BokRobot leseutgave
Bøker
GratisDen etruskiske vasen
Prosper Mérimée
Norsk
Engelsk
Tysk
Nederlandsk (Belgia)
Svensk
Spansk
FranskAuguste Saint-Clair var overhodet ikke populær i sosieteten, hovedsakelig fordi han bare brydde seg om å behage dem som falt i hans egen smak. Han unngikk de førstnevnte og søkte etter de sistnevnte. I andre henseender var han tankeløs og latskapelig. En kveld, da han kom ut fra den italienske operaen, spurte Marquise A---- ham om hans mening om Mlle. Sontags sang. «Ja, Madam,» svarte Saint-Clair, smilende vennlig, mens han tenkte på noe helt annet. Dette latterlige svaret kunne ikke tilskrives sjenerthet, for han snakket med stormenn og prominente menn og kvinner, og til og med med sosietetskvinner, med like stor letthet som om han var deres likemann. Marquisen anså Saint-Clair som en dum, ufyselig tosk.
En mandag hadde han fått en invitasjon til å spise middag hos Madam B----. Hun viste ham mye oppmerksomhet, og da han forlot huset hennes, bemerket han at han aldri hadde møtt en mer behagelig kvinne. Madam B---- brukte en måned på å samle sammen vitser i andre menneskers hus, som hun delte ut på én kveld i sitt eget. Saint-Clair besøkte henne igjen på torsdagen samme uke. Denne gangen begynte han å bli litt lei av henne. Et nytt besøk gjorde at han bestemte seg for aldri mer å sette sine bein i salongen hennes. Madam B---- hevdet at Saint-Clair var en uoppdragen ung mann, og at det ikke var god tone å omgås ham.
Han var av natur ømhjertet og kjærlig, men i en alder da varige inntrykk dannes altfor lett. Hans altfor demonstrative natur hadde utsatt ham for sarkasme fra sine kamerater. Han var stolt og ambisiøs, og holdt fast ved sin mening som et sta barn. Fra nå av gjorde han det til en regel å skjule ethvert ytre tegn på det som kunne virke som en skammelig svakhet. Han nådde sitt mål, men seieren kostet ham dyrt. Han lærte å skjule sine mykere følelser for andre, men undertrykkelsen økte bare deres styrke hundrefold. I sosieteten hadde han det sørgelige ryktet om å være hjerteløs og likegyldig; og når han var alene, fremkalte hans rastløse fantasi grusomme lidelser – som var desto verre fordi ingen delte dem med ham.
# book_id: global-gutenberg-translation-2be472431ce947c39c43be646b746ab4
# book_title: Den etruskiske vasen
# chapter_id: 1-den-etruskiske-vasen
# chapter_title: Den etruskiske vasen
# book_page: 1 / 23
# chapter_page: 1
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Auguste Saint-Clair var overhodet ikke populær i sosieteten, hovedsakelig fordi han bare brydde seg om å behage dem som falt i hans egen smak. Han unngikk de førstnevnte og søkte etter de sistnevnte. I andre henseender var han tankeløs og latskapelig. En kveld, da han kom ut fra den italienske operaen, spurte Marquise A---- ham om hans mening om Mlle. Sontags sang. «Ja, Madam,» svarte Saint-Clair, smilende vennlig, mens han tenkte på noe helt annet. Dette latterlige svaret kunne ikke tilskrives sjenerthet, for han snakket med stormenn og prominente menn og kvinner, og til og med med sosietetskvinner, med like stor letthet som om han var deres likemann. Marquisen anså Saint-Clair som en dum, ufyselig tosk.
En mandag hadde han fått en invitasjon til å spise middag hos Madam B----. Hun viste ham mye oppmerksomhet, og da han forlot huset hennes, bemerket han at han aldri hadde møtt en mer behagelig kvinne. Madam B---- brukte en måned på å samle sammen vitser i andre menneskers hus, som hun delte ut på én kveld i sitt eget. Saint-Clair besøkte henne igjen på torsdagen samme uke. Denne gangen begynte han å bli litt lei av henne. Et nytt besøk gjorde at han bestemte seg for aldri mer å sette sine bein i salongen hennes. Madam B---- hevdet at Saint-Clair var en uoppdragen ung mann, og at det ikke var god tone å omgås ham.
Han var av natur ømhjertet og kjærlig, men i en alder da varige inntrykk dannes altfor lett. Hans altfor demonstrative natur hadde utsatt ham for sarkasme fra sine kamerater. Han var stolt og ambisiøs, og holdt fast ved sin mening som et sta barn. Fra nå av gjorde han det til en regel å skjule ethvert ytre tegn på det som kunne virke som en skammelig svakhet. Han nådde sitt mål, men seieren kostet ham dyrt. Han lærte å skjule sine mykere følelser for andre, men undertrykkelsen økte bare deres styrke hundrefold. I sosieteten hadde han det sørgelige ryktet om å være hjerteløs og likegyldig; og når han var alene, fremkalte hans rastløse fantasi grusomme lidelser – som var desto verre fordi ingen delte dem med ham.Hvor vanskelig det er å finne en venn! Vanskelig! Er det mulig å finne to menn hvor som helst som ikke har noen hemmeligheter for hverandre? At Saint-Clair hadde lite tro på vennskap, var lett å se. Overfor unge mennesker i sosieteten var oppførselen hans kald og reservert. Han stilte ingen spørsmål om deres hemmeligheter; og de fleste av hans handlinger og alle hans tanker var en gåte for dem. En franskmann elsker å snakke om seg selv; derfor var Saint-Clair den uvillige mottakeren av mange betroelser. Vennene hans – det vil si, de han så omtrent to ganger i uken – klaget over hans likegyldighet overfor deres betroelser. De mente at ubetenksomhet burde være gjensidig; for den som uten å bli spurt betror oss sin hemmelighet, tar som regel anstøt av at vi ikke avslører vår i gjengjeld.
"Han holder tankene sine for seg selv," murret Alphonse de Thémines en dag.
"Jeg kunne aldri sette den minste tillit til den fordømte Saint-Clair," la den skarpsindige obersten til.
"Jeg tror han er halvt jesuitt," svarte Jules Lambert. "Noen sverget for meg at han hadde møtt ham to ganger da han kom ut fra St. Sulpice. Ingen vet hva han tenker på. Jeg må si at jeg aldri føler meg helt tilpass med ham."
De skiltes. Alphonse møtte Saint-Clair på Boulevard Italien. Han gikk med blikket festet på bakken, uten å legge merke til noen. Alphonse stoppet ham, tok ham ved armen, og før de hadde nådd Rue de la Paix, hadde han fortalt ham hele historien om sine kjærlighetsforhold til Madam ----, hvis mann var så sjalu og så voldelig.
Samme kveld tapte Jules Lambert pengene sine på kortspill. Etterpå tenkte han at det var best å gå og danse. Mens han danset, kom han ved et uhell borti en mann som også hadde tapt pengene sine og var i svært dårlig humør. Det fulgte skarpe ord, og en utfordring ble gitt og tatt imot. Jules ba Saint-Clair om å være hans sekundant, og lånte samtidig penger av ham, som han sannsynligvis aldri ville betale tilbake.
# book_id: global-gutenberg-translation-2be472431ce947c39c43be646b746ab4
# book_title: Den etruskiske vasen
# chapter_id: 1-den-etruskiske-vasen
# chapter_title: Den etruskiske vasen
# book_page: 2 / 23
# chapter_page: 2
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Hvor vanskelig det er å finne en venn! Vanskelig! Er det mulig å finne to menn hvor som helst som ikke har noen hemmeligheter for hverandre? At Saint-Clair hadde lite tro på vennskap, var lett å se. Overfor unge mennesker i sosieteten var oppførselen hans kald og reservert. Han stilte ingen spørsmål om deres hemmeligheter; og de fleste av hans handlinger og alle hans tanker var en gåte for dem. En franskmann elsker å snakke om seg selv; derfor var Saint-Clair den uvillige mottakeren av mange betroelser. Vennene hans – det vil si, de han så omtrent to ganger i uken – klaget over hans likegyldighet overfor deres betroelser. De mente at ubetenksomhet burde være gjensidig; for den som uten å bli spurt betror oss sin hemmelighet, tar som regel anstøt av at vi ikke avslører vår i gjengjeld.
"Han holder tankene sine for seg selv," murret Alphonse de Thémines en dag.
"Jeg kunne aldri sette den minste tillit til den fordømte Saint-Clair," la den skarpsindige obersten til.
"Jeg tror han er halvt jesuitt," svarte Jules Lambert. "Noen sverget for meg at han hadde møtt ham to ganger da han kom ut fra St. Sulpice. Ingen vet hva han tenker på. Jeg må si at jeg aldri føler meg helt tilpass med ham."
De skiltes. Alphonse møtte Saint-Clair på Boulevard Italien. Han gikk med blikket festet på bakken, uten å legge merke til noen. Alphonse stoppet ham, tok ham ved armen, og før de hadde nådd Rue de la Paix, hadde han fortalt ham hele historien om sine kjærlighetsforhold til Madam ----, hvis mann var så sjalu og så voldelig.
Samme kveld tapte Jules Lambert pengene sine på kortspill. Etterpå tenkte han at det var best å gå og danse. Mens han danset, kom han ved et uhell borti en mann som også hadde tapt pengene sine og var i svært dårlig humør. Det fulgte skarpe ord, og en utfordring ble gitt og tatt imot. Jules ba Saint-Clair om å være hans sekundant, og lånte samtidig penger av ham, som han sannsynligvis aldri ville betale tilbake.Alt i alt var Saint-Clair en person som var lett å leve sammen med. Han var ingen andres fiende, bare sin egen; han var imøtekommende, ofte munter, sjelden slitsom; han hadde reist mye og lest mye, men trakk aldri frem sin kunnskap eller sine erfaringer uten å bli spurt. Fysisk var han høy og velskapt; han hadde et verdig og raffinert uttrykk – nesten alltid for alvorlig, men smilet hans var behagelig og svært tiltrekkende.
Jeg glemmer et viktig punkt. Saint-Clair viste oppmerksomhet overfor alle kvinner, og søkte deres selskap mer enn menns. Det var vanskelig å si om han var forelsket; men hvis dette reserverte vesenet følte kjærlighet, var den vakre grevinnen Mathilde de Coursy kvinnen han hadde valgt. Hun var en ung enke, og man så ham ofte ved huset hennes. Som bevis på deres vennskap var det først Saint-Clairs nærmest overdrevne høflighet overfor grevinnen, og omvendt; deretter hans vane med aldri å nevne hennes navn offentlig, eller, hvis han var nødt til å snakke om henne, aldri med den minste ros. Dessuten, før Saint-Clair ble introdusert for henne, hadde han vært lidenskapelig glad i musikk, og grevinnen likeledes i malerkunst. Siden de ble kjent, hadde deres interesser endret seg. Til slutt: Da grevinnen besøkte et kursted året før, fulgte Saint-Clair etter henne innen mindre enn en uke.
***
# book_id: global-gutenberg-translation-2be472431ce947c39c43be646b746ab4
# book_title: Den etruskiske vasen
# chapter_id: 1-den-etruskiske-vasen
# chapter_title: Den etruskiske vasen
# book_page: 3 / 23
# chapter_page: 3
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Alt i alt var Saint-Clair en person som var lett å leve sammen med. Han var ingen andres fiende, bare sin egen; han var imøtekommende, ofte munter, sjelden slitsom; han hadde reist mye og lest mye, men trakk aldri frem sin kunnskap eller sine erfaringer uten å bli spurt. Fysisk var han høy og velskapt; han hadde et verdig og raffinert uttrykk – nesten alltid for alvorlig, men smilet hans var behagelig og svært tiltrekkende.
Jeg glemmer et viktig punkt. Saint-Clair viste oppmerksomhet overfor alle kvinner, og søkte deres selskap mer enn menns. Det var vanskelig å si om han var forelsket; men hvis dette reserverte vesenet følte kjærlighet, var den vakre grevinnen Mathilde de Coursy kvinnen han hadde valgt. Hun var en ung enke, og man så ham ofte ved huset hennes. Som bevis på deres vennskap var det først Saint-Clairs nærmest overdrevne høflighet overfor grevinnen, og omvendt; deretter hans vane med aldri å nevne hennes navn offentlig, eller, hvis han var nødt til å snakke om henne, aldri med den minste ros. Dessuten, før Saint-Clair ble introdusert for henne, hadde han vært lidenskapelig glad i musikk, og grevinnen likeledes i malerkunst. Siden de ble kjent, hadde deres interesser endret seg. Til slutt: Da grevinnen besøkte et kursted året før, fulgte Saint-Clair etter henne innen mindre enn en uke.
***Min plikt som romanforfatter tvinger meg til å avsløre at tidlig en morgen i juli, noen få øyeblikk før soloppgang, åpnet hageporten til et landsted seg, og en mann snek seg ut med den diskresjonen en innbruddstyv som frykter å bli oppdaget ville ha vist. Dette landstedet tilhørte Madame de Coursy, og mannen var Saint-Clair. En kvinne, innhyllet i en kappe, kom til porten sammen med ham, stod med hodet utstrakt og betraktet ham så lenge hun kunne, til han var langt borte langs stien som gikk langs parkmuren. Saint-Clair stoppet, så seg forsiktig omkring og vinket med hånden til kvinnen om å gå inn. Det klare lyset fra sommermorgenen gjorde det mulig for ham å skimte hennes bleke ansikt. Hun stod urørlig der han hadde etterlatt henne. Han gikk tilbake til henne og tok henne ømt i armene sine. Han hadde tenkt å tvinge henne til å gå inn; men han hadde fortsatt hundre ting å si til henne.
Samtalen deres varte i ti minutter, til de til slutt hørte stemmen til en bonde som var på vei til arbeidet sitt på markene.
Et nytt kyss ble utvekslet mellom dem, porten ble lukket, og Saint-Clair nådde med et hopp enden av stien. Han fulgte en sti som tydeligvis var godt kjent for ham, og løp av sted, idet han slo med stokken mot buskene og nærmest hoppet av glede. Av og til stoppet han eller vandret sakte, mens han så opp mot himmelen, som var farget lilla i øst. Faktisk ville enhver som møtte ham, ha tatt ham for en rømt sinnssyk. Etter en halvtimes vandring nådde han døren til et ensomt lite hus som han hadde leid for sesongen. Han slapp seg inn med en nøkkel, og deretter, idet han kastet seg ned på sofaen, forsvant han inn i en dagdrøm, med tomme øyne og et lykkelig smil om leppene. Tankene hans var fylt av lyse refleksjoner. "Så lykkelig jeg er!" gjentok han stadig. "Endelig har jeg møtt et hjerte som forstår mitt ... Ja, jeg har funnet mitt ideal ... Jeg har samtidig fått både en venn og en elsker ... Hvilken dybde i sjelen! ... Hvilken karakter! ...
# book_id: global-gutenberg-translation-2be472431ce947c39c43be646b746ab4
# book_title: Den etruskiske vasen
# chapter_id: 1-den-etruskiske-vasen
# chapter_title: Den etruskiske vasen
# book_page: 4 / 23
# chapter_page: 4
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Min plikt som romanforfatter tvinger meg til å avsløre at tidlig en morgen i juli, noen få øyeblikk før soloppgang, åpnet hageporten til et landsted seg, og en mann snek seg ut med den diskresjonen en innbruddstyv som frykter å bli oppdaget ville ha vist. Dette landstedet tilhørte Madame de Coursy, og mannen var Saint-Clair. En kvinne, innhyllet i en kappe, kom til porten sammen med ham, stod med hodet utstrakt og betraktet ham så lenge hun kunne, til han var langt borte langs stien som gikk langs parkmuren. Saint-Clair stoppet, så seg forsiktig omkring og vinket med hånden til kvinnen om å gå inn. Det klare lyset fra sommermorgenen gjorde det mulig for ham å skimte hennes bleke ansikt. Hun stod urørlig der han hadde etterlatt henne. Han gikk tilbake til henne og tok henne ømt i armene sine. Han hadde tenkt å tvinge henne til å gå inn; men han hadde fortsatt hundre ting å si til henne.
Samtalen deres varte i ti minutter, til de til slutt hørte stemmen til en bonde som var på vei til arbeidet sitt på markene.
Et nytt kyss ble utvekslet mellom dem, porten ble lukket, og Saint-Clair nådde med et hopp enden av stien. Han fulgte en sti som tydeligvis var godt kjent for ham, og løp av sted, idet han slo med stokken mot buskene og nærmest hoppet av glede. Av og til stoppet han eller vandret sakte, mens han så opp mot himmelen, som var farget lilla i øst. Faktisk ville enhver som møtte ham, ha tatt ham for en rømt sinnssyk. Etter en halvtimes vandring nådde han døren til et ensomt lite hus som han hadde leid for sesongen. Han slapp seg inn med en nøkkel, og deretter, idet han kastet seg ned på sofaen, forsvant han inn i en dagdrøm, med tomme øyne og et lykkelig smil om leppene. Tankene hans var fylt av lyse refleksjoner. "Så lykkelig jeg er!" gjentok han stadig. "Endelig har jeg møtt et hjerte som forstår mitt ... Ja, jeg har funnet mitt ideal ... Jeg har samtidig fått både en venn og en elsker ... Hvilken dybde i sjelen! ... Hvilken karakter! ...Nei, hun har aldri elsket noen før meg." Så snart kryper forfengeligheten inn i menneskelige forhold! "Hun er den vakreste kvinnen i Paris," tenkte han, og fantasien hans fremkalte alle hennes sjarmpunkter. "Hun har valgt meg fremfor alle de andre. Hun hadde hele overklassen ved sine føtter. Den hussarobersten, galant, kjekk og ikke for tykk; den unge forfatteren, som maler i akvarell så godt, og som er en så fremragende skuespiller; den russiske Lovelace, som deltok i Balkanfelttoget og tjente under Diébitch; fremfor alt Camille T----, som er genialt begavet, har gode manérer og et fint sabelmerke over pannen ... Hun har avvist dem alle for meg!" Deretter kom refrenget: "Å, så lykkelig jeg er! Så lykkelig jeg er!" Og han reiste seg og åpnet vinduet, for han kunne knapt puste. Først gikk han rundt; så veltet han seg på sofaen.
En glad forelsket er nesten like kjedelig som en ulykkelig. En av mine venner, som vanligvis befinner seg i den ene eller andre av disse tilstandene, fant ut at den eneste måten å få oppmerksomhet på var å lage en utmerket frokost til meg, mens han kunne utøse seg om sine amorøse affærer. Da kaffen var ferdigdrikket, var han nødt til å velge et helt annet samtaleemne.
Ettersom jeg ikke kan lage frokost til alle mine lesere, gir jeg dem i stedet Saint-Clairs ekstaser som gave. Dessuten er det umulig å leve i skyene hele tiden. Saint-Clar var trett; han gjespet, strakte ut armene, så at det var høylys dag og sovnet til slutt. Da han våknet, så han på klokken at han knapt hadde tid til å kle på seg og skynde seg avsted til Paris for å delta på en lunsjfest hos flere av sine unge venner.
***
De hadde akkurat åpnet enda en flaske champagne. Jeg lar mine lesere gjette hvor mange som hadde gått forut for den. Det er nok å vite at de hadde nådd det stadiet som kommer raskt nok under en middagsfest for unge menn, der alle snakker på én gang, og de som har mest kontroll over seg selv blir bekymret for dem som ikke klarer å bære så mye.
# book_id: global-gutenberg-translation-2be472431ce947c39c43be646b746ab4
# book_title: Den etruskiske vasen
# chapter_id: 1-den-etruskiske-vasen
# chapter_title: Den etruskiske vasen
# book_page: 5 / 23
# chapter_page: 5
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Nei, hun har aldri elsket noen før meg." Så snart kryper forfengeligheten inn i menneskelige forhold! "Hun er den vakreste kvinnen i Paris," tenkte han, og fantasien hans fremkalte alle hennes sjarmpunkter. "Hun har valgt meg fremfor alle de andre. Hun hadde hele overklassen ved sine føtter. Den hussarobersten, galant, kjekk og ikke for tykk; den unge forfatteren, som maler i akvarell så godt, og som er en så fremragende skuespiller; den russiske Lovelace, som deltok i Balkanfelttoget og tjente under Diébitch; fremfor alt Camille T----, som er genialt begavet, har gode manérer og et fint sabelmerke over pannen ... Hun har avvist dem alle for meg!" Deretter kom refrenget: "Å, så lykkelig jeg er! Så lykkelig jeg er!" Og han reiste seg og åpnet vinduet, for han kunne knapt puste. Først gikk han rundt; så veltet han seg på sofaen.
En glad forelsket er nesten like kjedelig som en ulykkelig. En av mine venner, som vanligvis befinner seg i den ene eller andre av disse tilstandene, fant ut at den eneste måten å få oppmerksomhet på var å lage en utmerket frokost til meg, mens han kunne utøse seg om sine amorøse affærer. Da kaffen var ferdigdrikket, var han nødt til å velge et helt annet samtaleemne.
Ettersom jeg ikke kan lage frokost til alle mine lesere, gir jeg dem i stedet Saint-Clairs ekstaser som gave. Dessuten er det umulig å leve i skyene hele tiden. Saint-Clar var trett; han gjespet, strakte ut armene, så at det var høylys dag og sovnet til slutt. Da han våknet, så han på klokken at han knapt hadde tid til å kle på seg og skynde seg avsted til Paris for å delta på en lunsjfest hos flere av sine unge venner.
***
De hadde akkurat åpnet enda en flaske champagne. Jeg lar mine lesere gjette hvor mange som hadde gått forut for den. Det er nok å vite at de hadde nådd det stadiet som kommer raskt nok under en middagsfest for unge menn, der alle snakker på én gang, og de som har mest kontroll over seg selv blir bekymret for dem som ikke klarer å bære så mye."Jeg skulle ønske," sa Alphonse de Thémines, som aldri gikk glipp av en mulighet til å snakke om England, "jeg skulle ønske det var skikk i Paris, slik det er i London, at hver enkelt skulle utbringe en skål for sin elskerinne. Hvis det var tilfellet, ville vi funnet ut hvem vår venn Saint-Clair sukker etter." Og mens han sa disse ordene, fylte han opp sitt eget glass og naboenes.
Saint-Clair følte seg litt flau, men skulle til å svare da Jules Lambert hindret ham.
"Jeg støtter helhjertet denne skikken," sa han og løftet glasset sitt, "og jeg tar den i bruk. Til alle hattemakerne i Paris, med unntak av dem som er over tretti, de enøyde og de lamme."
"Hurra! Hurra!" ropte anglomanerne.
Saint-Clar reiste seg, glasset i hånden.
"Mine herrer," sa han, "jeg har ikke et like stort hjerte som vår venn Jules, men det er mer stabilt – en stabilitet som er desto mer trofast ettersom jeg lenge har vært skilt fra den kvinnen jeg tenker på. Likevel er jeg sikker på at dere vil godkjenne mitt valg, selv om dere ikke allerede er mine rivaler. Til Judith Pasta, mine herrer! Må vi snart få velkommen Europas fremste tragediedronning tilbake."
Thémines var i ferd med å kritisere skålen, men ble avbrutt av applaus. Saint-Clair hadde parert dette angrepet og følte seg trygg resten av dagen.
Samtalen dreide seg først om teatre. Fra kritikken av dramaet vandret de over til politiske emner. Fra hertugen av Wellington gikk de videre til engelske hester. Fra engelske hester til kvinner, ved en naturlig sammenheng mellom ideene; for for unge menn er en god hest det første, og deretter en vakker elskerinne – de to mest attråverdige tingene.
Deretter diskuterte de måtene å skaffe seg disse ettertraktede skattene på. Hester kjøpes, kvinner kjøpes også; bare snakker vi ikke om dem på den måten.
Saint-Clair, etter ydmykt å ha påberopt seg manglende erfaring innen dette delikate emnet, ga uttrykk for sin oppfatning om at den viktigste måten å behage en kvinne på er å være særegen, å være annerledes enn andre. Men han mente ikke at det var mulig å gi en generell oppskrift på særegenhet.
# book_id: global-gutenberg-translation-2be472431ce947c39c43be646b746ab4
# book_title: Den etruskiske vasen
# chapter_id: 1-den-etruskiske-vasen
# chapter_title: Den etruskiske vasen
# book_page: 6 / 23
# chapter_page: 6
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
"Jeg skulle ønske," sa Alphonse de Thémines, som aldri gikk glipp av en mulighet til å snakke om England, "jeg skulle ønske det var skikk i Paris, slik det er i London, at hver enkelt skulle utbringe en skål for sin elskerinne. Hvis det var tilfellet, ville vi funnet ut hvem vår venn Saint-Clair sukker etter." Og mens han sa disse ordene, fylte han opp sitt eget glass og naboenes.
Saint-Clair følte seg litt flau, men skulle til å svare da Jules Lambert hindret ham.
"Jeg støtter helhjertet denne skikken," sa han og løftet glasset sitt, "og jeg tar den i bruk. Til alle hattemakerne i Paris, med unntak av dem som er over tretti, de enøyde og de lamme."
"Hurra! Hurra!" ropte anglomanerne.
Saint-Clar reiste seg, glasset i hånden.
"Mine herrer," sa han, "jeg har ikke et like stort hjerte som vår venn Jules, men det er mer stabilt – en stabilitet som er desto mer trofast ettersom jeg lenge har vært skilt fra den kvinnen jeg tenker på. Likevel er jeg sikker på at dere vil godkjenne mitt valg, selv om dere ikke allerede er mine rivaler. Til Judith Pasta, mine herrer! Må vi snart få velkommen Europas fremste tragediedronning tilbake."
Thémines var i ferd med å kritisere skålen, men ble avbrutt av applaus. Saint-Clair hadde parert dette angrepet og følte seg trygg resten av dagen.
Samtalen dreide seg først om teatre. Fra kritikken av dramaet vandret de over til politiske emner. Fra hertugen av Wellington gikk de videre til engelske hester. Fra engelske hester til kvinner, ved en naturlig sammenheng mellom ideene; for for unge menn er en god hest det første, og deretter en vakker elskerinne – de to mest attråverdige tingene.
Deretter diskuterte de måtene å skaffe seg disse ettertraktede skattene på. Hester kjøpes, kvinner kjøpes også; bare snakker vi ikke om dem på den måten.
Saint-Clair, etter ydmykt å ha påberopt seg manglende erfaring innen dette delikate emnet, ga uttrykk for sin oppfatning om at den viktigste måten å behage en kvinne på er å være særegen, å være annerledes enn andre. Men han mente ikke at det var mulig å gi en generell oppskrift på særegenhet."Ifølge ditt synspunkt," sa Jules, "ville en lam eller pukkelrygget mann ha bedre sjanse til å behage enn en med vanlig utseende."
"Du tar ting for langt," repliserte Saint-Clair, "men jeg er villig til å akseptere alle konsekvensene av mitt utsagn. For eksempel, hvis jeg hadde vært pukkelrygget, ville jeg i stedet for å skyte meg i hodet ha gjort erobringer. Først ville jeg prøve mine triks på dem som generelt er medfølende; deretter på de kvinnene – og det er mange av dem – som hevder å være originale – eksentriske, som de sier i England. Til å begynne med ville jeg beskrive min sørgelige tilstand og påpeke at jeg var offer for naturens grusomhet. Jeg ville forsøke å vekke medfølelse for min skjebne, jeg ville la dem ane at jeg var i stand til en lidenskapelig kjærlighet. Jeg ville drepe en av mine rivaler i en duell, og jeg ville late som jeg hadde forgiftet meg selv med en svak dose laudanum. Etter noen måneder ville de ikke legge merke til min misdannelse, og da ville jeg være på vakt etter de første tegnene på hengivenhet.
Med kvinner som streber etter originalitet er erobringen enkel. Bare overbevis dem om at det er en ufravikelig regel at en deformert person aldri kan ha et kjærlighetsforhold; da vil de umiddelbart ønske å bevise det motsatte."
"For en Don Juan!" utbrøt Jules.
"Ettersom vi ikke har hatt ulykken å bli født deformerte," sa oberst Beaujeu, "ville det være best om vi fikk beina våre brukket, mine herrer."
"Jeg er helt enig med Saint-Clair," sa Hector Roquantin, som bare var tre og en halv fot høy. "Vi ser stadig at vakre og fasjonable kvinner gir seg hen til menn som dere fine karer aldri ville drømme om."
"Hector, ring bare på klokken for en flaske til, vil du?" sa Thémines tilfeldig.
Dvergen reiste seg, og alle smilte, idet de husket fablen om reven uten hale.
"For min del," sa Thémines og tok opp samtalen igjen, "jo lenger jeg lever, desto tydeligere ser jeg at den viktigste egenskapen som tiltrekker selv de mest gjenstridige, er et presentabelt utseende" – og han kastet et smigrende blikk i speilet på motsatt side – "presentabelt utseende og god smak i klesdrakt," og han feide bort en brødsmule fra frakken sin.
# book_id: global-gutenberg-translation-2be472431ce947c39c43be646b746ab4
# book_title: Den etruskiske vasen
# chapter_id: 1-den-etruskiske-vasen
# chapter_title: Den etruskiske vasen
# book_page: 7 / 23
# chapter_page: 7
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
"Ifølge ditt synspunkt," sa Jules, "ville en lam eller pukkelrygget mann ha bedre sjanse til å behage enn en med vanlig utseende."
"Du tar ting for langt," repliserte Saint-Clair, "men jeg er villig til å akseptere alle konsekvensene av mitt utsagn. For eksempel, hvis jeg hadde vært pukkelrygget, ville jeg i stedet for å skyte meg i hodet ha gjort erobringer. Først ville jeg prøve mine triks på dem som generelt er medfølende; deretter på de kvinnene – og det er mange av dem – som hevder å være originale – eksentriske, som de sier i England. Til å begynne med ville jeg beskrive min sørgelige tilstand og påpeke at jeg var offer for naturens grusomhet. Jeg ville forsøke å vekke medfølelse for min skjebne, jeg ville la dem ane at jeg var i stand til en lidenskapelig kjærlighet. Jeg ville drepe en av mine rivaler i en duell, og jeg ville late som jeg hadde forgiftet meg selv med en svak dose laudanum. Etter noen måneder ville de ikke legge merke til min misdannelse, og da ville jeg være på vakt etter de første tegnene på hengivenhet.
Med kvinner som streber etter originalitet er erobringen enkel. Bare overbevis dem om at det er en ufravikelig regel at en deformert person aldri kan ha et kjærlighetsforhold; da vil de umiddelbart ønske å bevise det motsatte."
"For en Don Juan!" utbrøt Jules.
"Ettersom vi ikke har hatt ulykken å bli født deformerte," sa oberst Beaujeu, "ville det være best om vi fikk beina våre brukket, mine herrer."
"Jeg er helt enig med Saint-Clair," sa Hector Roquantin, som bare var tre og en halv fot høy. "Vi ser stadig at vakre og fasjonable kvinner gir seg hen til menn som dere fine karer aldri ville drømme om."
"Hector, ring bare på klokken for en flaske til, vil du?" sa Thémines tilfeldig.
Dvergen reiste seg, og alle smilte, idet de husket fablen om reven uten hale.
"For min del," sa Thémines og tok opp samtalen igjen, "jo lenger jeg lever, desto tydeligere ser jeg at den viktigste egenskapen som tiltrekker selv de mest gjenstridige, er et presentabelt utseende" – og han kastet et smigrende blikk i speilet på motsatt side – "presentabelt utseende og god smak i klesdrakt," og han feide bort en brødsmule fra frakken sin."Bah!" utbrøt dvergen, "med et pent utseende og en frakk fra Staub er det nok av kvinner å få tak i for en uke av gangen, men vi ville blitt lei av dem ved det andre møtet. Det kreves mer enn det for å vinne det som kalles kjærlighet... Du må..."
"Stopp!" avbrøt Thémines. "Vil dere ha et treffende eksempel? Dere vet alle hva slags mann Massigny var. Manerer som en engelsk stallgutt, og ikke mer samtale enn hesten hans... Men han var like kjekk som Adonis, og kunne knyte slipset sitt som Brummel. Alt i alt var han den største kjedeligheten jeg noensinne har møtt."
"Han drepte meg nesten av utmattelse," sa oberst Beaujeu. "Tenk bare: Én gang måtte jeg reise to hundre mil sammen med ham!"
"Visste dere," spurte Saint-Clair, "at han forårsaket den stakkars Richard Thorntons død, som dere alle kjente?"
"Men," protesterte Jules, "jeg trodde han ble myrdet av banditter nær Fondi?"
"Gitt; men Massigny var i hvert fall medskyldig i forbrytelsen. En gruppe reisende, Thornton blant dem, hadde planlagt å dra til Napoli sammen for å unngå angrep fra banditter. Massigny ba om å få bli med dem. Så snart Thornton hørte dette, dro han av sted før de andre, tilsynelatende for å unngå å være lenge sammen med Massigny. Han dro alene, og resten vet dere."
"Thornton valgte den eneste rette veien," sa Thémines; "han valgte den letteste av to dødsveier. Vi burde alle ha gjort det samme i hans sted." Deretter, etter en pause, fortsatte han: "Du innrømmer vel for meg at Massigny var den største byrden på jorden?"
"Selvfølgelig," utbrøt de alle i kor.
"La oss ikke fortvile," sa Jules; "la oss gjøre et unntak til fordel for... særlig når han avslører sine politiske intriger."
"Du skal nå innrømme for meg," fortsatte Thémines, "at Madame de Coursy er den mest intelligente kvinnen som finnes noe sted."
Et øyeblikks stillhet fulgte. Saint-Clair så ned og trodde at alle øyne var rettet mot ham selv.
"Hvem bestrider det?" sa han omsider, mens han fortsatt bøyd seg over tallerkenen, tilsynelatende for å undersøke blomstene som var malt på porselenet nærmere.
"Jeg hevder," sa Jules og hevet stemmen, "at hun er en av de tre mest fascinerende kvinnene i Paris."
# book_id: global-gutenberg-translation-2be472431ce947c39c43be646b746ab4
# book_title: Den etruskiske vasen
# chapter_id: 1-den-etruskiske-vasen
# chapter_title: Den etruskiske vasen
# book_page: 8 / 23
# chapter_page: 8
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
"Bah!" utbrøt dvergen, "med et pent utseende og en frakk fra Staub er det nok av kvinner å få tak i for en uke av gangen, men vi ville blitt lei av dem ved det andre møtet. Det kreves mer enn det for å vinne det som kalles kjærlighet... Du må..."
"Stopp!" avbrøt Thémines. "Vil dere ha et treffende eksempel? Dere vet alle hva slags mann Massigny var. Manerer som en engelsk stallgutt, og ikke mer samtale enn hesten hans... Men han var like kjekk som Adonis, og kunne knyte slipset sitt som Brummel. Alt i alt var han den største kjedeligheten jeg noensinne har møtt."
"Han drepte meg nesten av utmattelse," sa oberst Beaujeu. "Tenk bare: Én gang måtte jeg reise to hundre mil sammen med ham!"
"Visste dere," spurte Saint-Clair, "at han forårsaket den stakkars Richard Thorntons død, som dere alle kjente?"
"Men," protesterte Jules, "jeg trodde han ble myrdet av banditter nær Fondi?"
"Gitt; men Massigny var i hvert fall medskyldig i forbrytelsen. En gruppe reisende, Thornton blant dem, hadde planlagt å dra til Napoli sammen for å unngå angrep fra banditter. Massigny ba om å få bli med dem. Så snart Thornton hørte dette, dro han av sted før de andre, tilsynelatende for å unngå å være lenge sammen med Massigny. Han dro alene, og resten vet dere."
"Thornton valgte den eneste rette veien," sa Thémines; "han valgte den letteste av to dødsveier. Vi burde alle ha gjort det samme i hans sted." Deretter, etter en pause, fortsatte han: "Du innrømmer vel for meg at Massigny var den største byrden på jorden?"
"Selvfølgelig," utbrøt de alle i kor.
"La oss ikke fortvile," sa Jules; "la oss gjøre et unntak til fordel for... særlig når han avslører sine politiske intriger."
"Du skal nå innrømme for meg," fortsatte Thémines, "at Madame de Coursy er den mest intelligente kvinnen som finnes noe sted."
Et øyeblikks stillhet fulgte. Saint-Clair så ned og trodde at alle øyne var rettet mot ham selv.
"Hvem bestrider det?" sa han omsider, mens han fortsatt bøyd seg over tallerkenen, tilsynelatende for å undersøke blomstene som var malt på porselenet nærmere.
"Jeg hevder," sa Jules og hevet stemmen, "at hun er en av de tre mest fascinerende kvinnene i Paris.""Jeg kjente mannen hennes," sa obersten; "han viste meg ofte hennes sjarmerende brev."
"Auguste," avbrøt Hector Roquantin, "presenter meg for grevinnen. De sier at du kan få henne til å gjøre hva som helst."
"Når hun vender tilbake til Paris ved slutten av høsten...," mumlet Saint-Clair, "tror jeg ikke hun tar imot besøkende på landet."
"Vil du høre på meg?" utbrøt Thémines.
Stillheten ble gjenopprettet. Saint-Clair vinket nervøst med beina på stolen, som en fange foran dommerne sine.
"Du kjente ikke grevinnen for tre år siden, fordi du da var i Tyskland, Saint-Clair," fortsatte Alphonse de Thémines med irriterende kjølighet. "Du kan derfor ikke danne deg noen forestilling om henne slik hun var da; vakker, med friskheten til en rose, og like munter og glad som en sommerfugl. Kanskje vet du ikke at blant alle hennes mange beundrere var Massigny den hun viste sin gunst? Den mest dumme og latterlige av menn klarte å forføre den mest fascinerende av kvinner. Tror du at en deformert person kunne ha gjort det samme? Tøys; tro meg, med en god figur og en førsteklasses skredder er det bare dristighet som kreves i tillegg."
Saint-Clair befant seg i en ytterst vanskelig situasjon. Han lengtet etter å slå løgnen rett i ansiktet på taleren, men ble holdt tilbake av frykt for å kompromittere grevinnen. Han ville gjerne si noe for å forsvare henne, men han var målløs. Leppene hans skalv av raseri, og han forsøkte å finne noen indirekte måte å fremprovosere en krangel på, men klarte det ikke.
"Hva?" utbrøt Jules forbløffet. "Madame de Coursy ga seg selv til Massigny? Skjøthet, ditt navn er kvinne!"
"Ettersom en kvinnes rykte er av så liten betydning, er det selvfølgelig tillatt å rive det i stykker for litt underholdnings skyld," bemerket Saint-Clair i en tørr og hånlig tone, "og--"
# book_id: global-gutenberg-translation-2be472431ce947c39c43be646b746ab4
# book_title: Den etruskiske vasen
# chapter_id: 1-den-etruskiske-vasen
# chapter_title: Den etruskiske vasen
# book_page: 9 / 23
# chapter_page: 9
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
"Jeg kjente mannen hennes," sa obersten; "han viste meg ofte hennes sjarmerende brev."
"Auguste," avbrøt Hector Roquantin, "presenter meg for grevinnen. De sier at du kan få henne til å gjøre hva som helst."
"Når hun vender tilbake til Paris ved slutten av høsten...," mumlet Saint-Clair, "tror jeg ikke hun tar imot besøkende på landet."
"Vil du høre på meg?" utbrøt Thémines.
Stillheten ble gjenopprettet. Saint-Clair vinket nervøst med beina på stolen, som en fange foran dommerne sine.
"Du kjente ikke grevinnen for tre år siden, fordi du da var i Tyskland, Saint-Clair," fortsatte Alphonse de Thémines med irriterende kjølighet. "Du kan derfor ikke danne deg noen forestilling om henne slik hun var da; vakker, med friskheten til en rose, og like munter og glad som en sommerfugl. Kanskje vet du ikke at blant alle hennes mange beundrere var Massigny den hun viste sin gunst? Den mest dumme og latterlige av menn klarte å forføre den mest fascinerende av kvinner. Tror du at en deformert person kunne ha gjort det samme? Tøys; tro meg, med en god figur og en førsteklasses skredder er det bare dristighet som kreves i tillegg."
Saint-Clair befant seg i en ytterst vanskelig situasjon. Han lengtet etter å slå løgnen rett i ansiktet på taleren, men ble holdt tilbake av frykt for å kompromittere grevinnen. Han ville gjerne si noe for å forsvare henne, men han var målløs. Leppene hans skalv av raseri, og han forsøkte å finne noen indirekte måte å fremprovosere en krangel på, men klarte det ikke.
"Hva?" utbrøt Jules forbløffet. "Madame de Coursy ga seg selv til Massigny? Skjøthet, ditt navn er kvinne!"
"Ettersom en kvinnes rykte er av så liten betydning, er det selvfølgelig tillatt å rive det i stykker for litt underholdnings skyld," bemerket Saint-Clair i en tørr og hånlig tone, "og--"Men mens han talte, husket han med avsky en viss etruskisk vase som han hadde lagt merke til hundrevis av ganger på peishyllen i grevinnens hus i Paris. Han visste at den var en gave fra Massigny, som hadde tatt den med seg tilbake fra Italia; og – hvilket overveldende sammentreff! – grevinnen hadde tatt den med seg fra Paris til sitt landsted. Hver kveld, når Mathilde tok blomstene ut av kjolen sin, satte hun dem i denne etruskiske vasen.
Ordene døde på leppene hans. Han kunne verken se eller tenke på annet enn den etruskiske vasen.
"Hvor absurd," utbrøt en kritiker, "å mistenke sin elskerinne på grunn av en så ubetydelig ting!"
"Har du noen gang vært forelsket, min kjære kritiker?"
Thémines var i altfor godt humør til å ta anstøt av tonen Saint-Clair hadde brukt da han talte til ham, og svarte lett og med stor vennlighet:
"Jeg kan bare gjenta det jeg hørte i sosieteten. Det ble ansett som en sann historie mens du var i Tyskland. Men jeg kjenner knapt Madame de Coursy. Det er atten måneder siden jeg var i huset hennes. Det er høyst sannsynlig at jeg tar feil, og at historien var en oppdiktning av Massigny. Men la oss vende tilbake til diskusjonen vår, for om eksempelet mitt er sant eller ikke, påvirker ikke poenget mitt. Dere vet alle at den smarteste kvinnen i Frankrike, hvis verk –"
Døren åpnet seg, og Théodore Néville kom inn. Han hadde nettopp kommet tilbake fra Egypt.
"Théodore, du kom tilbake så fort!" Han ble overøst med spørsmål.
"Har du tatt med deg en ekte tyrkisk drakt?" spurte Thémines. "Har du skaffet deg en arabisk hest og en egyptisk stallgutt?"
"Hva slags mann er pashaen?" sa Jules. "Når vil han gjøre seg uavhengig? Har du sett et hode bli hugget av med et eneste slag av sabelen?"
"Og aiméene," sa Roquantin. "Er kvinnene i Kairo vakre?"
"Møtte du general L----?" spurte oberst Beaujeu. "Har han organisert pashaens hær? Gav oberst C---- deg et sverd til meg?"
"Og pyramidene? Nilens katarakter? Og statuen av Memnon? Ibrahim Pasha?" osv. De snakket alle på en gang; Saint-Clair grublet bare over den etruskiske vasen.
# book_id: global-gutenberg-translation-2be472431ce947c39c43be646b746ab4
# book_title: Den etruskiske vasen
# chapter_id: 1-den-etruskiske-vasen
# chapter_title: Den etruskiske vasen
# book_page: 10 / 23
# chapter_page: 10
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Men mens han talte, husket han med avsky en viss etruskisk vase som han hadde lagt merke til hundrevis av ganger på peishyllen i grevinnens hus i Paris. Han visste at den var en gave fra Massigny, som hadde tatt den med seg tilbake fra Italia; og – hvilket overveldende sammentreff! – grevinnen hadde tatt den med seg fra Paris til sitt landsted. Hver kveld, når Mathilde tok blomstene ut av kjolen sin, satte hun dem i denne etruskiske vasen.
Ordene døde på leppene hans. Han kunne verken se eller tenke på annet enn den etruskiske vasen.
"Hvor absurd," utbrøt en kritiker, "å mistenke sin elskerinne på grunn av en så ubetydelig ting!"
"Har du noen gang vært forelsket, min kjære kritiker?"
Thémines var i altfor godt humør til å ta anstøt av tonen Saint-Clair hadde brukt da han talte til ham, og svarte lett og med stor vennlighet:
"Jeg kan bare gjenta det jeg hørte i sosieteten. Det ble ansett som en sann historie mens du var i Tyskland. Men jeg kjenner knapt Madame de Coursy. Det er atten måneder siden jeg var i huset hennes. Det er høyst sannsynlig at jeg tar feil, og at historien var en oppdiktning av Massigny. Men la oss vende tilbake til diskusjonen vår, for om eksempelet mitt er sant eller ikke, påvirker ikke poenget mitt. Dere vet alle at den smarteste kvinnen i Frankrike, hvis verk –"
Døren åpnet seg, og Théodore Néville kom inn. Han hadde nettopp kommet tilbake fra Egypt.
"Théodore, du kom tilbake så fort!" Han ble overøst med spørsmål.
"Har du tatt med deg en ekte tyrkisk drakt?" spurte Thémines. "Har du skaffet deg en arabisk hest og en egyptisk stallgutt?"
"Hva slags mann er pashaen?" sa Jules. "Når vil han gjøre seg uavhengig? Har du sett et hode bli hugget av med et eneste slag av sabelen?"
"Og aiméene," sa Roquantin. "Er kvinnene i Kairo vakre?"
"Møtte du general L----?" spurte oberst Beaujeu. "Har han organisert pashaens hær? Gav oberst C---- deg et sverd til meg?"
"Og pyramidene? Nilens katarakter? Og statuen av Memnon? Ibrahim Pasha?" osv. De snakket alle på en gang; Saint-Clair grublet bare over den etruskiske vasen.
Théodore satt med korslagte ben. Denne vanen hadde han lært seg i Egypt, og ønsket ikke å miste den i Frankrike. Han ventet til spørsmålsstillerne var trette, og snakket så fort han kunne for å unngå å bli lett avbrutt.
"Pyramidene! Jeg sier dere, de er rene humbug. De er ikke så høye som jeg hadde ventet. Strasburg-katedralen er bare fire meter lavere. Jeg gikk forbi antikvitetsbutikkene. Ikke snakk til meg om dem. Bare synet av hieroglyfer får meg til å besvime. Det er mange reisende som bekymrer seg for mye over sånt! Mitt mål var å studere naturen og skikkene til alle de merkelige menneskene som trenges sammen i gatene i Alexandria og Kairo. Tyrkere, beduiner, koptere, fellah-bønder, môghrebiner. Jeg skrev ned noen få notater i all hast da jeg var på karantenehospitalet. For noen avskyelige steder det er! Jeg håper ingen av dere bekymrer dere for smittefare! Jeg røykte pipa mi i all ro og mak midt iblant tre hundre pestrammede mennesker. Ah! Oberst, dere ville beundret det velutstyrte kavaleriet der ute. Jeg må vise dere noen fantastiske våpen som jeg har tatt med meg tilbake. Jeg har en djerid som tilhørte en berømt Mourad Bey.
Jeg har en yataghan til dere, oberst, og en khandjar til Auguste. Dere må se min metchlà og bournous og khaick. Vet dere at jeg kunne ha tatt med meg et hvilket som helst antall kvinner? Ibrahim Pasha importerer så mange fra Hellas at de kan fås helt gratis... Men jeg måtte tenke på min mors følelser... Jeg snakket mye med pashaen. Han er en ytterst intelligent og fordomsfri mann. Dere ville knapt tro det, men han vet alt om våre anliggender. På min ære, han kjenner de minste hemmelighetene i vårt regjeringsråd. Jeg fikk mye verdifull informasjon fra ham om partienes stilling i Frankrike... Akkurat nå er han opptatt med statistikk. Han abonnerer på alle våre aviser. Ville dere tro det? – han er en uttalt bonapartisk og snakker bare om Napoleon. 'Ah! For en stor mann Bounabardo var!' sa han til meg; 'Bounabardo,' slik uttaler han Bonaparte."
"Giourdina, det vil si Jourdain," mumlet Thémines.
# book_id: global-gutenberg-translation-2be472431ce947c39c43be646b746ab4
# book_title: Den etruskiske vasen
# chapter_id: 1-den-etruskiske-vasen
# chapter_title: Den etruskiske vasen
# book_page: 11 / 23
# chapter_page: 11
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Théodore satt med korslagte ben. Denne vanen hadde han lært seg i Egypt, og ønsket ikke å miste den i Frankrike. Han ventet til spørsmålsstillerne var trette, og snakket så fort han kunne for å unngå å bli lett avbrutt.
"Pyramidene! Jeg sier dere, de er rene humbug. De er ikke så høye som jeg hadde ventet. Strasburg-katedralen er bare fire meter lavere. Jeg gikk forbi antikvitetsbutikkene. Ikke snakk til meg om dem. Bare synet av hieroglyfer får meg til å besvime. Det er mange reisende som bekymrer seg for mye over sånt! Mitt mål var å studere naturen og skikkene til alle de merkelige menneskene som trenges sammen i gatene i Alexandria og Kairo. Tyrkere, beduiner, koptere, fellah-bønder, môghrebiner. Jeg skrev ned noen få notater i all hast da jeg var på karantenehospitalet. For noen avskyelige steder det er! Jeg håper ingen av dere bekymrer dere for smittefare! Jeg røykte pipa mi i all ro og mak midt iblant tre hundre pestrammede mennesker. Ah! Oberst, dere ville beundret det velutstyrte kavaleriet der ute. Jeg må vise dere noen fantastiske våpen som jeg har tatt med meg tilbake. Jeg har en djerid som tilhørte en berømt Mourad Bey.
Jeg har en yataghan til dere, oberst, og en khandjar til Auguste. Dere må se min metchlà og bournous og khaick. Vet dere at jeg kunne ha tatt med meg et hvilket som helst antall kvinner? Ibrahim Pasha importerer så mange fra Hellas at de kan fås helt gratis... Men jeg måtte tenke på min mors følelser... Jeg snakket mye med pashaen. Han er en ytterst intelligent og fordomsfri mann. Dere ville knapt tro det, men han vet alt om våre anliggender. På min ære, han kjenner de minste hemmelighetene i vårt regjeringsråd. Jeg fikk mye verdifull informasjon fra ham om partienes stilling i Frankrike... Akkurat nå er han opptatt med statistikk. Han abonnerer på alle våre aviser. Ville dere tro det? – han er en uttalt bonapartisk og snakker bare om Napoleon. 'Ah! For en stor mann Bounabardo var!' sa han til meg; 'Bounabardo,' slik uttaler han Bonaparte."
"Giourdina, det vil si Jourdain," mumlet Thémines."I begynnelsen," fortsatte Théodore, "var Mohamed Ali ekstremt reservert overfor meg. Alle tyrkerne er svært mistenksomme, vet du, og han trodde jeg var en spion eller en jesuitt – djevelen ta ham! Han hadde en fullstendig avsky for jesuitter. Men etter flere besøk innså han at jeg var en fordomsfri reisende, ivrig etter å lære om østlige skikker, tradisjoner og politikk fra første hånd. Da åpnet han seg og snakket fritt med meg. Ved det tredje og siste audienset han innvilget meg, våget jeg å spørre Hans Eksellense hvorfor han ikke gjorde seg uavhengig av Porten. 'Ved Allah!' svarte han, 'det ønsker jeg sannelig, men jeg frykter at de liberale avisene som styrer deres land ikke ville støtte meg dersom jeg erklærte Egypts uavhengighet.' Han er en flott, gammel mann med et langt, hvitt skjegg. Han smiler aldri.
Han ga oss noen førsteklasses konfekt; men den gaven som gledet ham mest, var en samling kostymer fra den keiserlige garden, tegnet av Charlet."
"Er pasjen av en romantisk anlegg?" spurte Thémines.
"Han bryr seg ikke særlig om litteratur; men du vet selvfølgelig at arabisk litteratur er fullstendig romantisk. De har en poet ved navn Melek Ayatalnefous-Ebn-Esraf, som nylig har utgitt en bok med meditasjoner som får Lamartines verker til å fremstå som klassisk prosa. Jeg begynte å ta arabiskundervisning straks jeg kom til Kairo, for å kunne lese Koranen. Det tok ikke mange leksjonene før jeg kunne bedømme den ypperste skjønnheten ved profetens stil, og hvor mangelfulle alle våre oversettelser er. Se her: vil du se arabisk håndskrift? Dette ordet i gullbokstaver er Allah, som betyr Gud."
Mens han snakket, viste han dem et svært skittent brev som han tok opp av en parfymert silkepung.
"Hvor lenge var du i Egypt?" spurte Thémines.
"Seks uker."
Og så fortsatte den reisende å utlegge alt fra begynnelse til slutt. Saint-Clair dro av gårde kort tid etter ankomsten, i retning av sitt landsted. Den heftige galoppen til hesten hans hindret ham i å tenke sammenhengende, men han følte vagt at hans livsglede var borte for alltid, og at den var blitt knust av en død mann og en etruskisk vase.
# book_id: global-gutenberg-translation-2be472431ce947c39c43be646b746ab4
# book_title: Den etruskiske vasen
# chapter_id: 1-den-etruskiske-vasen
# chapter_title: Den etruskiske vasen
# book_page: 12 / 23
# chapter_page: 12
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
"I begynnelsen," fortsatte Théodore, "var Mohamed Ali ekstremt reservert overfor meg. Alle tyrkerne er svært mistenksomme, vet du, og han trodde jeg var en spion eller en jesuitt – djevelen ta ham! Han hadde en fullstendig avsky for jesuitter. Men etter flere besøk innså han at jeg var en fordomsfri reisende, ivrig etter å lære om østlige skikker, tradisjoner og politikk fra første hånd. Da åpnet han seg og snakket fritt med meg. Ved det tredje og siste audienset han innvilget meg, våget jeg å spørre Hans Eksellense hvorfor han ikke gjorde seg uavhengig av Porten. 'Ved Allah!' svarte han, 'det ønsker jeg sannelig, men jeg frykter at de liberale avisene som styrer deres land ikke ville støtte meg dersom jeg erklærte Egypts uavhengighet.' Han er en flott, gammel mann med et langt, hvitt skjegg. Han smiler aldri.
Han ga oss noen førsteklasses konfekt; men den gaven som gledet ham mest, var en samling kostymer fra den keiserlige garden, tegnet av Charlet."
"Er pasjen av en romantisk anlegg?" spurte Thémines.
"Han bryr seg ikke særlig om litteratur; men du vet selvfølgelig at arabisk litteratur er fullstendig romantisk. De har en poet ved navn Melek Ayatalnefous-Ebn-Esraf, som nylig har utgitt en bok med meditasjoner som får Lamartines verker til å fremstå som klassisk prosa. Jeg begynte å ta arabiskundervisning straks jeg kom til Kairo, for å kunne lese Koranen. Det tok ikke mange leksjonene før jeg kunne bedømme den ypperste skjønnheten ved profetens stil, og hvor mangelfulle alle våre oversettelser er. Se her: vil du se arabisk håndskrift? Dette ordet i gullbokstaver er Allah, som betyr Gud."
Mens han snakket, viste han dem et svært skittent brev som han tok opp av en parfymert silkepung.
"Hvor lenge var du i Egypt?" spurte Thémines.
"Seks uker."
Og så fortsatte den reisende å utlegge alt fra begynnelse til slutt. Saint-Clair dro av gårde kort tid etter ankomsten, i retning av sitt landsted. Den heftige galoppen til hesten hans hindret ham i å tenke sammenhengende, men han følte vagt at hans livsglede var borte for alltid, og at den var blitt knust av en død mann og en etruskisk vase.Da han kom hjem, kastet han seg på den samme sofaen hvor han hadde drømt så lenge og så herlig, og analyserte lykken fra kvelden før. Hans mest dyrebare drøm hadde vært at elskerinnen hans var annerledes enn andre kvinner, at hun ikke hadde elsket og heller aldri ville elske noen andre enn ham selv. Nå måtte denne utsøkte drømmen gå i oppløsning i lys av en trist og grusom virkelighet. "Jeg har hatt en vakker elskerinne, men ingenting mer. Hun er intelligent; derfor er hun desto mer å bebreide for at hun elsker Massigny! . . . Jeg vet at hun elsker meg nå . . . av hele sin sjel . . . slik hun kan elske. Men å bli elsket på samme måte som Massigny har blitt elsket! . . . Hun har overgitt seg til mine oppmerksomheter, mine inntrengende forespørsler, mine innfall. Men jeg har blitt bedratt. Det har ikke vært noen gjensidig sympati mellom oss. Enten elskeren hennes var Massigny eller meg selv, var like likegyldig for henne.
Han er kjekk, og hun elsker ham for hans utseende. Hun underholder seg med meg en stund. 'Jeg kan like gjerne elske Saint-Clair,' sier hun til seg selv, 'siden den andre er død! Og hvis Saint-Clair dør, eller jeg blir lei av ham, hvem vet?'"
"Jeg tror fullt og fast at djevelen lytter usynlig bak en torturert stakkar som meg selv. Menneskehetens fiende blir underholdt av synet, og så snart offerets sår begynner å gro, venter djevelen på å åpne dem på nytt."
Saint-Clair trodde han hørte en stemme hviske i øret hans--
"Den særegne æren Ved å være etterfølgeren . . . "
Han satte seg opp på sofaen og kastet et vilt blikk rundt seg. Hvor glad han ville ha vært om han hadde funnet noen i rommet sitt! Han ville ha revet ham i stykker uten å nøle.
# book_id: global-gutenberg-translation-2be472431ce947c39c43be646b746ab4
# book_title: Den etruskiske vasen
# chapter_id: 1-den-etruskiske-vasen
# chapter_title: Den etruskiske vasen
# book_page: 13 / 23
# chapter_page: 13
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Da han kom hjem, kastet han seg på den samme sofaen hvor han hadde drømt så lenge og så herlig, og analyserte lykken fra kvelden før. Hans mest dyrebare drøm hadde vært at elskerinnen hans var annerledes enn andre kvinner, at hun ikke hadde elsket og heller aldri ville elske noen andre enn ham selv. Nå måtte denne utsøkte drømmen gå i oppløsning i lys av en trist og grusom virkelighet. "Jeg har hatt en vakker elskerinne, men ingenting mer. Hun er intelligent; derfor er hun desto mer å bebreide for at hun elsker Massigny! . . . Jeg vet at hun elsker meg nå . . . av hele sin sjel . . . slik hun kan elske. Men å bli elsket på samme måte som Massigny har blitt elsket! . . . Hun har overgitt seg til mine oppmerksomheter, mine inntrengende forespørsler, mine innfall. Men jeg har blitt bedratt. Det har ikke vært noen gjensidig sympati mellom oss. Enten elskeren hennes var Massigny eller meg selv, var like likegyldig for henne.
Han er kjekk, og hun elsker ham for hans utseende. Hun underholder seg med meg en stund. 'Jeg kan like gjerne elske Saint-Clair,' sier hun til seg selv, 'siden den andre er død! Og hvis Saint-Clair dør, eller jeg blir lei av ham, hvem vet?'"
"Jeg tror fullt og fast at djevelen lytter usynlig bak en torturert stakkar som meg selv. Menneskehetens fiende blir underholdt av synet, og så snart offerets sår begynner å gro, venter djevelen på å åpne dem på nytt."
Saint-Clair trodde han hørte en stemme hviske i øret hans--
"Den særegne æren Ved å være etterfølgeren . . . "
Han satte seg opp på sofaen og kastet et vilt blikk rundt seg. Hvor glad han ville ha vært om han hadde funnet noen i rommet sitt! Han ville ha revet ham i stykker uten å nøle.Klokken slo åtte. Klokken halv ni ventet grevinnen ham. Skulle han skuffe henne? Hvorfor skulle han egentlig noen gang se Massignys elskerinne igjen? Han la seg ned på sofaen igjen og lukket øynene. "Jeg skal prøve å sove," sa han. Han lå stille i et halvt minutt, så reiste han seg opp og løp bort til klokken for å se hvor mye tid som var gått. "Hvorfor kan det ikke være halv ni!" tenkte han. "Da ville det være for sent for meg å begynne." Om bare han ble syk. Han hadde ikke mot til å bli hjemme med mindre han hadde en unnskyldning. Han gikk opp og ned i rommet sitt, så satte han seg ned og tok frem en bok, men han klarte ikke å lese en eneste stavelse. Han satte seg ned foran pianoet sitt, men hadde ikke nok energi til å åpne det. Han plystret; så så han ut av vinduet på skyene og prøvde å telle poppeltreene. Til slutt så han på klokken igjen og innså at han ikke hadde klart å få tiden til å gå på mer enn tre minutter.
"Jeg kan ikke la være å elske henne," utbrøt han, mens han skar tenner og stampet med føttene; "Hun hersker over meg, og jeg er hennes slave, akkurat som Massigny var før meg. Vel, siden du ikke har mot nok til å bryte den hatede lenken, stakkars ulykkelige, må du adlyde."
Han tok opp hatten sin og skyndte seg ut.
Når vi blir revet med av en sterk lidenskap, er det en viss trøst for vår egenkjærlighet å se ned fra stolthetsens høydepunkt på vår egen svakhet. "Jeg er virkelig svak," sa han til seg selv; "men hva om jeg ønsker å være det?"
Mens han gikk langsomt oppover stien som førte til hageporten, kunne han se et hvitt ansikt i det fjerne som stod frem mot den mørke bakgrunnen av trær. Hun vinket til ham med lommetørkleet sitt. Hjertet hans banket vilt, og knærne skalv under ham; han klarte ikke å snakke, og han hadde blitt så nervøs at han fryktet at grevinnen skulle lese hans dårlige humør.
Han tok hånden hun rakte ham, og kysset pannen hennes, for hun kastet seg i armene hans. Han fulgte henne stille inn i stuen hennes, selv om han knapt klarte å holde tilbake de vellende sukkene sine.
# book_id: global-gutenberg-translation-2be472431ce947c39c43be646b746ab4
# book_title: Den etruskiske vasen
# chapter_id: 1-den-etruskiske-vasen
# chapter_title: Den etruskiske vasen
# book_page: 14 / 23
# chapter_page: 14
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Klokken slo åtte. Klokken halv ni ventet grevinnen ham. Skulle han skuffe henne? Hvorfor skulle han egentlig noen gang se Massignys elskerinne igjen? Han la seg ned på sofaen igjen og lukket øynene. "Jeg skal prøve å sove," sa han. Han lå stille i et halvt minutt, så reiste han seg opp og løp bort til klokken for å se hvor mye tid som var gått. "Hvorfor kan det ikke være halv ni!" tenkte han. "Da ville det være for sent for meg å begynne." Om bare han ble syk. Han hadde ikke mot til å bli hjemme med mindre han hadde en unnskyldning. Han gikk opp og ned i rommet sitt, så satte han seg ned og tok frem en bok, men han klarte ikke å lese en eneste stavelse. Han satte seg ned foran pianoet sitt, men hadde ikke nok energi til å åpne det. Han plystret; så så han ut av vinduet på skyene og prøvde å telle poppeltreene. Til slutt så han på klokken igjen og innså at han ikke hadde klart å få tiden til å gå på mer enn tre minutter.
"Jeg kan ikke la være å elske henne," utbrøt han, mens han skar tenner og stampet med føttene; "Hun hersker over meg, og jeg er hennes slave, akkurat som Massigny var før meg. Vel, siden du ikke har mot nok til å bryte den hatede lenken, stakkars ulykkelige, må du adlyde."
Han tok opp hatten sin og skyndte seg ut.
Når vi blir revet med av en sterk lidenskap, er det en viss trøst for vår egenkjærlighet å se ned fra stolthetsens høydepunkt på vår egen svakhet. "Jeg er virkelig svak," sa han til seg selv; "men hva om jeg ønsker å være det?"
Mens han gikk langsomt oppover stien som førte til hageporten, kunne han se et hvitt ansikt i det fjerne som stod frem mot den mørke bakgrunnen av trær. Hun vinket til ham med lommetørkleet sitt. Hjertet hans banket vilt, og knærne skalv under ham; han klarte ikke å snakke, og han hadde blitt så nervøs at han fryktet at grevinnen skulle lese hans dårlige humør.
Han tok hånden hun rakte ham, og kysset pannen hennes, for hun kastet seg i armene hans. Han fulgte henne stille inn i stuen hennes, selv om han knapt klarte å holde tilbake de vellende sukkene sine.Et eneste stearinlys lyste opp grevinnens rom. De satte seg ned, og Saint-Clair la merke til venninnens frisyre; en eneste rose satt i håret hennes. Kvelden før hadde han gitt henne en vakker engelsk gravering av Leslies «Duchess of Portland» (hvis hår var frisert på samme måte), og Saint-Clair hadde bare bemerket til grevinnen: «Jeg liker den ene rosen bedre enn alle dine forseggjorte frisyrer.» Han likte ikke smykker, og delte oppfatningen til en adelsmann som en gang hadde sagt det grovt: «Djevelen har ingenting igjen å lære kvinner som kler seg overdrevent og krøller håret på en fantastisk måte.» Kvelden før, mens han lekte med grevinnens perlekjede (han hadde alltid noe mellom hendene når han snakket), hadde Saint-Clair sagt: «Du er for pen, Mathilde, til å bære smykker; de er bare ment for å skjule mangler.»
I kveld hadde grevinnen tatt av seg ringer, halskjeder, øredobber og armbånd, for hun lagret hans mest trivielle bemerkninger. Han la merke til, fremfor alt annet i en kvinnes utseende, skoene hun hadde på seg; og, som mange andre menn, var han helt besatt av dette. Et kraftig regnskyll hadde falt ved solnedgang, og gresset var fortsatt veldig vått; likevel gikk grevinnen på den fuktige plenen i silketruser og svarte satengtøfler... Tenk om hun skulle bli forkjølet?
«Hun elsker meg,» sa Saint-Clair til seg selv.
Han sukket over sin egen dumhet, men smilte likevel mot Mathilde, splittet mellom sitt dårlige humør og gleden ved å se en vakker kvinne som hadde forsøkt, ved hjelp av de små tingene som har så uvurderlig verdi i en forelskets øyne, å glede ham.
Grevinnen strålte av kjærlighet, var lekent rampete og fortryllende sjarmerende. Hun tok noe fra en japansk lakkerte eske og holdt det frem til ham i sin lille, fast lukkede hånd.
«Jeg ødela klokken din forleden kveld,» sa hun; «her er den, reparert.»
Hun ga ham klokken og så på ham ømt, og likevel spøkefullt, mens hun bet seg i underleppen som om hun ville hindre seg selv i å le. Å, hvilke vakre hvite tenner hun hadde! Og hvordan de skinte mot den rubinrøde fargen på leppene hennes! (En mann ser ytterst tåpelig ut når han blir ertet av en pen kvinne og svarer kaldt.)
# book_id: global-gutenberg-translation-2be472431ce947c39c43be646b746ab4
# book_title: Den etruskiske vasen
# chapter_id: 1-den-etruskiske-vasen
# chapter_title: Den etruskiske vasen
# book_page: 15 / 23
# chapter_page: 15
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Et eneste stearinlys lyste opp grevinnens rom. De satte seg ned, og Saint-Clair la merke til venninnens frisyre; en eneste rose satt i håret hennes. Kvelden før hadde han gitt henne en vakker engelsk gravering av Leslies «Duchess of Portland» (hvis hår var frisert på samme måte), og Saint-Clair hadde bare bemerket til grevinnen: «Jeg liker den ene rosen bedre enn alle dine forseggjorte frisyrer.» Han likte ikke smykker, og delte oppfatningen til en adelsmann som en gang hadde sagt det grovt: «Djevelen har ingenting igjen å lære kvinner som kler seg overdrevent og krøller håret på en fantastisk måte.» Kvelden før, mens han lekte med grevinnens perlekjede (han hadde alltid noe mellom hendene når han snakket), hadde Saint-Clair sagt: «Du er for pen, Mathilde, til å bære smykker; de er bare ment for å skjule mangler.»
I kveld hadde grevinnen tatt av seg ringer, halskjeder, øredobber og armbånd, for hun lagret hans mest trivielle bemerkninger. Han la merke til, fremfor alt annet i en kvinnes utseende, skoene hun hadde på seg; og, som mange andre menn, var han helt besatt av dette. Et kraftig regnskyll hadde falt ved solnedgang, og gresset var fortsatt veldig vått; likevel gikk grevinnen på den fuktige plenen i silketruser og svarte satengtøfler... Tenk om hun skulle bli forkjølet?
«Hun elsker meg,» sa Saint-Clair til seg selv.
Han sukket over sin egen dumhet, men smilte likevel mot Mathilde, splittet mellom sitt dårlige humør og gleden ved å se en vakker kvinne som hadde forsøkt, ved hjelp av de små tingene som har så uvurderlig verdi i en forelskets øyne, å glede ham.
Grevinnen strålte av kjærlighet, var lekent rampete og fortryllende sjarmerende. Hun tok noe fra en japansk lakkerte eske og holdt det frem til ham i sin lille, fast lukkede hånd.
«Jeg ødela klokken din forleden kveld,» sa hun; «her er den, reparert.»
Hun ga ham klokken og så på ham ømt, og likevel spøkefullt, mens hun bet seg i underleppen som om hun ville hindre seg selv i å le. Å, hvilke vakre hvite tenner hun hadde! Og hvordan de skinte mot den rubinrøde fargen på leppene hennes! (En mann ser ytterst tåpelig ut når han blir ertet av en pen kvinne og svarer kaldt.)Saint-Clair takket henne, tok klokken og skulle til å putte den i lommen.
"Se på det og åpne det," fortsatte hun. "Se om det er ordentlig reparert. Du, som er så lærd, du, som har gått på polyteknisk skole, burde kunne si det."
"Å, jeg lærte ikke mye der," sa Saint-Clair.
Han åpnet etuiet på en tankeløs måte, og hvilken overraskelse det var å finne et miniatyrportrett av Madame de Coursy malt på innsiden av etuiet! Hvordan kunne han fortsette å være sur? Ansiktet hans lysnet; han tenkte ikke lenger på Massigny; han husket bare at han var ved siden av en vakker kvinne, og at denne kvinnen elsket ham.
***
"Lærken, morgengryets budbringer," begynte å synge, og lange bånd av blekt lys strakte seg over skyene i øst. Ved en slik time sa Romeo farvel til Juliet, og det er den klassiske timen da alle elskende bør skilles.
Saint-Clair sto foran peisen, nøkkelen til hageporten i hånden, mens øynene hans var intenst rettet mot den etruskiske vasen, som vi allerede har omtalt. Dypt inne i sjelen bar han fortsatt nag til den, selv om humøret hans var mye bedre. Den enkle forklaringen kom ham til sinns: kanskje Thémines hadde løyet om den. Mens grevinnen pakket et sjal rundt hodet for å gå til hageporten sammen med ham, begynte han å banke på den forhatte vasen med nøkkelen, først forsiktig, men så gradvis økte han kraften i slagene til det så ut som om han snart ville knuse den til atomer.
"Å, vær forsiktig!" utbrøt Mathilde. "Du kommer til å knuse den vakre etruskiske vasen min!"
Hun tok nøkkelen ut av hendene hans.
Saint-Clair ble veldig sint, men han ga seg og vendte ryggen til peisen for å unngå fristelser. Han åpnet klokken sin og begynte å undersøke portrettet som nettopp var gitt ham.
"Hvem malte det?" spurte han.
"Monsieur R----, og det var Massigny som gjorde meg kjent med ham. (Etter at Massigny hadde vært i Roma, oppdaget han at han hadde utsøkt kunstnerisk smak, og utnevnte seg selv til alle unge maleres Mæcenas.) Jeg synes virkelig at portrettet ligner på meg, selv om det er litt for smigrende."
# book_id: global-gutenberg-translation-2be472431ce947c39c43be646b746ab4
# book_title: Den etruskiske vasen
# chapter_id: 1-den-etruskiske-vasen
# chapter_title: Den etruskiske vasen
# book_page: 16 / 23
# chapter_page: 16
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Saint-Clair takket henne, tok klokken og skulle til å putte den i lommen.
"Se på det og åpne det," fortsatte hun. "Se om det er ordentlig reparert. Du, som er så lærd, du, som har gått på polyteknisk skole, burde kunne si det."
"Å, jeg lærte ikke mye der," sa Saint-Clair.
Han åpnet etuiet på en tankeløs måte, og hvilken overraskelse det var å finne et miniatyrportrett av Madame de Coursy malt på innsiden av etuiet! Hvordan kunne han fortsette å være sur? Ansiktet hans lysnet; han tenkte ikke lenger på Massigny; han husket bare at han var ved siden av en vakker kvinne, og at denne kvinnen elsket ham.
***
"Lærken, morgengryets budbringer," begynte å synge, og lange bånd av blekt lys strakte seg over skyene i øst. Ved en slik time sa Romeo farvel til Juliet, og det er den klassiske timen da alle elskende bør skilles.
Saint-Clair sto foran peisen, nøkkelen til hageporten i hånden, mens øynene hans var intenst rettet mot den etruskiske vasen, som vi allerede har omtalt. Dypt inne i sjelen bar han fortsatt nag til den, selv om humøret hans var mye bedre. Den enkle forklaringen kom ham til sinns: kanskje Thémines hadde løyet om den. Mens grevinnen pakket et sjal rundt hodet for å gå til hageporten sammen med ham, begynte han å banke på den forhatte vasen med nøkkelen, først forsiktig, men så gradvis økte han kraften i slagene til det så ut som om han snart ville knuse den til atomer.
"Å, vær forsiktig!" utbrøt Mathilde. "Du kommer til å knuse den vakre etruskiske vasen min!"
Hun tok nøkkelen ut av hendene hans.
Saint-Clair ble veldig sint, men han ga seg og vendte ryggen til peisen for å unngå fristelser. Han åpnet klokken sin og begynte å undersøke portrettet som nettopp var gitt ham.
"Hvem malte det?" spurte han.
"Monsieur R----, og det var Massigny som gjorde meg kjent med ham. (Etter at Massigny hadde vært i Roma, oppdaget han at han hadde utsøkt kunstnerisk smak, og utnevnte seg selv til alle unge maleres Mæcenas.) Jeg synes virkelig at portrettet ligner på meg, selv om det er litt for smigrende."Saint-Clair hadde et brennende ønske om å kaste klokken mot veggen, å knuse den slik at den var hinsides all håp om reparasjon. Han behersket seg likevel, og la klokken i lommen. Så la han merke til at det var dag, og etter å ha bønnfalt Mathilde om ikke å følge med ham ut, forlot han huset og krysset hagen med raske skritt, og snart var han alene ute på landet.
"Massigny! Massigny!" utbrøt han med konsentrert raseri. "Skal jeg aldri kunne unnslippe ham? ... Utvilsomt malte kunstneren som malte dette portrettet et annet for Massigny ... Hvilken tosk jeg er som et øyeblikk forestiller meg at jeg er elsket med en kjærlighet som er like stor som min egen! ... Bare fordi hun la bort sine juveler og bar en rose i håret! ... Juveler! Jo, hun har en kiste full av dem ... Massigny, som tenkte på lite annet enn en kvinnes påkledning, var en juvelentusiast! ... Ja, hun har en elskverdig natur, det må man innrømme; hun vet å tilfredsstille sine elskeres ønsker. Pokker ta! Jeg ville heller hundre ganger at hun var en kurtisane og solgte seg selv for penger. Bare fordi hun var min elskerinne og ikke fikk betalt, trodde jeg at hun virkelig elsket meg."
Snart meldte det seg en enda mer ulykkelig tanke. Om noen få uker ville grevinnen være ferdig med sin sorg, og Saint-Clair hadde lovet å gifte seg med henne så snart hennes år som enke var omme. Han hadde lovet. Lovet? Nei. Han hadde aldri snakket om det, men det hadde vært hans intensjon, og grevinnen hadde forstått det slik. Men for ham var dette like godt som et løfte. I går kveld ville han ha gitt en trone for å fremskynde øyeblikket da han kunne bekjenne sin kjærlighet offentlig; nå fylte selve tanken på å gifte seg med Massignys tidligere elskerinne ham med avsky.
"Likevel skylder jeg henne å gifte meg med henne," sa han til seg selv, "og det skal skje. Utvilsomt tror hun, stakkars kvinne, at jeg har hørt alt om hennes tidligere forhold; det synes å ha vært allment kjent. Dessuten kjente hun meg ikke da ... Hun kan ikke forstå meg; hun tror at jeg bare er enda en elsker som Massigny."
Så sa han til seg selv, og ikke uten en viss stolthet:
# book_id: global-gutenberg-translation-2be472431ce947c39c43be646b746ab4
# book_title: Den etruskiske vasen
# chapter_id: 1-den-etruskiske-vasen
# chapter_title: Den etruskiske vasen
# book_page: 17 / 23
# chapter_page: 17
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Saint-Clair hadde et brennende ønske om å kaste klokken mot veggen, å knuse den slik at den var hinsides all håp om reparasjon. Han behersket seg likevel, og la klokken i lommen. Så la han merke til at det var dag, og etter å ha bønnfalt Mathilde om ikke å følge med ham ut, forlot han huset og krysset hagen med raske skritt, og snart var han alene ute på landet.
"Massigny! Massigny!" utbrøt han med konsentrert raseri. "Skal jeg aldri kunne unnslippe ham? ... Utvilsomt malte kunstneren som malte dette portrettet et annet for Massigny ... Hvilken tosk jeg er som et øyeblikk forestiller meg at jeg er elsket med en kjærlighet som er like stor som min egen! ... Bare fordi hun la bort sine juveler og bar en rose i håret! ... Juveler! Jo, hun har en kiste full av dem ... Massigny, som tenkte på lite annet enn en kvinnes påkledning, var en juvelentusiast! ... Ja, hun har en elskverdig natur, det må man innrømme; hun vet å tilfredsstille sine elskeres ønsker. Pokker ta! Jeg ville heller hundre ganger at hun var en kurtisane og solgte seg selv for penger. Bare fordi hun var min elskerinne og ikke fikk betalt, trodde jeg at hun virkelig elsket meg."
Snart meldte det seg en enda mer ulykkelig tanke. Om noen få uker ville grevinnen være ferdig med sin sorg, og Saint-Clair hadde lovet å gifte seg med henne så snart hennes år som enke var omme. Han hadde lovet. Lovet? Nei. Han hadde aldri snakket om det, men det hadde vært hans intensjon, og grevinnen hadde forstått det slik. Men for ham var dette like godt som et løfte. I går kveld ville han ha gitt en trone for å fremskynde øyeblikket da han kunne bekjenne sin kjærlighet offentlig; nå fylte selve tanken på å gifte seg med Massignys tidligere elskerinne ham med avsky.
"Likevel skylder jeg henne å gifte meg med henne," sa han til seg selv, "og det skal skje. Utvilsomt tror hun, stakkars kvinne, at jeg har hørt alt om hennes tidligere forhold; det synes å ha vært allment kjent. Dessuten kjente hun meg ikke da ... Hun kan ikke forstå meg; hun tror at jeg bare er enda en elsker som Massigny."
Så sa han til seg selv, og ikke uten en viss stolthet:"I tre måneder har hun gjort meg til den lykkeligste mannen som lever; en slik lykke er verdt å ofre livet for."
Han gikk ikke til sengs, men red rundt i skogen hele morgenen.
På en av stiene i Verrières-skogen så han en mann til hest på en fin engelsk hest, som straks ropte ham ved navn mens han ennå var langt unna. Det var Alphonse de Thémines. For en mann i Saint-Clairs sinnstilstand er ensomhet særlig ønskelig, og dette møtet med Thémines forvandlet hans dårlige humør til raseri. Thémines la ikke merke til hans humør, eller kanskje fant han en ondskapsfull glede i å utfordre det. Han snakket og lo og spøkte uten å legge merke til at han ikke fikk noen respons. Saint-Clair forsøkte snart å styre hesten sin inn på en smal sti, i håp om at plageånden ikke skulle følge etter ham; men det nyttet ikke; plageånder slipper ikke taket så lett. Thémines trakk tømmene i samme retning, økte hestens tempo for å holde seg ved Saint-Clairs side og fortsatte samtalen med selvtilfredshet.
Jeg har sagt at stien var smal. De to hestene kunne knapt gå side om side. Det var derfor ikke å undre seg over at selv en så dyktig rytter som Thémines skulle støte mot Saint-Clairs fot mens han gikk ved siden av ham. Dette satte prikken over i-en på hans sinne, og han klarte ikke å beherske seg lenger. Han reiste seg i stigbøylene og slo Thémines' hest hardt over nesen med pisken sin.
"Hva i all verden er det med deg, Auguste?" ropte Thémines. "Hvorfor slår du hesten min?"
"Hvorfor forfølger du meg?" brølte Saint-Clair.
"Har du mistet forstanden, Saint-Clair? Du glemmer hvem du snakker med."
"Jeg vet godt at jeg snakker med en drittunge."
"Saint-Clair! ... du må være gal, tror jeg ... Hør på meg. I morgen skal du enten be meg om unnskyldning, eller du skal stå til ansvar for din ufyselige oppførsel."
"I morgen, altså, sir ..."
Thémines stoppet hesten; Saint-Clair dro sin videre, og snart forsvant han blant trærne.
# book_id: global-gutenberg-translation-2be472431ce947c39c43be646b746ab4
# book_title: Den etruskiske vasen
# chapter_id: 1-den-etruskiske-vasen
# chapter_title: Den etruskiske vasen
# book_page: 18 / 23
# chapter_page: 18
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
"I tre måneder har hun gjort meg til den lykkeligste mannen som lever; en slik lykke er verdt å ofre livet for."
Han gikk ikke til sengs, men red rundt i skogen hele morgenen.
På en av stiene i Verrières-skogen så han en mann til hest på en fin engelsk hest, som straks ropte ham ved navn mens han ennå var langt unna. Det var Alphonse de Thémines. For en mann i Saint-Clairs sinnstilstand er ensomhet særlig ønskelig, og dette møtet med Thémines forvandlet hans dårlige humør til raseri. Thémines la ikke merke til hans humør, eller kanskje fant han en ondskapsfull glede i å utfordre det. Han snakket og lo og spøkte uten å legge merke til at han ikke fikk noen respons. Saint-Clair forsøkte snart å styre hesten sin inn på en smal sti, i håp om at plageånden ikke skulle følge etter ham; men det nyttet ikke; plageånder slipper ikke taket så lett. Thémines trakk tømmene i samme retning, økte hestens tempo for å holde seg ved Saint-Clairs side og fortsatte samtalen med selvtilfredshet.
Jeg har sagt at stien var smal. De to hestene kunne knapt gå side om side. Det var derfor ikke å undre seg over at selv en så dyktig rytter som Thémines skulle støte mot Saint-Clairs fot mens han gikk ved siden av ham. Dette satte prikken over i-en på hans sinne, og han klarte ikke å beherske seg lenger. Han reiste seg i stigbøylene og slo Thémines' hest hardt over nesen med pisken sin.
"Hva i all verden er det med deg, Auguste?" ropte Thémines. "Hvorfor slår du hesten min?"
"Hvorfor forfølger du meg?" brølte Saint-Clair.
"Har du mistet forstanden, Saint-Clair? Du glemmer hvem du snakker med."
"Jeg vet godt at jeg snakker med en drittunge."
"Saint-Clair! ... du må være gal, tror jeg ... Hør på meg. I morgen skal du enten be meg om unnskyldning, eller du skal stå til ansvar for din ufyselige oppførsel."
"I morgen, altså, sir ..."
Thémines stoppet hesten; Saint-Clair dro sin videre, og snart forsvant han blant trærne.Han var roligere nå. Han var dum nok til å tro på forutanelser. Han var sikker på at han ville bli drept morgenen etter, og det ville være en passende avslutning på hans tilværelse. Bare én dag til med bekymringer og lidelser å utholde. Han dro hjem og sendte et brev til oberst Beaujeu ved sin tjener. Han skrev flere brev, hvoretter han spiste middag med god appetitt, og var straks ved den lille hageporten klokken 8.30.
***
"Hva er det med deg i dag, Auguste?" sa grevinnen. "Du er usedvanlig livlig, og likevel får din munterhet meg ikke til å le. I går kveld var du faktisk litt kjedelig, og jeg var den muntre! I dag har vi byttet roller. Jeg har en forferdelig hodepine."
"Kjære deg, jeg innrømmer det. Ja, jeg var veldig kjedelig i går, men i dag har jeg vært ute, jeg har trent, og jeg føler meg helt oppspilt."
"På den annen side sov jeg over meg i morges og sto opp sent. Jeg hadde mareritt."
"Å! Mareritt? Tror du på mareritt?"
"Hva slags tull!"
"Jeg tror på dem. Jeg er sikker på at du hadde en drøm som forutsa en tragisk hendelse."
"Herregud! Jeg husker aldri drømmene mine. Én gang husker jeg ... at jeg så Massigny i drømmen min; så, skjønner du, var det ikke særlig underholdende."
"Massigny! Men jeg skulle tro du ville ha gledet deg over å se ham igjen!"
"Stakkars Massigny!"
"Hvorfor 'stakkars Massigny'?"
"Fortell meg, Auguste, hva er det som feiler deg i kveld. Smilet ditt er rett og slett djevelsk, og du ser ut til å gjøre deg selv til latter."
"Å! Nå behandler du meg like dårlig som dine gamle, fordums venner gjør."
"Ja, Auguste, du har samme uttrykket i ansiktet i dag som du tar på overfor folk du ikke liker."
"Det er utilgivelig av meg. Kom, gi meg hånden din."
Han kysset hånden hennes med ironisk galanteri, og de stirret inn i hverandres øyne i et helt minutt. Saint-Clair var den første som senket blikket.
"Hvor vanskelig det er," utbrøt han, "å leve i denne verden uten å bli ansett som dårlig!" Man burde virkelig aldri snakke om annet enn været og jakt, eller ivrig diskutere med sine gamle venner rapportene fra deres veldedighetsorganisasjoner.
Han tok opp et papir fra bordet ved siden av seg.
# book_id: global-gutenberg-translation-2be472431ce947c39c43be646b746ab4
# book_title: Den etruskiske vasen
# chapter_id: 1-den-etruskiske-vasen
# chapter_title: Den etruskiske vasen
# book_page: 19 / 23
# chapter_page: 19
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Han var roligere nå. Han var dum nok til å tro på forutanelser. Han var sikker på at han ville bli drept morgenen etter, og det ville være en passende avslutning på hans tilværelse. Bare én dag til med bekymringer og lidelser å utholde. Han dro hjem og sendte et brev til oberst Beaujeu ved sin tjener. Han skrev flere brev, hvoretter han spiste middag med god appetitt, og var straks ved den lille hageporten klokken 8.30.
***
"Hva er det med deg i dag, Auguste?" sa grevinnen. "Du er usedvanlig livlig, og likevel får din munterhet meg ikke til å le. I går kveld var du faktisk litt kjedelig, og jeg var den muntre! I dag har vi byttet roller. Jeg har en forferdelig hodepine."
"Kjære deg, jeg innrømmer det. Ja, jeg var veldig kjedelig i går, men i dag har jeg vært ute, jeg har trent, og jeg føler meg helt oppspilt."
"På den annen side sov jeg over meg i morges og sto opp sent. Jeg hadde mareritt."
"Å! Mareritt? Tror du på mareritt?"
"Hva slags tull!"
"Jeg tror på dem. Jeg er sikker på at du hadde en drøm som forutsa en tragisk hendelse."
"Herregud! Jeg husker aldri drømmene mine. Én gang husker jeg ... at jeg så Massigny i drømmen min; så, skjønner du, var det ikke særlig underholdende."
"Massigny! Men jeg skulle tro du ville ha gledet deg over å se ham igjen!"
"Stakkars Massigny!"
"Hvorfor 'stakkars Massigny'?"
"Fortell meg, Auguste, hva er det som feiler deg i kveld. Smilet ditt er rett og slett djevelsk, og du ser ut til å gjøre deg selv til latter."
"Å! Nå behandler du meg like dårlig som dine gamle, fordums venner gjør."
"Ja, Auguste, du har samme uttrykket i ansiktet i dag som du tar på overfor folk du ikke liker."
"Det er utilgivelig av meg. Kom, gi meg hånden din."
Han kysset hånden hennes med ironisk galanteri, og de stirret inn i hverandres øyne i et helt minutt. Saint-Clair var den første som senket blikket.
"Hvor vanskelig det er," utbrøt han, "å leve i denne verden uten å bli ansett som dårlig!" Man burde virkelig aldri snakke om annet enn været og jakt, eller ivrig diskutere med sine gamle venner rapportene fra deres veldedighetsorganisasjoner.
Han tok opp et papir fra bordet ved siden av seg."Kom, her er regningen fra renseriet ditt. La oss snakke om det, vennen min; da kan du ikke si at jeg er gretten."
"Virkelig, Auguste, du forbløffer meg. . . ."
"Denne håndskriften minner meg om et brev jeg fant i morges. Jeg må forklare at jeg av og til er litt rotete, og jeg holdt på å rydde i papirene mine. Vel, da fant jeg et kjærlighetsbrev fra en syerske som jeg forelsket meg i da jeg var seksten år. Hun hadde for vane å skrive hvert ord på en helt fantastisk måte, og stilen hennes var like spesiell som håndskriften hennes. Vel, jeg var dum nok den gang til å bli irritert over at frøkenen min ikke kunne skrive like bra som Madame de Sévigné, og jeg forlot henne brått. Da jeg leste over dette brevet i dag, innså jeg at denne syersken virkelig hadde elsket meg. "
"Virkelig? En kvinne som du holdt på med?"
"I linjestil, for femti franc i måneden. Men jeg hadde ikke råd til mer, for vergen min ga meg bare litt penger av gangen, for han sa at unge menn som hadde penger ødela seg selv og andre."
"Hva skjedde med denne kvinnen?"
"Hvordan skulle jeg vite det? . . . Hun døde sannsynligvis på et sykehus."
"Auguste. . . hvis det hadde vært sant, ville du ikke ha snakket så spøkefullt om det."
"Vel, for å si deg sannheten: hun er gift med en respektabel mann, og da jeg ble myndig, ga jeg henne en liten medgift."
"Så snilt av deg! . . . Men hvorfor prøver du å fremstille deg selv som så ond?"
"Å, jeg er god nok. . . . Jo mer jeg tenker over det, desto mer overbeviser jeg meg selv om at denne kvinnen virkelig brydde seg om meg. . . . Men på den annen side er det vanskelig å skjelne ekte følelser bak et så latterlig uttrykk for dem."
"Du burde ha vist meg brevet ditt. Jeg ville ikke ha vært sjalu. . . . Vi kvinner har bedre takt enn dere, og vi kan ved et blikk, ut fra stilen i et brev, se om forfatteren er oppriktig, eller om hun later som om hun føler en lidenskap hun egentlig ikke kjenner."
"Men hvor mange ganger har du latt deg lure av idioter og kjeltringer!"
Mens han talte, så han truende på den etruskiske vasen, noe som stemmen hans gjenspeilte, men Mathilde fortsatte uten å legge merke til noe.
# book_id: global-gutenberg-translation-2be472431ce947c39c43be646b746ab4
# book_title: Den etruskiske vasen
# chapter_id: 1-den-etruskiske-vasen
# chapter_title: Den etruskiske vasen
# book_page: 20 / 23
# chapter_page: 20
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
"Kom, her er regningen fra renseriet ditt. La oss snakke om det, vennen min; da kan du ikke si at jeg er gretten."
"Virkelig, Auguste, du forbløffer meg. . . ."
"Denne håndskriften minner meg om et brev jeg fant i morges. Jeg må forklare at jeg av og til er litt rotete, og jeg holdt på å rydde i papirene mine. Vel, da fant jeg et kjærlighetsbrev fra en syerske som jeg forelsket meg i da jeg var seksten år. Hun hadde for vane å skrive hvert ord på en helt fantastisk måte, og stilen hennes var like spesiell som håndskriften hennes. Vel, jeg var dum nok den gang til å bli irritert over at frøkenen min ikke kunne skrive like bra som Madame de Sévigné, og jeg forlot henne brått. Da jeg leste over dette brevet i dag, innså jeg at denne syersken virkelig hadde elsket meg. "
"Virkelig? En kvinne som du holdt på med?"
"I linjestil, for femti franc i måneden. Men jeg hadde ikke råd til mer, for vergen min ga meg bare litt penger av gangen, for han sa at unge menn som hadde penger ødela seg selv og andre."
"Hva skjedde med denne kvinnen?"
"Hvordan skulle jeg vite det? . . . Hun døde sannsynligvis på et sykehus."
"Auguste. . . hvis det hadde vært sant, ville du ikke ha snakket så spøkefullt om det."
"Vel, for å si deg sannheten: hun er gift med en respektabel mann, og da jeg ble myndig, ga jeg henne en liten medgift."
"Så snilt av deg! . . . Men hvorfor prøver du å fremstille deg selv som så ond?"
"Å, jeg er god nok. . . . Jo mer jeg tenker over det, desto mer overbeviser jeg meg selv om at denne kvinnen virkelig brydde seg om meg. . . . Men på den annen side er det vanskelig å skjelne ekte følelser bak et så latterlig uttrykk for dem."
"Du burde ha vist meg brevet ditt. Jeg ville ikke ha vært sjalu. . . . Vi kvinner har bedre takt enn dere, og vi kan ved et blikk, ut fra stilen i et brev, se om forfatteren er oppriktig, eller om hun later som om hun føler en lidenskap hun egentlig ikke kjenner."
"Men hvor mange ganger har du latt deg lure av idioter og kjeltringer!"
Mens han talte, så han truende på den etruskiske vasen, noe som stemmen hans gjenspeilte, men Mathilde fortsatte uten å legge merke til noe."Kom igjen, nå, dere menn som ønsker å spille Don Juaner. Dere tror dere lurer folk, når dere ofte bare har møtt Doña Juana, som er mye mer slu enn dere selv."
"Jeg forstår at dere damer med deres overlegne kløkt avslører kjeltringer overalt. Jeg tviler heller ikke på at vår venn Massigny, som både var dum og innbilsk, ble plettfri og en martyr etter sin død."
"Massigny? Han var ingen tosk; dessuten finnes det jo også dumme kvinner. Jeg må fortelle dere en historie om Massigny. Men har jeg ikke allerede fortalt den til dere?"
"Aldri," svarte Saint-Clair skjelvende.
"Massigny forelsket seg i meg etter hjemkomsten fra Italia. Min mann kjente ham og presenterte ham for meg som en mann med smak og kultur. De to var som skapt for hverandre. Massigny var svært oppmerksom mot meg fra første stund; han ga meg noen akvareller som han hadde kjøpt av Schroth, og utgav dem for å være sine egne malerier, og snakket om musikk og kunst på den mest underholdende og overlegne måten. En dag sendte han meg et utrolig latterlig brev. Han skrev blant annet at jeg var den beste kvinnen i Paris; derfor ønsket han å bli min elsker. Jeg viste brevet til min kusine Julie. Vi var begge svært dumme den gangen, og vi bestemte oss for å spille ham et puss. En kveld hadde vi flere gjester, blant dem Massigny. Min kusine sa til meg: 'Jeg skal lese opp en kjærlighetserklæring som jeg mottok i morges.' Hun tok brevet og leste det opp til latterkaskader. ... Stakkars Massigny! ... "
Saint-Clair falt på kne og utbrøt et gledesrop. Han grep grevinnens hånd og dekket den med tårer og kyss. Mathilde var uendelig overrasket og trodde først at han hadde blitt gal. Saint-Clair klarte bare å mumle: "Tilgi meg! Tilgi meg!" Da han reiste seg, strålte han; han var lykkeligere enn den dagen Mathilde for første gang hadde sagt til ham: "Jeg elsker deg."
"Jeg er den skyldigste og dummeste av alle menn," ropte han; "i to dager har jeg misforstått deg . . . og aldri gitt deg en sjanse til å renvaske deg selv . . ."
"Du mistenkte meg? . . . Og for hva?"
"Åh! Hvilken idiot jeg var! . . . De fortalte meg at du hadde elsket Massigny, og--"
# book_id: global-gutenberg-translation-2be472431ce947c39c43be646b746ab4
# book_title: Den etruskiske vasen
# chapter_id: 1-den-etruskiske-vasen
# chapter_title: Den etruskiske vasen
# book_page: 21 / 23
# chapter_page: 21
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
"Kom igjen, nå, dere menn som ønsker å spille Don Juaner. Dere tror dere lurer folk, når dere ofte bare har møtt Doña Juana, som er mye mer slu enn dere selv."
"Jeg forstår at dere damer med deres overlegne kløkt avslører kjeltringer overalt. Jeg tviler heller ikke på at vår venn Massigny, som både var dum og innbilsk, ble plettfri og en martyr etter sin død."
"Massigny? Han var ingen tosk; dessuten finnes det jo også dumme kvinner. Jeg må fortelle dere en historie om Massigny. Men har jeg ikke allerede fortalt den til dere?"
"Aldri," svarte Saint-Clair skjelvende.
"Massigny forelsket seg i meg etter hjemkomsten fra Italia. Min mann kjente ham og presenterte ham for meg som en mann med smak og kultur. De to var som skapt for hverandre. Massigny var svært oppmerksom mot meg fra første stund; han ga meg noen akvareller som han hadde kjøpt av Schroth, og utgav dem for å være sine egne malerier, og snakket om musikk og kunst på den mest underholdende og overlegne måten. En dag sendte han meg et utrolig latterlig brev. Han skrev blant annet at jeg var den beste kvinnen i Paris; derfor ønsket han å bli min elsker. Jeg viste brevet til min kusine Julie. Vi var begge svært dumme den gangen, og vi bestemte oss for å spille ham et puss. En kveld hadde vi flere gjester, blant dem Massigny. Min kusine sa til meg: 'Jeg skal lese opp en kjærlighetserklæring som jeg mottok i morges.' Hun tok brevet og leste det opp til latterkaskader. ... Stakkars Massigny! ... "
Saint-Clair falt på kne og utbrøt et gledesrop. Han grep grevinnens hånd og dekket den med tårer og kyss. Mathilde var uendelig overrasket og trodde først at han hadde blitt gal. Saint-Clair klarte bare å mumle: "Tilgi meg! Tilgi meg!" Da han reiste seg, strålte han; han var lykkeligere enn den dagen Mathilde for første gang hadde sagt til ham: "Jeg elsker deg."
"Jeg er den skyldigste og dummeste av alle menn," ropte han; "i to dager har jeg misforstått deg . . . og aldri gitt deg en sjanse til å renvaske deg selv . . ."
"Du mistenkte meg? . . . Og for hva?"
"Åh! Hvilken idiot jeg var! . . . De fortalte meg at du hadde elsket Massigny, og--""Massigny!" og hun begynte å le; så ble hun snart mer alvorlig, "Auguste," sa hun, "hvordan kunne du være så dum at du næret slike mistanker, og så hyklersk at du skjulte dem for meg?"
Øynene hennes fyltes av tårer.
"Jeg ber deg om å tilgi meg."
"Selvfølgelig tilgir jeg deg, min elskede . . . men la meg først sverge . . ."
"Åh! Jeg tror deg, jeg tror deg; ikke si noe mer om det."
"Men i himmelens navn, hva satte en så usannsynlig tanke i hodet ditt?"
"Ingenting, ingenting i hele verden, bortsett fra mitt forbannede temperament . . . og . . . ville du tro det? Den etruskiske vasen som jeg visste Massigny hadde gitt deg."
Grevinnen foldet hendene sammen i forbløffelse, og så brøt hun ut i latter.
"Min etruskiske vase! Min etruskiske vase!"
Saint-Clair var nødt til å le sammen med henne, selv om store tårer rant nedover kinnene hans. Han tok Mathilde i armene sine. "Jeg slipper deg ikke før du tilgir meg," sa han.
"Ja, jeg tilgir deg, selv om du er så dum," svarte hun og kysset ham ømt. "Du gjør meg veldig glad i dag; det er første gang jeg har sett deg gråte, og jeg trodde at du ikke kunne gråte."
Så slapp hun seg fri fra omfavnelsen hans, og mens hun grep den etruskiske vasen, knuste hun den i tusen biter på gulvet. Det var et verdifullt og unikt verk, malt i tre farger, og det forestilte kampen mellom en lapith og en kentaur.
I flere timer var Saint-Clair den lykkeligste og mest skamfulle av alle menn.
***
"Vel," sa Roquantin til oberst Beaujeu da han møtte ham om kvelden på Tortoni's, "er disse nyhetene sanne?"
"Altfor sanne, min venn," svarte obersten bedrøvet.
"Fortell meg, hvordan skjedde det?"
"Å! akkurat som det skulle være. Saint-Clair begynte med å fortelle meg at han hadde gjort feil, men at han ønsket å trekke til seg Thémines' skudd før han ba om tilgivelse. Jeg kunne ikke gjøre annet enn å gå med på det. Thémines ønsket å trekke lodd om hvem som skulle skyte først. Saint-Clair insisterte på at Thémines skulle gjøre det. Thémines skjøt; og jeg så Saint-Clair snu seg én gang og deretter falle død om. Jeg har ofte bemerket, når det gjelder soldater som er blitt skutt, denne merkelige vendingen rundt som foregår før døden."
# book_id: global-gutenberg-translation-2be472431ce947c39c43be646b746ab4
# book_title: Den etruskiske vasen
# chapter_id: 1-den-etruskiske-vasen
# chapter_title: Den etruskiske vasen
# book_page: 22 / 23
# chapter_page: 22
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
"Massigny!" og hun begynte å le; så ble hun snart mer alvorlig, "Auguste," sa hun, "hvordan kunne du være så dum at du næret slike mistanker, og så hyklersk at du skjulte dem for meg?"
Øynene hennes fyltes av tårer.
"Jeg ber deg om å tilgi meg."
"Selvfølgelig tilgir jeg deg, min elskede . . . men la meg først sverge . . ."
"Åh! Jeg tror deg, jeg tror deg; ikke si noe mer om det."
"Men i himmelens navn, hva satte en så usannsynlig tanke i hodet ditt?"
"Ingenting, ingenting i hele verden, bortsett fra mitt forbannede temperament . . . og . . . ville du tro det? Den etruskiske vasen som jeg visste Massigny hadde gitt deg."
Grevinnen foldet hendene sammen i forbløffelse, og så brøt hun ut i latter.
"Min etruskiske vase! Min etruskiske vase!"
Saint-Clair var nødt til å le sammen med henne, selv om store tårer rant nedover kinnene hans. Han tok Mathilde i armene sine. "Jeg slipper deg ikke før du tilgir meg," sa han.
"Ja, jeg tilgir deg, selv om du er så dum," svarte hun og kysset ham ømt. "Du gjør meg veldig glad i dag; det er første gang jeg har sett deg gråte, og jeg trodde at du ikke kunne gråte."
Så slapp hun seg fri fra omfavnelsen hans, og mens hun grep den etruskiske vasen, knuste hun den i tusen biter på gulvet. Det var et verdifullt og unikt verk, malt i tre farger, og det forestilte kampen mellom en lapith og en kentaur.
I flere timer var Saint-Clair den lykkeligste og mest skamfulle av alle menn.
***
"Vel," sa Roquantin til oberst Beaujeu da han møtte ham om kvelden på Tortoni's, "er disse nyhetene sanne?"
"Altfor sanne, min venn," svarte obersten bedrøvet.
"Fortell meg, hvordan skjedde det?"
"Å! akkurat som det skulle være. Saint-Clair begynte med å fortelle meg at han hadde gjort feil, men at han ønsket å trekke til seg Thémines' skudd før han ba om tilgivelse. Jeg kunne ikke gjøre annet enn å gå med på det. Thémines ønsket å trekke lodd om hvem som skulle skyte først. Saint-Clair insisterte på at Thémines skulle gjøre det. Thémines skjøt; og jeg så Saint-Clair snu seg én gang og deretter falle død om. Jeg har ofte bemerket, når det gjelder soldater som er blitt skutt, denne merkelige vendingen rundt som foregår før døden.""Hvor usedvanlig!" sa Roquantin. "Men Thémines, hva gjorde han?"
"Å, det som er vanlig ved slike anledninger: han kastet pistolen sin på bakken i anger, med slik kraft at han brakk avtrekkeren. Det var en engelsk pistol av typen Manton. Jeg tror ikke det finnes noen våpenmaker i Paris som kunne lage en slik igjen."
***
Grevinnen stengte seg inne i sitt landsted i hele tre år uten å se noen; vinter og sommer bodde hun der, knapt nok forlot hun rommet sitt. Hun ble betjent av en mulattkvinne som visste om forholdet mellom Saint-Clair og henne selv. Hun sa knapt et ord til henne, dag etter dag. Etter tre år kom kusinen hennes Julie tilbake fra en lang reise. Hun tvang seg inn i huset og fant stakkars Mathilde tynn og blek, et ekte spøkelse av den vakre og fascinerende kvinnen hun hadde etterlatt seg. Gradvis overtalte hun henne til å komme ut av sin ensomhet, og tok henne med til Hyères. Grevinnen lå syk der i tre eller fire måneder, og døde deretter av tuberkulose som følge av sorgen sin – slik sa Dr. M----, som behandlet henne. 1830.
# book_id: global-gutenberg-translation-2be472431ce947c39c43be646b746ab4
# book_title: Den etruskiske vasen
# chapter_id: 1-den-etruskiske-vasen
# chapter_title: Den etruskiske vasen
# book_page: 23 / 23
# chapter_page: 23
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
"Hvor usedvanlig!" sa Roquantin. "Men Thémines, hva gjorde han?"
"Å, det som er vanlig ved slike anledninger: han kastet pistolen sin på bakken i anger, med slik kraft at han brakk avtrekkeren. Det var en engelsk pistol av typen Manton. Jeg tror ikke det finnes noen våpenmaker i Paris som kunne lage en slik igjen."
***
Grevinnen stengte seg inne i sitt landsted i hele tre år uten å se noen; vinter og sommer bodde hun der, knapt nok forlot hun rommet sitt. Hun ble betjent av en mulattkvinne som visste om forholdet mellom Saint-Clair og henne selv. Hun sa knapt et ord til henne, dag etter dag. Etter tre år kom kusinen hennes Julie tilbake fra en lang reise. Hun tvang seg inn i huset og fant stakkars Mathilde tynn og blek, et ekte spøkelse av den vakre og fascinerende kvinnen hun hadde etterlatt seg. Gradvis overtalte hun henne til å komme ut av sin ensomhet, og tok henne med til Hyères. Grevinnen lå syk der i tre eller fire måneder, og døde deretter av tuberkulose som følge av sorgen sin – slik sa Dr. M----, som behandlet henne. 1830.
BokRobot
BokRobot samler bøker og eventyr du kan lese og utforske. Her finner du et stadig voksende utvalg, og du kan også lage dine egne bøker og eventyr.
