En gul hunds memoarer

# book_id: global-gutenberg-translation-d19c531cda1742968dba842f19dd73bc
# book_title: En gul hunds memoarer
# chapter_id: 1-en-gul-hunds-memoarer
# chapter_title: En gul hunds memoarer
# book_page: 1 / 5
# chapter_page: 1
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Jag antar att det inte kommer att förvåna någon av er att läsa en berättelse skriven av ett djur. Mr. Kipling och många andra har visat att djur kan uttrycka sig på god engelska, och numera går ingen tidskrift i tryck utan en djurberättelse, förutom de gammaldags månadsbladen som fortfarande publicerar bilder av Bryan och katastrofen vid Mont Pelée.

Men förvänta er inte någon högtravande litteratur i min text, som i djungelböckerna där björnen Bearoo, ormen Snakoo och tigern Tammanoo talar.

Av en gul hund som tillbringat större delen av sitt liv i en billig lägenhet i New York, sovande i ett hörn på en gammal satängunderkjol (den som hon spillde vin på vid Lady Longshoremen's-banketten), kan man inte förvänta sig att den ska kunna prestera konster med ordkonsten.

Jag föddes som en gul valp; datum, plats, stamtavla och vikt okända. Det första jag minns är att en gammal kvinna höll mig i en korg på Broadway och Twenty-third Street och försökte sälja mig till en tjock dam. Hon skyllde på mig för att få uppmärksamhet och utgav mig för att vara en äkta pomeranian-hambletonian-röd-irländsk-cochin-china-stoke-pogis-foxin terrier. Den tjocka damen letade igenom varuproverna i sin shoppingväska tills hon hittade den, och gav sedan upp. Från det ögonblicket var jag ett husdjur – min mattes egna dyrbara älskling. Säg mig, käre läsare, har du någonsin upplevt att en 200 pund tung kvinna med lukt av ost och parfym lyfte upp dig och gnuggade näsan mot hela din kropp, samtidigt som hon kurrade med en söt röst: ”Åh, vem är en snäll liten hund, ja det är du, ja det är du?”

Från att ha varit en stamtavlad gul valp växte jag upp till att bli en anonym gul herrelös hund, som såg ut som en korsning mellan en angorakat och en låda med citroner. Men min husse insåg det aldrig. Hon trodde att de två första hundarna som Noa tog med sig på arken bara var en sidogren av mina förfäder. Det krävdes två poliser för att hindra henne från att anmäla mig till hundutställningen för priset för bästa sibiriska blodhund.

# book_id: global-gutenberg-translation-d19c531cda1742968dba842f19dd73bc
# book_title: En gul hunds memoarer
# chapter_id: 1-en-gul-hunds-memoarer
# chapter_title: En gul hunds memoarer
# book_page: 2 / 5
# chapter_page: 2
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Låt mig berätta om den där lägenheten. Huset var typiskt för New York, med marmor i entrén och kullerstenar ovanför första våningen. Vår lägenhet låg tre – ja, inte trappor – klättringar upp. Min husse hyrde den omöblerad och satte in de vanliga sakerna: en antika salongsmöbel från 1903, ett oljemålning av geishor i ett tehus i Harlem, en gummiplanta och en make.

Vid Jupiter, det var en man som jag tyckte synd om. Han var en liten man med sandfärgat hår och skägg, ganska likt mitt. Henpecked? Jo, toucaner, flamingor och pelikaner hade alla sina näbbar i honom. Han torkade disk och lyssnade på min fru berätta om de billiga, trasiga kläder som damen i ekorrmössan på andra våningen hängde på sin tvättlina för att torka. Och varje kväll, medan hon lagade middag, tvingade hon honom att ta ut mig på en promenad i ett snöre.

Om män visste hur kvinnor fördriver tiden när de är ensamma, skulle de aldrig gifta sig. Laura Lean Jibbey, jordnötsbräck, lite grädde på nackmusklerna, otvättade diskar, en halvtimmes prat med glassmannen, läsning av en bunt gamla brev, ett par inläggningar och två flaskor maltextrakt, en timme med att titta genom ett hål i persiennen in i lägenheten på andra sidan luftschaktet – det är ungefär allt som finns att göra. Tjugo minuter innan hennes man kom hem städade hon upp i huset, fixade till håret så att det inte syntes och tog fram en massa syarbete för att se upptagen ut i tio minuter.

Jag levde ett hundliv i den där lägenheten. Största delen av dagen låg jag där i mitt hörn och tittade på den feta kvinnan som fördrev tiden. Ibland sov jag och drömde om att jaga katter ner i källare och morra åt gamla damer med svarta vantar, precis som en hund är menad att göra. Sedan hoppade hon på mig med en massa av det där fåniga, mesiga pratet och kysste mig på näsan – men vad kunde jag göra? En hund kan inte tugga på kryddnejlikor för att få bort smaken.

Jag började tycka synd om Hubby, om jag inte gjorde det, så må katterna dö. Vi var så lika varandra att folk lade märke till det när vi gick ut; så vi undvek gatorna där fina vagnar körde och klättrade istället över högarna av förra årets snö på gatorna där fattiga människor bor.

# book_id: global-gutenberg-translation-d19c531cda1742968dba842f19dd73bc
# book_title: En gul hunds memoarer
# chapter_id: 1-en-gul-hunds-memoarer
# chapter_title: En gul hunds memoarer
# book_page: 3 / 5
# chapter_page: 3
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

En kväll, när vi var ute på vår promenad, och jag försökte se ut som en prisbelönt Saint Bernard, och den gamle mannen försökte se ut som om han inte skulle ha dödat den första orgelspelaren han hörde spela bröllopsmarschen, tittade jag upp på honom och sa, på mitt eget sätt:

“Vad ser du så sur ut för, din gamla räddhare? Hon kysser dig inte. Du behöver inte sitta i hennes knä och lyssna på prat som skulle få en musikalkomedi att låta som visdomsord. Du borde vara tacksam att du inte är en hund. Ta det lugnt, gamle vän, och skaka av dig ledsamheten.”

Mannen tittade ner på mig med en nästan mänsklig förståelse i blicken.

“Varför, lilla hunden,” sa han, “du goda lilla hund. Du ser nästan ut som om du kunde tala. Vad är det, lilla hunden—katter?”

Katter! Kunde tala!

Men naturligtvis förstod han inte. Människor har inte fått djurens språk. Den enda gemensamma grund på vilken hundar och människor kan tala med varandra är i fiktionen.

I lägenheten tvärs över hallen bodde en dam med en svart- och tanfärgad terrier. Hennes make tog ut den varje kväll, men han kom alltid hem glad och visslande. En dag rörde jag näsor med den svart- och tanfärgade i hallen, och jag bad honom om en förklaring.

“Hör här, Wiggle-and-Skip,” sa jag, “du vet att det inte är naturligt för en riktig man att vara barnflicka åt en hund offentligt. Jag har aldrig sett en man med en hund i koppel som inte såg ut som om han ville bita varje annan man som tittade på honom. Men din herre kommer hem varje dag lika glad och självsäker som en magiker som utför ett äggtrick. Hur gör han det? Säg inte att han gillar det.”

“Han?” sa den svart- och tanfärgade. “Jo, han använder Naturens eget botemedel. Han blir full. Till en början, när vi går ut, är han lika blyg som en man som hellre skulle spela kort när de tvingar alla att ha jackpottar. När vi har varit på åtta barer bryr han sig inte om saken i andra änden av kopplet är en hund eller en havskatt. Jag har förlorat två tum av min svans på att försöka undvika de där svängande dörrarna.”

Idén jag fick från den där terriern—vaudeville, kopiera gärna—fick mig att tänka.

# book_id: global-gutenberg-translation-d19c531cda1742968dba842f19dd73bc
# book_title: En gul hunds memoarer
# chapter_id: 1-en-gul-hunds-memoarer
# chapter_title: En gul hunds memoarer
# book_page: 4 / 5
# chapter_page: 4
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

En kväll vid sextiden beordrade min husmor honom att sätta igång och ta med mig ut på en promenad. Jag har hållit det hemligt fram tills nu, men hon kallade mig ”Lovey”. Den svart- och brunfläckiga hunden kallades ”Tweetness”. Jag tror att jag har fördelen framför honom i det avseendet, så långt som man kan jaga en kanin. Ändå är ”Lovey” något av en etikett på svansen hos ens egen självrespekt.

På en lugn plats på en trygg gata stannade jag upp med min herre framför en attraktiv, elegant saloon. Jag tog sikte direkt mot dörrarna och tjöt som en hund i nyhetsrapporterna som berättar för familjen att lilla Alice har fastnat medan hon plockade blommor i bäcken.

”Jösses, jag skulle vara förbannad”, sa den gamle mannen med ett grin, ”förbannade ögon, om inte den där gula jäveln ber mig komma in och ta en drink. Låt mig se – hur länge är det sedan jag sparade på skosulorna genom att hålla ena foten på rälsen? Jag tror att jag ska –”

Jag visste att jag hade honom. Han drack stark whisky och satt vid ett bord. Under en timme höll han servitörerna sysselsatta. Jag satt vid hans sida, knackade med svansen i golvet för att få servitörens uppmärksamhet och åt gratis snacks som min husmor i sin lägenhet aldrig skulle kunna matcha med den billiga maten hon köpte på delikatessbutiken precis innan min herre kom hem.

När whiskyn var slut, förutom rågbrödet, lossade den gamle mannen mig från bordbenet och lekte med mig som en fiskare leker med en lax. Där ute tog han av mig halsbandet och kastade det ut på gatan.

”Stackars hund”, sa han, ”bra hund. Hon vill inte kyssa dig längre. Det är synd. Bra hund, gå iväg och bli överkörd av en spårvagn och var glad.”

Jag vägrade att gå. Jag hoppade och dansade runt den gamle mannens ben, glad som en hund på en matta.

”Du gamla, loppbitna kaninhajare”, sa jag till honom, ”du gamla, tjutande, äggstjälande beagle, kan du inte se att jag inte vill lämna dig? Kan du inte se att vi båda är borttappade valpar och att fröken är den grymma farbrorn som vill fånga dig med en diskhandduk och mig med loppmedicin och en rosa rosett på svansen? Varför inte glömma allt det och bli partners för alltid?”

# book_id: global-gutenberg-translation-d19c531cda1742968dba842f19dd73bc
# book_title: En gul hunds memoarer
# chapter_id: 1-en-gul-hunds-memoarer
# chapter_title: En gul hunds memoarer
# book_page: 5 / 5
# chapter_page: 5
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Kanske säger du att han inte förstod – kanske gjorde han inte det. Men han hade koll på de starka skotska whiskyerna, och han stod stilla en stund och tänkte.

”Doggie”, sa han till slut, ”vi lever inte mer än ett dussin liv på den här jorden, och mycket få av oss blir äldre än 300 år. Om jag någonsin ser den där lägenheten igen är jag en dåre, och om du gör det är du ännu större dåre; och det är ingen smickring.

Jag satsar sextio mot ett på att vi tar oss härifrån med en korvdachs längd.”

Det fanns ingen koppelrem, men jag följde med min ägare till färjan vid Twenty-third Street. Och katterna på vägen hade all anledning att vara tacksamma för att de hade vassa klor.

På Jerseysidan sa min ägare till en främling som åt en russinbulle:

”Jag och min hund ska till Klippiga bergen.”

Men det som gladde mig mest var när min ägare drog mig i båda öronen tills jag tjöt, och sa:

”Du vanliga, apa-huvade, rått-svansade, svavel-färgade son till en dörrmatta, vet du vad jag ska kalla dig?”

Jag tänkte på ”Lovey” och tjöt olyckligt.

”Jag ska kalla dig ’Pete’”, sa min ägare; och om jag hade haft fem svansar hade jag inte kunnat vifta tillräckligt mycket för att visa hur glad jag var.