraft
# chapter_title: Sanningen om Pyecraft
# book_page: 9 / 10
# chapter_page: 9
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Han skulle behöva anförtro sig åt sin hushållerska, sa jag; och efter lite tjat gick han med på det. (Efteråt var det helt förtjusande att se det vackert sakliga sätt på vilket den gode damen tog emot alla dessa fantastiska omvändelser.) Han kunde ha en bibliotekstrappa i sitt rum, och alla hans måltider kunde placeras ovanpå bokhyllan. Vi kom också på en genialisk anordning med vilken han kunde ta sig ner till golvet när han ville, vilket helt enkelt bestod i att placera den brittiska encyklopedin (tionde upplagan) ovanpå hans öppna hyllor. Han drog bara fram ett par volymer, höll fast vid dem och ner kom han.
Och vi enades om att det måste finnas järnbultar längs med sockeln, så att han kunde hålla fast vid dem när han ville röra sig runt i rummet på den nedre nivån.
När vi fortsatte med arbetet fann jag mig själv bli nästan intensivt intresserad. Det var jag som kallade in hushållerskan och förklarade situationen för henne, och det var främst jag som fixade till den omvända sängen. Faktiskt tillbringade jag två hela dagar i hans lägenhet. Jag är en praktisk, inblandande typ av man med en skruvmejsel, och jag gjorde alla möjliga geniala anpassningar åt honom – drog en kabel för att få hans klockor inom räckhåll, vände upp alla hans elektriska lampor i stället för ner, och så vidare. Hela affären var ytterst märklig och intressant för mig, och det var förtjusande att tänka på Pyecraft som någon slags stor, fet blåsfä, som kröp omkring på hans tak och klättrade runt dörrkarmarna från rum till rum, och som aldrig, aldrig, aldrig kom till klubben längre...
Sedan, förstår du, tog min ödesdigra uppfinningsrikedom överhanden. Jag satt vid hans eld och drack hans whisky, och han var uppe i sitt favoritvrå vid taklisten och fäste en turkisk matta i taket, när idén slog mig. ”Vid Jove, Pyecraft!”, sa jag, ”allt detta är fullständigt onödigt.”
Och innan jag hann räkna ut alla konsekvenser av min idé, slapp jag ur mig den. ”Blyunderkläder”, sa jag, och skadan var skedd.
Pyecraft tog emot saken nästan gråtande. ”Att kunna stå upprätt igen—” sa han.
Jag berättade hela hemligheten för honom innan jag insåg vart den skulle föra mig.”Köp blyplåt”, sa jag, ”stans ut den i skivor. Sy fast dem över hela underkläderna tills du har tillräckligt. Skaffa stövlar med blysulor, bär en påse med rent bly, och så är saken klar! I stället för att vara fånge här kan du ge dig utomlands igen, Pyecraft; du kan resa—”
En ännu lyckligare idé kom till mig. ”Du behöver aldrig frukta ett skeppsbrott. Allt du behöver göra är att bara ta av dig en del av eller alla kläderna, ta med dig den nödvändiga mängden bagage och sväva upp i luften—”
I sin upphetsning tappade han spikhammaren så att den hamnade en centimeter från mitt huvud. ”Vid Jove!”, sa han, ”jag ska kunna komma tillbaka till klubben igen.”
Det satte stopp för mig. ”Vid Jove!”, sa jag svagt. ”Ja. Naturligtvis—det ska du.”
Det gjorde han. Det gör han. Där sitter han bakom mig nu och proppar i sig—så sant som jag lever!—en tredje omgång smörgåstårta. Och ingen i hela världen vet—förutom hans hushållerska och jag—att han praktiskt taget inte väger någonting; att han bara är en tråkig massa av assimilerande materia, rena moln i kläder, niente, nefas, den mest obetydliga av män. Där sitter han och tittar tills jag är klar med det här skrivandet. Sedan, om han kan, kommer han att överrumpla mig. Han kommer att sväva upp till mig...
Han kommer att berätta allt om det igen, hur det känns, hur det inte känns, hur han ibland hoppas att det håller på att lätta lite. Och alltid, någonstans i den tjocka, utförliga berättelsen, kommer han att säga: ”Hemligheten måste hållas, eller hur? Om någon visste om det—jag skulle skämmas så. . . Det får en att framstå som en sån idiot, förstår du. Att krypa omkring på ett tak och allt det där. . . ”
Och nu till att undgå Pyecraft, som, precis som han gör, intar en utmärkt strategisk position mellan mig och dörren.
# book_id: global-gutenberg-translation-de8d984c8d54468fa7cca639cc7f3bd3
# book_title: Sanningen om Pyecraft
# chapter_id: 1-sanningen-om-pyecraft
# chapter_title: Sanningen om Pyecraft
# book_page: 10 / 10
# chapter_page: 10
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
”Köp blyplåt”, sa jag, ”stans ut den i skivor. Sy fast dem över hela underkläderna tills du har tillräckligt. Skaffa stövlar med blysulor, bär en påse med rent bly, och så är saken klar! I stället för att vara fånge här kan du ge dig utomlands igen, Pyecraft; du kan resa—”
En ännu lyckligare idé kom till mig. ”Du behöver aldrig frukta ett skeppsbrott. Allt du behöver göra är att bara ta av dig en del av eller alla kläderna, ta med dig den nödvändiga mängden bagage och sväva upp i luften—”
I sin upphetsning tappade han spikhammaren så att den hamnade en centimeter från mitt huvud. ”Vid Jove!”, sa han, ”jag ska kunna komma tillbaka till klubben igen.”
Det satte stopp för mig. ”Vid Jove!”, sa jag svagt. ”Ja. Naturligtvis—det ska du.”
Det gjorde han. Det gör han. Där sitter han bakom mig nu och proppar i sig—så sant som jag lever!—en tredje omgång smörgåstårta. Och ingen i hela världen vet—förutom hans hushållerska och jag—att han praktiskt taget inte väger någonting; att han bara är en tråkig massa av assimilerande materia, rena moln i kläder, niente, nefas, den mest obetydliga av män. Där sitter han och tittar tills jag är klar med det här skrivandet. Sedan, om han kan, kommer han att överrumpla mig. Han kommer att sväva upp till mig...
Han kommer att berätta allt om det igen, hur det känns, hur det inte känns, hur han ibland hoppas att det håller på att lätta lite. Och alltid, någonstans i den tjocka, utförliga berättelsen, kommer han att säga: ”Hemligheten måste hållas, eller hur? Om någon visste om det—jag skulle skämmas så. . . Det får en att framstå som en sån idiot, förstår du. Att krypa omkring på ett tak och allt det där. . . ”
Och nu till att undgå Pyecraft, som, precis som han gör, intar en utmärkt strategisk position mellan mig och dörren.
BokRobot
BokRobot samlar böcker och sagor att läsa och utforska. Här hittar du ett växande urval, och du kan också skapa egna böcker och sagor.
