BokRobot läsutgåva
Böcker
GratisHans mors son
Svenska
Engelska
Norska
Tyska
Nederländska (Belgien)
Español
Français“Fullt?” upprepade Emma McChesney, och frågetecknet hade lika gärna kunnat vara ett utropstecken om det inte vore för typografen.
“Tyvärr, fru McChesney,” sa tjänstemannen, och han såg verkligen ledsen ut, “men det rör sig absolut ingenting. Vi är fullbokade. Den välgörande bisonbrödraskapet håller sin årliga statskonferens här. Vi ställer upp sängar i salen.”
Emma McChesneys skarpa blå ögon lyfte blicken från granskningen av den lilla hög med post som just hade överlämnats till henne. “Jo, välj en sal med söderläge och ställ upp en säng eller så åt mig,” sa hon vänligt, “för jag har kommit för att stanna. Efter att ha sålt Featherloom Petticoats på resande fot i tio år ser jag mig inte själv vandra upp och ner i den här stan i jakt på en plats att lägga huvudet på. Jag har lärt mig en stor, orubblig sanning: en hotellreceptionist är en hotellreceptionist. Det spelar ingen roll om han sitter gömd bakom en marmorpelare och döljs av en gulddekorerad vas full av 36-tums amerikanska skönhetsrosor på Knickerbocker, eller om han visar upp senhöstens modetrender för män i Galesburg, Illinois.”
Den perfekta balansen hos den enastående personligheten bakom receptionen rubbades en aning – men bara en aning. Han var nattreceptionist på ett hotell.
“Det tjänar inget till att bli upprörd, fru McChesney,” började han mjukt. “Nu skulle en man –”
“Men jag är ingen man,” avbröt Emma McChesney. “Jag gör bara ett mansjobb, tjänar en mans lön och kräver att bli behandlad med samma hänsyn som ni skulle visa en man.”
Personligheten ägnade sig intensivt åt penna, bläckplatta och diverse papper, precis som personligheter brukar göra när de blir irriterade. “Jag skulle gärna vilja hjälpa er; jag skulle verkligen vilja det.”
“Må bättre,” sa Emma McChesney, “det ska ni.” Jag har inget emot lite obehag. Även om jag vill nämna i förbigående att om det finns några kvinnliga bisoner på plats behöver ni inte räkna med att placera mig tillsammans med dem. Jag har redan haft en sådan upplevelse. Det var i Albia, Iowa. Jag skulle hellre sova i köksspisen än att gå igenom något liknande igen.”
# book_id: global-gutenberg-translation-9249c11efa0a45a3a887730be7729a43
# book_title: Hans mors son
# chapter_id: 1-hans-mors-son
# chapter_title: Hans mors son
# book_page: 1 / 13
# chapter_page: 1
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
“Fullt?” upprepade Emma McChesney, och frågetecknet hade lika gärna kunnat vara ett utropstecken om det inte vore för typografen.
“Tyvärr, fru McChesney,” sa tjänstemannen, och han såg verkligen ledsen ut, “men det rör sig absolut ingenting. Vi är fullbokade. Den välgörande bisonbrödraskapet håller sin årliga statskonferens här. Vi ställer upp sängar i salen.”
Emma McChesneys skarpa blå ögon lyfte blicken från granskningen av den lilla hög med post som just hade överlämnats till henne. “Jo, välj en sal med söderläge och ställ upp en säng eller så åt mig,” sa hon vänligt, “för jag har kommit för att stanna. Efter att ha sålt Featherloom Petticoats på resande fot i tio år ser jag mig inte själv vandra upp och ner i den här stan i jakt på en plats att lägga huvudet på. Jag har lärt mig en stor, orubblig sanning: en hotellreceptionist är en hotellreceptionist. Det spelar ingen roll om han sitter gömd bakom en marmorpelare och döljs av en gulddekorerad vas full av 36-tums amerikanska skönhetsrosor på Knickerbocker, eller om han visar upp senhöstens modetrender för män i Galesburg, Illinois.”
Den perfekta balansen hos den enastående personligheten bakom receptionen rubbades en aning – men bara en aning. Han var nattreceptionist på ett hotell.
“Det tjänar inget till att bli upprörd, fru McChesney,” började han mjukt. “Nu skulle en man –”
“Men jag är ingen man,” avbröt Emma McChesney. “Jag gör bara ett mansjobb, tjänar en mans lön och kräver att bli behandlad med samma hänsyn som ni skulle visa en man.”
Personligheten ägnade sig intensivt åt penna, bläckplatta och diverse papper, precis som personligheter brukar göra när de blir irriterade. “Jag skulle gärna vilja hjälpa er; jag skulle verkligen vilja det.”
“Må bättre,” sa Emma McChesney, “det ska ni.” Jag har inget emot lite obehag. Även om jag vill nämna i förbigående att om det finns några kvinnliga bisoner på plats behöver ni inte räkna med att placera mig tillsammans med dem. Jag har redan haft en sådan upplevelse. Det var i Albia, Iowa. Jag skulle hellre sova i köksspisen än att gå igenom något liknande igen.”
Den tidigare balansen återställdes. “Ni har helt fel, madam. Jag är själv medlem i den här orden, och det har aldrig funnits en finare skara män än den jag har haft nöjet att lära känna.”
“Ja, jag vet,” utsträckte Emma McChesney. “Vet du, det som stör mig mest är inkonsekvensen i det hela. Hit kommer en massa typer som aldrig använder ett hotell året runt, förutom för att lata sig i lobbyn, slita ut läderstolarna, slösa med tändstickor och tandpetare och få baseball-returerna, och genast vägrar man en resande man som använder ett rum för tre dollar om dagen, med ett provrum nere för sina grejer, som ger dricks till varenda portvakt och bellboy på stället, inte ber om några tjänster, och som, om man ger honom en hyfsat anständig kopp kaffe till frukost, skulle bli förälskad i stället och göra reklam för det över hela landet. Hälften av era Benevolent Bisons är här på den europeiska planen, med tanke på att använda gratislunchdiskar eller bli inbjudna till middag hos någon lokal Bison vars fru har lagat pajer, kycklingsallad och kalvstek den senaste veckan.”
Emma McChesney lutade sig lite över skrivbordet och sänkte rösten till en ton av förtroende. “Nu är det inte min vana att störa folk på det här sättet. Jag brukar inte vara så pratsam, och jag vet att jag skulle kunna åka över till Monmouth och få förstklassigt boende där. Men just den här gången har jag en bra anledning till att vilja göra dig och mig själva lite olyckliga. Du förstår, min son reser med mig på den här resan.”
“Son!” upprepade kontoristen, stirrandes.
# book_id: global-gutenberg-translation-9249c11efa0a45a3a887730be7729a43
# book_title: Hans mors son
# chapter_id: 1-hans-mors-son
# chapter_title: Hans mors son
# book_page: 2 / 13
# chapter_page: 2
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Den tidigare balansen återställdes. “Ni har helt fel, madam. Jag är själv medlem i den här orden, och det har aldrig funnits en finare skara män än den jag har haft nöjet att lära känna.”
“Ja, jag vet,” utsträckte Emma McChesney. “Vet du, det som stör mig mest är inkonsekvensen i det hela. Hit kommer en massa typer som aldrig använder ett hotell året runt, förutom för att lata sig i lobbyn, slita ut läderstolarna, slösa med tändstickor och tandpetare och få baseball-returerna, och genast vägrar man en resande man som använder ett rum för tre dollar om dagen, med ett provrum nere för sina grejer, som ger dricks till varenda portvakt och bellboy på stället, inte ber om några tjänster, och som, om man ger honom en hyfsat anständig kopp kaffe till frukost, skulle bli förälskad i stället och göra reklam för det över hela landet. Hälften av era Benevolent Bisons är här på den europeiska planen, med tanke på att använda gratislunchdiskar eller bli inbjudna till middag hos någon lokal Bison vars fru har lagat pajer, kycklingsallad och kalvstek den senaste veckan.”
Emma McChesney lutade sig lite över skrivbordet och sänkte rösten till en ton av förtroende. “Nu är det inte min vana att störa folk på det här sättet. Jag brukar inte vara så pratsam, och jag vet att jag skulle kunna åka över till Monmouth och få förstklassigt boende där. Men just den här gången har jag en bra anledning till att vilja göra dig och mig själva lite olyckliga. Du förstår, min son reser med mig på den här resan.”
“Son!” upprepade kontoristen, stirrandes.“Tack. Det är precis vad de alla gör. Efter ett tag börjar jag tro att det måste finnas något oerhört vackert och flickaktigt hos mig, annars skulle inte alla stelna till när jag berättar att jag har en son på sex fot som hänger i mina förkläden. Han ser ut att vara tjugoett år, men han är sjutton. Han tycker att världen är fördärvad eftersom han inte kan odla ett sånt där luddigt litet mustasch som männen odlar för att matcha sina hattar. Nu är han nere vid depån och fixar till vårt bagage. Jag vill säga det här innan han kommer hit. Han har bara varit ute med mig i fyra dagar. De där fyra dagarna har varit en uppenbarelse, en ögonöppnare och en serie brutala stötar. Förut trodde han att hans mammas jobb bestod av att resa med Pullman-tåg, äta utsökta rätter som hotellets kockar lagade och strö ut Featherloom-underkjolar längs vägen.
Jag gav honom gott om pengar, och han hade blivit van vid att se lätt på allt som var mindre värt än en femdollarsedel. Nu ändrar han uppfattning med stormsteg. Jag är beredd att tillbringa natten i kolkällaren om ni bara fixar något åt honom – men inte alltför bekvämt. Det skulle vara en stor läxa för honom. Där är han nu. Han kommer precis in. Med en luddig rock och hatt och en engelsk käpp. Hist! Som de säger på scenen.”
Pojken korsade den trånga lobbyn. Det satt ett litet bekymrat, irriterat rynk mellan ögonen på honom. Han lade en skyddande hand på sin mammas arm. Emma McChesney kände en liten stolthetskänsla när hon insåg att han inte behövde titta upp för att möta hennes blick.
“Hör här, mamma, de säger till mig att det är någon sorts konvention här, och staden är fullpackad. Det var det de där banderollerna och liknande saker var till för. Jag hoppas att de har något hyfsat åt oss här. Jag kom upp tillsammans med en man som sa att han inte trodde att det fanns ett enda ledigt rum att sova i.”
“Du behöver inte säga det!”, utbrast Emma McChesney och vände sig till receptionisten. “Det här är min son, Jock McChesney – Mr. Sims. Är det sant?”
# book_id: global-gutenberg-translation-9249c11efa0a45a3a887730be7729a43
# book_title: Hans mors son
# chapter_id: 1-hans-mors-son
# chapter_title: Hans mors son
# book_page: 3 / 13
# chapter_page: 3
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
“Tack. Det är precis vad de alla gör. Efter ett tag börjar jag tro att det måste finnas något oerhört vackert och flickaktigt hos mig, annars skulle inte alla stelna till när jag berättar att jag har en son på sex fot som hänger i mina förkläden. Han ser ut att vara tjugoett år, men han är sjutton. Han tycker att världen är fördärvad eftersom han inte kan odla ett sånt där luddigt litet mustasch som männen odlar för att matcha sina hattar. Nu är han nere vid depån och fixar till vårt bagage. Jag vill säga det här innan han kommer hit. Han har bara varit ute med mig i fyra dagar. De där fyra dagarna har varit en uppenbarelse, en ögonöppnare och en serie brutala stötar. Förut trodde han att hans mammas jobb bestod av att resa med Pullman-tåg, äta utsökta rätter som hotellets kockar lagade och strö ut Featherloom-underkjolar längs vägen.
Jag gav honom gott om pengar, och han hade blivit van vid att se lätt på allt som var mindre värt än en femdollarsedel. Nu ändrar han uppfattning med stormsteg. Jag är beredd att tillbringa natten i kolkällaren om ni bara fixar något åt honom – men inte alltför bekvämt. Det skulle vara en stor läxa för honom. Där är han nu. Han kommer precis in. Med en luddig rock och hatt och en engelsk käpp. Hist! Som de säger på scenen.”
Pojken korsade den trånga lobbyn. Det satt ett litet bekymrat, irriterat rynk mellan ögonen på honom. Han lade en skyddande hand på sin mammas arm. Emma McChesney kände en liten stolthetskänsla när hon insåg att han inte behövde titta upp för att möta hennes blick.
“Hör här, mamma, de säger till mig att det är någon sorts konvention här, och staden är fullpackad. Det var det de där banderollerna och liknande saker var till för. Jag hoppas att de har något hyfsat åt oss här. Jag kom upp tillsammans med en man som sa att han inte trodde att det fanns ett enda ledigt rum att sova i.”
“Du behöver inte säga det!”, utbrast Emma McChesney och vände sig till receptionisten. “Det här är min son, Jock McChesney – Mr. Sims. Är det sant?””Trevligt att träffa er, sir”, sa Mr. Sims. ”Jo, tyvärr är vi ganska fullbokade, men eftersom det är ni kan vi kanske göra något för er.” Han funderade, knackade med en pennhållare mot tänderna och tittade på paret framför sig med en irriterande tom blick. Till slut: ”Jag ska göra mitt bästa, men ni kan inte förvänta er mycket. Jag antar att jag kan klämma in en extrasäng på rum åtta-sju åt den unge mannen. Där finns—låt se nu—vem är det på åttasju? Jo, det är två Bisoner i dubbelsängen, och en i enkelsängen, och Fat Ed Meyers i extrasängen och—”
Emma McChesney spände sig i skärpt uppmärksamhet. ”Meyers?” avbröt hon. ”Menar ni Ed Meyers från Strauss Sans-silk Skirt Company?”
”Precis. Ni två är ju i samma bransch, eller hur? Han är en fantastisk liten pianospelare, Ed. Har ni någonsin hört honom spela?”
”När kom han in?”
”Åh, han kom precis in för femton minuter sedan med Ashland-tåget. Han är här till middagen.”
”Åh”, sa Emma McChesney. De två breven andades ut i lättnad.
Men lättnaden hade ingen plats i Jock McChesneys röst eller ansiktsuttryck. Han var full av stridslystnad. ”Den här boskapsvagnsliknande sovstilen är inte populär. Jag har inte fått en enda ordentlig natts sömn på tre nätter. Jag har aldrig kunnat sova i en sovvagn. Kan ni inte ordna något bättre åt oss?”
”Det bästa jag kan göra.”
”Men vart ska mamma?” Jag ser att ni annonserar med ”tre stora och rymliga, ånguppvärmda provrum i anslutning”. Jag antar att mamma ska sova på ett av borden där.
”Jock”, tillrättavisade Emma McChesney honom, ”Mr. Sims gör oss en stor tjänst. Det finns inget annat hotell i stan som skulle—”
”Du har rätt, det finns inget”, instämde Mr. Sims. ”Jag antar att den unge mannen är ny inom det här resandet. Som jag sa, jag skulle gärna hjälpa er, men— Låt se nu. Jag ska säga er vad jag ska göra. Om jag kan få hushållerskan att gå över och sova i pigornas rum bara för i natt, kan ni använda hennes rum. Där har ni det! Naturligtvis ligger det ovanför köket, och det kan bli lite oljud tidigt på morgonen—”
# book_id: global-gutenberg-translation-9249c11efa0a45a3a887730be7729a43
# book_title: Hans mors son
# chapter_id: 1-hans-mors-son
# chapter_title: Hans mors son
# book_page: 4 / 13
# chapter_page: 4
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
”Trevligt att träffa er, sir”, sa Mr. Sims. ”Jo, tyvärr är vi ganska fullbokade, men eftersom det är ni kan vi kanske göra något för er.” Han funderade, knackade med en pennhållare mot tänderna och tittade på paret framför sig med en irriterande tom blick. Till slut: ”Jag ska göra mitt bästa, men ni kan inte förvänta er mycket. Jag antar att jag kan klämma in en extrasäng på rum åtta-sju åt den unge mannen. Där finns—låt se nu—vem är det på åttasju? Jo, det är två Bisoner i dubbelsängen, och en i enkelsängen, och Fat Ed Meyers i extrasängen och—”
Emma McChesney spände sig i skärpt uppmärksamhet. ”Meyers?” avbröt hon. ”Menar ni Ed Meyers från Strauss Sans-silk Skirt Company?”
”Precis. Ni två är ju i samma bransch, eller hur? Han är en fantastisk liten pianospelare, Ed. Har ni någonsin hört honom spela?”
”När kom han in?”
”Åh, han kom precis in för femton minuter sedan med Ashland-tåget. Han är här till middagen.”
”Åh”, sa Emma McChesney. De två breven andades ut i lättnad.
Men lättnaden hade ingen plats i Jock McChesneys röst eller ansiktsuttryck. Han var full av stridslystnad. ”Den här boskapsvagnsliknande sovstilen är inte populär. Jag har inte fått en enda ordentlig natts sömn på tre nätter. Jag har aldrig kunnat sova i en sovvagn. Kan ni inte ordna något bättre åt oss?”
”Det bästa jag kan göra.”
”Men vart ska mamma?” Jag ser att ni annonserar med ”tre stora och rymliga, ånguppvärmda provrum i anslutning”. Jag antar att mamma ska sova på ett av borden där.
”Jock”, tillrättavisade Emma McChesney honom, ”Mr. Sims gör oss en stor tjänst. Det finns inget annat hotell i stan som skulle—”
”Du har rätt, det finns inget”, instämde Mr. Sims. ”Jag antar att den unge mannen är ny inom det här resandet. Som jag sa, jag skulle gärna hjälpa er, men— Låt se nu. Jag ska säga er vad jag ska göra. Om jag kan få hushållerskan att gå över och sova i pigornas rum bara för i natt, kan ni använda hennes rum. Där har ni det! Naturligtvis ligger det ovanför köket, och det kan bli lite oljud tidigt på morgonen—”Emma McChesney höll upp en protesterande hand. ”Nämn det inte. Led mig bara dit. Jag är så trött att jag skulle kunna somna i en specialvagn som bytte spår i Pittsburgh. Jock, mitt barn, vi har tur. Det är andra gången på samma ställe. Första gången var när vi fick idén att äta vår middag i restaurangvagnen i stället för att vänta tills vi kom hit med resterna från bisonoxarnas bete. Jag hoppas att hushållerskan inte har en bild av sin avlidne make hängande i naturlig storlek på väggen vid fotändan av sängen. Men det har de alltid. God natt, son. Låt inte bisonoxarna bita dig. Jag kommer upp klockan sju.”
Men klockan var bara 6.30 på morgonen när Emma McChesney rundade den lilla kröken i trappan som ledde till kontoret. Städkvinnan var fortfarande där. Cigarrförsäljerskan hade ännu inte dykt upp. Det låg en allmän känsla av föregående kväll över hela stället. Alla utom nattvakten. Han var så prydlig och välklädd, alert och välrakad som bara en nattvakt kan vara efter en natts vaka.
”God morgon!” ropade Emma McChesney till honom. Hon bar blå serge och en snygg hösthatt. Den sena höstmorgonen var inte klarare och soligare än hon själv.
”God morgon, fru McChesney”, svarade herr Sims sonoröst. ”Sov ni gott? Jag hoppas att köksljuden inte väckte er.”
Emma McChesney stannade med handen på dörren. ”Kök? Nej, nej. Jag skulle kunna sova genom en vaudeville-nummer där man jonglerar med tallrikar. Men – vilken oerhört obehaglig man hushållerskans make måste ha varit.”
# book_id: global-gutenberg-translation-9249c11efa0a45a3a887730be7729a43
# book_title: Hans mors son
# chapter_id: 1-hans-mors-son
# chapter_title: Hans mors son
# book_page: 5 / 13
# chapter_page: 5
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Emma McChesney höll upp en protesterande hand. ”Nämn det inte. Led mig bara dit. Jag är så trött att jag skulle kunna somna i en specialvagn som bytte spår i Pittsburgh. Jock, mitt barn, vi har tur. Det är andra gången på samma ställe. Första gången var när vi fick idén att äta vår middag i restaurangvagnen i stället för att vänta tills vi kom hit med resterna från bisonoxarnas bete. Jag hoppas att hushållerskan inte har en bild av sin avlidne make hängande i naturlig storlek på väggen vid fotändan av sängen. Men det har de alltid. God natt, son. Låt inte bisonoxarna bita dig. Jag kommer upp klockan sju.”
Men klockan var bara 6.30 på morgonen när Emma McChesney rundade den lilla kröken i trappan som ledde till kontoret. Städkvinnan var fortfarande där. Cigarrförsäljerskan hade ännu inte dykt upp. Det låg en allmän känsla av föregående kväll över hela stället. Alla utom nattvakten. Han var så prydlig och välklädd, alert och välrakad som bara en nattvakt kan vara efter en natts vaka.
”God morgon!” ropade Emma McChesney till honom. Hon bar blå serge och en snygg hösthatt. Den sena höstmorgonen var inte klarare och soligare än hon själv.
”God morgon, fru McChesney”, svarade herr Sims sonoröst. ”Sov ni gott? Jag hoppas att köksljuden inte väckte er.”
Emma McChesney stannade med handen på dörren. ”Kök? Nej, nej. Jag skulle kunna sova genom en vaudeville-nummer där man jonglerar med tallrikar. Men – vilken oerhört obehaglig man hushållerskans make måste ha varit.”Den där novembermorgonen uppvisade alla de egenskaper som författare som skriver om novembermorgnar så gärna tillskriver den månaden. Men orden vin, gnista, sting, glöd och knäpp verkar inte räcka till för att beskriva den. Emma McChesney stod på den nedersta trappsteget, tittade upp och ner längs Main Street och andades in stora drag av den luft som inte gick att beskriva med adjektiv. Hennes hy stod emot den skoningslösa, strävande morgonen och kom segerrikt och hälsosamt ur provet, fast och rosig och len. Staden sov fortfarande. Hon började gå raskt ner längs den kala och fula Main Street i den lilla staden. I hennes stora, generösa hjärta och hennes skarpa, vaksamma sinne fanns många känslor och otaliga tankar, men hur varierade och skiftande de än var ledde de alla tillbaka till pojken där uppe i det kvavt, överfulla hotellrummet – pojken som höll på att lära sig sin läxa.
En halvtimme senare kom hon tillbaka till hotellet med kinderna glödande. Jock var ännu inte nere. Så hon beställde och åt sin kloka och försiktiga frukost med frukt, flingor, rostat bröd och kaffe, medan hon bläddrade igenom morgontidningen. Klockan 7.30 var hon tillbaka i lobbyn, tidningen i handen. Bisons var redan i rörelse. Hon satte sig i en djup fåtölj i ett lugnt hörn, med blicken riktad över tidningens överkant mot trappan. Klockan åtta kom Jock McChesney ner.
Det fanns inget spår av livlighet hos honom. Hans ögonlock var röda. Hans ansikte hade det degiga utseendet hos någon vars sömn har varit kort och febrig. När han kom emot sin mor lade man märke till en fläck på hans kavaj och en solstråle av rynkor över ena benet på hans moderiktiga, bruna byxor.
”God morgon, min son!” sa Emma McChesney. ”Var det verkligen så illa?”
Jock McChesneys långa fingrar krullade sig till en knytnäve. ”Säg,” började han med en giftig ton, ”vet du vad de där—de där—de där—”
”Säg det!” befallde Emma McChesney. ”Jag är bara din mor. Om du behåller det där inom dig kommer din frukost att grumla sig i magen.”
# book_id: global-gutenberg-translation-9249c11efa0a45a3a887730be7729a43
# book_title: Hans mors son
# chapter_id: 1-hans-mors-son
# chapter_title: Hans mors son
# book_page: 6 / 13
# chapter_page: 6
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Den där novembermorgonen uppvisade alla de egenskaper som författare som skriver om novembermorgnar så gärna tillskriver den månaden. Men orden vin, gnista, sting, glöd och knäpp verkar inte räcka till för att beskriva den. Emma McChesney stod på den nedersta trappsteget, tittade upp och ner längs Main Street och andades in stora drag av den luft som inte gick att beskriva med adjektiv. Hennes hy stod emot den skoningslösa, strävande morgonen och kom segerrikt och hälsosamt ur provet, fast och rosig och len. Staden sov fortfarande. Hon började gå raskt ner längs den kala och fula Main Street i den lilla staden. I hennes stora, generösa hjärta och hennes skarpa, vaksamma sinne fanns många känslor och otaliga tankar, men hur varierade och skiftande de än var ledde de alla tillbaka till pojken där uppe i det kvavt, överfulla hotellrummet – pojken som höll på att lära sig sin läxa.
En halvtimme senare kom hon tillbaka till hotellet med kinderna glödande. Jock var ännu inte nere. Så hon beställde och åt sin kloka och försiktiga frukost med frukt, flingor, rostat bröd och kaffe, medan hon bläddrade igenom morgontidningen. Klockan 7.30 var hon tillbaka i lobbyn, tidningen i handen. Bisons var redan i rörelse. Hon satte sig i en djup fåtölj i ett lugnt hörn, med blicken riktad över tidningens överkant mot trappan. Klockan åtta kom Jock McChesney ner.
Det fanns inget spår av livlighet hos honom. Hans ögonlock var röda. Hans ansikte hade det degiga utseendet hos någon vars sömn har varit kort och febrig. När han kom emot sin mor lade man märke till en fläck på hans kavaj och en solstråle av rynkor över ena benet på hans moderiktiga, bruna byxor.
”God morgon, min son!” sa Emma McChesney. ”Var det verkligen så illa?”
Jock McChesneys långa fingrar krullade sig till en knytnäve. ”Säg,” började han med en giftig ton, ”vet du vad de där—de där—de där—”
”Säg det!” befallde Emma McChesney. ”Jag är bara din mor. Om du behåller det där inom dig kommer din frukost att grumla sig i magen.”Jock McChesney sa det. Jag känner ingen fras som bättre passar för att beskriva hans ton än den gamla favoriten hos erotiska romanförfattare. Den var pulserande av passion. Den andades bitterhet. Den sjudde av vildhet. Den—Åh, allitteration är meningslöst.
”Nåväl,” sa Emma McChesney uppmuntrande, ”fortsätt.”
“Nå!” stönade Jock McChesney och tittade argt på henne. “De där två dubbelbäddade, förbannade bisonoxarna kom in klockan tolv, och den ensamma kom ungefär femton minuter senare. De överraskade mig inte. Det var en flock på ungefär nittiotre av dem i hallen, som alla sa god natt till varandra och planerade var de skulle träffas på morgonen, och vilken tid, och plats och förmodade väderförhållanden. För den delen var det horder av dem som stampade upp och ner i hallarna hela natten. Jag har aldrig sett så rastlösa djur. Om du kan berätta för mig vad som låter mer mitt i natten än när den metalliska nyckeln till hotellrummet slår och klirrar mot dörren, skulle jag gärna vilja veta vad det är. Mina tre bisonoxar var alla utklädda med fåniga band och märken och randiga papperskäppar. När de tände lampan imiterade jag tröttsamt en arbetare som försökte få lite sömn. Jag andades regelbundet och tungt, med ett och annat stönande snark.
Men om de där två flodhästliknande bisonoxarna hade varit ensamma på sina hemmaplan hade de inte brytt sig det minsta. De tjöt och stampade i marken, kastade runt sina skor, gäspade, sträckte på sig och diskuterade sina planer för nästa dag, och gick igenom allt de hade gjort den dagen. Sedan sa en av dem något om att gå och lägga sig, och jag blev så glad att jag glömde att snarka. Just då klirrade det till vid dörren, och in kom en tjock man i en brun kostym och en brun hatt, och då var det över.”
“Det där”, sa Emma McChesney, “måste vara Ed Meyers, från Strauss Sans-silk Skirt Company.”
# book_id: global-gutenberg-translation-9249c11efa0a45a3a887730be7729a43
# book_title: Hans mors son
# chapter_id: 1-hans-mors-son
# chapter_title: Hans mors son
# book_page: 7 / 13
# chapter_page: 7
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Jock McChesney sa det. Jag känner ingen fras som bättre passar för att beskriva hans ton än den gamla favoriten hos erotiska romanförfattare. Den var pulserande av passion. Den andades bitterhet. Den sjudde av vildhet. Den—Åh, allitteration är meningslöst.
”Nåväl,” sa Emma McChesney uppmuntrande, ”fortsätt.”
“Nå!” stönade Jock McChesney och tittade argt på henne. “De där två dubbelbäddade, förbannade bisonoxarna kom in klockan tolv, och den ensamma kom ungefär femton minuter senare. De överraskade mig inte. Det var en flock på ungefär nittiotre av dem i hallen, som alla sa god natt till varandra och planerade var de skulle träffas på morgonen, och vilken tid, och plats och förmodade väderförhållanden. För den delen var det horder av dem som stampade upp och ner i hallarna hela natten. Jag har aldrig sett så rastlösa djur. Om du kan berätta för mig vad som låter mer mitt i natten än när den metalliska nyckeln till hotellrummet slår och klirrar mot dörren, skulle jag gärna vilja veta vad det är. Mina tre bisonoxar var alla utklädda med fåniga band och märken och randiga papperskäppar. När de tände lampan imiterade jag tröttsamt en arbetare som försökte få lite sömn. Jag andades regelbundet och tungt, med ett och annat stönande snark.
Men om de där två flodhästliknande bisonoxarna hade varit ensamma på sina hemmaplan hade de inte brytt sig det minsta. De tjöt och stampade i marken, kastade runt sina skor, gäspade, sträckte på sig och diskuterade sina planer för nästa dag, och gick igenom allt de hade gjort den dagen. Sedan sa en av dem något om att gå och lägga sig, och jag blev så glad att jag glömde att snarka. Just då klirrade det till vid dörren, och in kom en tjock man i en brun kostym och en brun hatt, och då var det över.”
“Det där”, sa Emma McChesney, “måste vara Ed Meyers, från Strauss Sans-silk Skirt Company.””Ingen annan än vår hjälte.” Jocks ton hade fått en extra skärpa. ”Det tog de fyra ungefär två minuter att bekanta sig med varandra. Inom tre minuter hade de berättat sina riktiga namn, och det visade sig att Meyers tillhörde en organisation som var ett syskonbarn till Bisons. Inom fem minuter hade de samlat ihop en kortlek och en hög med marker och satte sig ner för att spela pinochle med skjortärmarna upprullade. Jag brukade somna till ljudet av korten som slogs mot varandra och klickandet från markerna, och vaknade när bellboyen kom in med en ny omgång, vilket han gjorde var sjätte minut. När jag stod upp i morse upptäckte jag att Fat Ed Meyers hade suttit på stolen där jag förtroendefullt hade hängt upp mina byxor. Den här solstrålen av rynkor är där han oftast satt. Den här fläcken på min rock är där en Bison drack sin öl.”
Emma McChesney vek ihop sitt papper och reste sig, leende. ”Det är nog lite svårt, antar jag, om man inte är van vid det.”
”Van vid det!” skrek den upprörde Jock. ”Van vid det! Menar du att det inte är något ovanligt med—”
”Inte alls. Jo, visst är det ovanligt att man stöter på ett gäng Bisons varje dag. Men det händer ganska ofta. Världen är full av uråldriga ordnar som ständigt träffas, skriver resolutioner och väljer ledare. Tycker du inte att du borde gå in och äta frukost innan Bisons börjar rota runt efter mat? Jag har redan ätit min.”
Mörkret som hade lagt sig över Jock McChesneys ansikte lättade lite. Den hungriga pojken inom honom tog överhanden. ”Det stämmer. Jag ska äta några vetekakor, biff, ägg, kaffe, frukt, rostat bröd och bullar.”
”Varför glömma fisken?” frågade hans mor. Sedan, när han vände sig mot matsalen, ”Jag har två brev att skriva. Sedan ska jag ner på gatan för att träffa en kund. Jag ska vara på varuhuset Sulzberg-Stein prick klockan nio. Det är meningslöst att försöka träffa gamle Sulzberg före tio, men jag ska vara där i alla fall, och det ska Ed Meyers också, annars är jag ingen försäljare av damkläder. Jag vill att du möter mig där. Det skulle göra dig gott att se hur de övermogna beställningarna bara ramlar ner i mitt knä. Ker-plunk!”
# book_id: global-gutenberg-translation-9249c11efa0a45a3a887730be7729a43
# book_title: Hans mors son
# chapter_id: 1-hans-mors-son
# chapter_title: Hans mors son
# book_page: 8 / 13
# chapter_page: 8
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
”Ingen annan än vår hjälte.” Jocks ton hade fått en extra skärpa. ”Det tog de fyra ungefär två minuter att bekanta sig med varandra. Inom tre minuter hade de berättat sina riktiga namn, och det visade sig att Meyers tillhörde en organisation som var ett syskonbarn till Bisons. Inom fem minuter hade de samlat ihop en kortlek och en hög med marker och satte sig ner för att spela pinochle med skjortärmarna upprullade. Jag brukade somna till ljudet av korten som slogs mot varandra och klickandet från markerna, och vaknade när bellboyen kom in med en ny omgång, vilket han gjorde var sjätte minut. När jag stod upp i morse upptäckte jag att Fat Ed Meyers hade suttit på stolen där jag förtroendefullt hade hängt upp mina byxor. Den här solstrålen av rynkor är där han oftast satt. Den här fläcken på min rock är där en Bison drack sin öl.”
Emma McChesney vek ihop sitt papper och reste sig, leende. ”Det är nog lite svårt, antar jag, om man inte är van vid det.”
”Van vid det!” skrek den upprörde Jock. ”Van vid det! Menar du att det inte är något ovanligt med—”
”Inte alls. Jo, visst är det ovanligt att man stöter på ett gäng Bisons varje dag. Men det händer ganska ofta. Världen är full av uråldriga ordnar som ständigt träffas, skriver resolutioner och väljer ledare. Tycker du inte att du borde gå in och äta frukost innan Bisons börjar rota runt efter mat? Jag har redan ätit min.”
Mörkret som hade lagt sig över Jock McChesneys ansikte lättade lite. Den hungriga pojken inom honom tog överhanden. ”Det stämmer. Jag ska äta några vetekakor, biff, ägg, kaffe, frukt, rostat bröd och bullar.”
”Varför glömma fisken?” frågade hans mor. Sedan, när han vände sig mot matsalen, ”Jag har två brev att skriva. Sedan ska jag ner på gatan för att träffa en kund. Jag ska vara på varuhuset Sulzberg-Stein prick klockan nio. Det är meningslöst att försöka träffa gamle Sulzberg före tio, men jag ska vara där i alla fall, och det ska Ed Meyers också, annars är jag ingen försäljare av damkläder. Jag vill att du möter mig där. Det skulle göra dig gott att se hur de övermogna beställningarna bara ramlar ner i mitt knä. Ker-plunk!”Känner du kanske till Sulzberg & Steins stora butik? Nej? Det beror på att du alltid har bott i stan. Gamle Sulzberg skickar sina inköpare till New York två gånger om året, och nu behöver de två avdelningschefer till huvudavdelningen. Pengarna som de här personerna spenderar på röd och grön julpynt, äppelblommor och rosa skuggor av kräppapir under våren måste vara en ofantlig summa. Unge Stein åker till Chicago för att få sina kläder tillverkade, och gamle Sulzberg tycker om att låta de resande männen vänta i det lilla väntrummet utanför hans privata kontor.
Jock McChesney avslutade sin enorma frukost, strosade över till Sulzberg & Stein och frågade sig fram till kontoret, bara för att upptäcka att hans mamma ännu inte var där. Det satt tre män i det lilla väntrummet. En av dem var Fat Ed Meyers. Hans enorma kropp fyllde nästan hela stolen med de spinnbenen som han satt på. Hans bruna derbyhatt var i hans händer. Hans ögon var riktade mot den stängda dörren på andra sidan rummet. Det var även de andra två resenärernas ögon. Jock tog en ledig plats bredvid Fat Ed Meyers, så att han i sitt inre kunde utpeka en särskilt lämplig plats dit hans hårda, unga knytnäve kunde landa – om han bara fick chansen. Att störa en mans sömn på det sättet, den där stora, övervuxna idioten!
”Vad är din inriktning?” sa Ed Meyers, som plötsligt vände sig mot Jock.
Drivet av någon impuls svarade Jock: ”Kjolar. Damunderkjolar.” (”Som om män någonsin bar dem!” fnissade han inombords.)
Ed Meyers flyttade sig i stolen så att han bättre kunde stirra på den här nya fienden på fältet. Hans lilla röda mun stod öppen på ett löjligt sätt.
”Vem är du ute efter?” frågade han sedan.
Det var en blick av Emma McChesney på Jocks ansikte. ”Jo – eh – Union Underskirt and Hosiery Company i Chicago. Ett nytt företag.”
”Det måste vara så”, funderade Ed Meyers. ”Jag har aldrig hört talas om dem, och jag känner till dem alla. Du börjar ungt, eller hur, grabben! Nåja, det kan inte skada dig. Du lär dig något nytt varje dag. Jag, däremot – ”
# book_id: global-gutenberg-translation-9249c11efa0a45a3a887730be7729a43
# book_title: Hans mors son
# chapter_id: 1-hans-mors-son
# chapter_title: Hans mors son
# book_page: 9 / 13
# chapter_page: 9
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Känner du kanske till Sulzberg & Steins stora butik? Nej? Det beror på att du alltid har bott i stan. Gamle Sulzberg skickar sina inköpare till New York två gånger om året, och nu behöver de två avdelningschefer till huvudavdelningen. Pengarna som de här personerna spenderar på röd och grön julpynt, äppelblommor och rosa skuggor av kräppapir under våren måste vara en ofantlig summa. Unge Stein åker till Chicago för att få sina kläder tillverkade, och gamle Sulzberg tycker om att låta de resande männen vänta i det lilla väntrummet utanför hans privata kontor.
Jock McChesney avslutade sin enorma frukost, strosade över till Sulzberg & Stein och frågade sig fram till kontoret, bara för att upptäcka att hans mamma ännu inte var där. Det satt tre män i det lilla väntrummet. En av dem var Fat Ed Meyers. Hans enorma kropp fyllde nästan hela stolen med de spinnbenen som han satt på. Hans bruna derbyhatt var i hans händer. Hans ögon var riktade mot den stängda dörren på andra sidan rummet. Det var även de andra två resenärernas ögon. Jock tog en ledig plats bredvid Fat Ed Meyers, så att han i sitt inre kunde utpeka en särskilt lämplig plats dit hans hårda, unga knytnäve kunde landa – om han bara fick chansen. Att störa en mans sömn på det sättet, den där stora, övervuxna idioten!
”Vad är din inriktning?” sa Ed Meyers, som plötsligt vände sig mot Jock.
Drivet av någon impuls svarade Jock: ”Kjolar. Damunderkjolar.” (”Som om män någonsin bar dem!” fnissade han inombords.)
Ed Meyers flyttade sig i stolen så att han bättre kunde stirra på den här nya fienden på fältet. Hans lilla röda mun stod öppen på ett löjligt sätt.
”Vem är du ute efter?” frågade han sedan.
Det var en blick av Emma McChesney på Jocks ansikte. ”Jo – eh – Union Underskirt and Hosiery Company i Chicago. Ett nytt företag.”
”Det måste vara så”, funderade Ed Meyers. ”Jag har aldrig hört talas om dem, och jag känner till dem alla. Du börjar ungt, eller hur, grabben! Nåja, det kan inte skada dig. Du lär dig något nytt varje dag. Jag, däremot – ”In kom Emma McChesney. Hennes snabba blick vilade omedelbart på Meyers och pojken. Och i det ögonblicket fick Jock McChesney av någon instinkt för sig att skaka på huvudet, alldeles försiktigt, och inta ett uttryckslöst ansiktsuttryck. Och Emma McChesney, med den skarpsinnighet som hade gjort henne till en av de bästa försäljarna i branschen, såg det och förstod på något mirakulöst sätt.
”Hur står det till, fru McChesney?” log Fat Ed Meyers. ”Ser ni, jag hann före er.”
”Det ser jag”, log Emma glatt. ”Jag blev fördröjd. Jag sålde precis en fin, liten beställning till Watkins längre ner på gatan.” Hon satte sig mittemot och höll ögonen på den stängda dörren.
”Säg, grabben”, började Meyers med den hesa viskningen som var typisk för den tjocka mannen. ”Jag ska förklara en sak för dig, eftersom du är ny i den här branschen. Ser du den där damen där borta?” Han nickade diskret åt Emma McChesneys håll.
”Söt, eller hur?” sa Jock beundrande.
”Vet du vem hon är?”
”Tja—jag—hon ser bekant ut, men—”
”Åh, kom igen nu, sluta bluffa. Om du någonsin hade träffat den där damen skulle du ha kommit ihåg det. Hon heter McChesney—Emma McChesney, och hon säljer T. A. Bucks Featherloom-underkjolar. Jag ger henne beröm: hon är den bästa lilla försäljaren i branschen. Jag slår vad om att den där tjejen skulle kunna sälja en rufflad, dragspelsveckad underkjol till en tjock kvinna som försökte gå ner i vikt. Hon har verkligen en speciell talang för det. Och dessutom är hon ärlig. ”
Om inte Ed Meyers hade stirrat så intensivt ner i sin hatt, samtidigt som han försökte se ut som en ängel, skulle han kanske ha sett hur en snabb, smärtsam rodnad spred sig över pojkens ansikte, tillsammans med ett visst spänt uttryck i musklerna runt käken.
# book_id: global-gutenberg-translation-9249c11efa0a45a3a887730be7729a43
# book_title: Hans mors son
# chapter_id: 1-hans-mors-son
# chapter_title: Hans mors son
# book_page: 10 / 13
# chapter_page: 10
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
In kom Emma McChesney. Hennes snabba blick vilade omedelbart på Meyers och pojken. Och i det ögonblicket fick Jock McChesney av någon instinkt för sig att skaka på huvudet, alldeles försiktigt, och inta ett uttryckslöst ansiktsuttryck. Och Emma McChesney, med den skarpsinnighet som hade gjort henne till en av de bästa försäljarna i branschen, såg det och förstod på något mirakulöst sätt.
”Hur står det till, fru McChesney?” log Fat Ed Meyers. ”Ser ni, jag hann före er.”
”Det ser jag”, log Emma glatt. ”Jag blev fördröjd. Jag sålde precis en fin, liten beställning till Watkins längre ner på gatan.” Hon satte sig mittemot och höll ögonen på den stängda dörren.
”Säg, grabben”, började Meyers med den hesa viskningen som var typisk för den tjocka mannen. ”Jag ska förklara en sak för dig, eftersom du är ny i den här branschen. Ser du den där damen där borta?” Han nickade diskret åt Emma McChesneys håll.
”Söt, eller hur?” sa Jock beundrande.
”Vet du vem hon är?”
”Tja—jag—hon ser bekant ut, men—”
”Åh, kom igen nu, sluta bluffa. Om du någonsin hade träffat den där damen skulle du ha kommit ihåg det. Hon heter McChesney—Emma McChesney, och hon säljer T. A. Bucks Featherloom-underkjolar. Jag ger henne beröm: hon är den bästa lilla försäljaren i branschen. Jag slår vad om att den där tjejen skulle kunna sälja en rufflad, dragspelsveckad underkjol till en tjock kvinna som försökte gå ner i vikt. Hon har verkligen en speciell talang för det. Och dessutom är hon ärlig. ”
Om inte Ed Meyers hade stirrat så intensivt ner i sin hatt, samtidigt som han försökte se ut som en ängel, skulle han kanske ha sett hur en snabb, smärtsam rodnad spred sig över pojkens ansikte, tillsammans med ett visst spänt uttryck i musklerna runt käken.“Nå, nu, hör här,” fortsatte han, fortfarande viskande. “Vi är båda två skirtmän, du och jag. Allt är tillåtet i den här leken. Kanske vet du det inte, men när det står en massa killar och väntar för att få träffa butikschefen, så här, och det råkar finnas en resande dam bland folkmassan, ja, då anses det vara en sorts professionell artighet att låta damen få komma in först. Förstår du? Det är inte så ofta som tre personer i samma kö står tillsammans så här. Hon vet det, och hon sitter på kanten av sin stol och väntar på att rusa in så fort dörren öppnas, även om hon låtsas hänga vid läpparna på den där kvinnliga expediten där. Så snart dörren öppnas en smula reser hon sig och ger mig ett flyktigt, tacksamt leende, och rusar in och snor åt sig en fet order från den gamle mannen och hans skirtdam. Jag är klok. Hör här, han må vara en snorunge, men han känner igen en vacker kvinna när han ser en.
När hon är klar med honom kommer han att ha tillräckligt med underkjolar på lager för att räcka honom från nu tills Turkiet inför allmän rösträtt. Get me?”
“Jag förstår dig,” svarade Jock.
“Jag säger dig, det här är affärer, och goda seder kan dra åt helvete. När en kvinna tränger sig in i en mans spel på det här sättet, låt henne ta sina chanser som en man. Är det inte rättvist?”
“Du har sagt något,” instämde Jock.
“Nu, hör här, grabben. När den där dörren öppnas reser jag mig. Förstår du? Och rusar raka vägen mot den gamle mannens kontor. Förstår du? Som en anka. Förstår du? Hör här, jag må vara tjock, grabben, men jag är vad man kallar lätt på foten, och när jag ser en order komma bort från mig kan jag vara så snabb att Diana får se ut som gamle Weston när han tar sig an en lerig landsväg på en vandring från kust till kust. Förstår du? Nu hjälper du mig med det här, så ska jag se till att du inte får lida för det. Jag ska lägga in ett gott ord för dig, tro mig. Lita på ordet från en gammal räv som jag, så kommer du inte att komma långt—”
# book_id: global-gutenberg-translation-9249c11efa0a45a3a887730be7729a43
# book_title: Hans mors son
# chapter_id: 1-hans-mors-son
# chapter_title: Hans mors son
# book_page: 11 / 13
# chapter_page: 11
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
“Nå, nu, hör här,” fortsatte han, fortfarande viskande. “Vi är båda två skirtmän, du och jag. Allt är tillåtet i den här leken. Kanske vet du det inte, men när det står en massa killar och väntar för att få träffa butikschefen, så här, och det råkar finnas en resande dam bland folkmassan, ja, då anses det vara en sorts professionell artighet att låta damen få komma in först. Förstår du? Det är inte så ofta som tre personer i samma kö står tillsammans så här. Hon vet det, och hon sitter på kanten av sin stol och väntar på att rusa in så fort dörren öppnas, även om hon låtsas hänga vid läpparna på den där kvinnliga expediten där. Så snart dörren öppnas en smula reser hon sig och ger mig ett flyktigt, tacksamt leende, och rusar in och snor åt sig en fet order från den gamle mannen och hans skirtdam. Jag är klok. Hör här, han må vara en snorunge, men han känner igen en vacker kvinna när han ser en.
När hon är klar med honom kommer han att ha tillräckligt med underkjolar på lager för att räcka honom från nu tills Turkiet inför allmän rösträtt. Get me?”
“Jag förstår dig,” svarade Jock.
“Jag säger dig, det här är affärer, och goda seder kan dra åt helvete. När en kvinna tränger sig in i en mans spel på det här sättet, låt henne ta sina chanser som en man. Är det inte rättvist?”
“Du har sagt något,” instämde Jock.
“Nu, hör här, grabben. När den där dörren öppnas reser jag mig. Förstår du? Och rusar raka vägen mot den gamle mannens kontor. Förstår du? Som en anka. Förstår du? Hör här, jag må vara tjock, grabben, men jag är vad man kallar lätt på foten, och när jag ser en order komma bort från mig kan jag vara så snabb att Diana får se ut som gamle Weston när han tar sig an en lerig landsväg på en vandring från kust till kust. Förstår du? Nu hjälper du mig med det här, så ska jag se till att du inte får lida för det. Jag ska lägga in ett gott ord för dig, tro mig. Lita på ordet från en gammal räv som jag, så kommer du inte att komma långt—”Dörren öppnades. Samtidigt sprang tre personer iväg. Jock satt närmast dörren. Med enastående klumpighet lyckades han placera sig i Ed Meyers väg, rodnade sedan, började be om ursäkt, trampade på båda Eds fötter, stötte sin armbåge in i hans mage och tappade sin hatt. En sekund senare stängdes dörren till gamle Sulzbergs privata kontor bakom Emma McChesneys snygga, upprättstående och självsäkra figur.
Nu var Ed Meyers händer märkliga händer för en fet man att ha. De var avsmalnande, smala, delikata, blåådriga och temperamentfulla händer. I det ögonblicket, trots hans lila ansikte och stirrande ögon, var de det mest anmärkningsvärda med honom. Hans fingrar klöste i den tomma luften, darrande och vibrerande, som om de var redo att gripa tag i Jocks hals.
Sedan kom orden. De sprutade ur hans läppar. De poppade som majskorn i hettan från hans vrede; de trasslade in sig i varandra; de exploderade.
”Du jäkla unge, du!”, började han med fascinerande flyt. ”Du tusenbenade, dubbelledade, oxfotslika lastdjur! Kom ut härifrån, så ska jag torka skinnet av dina skor, din blåögde bebis, du! Vad tänkte du göra, va? Vad trodde du att det här skulle vara – en fanbordsövning?”
Med ett skrik av ren glädje vände sig Jock McChesney om och flydde.
De åt middag tillsammans klockan ett, Emma McChesney och hennes son Jock. Plötsligt slutade Jock att äta. Hans ögon var riktade mot dörren. ”Där kommer den där tjockskallen nu”, sa han uppspänt. ”Vilket mod han har! Han kommer hit.”
Ed Meyers vaggade mot dem med den snabba, lätta gången som feta män har. Hans rosa, fylliga ansikte lyste. Hans ögon var lika glänsande som en pojkens. Han stannade vid deras bord och pausade en dramatisk stund.
”Så, min skönhet, ni två samarbetade, va? Det är den andra smutsiga affären ni har dragit av mig. Jag har inte glömt det där tricket ni gjorde med Nussbaum i DeKalb. Glöm det, lilla flicka. Jag ska hämnas på dig.”
Han nickade avskysfullt mot Jock. ”Bär du en packare?”
# book_id: global-gutenberg-translation-9249c11efa0a45a3a887730be7729a43
# book_title: Hans mors son
# chapter_id: 1-hans-mors-son
# chapter_title: Hans mors son
# book_page: 12 / 13
# chapter_page: 12
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Dörren öppnades. Samtidigt sprang tre personer iväg. Jock satt närmast dörren. Med enastående klumpighet lyckades han placera sig i Ed Meyers väg, rodnade sedan, började be om ursäkt, trampade på båda Eds fötter, stötte sin armbåge in i hans mage och tappade sin hatt. En sekund senare stängdes dörren till gamle Sulzbergs privata kontor bakom Emma McChesneys snygga, upprättstående och självsäkra figur.
Nu var Ed Meyers händer märkliga händer för en fet man att ha. De var avsmalnande, smala, delikata, blåådriga och temperamentfulla händer. I det ögonblicket, trots hans lila ansikte och stirrande ögon, var de det mest anmärkningsvärda med honom. Hans fingrar klöste i den tomma luften, darrande och vibrerande, som om de var redo att gripa tag i Jocks hals.
Sedan kom orden. De sprutade ur hans läppar. De poppade som majskorn i hettan från hans vrede; de trasslade in sig i varandra; de exploderade.
”Du jäkla unge, du!”, började han med fascinerande flyt. ”Du tusenbenade, dubbelledade, oxfotslika lastdjur! Kom ut härifrån, så ska jag torka skinnet av dina skor, din blåögde bebis, du! Vad tänkte du göra, va? Vad trodde du att det här skulle vara – en fanbordsövning?”
Med ett skrik av ren glädje vände sig Jock McChesney om och flydde.
De åt middag tillsammans klockan ett, Emma McChesney och hennes son Jock. Plötsligt slutade Jock att äta. Hans ögon var riktade mot dörren. ”Där kommer den där tjockskallen nu”, sa han uppspänt. ”Vilket mod han har! Han kommer hit.”
Ed Meyers vaggade mot dem med den snabba, lätta gången som feta män har. Hans rosa, fylliga ansikte lyste. Hans ögon var lika glänsande som en pojkens. Han stannade vid deras bord och pausade en dramatisk stund.
”Så, min skönhet, ni två samarbetade, va? Det är den andra smutsiga affären ni har dragit av mig. Jag har inte glömt det där tricket ni gjorde med Nussbaum i DeKalb. Glöm det, lilla flicka. Jag ska hämnas på dig.”
Han nickade avskysfullt mot Jock. ”Bär du en packare?”
Emma McChesney torkade försiktigt av fingrarna på servetten, kramade ihop den på bordet och lutade sig tillbaka i stolen. ”Män”, konstaterade hon förundrat, ”är de mest förbaskade varelserna. Den här killen delade samma rum med dig i går kväll, och du vet inte ens vad han heter. Konstigt! Om två främmande kvinnor hade delat samma rum över natten skulle de inte ens ha kommit till stadiet med kimonos och hår på ryggen innan de inte bara kände varandras namn, utan också hade provat varandras hattar, bytt mönster till korsettöverdrag, upptäckt gemensamma vänner som bodde i Dayton, Ohio, lärt varandra en ny irländsk virkningsteknik, visat sina familjefoton, berättat hur deras gifta systers lilla flicka nästan dog av svullna körtlar, och delat upp spegeln i två delar för att klistra sina nytvättade näsdukar på. Säg inte till mig att män har en talang för vänskap.”
”Vem är han, då?” insisterade Ed Meyers. ”Han berättade allt för mig i morse utom sitt namn. Jag önskar att jag hade strypt honom med en bunt Bisons-märken i går kväll.”
”Hans namn”, log Emma McChesney, ”är Jock McChesney. Han är min ende son, och i morse genomförde han sin första lilla affärstransaktion bara för att visa sin mamma att han kan vara till hjälp för sina föräldrar om han vill. Nu, Ed Meyers, om du ska få en stroke, gör det inte vid det här bordet. Min pojke har bara ätit sin andra bit paj, och jag tänker inte låta honom förstöra aptiten.”
# book_id: global-gutenberg-translation-9249c11efa0a45a3a887730be7729a43
# book_title: Hans mors son
# chapter_id: 1-hans-mors-son
# chapter_title: Hans mors son
# book_page: 13 / 13
# chapter_page: 13
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Emma McChesney torkade försiktigt av fingrarna på servetten, kramade ihop den på bordet och lutade sig tillbaka i stolen. ”Män”, konstaterade hon förundrat, ”är de mest förbaskade varelserna. Den här killen delade samma rum med dig i går kväll, och du vet inte ens vad han heter. Konstigt! Om två främmande kvinnor hade delat samma rum över natten skulle de inte ens ha kommit till stadiet med kimonos och hår på ryggen innan de inte bara kände varandras namn, utan också hade provat varandras hattar, bytt mönster till korsettöverdrag, upptäckt gemensamma vänner som bodde i Dayton, Ohio, lärt varandra en ny irländsk virkningsteknik, visat sina familjefoton, berättat hur deras gifta systers lilla flicka nästan dog av svullna körtlar, och delat upp spegeln i två delar för att klistra sina nytvättade näsdukar på. Säg inte till _mig_ att män har en talang för vänskap.”
”Vem är han, då?” insisterade Ed Meyers. ”Han berättade allt för mig i morse utom sitt namn. Jag önskar att jag hade strypt honom med en bunt Bisons-märken i går kväll.”
”Hans namn”, log Emma McChesney, ”är Jock McChesney. Han är min ende son, och i morse genomförde han sin första lilla affärstransaktion bara för att visa sin mamma att han kan vara till hjälp för sina föräldrar om han vill. Nu, Ed Meyers, om du ska få en stroke, gör det inte vid det här bordet. Min pojke har bara ätit sin andra bit paj, och jag tänker inte låta honom förstöra aptiten.”
BokRobot
BokRobot samlar böcker och sagor att läsa och utforska. Här hittar du ett växande urval, och du kan också skapa egna böcker och sagor.
