BokRobot läsutgåva
Böcker
GratisEn vän till Napoleon
Richard Edward Connell
Svenska
Engelska
Norska
Tyska
Nederländska (Belgien)
Français
EspañolHela Paris hyste ingen lyckligare man än Papa Chibou. Han älskade sitt arbete – det var därför. Andra män kunde säga – och gjorde det faktiskt – att ingen summa pengar skulle kunna övertala dem att ta hans jobb; inte ens för tio tusen franc för en enda natt. It would turn their hair white and give them permanent goose bumps, insisterade de. För sådana män log Papa Chibou medmedlidande. Vilken aptit hade sådana livlösa typer för äventyr? Vad visste de om romantik? Varje natt vandrade Papa Chibou tillsammans med äventyret och höll romantiken i handen.
Varje natt konverserade han intimt med Napoleon; med Marat och hans revolutionärskamrater; med Carpentier och Caesar; med Victor Hugo och Lloyd George; med Foch och med Bigarre, apachemördaren vars olyckliga förkärlek för att förvandla damer till curry ledde honom till giljotinen; med Ludvig XVI och med Madame Lablanche, som förgiftade elva makar och höll på med den tolfte när polisen ingrep; med Marie Antoinette och med diverse tidiga kristna martyrer som levde i söt resignering i elektriskt upplysta katakomber under trottoaren vid Boulevard des Capucines, mitt i hjärtat av Paris.
De var alla hans vänner, och han hade ett ord och ett skämt för var och en av dem när han under sina nattliga rundor tvättade deras ansikten och dammade ur deras öron, för Papa Chibou var nattvakt på Museum Pratoucy – ”Världen i vax. Inträde: en franc. Barn och soldater: halva priset. Nervösa damer beträder Skräckkammaren på egen risk. Man ber att inte röra vaxfigurerna eller släppa in hundar i anläggningen.”
# book_id: global-gutenberg-translation-fd872d8e02d740f2bba50bc93cd71393
# book_title: En vän till Napoleon
# chapter_id: 1-en-van-till-napoleon
# chapter_title: En vän till Napoleon
# book_page: 1 / 20
# chapter_page: 1
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Hela Paris hyste ingen lyckligare man än Papa Chibou. Han älskade sitt arbete – det var därför. Andra män kunde säga – och gjorde det faktiskt – att ingen summa pengar skulle kunna övertala dem att ta hans jobb; inte ens för tio tusen franc för en enda natt. It would turn their hair white and give them permanent goose bumps, insisterade de. För sådana män log Papa Chibou medmedlidande. Vilken aptit hade sådana livlösa typer för äventyr? Vad visste de om romantik? Varje natt vandrade Papa Chibou tillsammans med äventyret och höll romantiken i handen.
Varje natt konverserade han intimt med Napoleon; med Marat och hans revolutionärskamrater; med Carpentier och Caesar; med Victor Hugo och Lloyd George; med Foch och med Bigarre, apachemördaren vars olyckliga förkärlek för att förvandla damer till curry ledde honom till giljotinen; med Ludvig XVI och med Madame Lablanche, som förgiftade elva makar och höll på med den tolfte när polisen ingrep; med Marie Antoinette och med diverse tidiga kristna martyrer som levde i söt resignering i elektriskt upplysta katakomber under trottoaren vid Boulevard des Capucines, mitt i hjärtat av Paris.
De var alla hans vänner, och han hade ett ord och ett skämt för var och en av dem när han under sina nattliga rundor tvättade deras ansikten och dammade ur deras öron, för Papa Chibou var nattvakt på Museum Pratoucy – ”Världen i vax. Inträde: en franc. Barn och soldater: halva priset. Nervösa damer beträder Skräckkammaren på egen risk. Man ber att inte röra vaxfigurerna eller släppa in hundar i anläggningen.”Han hade varit på Museum Pratoucy så länge att han själv såg ut som en vaxfigur. Besökarna tog inte sällan miste och petade honom med nyfikna fingrar eller käppar. Han rättade dem inte; han rörde sig inte ur fläcken; likt en spartan stod han stel under stöten; han var snarare stolt över att bli uppfattad som en invånare i vaxvärlden, vilken för honom verkligen var en mycket mer verklig värld än den av kött och blod. Han hade kinder som de små röda vaxäpplen som användes till bordsdekorationer, runda ögon, något utstående, och slätt, vitt hår som en peruk. Han var en liten man och, med sin förvånansvärt frodiga hästskostopp, såg han ut som en tomte på väg till en maskeradklädsel utklädd till en liten valross. Barn som såg honom fladdra omkring i de dunkla gångarna som ledde till katakomberna var säkra på att han var en liten fe.
Hans titel “Papa” var rent av hederskaraktär, given honom eftersom han hade arbetat ungefär tjugofem år på museet. Han var ogift och sov på museet i ett litet rum precis intill den romerska arenan, där lejon och tigrar av pappmaché åt frukost bestående av diverse martyrer. På natten, när han dammade av lejonen och tigrarna, skällde han strängt på dem för deras brist på finkänslighet.
“Ah,” brukade han säga, medan han nuddade örat på det största lejonet, som ivrigt försökte sluka en farfar och ett spädbarn samtidigt, “du är en gris! Jag skäms över dig, barnätare. Du kommer att hamna i helvetet för detta, Monsieur Lion, det kan du vara säker på. Monsieur Satan kommer att koka dig som ett ägg, det lovar jag dig.”
Ah, din stygga rackare, din kamelliknande varelse, din apache, din profiterande skurk——”
Då böjde sig Papa Chibou ner och vände sig mycket ömt till den äldre martyren som låg under lejonets tassar och visade tecken på lidande, och sa: “Tålamod, min tappre vän. Det tar inte lång tid att bli uppäten, och tänk sedan på detta: Den gode Herren kommer att ta dig upp till himlen, och där, om du så önskar, kan du själv äta ett lejon varje dag. Du är en helig man, Phillibert. Du kommer utan tvivel att bli Sankt Phillibert, och då kommer du att skratta åt lejonen!”
# book_id: global-gutenberg-translation-fd872d8e02d740f2bba50bc93cd71393
# book_title: En vän till Napoleon
# chapter_id: 1-en-van-till-napoleon
# chapter_title: En vän till Napoleon
# book_page: 2 / 20
# chapter_page: 2
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Han hade varit på Museum Pratoucy så länge att han själv såg ut som en vaxfigur. Besökarna tog inte sällan miste och petade honom med nyfikna fingrar eller käppar. Han rättade dem inte; han rörde sig inte ur fläcken; likt en spartan stod han stel under stöten; han var snarare stolt över att bli uppfattad som en invånare i vaxvärlden, vilken för honom verkligen var en mycket mer verklig värld än den av kött och blod. Han hade kinder som de små röda vaxäpplen som användes till bordsdekorationer, runda ögon, något utstående, och slätt, vitt hår som en peruk. Han var en liten man och, med sin förvånansvärt frodiga hästskostopp, såg han ut som en tomte på väg till en maskeradklädsel utklädd till en liten valross. Barn som såg honom fladdra omkring i de dunkla gångarna som ledde till katakomberna var säkra på att han var en liten fe.
Hans titel “Papa” var rent av hederskaraktär, given honom eftersom han hade arbetat ungefär tjugofem år på museet. Han var ogift och sov på museet i ett litet rum precis intill den romerska arenan, där lejon och tigrar av pappmaché åt frukost bestående av diverse martyrer. På natten, när han dammade av lejonen och tigrarna, skällde han strängt på dem för deras brist på finkänslighet.
“Ah,” brukade han säga, medan han nuddade örat på det största lejonet, som ivrigt försökte sluka en farfar och ett spädbarn samtidigt, “du är en gris! Jag skäms över dig, barnätare. Du kommer att hamna i helvetet för detta, Monsieur Lion, det kan du vara säker på. Monsieur Satan kommer att koka dig som ett ägg, det lovar jag dig.”
Ah, din stygga rackare, din kamelliknande varelse, din apache, din profiterande skurk——”
Då böjde sig Papa Chibou ner och vände sig mycket ömt till den äldre martyren som låg under lejonets tassar och visade tecken på lidande, och sa: “Tålamod, min tappre vän. Det tar inte lång tid att bli uppäten, och tänk sedan på detta: Den gode Herren kommer att ta dig upp till himlen, och där, om du så önskar, kan du själv äta ett lejon varje dag. Du är en helig man, Phillibert. Du kommer utan tvivel att bli Sankt Phillibert, och då kommer du att skratta åt lejonen!”Phillibert var det namn som Papa Chibou hade gett den vördnadsvärde martyren; han hade gett namn åt dem alla. Efter att ha tröstat Phillibert skulle han försiktigt damma av den feta vaxdockan som lejonet just höll på att sluka.
”Mod, min stackars lille Jacob”, brukade Papa Chibou säga. ”Det är inte vilken bebis som helst som kan ätas upp av ett lejon; och dessutom för en så god sak. Gråt inte, lille Jacob. Och kom ihåg: När du väl är inne i Monsieur Lion, sparka och sparka och sparka! Det kommer att ge honom rejäl magont. Kommer inte det att vara roligt, lille Jacob?”
Så gick han vidare med sitt arbete och pratade med dem alla, för han tyckte om dem allihop, till och med Bigarre, apachen, och de andra makabra invånarna i Skräckkammaren. Han tillrättavisade visserligen brottslingarna för deras beklagliga tidigare uppträdande och varnade dem för att han inte skulle tolerera ett sådant beteende i sitt museum. Det var förstås inte hans museum. Ägaren var Monsieur Pratoucy, en långhalsad, melankolisk man som liknade en marabu och som satt vid biljettluckan och tog emot francen. Men även om den juridiska äganderätten visserligen tillhörde Monsieur Pratoucy, var Papa Chibou på natten den obestridde monarken över sitt lilla vaxkungarike. När den sista besökaren hade gått och dörrarna stängts, började Papa Chibou att besöka sina undersåtar; genom de tysta salarna ropade han hälsningar till dem:
”Ah, Bigarre, din gamla rackare, hur går det med världen? Och du, Madame Marie Antoinette, hade du en bra dag? God kväll, Monsieur Caesar; fryser du inte i den där dräkten? Ah, Monsieur Charlemagne, jag hoppas att din hälsa fortsätter att vara god.”
Hans närmaste vän av dem alla var Napoleon. De andra tyckte han om; Napoleon var han hängiven. Det var en vänskap som hade cementerats genom åren, för Napoleon hade funnits i museet lika länge som Papa Chibou. Andra figurer kunde komma och gå efter nyckfulla besökares humör, men Napoleon behöll sin plats, även om han hade förpassats till ett dunkelt hörn.
# book_id: global-gutenberg-translation-fd872d8e02d740f2bba50bc93cd71393
# book_title: En vän till Napoleon
# chapter_id: 1-en-van-till-napoleon
# chapter_title: En vän till Napoleon
# book_page: 3 / 20
# chapter_page: 3
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Phillibert var det namn som Papa Chibou hade gett den vördnadsvärde martyren; han hade gett namn åt dem alla. Efter att ha tröstat Phillibert skulle han försiktigt damma av den feta vaxdockan som lejonet just höll på att sluka.
”Mod, min stackars lille Jacob”, brukade Papa Chibou säga. ”Det är inte vilken bebis som helst som kan ätas upp av ett lejon; och dessutom för en så god sak. Gråt inte, lille Jacob. Och kom ihåg: När du väl är inne i Monsieur Lion, sparka och sparka och sparka! Det kommer att ge honom rejäl magont. Kommer inte det att vara roligt, lille Jacob?”
Så gick han vidare med sitt arbete och pratade med dem alla, för han tyckte om dem allihop, till och med Bigarre, apachen, och de andra makabra invånarna i Skräckkammaren. Han tillrättavisade visserligen brottslingarna för deras beklagliga tidigare uppträdande och varnade dem för att han inte skulle tolerera ett sådant beteende i sitt museum. Det var förstås inte hans museum. Ägaren var Monsieur Pratoucy, en långhalsad, melankolisk man som liknade en marabu och som satt vid biljettluckan och tog emot francen. Men även om den juridiska äganderätten visserligen tillhörde Monsieur Pratoucy, var Papa Chibou på natten den obestridde monarken över sitt lilla vaxkungarike. När den sista besökaren hade gått och dörrarna stängts, började Papa Chibou att besöka sina undersåtar; genom de tysta salarna ropade han hälsningar till dem:
”Ah, Bigarre, din gamla rackare, hur går det med världen? Och du, Madame Marie Antoinette, hade du en bra dag? God kväll, Monsieur Caesar; fryser du inte i den där dräkten? Ah, Monsieur Charlemagne, jag hoppas att din hälsa fortsätter att vara god.”
Hans närmaste vän av dem alla var Napoleon. De andra tyckte han om; Napoleon var han hängiven. Det var en vänskap som hade cementerats genom åren, för Napoleon hade funnits i museet lika länge som Papa Chibou. Andra figurer kunde komma och gå efter nyckfulla besökares humör, men Napoleon behöll sin plats, även om han hade förpassats till ett dunkelt hörn.Han var ingen vidare Napoleon. Han var till och med mindre än den riktige Napoleon, och ett av hans öron hade kommit i kontakt med en ångradiator och var därför förvredet till en knöl stor som en hickorynöt; det var ett perfekt exempel på det fenomen som är så vanligt i boxningsringen: blomkålsöret. Han skulle ha befunnit sig på St. Helena, och han stod på en klippa av pappmaché och blickade vemodigt ut över ett obefintligt hav. Den ena handen var tryckt mot bröstet på sin långrock, den andra hängde vid hans sida. Skinntäta byxor, en gång vita men inte längre vita, satt tätt över hans fylliga, vaxliknande buk. En napoleonisk hatt, nötnad av åratal av noggrann borstning av Papa Chibou, satt på huvudet över en fundersam, vaxliknande panna.
Papa Chibou hade lockats till Napoleon från första stund. Det var något så förtvivlat över honom. Papa Chibou hade själv varit förtvivlad under sina första dagar på museet. Han hade kommit från Bouloire i södra Frankrike för att söka sin lycka som sparrisodlare i Paris. Han var en enkel man med lite skolgång och hade föreställt sig att det fanns sparrisodlingar längs Paris boulevarder. Det fanns inga. Så tvingade nödvändigheten och slumpen honom till Museum Pratoucy för att tjäna sitt bröd och sin vin, och romantiken och hans vänskap med Napoleon höll honom kvar där.
Den första dagen Papa Chibou arbetade på museet tog Monsieur Pratoucy honom runt för att berätta om figurerna.
“Den här,” sa ägaren, “är Toulon, stryparen. Den här är Mademoiselle Merle, som sköt den ryske hertigen. Den här är Charlotte Corday, som knivhögg Marat i badkaret; den blodiga herren där är Marat.” Sedan kom de till Napoleon. Monsieur Pratoucy gick förbi honom.
“Och vem är den här sorgligt utseende herren?” frågade Papa Chibou.
“Namn på namn! Vet du inte?”
“Nej, monsieur.”
“Men det är Napoleon själv.”
Den natten, hans första på museet, gick Papa Chibou runt och sa till Napoleon: “Monsieur, jag vet inte vilka brott ni är anklagad för, men jag, för min del, vägrar att tro att ni är skyldig till dem.”
# book_id: global-gutenberg-translation-fd872d8e02d740f2bba50bc93cd71393
# book_title: En vän till Napoleon
# chapter_id: 1-en-van-till-napoleon
# chapter_title: En vän till Napoleon
# book_page: 4 / 20
# chapter_page: 4
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Han var ingen vidare Napoleon. Han var till och med mindre än den riktige Napoleon, och ett av hans öron hade kommit i kontakt med en ångradiator och var därför förvredet till en knöl stor som en hickorynöt; det var ett perfekt exempel på det fenomen som är så vanligt i boxningsringen: blomkålsöret. Han skulle ha befunnit sig på St. Helena, och han stod på en klippa av pappmaché och blickade vemodigt ut över ett obefintligt hav. Den ena handen var tryckt mot bröstet på sin långrock, den andra hängde vid hans sida. Skinntäta byxor, en gång vita men inte längre vita, satt tätt över hans fylliga, vaxliknande buk. En napoleonisk hatt, nötnad av åratal av noggrann borstning av Papa Chibou, satt på huvudet över en fundersam, vaxliknande panna.
Papa Chibou hade lockats till Napoleon från första stund. Det var något så förtvivlat över honom. Papa Chibou hade själv varit förtvivlad under sina första dagar på museet. Han hade kommit från Bouloire i södra Frankrike för att söka sin lycka som sparrisodlare i Paris. Han var en enkel man med lite skolgång och hade föreställt sig att det fanns sparrisodlingar längs Paris boulevarder. Det fanns inga. Så tvingade nödvändigheten och slumpen honom till Museum Pratoucy för att tjäna sitt bröd och sin vin, och romantiken och hans vänskap med Napoleon höll honom kvar där.
Den första dagen Papa Chibou arbetade på museet tog Monsieur Pratoucy honom runt för att berätta om figurerna.
“Den här,” sa ägaren, “är Toulon, stryparen. Den här är Mademoiselle Merle, som sköt den ryske hertigen. Den här är Charlotte Corday, som knivhögg Marat i badkaret; den blodiga herren där är Marat.” Sedan kom de till Napoleon. Monsieur Pratoucy gick förbi honom.
“Och vem är den här sorgligt utseende herren?” frågade Papa Chibou.
“Namn på namn! Vet du inte?”
“Nej, monsieur.”
“Men det är Napoleon själv.”
Den natten, hans första på museet, gick Papa Chibou runt och sa till Napoleon: “Monsieur, jag vet inte vilka brott ni är anklagad för, men jag, för min del, vägrar att tro att ni är skyldig till dem.”Så började deras vänskap. Därefter torkade han av Napoleon med särskild omsorg och gjorde honom till sin förtrogne. En kväll, när han var tjugofem år och arbetade på museet, sa Papa Chibou till Napoleon: ”Du lade väl märke till de två älskande som var här i kväll, min gode Napoleon? De trodde att det var för mörkt i det här hörnet för att vi skulle kunna se dem, eller hur? Men vi såg honom ta hennes hand och viska till henne. Rodnade hon? Du var nära nog för att kunna se det. Hon är vacker, eller hur, med sina klara, mörka ögon? Hon är inte fransyska; hon är amerikanerka; det märker man på att hon inte rullar sitt r-ljud. Den unge mannen är fransman; och vilken fin ung man han är, annars vet jag inget om sådant. Han är så smal och rakryggad, och han har mod, för han bär krigskorset; det lade du väl märke till? Han är väldigt förälskad, det är säkert. Det här är inte första gången jag ser dem.
De har träffats här förut, och de är kloka, för är inte det här den mest romantiska platsen för ett kärleksmöte?”
Papa Chibou torkade av ett dammkorn från Napoleons öra.
”Ah,” utbrast han, ”det måste vara en underbar sak att vara ung och förälskad. Har du någonsin varit förälskad, Napoleon? Nej? Ah, vilket synd! Jag vet, för jag har själv inte haft någon tur i kärleken. Kvinnor föredrar stora, starka män, eller hur? Nå, vi måste hjälpa de här två unga människorna. Vi måste se till att de får den glädje vi missade. Så om de kommer hit i morgon kväll, låt dem inte veta att du tittar på dem. Jag ska låtsas att jag inte ser.”
Varje kväll, efter att museet hade stängt, småpratade Papa Chibou med Napoleon om hur det gick med kärleksaffären mellan den amerikanska flickan med de klara, mörka ögonen och den smala, rakryggade unge fransmannen.
# book_id: global-gutenberg-translation-fd872d8e02d740f2bba50bc93cd71393
# book_title: En vän till Napoleon
# chapter_id: 1-en-van-till-napoleon
# chapter_title: En vän till Napoleon
# book_page: 5 / 20
# chapter_page: 5
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Så började deras vänskap. Därefter torkade han av Napoleon med särskild omsorg och gjorde honom till sin förtrogne. En kväll, när han var tjugofem år och arbetade på museet, sa Papa Chibou till Napoleon: ”Du lade väl märke till de två älskande som var här i kväll, min gode Napoleon? De trodde att det var för mörkt i det här hörnet för att vi skulle kunna se dem, eller hur? Men vi såg honom ta hennes hand och viska till henne. Rodnade hon? Du var nära nog för att kunna se det. Hon är vacker, eller hur, med sina klara, mörka ögon? Hon är inte fransyska; hon är amerikanerka; det märker man på att hon inte rullar sitt r-ljud. Den unge mannen är fransman; och vilken fin ung man han är, annars vet jag inget om sådant. Han är så smal och rakryggad, och han har mod, för han bär krigskorset; det lade du väl märke till? Han är väldigt förälskad, det är säkert. Det här är inte första gången jag ser dem.
De har träffats här förut, och de är kloka, för är inte det här den mest romantiska platsen för ett kärleksmöte?”
Papa Chibou torkade av ett dammkorn från Napoleons öra.
”Ah,” utbrast han, ”det måste vara en underbar sak att vara ung och förälskad. Har du någonsin varit förälskad, Napoleon? Nej? Ah, vilket synd! Jag vet, för jag har själv inte haft någon tur i kärleken. Kvinnor föredrar stora, starka män, eller hur? Nå, vi måste hjälpa de här två unga människorna. Vi måste se till att de får den glädje vi missade. Så om de kommer hit i morgon kväll, låt dem inte veta att du tittar på dem. Jag ska låtsas att jag inte ser.”
Varje kväll, efter att museet hade stängt, småpratade Papa Chibou med Napoleon om hur det gick med kärleksaffären mellan den amerikanska flickan med de klara, mörka ögonen och den smala, rakryggade unge fransmannen.“Allt går inte bra,” rapporterade Papa Chibou en kväll, medan han skakade på huvudet. “Det finns hinder för deras lycka. Han har lite pengar, för han har just börjat sin karriär. Jag hörde honom säga det till henne i kväll. Och hon har en moster som har andra planer för henne. Vad synd om ödet skulle skilja dem åt! Men du vet hur orättvist ödet kan vara, eller hur, Napoleon? Om vi bara hade haft lite pengar skulle vi kanske ha kunnat hjälpa honom, men jag, för min egen del, har inga pengar, och jag antar att du också var fattig, eftersom du ser så ledsen ut. Men lyssna; imorgon är en mycket viktig dag för dem. Han frågade henne om hon skulle gifta sig med honom, och hon sa att hon skulle berätta det för honom imorgon kväll klockan nio på just den här platsen. Jag hörde dem planera allt. Om hon inte kommer, betyder det nej. Jag tror att vi kommer att se två mycket lyckliga människor här imorgon kväll, eller hur, Napoleon?”
Nästa kväll, när den sista kunden hade gått och Papa Chibou hade låst ytterdörren, kom han till Napoleon med tårar i ögonen.
“Du såg, min vän?” utbrast Papa Chibou. “Du observerade? Du såg hans ansikte och hur blekt det blev? Du såg hans ögon och hur de uttryckte tusen kval? Han väntade tills jag var tvungen att säga till honom tre gånger att museet skulle stänga. Jag kände mig som en bödel, det försäkrar jag dig; och han tittade upp på mig på ett sätt som bara en dömd man kan göra. Han gick ut med tunga steg; han stod inte längre upprätt. För hon kom inte, Napoleon; den där flickan med de klara, mörka ögonen kom inte. Vår lilla kärlekshistoria har blivit en tragedi, monsieur. Hon har sagt nej till honom, den där stackars, olyckliga unge mannen.”
Följande kväll, vid stängningstid, kom Papa Chibou skyndande till Napoleon, darrande av upphetsning.
# book_id: global-gutenberg-translation-fd872d8e02d740f2bba50bc93cd71393
# book_title: En vän till Napoleon
# chapter_id: 1-en-van-till-napoleon
# chapter_title: En vän till Napoleon
# book_page: 6 / 20
# chapter_page: 6
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
“Allt går inte bra,” rapporterade Papa Chibou en kväll, medan han skakade på huvudet. “Det finns hinder för deras lycka. Han har lite pengar, för han har just börjat sin karriär. Jag hörde honom säga det till henne i kväll. Och hon har en moster som har andra planer för henne. Vad synd om ödet skulle skilja dem åt! Men du vet hur orättvist ödet kan vara, eller hur, Napoleon? Om vi bara hade haft lite pengar skulle vi kanske ha kunnat hjälpa honom, men jag, för min egen del, har inga pengar, och jag antar att du också var fattig, eftersom du ser så ledsen ut. Men lyssna; imorgon är en mycket viktig dag för dem. Han frågade henne om hon skulle gifta sig med honom, och hon sa att hon skulle berätta det för honom imorgon kväll klockan nio på just den här platsen. Jag hörde dem planera allt. Om hon inte kommer, betyder det nej. Jag tror att vi kommer att se två mycket lyckliga människor här imorgon kväll, eller hur, Napoleon?”
Nästa kväll, när den sista kunden hade gått och Papa Chibou hade låst ytterdörren, kom han till Napoleon med tårar i ögonen.
“Du såg, min vän?” utbrast Papa Chibou. “Du observerade? Du såg hans ansikte och hur blekt det blev? Du såg hans ögon och hur de uttryckte tusen kval? Han väntade tills jag var tvungen att säga till honom tre gånger att museet skulle stänga. Jag kände mig som en bödel, det försäkrar jag dig; och han tittade upp på mig på ett sätt som bara en dömd man kan göra. Han gick ut med tunga steg; han stod inte längre upprätt. För hon kom inte, Napoleon; den där flickan med de klara, mörka ögonen kom inte. Vår lilla kärlekshistoria har blivit en tragedi, monsieur. Hon har sagt nej till honom, den där stackars, olyckliga unge mannen.”
Följande kväll, vid stängningstid, kom Papa Chibou skyndande till Napoleon, darrande av upphetsning.
“Hon var här!” utropade han. “Såg ni henne? Hon var här och tittade och tittade; men naturligtvis kom han inte. Jag kunde se på hans förkrossade ansikte igår kväll att han inte hade något hopp. Till slut vågade jag tala med henne. Jag sa till henne: ‘Mademoiselle, tusen ursäkter för den stora frihet jag tar mig, men det är min plikt att berätta för er – han var här igår kväll och väntade till stängningstid. Han var så blek, mademoiselle, och bet på sina fingrar i förtvivlan. Han älskar er, mademoiselle; det skulle till och med en ko kunna se. Han är hängiven er; och han är en fin ung man, det kan ni lita på ett gammalt mans ord för. Krossa inte hans hjärta, mademoiselle.’ Hon tog tag i min ärm. ‘Känner ni honom, då?’ frågade hon. ‘Vet ni var jag kan hitta honom?’ ‘Tyvärr, nej,’ sa jag. ‘Jag har bara sett honom här med er.’ ‘Stackars pojke!’ upprepade hon. ‘Stackars pojke! Åh, vad ska jag göra? Jag är i en fruktansvärd knipa.
Jag älskar honom, monsieur.’ ‘Men ni kom inte,’ sa jag. ‘Det kunde jag inte,’ svarade hon, och hon grät. ‘Jag bor hos en moster; hon är en rik tigrinna, monsieur, och hon vill att jag ska gifta mig med en greve, en fet, flinande typ som luktar rosenvatten och vitlök. Min moster låste in mig i mitt rum. Och nu har jag förlorat den jag älskar, för han kommer att tro att jag har sagt nej till honom, och han är så stolt att han aldrig kommer att fråga mig igen.’ ‘Men säkert kan ni låta honom veta?’ föreslog jag. ‘Men jag vet inte var han bor,’ sa hon. ‘Och om några dagar ska min moster ta mig till Rom, dit greven är, och åh, kära nån, åh, kära nån, åh, kära nån –’ Och hon grät mot min axel, Napoleon, den stackars lilla amerikanska flickan med de klara, mörka ögonen.”
Papa Chibou började borsta den napoleoniska hatten.
“Jag försökte trösta henne,” sa han. “Jag sa till henne att den unge mannen säkert skulle hitta henne, att han skulle komma tillbaka och hemsöka platsen där de hade varit lyckliga, men jag sa till henne det jag inte själv trodde. ‘Han kanske kommer i kväll,’ sa jag, ‘eller i morgon.’ Hon väntade tills det var dags att stänga museet. Du såg hennes ansikte när hon gick; rörde det inte ditt hjärta?”
# book_id: global-gutenberg-translation-fd872d8e02d740f2bba50bc93cd71393
# book_title: En vän till Napoleon
# chapter_id: 1-en-van-till-napoleon
# chapter_title: En vän till Napoleon
# book_page: 7 / 20
# chapter_page: 7
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
“Hon var här!” utropade han. “Såg ni henne? Hon var här och tittade och tittade; men naturligtvis kom han inte. Jag kunde se på hans förkrossade ansikte igår kväll att han inte hade något hopp. Till slut vågade jag tala med henne. Jag sa till henne: ‘Mademoiselle, tusen ursäkter för den stora frihet jag tar mig, men det är min plikt att berätta för er – han var här igår kväll och väntade till stängningstid. Han var så blek, mademoiselle, och bet på sina fingrar i förtvivlan. Han älskar er, mademoiselle; det skulle till och med en ko kunna se. Han är hängiven er; och han är en fin ung man, det kan ni lita på ett gammalt mans ord för. Krossa inte hans hjärta, mademoiselle.’ Hon tog tag i min ärm. ‘Känner ni honom, då?’ frågade hon. ‘Vet ni var jag kan hitta honom?’ ‘Tyvärr, nej,’ sa jag. ‘Jag har bara sett honom här med er.’ ‘Stackars pojke!’ upprepade hon. ‘Stackars pojke! Åh, vad ska jag göra? Jag är i en fruktansvärd knipa.
Jag älskar honom, monsieur.’ ‘Men ni kom inte,’ sa jag. ‘Det kunde jag inte,’ svarade hon, och hon grät. ‘Jag bor hos en moster; hon är en rik tigrinna, monsieur, och hon vill att jag ska gifta mig med en greve, en fet, flinande typ som luktar rosenvatten och vitlök. Min moster låste in mig i mitt rum. Och nu har jag förlorat den jag älskar, för han kommer att tro att jag har sagt nej till honom, och han är så stolt att han aldrig kommer att fråga mig igen.’ ‘Men säkert kan ni låta honom veta?’ föreslog jag. ‘Men jag vet inte var han bor,’ sa hon. ‘Och om några dagar ska min moster ta mig till Rom, dit greven är, och åh, kära nån, åh, kära nån, åh, kära nån –’ Och hon grät mot min axel, Napoleon, den stackars lilla amerikanska flickan med de klara, mörka ögonen.”
Papa Chibou började borsta den napoleoniska hatten.
“Jag försökte trösta henne,” sa han. “Jag sa till henne att den unge mannen säkert skulle hitta henne, att han skulle komma tillbaka och hemsöka platsen där de hade varit lyckliga, men jag sa till henne det jag inte själv trodde. ‘Han kanske kommer i kväll,’ sa jag, ‘eller i morgon.’ Hon väntade tills det var dags att stänga museet. Du såg hennes ansikte när hon gick; rörde det inte ditt hjärta?”Papa Chibou var nedslagen när han nästa kväll närmade sig Napoleon.
“Hon väntade igen tills stängningstid,” sa han, “men han kom inte. Det gjorde mig ont att se henne när timmarna gick och hennes hopp ebbar ut. Till slut var hon tvungen att gå, och vid dörren sa hon till mig: ‘Om du ser honom här igen, ge honom snälla den här.’ Hon gav mig det här kortet, Napoleon. Se, där står det: ‘Jag är på Villa Rosina, Rom. Jag älskar dig. Nina.’ Ah, den stackars, stackars unge mannen. Vi måste hålla ett skarpt öga efter honom, du och jag.”
Papa Chibou och Napoleon vaktade vid Museum Pratoucy natt efter natt. En, två, tre, fyra, fem nätter vaktade de efter honom. En vecka, en månad, flera månader gick, och han kom inte. I stället kom det en dag nyheter av så fruktansvärd natur att det gjorde Papa Chibou sjuk och darrande. Museum Pratoucy skulle vara tvunget att stänga sina dörrar.
“Det är ingen mening,” sa Monsieur Pratoucy, när han gav Papa Chibou den här smällen. “Jag kan inte fortsätta. Jag är redan skyldig mycket, och mina fordringsägare skriker efter pengar. Folk vill inte längre betala en franc för att se några gamla dockor när de kan se en armé av indianer, araber, banditer och hertigar på film. På måndag stänger Museum Pratoucy för alltid.”
“Men, Monsieur Pratoucy,” utbrast Papa Chibou, förfärad, “vad ska det bli av människorna här? Vad ska det bli av Marie Antoinette, martyrerna och Napoleon?”
“Åh,” sa ägaren, “jag kanske kan få lite pengar för dem. På tisdag ska de säljas på auktion. Någon kanske köper dem för att smälta om dem.”
“Smälta om, monsieur?” stammade Papa Chibou.
“Men visst. Vad är de annars bra för?”
“Men säkert vill monsieur behålla några av dem; åtminstone några?”
“Behålla dem? Djävulens faster, men det är en rolig idé! Varför skulle någon vilja behålla usla, gamla vaxdockor?”
“Jag tänkte,” mumlade Papa Chibou, “att man kanske skulle behålla bara en – Napoleon, till exempel – som ett minne…”
“Satanens farbror, men du har konstiga idéer! Att behålla en souvenir av sin egen konkurs!”
# book_id: global-gutenberg-translation-fd872d8e02d740f2bba50bc93cd71393
# book_title: En vän till Napoleon
# chapter_id: 1-en-van-till-napoleon
# chapter_title: En vän till Napoleon
# book_page: 8 / 20
# chapter_page: 8
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Papa Chibou var nedslagen när han nästa kväll närmade sig Napoleon.
“Hon väntade igen tills stängningstid,” sa han, “men han kom inte. Det gjorde mig ont att se henne när timmarna gick och hennes hopp ebbar ut. Till slut var hon tvungen att gå, och vid dörren sa hon till mig: ‘Om du ser honom här igen, ge honom snälla den här.’ Hon gav mig det här kortet, Napoleon. Se, där står det: ‘Jag är på Villa Rosina, Rom. Jag älskar dig. Nina.’ Ah, den stackars, stackars unge mannen. Vi måste hålla ett skarpt öga efter honom, du och jag.”
Papa Chibou och Napoleon vaktade vid Museum Pratoucy natt efter natt. En, två, tre, fyra, fem nätter vaktade de efter honom. En vecka, en månad, flera månader gick, och han kom inte. I stället kom det en dag nyheter av så fruktansvärd natur att det gjorde Papa Chibou sjuk och darrande. Museum Pratoucy skulle vara tvunget att stänga sina dörrar.
“Det är ingen mening,” sa Monsieur Pratoucy, när han gav Papa Chibou den här smällen. “Jag kan inte fortsätta. Jag är redan skyldig mycket, och mina fordringsägare skriker efter pengar. Folk vill inte längre betala en franc för att se några gamla dockor när de kan se en armé av indianer, araber, banditer och hertigar på film. På måndag stänger Museum Pratoucy för alltid.”
“Men, Monsieur Pratoucy,” utbrast Papa Chibou, förfärad, “vad ska det bli av människorna här? Vad ska det bli av Marie Antoinette, martyrerna och Napoleon?”
“Åh,” sa ägaren, “jag kanske kan få lite pengar för dem. På tisdag ska de säljas på auktion. Någon kanske köper dem för att smälta om dem.”
“Smälta om, monsieur?” stammade Papa Chibou.
“Men visst. Vad är de annars bra för?”
“Men säkert vill monsieur behålla några av dem; åtminstone några?”
“Behålla dem? Djävulens faster, men det är en rolig idé! Varför skulle någon vilja behålla usla, gamla vaxdockor?”
“Jag tänkte,” mumlade Papa Chibou, “att man kanske skulle behålla bara en – Napoleon, till exempel – som ett minne…”
“Satanens farbror, men du har konstiga idéer! Att behålla en souvenir av sin egen konkurs!”Papa Chibou gick bort till sitt lilla hål i väggen. Han satte sig på sin säng och fingrade på sitt mustasch i en timme; nyheten hade gjort honom yr i huvudet, skapat ett kallt tomrum under hans bältesspänne. Till slut tog han fram en trälåda under sin säng, låste upp tre separata lås och tog fram en strumpa. Ur strumpan tog han sin förmögenhet, sin skatt av stora koppar tio-centimsmynt, dricks som han hade sparat i åratal. Han räknade dem noggrant fem gånger; men oavsett hur han räknade dem, kunde han inte få totalsumman att bli mer än tvåhundratjugoen franc.
Den natten berättade han inte nyheten för Napoleon. Han berättade den inte för någon av dem. Faktiskt verkade han ännu gladare än vanligt när han gick från den ena figuren till den andra. Han gav komplimanger till Madame Lablanche, kvinnan med de förgiftade makarna, för hur snygg hon såg ut. Han hade till och med ett vänligt ord att säga till lejonet som åt upp de två martyrerna.
“När allt kommer omkring, Monsieur Lion,” sa han, “antar jag att det är lika naturligt för dig att äta martyrer som det är för mig att äta bananer. Förmodligen tycker inte bananerna om att bli ätna, precis som martyrerna inte gör. Jag har sagt hårda ord till dig tidigare, Monsieur Lion; jag är ledsen att jag sa dem nu. Det är trots allt knappast ditt fel att du äter människor. Du föddes med en aptit på martyrer, precis som jag föddes fattig.” Och han petade försiktigt på lejonets pappersmache-öra.
När han kom till Napoleon borstade Papa Chibou av honom med ovanlig omsorg och noggrannhet. Med en fuktad trasa polerade han den kejserliga näsan, och han var noga med att vara försiktig med det blomkålsformade örat. Han berättade för Napoleon det senaste skämtet han hade hört på taxichaufförernas kafé, där han åt sin frukost av löksoppa, och eftersom skämtet var lätt oanständigt, knuffade han Napoleon i revbenen och blinkade åt honom.
“Vi är män av världen, eller hur, gamle vän?” sa Papa Chibou. “Vi är filosofer, är det inte så?” Sedan tillade han: “Vi tar emot det som livet ger oss, och ibland ger det oss svårigheter.”
# book_id: global-gutenberg-translation-fd872d8e02d740f2bba50bc93cd71393
# book_title: En vän till Napoleon
# chapter_id: 1-en-van-till-napoleon
# chapter_title: En vän till Napoleon
# book_page: 9 / 20
# chapter_page: 9
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Papa Chibou gick bort till sitt lilla hål i väggen. Han satte sig på sin säng och fingrade på sitt mustasch i en timme; nyheten hade gjort honom yr i huvudet, skapat ett kallt tomrum under hans bältesspänne. Till slut tog han fram en trälåda under sin säng, låste upp tre separata lås och tog fram en strumpa. Ur strumpan tog han sin förmögenhet, sin skatt av stora koppar tio-centimsmynt, dricks som han hade sparat i åratal. Han räknade dem noggrant fem gånger; men oavsett hur han räknade dem, kunde han inte få totalsumman att bli mer än tvåhundratjugoen franc.
Den natten berättade han inte nyheten för Napoleon. Han berättade den inte för någon av dem. Faktiskt verkade han ännu gladare än vanligt när han gick från den ena figuren till den andra. Han gav komplimanger till Madame Lablanche, kvinnan med de förgiftade makarna, för hur snygg hon såg ut. Han hade till och med ett vänligt ord att säga till lejonet som åt upp de två martyrerna.
“När allt kommer omkring, Monsieur Lion,” sa han, “antar jag att det är lika naturligt för dig att äta martyrer som det är för mig att äta bananer. Förmodligen tycker inte bananerna om att bli ätna, precis som martyrerna inte gör. Jag har sagt hårda ord till dig tidigare, Monsieur Lion; jag är ledsen att jag sa dem nu. Det är trots allt knappast ditt fel att du äter människor. Du föddes med en aptit på martyrer, precis som jag föddes fattig.” Och han petade försiktigt på lejonets pappersmache-öra.
När han kom till Napoleon borstade Papa Chibou av honom med ovanlig omsorg och noggrannhet. Med en fuktad trasa polerade han den kejserliga näsan, och han var noga med att vara försiktig med det blomkålsformade örat. Han berättade för Napoleon det senaste skämtet han hade hört på taxichaufförernas kafé, där han åt sin frukost av löksoppa, och eftersom skämtet var lätt oanständigt, knuffade han Napoleon i revbenen och blinkade åt honom.
“Vi är män av världen, eller hur, gamle vän?” sa Papa Chibou. “Vi är filosofer, är det inte så?” Sedan tillade han: “Vi tar emot det som livet ger oss, och ibland ger det oss svårigheter.”Han ville tala mer med Napoleon, men av någon anledning kunde han inte; plötsligt, mitt under ett skämt, avbröt sig Papa Chibou och skyndade ner i djupet av Skräckkammaren och stod där under en mycket lång stund och stirrade på en olycklig inföding från Siam som trampades ihjäl av en elefant.
Det var inte förrän på morgonen då auktionen skulle äga rum som Papa Chibou berättade för Napoleon. Sedan, medan folkmassan samlades, smög han sig fram till Napoleon i hans hörn och lade sin hand på Napoleons arm.
“En av livets svårigheter har drabbat oss, gamle vän,” sa han. “De kommer att försöka ta dig bort. Men mod! Papa Chibou överger inte sina vänner. Lyssna!” Och Papa Chibou klappade på sin ficka, vilket gav ifrån sig ett klingande ljud.
Budgivningen började. Nära auktionsförrättarens bord stod en man, en skrumpen man med råttögon, en diamantring och smutsiga fingrar. Papa Chibous hjärta sjönk som en expresselevator när han såg honom, för han visste att mannen med råttögon var Mogen, skrotkungen i Paris. Auktionsförrättaren, med en röst något tyngd av körtlar, började sälja de olika föremålen på ett hastigt och ytligt sätt.
“Föremål 3 är Julius Caesar, med toga och sandaler inkluderade. Hur mycket får jag bud på? Ett hundrafemtio franc? Ett fyndpris för en romersk kejsare, det är allt. Vem erbjuder tvåhundra? Tack, Monsieur Mogen. Den ädlaste av alla romare går för tvåhundra franc. Är ni alla nöjda med tvåhundra? Såld, såld, såld! Julius Caesar är såld till Monsieur Mogen.”
Papa Chibou klappade Caesar på ryggen med medlidande.
“Du är värd mer, min gode Julius,” sa han viskande. “Farväl.”
Han kände sig uppmuntrad. Om en relativt ny Caesar bara gav tvåhundra, skulle säkert en gammal Napoleon inte ge mer.
Försäljningen fortskred snabbt. Monsieur Mogen köpte hela Skräckkammaren. Han köpte Marie Antoinette, martyrerna och lejonen. Papa Chibou, som stod nära Napoleon, stod ut med spänningen genom att tugga på sin mustasch.
# book_id: global-gutenberg-translation-fd872d8e02d740f2bba50bc93cd71393
# book_title: En vän till Napoleon
# chapter_id: 1-en-van-till-napoleon
# chapter_title: En vän till Napoleon
# book_page: 10 / 20
# chapter_page: 10
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Han ville tala mer med Napoleon, men av någon anledning kunde han inte; plötsligt, mitt under ett skämt, avbröt sig Papa Chibou och skyndade ner i djupet av Skräckkammaren och stod där under en mycket lång stund och stirrade på en olycklig inföding från Siam som trampades ihjäl av en elefant.
Det var inte förrän på morgonen då auktionen skulle äga rum som Papa Chibou berättade för Napoleon. Sedan, medan folkmassan samlades, smög han sig fram till Napoleon i hans hörn och lade sin hand på Napoleons arm.
“En av livets svårigheter har drabbat oss, gamle vän,” sa han. “De kommer att försöka ta dig bort. Men mod! Papa Chibou överger inte sina vänner. Lyssna!” Och Papa Chibou klappade på sin ficka, vilket gav ifrån sig ett klingande ljud.
Budgivningen började. Nära auktionsförrättarens bord stod en man, en skrumpen man med råttögon, en diamantring och smutsiga fingrar. Papa Chibous hjärta sjönk som en expresselevator när han såg honom, för han visste att mannen med råttögon var Mogen, skrotkungen i Paris. Auktionsförrättaren, med en röst något tyngd av körtlar, började sälja de olika föremålen på ett hastigt och ytligt sätt.
“Föremål 3 är Julius Caesar, med toga och sandaler inkluderade. Hur mycket får jag bud på? Ett hundrafemtio franc? Ett fyndpris för en romersk kejsare, det är allt. Vem erbjuder tvåhundra? Tack, Monsieur Mogen. Den ädlaste av alla romare går för tvåhundra franc. Är ni alla nöjda med tvåhundra? Såld, såld, såld! Julius Caesar är såld till Monsieur Mogen.”
Papa Chibou klappade Caesar på ryggen med medlidande.
“Du är värd mer, min gode Julius,” sa han viskande. “Farväl.”
Han kände sig uppmuntrad. Om en relativt ny Caesar bara gav tvåhundra, skulle säkert en gammal Napoleon inte ge mer.
Försäljningen fortskred snabbt. Monsieur Mogen köpte hela Skräckkammaren. Han köpte Marie Antoinette, martyrerna och lejonen. Papa Chibou, som stod nära Napoleon, stod ut med spänningen genom att tugga på sin mustasch.Försäljningen var nästan avslutad och Monsieur Mogen hade köpt varje föremål, när auktionären med ett gapande gäsp sade: ”Nu, mina damer och herrar, kommer vi till föremål 573, en samling diverseprylar, mestadels skadade varor, som ska säljas i ett enda parti. Partiet inkluderar en uppstoppad uggla som verkar ha fällt lite fjädrar; en spansk sjal, trasig; huvudet efter en apa som har halshuggits, kroppen saknas; en liten vaxkamel utan pucklar; och en gammal vaxfigur av Napoleon, med ett skadat öra. Vad får jag för detta parti?”
Papa Chibou stannade andfådd.
Han lade en lugnande hand på Napoleons axel.
”Den dåren”, viskade han i Napoleons friska öra, ”som sätter dig i samma klass som en kamel utan pucklar och en uggla. Men strunta i det. Det är kanske tur för oss.”
”Hur mycket för detta sortiment?” frågade auktionären.
”Hundra franc”, sa Mogen, skrotkungen.
”Ett hundra femtio”, sa Papa Chibou, som försökte hålla sig lugn. Han hade aldrig tidigare spenderat en så stor summa på en gång i sitt liv.
Mogen kände på materialet i Napoleons kappa.
”Tvåhundra”, sa skrotkungen.
”Är ni färdiga vid tvåhundra?” frågade auktionären.
”Tvåhundra tjugoett”, ropade Papa Chibou. Hans röst var ett hesande kvittrande.
Mogen stirrade irriterat och föraktfullt på Papa Chibou med sina råttögon. Han höll upp sitt smutsigaste finger – det med diamantringen på – mot auktionären.
”Monsieur Mogen bjuder tvåhundra tjugofem”, drönade auktionären. ”Får jag höra tvåhundra femtio?”
Papa Chibou hatade världen. Auktionären kastade en blick i hans riktning.
”Tvåhundra tjugofem är budet”, upprepade auktionären. ”Är ni färdiga vid tvåhundra tjugofem? Går, går – sålt till Monsieur Mogen för tvåhundra tjugofem franc.”
Förbluffad hörde Papa Chibou Mogen säga nonchalant: ”Jag skickar runt mina vagnar för att hämta det här imorgon bitti.”
Det här!
# book_id: global-gutenberg-translation-fd872d8e02d740f2bba50bc93cd71393
# book_title: En vän till Napoleon
# chapter_id: 1-en-van-till-napoleon
# chapter_title: En vän till Napoleon
# book_page: 11 / 20
# chapter_page: 11
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Försäljningen var nästan avslutad och Monsieur Mogen hade köpt varje föremål, när auktionären med ett gapande gäsp sade: ”Nu, mina damer och herrar, kommer vi till föremål 573, en samling diverseprylar, mestadels skadade varor, som ska säljas i ett enda parti. Partiet inkluderar en uppstoppad uggla som verkar ha fällt lite fjädrar; en spansk sjal, trasig; huvudet efter en apa som har halshuggits, kroppen saknas; en liten vaxkamel utan pucklar; och en gammal vaxfigur av Napoleon, med ett skadat öra. Vad får jag för detta parti?”
Papa Chibou stannade andfådd.
Han lade en lugnande hand på Napoleons axel.
”Den dåren”, viskade han i Napoleons friska öra, ”som sätter dig i samma klass som en kamel utan pucklar och en uggla. Men strunta i det. Det är kanske tur för oss.”
”Hur mycket för detta sortiment?” frågade auktionären.
”Hundra franc”, sa Mogen, skrotkungen.
”Ett hundra femtio”, sa Papa Chibou, som försökte hålla sig lugn. Han hade aldrig tidigare spenderat en så stor summa på en gång i sitt liv.
Mogen kände på materialet i Napoleons kappa.
”Tvåhundra”, sa skrotkungen.
”Är ni färdiga vid tvåhundra?” frågade auktionären.
”Tvåhundra tjugoett”, ropade Papa Chibou. Hans röst var ett hesande kvittrande.
Mogen stirrade irriterat och föraktfullt på Papa Chibou med sina råttögon. Han höll upp sitt smutsigaste finger – det med diamantringen på – mot auktionären.
”Monsieur Mogen bjuder tvåhundra tjugofem”, drönade auktionären. ”Får jag höra tvåhundra femtio?”
Papa Chibou hatade världen. Auktionären kastade en blick i hans riktning.
”Tvåhundra tjugofem är budet”, upprepade auktionären. ”Är ni färdiga vid tvåhundra tjugofem? Går, går – sålt till Monsieur Mogen för tvåhundra tjugofem franc.”
Förbluffad hörde Papa Chibou Mogen säga nonchalant: ”Jag skickar runt mina vagnar för att hämta det här imorgon bitti.”
Det här!Med darrande händer och en bröstkorg som värkte gick Papa Chibou till sitt rum nere vid den romerska arenan. Han packade sina få kläder i en låda. Till sist tog han långsamt av sin hatt det mässingsmärke han hade burit i så många år; på det stod orden ”Chefsvaktmästare”. Han hade varit stolt över den titeln, även om den var något felaktig; han hade inte bara varit chefsvaktmästare utan den ende vaktmästaren. Nu var han ingenting. Det dröjde flera timmar innan han samlade kraft nog att bära sin låda till rummet han hade hyrt högt upp under taket på ett hyreshus i en gränd i närheten. Han visste att han genast borde börja leta efter ett annat jobb, men han kunde inte tvinga sig att göra det den dagen. Istället smög han tillbaka till det öde museet och satte sig på en bänk bredvid Napoleon. Tyst satt han där hela natten; men han sov inte; han tänkte, och tanken som ständigt hackade i hans hjärna var en chockerande tanke.
Till slut, när dagsljuset började tränga sig fram genom museets dammiga fönster, reste sig Papa Chibou med minen hos en man som har genomgått en mental kamp och fattat ett beslut.
”Napoleon”, sa han, ”vi har varit vänner i ett kvarts sekel, och nu ska vi skiljas åt eftersom en främling hade fyra franc mer än jag. Det må vara lagligt, min gamle vän, men det är inte rättvisa. Du och jag, vi ska inte skiljas åt.”
Paris var ännu inte vaken när Papa Chibou med oändlig försiktighet smög in på den smala gatan bredvid museet. Längs den här gatan, mot hyreshuset där han hade hyrt ett rum, smög Papa Chibou. Ibland var han tvungen att stanna för att hämta andan, för i sina armar bar han Napoleon.
Två poliser kom för att gripa Papa Chibou samma eftermiddag. Mogen hade missat Napoleon, och han var en slug man. Det fanns inte det minsta tvivel om Papa Chiboubs skuld. Där stod Napoleon i hörnet av sitt rum och tittade tankfullt ut över hustaken. Polisen tvingade den överväldigade och förvirrade Papa Chibou in i polispatrullen, och med honom, som avgörande bevis, Napoleon.
# book_id: global-gutenberg-translation-fd872d8e02d740f2bba50bc93cd71393
# book_title: En vän till Napoleon
# chapter_id: 1-en-van-till-napoleon
# chapter_title: En vän till Napoleon
# book_page: 12 / 20
# chapter_page: 12
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Med darrande händer och en bröstkorg som värkte gick Papa Chibou till sitt rum nere vid den romerska arenan. Han packade sina få kläder i en låda. Till sist tog han långsamt av sin hatt det mässingsmärke han hade burit i så många år; på det stod orden ”Chefsvaktmästare”. Han hade varit stolt över den titeln, även om den var något felaktig; han hade inte bara varit chefsvaktmästare utan den ende vaktmästaren. Nu var han ingenting. Det dröjde flera timmar innan han samlade kraft nog att bära sin låda till rummet han hade hyrt högt upp under taket på ett hyreshus i en gränd i närheten. Han visste att han genast borde börja leta efter ett annat jobb, men han kunde inte tvinga sig att göra det den dagen. Istället smög han tillbaka till det öde museet och satte sig på en bänk bredvid Napoleon. Tyst satt han där hela natten; men han sov inte; han tänkte, och tanken som ständigt hackade i hans hjärna var en chockerande tanke.
Till slut, när dagsljuset började tränga sig fram genom museets dammiga fönster, reste sig Papa Chibou med minen hos en man som har genomgått en mental kamp och fattat ett beslut.
”Napoleon”, sa han, ”vi har varit vänner i ett kvarts sekel, och nu ska vi skiljas åt eftersom en främling hade fyra franc mer än jag. Det må vara lagligt, min gamle vän, men det är inte rättvisa. Du och jag, vi ska inte skiljas åt.”
Paris var ännu inte vaken när Papa Chibou med oändlig försiktighet smög in på den smala gatan bredvid museet. Längs den här gatan, mot hyreshuset där han hade hyrt ett rum, smög Papa Chibou. Ibland var han tvungen att stanna för att hämta andan, för i sina armar bar han Napoleon.
Två poliser kom för att gripa Papa Chibou samma eftermiddag. Mogen hade missat Napoleon, och han var en slug man. Det fanns inte det minsta tvivel om Papa Chiboubs skuld. Där stod Napoleon i hörnet av sitt rum och tittade tankfullt ut över hustaken. Polisen tvingade den överväldigade och förvirrade Papa Chibou in i polispatrullen, och med honom, som avgörande bevis, Napoleon.I sin cell i stadens fängelse satt Papa Chibou med sin ande i botten. För honom var fängelser, domare och rättvisa hemska och mystiska saker. Han undrade om han skulle bli giljotinerad; kanske inte, eftersom hans långa liv hade varit fläckfritt; men det minsta han kunde vänta sig, resonerade han, var en lång dom till hårt straffarbete på Djävulsön, och giljotineringen hade vissa fördelar jämfört med det. Kanske vore det bättre att bli giljotinerad, sa han till sig själv, nu när Napoleon med all säkerhet skulle smältas ner.
Fångvaktaren som kom med hans måltid av stuvning var en pessimist med humoristiska tendenser.
”En riktig knipa”, sa fångvaktaren, ”och dessutom i din ålder. Du måste vara en mycket ond gammal man för att gå runt och stjäla dockor. Vad är säkert nu? Man kan räkna med att hitta Eiffeltornet borta vilken morgon som helst. Dockstöld! Vilken karriär! Vi har haft en man här inne som stal en spårvagn, och en som tog med sig ankaret från ett ångfartyg, och till och med en som snodde en flodhäst från en djurpark, men aldrig någon som stal en docka – och dessutom en gammal, enögd docka! Det är en extraordinär historia!”
”Och vad gjorde de med mannen som stal flodhästen?” frågade Papa Chibou darrande.
Fångvaktaren kliade sig i huvudet för att antyda att han tänkte efter.
”Jag tror”, sa han, ”att de kokade honom levande. Antingen det eller så transporterade de honom på livstid till Marocko; jag minns inte exakt.”
Papa Chibou blev fuktig i pannan.
”Det var en ytterst komisk rättegång, det kan jag lova dig”, fortsatte fångvaktaren. ”Domarna var herrarna Bertouf, Goblin och Perouse – mycket roliga typer, allihop tre. De hade roligt med den tilltalade; jag skrattade så jag höll på att dö. Domare Bertouf sa, när han dömde honom: ’Vi måste vara stränga med dig, du som stjäl flodhästar. Vi måste statuera ett exempel med dig. Den här affären med flodhäststöld blir allt för vanlig i Paris.’ De är verkligen roliga typer, de där domarna.”
Papa Chibou blev ännu blekare.
”Den fruktansvärda trion?” frågade han.
”Den fruktansvärda trion”, svarade fångvaktaren glatt.
”Kommer de att vara mina domare?” frågade Papa Chibou.
# book_id: global-gutenberg-translation-fd872d8e02d740f2bba50bc93cd71393
# book_title: En vän till Napoleon
# chapter_id: 1-en-van-till-napoleon
# chapter_title: En vän till Napoleon
# book_page: 13 / 20
# chapter_page: 13
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
I sin cell i stadens fängelse satt Papa Chibou med sin ande i botten. För honom var fängelser, domare och rättvisa hemska och mystiska saker. Han undrade om han skulle bli giljotinerad; kanske inte, eftersom hans långa liv hade varit fläckfritt; men det minsta han kunde vänta sig, resonerade han, var en lång dom till hårt straffarbete på Djävulsön, och giljotineringen hade vissa fördelar jämfört med det. Kanske vore det bättre att bli giljotinerad, sa han till sig själv, nu när Napoleon med all säkerhet skulle smältas ner.
Fångvaktaren som kom med hans måltid av stuvning var en pessimist med humoristiska tendenser.
”En riktig knipa”, sa fångvaktaren, ”och dessutom i din ålder. Du måste vara en mycket ond gammal man för att gå runt och stjäla dockor. Vad är säkert nu? Man kan räkna med att hitta Eiffeltornet borta vilken morgon som helst. Dockstöld! Vilken karriär! Vi har haft en man här inne som stal en spårvagn, och en som tog med sig ankaret från ett ångfartyg, och till och med en som snodde en flodhäst från en djurpark, men aldrig någon som stal en docka – och dessutom en gammal, enögd docka! Det är en extraordinär historia!”
”Och vad gjorde de med mannen som stal flodhästen?” frågade Papa Chibou darrande.
Fångvaktaren kliade sig i huvudet för att antyda att han tänkte efter.
”Jag tror”, sa han, ”att de kokade honom levande. Antingen det eller så transporterade de honom på livstid till Marocko; jag minns inte exakt.”
Papa Chibou blev fuktig i pannan.
”Det var en ytterst komisk rättegång, det kan jag lova dig”, fortsatte fångvaktaren. ”Domarna var herrarna Bertouf, Goblin och Perouse – mycket roliga typer, allihop tre. De hade roligt med den tilltalade; jag skrattade så jag höll på att dö. Domare Bertouf sa, när han dömde honom: ’Vi måste vara stränga med dig, du som stjäl flodhästar. Vi måste statuera ett exempel med dig. Den här affären med flodhäststöld blir allt för vanlig i Paris.’ De är verkligen roliga typer, de där domarna.”
Papa Chibou blev ännu blekare.
”Den fruktansvärda trion?” frågade han.
”Den fruktansvärda trion”, svarade fångvaktaren glatt.
”Kommer de att vara mina domare?” frågade Papa Chibou.”Garanterat”, lovade fångvaktaren och strosade iväg medan han nynnade glatt och skramlade med sina stora nycklar.
Papa Chibou visste då att allt hopp var ute för honom. Även i Museum Pratoucy hade ryktet om de tre domarna spridit sig, och det var verkligen olycksbådande. De var tre ålderstigna, stränga män som med all rätt hade förtjänat sin titel, ”Den fruktansvärda trion”, genom strängheten i sina domar; brottslingar bleknade vid blotta nämningen av deras namn, och detta var en källa till stolthet för dem.
Kort därefter kom vakten tillbaka; han log.
”Du har djävulens egen tur, gamle vän”, sa han till Papa Chibou. ”Först måste du ställas inför Den fruktansvärda trion, och sedan får du som advokat ingen mindre än monsieur Georges Dufayel tilldelad.”
”Och är inte denne monsieur Dufayel en bra advokat?” frågade Papa Chibou förtvivlat.
Vakten fnittrade.
”Han har inte vunnit ett enda fall på flera månader”, svarade han, som om det vore det roligaste han kunde föreställa sig. ”Det är verkligen bättre än en cirkus att se honom trassla till sin klients ärende i rätten. Hans tankar är inte alls inriktade på fallet. Gud vet var de befinner sig. När han reser sig för att plädera inför domarna, har han varken eld eller passion. Han mumlar och stammar. Det finns ett talesätt om domstolarna: den som har oturen att få monsieur Georges Dufayel som sin försvarare är i princip dömd. Men om man är för fattig för att betala en advokat, måste man ta vad man kan få. Det är filosofi, eller hur, gamle vän?”
Papa Chibou stönade.
”Åh, vänta bara till imorgon”, sa vakten glatt. ”Då har du verkligen anledning att stönas.”
”Men får jag åtminstone träffa denne monsieur Dufayel?”
”Åh, vad är poängen? Du stal ju dockan, eller hur? Den kommer att finnas där i rätten för att vittna mot dig. Hur underhållande! Vittne för åklarsidan: monsieur Napoleon. Du är uppenbart lika skyldig som Kain, gamle vän, och domarna kommer att döma dig mycket snabbt och effektivt, det kan jag lova dig. Nåja, vi ses imorgon. Sov gott.”
# book_id: global-gutenberg-translation-fd872d8e02d740f2bba50bc93cd71393
# book_title: En vän till Napoleon
# chapter_id: 1-en-van-till-napoleon
# chapter_title: En vän till Napoleon
# book_page: 14 / 20
# chapter_page: 14
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
”Garanterat”, lovade fångvaktaren och strosade iväg medan han nynnade glatt och skramlade med sina stora nycklar.
Papa Chibou visste då att allt hopp var ute för honom. Även i Museum Pratoucy hade ryktet om de tre domarna spridit sig, och det var verkligen olycksbådande. De var tre ålderstigna, stränga män som med all rätt hade förtjänat sin titel, ”Den fruktansvärda trion”, genom strängheten i sina domar; brottslingar bleknade vid blotta nämningen av deras namn, och detta var en källa till stolthet för dem.
Kort därefter kom vakten tillbaka; han log.
”Du har djävulens egen tur, gamle vän”, sa han till Papa Chibou. ”Först måste du ställas inför Den fruktansvärda trion, och sedan får du som advokat ingen mindre än monsieur Georges Dufayel tilldelad.”
”Och är inte denne monsieur Dufayel en bra advokat?” frågade Papa Chibou förtvivlat.
Vakten fnittrade.
”Han har inte vunnit ett enda fall på flera månader”, svarade han, som om det vore det roligaste han kunde föreställa sig. ”Det är verkligen bättre än en cirkus att se honom trassla till sin klients ärende i rätten. Hans tankar är inte alls inriktade på fallet. Gud vet var de befinner sig. När han reser sig för att plädera inför domarna, har han varken eld eller passion. Han mumlar och stammar. Det finns ett talesätt om domstolarna: den som har oturen att få monsieur Georges Dufayel som sin försvarare är i princip dömd. Men om man är för fattig för att betala en advokat, måste man ta vad man kan få. Det är filosofi, eller hur, gamle vän?”
Papa Chibou stönade.
”Åh, vänta bara till imorgon”, sa vakten glatt. ”Då har du verkligen anledning att stönas.”
”Men får jag åtminstone träffa denne monsieur Dufayel?”
”Åh, vad är poängen? Du stal ju dockan, eller hur? Den kommer att finnas där i rätten för att vittna mot dig. Hur underhållande! Vittne för åklarsidan: monsieur Napoleon. Du är uppenbart lika skyldig som Kain, gamle vän, och domarna kommer att döma dig mycket snabbt och effektivt, det kan jag lova dig. Nåja, vi ses imorgon. Sov gott.”Papa Chibou sov inte särskilt bra. Han sov faktiskt inte alls, och när de förde honom in i det avspärrade området där de andra ansiktslösa lagöverträdarna satt, var han skakad och fullständigt förtvivlad. Han var överväldigad av den stora rättssalen och den tjocka atmosfären av allvar som vilade över den.
Han tog sig dock mod att fråga en vakt: ”Var är min advokat, monsieur Dufayel?”
”Åh, han är sen, som vanligt”, svarade vakten. Och sedan, eftersom han var en skämtsam typ, tillade han: ”Om du har tur kommer han inte alls.”
Papa Chibou sjönk ner på fångbänken och lyfte blicken mot domstolen mitt emot. Han frös till av skräck vid synen av Den Fruktansvärda Trion. Chefsdomaren, Bertouf, var en enorm, puffig man som svällde ut ur sin domarstol som en giftig svamp. Hans svarta mantel var fläckig av spilld brandy, och hans smutsiga domarhaklapp satt snett. Hans ansikte var berusat och brutalt, och han hade haklappar som en kalkonhona. Domare Goblin, till hans högra sida, såg ut som en mumie; han var minst hundra år gammal och hade rynkig pergamenthud och rödögda ögon som glittrade som ögonen på en kobra. Domare Perouse var ett enda stort virrvarr av trassliga, gråhåriga skägg, ur vilket en näsa som en kakadunäbb stack ut; han tittade på Papa Chibou och slickade sig om läpparna med en lång, rosa tunga. Papa Chibou höll på att svimma; han kände sig inte större än en böna, och betydligt mindre viktig. Vad beträffade domarna, verkade de vara enorma monster.
Det första fallet kallades upp: en ung, skrytsam man som hade stulit en apelsin från en vagn.
”Åh, monsieur Tjuven”, mullrade domare Bertouf med en rynkad panna, ”du är ståtlig nu. Kommer du att vara lika ståtlig om ett år, när du är fri från fängelset? Jag tror inte det. Nästa fall.”
Papa Chibouvs hjärta slog med svårighet. Ett år för en apelsin – och han hade stulit en människa! Hans blick vandrade runt i rummet, och han såg två vakter som bar in något; de ställde sig framför domarna. Det var Napoleon.
En vakt knackade Papa Chibou på axeln. ”Du är nästa”, sa han.
”Men min advokat, monsieur Dufayel –”, började Papa Chibou.
”Du har riktig otur”, sa vakten, ”för här kommer han.”
# book_id: global-gutenberg-translation-fd872d8e02d740f2bba50bc93cd71393
# book_title: En vän till Napoleon
# chapter_id: 1-en-van-till-napoleon
# chapter_title: En vän till Napoleon
# book_page: 15 / 20
# chapter_page: 15
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Papa Chibou sov inte särskilt bra. Han sov faktiskt inte alls, och när de förde honom in i det avspärrade området där de andra ansiktslösa lagöverträdarna satt, var han skakad och fullständigt förtvivlad. Han var överväldigad av den stora rättssalen och den tjocka atmosfären av allvar som vilade över den.
Han tog sig dock mod att fråga en vakt: ”Var är min advokat, monsieur Dufayel?”
”Åh, han är sen, som vanligt”, svarade vakten. Och sedan, eftersom han var en skämtsam typ, tillade han: ”Om du har tur kommer han inte alls.”
Papa Chibou sjönk ner på fångbänken och lyfte blicken mot domstolen mitt emot. Han frös till av skräck vid synen av Den Fruktansvärda Trion. Chefsdomaren, Bertouf, var en enorm, puffig man som svällde ut ur sin domarstol som en giftig svamp. Hans svarta mantel var fläckig av spilld brandy, och hans smutsiga domarhaklapp satt snett. Hans ansikte var berusat och brutalt, och han hade haklappar som en kalkonhona. Domare Goblin, till hans högra sida, såg ut som en mumie; han var minst hundra år gammal och hade rynkig pergamenthud och rödögda ögon som glittrade som ögonen på en kobra. Domare Perouse var ett enda stort virrvarr av trassliga, gråhåriga skägg, ur vilket en näsa som en kakadunäbb stack ut; han tittade på Papa Chibou och slickade sig om läpparna med en lång, rosa tunga. Papa Chibou höll på att svimma; han kände sig inte större än en böna, och betydligt mindre viktig. Vad beträffade domarna, verkade de vara enorma monster.
Det första fallet kallades upp: en ung, skrytsam man som hade stulit en apelsin från en vagn.
”Åh, monsieur Tjuven”, mullrade domare Bertouf med en rynkad panna, ”du är ståtlig nu. Kommer du att vara lika ståtlig om ett år, när du är fri från fängelset? Jag tror inte det. Nästa fall.”
Papa Chibouvs hjärta slog med svårighet. Ett år för en apelsin – och han hade stulit en människa! Hans blick vandrade runt i rummet, och han såg två vakter som bar in något; de ställde sig framför domarna. Det var Napoleon.
En vakt knackade Papa Chibou på axeln. ”Du är nästa”, sa han.
”Men min advokat, monsieur Dufayel –”, började Papa Chibou.
”Du har riktig otur”, sa vakten, ”för här kommer han.”Papa Chibou befann sig i ett slags dvala i fångbocken. Han såg en blek, ung man komma emot sig. Papa Chibou kände igen honom omedelbart. Det var den smala, upprättstående unge mannen från museet. Nu var han inte särskilt upprätt; han verkade slö. Han kände inte igen Papa Chibou; han tittade knappt på honom.
”Du stal något”, sa den unge advokaten, och hans röst var tonlös. ”De stulna föremålen hittades i ditt rum. Jag tror att vi gör bäst i att erkänna oss skyldiga och få det överstökat.”
”Ja, monsieur”, sa Papa Chibou, för han hade släppt taget om allt hopp. ”Men lyssna ett ögonblick. Jag har något – ett budskap till dig.”
Papa Chibou rotade igenom sina fickor och hittade till slut kortet från den amerikanska flickan med de klara, mörka ögonen. Han räckte det till Georges Dufayel.
”Hon lämnade det hos mig för att jag skulle ge det till dig”, sa Papa Chibou. ”Jag var huvudvaktmästare på Museum Pratoucy, vet du. Hon kom dit kväll efter kväll och väntade på dig.”
Den unge mannen tog kortet med båda händerna; hans ansikte, hans ögon, allt hos honom verkade plötsligt fyllt av nytt liv.
”Tio tusen miljoner djävlar!”, utropade han. ”Och jag tvivlade på henne! Jag är skyldig dig mycket, monsieur. Jag är skyldig dig allt.” Han skakade hand med Papa Chibou.
Domare Bertouf stönade otåligt.
”Vi är redo att lyssna på ert fall, advokat Dufayel”, sa domaren, ”om ni har något sådant.”
Domstolens tjänstemän fnittrade.
”Ett litet ögonblick, monsieur domaren”, sa advokaten. Han vände sig till Papa Chibou. ”Snabbt”, utbrast han, ”berätta om brottet ni är anklagad för. Vad stal ni?”
”Honom”, svarade Papa Chibou och pekade.
”Den där Napoleon-dockan?”
Papa Chibou nickade.
”Men varför?”
Papa Chibou ryckte på axlarna.
”Monsieur förstod inte.”
”Men ni måste berätta!”, sa advokaten enträget. ”Jag måste kunna argumentera för er. Dessa vildar kommer att vara tillräckligt hårda i vilket fall som helst; men jag kanske kan göra något. Snabbt: varför stal ni den här Napoleon?”
”Jag var hans vän”, sa Papa Chibou. ”Museet misslyckades. De tänkte sälja Napoleon för skrotpris, monsieur Dufayel. Han var min vän. Jag kunde inte svika honom.”
# book_id: global-gutenberg-translation-fd872d8e02d740f2bba50bc93cd71393
# book_title: En vän till Napoleon
# chapter_id: 1-en-van-till-napoleon
# chapter_title: En vän till Napoleon
# book_page: 16 / 20
# chapter_page: 16
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Papa Chibou befann sig i ett slags dvala i fångbocken. Han såg en blek, ung man komma emot sig. Papa Chibou kände igen honom omedelbart. Det var den smala, upprättstående unge mannen från museet. Nu var han inte särskilt upprätt; han verkade slö. Han kände inte igen Papa Chibou; han tittade knappt på honom.
”Du stal något”, sa den unge advokaten, och hans röst var tonlös. ”De stulna föremålen hittades i ditt rum. Jag tror att vi gör bäst i att erkänna oss skyldiga och få det överstökat.”
”Ja, monsieur”, sa Papa Chibou, för han hade släppt taget om allt hopp. ”Men lyssna ett ögonblick. Jag har något – ett budskap till dig.”
Papa Chibou rotade igenom sina fickor och hittade till slut kortet från den amerikanska flickan med de klara, mörka ögonen. Han räckte det till Georges Dufayel.
”Hon lämnade det hos mig för att jag skulle ge det till dig”, sa Papa Chibou. ”Jag var huvudvaktmästare på Museum Pratoucy, vet du. Hon kom dit kväll efter kväll och väntade på dig.”
Den unge mannen tog kortet med båda händerna; hans ansikte, hans ögon, allt hos honom verkade plötsligt fyllt av nytt liv.
”Tio tusen miljoner djävlar!”, utropade han. ”Och jag tvivlade på henne! Jag är skyldig dig mycket, monsieur. Jag är skyldig dig allt.” Han skakade hand med Papa Chibou.
Domare Bertouf stönade otåligt.
”Vi är redo att lyssna på ert fall, advokat Dufayel”, sa domaren, ”om ni har något sådant.”
Domstolens tjänstemän fnittrade.
”Ett litet ögonblick, monsieur domaren”, sa advokaten. Han vände sig till Papa Chibou. ”Snabbt”, utbrast han, ”berätta om brottet ni är anklagad för. Vad stal ni?”
”Honom”, svarade Papa Chibou och pekade.
”Den där Napoleon-dockan?”
Papa Chibou nickade.
”Men varför?”
Papa Chibou ryckte på axlarna.
”Monsieur förstod inte.”
”Men ni måste berätta!”, sa advokaten enträget. ”Jag måste kunna argumentera för er. Dessa vildar kommer att vara tillräckligt hårda i vilket fall som helst; men jag kanske kan göra något. Snabbt: varför stal ni den här Napoleon?”
”Jag var hans vän”, sa Papa Chibou. ”Museet misslyckades. De tänkte sälja Napoleon för skrotpris, monsieur Dufayel. Han var min vän. Jag kunde inte svika honom.”Den unge advokatens ögon lyste upp; de fylldes av ett glödande sken. Han slog näven i bordet.
”Det räcker!”, utropade han.
Sedan reste han sig och vände sig till domstolen. Hans röst var låg, vibrerande och passionerad; domarna lutade sig, trots sig själva, framåt för att lyssna på honom.
”Må det behaga denna franska domstols ärade domare”, började han, ”min klient är skyldig. Ja, jag upprepar det med en röst som dånar, så att hela Frankrike hör det, så att Frankrikes fiender hör det, så att hela världen hör det: han är skyldig. Han stal denna figur av Napoleon, som tillhörde en annan. Jag förnekar det inte. Den gamle mannen, Jerome Chibou, är skyldig, och jag är stolt över hans skuld.”
Domare Bertouf stönade.
”Om er klient är skyldig, advokat Dufayel”, sa han, ”så är saken avgjord. Trots er stolthet över hans skuld – vilket är en märklig uppfattning, måste jag erkänna – kommer jag att döma honom till——”
”Men vänta, herr domare!” Dufayels röst var övertygande. ”Ni måste lyssna på mig! Innan ni dömer den gamle mannen, låt mig ställa er en fråga.”
”Ja?”
”Är ni fransman, domare Bertouf?”
”Naturligtvis.”
”Och älskar ni Frankrike?”
”Monsieur har väl inte fräckheten att påstå något annat?”
”Nej. Det var jag säker på. Därför kommer ni att lyssna på mig.”
”Jag lyssnar.”
”Jag upprepar alltså: Jerome Chibou är skyldig. I lagens ögon är han en brottsling. Men i Frankrikes och dess kärleksfullas ögon är hans skuld en ärofull skuld; hans skuld är mer hedervärd än själva oskulden.
De tre domarna tittade tomt på varandra; Papa Chibou såg på sin advokat med stora ögon; Georges Dufayel fortsatte.
# book_id: global-gutenberg-translation-fd872d8e02d740f2bba50bc93cd71393
# book_title: En vän till Napoleon
# chapter_id: 1-en-van-till-napoleon
# chapter_title: En vän till Napoleon
# book_page: 17 / 20
# chapter_page: 17
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Den unge advokatens ögon lyste upp; de fylldes av ett glödande sken. Han slog näven i bordet.
”Det räcker!”, utropade han.
Sedan reste han sig och vände sig till domstolen. Hans röst var låg, vibrerande och passionerad; domarna lutade sig, trots sig själva, framåt för att lyssna på honom.
”Må det behaga denna franska domstols ärade domare”, började han, ”min klient är skyldig. Ja, jag upprepar det med en röst som dånar, så att hela Frankrike hör det, så att Frankrikes fiender hör det, så att hela världen hör det: han är skyldig. Han stal denna figur av Napoleon, som tillhörde en annan. Jag förnekar det inte. Den gamle mannen, Jerome Chibou, är skyldig, och jag är stolt över hans skuld.”
Domare Bertouf stönade.
”Om er klient är skyldig, advokat Dufayel”, sa han, ”så är saken avgjord. Trots er stolthet över hans skuld – vilket är en märklig uppfattning, måste jag erkänna – kommer jag att döma honom till——”
”Men vänta, herr domare!” Dufayels röst var övertygande. ”Ni måste lyssna på mig! Innan ni dömer den gamle mannen, låt mig ställa er en fråga.”
”Ja?”
”Är ni fransman, domare Bertouf?”
”Naturligtvis.”
”Och älskar ni Frankrike?”
”Monsieur har väl inte fräckheten att påstå något annat?”
”Nej. Det var jag säker på. Därför kommer ni att lyssna på mig.”
”Jag lyssnar.”
”Jag upprepar alltså: Jerome Chibou är skyldig. I lagens ögon är han en brottsling. Men i Frankrikes och dess kärleksfullas ögon är hans skuld en ärofull skuld; hans skuld är mer hedervärd än själva oskulden.
De tre domarna tittade tomt på varandra; Papa Chibou såg på sin advokat med stora ögon; Georges Dufayel fortsatte.”Detta är en tid av oro och förändring i vårt land, herrarna domarna. Stolta traditioner som en gång var varje fransmans medfödda rätt har tillåtits att förfalla. Fiender omringar oss inifrån och utifrån. Ungdomen blir likgiltig inför den ära som är en nations själ. Ungdomen glömmer det ovärderliga arvet från århundradena, de stora namnen som en gång förde ära åt Frankrike i det förflutna, när fransmän var fransmän. Det finns de i Frankrike som kan ha glömt den vördnad som tillkommer en nations stora”—här tittade advokat Dufayel mycket noga på domarna—“men det finns några få patrioter kvar som inte har glömt. Och där sitter en av dem.”
“Den här stackars gamle mannen hyser djupt inom sig en glödande hängivenhet till Frankrike. Ni kan säga att han är en enkel, olärd bonde. Ni kan säga att han är en tjuv. Men jag säger, och sanna fransmän kommer att säga det med mig: han är en patriot, herrarna domare. Han älskar Napoleon. Han älskar honom för det han gjorde för Frankrike. Han älskar honom eftersom Napoleons själ brann av den anda som har gjort Frankrike stort. Det fanns en tid, herrarna domare, då era fäder och mina vågade dela den kärleken till en stor ledare. Behöver jag påminna er om Napoleons gärningar? Jag vet att jag inte behöver det. Behöver jag tala om hans segrar? Jag vet att jag inte behöver det.”
Trots detta berättade advokat Dufayel för dem om Napoleons gärningar. Med en mängd detaljer och många gester beskrev han Napoleons uppgång; han dröjde länge vid hans slag; under en timme och tio minuter talade han vältaligt om Napoleon och hans roll i Frankrikes historia.
# book_id: global-gutenberg-translation-fd872d8e02d740f2bba50bc93cd71393
# book_title: En vän till Napoleon
# chapter_id: 1-en-van-till-napoleon
# chapter_title: En vän till Napoleon
# book_page: 18 / 20
# chapter_page: 18
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
”Detta är en tid av oro och förändring i vårt land, herrarna domarna. Stolta traditioner som en gång var varje fransmans medfödda rätt har tillåtits att förfalla. Fiender omringar oss inifrån och utifrån. Ungdomen blir likgiltig inför den ära som är en nations själ. Ungdomen glömmer det ovärderliga arvet från århundradena, de stora namnen som en gång förde ära åt Frankrike i det förflutna, när fransmän var fransmän. Det finns de i Frankrike som kan ha glömt den vördnad som tillkommer en nations stora”—här tittade advokat Dufayel mycket noga på domarna—“men det finns några få patrioter kvar som inte har glömt. Och där sitter en av dem.”
“Den här stackars gamle mannen hyser djupt inom sig en glödande hängivenhet till Frankrike. Ni kan säga att han är en enkel, olärd bonde. Ni kan säga att han är en tjuv. Men jag säger, och sanna fransmän kommer att säga det med mig: han är en patriot, herrarna domare. Han älskar Napoleon. Han älskar honom för det han gjorde för Frankrike. Han älskar honom eftersom Napoleons själ brann av den anda som har gjort Frankrike stort. Det fanns en tid, herrarna domare, då era fäder och mina vågade dela den kärleken till en stor ledare. Behöver jag påminna er om Napoleons gärningar? Jag vet att jag inte behöver det. Behöver jag tala om hans segrar? Jag vet att jag inte behöver det.”
Trots detta berättade advokat Dufayel för dem om Napoleons gärningar. Med en mängd detaljer och många gester beskrev han Napoleons uppgång; han dröjde länge vid hans slag; under en timme och tio minuter talade han vältaligt om Napoleon och hans roll i Frankrikes historia.“Ni kan ha glömt”, avslutade han, “och andra kan ha glömt, men den här gamle mannen som sitter här som fånge – han glömde inte. När legosoldater ville kasta denna avbild av en av Frankrikes största söner på skräphögen, vem var det då som räddade honom? Var det ni, herrarna domare? Var det jag? Nej, tyvärr. Det var en fattig, gammal man som älskade Napoleon mer än han älskade sig själv. Tänk efter, herrarna domare: de tänkte kasta Napoleon – Frankrikes Napoleon – vår Napoleon – på skräphögen. Vem skulle rädda honom? Då reste sig den här mannen, Jerome Chibou, som ni skulle stämpla som en tjuv, och han ropade högt, så att hela Frankrike och hela världen kunde höra: ‘Stopp! Ni som vanhelgar Napoleon, sluta! Det finns fortfarande en fransman kvar som älskar sitt hemland och dess minnen; det finns fortfarande en patriot kvar. Jag, jag, Jerome Chibou, ska rädda Napoleon!’ Och han räddade honom, herrarna domare.”
Advokat Dufayel torkade sig i pannan och vände en anklagande blick mot Den Fruktansvärda Trion. ”Ni får skicka Jerome Chibou i fängelse. Men när ni gör det, kom ihåg detta: Ni skickar Frankrikes själ i fängelse. Ni får döma Jerome Chibou skyldig. Men när ni gör det, kom ihåg detta: Ni dömer en man för kärleken till sitt land, för kärleken till Frankrike. Varhelst äkta hjärtan slår i franska bröst, herrar domare, där kommer Jerome Chibou-brottet att förstås, och där kommer namnet Jerome Chibou att hedras. Sätt honom i fängelse, herrar domare. Belasta hans fattiga, svaga, gamla kropp med kedjor. Och en nation kommer att riva ner fängelsens murar, bryta hans kedjor och hylla mannen som älskade Napoleon och Frankrike så mycket att han var villig att offra sig själv på patriotismens altare.”
Advokat Dufayel satte sig ner; Papa Chibou lyfte blicken mot domarbänken. Domare Perouse blåste ostentativt i sin näbbformade näsa. Domare Goblin, som bar ett band i Sedan-färg i knapphålet, snutade i sitt bläckhorn. Och chefsdomare Bertouf grät öppet.
”Jerome Chibou, res dig upp.” Det var chefsdomare Bertouf som talade, och hans röst var fylld av känslor.
Papa Chibou reste sig, darrande. En hand som en hand av rosa bananer sträcktes ner mot honom.
# book_id: global-gutenberg-translation-fd872d8e02d740f2bba50bc93cd71393
# book_title: En vän till Napoleon
# chapter_id: 1-en-van-till-napoleon
# chapter_title: En vän till Napoleon
# book_page: 19 / 20
# chapter_page: 19
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
“Ni kan ha glömt”, avslutade han, “och andra kan ha glömt, men den här gamle mannen som sitter här som fånge – han glömde inte. När legosoldater ville kasta denna avbild av en av Frankrikes största söner på skräphögen, vem var det då som räddade honom? Var det ni, herrarna domare? Var det jag? Nej, tyvärr. Det var en fattig, gammal man som älskade Napoleon mer än han älskade sig själv. Tänk efter, herrarna domare: de tänkte kasta Napoleon – Frankrikes Napoleon – vår Napoleon – på skräphögen. Vem skulle rädda honom? Då reste sig den här mannen, Jerome Chibou, som ni skulle stämpla som en tjuv, och han ropade högt, så att hela Frankrike och hela världen kunde höra: ‘Stopp! Ni som vanhelgar Napoleon, sluta! Det finns fortfarande en fransman kvar som älskar sitt hemland och dess minnen; det finns fortfarande en patriot kvar. Jag, jag, Jerome Chibou, ska rädda Napoleon!’ Och han räddade honom, herrarna domare.”
Advokat Dufayel torkade sig i pannan och vände en anklagande blick mot Den Fruktansvärda Trion. ”Ni får skicka Jerome Chibou i fängelse. Men när ni gör det, kom ihåg detta: Ni skickar Frankrikes själ i fängelse. Ni får döma Jerome Chibou skyldig. Men när ni gör det, kom ihåg detta: Ni dömer en man för kärleken till sitt land, för kärleken till Frankrike. Varhelst äkta hjärtan slår i franska bröst, herrar domare, där kommer Jerome Chibou-brottet att förstås, och där kommer namnet Jerome Chibou att hedras. Sätt honom i fängelse, herrar domare. Belasta hans fattiga, svaga, gamla kropp med kedjor. Och en nation kommer att riva ner fängelsens murar, bryta hans kedjor och hylla mannen som älskade Napoleon och Frankrike så mycket att han var villig att offra sig själv på patriotismens altare.”
Advokat Dufayel satte sig ner; Papa Chibou lyfte blicken mot domarbänken. Domare Perouse blåste ostentativt i sin näbbformade näsa. Domare Goblin, som bar ett band i Sedan-färg i knapphålet, snutade i sitt bläckhorn. Och chefsdomare Bertouf grät öppet.
”Jerome Chibou, res dig upp.” Det var chefsdomare Bertouf som talade, och hans röst var fylld av känslor.
Papa Chibou reste sig, darrande. En hand som en hand av rosa bananer sträcktes ner mot honom.”Jerome Chibou,” sa chefsdomare Bertouf, ”jag finner dig skyldig. Ditt brott är patriotism av första graden. Jag dömer dig till frihet. Låt mig få äran att skaka hand med en sann fransman.”
”Och jag,” sa domare Goblin och sträckte fram en hand torr som höstlöv.
”Och jag också,” sa domare Perouse och räckte ut en hårig hand.
”Och dessutom,” sa chefsdomare Bertouf, ”skall du fortsätta att skydda den Napoleon du räddade. Jag bidrar med hundra franc för att köpa honom åt dig.”
”Och jag,” sa domare Goblin.
”Och jag också,” sa domare Perouse.
När de lämnade rättssalen – advokat Dufayel, Papa Chibou och Napoleon – vände sig Papa Chibou till sin advokat.
”Jag kan aldrig återgälda monsieur,” började han.
”Nonsens!” sa advokaten.
”Och skulle monsieur Dufayel kunna berätta för mig igen vad Napoleons efternamn är?”
”Varför, Bonaparte, förstås. Det visste ni säkert——”
”Tyvärr, nej, monsieur Dufayel. Jag är den okunnigaste av män. Jag visste inte att min vän hade gjort sådana stora saker.”
“Du gjorde inte det? Vad i all världen trodde du då att Napoleon var?”
“En sorts mördare”, sa Papa Chibou ödmjukt.
Utanför Paris murar, i en trädgård, står Georges Dufayels villa. Han har, enligt allas mening, blivit den mest vältalige och framgångsrike unge advokaten vid Paris domstolar. Där bor han med sin fru, som har klara, mörka ögon. För att ta sig till hans hus måste man passera ett litet portvaktsboende, där en liten, gammal man bor med ett enormt valrossmustasch. Besökare som tittar in i portvaktsboendet när de passerar får ibland sig en chock, för i ena hörnet av det enda rummet står en annan liten man, i uniform och med en stor hatt. Han rör sig aldrig, utan står där vid fönstret hela dagen, ena handen i rockfickan, den andra vid sin sida, medan hans ögon tittar ut över trädgården. Han väntar på att Papa Chibou ska komma hem efter sitt arbete bland sparrisbäddarna för att berätta skämten och dagens nyheter för honom.
# book_id: global-gutenberg-translation-fd872d8e02d740f2bba50bc93cd71393
# book_title: En vän till Napoleon
# chapter_id: 1-en-van-till-napoleon
# chapter_title: En vän till Napoleon
# book_page: 20 / 20
# chapter_page: 20
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
”Jerome Chibou,” sa chefsdomare Bertouf, ”jag finner dig skyldig. Ditt brott är patriotism av första graden. Jag dömer dig till frihet. Låt mig få äran att skaka hand med en sann fransman.”
”Och jag,” sa domare Goblin och sträckte fram en hand torr som höstlöv.
”Och jag också,” sa domare Perouse och räckte ut en hårig hand.
”Och dessutom,” sa chefsdomare Bertouf, ”skall du fortsätta att skydda den Napoleon du räddade. Jag bidrar med hundra franc för att köpa honom åt dig.”
”Och jag,” sa domare Goblin.
”Och jag också,” sa domare Perouse.
När de lämnade rättssalen – advokat Dufayel, Papa Chibou och Napoleon – vände sig Papa Chibou till sin advokat.
”Jag kan aldrig återgälda monsieur,” började han.
”Nonsens!” sa advokaten.
”Och skulle monsieur Dufayel kunna berätta för mig igen vad Napoleons efternamn är?”
”Varför, Bonaparte, förstås. Det visste ni säkert——”
”Tyvärr, nej, monsieur Dufayel. Jag är den okunnigaste av män. Jag visste inte att min vän hade gjort sådana stora saker.”
“Du gjorde inte det? Vad i all världen trodde du då att Napoleon var?”
“En sorts mördare”, sa Papa Chibou ödmjukt.
Utanför Paris murar, i en trädgård, står Georges Dufayels villa. Han har, enligt allas mening, blivit den mest vältalige och framgångsrike unge advokaten vid Paris domstolar. Där bor han med sin fru, som har klara, mörka ögon. För att ta sig till hans hus måste man passera ett litet portvaktsboende, där en liten, gammal man bor med ett enormt valrossmustasch. Besökare som tittar in i portvaktsboendet när de passerar får ibland sig en chock, för i ena hörnet av det enda rummet står en annan liten man, i uniform och med en stor hatt. Han rör sig aldrig, utan står där vid fönstret hela dagen, ena handen i rockfickan, den andra vid sin sida, medan hans ögon tittar ut över trädgården. Han väntar på att Papa Chibou ska komma hem efter sitt arbete bland sparrisbäddarna för att berätta skämten och dagens nyheter för honom.
BokRobot
BokRobot samlar böcker och sagor att läsa och utforska. Här hittar du ett växande urval, och du kan också skapa egna böcker och sagor.
