BokRobot leseutgave
Bøker
GratisPrinsen har kusma
Richard Edward Connell
Norsk
Engelsk
Tysk
SpanskDen unge prinsen Ernest var syk. Han hadde faktisk fått kusma. «En skikkelig plage,» bemerket han til tjeneren sin. Han hadde egentlig lyst til å si «en fordømt ulempe»; og tatt i betraktning omstendighetene, ville ikke engang det vært å overdrive saken. Men han sa ikke «en fordømt ulempe», for en prins må ikke sette et dårlig eksempel; og uansett om han hadde kusma eller ikke, glemte aldri Ernest Cosmo Adelbert Oscar James at han var en prins.
«En prins på alle måter,» skrev avisene i hjemlandet hans om ham, og det gjorde de i hver eneste utgave, fra den første, eller «bulldog-utgaven», til den siste, eller «femstjerners, ekstraordinære sportsfinalen».
Det ga tilsammen sekstiseks tommer prins, for Ernest var en ganske pen gutt av middels høyde, med en rosa, nærmest vokslignende hudfarge, blondt hår som var upåklagelig delt, og en panne like uforstyrret som en skål med skummet melk. I det øyeblikket var symmetrien i ansiktstrekkene hans noe forstyrret av to modne kusma; og da prins Ernest så dette i speilet med gullrammen ved siden av sengen, stønnede han forsiktig.
Fysiognomister kunne kanskje ha argumentert ut fra roen i pannen hans for at prinsen ikke var noen tenker; men de ville ha tatt feil, for i løpet av sine tjuefem år hadde han, ikke sjelden, tenkt. Heldigvis hadde tankene hans ikke vært urovekkende. Det hadde ikke krevd noen sjelskamp å gjøre ham fullstendig tilfreds med sin prinselige skjebne. Etter å ha blitt født som prins, oppfostret som prins, kledd i prinselige klær og utdannet som prins, føltes det for Ernest, da han var tjuefem år og noen dager gammel, helt naturlig å være en prins. Det var rett og slett umulig for ham å forestille seg seg selv som noe annet.
# book_id: global-gutenberg-translation-8d7d1d6ae9c14881928102e1b556011e
# book_title: Prinsen har kusma
# chapter_id: 1-prinsen-har-kusma
# chapter_title: Prinsen har kusma
# book_page: 1 / 16
# chapter_page: 1
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Den unge prinsen Ernest var syk. Han hadde faktisk fått kusma. «En skikkelig plage,» bemerket han til tjeneren sin. Han hadde egentlig lyst til å si «en fordømt ulempe»; og tatt i betraktning omstendighetene, ville ikke engang det vært å overdrive saken. Men han sa ikke «en fordømt ulempe», for en prins må ikke sette et dårlig eksempel; og uansett om han hadde kusma eller ikke, glemte aldri Ernest Cosmo Adelbert Oscar James at han var en prins.
«En prins på alle måter,» skrev avisene i hjemlandet hans om ham, og det gjorde de i hver eneste utgave, fra den første, eller «bulldog-utgaven», til den siste, eller «femstjerners, ekstraordinære sportsfinalen».
Det ga tilsammen sekstiseks tommer prins, for Ernest var en ganske pen gutt av middels høyde, med en rosa, nærmest vokslignende hudfarge, blondt hår som var upåklagelig delt, og en panne like uforstyrret som en skål med skummet melk. I det øyeblikket var symmetrien i ansiktstrekkene hans noe forstyrret av to modne kusma; og da prins Ernest så dette i speilet med gullrammen ved siden av sengen, stønnede han forsiktig.
Fysiognomister kunne kanskje ha argumentert ut fra roen i pannen hans for at prinsen ikke var noen tenker; men de ville ha tatt feil, for i løpet av sine tjuefem år hadde han, ikke sjelden, tenkt. Heldigvis hadde tankene hans ikke vært urovekkende. Det hadde ikke krevd noen sjelskamp å gjøre ham fullstendig tilfreds med sin prinselige skjebne. Etter å ha blitt født som prins, oppfostret som prins, kledd i prinselige klær og utdannet som prins, føltes det for Ernest, da han var tjuefem år og noen dager gammel, helt naturlig å være en prins. Det var rett og slett umulig for ham å forestille seg seg selv som noe annet.Noen ganger tenkte han: «Selvfølgelig hevder jeg ikke at jeg har en guddommelig rett til å være prins; nå til dags anses ikke det som særlig smakfullt. Men siden jeg er helt ærlig overfor meg selv, må jeg innrømme at det ligger noe – vel, om ikke akkurat hellig, så i hvert fall sakralt – ved kongeligheten. Å være prins er slett ikke det samme som å inneha en stilling i regjeringen, i embetsverket eller i hæren, der nesten hvem som helst kan komme seg frem hvis vedkommende bare er pågående nok. En prins trenger ingen pågående holdning; han er en prins, og det er alt som skal til.»
Og ved andre anledninger tenkte han: «Det er mote i disse tider å late som om en prins er akkurat som enhver annen mann i landet, og ikke det minste bedre. Det er selvfølgelig bare tøv, og ingen vet det bedre enn folket. Hvis jeg er som alle de andre, hvorfor står de da i regnet i timevis for å se meg suse forbi i en limousin? Hvorfor trenges de sammen i en tett, støvete sal for å høre meg si at jeg er glad for å være der, mens jeg stirrer inn i deres åpne, mannlige ansikter?»
Eller, ved andre anlejligheter, tenkte han: «Hvis man skulle høre noen av disse radikale typene snakke, ville man tro at hvem som helst kunne bli prins. I virkeligheten, vet du, er det ingenting annet enn tøv. Hvis de prøvde på det, ville de snart oppdage at det kreves generasjoner med kongelig blod for å gi en den – vel, den autoriteten, den – for å si det slik – tilstedeværelsen. Jeg skulle gjerne se en av disse langhårede typene prøve å legge ned en hjørnestein – med den rette verdigheten, mener jeg. Hvorfor, folket ville le av ham! De ler aldri av meg.»
# book_id: global-gutenberg-translation-8d7d1d6ae9c14881928102e1b556011e
# book_title: Prinsen har kusma
# chapter_id: 1-prinsen-har-kusma
# chapter_title: Prinsen har kusma
# book_page: 2 / 16
# chapter_page: 2
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Noen ganger tenkte han: «Selvfølgelig hevder jeg ikke at jeg har en guddommelig rett til å være prins; nå til dags anses ikke det som særlig smakfullt. Men siden jeg er helt ærlig overfor meg selv, må jeg innrømme at det ligger noe – vel, om ikke akkurat hellig, så i hvert fall sakralt – ved kongeligheten. Å være prins er slett ikke det samme som å inneha en stilling i regjeringen, i embetsverket eller i hæren, der nesten hvem som helst kan komme seg frem hvis vedkommende bare er pågående nok. En prins trenger ingen pågående holdning; han er en prins, og det er alt som skal til.»
Og ved andre anledninger tenkte han: «Det er mote i disse tider å late som om en prins er akkurat som enhver annen mann i landet, og ikke det minste bedre. Det er selvfølgelig bare tøv, og ingen vet det bedre enn folket. Hvis jeg er som alle de andre, hvorfor står de da i regnet i timevis for å se meg suse forbi i en limousin? Hvorfor trenges de sammen i en tett, støvete sal for å høre meg si at jeg er glad for å være der, mens jeg stirrer inn i deres åpne, mannlige ansikter?»
Eller, ved andre anlejligheter, tenkte han: «Hvis man skulle høre noen av disse radikale typene snakke, ville man tro at hvem som helst kunne bli prins. I virkeligheten, vet du, er det ingenting annet enn tøv. Hvis de prøvde på det, ville de snart oppdage at det kreves generasjoner med kongelig blod for å gi en den – vel, den autoriteten, den – for å si det slik – tilstedeværelsen. Jeg skulle gjerne se en av disse langhårede typene prøve å legge ned en hjørnestein – med den rette verdigheten, mener jeg. Hvorfor, folket ville le av ham! De ler aldri av meg.»Av natur en beskjeden og oppriktig ung mann, hadde prins Ernest bare én svakhet: Han var stolt av det inntrykket han gjorde ved offentlige anledninger. Han elsket å legge ned hjørnesteiner, avduke monumenter, besøke sykehus og tale ved møter. Ved disse anledningene holdt han alltid en velformuleret tale, og han hadde aldri, var han glad for å kunne si, i noen av sine taler støtt noen. Han tok imot, med behørig verdighet, hyllestene fra folkemengdene. Det gledet ham overmåte å høre sine undersåtter understreke hans taler med sine uhøflige, men oppriktige uttrykk for anerkjennelse. Ofte leste han om det etterpå i pressen, og glødet i det skjulte.
«Prins Ernest» – forsiden av Morning Stiletto taler – «ble møtt med høylytt entusiasme da han la ned hjørnesteinen til den nye polobanen som ble bygget av Coal Mine Workers' Union til bruk for sine medlemmer. Prinsen tok seg tid til å håndhilse på flere av mennene og holdt en av sine vellidte og vittige taler. Hans Høyhet sa blant annet:
«Jeg er alltid glad for å snakke med gruvearbeidere. [Bifall.] Jeg var selv gruvearbeider en gang. [Latter.] Nå, for å legge spøk til side og snakke alvorlig: Jeg er glad for å være her og for å se inn i så mange åpne, mannlige ansikter. [Kraftig bifall og rop av 'Hver tomme en prins!' og 'Lenge leve den gode prinsen Ernie!'] Deres industri er svært viktig. [Rop av 'Hør, hør!'] Jeg kan ikke forestille meg hva jeg skulle gjort om vinteren uten kull. [Bifall og rop av 'Gud velsigne Deres Høyhet' og 'Talt som en prins!'] Jeg gjentar derfor: Jeg er glad for å være sammen med dere——»
Ja, det var ingen tvil om det: undersåttene hans elsket ham.
# book_id: global-gutenberg-translation-8d7d1d6ae9c14881928102e1b556011e
# book_title: Prinsen har kusma
# chapter_id: 1-prinsen-har-kusma
# chapter_title: Prinsen har kusma
# book_page: 3 / 16
# chapter_page: 3
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Av natur en beskjeden og oppriktig ung mann, hadde prins Ernest bare én svakhet: Han var stolt av det inntrykket han gjorde ved offentlige anledninger. Han elsket å legge ned hjørnesteiner, avduke monumenter, besøke sykehus og tale ved møter. Ved disse anledningene holdt han alltid en velformuleret tale, og han hadde aldri, var han glad for å kunne si, i noen av sine taler støtt noen. Han tok imot, med behørig verdighet, hyllestene fra folkemengdene. Det gledet ham overmåte å høre sine undersåtter understreke hans taler med sine uhøflige, men oppriktige uttrykk for anerkjennelse. Ofte leste han om det etterpå i pressen, og glødet i det skjulte.
«Prins Ernest» – forsiden av _Morning Stiletto_ taler – «ble møtt med høylytt entusiasme da han la ned hjørnesteinen til den nye polobanen som ble bygget av Coal Mine Workers' Union til bruk for sine medlemmer. Prinsen tok seg tid til å håndhilse på flere av mennene og holdt en av sine vellidte og vittige taler. Hans Høyhet sa blant annet:
«Jeg er alltid glad for å snakke med gruvearbeidere. [Bifall.] Jeg var selv gruvearbeider en gang. [Latter.] Nå, for å legge spøk til side og snakke alvorlig: Jeg er glad for å være her og for å se inn i så mange åpne, mannlige ansikter. [Kraftig bifall og rop av 'Hver tomme en prins!' og 'Lenge leve den gode prinsen Ernie!'] Deres industri er svært viktig. [Rop av 'Hør, hør!'] Jeg kan ikke forestille meg hva jeg skulle gjort om vinteren uten kull. [Bifall og rop av 'Gud velsigne Deres Høyhet' og 'Talt som en prins!'] Jeg gjentar derfor: Jeg er glad for å være sammen med dere——»
Ja, det var ingen tvil om det: undersåttene hans elsket ham.Men nå hadde han fått kusma. Han var så hoven at det så ut som om han hadde forsøkt å svelge et par oppblåste svømmevinger, og da han drakk et glass vann, var det som å svelge en streng med ganske store perler. Dessuten hadde han feber, og de kongelige knærne hans føltes definitivt gelatinøse, og legen hadde sagt at han måtte holde seg i sengen. Å få kusma på et slikt tidspunkt, grublet han, var nesten uprinselig. Landet hans trengte ham, og der lå han, kraftløs og kusma. Faktisk var kusma på et slikt tidspunkt intet mindre enn en katastrofe, for morgenen etter skulle Hans Nådigste Høyhet keiseren av Zabonia avlegge et offisielt besøk i prinsens land. Femti millioner mennesker holdt pusten og ventet spent på resultatet. Ville det bli krig? Alle visste at svaret avhang av keiserens besøk.
Forholdet mellom prinsens land og Zabonia var anstrengt – farlig anstrengt. Hvorfor hadde den krigerske, gamle ildsjelen, hertugen av Blennergasset, holdt den ubetenksomme talen der han omtalte keiseren av Zabonia som en «pompøs, eldre nise med en moral som en møll?» Hvorfor hadde grev Malpizzi, den zaboniske krigsministeren, i et opphetet motsvar funnet det passende å erklære at hva prins Ernests far, kongen, angikk, var han selv ingen engelsk rose, og dessuten var prins Ernests landsmenn tre grader lavere på eksistensstigen enn marsvinet? En smertefull og alvorlig situasjon hadde oppstått mellom de to landene; én pust av fiendskapens luft over de ulmende glørne, og den blodrøde krigsflammen ville bryte løs. Denne muligheten ville være ytterst uheldig for prins Ernests land, for Zabonia hadde nettopp perfeksjonert en kanon hvis granat kunne nå hundre miles og deretter sprette tilbake for å lades på nytt. Krig måtte unngås.
# book_id: global-gutenberg-translation-8d7d1d6ae9c14881928102e1b556011e
# book_title: Prinsen har kusma
# chapter_id: 1-prinsen-har-kusma
# chapter_title: Prinsen har kusma
# book_page: 4 / 16
# chapter_page: 4
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Men nå hadde han fått kusma. Han var så hoven at det så ut som om han hadde forsøkt å svelge et par oppblåste svømmevinger, og da han drakk et glass vann, var det som å svelge en streng med ganske store perler. Dessuten hadde han feber, og de kongelige knærne hans føltes definitivt gelatinøse, og legen hadde sagt at han måtte holde seg i sengen. Å få kusma på et slikt tidspunkt, grublet han, var nesten uprinselig. Landet hans trengte ham, og der lå han, kraftløs og kusma. Faktisk var kusma på et slikt tidspunkt intet mindre enn en katastrofe, for morgenen etter skulle Hans Nådigste Høyhet keiseren av Zabonia avlegge et offisielt besøk i prinsens land. Femti millioner mennesker holdt pusten og ventet spent på resultatet. Ville det bli krig? Alle visste at svaret avhang av keiserens besøk.
Forholdet mellom prinsens land og Zabonia var anstrengt – farlig anstrengt. Hvorfor hadde den krigerske, gamle ildsjelen, hertugen av Blennergasset, holdt den ubetenksomme talen der han omtalte keiseren av Zabonia som en «pompøs, eldre nise med en moral som en møll?» Hvorfor hadde grev Malpizzi, den zaboniske krigsministeren, i et opphetet motsvar funnet det passende å erklære at hva prins Ernests far, kongen, angikk, var han selv ingen engelsk rose, og dessuten var prins Ernests landsmenn tre grader lavere på eksistensstigen enn marsvinet? En smertefull og alvorlig situasjon hadde oppstått mellom de to landene; én pust av fiendskapens luft over de ulmende glørne, og den blodrøde krigsflammen ville bryte løs. Denne muligheten ville være ytterst uheldig for prins Ernests land, for Zabonia hadde nettopp perfeksjonert en kanon hvis granat kunne nå hundre miles og deretter sprette tilbake for å lades på nytt. Krig måtte unngås.Keiseren av Zabonia måtte mottas med all mulig hjertelighet, måtte tilstås enhver ære, måtte ikke gis den minste skygge av en grunn til å føle seg fornærmet. Keiseren måtte sitte igjen med inntrykket av at prins Ernests land elsket Zabonia med en overveldende kjærlighet; keiseren måtte få tro at hertugen av Blennergassets omtale av ham som en pompøs, eldre nise var uttrykk for ren hengivenhet og aktelse, og at sammenligningen av Hans Nådes moral med en mølls var et idiomatisk uttrykk og i høyeste grad komplimenterende, ettersom møll etter folketroen lever liv preget av særlig redelighet og kyskhet.
Prins Ernests far, kongen, hadde gitt ordre om at hele kongefamilien, helt ned til den fjerneste hertugelige slektningen, måtte være til stede for å ta imot keiseren av Zabonia; og selvfølgelig, som kongen uttalte, var det av ytterste viktighet at tronarvingen, prins Ernest, var til stede. Men hvordan kunne han være det, når han hadde fått kusma? Det var en ytterst beklagelig situasjon. Disse zabonierne var et stridbart og mistenksomt folk, og hvis kronprinsen ikke var til stede for å ta imot deres keiser, ville de tolke det som en subtil fornærmelse, det kunne man regne med. Det var skikk og bruk at besøkende monarker sto på balkongen med utsikt over plassen foran kongepalasset for å bli hyllet av folkemengden som alltid samlet seg der ved slike anledninger, og det var også skikk og bruk, som hele verden visste, at kongen sto til høyre for den kongelige gjesten, og kronprinsen til venstre. Dette var etiketten.
Fra den kunne det ikke avvikes. Hvis kronprinsen ikke sto ved keiserens venstre side i morgen, ville det umiddelbart være tydelig for folkemengden at det var ment som en fornærmelse, og da ville ingen makt kunne holde de sultne krigshundene tilbake; og krig, akkurat nå, med Zabonia ville være ytterst uheldig.
Prinsen rynket pannen mot de overvektige, rosa amorinene som prydet taket på det kongelige sovekammeret. Han var for svak til å gjøre stort annet.
# book_id: global-gutenberg-translation-8d7d1d6ae9c14881928102e1b556011e
# book_title: Prinsen har kusma
# chapter_id: 1-prinsen-har-kusma
# chapter_title: Prinsen har kusma
# book_page: 5 / 16
# chapter_page: 5
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Keiseren av Zabonia måtte mottas med all mulig hjertelighet, måtte tilstås enhver ære, måtte ikke gis den minste skygge av en grunn til å føle seg fornærmet. Keiseren måtte sitte igjen med inntrykket av at prins Ernests land elsket Zabonia med en overveldende kjærlighet; keiseren måtte få tro at hertugen av Blennergassets omtale av ham som en pompøs, eldre nise var uttrykk for ren hengivenhet og aktelse, og at sammenligningen av Hans Nådes moral med en mølls var et idiomatisk uttrykk og i høyeste grad komplimenterende, ettersom møll etter folketroen lever liv preget av særlig redelighet og kyskhet.
Prins Ernests far, kongen, hadde gitt ordre om at hele kongefamilien, helt ned til den fjerneste hertugelige slektningen, måtte være til stede for å ta imot keiseren av Zabonia; og selvfølgelig, som kongen uttalte, var det av ytterste viktighet at tronarvingen, prins Ernest, var til stede. Men hvordan kunne han være det, når han hadde fått kusma? Det var en ytterst beklagelig situasjon. Disse zabonierne var et stridbart og mistenksomt folk, og hvis kronprinsen ikke var til stede for å ta imot deres keiser, ville de tolke det som en subtil fornærmelse, det kunne man regne med. Det var skikk og bruk at besøkende monarker sto på balkongen med utsikt over plassen foran kongepalasset for å bli hyllet av folkemengden som alltid samlet seg der ved slike anledninger, og det var også skikk og bruk, som hele verden visste, at kongen sto til høyre for den kongelige gjesten, og kronprinsen til venstre. Dette var etiketten.
Fra den kunne det ikke avvikes. Hvis kronprinsen ikke sto ved keiserens venstre side i morgen, ville det umiddelbart være tydelig for folkemengden at det var ment som en fornærmelse, og da ville ingen makt kunne holde de sultne krigshundene tilbake; og krig, akkurat nå, med Zabonia ville være ytterst uheldig.
Prinsen rynket pannen mot de overvektige, rosa amorinene som prydet taket på det kongelige sovekammeret. Han var for svak til å gjøre stort annet.Legen hadde nettopp gitt ham et ultimatum. Prinsen måtte ikke flyttes; å gjøre det, forsikret legen ham, ville være selvmord. Kongen protesterte, ja, bønnfalt til og med. Men legen, som, i likhet med de fleste lærde, var sta, ristet på sitt hvite skjegg.
"Men han må møte folkemengden," sa kongen, mens han vred på sitt eget, rike, rødbrune skjegg.
"Det ville ta livet av ham," sa legen bestemt.
"Hadde jeg ikke vært enebarn, ville jeg ha risikert det," sa prinsen svakelig fra sengen sin.
"Det kan du tro," sa kongen.
Hans Majestet gikk frem og tilbake i rommet.
"Kusma!" utbrøt han. "Og på et slikt tidspunkt! Folkemengden vil aldri forstå det!" Han var åpenbart bekymret.
Da fikk greven av Duffus, som var hoffmann ved den kongelige sengepost, en genial idé. Han formulerte tanken sin til et spent hvisk og hvisket den i kongens øre. Kongen strålte og nikket, mens han med jevne mellomrom sa: «Bra!» «Ja, ja, ja!» «Utmerket!» «Strålende!» «Fantastisk!» «På alle måter!» «Staut fyr!» «Gode, gamle Duffus!» «Akkurat det rette.» «Helt riktig, helt riktig!» «Beundringsverdig!» «Selvfølgelig!» «Perfekt!» og andre uttrykk for anerkjennelse. Greven av Duffus, oppstemt av suksessens milde dugg, forsvant; og kongen vendte seg mot prinsen med et glimt i øyet.
«Uvurderlig fyr, Duffus,» sa Hans Majestet. «God idé av ham. Burde ha tenkt på det selv, da. Den gamle dukke-trikset!»
«Dukke-trikset, far?» Den unge prinsen hevet uforstående øyenbrynene.
«Du skal få se,» lovte kongen, «når Duffus kommer tilbake.»
Det var ikke ofte kongen snakket så familiært med prinsen. Vanligvis var forholdet mellom dem preget av formellitet; det var mer som om de var en vennligsinnet, men ikke nærstående konge og prins enn som far og sønn. Noen ganger, hadde prinsen lagt merke til, var kongen usedvanlig avmålt; det hadde vært dager da kongen ikke hadde snakket med prinsen i det hele tatt; andre dager var Hans Majestet mer utadvendt; i dag var kongen direkte kameratslig.
# book_id: global-gutenberg-translation-8d7d1d6ae9c14881928102e1b556011e
# book_title: Prinsen har kusma
# chapter_id: 1-prinsen-har-kusma
# chapter_title: Prinsen har kusma
# book_page: 6 / 16
# chapter_page: 6
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Legen hadde nettopp gitt ham et ultimatum. Prinsen måtte ikke flyttes; å gjøre det, forsikret legen ham, ville være selvmord. Kongen protesterte, ja, bønnfalt til og med. Men legen, som, i likhet med de fleste lærde, var sta, ristet på sitt hvite skjegg.
"Men han må møte folkemengden," sa kongen, mens han vred på sitt eget, rike, rødbrune skjegg.
"Det ville ta livet av ham," sa legen bestemt.
"Hadde jeg ikke vært enebarn, ville jeg ha risikert det," sa prinsen svakelig fra sengen sin.
"Det kan du tro," sa kongen.
Hans Majestet gikk frem og tilbake i rommet.
"Kusma!" utbrøt han. "Og på et slikt tidspunkt! Folkemengden vil aldri forstå det!" Han var åpenbart bekymret.
Da fikk greven av Duffus, som var hoffmann ved den kongelige sengepost, en genial idé. Han formulerte tanken sin til et spent hvisk og hvisket den i kongens øre. Kongen strålte og nikket, mens han med jevne mellomrom sa: «Bra!» «Ja, ja, ja!» «Utmerket!» «Strålende!» «Fantastisk!» «På alle måter!» «Staut fyr!» «Gode, gamle Duffus!» «Akkurat det rette.» «Helt riktig, helt riktig!» «Beundringsverdig!» «Selvfølgelig!» «Perfekt!» og andre uttrykk for anerkjennelse. Greven av Duffus, oppstemt av suksessens milde dugg, forsvant; og kongen vendte seg mot prinsen med et glimt i øyet.
«Uvurderlig fyr, Duffus,» sa Hans Majestet. «God idé av ham. Burde ha tenkt på det selv, da. Den gamle dukke-trikset!»
«Dukke-trikset, far?» Den unge prinsen hevet uforstående øyenbrynene.
«Du skal få se,» lovte kongen, «når Duffus kommer tilbake.»
Det var ikke ofte kongen snakket så familiært med prinsen. Vanligvis var forholdet mellom dem preget av formellitet; det var mer som om de var en vennligsinnet, men ikke nærstående konge og prins enn som far og sønn. Noen ganger, hadde prinsen lagt merke til, var kongen usedvanlig avmålt; det hadde vært dager da kongen ikke hadde snakket med prinsen i det hele tatt; andre dager var Hans Majestet mer utadvendt; i dag var kongen direkte kameratslig.Om kort tid kom greven av Duffus tilbake, og med seg hadde han en pakke så stor at det krevde to sterke lakeier å bære den. Med et uttrykk som sa at han hadde utrettet noe bemerkelsesverdig, stilte greven av Duffus pakken oppreist ved prinsens seng og begynte nøye å rive av innpakningspapiret. Han rev av det siste papirstykket med et demonstrativt vink, og prinsens øyne ble så store at han fikk vondt i kjevene.
Det var en vokskopi av en lyshåret, smilende ung mann i poloklær.
«Hvorfor, det er jo meg!» utbrøt prinsen, som, med eller uten kjevesmerter, overrasket eller ei, alltid uttrykte seg korrekt.
«De lager virkelig de dukkene mer og mer perfekte hele tiden,» bemerket kongen, som beundrende undersøkte figuren. «Den nesen er akkurat som Ernies, er den ikke?»
Prinsen lå og stirret på avbildningen sin.
*
"Jeg ser ikke——" begynte han, så tydelig som kusma tillot ham.
"Å, det vil du," sa kongen. "Duffus, lagde Madame Hassler mye oppstyr?"
"Å, naturligvis," svarte greven. "Hun trodde sikkert at jeg var sprø som et brød, hun. Hun sa at det var hovedattraksjonen i voksmuseet. En stor trekkplaster og så videre. Jeg måtte betale henne hundre og sytti goobees før hun ville skille seg med den."
"Det er mye penger," sa kongen, som var en forsiktig sjel; "men det vil være verdt det i morgen. Jeg skal gjøre deg til hertug for dette, Duffus."
"Takk så mye. Å, se her, Deres Majestet! Du kan bevege armene dens!"
"Bedre og bedre!" utbrøt kongen. "Vi kan få den til å hilse." Kongen vendte seg til sønnen sin, som fortsatt var mer enn litt forvirret. "Ernie," sa kongen, "hvor oppbevarer du uniformen din som æresoberst for Royal Purple Bombardiers?"
"Hvorfor det, far?"
"Til din dobbeltgjenger her, selvfølgelig."
Kongens uttrykk akkurat da tydet på at han ikke anså sønnen sin som noen lynrask kalkulator.
"Forstår du ikke poenget, Ernie?"
"Jeg tror jeg begynner å gjøre det," sa prinsen; "og, far, jeg liker det ikke. "
Kongen trakk på sine velnærte skuldre.
"Det er den eneste måten," sa han. "Vi kan ikke risikere selv bare det minste inntrykk av å se ned på den følsomme, gamle flodhesten."
"Flodhest, far? Jeg var ikke klar over——"
# book_id: global-gutenberg-translation-8d7d1d6ae9c14881928102e1b556011e
# book_title: Prinsen har kusma
# chapter_id: 1-prinsen-har-kusma
# chapter_title: Prinsen har kusma
# book_page: 7 / 16
# chapter_page: 7
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Om kort tid kom greven av Duffus tilbake, og med seg hadde han en pakke så stor at det krevde to sterke lakeier å bære den. Med et uttrykk som sa at han hadde utrettet noe bemerkelsesverdig, stilte greven av Duffus pakken oppreist ved prinsens seng og begynte nøye å rive av innpakningspapiret. Han rev av det siste papirstykket med et demonstrativt vink, og prinsens øyne ble så store at han fikk vondt i kjevene.
Det var en vokskopi av en lyshåret, smilende ung mann i poloklær.
«Hvorfor, det er jo meg!» utbrøt prinsen, som, med eller uten kjevesmerter, overrasket eller ei, alltid uttrykte seg korrekt.
«De lager virkelig de dukkene mer og mer perfekte hele tiden,» bemerket kongen, som beundrende undersøkte figuren. «Den nesen er akkurat som Ernies, er den ikke?»
Prinsen lå og stirret på avbildningen sin.
* * * * *
"Jeg ser ikke——" begynte han, så tydelig som kusma tillot ham.
"Å, det vil du," sa kongen. "Duffus, lagde Madame Hassler mye oppstyr?"
"Å, naturligvis," svarte greven. "Hun trodde sikkert at jeg var sprø som et brød, hun. Hun sa at det var hovedattraksjonen i voksmuseet. En stor trekkplaster og så videre. Jeg måtte betale henne hundre og sytti goobees før hun ville skille seg med den."
"Det er mye penger," sa kongen, som var en forsiktig sjel; "men det vil være verdt det i morgen. Jeg skal gjøre deg til hertug for dette, Duffus."
"Takk så mye. Å, se her, Deres Majestet! Du kan bevege armene dens!"
"Bedre og bedre!" utbrøt kongen. "Vi kan få den til å hilse." Kongen vendte seg til sønnen sin, som fortsatt var mer enn litt forvirret. "Ernie," sa kongen, "hvor oppbevarer du uniformen din som æresoberst for Royal Purple Bombardiers?"
"Hvorfor det, far?"
"Til din dobbeltgjenger her, selvfølgelig."
Kongens uttrykk akkurat da tydet på at han ikke anså sønnen sin som noen lynrask kalkulator.
"Forstår du ikke poenget, Ernie?"
"Jeg tror jeg begynner å gjøre det," sa prinsen; "og, far, jeg liker det ikke. "
Kongen trakk på sine velnærte skuldre.
"Det er den eneste måten," sa han. "Vi kan ikke risikere selv bare det minste inntrykk av å se ned på den følsomme, gamle flodhesten."
"Flodhest, far? Jeg var ikke klar over——""Å, jeg mener den ærverdige tosken, keiseren av Zabonia," avbrøt kongen med et snev av utålmodighet.
"Men, far," sa prinsen, og øynene hans viste at han var sjokkert, "han er jo konge!"
Kongen så forsonlig ut.
"Beklager, sønn," sa han. "Jeg burde ikke snakke sånn om kongefolk, det vet jeg. Men jeg har så mye å tenke på om dagen, med dette slitsomme besøket og dine kusser og skyggen av krig og himmelen vet hva."
"Men, far," fortsatte prinsen, og utnyttet fordelen sin, "vær så snill, ikke be meg om å tillate denne uhyrlige saken. Det er ikke hederlig. Det er ikke kongelig."
Kongen klappet sønnen sin på skulderen, som var kledd i silkepyjamas.
"Pish-tush, Ernie!" sa han lekent. "Jeg skulle ønske du ikke alltid var så fordømt idealistisk. Du er så høysint at man må opp på en stige for å snakke med deg. Våkne opp, Ernie. Du er gammel nok nå til ikke å tro på julenissen lenger."
Kongens tone ble mer alvorlig.
"Jeg har fryktet denne dagen, Ernie," sa han, "for din skyld. Du er en så naiv fyr, vet du. Likevel var dagen uunngåelig. Det er som en manns første sigar – den gjør ham kvalm i begynnelsen, men det er den eneste måten å lære å røyke på."
"Far," sa prinsen, "jeg vet ikke hva du snakker om. Alt jeg vet er at det ikke er riktig å prøve å utgi seg for å være en prins på denne måten. Den grinende dukken der er ikke meg. Det kan ikke være meg. Ingen vil la seg lure. Og dessuten ønsker jeg ikke å lure folket mitt."
"Rull deg over og sov, Ernie," sa kongen. "Det er tider da du gir meg en skarp smerte i vestområdet."
*
# book_id: global-gutenberg-translation-8d7d1d6ae9c14881928102e1b556011e
# book_title: Prinsen har kusma
# chapter_id: 1-prinsen-har-kusma
# chapter_title: Prinsen har kusma
# book_page: 8 / 16
# chapter_page: 8
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
"Å, jeg mener den ærverdige tosken, keiseren av Zabonia," avbrøt kongen med et snev av utålmodighet.
"Men, far," sa prinsen, og øynene hans viste at han var sjokkert, "han er jo konge!"
Kongen så forsonlig ut.
"Beklager, sønn," sa han. "Jeg burde ikke snakke sånn om kongefolk, det vet jeg. Men jeg har så mye å tenke på om dagen, med dette slitsomme besøket og dine kusser og skyggen av krig og himmelen vet hva."
"Men, far," fortsatte prinsen, og utnyttet fordelen sin, "vær så snill, ikke be meg om å tillate denne uhyrlige saken. Det er ikke hederlig. Det er ikke kongelig."
Kongen klappet sønnen sin på skulderen, som var kledd i silkepyjamas.
"Pish-tush, Ernie!" sa han lekent. "Jeg skulle ønske du ikke alltid var så fordømt idealistisk. Du er så høysint at man må opp på en stige for å snakke med deg. Våkne opp, Ernie. Du er gammel nok nå til ikke å tro på julenissen lenger."
Kongens tone ble mer alvorlig.
"Jeg har fryktet denne dagen, Ernie," sa han, "for din skyld. Du er en så naiv fyr, vet du. Likevel var dagen uunngåelig. Det er som en manns første sigar – den gjør ham kvalm i begynnelsen, men det er den eneste måten å lære å røyke på."
"Far," sa prinsen, "jeg vet ikke hva du snakker om. Alt jeg vet er at det ikke er riktig å prøve å utgi seg for å være en prins på denne måten. Den grinende dukken der er ikke meg. Det kan ikke være meg. Ingen vil la seg lure. Og dessuten ønsker jeg ikke å lure folket mitt."
"Rull deg over og sov, Ernie," sa kongen. "Det er tider da du gir meg en skarp smerte i vestområdet."
* * * * *Fra sengen kunne prinsen se alt, hele den fordømte bedraget. Først så han konturene av Hans Serene Høyhet av Zabonia dukke opp. Prinsen kunne tydelig se den berømte røde nesen til den monarken; ganske lik en elektrisk lyspære i midten av en rund ost, tenkte prinsen, som hadde en gave for lignelser. Han lurte på hvorfor den zaboniske keiseren insisterte på å bære den latterlige, tettsittende rosa husaruniformen. Så så prinsen faren sin gå ut på balkongen, til folkemengdens jubel. Hans Majestet var kledd i den krem- og gullfargede uniformen til en feltmarskalk i Kongens Eget Kongelige Uovervinnelige Regiment, og han tok plass ved keiserens side og bukket. Så kom det slaget som lammet den kussemisssyke prinsen. En annen skikkelse hadde dukket opp på balkongen, en svært oppreist og verdig figur i den flotte uniformen til de Kongelige Purpurfargede Bombardørerne. Prinsen i sengen innså at skikkelsen på balkongen var ham selv!
Mens han så på, forferdet, så prins Ernest at skikkelsens hånd gikk opp i en presis militær hilsen. Den store folkemengden gikk amok. Deres jubel fikk palasset til å vibrere.
"Viva vår prins!" hørte han tydelig. "Lenge leve prins Ernest!"
En mager mann med et sultent ansikt hadde unngått politiet og krøpet opp på toppen av en lyktestolpe på plassen.
"Der er han!" ropte mannen skarpt. "Hver tomme en prins! Hvem er hver tomme en prins?"
Deres svar fylte luften med lyd – "Prins Ernest! Prins Ernest! Prins Ernest!"
Der han lå, så Prins Ernest dukken vende seg majestetisk bort fra balkongen.
"Langt liv til prinsen!" skrek mannen på lyktestolpen. "Han vender aldri ryggen til folket sitt!"
Folkeskaren tok opp ropet.
"Langt liv til Prins Ernest! Han vender aldri ryggen til folket sitt!"
"Og med god grunn," sa prinsen, "for de ville se trådene Duffus trakk for å få den greia til å hilse."
Prinsens panne var ikke lenger rolig, ikke lenger fri for linjer av skuffelse. Han tenkte på det han hadde sett.
# book_id: global-gutenberg-translation-8d7d1d6ae9c14881928102e1b556011e
# book_title: Prinsen har kusma
# chapter_id: 1-prinsen-har-kusma
# chapter_title: Prinsen har kusma
# book_page: 9 / 16
# chapter_page: 9
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Fra sengen kunne prinsen se alt, hele den fordømte bedraget. Først så han konturene av Hans Serene Høyhet av Zabonia dukke opp. Prinsen kunne tydelig se den berømte røde nesen til den monarken; ganske lik en elektrisk lyspære i midten av en rund ost, tenkte prinsen, som hadde en gave for lignelser. Han lurte på hvorfor den zaboniske keiseren insisterte på å bære den latterlige, tettsittende rosa husaruniformen. Så så prinsen faren sin gå ut på balkongen, til folkemengdens jubel. Hans Majestet var kledd i den krem- og gullfargede uniformen til en feltmarskalk i Kongens Eget Kongelige Uovervinnelige Regiment, og han tok plass ved keiserens side og bukket. Så kom det slaget som lammet den kussemisssyke prinsen. En annen skikkelse hadde dukket opp på balkongen, en svært oppreist og verdig figur i den flotte uniformen til de Kongelige Purpurfargede Bombardørerne. Prinsen i sengen innså at skikkelsen på balkongen var ham selv!
Mens han så på, forferdet, så prins Ernest at skikkelsens hånd gikk opp i en presis militær hilsen. Den store folkemengden gikk amok. Deres jubel fikk palasset til å vibrere.
"Viva vår prins!" hørte han tydelig. "Lenge leve prins Ernest!"
En mager mann med et sultent ansikt hadde unngått politiet og krøpet opp på toppen av en lyktestolpe på plassen.
"Der er han!" ropte mannen skarpt. "Hver tomme en prins! Hvem er hver tomme en prins?"
Deres svar fylte luften med lyd – "Prins Ernest! Prins Ernest! Prins Ernest!"
Der han lå, så Prins Ernest dukken vende seg majestetisk bort fra balkongen.
"Langt liv til prinsen!" skrek mannen på lyktestolpen. "Han vender aldri ryggen til folket sitt!"
Folkeskaren tok opp ropet.
"Langt liv til Prins Ernest! Han vender aldri ryggen til folket sitt!"
"Og med god grunn," sa prinsen, "for de ville se trådene Duffus trakk for å få den greia til å hilse."
Prinsens panne var ikke lenger rolig, ikke lenger fri for linjer av skuffelse. Han tenkte på det han hadde sett.Stemmen hans var tragisk da han sa: "Så dette er altså hva det betyr å være en prins! En dukke duger like godt! En dukke; sånne de har i billige butikker for ferdigsydd klær – Veldig Nobby! Nyeste og flotteste snitt! Ta meg med hjem for fjorten goobecs. For en blind idiot jeg har vært! Men det er ikke for sent. Jeg skal ikke fortsette med denne elendige forstillingen. Jeg skal ikke være en utstoppet uniform lenger. Hvis en dukke kan være en prins, vil ikke jeg være det. La dem ha en dukke i mitt sted. Jeg skal være en mann."
Disse ordene rettet han til tomheten i det kongelige kammeret, og tonen hans var gjennomsyret av eddikaktig innsikt. Prins Ernest var i ferd med å samle seg til en betydelig porsjon besluttsomhet, da kammerdøren åpnet seg og kongen kom inn. Bak ham vaklet den enorme kroppen og den glødende nesen til keiseren av Zabonia.
"Hans Zabonske Serenity," forklarte kongen, "insisterte på å komme for å treffe deg. Hans Serenity forstår selvfølgelig hvorfor politisk hensiktsmessighet gjorde det nødvendig for deg å bli representert for folket ved en – øh – erstatning. Gjør ikke du det, Din Zabonske Serenity?"
"Zshur," rumlet den kongelige gjesten; stemmen hans var tykk som om ordene kom gjennom et teppe. "Jeg visste ikke," la han til, "at det ikke var prinsen før kongen fortalte meg det."
Følelsene boblet og sprutet inne i brystet til Prins Ernest.
"Jeg skammer meg," sa prinsen, "over å bedra folket mitt på denne måten."
Hans Zabonske Serenity, som hadde satt seg i en stol, formet to eller tre av sine haker og en del av sitt utstrakte hakeområde til et smil.
"Ernie," advarte kongen, "ikke noe tull nå!"
Den oppdemmede følelsen strømmet ut av prinsen i en flom av lidenskapelige ord.
"Far, jeg skal si det rett ut! Jeg er ferdig med hele denne affæren."
"Hvilken affære?" Kongen så forvirret ut.
# book_id: global-gutenberg-translation-8d7d1d6ae9c14881928102e1b556011e
# book_title: Prinsen har kusma
# chapter_id: 1-prinsen-har-kusma
# chapter_title: Prinsen har kusma
# book_page: 10 / 16
# chapter_page: 10
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Stemmen hans var tragisk da han sa: "Så dette er altså hva det betyr å være en prins! En dukke duger like godt! En dukke; sånne de har i billige butikker for ferdigsydd klær – Veldig Nobby! Nyeste og flotteste snitt! Ta meg med hjem for fjorten goobecs. For en blind idiot jeg har vært! Men det er ikke for sent. Jeg skal ikke fortsette med denne elendige forstillingen. Jeg skal ikke være en utstoppet uniform lenger. Hvis en dukke kan være en prins, vil ikke jeg være det. La dem ha en dukke i mitt sted. Jeg skal være en mann."
Disse ordene rettet han til tomheten i det kongelige kammeret, og tonen hans var gjennomsyret av eddikaktig innsikt. Prins Ernest var i ferd med å samle seg til en betydelig porsjon besluttsomhet, da kammerdøren åpnet seg og kongen kom inn. Bak ham vaklet den enorme kroppen og den glødende nesen til keiseren av Zabonia.
"Hans Zabonske Serenity," forklarte kongen, "insisterte på å komme for å treffe deg. Hans Serenity forstår selvfølgelig hvorfor politisk hensiktsmessighet gjorde det nødvendig for deg å bli representert for folket ved en – øh – erstatning. Gjør ikke du det, Din Zabonske Serenity?"
"Zshur," rumlet den kongelige gjesten; stemmen hans var tykk som om ordene kom gjennom et teppe. "Jeg visste ikke," la han til, "at det ikke var prinsen før kongen fortalte meg det."
Følelsene boblet og sprutet inne i brystet til Prins Ernest.
"Jeg skammer meg," sa prinsen, "over å bedra folket mitt på denne måten."
Hans Zabonske Serenity, som hadde satt seg i en stol, formet to eller tre av sine haker og en del av sitt utstrakte hakeområde til et smil.
"Ernie," advarte kongen, "ikke noe tull nå!"
Den oppdemmede følelsen strømmet ut av prinsen i en flom av lidenskapelige ord.
"Far, jeg skal si det rett ut! Jeg er ferdig med hele denne affæren."
"Hvilken affære?" Kongen så forvirret ut.
"Denne prins-greia," sa prins Ernest. "Jeg så alt mens jeg lå her. Hva er jeg? Ingenting! Ingenting, det vil si, bortsett fra en – tilgi uttrykket – utstoppet uniform. En prins? Bah, en dukke! Det er alt jeg er! Jeg trer ut, bukker, smiler og hilser mens en eller annen annen trekker i trådene. Folket bryr seg ikke det minste om meg. Det er uniformen min de jubler for. Fyll den med voks eller sagflis eller meg, det er det samme for dem. Hvorfor, de ville til og med juble hvis den var fylt med grøt! Så jeg er ferdig, far! Jeg kan ikke fortsette med denne grusomme farsen. Gi dukken min plass. Jeg beklager å sjokkere deg, far. Du og keiseren av Zabonia har sannsynligvis aldri tenkt over ting på denne måten. Men ser du ikke at en prins egentlig bare er en dukke? Tilgi meg – men det er sant."
Den unge prinsen var nesten hysterisk. Kongen så ikke ut til å være det minste opprørt; han klappet prinsen vennlig på skulderen og blunket til keiseren av Zabonia.
"Han er bare tjuefem år og noen dager gammel," forklarte kongen, "så det er naturlig at han tar det litt tungt. Det gjorde jeg selv – jeg tenkte på å gå inn i et kloster – ja, virkelig."
Hans Zabonske Serenity humret dypt inne i sitt brysthule.
"Ernie," sa kongen, vendte seg mot sønnen og talte på sin vennligste måte, "du har oppdaget det som alle konger oppdager før eller siden. Du har avslørt deg selv. Nå blir din oppgave å hindre folket i å avsløre deg. Er det ikke så, Deres Serenity?"
"Zshur," rumlet den besøkende mens han sugde på en lang, amberduftende sigarett.
"Men jeg vil ikke hindre dem i å avsløre meg!" utbrøt prinsen. "Jeg vil ikke fortsette å leve denne grusomme farsen. Jeg skal begynne å arbeide."
Kongen lo muntert.
"Arbeide?" spurte han. "Med hva, for himmelens skyld?"
"Med noe ærlig," svarte prins Ernest.
Kongen lo og dyttet keiseren i ribbeina.
"Ah, ungdommen!" sa kongen. "Ah, ungdommen! Forresten, Ernie, hvor mye brukte du i fjor?"
"Å, jeg vet ikke nøyaktig," svarte prinsen, forvirret. "Den kongelige finansministeren kan utvilsomt fortelle deg det. Antagelig mellom tre hundre og fire hundre tusen goobecs, tror jeg."
"Og hvor mange biler hadde du?" spurte kongen.
"Elleve, hvis man ikke teller roadstere."
# book_id: global-gutenberg-translation-8d7d1d6ae9c14881928102e1b556011e
# book_title: Prinsen har kusma
# chapter_id: 1-prinsen-har-kusma
# chapter_title: Prinsen har kusma
# book_page: 11 / 16
# chapter_page: 11
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
"Denne prins-greia," sa prins Ernest. "Jeg så alt mens jeg lå her. Hva er jeg? Ingenting! Ingenting, det vil si, bortsett fra en – tilgi uttrykket – utstoppet uniform. En prins? Bah, en dukke! Det er alt jeg er! Jeg trer ut, bukker, smiler og hilser mens en eller annen annen trekker i trådene. Folket bryr seg ikke det minste om meg. Det er uniformen min de jubler for. Fyll den med voks eller sagflis eller meg, det er det samme for dem. Hvorfor, de ville til og med juble hvis den var fylt med grøt! Så jeg er ferdig, far! Jeg kan ikke fortsette med denne grusomme farsen. Gi dukken min plass. Jeg beklager å sjokkere deg, far. Du og keiseren av Zabonia har sannsynligvis aldri tenkt over ting på denne måten. Men ser du ikke at en prins egentlig bare er en dukke? Tilgi meg – men det er sant."
Den unge prinsen var nesten hysterisk. Kongen så ikke ut til å være det minste opprørt; han klappet prinsen vennlig på skulderen og blunket til keiseren av Zabonia.
"Han er bare tjuefem år og noen dager gammel," forklarte kongen, "så det er naturlig at han tar det litt tungt. Det gjorde jeg selv – jeg tenkte på å gå inn i et kloster – ja, virkelig."
Hans Zabonske Serenity humret dypt inne i sitt brysthule.
"Ernie," sa kongen, vendte seg mot sønnen og talte på sin vennligste måte, "du har oppdaget det som alle konger oppdager før eller siden. Du har avslørt deg selv. Nå blir din oppgave å hindre folket i å avsløre deg. Er det ikke så, Deres Serenity?"
"Zshur," rumlet den besøkende mens han sugde på en lang, amberduftende sigarett.
"Men jeg vil ikke hindre dem i å avsløre meg!" utbrøt prinsen. "Jeg vil ikke fortsette å leve denne grusomme farsen. Jeg skal begynne å arbeide."
Kongen lo muntert.
"Arbeide?" spurte han. "Med hva, for himmelens skyld?"
"Med noe ærlig," svarte prins Ernest.
Kongen lo og dyttet keiseren i ribbeina.
"Ah, ungdommen!" sa kongen. "Ah, ungdommen! Forresten, Ernie, hvor mye brukte du i fjor?"
"Å, jeg vet ikke nøyaktig," svarte prinsen, forvirret. "Den kongelige finansministeren kan utvilsomt fortelle deg det. Antagelig mellom tre hundre og fire hundre tusen goobecs, tror jeg."
"Og hvor mange biler hadde du?" spurte kongen.
"Elleve, hvis man ikke teller roadstere.""Greit nok," sa kongen. "Vi teller ikke roadstere. Nå, Ernie, la oss si at du var en ung advokat——"
"Jeg skulle ønske jeg var det," sa prinsen.
"I dette nøyaktige øyeblikket," fortsatte kongen, "ville du sitte på kontoret ditt og håpe at en venn skulle falle ned i et kumhull, slik at du kunne saksøke byen for erstatning. Du kunne anse deg selv som særdeles heldig hvis du tjente åtte hundre goobecs i året. Hvis du var en ung lege, ville du sitte med hendene i de tomme lommene dine og be om en epidemi. Hvis du var en ung forretningsmann, ville du være i en forferdelig knipe på grunn av overhead-kostnadene dine eller underfoot-kostnadene dine, eller hva nå enn det er forretningsmenn havner i knipe på grunn av. I stedet for å ha elleve biler, roadstere ikke medregnet, ville du være heldig om du hadde penger til bussbilletten din. Nå er jeg en kjærlig far, Ernie, men selv jeg kan se at du ikke er noen intellektuell gigant. Og likevel fyller du på akseptabelt vis en jobb som gir deg tre eller fire hundre tusen goobecs i året og elleve biler, roadstere ikke medregnet.
Til tross for alt dette snakker du om å gå i streik. Virkelig, Ernie, det er jo latterlig. Er det ikke så, Deres Zabonske Serenity?"
Keiseren nikket og trakk i den velduftende sigaretten sin.
"Pre," mumlet han, "posterous!"
"Du har et mykt rede, gutten min," fortsatte kongen vennlig. "Du ville være en tosk om du forlot det. Kom nå. Se på denne saken gjennom et mikroskop i stedet for gjennom et par røykfargede briller. Vær en prins av verden, ikke en fra Den røde eventyrboken. Hvis folket er dumme nok til å la deg beholde jobben, hvorfor putte ubehagelige tanker i hodene deres?"
"Å, far" — den unge prinsen var svært blek — "tilgi meg at jeg sier det, men jeg tror faktisk at du er en kyniker!"
"Selvfølgelig er jeg det," svarte kongen muntert. "Det er bedre enn å være det eneste andre en konge kan være."
"Hva er det?"
# book_id: global-gutenberg-translation-8d7d1d6ae9c14881928102e1b556011e
# book_title: Prinsen har kusma
# chapter_id: 1-prinsen-har-kusma
# chapter_title: Prinsen har kusma
# book_page: 12 / 16
# chapter_page: 12
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
"Greit nok," sa kongen. "Vi teller ikke roadstere. Nå, Ernie, la oss si at du var en ung advokat——"
"Jeg skulle ønske jeg var det," sa prinsen.
"I dette nøyaktige øyeblikket," fortsatte kongen, "ville du sitte på kontoret ditt og håpe at en venn skulle falle ned i et kumhull, slik at du kunne saksøke byen for erstatning. Du kunne anse deg selv som særdeles heldig hvis du tjente åtte hundre goobecs i året. Hvis du var en ung lege, ville du sitte med hendene i de tomme lommene dine og be om en epidemi. Hvis du var en ung forretningsmann, ville du være i en forferdelig knipe på grunn av overhead-kostnadene dine eller underfoot-kostnadene dine, eller hva nå enn det er forretningsmenn havner i knipe på grunn av. I stedet for å ha elleve biler, roadstere ikke medregnet, ville du være heldig om du hadde penger til bussbilletten din. Nå er jeg en kjærlig far, Ernie, men selv jeg kan se at du ikke er noen intellektuell gigant. Og likevel fyller du på akseptabelt vis en jobb som gir deg tre eller fire hundre tusen goobecs i året og elleve biler, roadstere ikke medregnet.
Til tross for alt dette snakker du om å gå i streik. Virkelig, Ernie, det er jo latterlig. Er det ikke så, Deres Zabonske Serenity?"
Keiseren nikket og trakk i den velduftende sigaretten sin.
"Pre," mumlet han, "posterous!"
"Du har et mykt rede, gutten min," fortsatte kongen vennlig. "Du ville være en tosk om du forlot det. Kom nå. Se på denne saken gjennom et mikroskop i stedet for gjennom et par røykfargede briller. Vær en prins av verden, ikke en fra Den røde eventyrboken. Hvis folket er dumme nok til å la deg beholde jobben, hvorfor putte ubehagelige tanker i hodene deres?"
"Å, far" — den unge prinsen var svært blek — "tilgi meg at jeg sier det, men jeg tror faktisk at du er en kyniker!"
"Selvfølgelig er jeg det," svarte kongen muntert. "Det er bedre enn å være det eneste andre en konge kan være."
"Hva er det?""En tåpelig tosk," svarte kongen. "Hvordan kan en konge med vett respektere folket sitt? Han ser dem rope ut sine ølfylla hurrarop, først over et ganske vanlig menneske som deg selv, for eksempel, Ernie, og så ser han dem hylle en av dine dumme uniformer fylt med voks. Den eneste måten en konge som later som han er sivilisert kan se på undersåttene sine, er som bedragere."
Den unge prinsen lå og glodde surt på amorinene. Han tenkte dypt. Til slutt sa han:
"Jeg vet. Du sier dette for å sette meg på prøve. Du tester min tro på kongemaktens iboende styrke. Det var dumt av meg å tvile. Den der med dukken slo meg hardt i dag; men det var jo tross alt bare et desperat knep som tilfeldigvis lyktes. Du lot som om det var helt vanlig; men selvfølgelig er det ikke det. Jeg ber deg fortelle meg at det ikke er det, far."
Kongen tente en cheroot og fortsatte i en anekdotisk tone:
"Da jeg var på din alder, Ernie, hadde jeg et vakkert skjegg og enda vakrere idealer om min posisjons ukrenkelighet og alt det der. Jeg har fortsatt skjegget. Min kjære, gamle far foreslo at jeg skulle la skjegget vokse. 'Du har ikke mye hake,' sa han til meg. 'Jeg tror det er best du holder dine lojale undersåtter i uvitenhet om det. En konge kan være menneskelig, men ikke for pokker for menneskelig. Dessuten er det en annen grunn – menn med skjegg ser alle ganske like ut.' Jeg forsto ikke da hva han snakket om; men mange år senere, etter hans død, gjorde jeg det. Jeg skulle dra til en trist provinsby og utnevne en eller annen pestilens av en ordfører til ridder. Jeg hadde utført mange kongelige plikter, inkludert den der kronings-greia, og jeg var litt lei av det. Jo mer jeg tenkte på å dra til den byen, desto mer kjedelig ble det. Men selvfølgelig måtte jeg dra. Var jeg ikke konge?
Jeg tok meg selv og mine plikter fryktelig alvorlig, akkurat som du gjør, Ernie."
# book_id: global-gutenberg-translation-8d7d1d6ae9c14881928102e1b556011e
# book_title: Prinsen har kusma
# chapter_id: 1-prinsen-har-kusma
# chapter_title: Prinsen har kusma
# book_page: 13 / 16
# chapter_page: 13
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
"En tåpelig tosk," svarte kongen. "Hvordan kan en konge med vett respektere folket sitt? Han ser dem rope ut sine ølfylla hurrarop, først over et ganske vanlig menneske som deg selv, for eksempel, Ernie, og så ser han dem hylle en av dine dumme uniformer fylt med voks. Den eneste måten en konge som later som han er sivilisert kan se på undersåttene sine, er som bedragere."
Den unge prinsen lå og glodde surt på amorinene. Han tenkte dypt. Til slutt sa han:
"Jeg vet. Du sier dette for å sette meg på prøve. Du tester min tro på kongemaktens iboende styrke. Det var dumt av meg å tvile. Den der med dukken slo meg hardt i dag; men det var jo tross alt bare et desperat knep som tilfeldigvis lyktes. Du lot som om det var helt vanlig; men selvfølgelig er det ikke det. Jeg ber deg fortelle meg at det ikke er det, far."
Kongen tente en cheroot og fortsatte i en anekdotisk tone:
"Da jeg var på din alder, Ernie, hadde jeg et vakkert skjegg og enda vakrere idealer om min posisjons ukrenkelighet og alt det der. Jeg har fortsatt skjegget. Min kjære, gamle far foreslo at jeg skulle la skjegget vokse. 'Du har ikke mye hake,' sa han til meg. 'Jeg tror det er best du holder dine lojale undersåtter i uvitenhet om det. En konge kan være menneskelig, men ikke for pokker for menneskelig. Dessuten er det en annen grunn – menn med skjegg ser alle ganske like ut.' Jeg forsto ikke da hva han snakket om; men mange år senere, etter hans død, gjorde jeg det. Jeg skulle dra til en trist provinsby og utnevne en eller annen pestilens av en ordfører til ridder. Jeg hadde utført mange kongelige plikter, inkludert den der kronings-greia, og jeg var litt lei av det. Jo mer jeg tenkte på å dra til den byen, desto mer kjedelig ble det. Men selvfølgelig måtte jeg dra. Var jeg ikke konge?
Jeg tok meg selv og mine plikter fryktelig alvorlig, akkurat som du gjør, Ernie.""Ja, jeg følte at bare en konge full av blått blod kunne utnevne noen til ridder på skikkelig vis. Men natten før seremonien drakk jeg en magnumflaske champagne, og begikk deretter den strategiske feilen å tilsette noen glass 1812-brandy. Alkohol tar ikke hensyn til kongelig blod. Morgenen etter innså jeg at hvis jeg forsøkte å utnevne vedkommende til ridder, ville jeg sannsynligvis halshugge ham. Det var en skikkelig katastrofe. Jeg var rådløs da Lord Crockinghorse, sekretæren min, dukket opp med en idé. Den hadde han visstnok hatt liggende klar en stund. Han kom med en skjeggete fyr som åpnet østers i en fiskebutikk; fyren luktet grusomt av skalldyr, men så ellers helt ut som meg. I min tilstand da klarte jeg knapt å skille ham fra meg selv. Crockinghorse foreslo kjølig at den skjeggete østersselgeren skulle ta min plass. Jeg ble ubeskrivelig sjokkert. En østersselger som skulle erstatte en konge!
For en ødeleggende og likevel absurd tanke! Jeg følte akkurat det samme som du gjør nå, Ernie."
Kongen blåste en røykring og fortsatte:
"Vel, Crockinghorse fikk viljen sin, og vi kledde den skjeggete fyren i min mest prangende uniform, fortalte ham at hvis han sa et eneste ord mer enn 'ja' eller 'nei', ville vi drepe ham, og lærte ham en tale som lød slik:
"'Mine lojale undersåtter [pause for jubel] Jeg er overveldet av denne mottakelsen. [Pause.] Jeg kan bare si takk, takk, takk.' Vi sendte ham av gårde i min ertgrønne uniform, og neste dag skrev alle avisene: 'Hans Majestet utførte sin del av seremonien med eksepsjonell eleganse og verdighet.'"
Prinsen stønnet i sengen; kongen fortsatte med et skuldertrekk:
# book_id: global-gutenberg-translation-8d7d1d6ae9c14881928102e1b556011e
# book_title: Prinsen har kusma
# chapter_id: 1-prinsen-har-kusma
# chapter_title: Prinsen har kusma
# book_page: 14 / 16
# chapter_page: 14
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
"Ja, jeg følte at bare en konge full av blått blod kunne utnevne noen til ridder på skikkelig vis. Men natten før seremonien drakk jeg en magnumflaske champagne, og begikk deretter den strategiske feilen å tilsette noen glass 1812-brandy. Alkohol tar ikke hensyn til kongelig blod. Morgenen etter innså jeg at hvis jeg forsøkte å utnevne vedkommende til ridder, ville jeg sannsynligvis halshugge ham. Det var en skikkelig katastrofe. Jeg var rådløs da Lord Crockinghorse, sekretæren min, dukket opp med en idé. Den hadde han visstnok hatt liggende klar en stund. Han kom med en skjeggete fyr som åpnet østers i en fiskebutikk; fyren luktet grusomt av skalldyr, men så ellers helt ut som meg. I min tilstand da klarte jeg knapt å skille ham fra meg selv. Crockinghorse foreslo kjølig at den skjeggete østersselgeren skulle ta min plass. Jeg ble ubeskrivelig sjokkert. En østersselger som skulle erstatte en konge!
For en ødeleggende og likevel absurd tanke! Jeg følte akkurat det samme som du gjør nå, Ernie."
Kongen blåste en røykring og fortsatte:
"Vel, Crockinghorse fikk viljen sin, og vi kledde den skjeggete fyren i min mest prangende uniform, fortalte ham at hvis han sa et eneste ord mer enn 'ja' eller 'nei', ville vi drepe ham, og lærte ham en tale som lød slik:
"'Mine lojale undersåtter [pause for jubel] Jeg er overveldet av denne mottakelsen. [Pause.] Jeg kan bare si takk, takk, takk.' Vi sendte ham av gårde i min ertgrønne uniform, og neste dag skrev alle avisene: 'Hans Majestet utførte sin del av seremonien med eksepsjonell eleganse og verdighet.'"
Prinsen stønnet i sengen; kongen fortsatte med et skuldertrekk:"Å, jeg var helt utmattet i flere dager! Det føltes skikkelig unødvendig. Men til slutt gikk det opp for meg, og jo mer jeg tenkte på hele saken, desto mer underholdende ble den. Til slutt hyrte jeg inn den skjeggete fyren for tjuefem goobecs i uken, ga ham et rom i palasset nær kjøkkenet og massevis av østers som han kunne underholde seg med, og hver gang jeg ble lei av å være konge, dro jeg til Paris eller et annet sted i inkognito og lot hjørnesteinen ligge igjen hos østersvennen min. Han ble faktisk flinkere til det enn meg. Å, jeg måtte gjøre det, Ernie! Hadde jeg ikke fått en skikkelig ferie nå og da, ville jeg garantert ha fått ekorn i kuppelen."
Prinsen hadde aldret seg merkbart under denne fortellingen. Stemmen hans skalv da han spurte: "Og hvor er fyren nå?"
"Å, jeg bruker ham fortsatt," svarte kongen. "Bare forrige uke sendte jeg ham ned til Wizzelborough for å legge ned hjørnesteinen til den nye katedralen. Du var der, Ernie. La du ikke merke til noe merkelig?"
Prinsens svar var lavmælt.
"Jeg la merke til at katedralen luktet usedvanlig mye av østers," sa han. Han trakk pusten; oppførselen hans minnet om en druknende mann som gjør et siste, desperat forsøk på å redde seg selv.
"Far," sa han, "jeg er knust av det du forteller meg. Jeg kan ikke tro at det du sier gjelder alle kongelige personer. Noe her inne" – prinsen la en velstelt hånd på stedet på brystet av sin lavendelfargede pyjamas der han trodde hjertet sitt lå – "forteller meg at det fortsatt finnes konger som respekterer kongehusets tradisjoner, som er seg selv og ingenting annet. Jeg ber Din Zabonske Høyhet om å berolige meg med dette, å gi meg tilbake troen på meg selv og min posisjon. De ville aldri gjøre noe slikt i Zabonia! Å, fortell meg at de ikke ville!"
Zabonias keiser kastet bort den velduftende sigaretten.
"Dere herrer," sa han med sin langsomme, tykke stemme, "har betrodd dere til meg. Jeg skal gjengjelde komplimentet. Jeg er ikke keiseren av Zabonia. Jeg er bare en gammel skuespiller fra Det Keiserlige Teaterselskap som tilfeldigvis ligner på keiseren. Han er vanligvis for gjerrig til å delta på offentlige arrangementer eller avlegge kongelige besøk, så han sender meg."
# book_id: global-gutenberg-translation-8d7d1d6ae9c14881928102e1b556011e
# book_title: Prinsen har kusma
# chapter_id: 1-prinsen-har-kusma
# chapter_title: Prinsen har kusma
# book_page: 15 / 16
# chapter_page: 15
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
"Å, jeg var helt utmattet i flere dager! Det føltes skikkelig unødvendig. Men til slutt gikk det opp for meg, og jo mer jeg tenkte på hele saken, desto mer underholdende ble den. Til slutt hyrte jeg inn den skjeggete fyren for tjuefem goobecs i uken, ga ham et rom i palasset nær kjøkkenet og massevis av østers som han kunne underholde seg med, og hver gang jeg ble lei av å være konge, dro jeg til Paris eller et annet sted i inkognito og lot hjørnesteinen ligge igjen hos østersvennen min. Han ble faktisk flinkere til det enn meg. Å, jeg måtte gjøre det, Ernie! Hadde jeg ikke fått en skikkelig ferie nå og da, ville jeg garantert ha fått ekorn i kuppelen."
Prinsen hadde aldret seg merkbart under denne fortellingen. Stemmen hans skalv da han spurte: "Og hvor er fyren nå?"
"Å, jeg bruker ham fortsatt," svarte kongen. "Bare forrige uke sendte jeg ham ned til Wizzelborough for å legge ned hjørnesteinen til den nye katedralen. Du var der, Ernie. La du ikke merke til noe merkelig?"
Prinsens svar var lavmælt.
"Jeg la merke til at katedralen luktet usedvanlig mye av østers," sa han. Han trakk pusten; oppførselen hans minnet om en druknende mann som gjør et siste, desperat forsøk på å redde seg selv.
"Far," sa han, "jeg er knust av det du forteller meg. Jeg kan ikke tro at det du sier gjelder alle kongelige personer. Noe her inne" – prinsen la en velstelt hånd på stedet på brystet av sin lavendelfargede pyjamas der han trodde hjertet sitt lå – "forteller meg at det fortsatt finnes konger som respekterer kongehusets tradisjoner, som er seg selv og ingenting annet. Jeg ber Din Zabonske Høyhet om å berolige meg med dette, å gi meg tilbake troen på meg selv og min posisjon. De ville aldri gjøre noe slikt i Zabonia! Å, fortell meg at de ikke ville!"
Zabonias keiser kastet bort den velduftende sigaretten.
"Dere herrer," sa han med sin langsomme, tykke stemme, "har betrodd dere til meg. Jeg skal gjengjelde komplimentet. Jeg er ikke keiseren av Zabonia. Jeg er bare en gammel skuespiller fra Det Keiserlige Teaterselskap som tilfeldigvis ligner på keiseren. Han er vanligvis for gjerrig til å delta på offentlige arrangementer eller avlegge kongelige besøk, så han sender meg."Om morgenen trakk den unge prinsen i en fløyelsbelagt snor på en bjelle, og tjeneren hans kom inn.
"På torsdag," sa prinsen, "skal jeg ri gjennom byen og bli overøst med blomster. Det er en gammel tradisjon eller noe sånt tull. Vil du være så snill å ta den dukken der borte i hjørnet, kle ham i uniformen min som æresadmiral i den kongelige ubåtfloaten, sette ham i den kongelige vognen og kjøre ham rundt i mitt sted?"
Tjeneren bøyde seg. Prinsen tok opp morgenavisen og bladde til sportsavisen.
# book_id: global-gutenberg-translation-8d7d1d6ae9c14881928102e1b556011e
# book_title: Prinsen har kusma
# chapter_id: 1-prinsen-har-kusma
# chapter_title: Prinsen har kusma
# book_page: 16 / 16
# chapter_page: 16
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Om morgenen trakk den unge prinsen i en fløyelsbelagt snor på en bjelle, og tjeneren hans kom inn.
"På torsdag," sa prinsen, "skal jeg ri gjennom byen og bli overøst med blomster. Det er en gammel tradisjon eller noe sånt tull. Vil du være så snill å ta den dukken der borte i hjørnet, kle ham i uniformen min som æresadmiral i den kongelige ubåtfloaten, sette ham i den kongelige vognen og kjøre ham rundt i mitt sted?"
Tjeneren bøyde seg. Prinsen tok opp morgenavisen og bladde til sportsavisen.
BokRobot
BokRobot samler bøker og eventyr du kan lese og utforske. Her finner du et stadig voksende utvalg, og du kan også lage dine egne bøker og eventyr.
