BokRobot läsutgåva
Böcker
GratisEdwin Dells orättfärdiga behandling
Richard Edward Connell
Svenska
Engelska
Tyska
Nederländska (Belgien)Edwin Dell räknade de hårdkokta äggen medan hans moster lade dem i skokartongen bredvid bananerna. Han skulle åka till New York redan samma eftermiddag, och moster Charity var fast besluten att han inte skulle gå hungrig.
"Ett, två, tre, fyra", räknade hon högt, medan hennes långa, bleka pekfinger svävade över varje ägg. Hon använde aldrig ordet "ägg" direkt; för henne var det något lätt olämpligt med själva ordet. "Tror du att fyra räcker, Edwin?"
Edwin tittade upp från boken han läste – Jeremy Taylors "Holy Living and Holy Dying" – och frågade: "Fyra vad, moster Charity?"
"Dessa", sa hon och pekade på äggen. Han rodnade, vände bort huvudet och mumlade: "Jag tror det, moster Charity."
Hon skar bröd från det hembakade brödet och svepte in varje skiva i mjukpapper. "Du får vara försiktig med vad du äter i New York, Edwin", sa hon, halvt som en fråga, halvt som en befallning.
"Oh, ja, moster Charity", lovade den unge mannen. "Jag är alltid mycket noggrann med vad jag äter."
"Sitt upprätt, Edwin. Och se till att avsätta gott om tid för att komma till stationen. Tåget till New York går klockan tre tjugofyra. Vad är det Emerson säger om punktlighet?"
"Punktlighet", citerade Edwin, "är en av stolparna i framgångens bord." Han kände till sin Emerson.
"Och Edwin..."
"Ja, moster Charity?"
"Glöm inte vad jag sa om kvinnor."
"Det ska jag verkligen inte, moster", sa han allvarligt. "Jag ska undvika dem. Ja, jag ska verkligen undvika dem, moster Charity."
"Det är bäst att du gör det", sa hans moster dystert. Hon var en geometrisk kvinna, bestående av enbart vinklar, hörn och plana ytor. Den ende man som skulle ha kunnat älska henne var Euklides. Hon hade kommit till Crosby Corners i Connecticut från Boston för att uppfostra sin föräldralöse brorson, vars föräldrar hade omkommit när blixten slog ner i bykyrkan under en bönestund på en onsdag. Hon hade drivit en exklusiv flickskola i Boston, så hon visste hur man uppfostrar ett barn omsorgsfullt och väl. Edwin hade aldrig tillåtits gå i skolan; det skulle ha fört honom i kontakt med ohyfsade personer. Vilken ung man som helst skulle ha avundats hans förmåga att läsa latin på gehör och hans omfattande kunskaper om kyrkohistoria.
# book_id: global-gutenberg-translation-9cb1a39c9b9a49dc822a0f962f9642da
# book_title: Edwin Dells orättfärdiga behandling
# chapter_id: 1-edwin-dells-orattfardiga-behandling
# chapter_title: Edwin Dells orättfärdiga behandling
# book_page: 1 / 21
# chapter_page: 1
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Edwin Dell räknade de hårdkokta äggen medan hans moster lade dem i skokartongen bredvid bananerna. Han skulle åka till New York redan samma eftermiddag, och moster Charity var fast besluten att han inte skulle gå hungrig.
"Ett, två, tre, fyra", räknade hon högt, medan hennes långa, bleka pekfinger svävade över varje ägg. Hon använde aldrig ordet "ägg" direkt; för henne var det något lätt olämpligt med själva ordet. "Tror du att fyra räcker, Edwin?"
Edwin tittade upp från boken han läste – Jeremy Taylors "Holy Living and Holy Dying" – och frågade: "Fyra vad, moster Charity?"
"Dessa", sa hon och pekade på äggen. Han rodnade, vände bort huvudet och mumlade: "Jag tror det, moster Charity."
Hon skar bröd från det hembakade brödet och svepte in varje skiva i mjukpapper. "Du får vara försiktig med vad du äter i New York, Edwin", sa hon, halvt som en fråga, halvt som en befallning.
"Oh, ja, moster Charity", lovade den unge mannen. "Jag är alltid mycket noggrann med vad jag äter."
"Sitt upprätt, Edwin. Och se till att avsätta gott om tid för att komma till stationen. Tåget till New York går klockan tre tjugofyra. Vad är det Emerson säger om punktlighet?"
"Punktlighet", citerade Edwin, "är en av stolparna i framgångens bord." Han kände till sin Emerson.
"Och Edwin..."
"Ja, moster Charity?"
"Glöm inte vad jag sa om kvinnor."
"Det ska jag verkligen inte, moster", sa han allvarligt. "Jag ska undvika dem. Ja, jag ska verkligen undvika dem, moster Charity."
"Det är bäst att du gör det", sa hans moster dystert. Hon var en geometrisk kvinna, bestående av enbart vinklar, hörn och plana ytor. Den ende man som skulle ha kunnat älska henne var Euklides. Hon hade kommit till Crosby Corners i Connecticut från Boston för att uppfostra sin föräldralöse brorson, vars föräldrar hade omkommit när blixten slog ner i bykyrkan under en bönestund på en onsdag. Hon hade drivit en exklusiv flickskola i Boston, så hon visste hur man uppfostrar ett barn omsorgsfullt och väl. Edwin hade aldrig tillåtits gå i skolan; det skulle ha fört honom i kontakt med ohyfsade personer. Vilken ung man som helst skulle ha avundats hans förmåga att läsa latin på gehör och hans omfattande kunskaper om kyrkohistoria.Vid tjugoett års ålder hade han praktiskt taget ingen annan att samtala med än sin moster, pastor Vernon Stickney Entwistle, som kom på te varje annan tisdag, och Palumbo, den italienske trädgårdsmästaren, vars kommentarer, enligt strikta order från moster Charity, var begränsade till jordbruksteman, såsom "Theesa punk" och "Theesa cab". Det tog Edwin flera år att förstå att Palumbo menade "Det här är en pumpa" och "Det här är en kål".
Moster Charitys bibliotek bestod av ett fåtal utvalda volymer: Den gemensamma bönboken, Youngs "Night Thoughts", Foxs "Martyrernas bok", "Holy Living and Holy Dying", biskop Amos Pratts predikningar, pastor Hosea Ballous predikningar (i elva volymer), John Wesley Tweedys predikningar (D. D.), pastor Nathaniel Beasleys insamlade böner samt enskilda volymer med predikningar av olika andra präster, tillsammans med "The Genealogical History of the Tillotson Family". Moster Charity var en Boston-Tillotson. Unge Edwin hade fri tillgång till detta bibliotek, och eftersom han av naturen var böckernas man, läste han igenom samtliga volymer så noggrant att hans moster var tvungen att byta ut de chintzklädda omslagen tre gånger.
Och nu skulle Edwin Dell bege sig till New York för att söka sin lycka. Det var hans första besök i den storslagna staden. I dess bibliotek planerade han att hitta material för att slutföra det arbete han höll på med: en vetenskaplig och omfattande avhandling om historien om läran om spädbarns fördömelse i New England mellan 1800 och 1830. Den skulle fylla sex tjocka volymer, kanske tio. Han förväntade sig att den skulle väcka viss uppmärksamhet i de mer tänkande litterära kretsarna, om än i all blygsamhet. Han var en anspråkslös ung man; han kunde inte tolerera speglar i sitt badrum.
Hans hjärta slog snabbt när han tog plats på tåget till New York. Han satt där och höll sin biljett och adressen till sitt pensionat i ena handen, och sin lunchlåda med de fyra hårdkokta äggen i den andra. Hans veckopeng för den första veckan var fastnålade på hans underkläder med två säkerhetsnålar.
# book_id: global-gutenberg-translation-9cb1a39c9b9a49dc822a0f962f9642da
# book_title: Edwin Dells orättfärdiga behandling
# chapter_id: 1-edwin-dells-orattfardiga-behandling
# chapter_title: Edwin Dells orättfärdiga behandling
# book_page: 2 / 21
# chapter_page: 2
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Vid tjugoett års ålder hade han praktiskt taget ingen annan att samtala med än sin moster, pastor Vernon Stickney Entwistle, som kom på te varje annan tisdag, och Palumbo, den italienske trädgårdsmästaren, vars kommentarer, enligt strikta order från moster Charity, var begränsade till jordbruksteman, såsom "Theesa punk" och "Theesa cab". Det tog Edwin flera år att förstå att Palumbo menade "Det här är en pumpa" och "Det här är en kål".
Moster Charitys bibliotek bestod av ett fåtal utvalda volymer: Den gemensamma bönboken, Youngs "Night Thoughts", Foxs "Martyrernas bok", "Holy Living and Holy Dying", biskop Amos Pratts predikningar, pastor Hosea Ballous predikningar (i elva volymer), John Wesley Tweedys predikningar (D. D.), pastor Nathaniel Beasleys insamlade böner samt enskilda volymer med predikningar av olika andra präster, tillsammans med "The Genealogical History of the Tillotson Family". Moster Charity var en Boston-Tillotson. Unge Edwin hade fri tillgång till detta bibliotek, och eftersom han av naturen var böckernas man, läste han igenom samtliga volymer så noggrant att hans moster var tvungen att byta ut de chintzklädda omslagen tre gånger.
Och nu skulle Edwin Dell bege sig till New York för att söka sin lycka. Det var hans första besök i den storslagna staden. I dess bibliotek planerade han att hitta material för att slutföra det arbete han höll på med: en vetenskaplig och omfattande avhandling om historien om läran om spädbarns fördömelse i New England mellan 1800 och 1830. Den skulle fylla sex tjocka volymer, kanske tio. Han förväntade sig att den skulle väcka viss uppmärksamhet i de mer tänkande litterära kretsarna, om än i all blygsamhet. Han var en anspråkslös ung man; han kunde inte tolerera speglar i sitt badrum.
Hans hjärta slog snabbt när han tog plats på tåget till New York. Han satt där och höll sin biljett och adressen till sitt pensionat i ena handen, och sin lunchlåda med de fyra hårdkokta äggen i den andra. Hans veckopeng för den första veckan var fastnålade på hans underkläder med två säkerhetsnålar.Passagerarna, till och med erfarna resande försäljare, vände sig om för att titta två gånger på Edwin Dell; han var så ung, så fräsch. Hans ljusblå ögon var stora, runda och undrande; de betraktade världen uppriktigt och förtroendefullt. Han hade den långa, välproportionerade kroppen efter familjen Tillotson och de öppna, pojkaktiga dragen efter familjen Dell. Hans kinder hade en naturlig färg som ingen mängd skönhetsbehandlingar hade kunnat åstadkomma; de var naturens belöning för ett rent liv, tidig uppstigning och att gå till sängs tillsammans med lärkan. Elektricitet hade inget att göra med lockarna i hans blonda hår; även de var en gåva från naturen. Han var diskret klädd i en kostym i peppar- och saltfärg; hans slips var blå med vita prickar.
"Edwin", ropade hans moster genom fönstret, "är du säker på att du packade"—hon tittade sig omkring för att försäkra sig om att ingen kunde tjuvlyssna—"dina ullkläder?"
"Ja, moster Charity."
"Och gåsfettet?"
"Ja, moster Charity."
"När du känner att en förkylning är på väg", sa hon, "se då till att smörja in dig själv med gåsfettet."
Han visste att hon menade "bröstet". Han var glad att hon inte sa ordet inför alla dessa främlingar. Naturligtvis, tänkte han, fanns det ingen risk för att moster Charity skulle begå någon oartighet; hon erkände underförstått att Edwin fanns från hakan till anklarna, men nämnde det aldrig.
"Edwin?"
"Ja, moster."
"Kom ihåg vad jag sa."
"Om vad, moster?"
"Om kvinnor."
"Var inte orolig", sa han. "Jag ska undvika dem."
Lokomotivet tutade, tåget knakade, och han var på väg till New York.
---
# book_id: global-gutenberg-translation-9cb1a39c9b9a49dc822a0f962f9642da
# book_title: Edwin Dells orättfärdiga behandling
# chapter_id: 1-edwin-dells-orattfardiga-behandling
# chapter_title: Edwin Dells orättfärdiga behandling
# book_page: 3 / 21
# chapter_page: 3
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Passagerarna, till och med erfarna resande försäljare, vände sig om för att titta två gånger på Edwin Dell; han var så ung, så fräsch. Hans ljusblå ögon var stora, runda och undrande; de betraktade världen uppriktigt och förtroendefullt. Han hade den långa, välproportionerade kroppen efter familjen Tillotson och de öppna, pojkaktiga dragen efter familjen Dell. Hans kinder hade en naturlig färg som ingen mängd skönhetsbehandlingar hade kunnat åstadkomma; de var naturens belöning för ett rent liv, tidig uppstigning och att gå till sängs tillsammans med lärkan. Elektricitet hade inget att göra med lockarna i hans blonda hår; även de var en gåva från naturen. Han var diskret klädd i en kostym i peppar- och saltfärg; hans slips var blå med vita prickar.
"Edwin", ropade hans moster genom fönstret, "är du säker på att du packade"—hon tittade sig omkring för att försäkra sig om att ingen kunde tjuvlyssna—"dina ullkläder?"
"Ja, moster Charity."
"Och gåsfettet?"
"Ja, moster Charity."
"När du känner att en förkylning är på väg", sa hon, "se då till att smörja in dig själv med gåsfettet."
Han visste att hon menade "bröstet". Han var glad att hon inte sa ordet inför alla dessa främlingar. Naturligtvis, tänkte han, fanns det ingen risk för att moster Charity skulle begå någon oartighet; hon erkände underförstått att Edwin fanns från hakan till anklarna, men nämnde det aldrig.
"Edwin?"
"Ja, moster."
"Kom ihåg vad jag sa."
"Om vad, moster?"
"Om kvinnor."
"Var inte orolig", sa han. "Jag ska undvika dem."
Lokomotivet tutade, tåget knakade, och han var på väg till New York.
---General Grant bodde förmodligen aldrig på pensionatet som drevs av miss Hetty Venable på West 13th Street. Men hans regims prägel satt på stället, särskilt i den inre utsmyckningen. I Edwin Dells rum på andra våningen, på baksidan, hängde tunga sammetsgardiner som fortfarande svagt luktade av den kampanjcigar som någon hyresgäst hade rökt under valet mellan Hayes och Tilden. Möblerna var massiva och dystra; marmorkaminen var täckt av en duk med gula tofsar; i badkaret fanns målade lila och gröna tulpaner av tvivelaktig konstnärlig kvalitet; gaslamporna led av kronisk astma och dålig andedräkt. Utsikten från fönstret omfattade fyra bakgårdar som var lika varandra som fickordböcker, med tvättlinor, askfat, gamla skor och uttröttade katter. Edwin gnuggade händerna av tillfredsställelse; det verkade vara en idealisk plats att skriva sin sorts bok.
Fyra dagar efter att Edwin Dell kommit till New York lämnade miss Venables kokerska sitt jobb för att börja arbeta inom filmindustrin, och Edwin, som hade ätit sina måltider på rummet, tvingades söka näring utanför. Varför valde han Scarlet Hyena Tea Room, där middagen kostade åttiofem cent med soppa eller sallad, och en dollar på söndagar? Han trodde att han valde det eftersom det låg på hans väg till Greenwich Village-filialen av det offentliga biblioteket. Men kanske styrdes han av något djupare, något han inte förstod.
Det var under hans andra middag där som Edwin Dell, när han tittade upp från sidan 512 i biskop Groodys mästerliga försvar av spädbarns fördömelse, såg flickan. Han hade varit medveten om att det fanns många flickor i New York, men han hade ignorerat dem. Den här flickan var svår att ignorera. Hon tittade direkt på honom och log ett lätt, skamlöst leende. Edwin rynkade pannan, sänkte blicken till sin bok och kände sig obekväm. I sin förvirring saltade han sin kakao, och när han smakade på den, stönade han. Han hörde hennes bara delvis dämpade skratt. Han visste att han rodnade. Han försökte titta upp utan att möta hennes blick, men hamnade rakt i hennes ögon; hon log provocerande. Han svalde ner sin kakao, salt och allt, och flydde från restaurangen.
# book_id: global-gutenberg-translation-9cb1a39c9b9a49dc822a0f962f9642da
# book_title: Edwin Dells orättfärdiga behandling
# chapter_id: 1-edwin-dells-orattfardiga-behandling
# chapter_title: Edwin Dells orättfärdiga behandling
# book_page: 4 / 21
# chapter_page: 4
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
General Grant bodde förmodligen aldrig på pensionatet som drevs av miss Hetty Venable på West 13th Street. Men hans regims prägel satt på stället, särskilt i den inre utsmyckningen. I Edwin Dells rum på andra våningen, på baksidan, hängde tunga sammetsgardiner som fortfarande svagt luktade av den kampanjcigar som någon hyresgäst hade rökt under valet mellan Hayes och Tilden. Möblerna var massiva och dystra; marmorkaminen var täckt av en duk med gula tofsar; i badkaret fanns målade lila och gröna tulpaner av tvivelaktig konstnärlig kvalitet; gaslamporna led av kronisk astma och dålig andedräkt. Utsikten från fönstret omfattade fyra bakgårdar som var lika varandra som fickordböcker, med tvättlinor, askfat, gamla skor och uttröttade katter. Edwin gnuggade händerna av tillfredsställelse; det verkade vara en idealisk plats att skriva sin sorts bok.
Fyra dagar efter att Edwin Dell kommit till New York lämnade miss Venables kokerska sitt jobb för att börja arbeta inom filmindustrin, och Edwin, som hade ätit sina måltider på rummet, tvingades söka näring utanför. Varför valde han Scarlet Hyena Tea Room, där middagen kostade åttiofem cent med soppa eller sallad, och en dollar på söndagar? Han trodde att han valde det eftersom det låg på hans väg till Greenwich Village-filialen av det offentliga biblioteket. Men kanske styrdes han av något djupare, något han inte förstod.
Det var under hans andra middag där som Edwin Dell, när han tittade upp från sidan 512 i biskop Groodys mästerliga försvar av spädbarns fördömelse, såg flickan. Han hade varit medveten om att det fanns många flickor i New York, men han hade ignorerat dem. Den här flickan var svår att ignorera. Hon tittade direkt på honom och log ett lätt, skamlöst leende. Edwin rynkade pannan, sänkte blicken till sin bok och kände sig obekväm. I sin förvirring saltade han sin kakao, och när han smakade på den, stönade han. Han hörde hennes bara delvis dämpade skratt. Han visste att han rodnade. Han försökte titta upp utan att möta hennes blick, men hamnade rakt i hennes ögon; hon log provocerande. Han svalde ner sin kakao, salt och allt, och flydde från restaurangen.Hur frisk och ren luften på Seventh Avenue verkade när han korsade den! Hur betryggande närvaron av trafikpolisen var! Edwin tog sig försiktigt fram genom den skarpa decemberkvällen. Ljudet av steg på trottoaren bakom honom fick honom att titta över axeln. Hjärtat slog honom i bröstet. Någon följde efter honom.
Under gatlyktan kunde han se hennes omisskännliga klänning – en vildsint, rödbrun batikklänning beströdd med ockrafärgade fiskar som jagade efter lila maskar. Det var hon, den som hade logit. Edwins blick bakåt var hastig, men även om den var hastig såg han hennes leende och hennes blinkning. Paniken grep honom, och han förlängde sina steg; av det mjuka plaskandet från hennes sandaler visste han att även hon hade ökat takten. Med ängsliga ögon tittade han på husnumren; han hade fyrtio hus kvar innan han nådde miss Venables hus. Andningen blev hackig. Tjugo nummer till. Hon höll honom i hasorna, rensade strupen med ett högt "Ahem" som till och med för hans oerfarna öron lät konstlat. Tjugo nummer till; flickan kom närmare, närmare. Edwin bröt ut i ett slags trav; plask, plask, plask – hon travade också.
Precis i rätt tid nådde han trappstegen till miss Venables hus i sandsten; med två hopp var han vid dörren och träffade på mirakulöst vis nyckelhålet med första stöten. Han smällde igen dörren bakom sig och sjönk ner, nästan svimfärdig, på derbyhatterna som tillhörde de andra hyresgästerna på hallens hattställ.
Nästa dag, innan han gav sig ut, stod Edwin länge och tittade på en stålstickning som han hade tagit med sig hemifrån och fäst vid den rosfläckiga tapeten. Det var en bild av Ralph Waldo Emerson. Nytt mod flödade genom honom som luft i ett däck när han tittade in i de visa, vänliga, förstående ögonen. Han åt ett äpple från en gatukiosk till frukost och ett till till lunch, och befäste sin position i biblioteket bakom den tjocka volymen av biskop Groody som en skyddsvall. Det var efter klockan sju den kvällen när Edwin Dell började ana att han hade en grovare sida och måste stilla den med mat. Han gav sig ut.
# book_id: global-gutenberg-translation-9cb1a39c9b9a49dc822a0f962f9642da
# book_title: Edwin Dells orättfärdiga behandling
# chapter_id: 1-edwin-dells-orattfardiga-behandling
# chapter_title: Edwin Dells orättfärdiga behandling
# book_page: 5 / 21
# chapter_page: 5
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Hur frisk och ren luften på Seventh Avenue verkade när han korsade den! Hur betryggande närvaron av trafikpolisen var! Edwin tog sig försiktigt fram genom den skarpa decemberkvällen. Ljudet av steg på trottoaren bakom honom fick honom att titta över axeln. Hjärtat slog honom i bröstet. Någon följde efter honom.
Under gatlyktan kunde han se hennes omisskännliga klänning – en vildsint, rödbrun batikklänning beströdd med ockrafärgade fiskar som jagade efter lila maskar. Det var hon, den som hade logit. Edwins blick bakåt var hastig, men även om den var hastig såg han hennes leende och hennes blinkning. Paniken grep honom, och han förlängde sina steg; av det mjuka plaskandet från hennes sandaler visste han att även hon hade ökat takten. Med ängsliga ögon tittade han på husnumren; han hade fyrtio hus kvar innan han nådde miss Venables hus. Andningen blev hackig. Tjugo nummer till. Hon höll honom i hasorna, rensade strupen med ett högt "Ahem" som till och med för hans oerfarna öron lät konstlat. Tjugo nummer till; flickan kom närmare, närmare. Edwin bröt ut i ett slags trav; plask, plask, plask – hon travade också.
Precis i rätt tid nådde han trappstegen till miss Venables hus i sandsten; med två hopp var han vid dörren och träffade på mirakulöst vis nyckelhålet med första stöten. Han smällde igen dörren bakom sig och sjönk ner, nästan svimfärdig, på derbyhatterna som tillhörde de andra hyresgästerna på hallens hattställ.
Nästa dag, innan han gav sig ut, stod Edwin länge och tittade på en stålstickning som han hade tagit med sig hemifrån och fäst vid den rosfläckiga tapeten. Det var en bild av Ralph Waldo Emerson. Nytt mod flödade genom honom som luft i ett däck när han tittade in i de visa, vänliga, förstående ögonen. Han åt ett äpple från en gatukiosk till frukost och ett till till lunch, och befäste sin position i biblioteket bakom den tjocka volymen av biskop Groody som en skyddsvall. Det var efter klockan sju den kvällen när Edwin Dell började ana att han hade en grovare sida och måste stilla den med mat. Han gav sig ut.Edwin hade ingen som helst kunskap om sinnevetenskapen; han visste inte mer om det undermedvetna än vad en öring vet om trigonometri. Den unge lantbonden hade ingen aning om att han var som ett isberg, där en tredjedel stack upp över medvetandets yta och de andra två tredjedelarna låg djupt nere i det undermedvetnas dunkla riken. Så, med de allra bästa avsikter (ah, han hade ingen aning om det undermedvetnas listiga knep!), befann han sig snart i den stekheta atmosfären på Scarlet Hyena innan han kom ihåg att han hade bestämt sig för att aldrig mer sätta sin fot där. Han vände sig för att gå, men en vaksam servitör drev honom till en plats i ett hörn och höll honom kvar där med en servett, ett glas vatten och smör. Edwin tittade sig omkring och såg ingen anledning till oro. Flickan var inte där. Hennes kortklippta röda hår var inte att se någonstans i skogen av kortklippta huvuden.
Med en lättad suck beställde han omelett med kycklinglever och svagt te.
Han letade efter spår av kycklinglever med ena ögat och läste samtidigt Groodys banbrytande kapitel "Har vuxna bebisar själar?" med det andra, när han blev medveten om att någon hade intagit den lediga platsen mittemot honom. Han tittade inte upp; han var inte intresserad av att veta vem det var. Men personen tilltalade honom.
"Jag ber om ursäkt, men skulle du kunna ge mig eld?" sa rösten. Han var tvungen att titta upp då. Det var hon.
Han ville gå därifrån genast, men han var alltför välartad, så han sa med opersonlig artighet:
"Jag är ledsen, men jag har inga tändstickor."
"Ah," skrattade hon, "jag slår vad om att din moster inte låter dig ha dem med dig."
Överraskningen fick honom att utropa: "Min moster? Hur vet du att jag har en moster?"
Flickan skrattade igen. "Det skulle du ha," var allt hon sa. "Vill du ha en cigarett?"
"Tack, jag röker aldrig."
"Det gör jag," sa hon, och tog fram en ask tändstickor ur handväskan och tände en lång rysk cigarett.
"Så du hade alltså tändstickor hela tiden!" utbrast Edwin.
Hon tittade på asken i sin hand och sa, som om hon vore den mest förvånade personen i världen: "Jo, det hade jag verkligen." Sedan tillade hon: "Jag heter Valerie Keat."
# book_id: global-gutenberg-translation-9cb1a39c9b9a49dc822a0f962f9642da
# book_title: Edwin Dells orättfärdiga behandling
# chapter_id: 1-edwin-dells-orattfardiga-behandling
# chapter_title: Edwin Dells orättfärdiga behandling
# book_page: 6 / 21
# chapter_page: 6
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Edwin hade ingen som helst kunskap om sinnevetenskapen; han visste inte mer om det undermedvetna än vad en öring vet om trigonometri. Den unge lantbonden hade ingen aning om att han var som ett isberg, där en tredjedel stack upp över medvetandets yta och de andra två tredjedelarna låg djupt nere i det undermedvetnas dunkla riken. Så, med de allra bästa avsikter (ah, han hade ingen aning om det undermedvetnas listiga knep!), befann han sig snart i den stekheta atmosfären på Scarlet Hyena innan han kom ihåg att han hade bestämt sig för att aldrig mer sätta sin fot där. Han vände sig för att gå, men en vaksam servitör drev honom till en plats i ett hörn och höll honom kvar där med en servett, ett glas vatten och smör. Edwin tittade sig omkring och såg ingen anledning till oro. Flickan var inte där. Hennes kortklippta röda hår var inte att se någonstans i skogen av kortklippta huvuden.
Med en lättad suck beställde han omelett med kycklinglever och svagt te.
Han letade efter spår av kycklinglever med ena ögat och läste samtidigt Groodys banbrytande kapitel "Har vuxna bebisar själar?" med det andra, när han blev medveten om att någon hade intagit den lediga platsen mittemot honom. Han tittade inte upp; han var inte intresserad av att veta vem det var. Men personen tilltalade honom.
"Jag ber om ursäkt, men skulle du kunna ge mig eld?" sa rösten. Han var tvungen att titta upp då. Det var hon.
Han ville gå därifrån genast, men han var alltför välartad, så han sa med opersonlig artighet:
"Jag är ledsen, men jag har inga tändstickor."
"Ah," skrattade hon, "jag slår vad om att din moster inte låter dig ha dem med dig."
Överraskningen fick honom att utropa: "Min moster? Hur vet du att jag har en moster?"
Flickan skrattade igen. "Det skulle du ha," var allt hon sa. "Vill du ha en cigarett?"
"Tack, jag röker aldrig."
"Det gör jag," sa hon, och tog fram en ask tändstickor ur handväskan och tände en lång rysk cigarett.
"Så du hade alltså tändstickor hela tiden!" utbrast Edwin.
Hon tittade på asken i sin hand och sa, som om hon vore den mest förvånade personen i världen: "Jo, det hade jag verkligen." Sedan tillade hon: "Jag heter Valerie Keat."Edwin fick det med våld påtvingat att lägga märke till att den här kvinnan var skandalöst vacker på ett djärvt, uppenbart sätt. Hon hade äventyrliga gröna ögon och en förförisk mun; hennes läppar var av en livfull karminfärg. Rött, tänkte Edwin, tecknet på fara; en person som man bör hålla sig borta från.
Med en kort bön om att hans tapiokapudding snart skulle komma tog han upp sin bok och sökte trygghet i biskop Groodys prosa. Men boken hade bytt till något främmande språk; sidorna verkade suddiga och orden hieroglyfer; hade biskopen övergått till tjeckiska? Hans bordskamrat skrattade.
"Läser du alltid upp och ner?" frågade hon.
Han vände boken rätt väg och tittade på henne med vad som, för Edwin, var en blick av avsky. "Nej," sa han stelt.
"Kommer du från landet?"
Han nickade. Varför skyndade sig inte den där usle servitören med puddingen?
"Har du just kommit till New York?"
Edwin nickade igen.
"Har du någonsin blivit kysst?"
Han rätade på sig i stolen som om en nål plötsligt hade stuckits i honom. "Verkligen, nu——" började han.
"Kalla mig Val," sa hon. "Vad ska jag kalla dig?"
Hans sinne var alltför förvirrat för att kunna inta en defensiv hållning. "Mitt namn," sa han, "är Edwin Tillotson Dell."
"Jag ska kalla dig 'Ned'! " sa hon. "Jag är konstnär. Hur lurar man vargen, Ned?"
"Jag ber om ursäkt?"
"Vilket verksamhetsområde dekorerar du?"
"Jag? Jo, jag är författare."
"Så intressant ditt arbete måste vara!" Var hon uppriktig, eller smickrade hon honom bara? "Vad författar du?"
Det kom till honom som en inspiration att han kanske skulle kunna överväldiga och förvirra henne med teologiska facktermer tills hans pudding kom, så han började citera ur sin bok, med början på första sidan. Men han kom inte särskilt långt.
"Du kan berätta allt det när du kommer och hälsar på mig," avbröt flickan.
"När jag kommer och hälsar på dig?"
"Självklart. Du kommer väl? Eller ska jag komma och hälsa på dig?"
Han tänkte på Emersons ögon – visa, vänliga, förstående. Hans beslutsamma tänder bet sig fast i en bit kycklinglever. "Ingendera," sa han.
# book_id: global-gutenberg-translation-9cb1a39c9b9a49dc822a0f962f9642da
# book_title: Edwin Dells orättfärdiga behandling
# chapter_id: 1-edwin-dells-orattfardiga-behandling
# chapter_title: Edwin Dells orättfärdiga behandling
# book_page: 7 / 21
# chapter_page: 7
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Edwin fick det med våld påtvingat att lägga märke till att den här kvinnan var skandalöst vacker på ett djärvt, uppenbart sätt. Hon hade äventyrliga gröna ögon och en förförisk mun; hennes läppar var av en livfull karminfärg. Rött, tänkte Edwin, tecknet på fara; en person som man bör hålla sig borta från.
Med en kort bön om att hans tapiokapudding snart skulle komma tog han upp sin bok och sökte trygghet i biskop Groodys prosa. Men boken hade bytt till något främmande språk; sidorna verkade suddiga och orden hieroglyfer; hade biskopen övergått till tjeckiska? Hans bordskamrat skrattade.
"Läser du alltid upp och ner?" frågade hon.
Han vände boken rätt väg och tittade på henne med vad som, för Edwin, var en blick av avsky. "Nej," sa han stelt.
"Kommer du från landet?"
Han nickade. Varför skyndade sig inte den där usle servitören med puddingen?
"Har du just kommit till New York?"
Edwin nickade igen.
"Har du någonsin blivit kysst?"
Han rätade på sig i stolen som om en nål plötsligt hade stuckits i honom. "Verkligen, nu——" började han.
"Kalla mig Val," sa hon. "Vad ska jag kalla dig?"
Hans sinne var alltför förvirrat för att kunna inta en defensiv hållning. "Mitt namn," sa han, "är Edwin Tillotson Dell."
"Jag ska kalla dig 'Ned'! " sa hon. "Jag är konstnär. Hur lurar man vargen, Ned?"
"Jag ber om ursäkt?"
"Vilket verksamhetsområde dekorerar du?"
"Jag? Jo, jag är författare."
"Så intressant ditt arbete måste vara!" Var hon uppriktig, eller smickrade hon honom bara? "Vad författar du?"
Det kom till honom som en inspiration att han kanske skulle kunna överväldiga och förvirra henne med teologiska facktermer tills hans pudding kom, så han började citera ur sin bok, med början på första sidan. Men han kom inte särskilt långt.
"Du kan berätta allt det när du kommer och hälsar på mig," avbröt flickan.
"När jag kommer och hälsar på dig?"
"Självklart. Du kommer väl? Eller ska jag komma och hälsa på dig?"
Han tänkte på Emersons ögon – visa, vänliga, förstående. Hans beslutsamma tänder bet sig fast i en bit kycklinglever. "Ingendera," sa han.Detta, tänkte han, borde få henne att skämmas, men det gjorde ingenting alls. I stället gav hon honom en lekfull blinkning. "Ned", sa hon, "jag brukade tillhöra Northwestern Mounted Police och du känner till deras motto."
"Det gör jag inte."
"Hämta din man", sa miss Keat.
Han begravde sina generade ögon i tapiocapuddingen som just då anlände som genom ett underverk. "Jag hoppas", sa han, ögonen fortfarande fästa på tallriken, "att ingenting i mitt uppträdande har uppmuntrat dig att ge dig in på en sådan förtrolighet."
Det var omöjligt att avvisa den här kvinnan med de äventyrliga ögonen och de karminröda läpparna. Avvisningar studsade bara tillbaka mot henne. "Vad ska du göra i kväll, Ned?", frågade hon.
Instinktivt kände han faran. "Jag ska gå till mitt rum", sa han, "för att tänka." Han tog upp bok, kappa och hatt.
"Är du inte arg, Ned?", ropade hon efter honom.
"Nej, inte arg", sa han enkelt. "Bara sårad, oerhört sårad."
Han gick till sitt rum lika snabbt som om han hade blivit antagen till något hemligt sällskap. Han låste dörren. Han försökte att inte tänka på henne, på de där ögonen, de där läpparna. Han tittade noga på bilden av Emerson och försökte tänka på honom.
---
Valerie Keat bodde i en renoverad höstack över en ombyggd stallbyggnad i en gränd i Greenwich Village. Hon hade nitton par jadeörhängen, underkläder i svart georgette och ett bibliotek som innehöll verk av Rabelais, Balzac och andra författare som faster Charity skulle ha bränt. Hon hade skilt sig från en make, blivit skild av en annan och förde ett litet rött läderhäfte fullt av namn och telefonnummer. Hon var ingen snäll flicka.
# book_id: global-gutenberg-translation-9cb1a39c9b9a49dc822a0f962f9642da
# book_title: Edwin Dells orättfärdiga behandling
# chapter_id: 1-edwin-dells-orattfardiga-behandling
# chapter_title: Edwin Dells orättfärdiga behandling
# book_page: 8 / 21
# chapter_page: 8
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Detta, tänkte han, borde få henne att skämmas, men det gjorde ingenting alls. I stället gav hon honom en lekfull blinkning. "Ned", sa hon, "jag brukade tillhöra Northwestern Mounted Police och du känner till deras motto."
"Det gör jag inte."
"Hämta din man", sa miss Keat.
Han begravde sina generade ögon i tapiocapuddingen som just då anlände som genom ett underverk. "Jag hoppas", sa han, ögonen fortfarande fästa på tallriken, "att ingenting i mitt uppträdande har uppmuntrat dig att ge dig in på en sådan förtrolighet."
Det var omöjligt att avvisa den här kvinnan med de äventyrliga ögonen och de karminröda läpparna. Avvisningar studsade bara tillbaka mot henne. "Vad ska du göra i kväll, Ned?", frågade hon.
Instinktivt kände han faran. "Jag ska gå till mitt rum", sa han, "för att tänka." Han tog upp bok, kappa och hatt.
"Är du inte arg, Ned?", ropade hon efter honom.
"Nej, inte arg", sa han enkelt. "Bara sårad, oerhört sårad."
Han gick till sitt rum lika snabbt som om han hade blivit antagen till något hemligt sällskap. Han låste dörren. Han försökte att inte tänka på henne, på de där ögonen, de där läpparna. Han tittade noga på bilden av Emerson och försökte tänka på honom.
---
Valerie Keat bodde i en renoverad höstack över en ombyggd stallbyggnad i en gränd i Greenwich Village. Hon hade nitton par jadeörhängen, underkläder i svart georgette och ett bibliotek som innehöll verk av Rabelais, Balzac och andra författare som faster Charity skulle ha bränt. Hon hade skilt sig från en make, blivit skild av en annan och förde ett litet rött läderhäfte fullt av namn och telefonnummer. Hon var ingen snäll flicka.Hennes studio var stor, med ett takfönster med norrljus och en balkong draperad med ljusa spanska sjalar. På väggarna hängde ett dussin av hennes egna målningar, varav de flesta visade figurer i olika stadier av avklädning. Hennes gyllene säng stod på en plattform som nåddes via fyra lila trappsteg, och den var fylld med tjugofyra tjocka, uddaformade kuddar i alla tänkbara färger. Hon hade dekorerat med kinesiska skärmar, japanska tryck, ryska mässingsföremål och andra exotiska föremål. Men en ovärderlig bönematta använde hon aldrig; Valerie Keat var den sortens kvinna som aldrig bad. Mjukt ljus från exotiska lampor fyllde rummet med en sinnlig glöd. I ett hörn utsände en grön bronskobra, tillverkad av infödda javaneser, subtilt rökelse från sina ögon. I rummets ände stod modellställningen, täckt med svart sammet. Bredvid den fanns en karmosinröd skärm, bakom vilken modellerna klädde av sig. Framför eldstaden låg en tigerpälsmatta.
Sådan var platsen dit Valerie Keat hade försökt locka Edwin Dell.
Samme kväll, medan Valerie Keat i ekrufärgad satinpajama sjönk ner på sina tjugofyra kuddar, tände en persisk vattenpipa och öppnade en fransk roman av Gyp, låg Edwin Dell, i sin enkla, vita muslinskjorta, på sin enkla järnsäng och läste om en mening ur ett brev som han just hade fått från sin moster. Halvt högt läste han orden i moster Charitys precisa, oskuldsfulla handstil:
"Vissa människor förädlas av New York; andra dras rakt ner till H——."
Med blicken fäst på bilden av Emerson sa Edwin Dell ordet "Styrka". Han upprepade det om och om igen tills den mjuka, drömfria sömnen av oskuld svepte in honom i sin famn. Valerie Keat drömde om vilda hästar, rusande vatten och satyrer.
# book_id: global-gutenberg-translation-9cb1a39c9b9a49dc822a0f962f9642da
# book_title: Edwin Dells orättfärdiga behandling
# chapter_id: 1-edwin-dells-orattfardiga-behandling
# chapter_title: Edwin Dells orättfärdiga behandling
# book_page: 9 / 21
# chapter_page: 9
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Hennes studio var stor, med ett takfönster med norrljus och en balkong draperad med ljusa spanska sjalar. På väggarna hängde ett dussin av hennes egna målningar, varav de flesta visade figurer i olika stadier av avklädning. Hennes gyllene säng stod på en plattform som nåddes via fyra lila trappsteg, och den var fylld med tjugofyra tjocka, uddaformade kuddar i alla tänkbara färger. Hon hade dekorerat med kinesiska skärmar, japanska tryck, ryska mässingsföremål och andra exotiska föremål. Men en ovärderlig bönematta använde hon aldrig; Valerie Keat var den sortens kvinna som aldrig bad. Mjukt ljus från exotiska lampor fyllde rummet med en sinnlig glöd. I ett hörn utsände en grön bronskobra, tillverkad av infödda javaneser, subtilt rökelse från sina ögon. I rummets ände stod modellställningen, täckt med svart sammet. Bredvid den fanns en karmosinröd skärm, bakom vilken modellerna klädde av sig. Framför eldstaden låg en tigerpälsmatta.
Sådan var platsen dit Valerie Keat hade försökt locka Edwin Dell.
Samme kväll, medan Valerie Keat i ekrufärgad satinpajama sjönk ner på sina tjugofyra kuddar, tände en persisk vattenpipa och öppnade en fransk roman av Gyp, låg Edwin Dell, i sin enkla, vita muslinskjorta, på sin enkla järnsäng och läste om en mening ur ett brev som han just hade fått från sin moster. Halvt högt läste han orden i moster Charitys precisa, oskuldsfulla handstil:
"Vissa människor förädlas av New York; andra dras rakt ner till H——."
Med blicken fäst på bilden av Emerson sa Edwin Dell ordet "Styrka". Han upprepade det om och om igen tills den mjuka, drömfria sömnen av oskuld svepte in honom i sin famn. Valerie Keat drömde om vilda hästar, rusande vatten och satyrer.Till sin sparsamma middag nästa kväll undvek Edwin Dell Scarlet Hyena och gick istället till Esoteric Pussy-Cat, en restaurang i källaren på Washington Square South. Den var så full av unga män och äldre kvinnor som åt middagen för en dollar och diskuterade intima problem att det bara fanns ett enda ledigt bord, vid fönstret, där Edwin var tvungen att äta sin middag på det mest smärtsamt offentliga sättet medan oförskämda förbipasserande stannade för att stirra på honom, förmodligen under intrycket att han annonserade för ett botemedel mot dyspepsi. En förbipasserande stannade mycket längre än de andra och tryckte en liten näsa mot fönsterrutan. Edwins hjärta började slå som en dålig motor som tar sig uppför en hög backe.
Valerie Keat, för det var hon, kom rusande in i restaurangen och hälsade på honom som en gammal vän. Hon trollade fram en stol och drog den till hans bord, oinbjuden. Han tittade vädjande på de andra middagsgästerna och letade i hela folkmassan efter ett enda klokt, vänligt och förstående ansikte. Han letade förgäves. New York-bornas ansikten är hårda, hårda.
"Fortfarande förbannar du spädbarnen?" frågade Valerie Keat ledigt.
"Lättsinne i den frågan är ytterst opassande," sa han.
Oväntat blev hennes ansikte allvarligt under sminket. "Du har rätt, Edwin", sa hon. "Jag är alltför skämtsam. Kanske tror du att jag inte tar någonting på allvar i livet. Men det gör jag, det försäkrar jag dig att jag gör."
"Ah, gör du det?" sa han, i hopp om att ge intryck av att det inte spelade någon roll för honom. Sedan, till sin förvåning, fann han sig själv fråga: "Vad?"
Hennes gröna ögon borrade sig in i hans ljusblå ögon. "Kärlek", sa hon med en låg, gripande röst.
Edwin vinkade till den japanske servitören. "Min räkning, tack, genast", beordrade han.
# book_id: global-gutenberg-translation-9cb1a39c9b9a49dc822a0f962f9642da
# book_title: Edwin Dells orättfärdiga behandling
# chapter_id: 1-edwin-dells-orattfardiga-behandling
# chapter_title: Edwin Dells orättfärdiga behandling
# book_page: 10 / 21
# chapter_page: 10
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Till sin sparsamma middag nästa kväll undvek Edwin Dell Scarlet Hyena och gick istället till Esoteric Pussy-Cat, en restaurang i källaren på Washington Square South. Den var så full av unga män och äldre kvinnor som åt middagen för en dollar och diskuterade intima problem att det bara fanns ett enda ledigt bord, vid fönstret, där Edwin var tvungen att äta sin middag på det mest smärtsamt offentliga sättet medan oförskämda förbipasserande stannade för att stirra på honom, förmodligen under intrycket att han annonserade för ett botemedel mot dyspepsi. En förbipasserande stannade mycket längre än de andra och tryckte en liten näsa mot fönsterrutan. Edwins hjärta började slå som en dålig motor som tar sig uppför en hög backe.
Valerie Keat, för det var hon, kom rusande in i restaurangen och hälsade på honom som en gammal vän. Hon trollade fram en stol och drog den till hans bord, oinbjuden. Han tittade vädjande på de andra middagsgästerna och letade i hela folkmassan efter ett enda klokt, vänligt och förstående ansikte. Han letade förgäves. New York-bornas ansikten är hårda, hårda.
"Fortfarande förbannar du spädbarnen?" frågade Valerie Keat ledigt.
"Lättsinne i den frågan är ytterst opassande," sa han.
Oväntat blev hennes ansikte allvarligt under sminket. "Du har rätt, Edwin", sa hon. "Jag är alltför skämtsam. Kanske tror du att jag inte tar någonting på allvar i livet. Men det gör jag, det försäkrar jag dig att jag gör."
"Ah, gör du det?" sa han, i hopp om att ge intryck av att det inte spelade någon roll för honom. Sedan, till sin förvåning, fann han sig själv fråga: "Vad?"
Hennes gröna ögon borrade sig in i hans ljusblå ögon. "Kärlek", sa hon med en låg, gripande röst.
Edwin vinkade till den japanske servitören. "Min räkning, tack, genast", beordrade han."Vellygoo", sa servitören och kom tillbaka med den, diskret hopvikt, precis som alla restaurangräkningar. Edwin lade handen i rockfickan. Rädsla och bestörtning lamslog honom. Han hade inga pengar. Han hade helt glömt att han hade gett bort sitt veckopeng till de fattiga, och faster Charity hade glömt att skicka mer. Han tittade upp, och där stod servitören, med misstänksamhet i sina sneda, japanska ögon. Valerie Keat var snabb att förstå situationen.
"Pank?", frågade hon.
Han nickade.
Hon böjde sig ner och tog fram en femdollarsedel, som hon kastade till servitören. Han kom tillbaka med fyra dollar i växel. Oberört vinkade Valerie Keat bort pengarna.
"Behåll växelpengarna, Ito", sa hon. Servitören bugade sig tillbaka mot köket och svimmade.
"Jag brukar sällan ge mer än två dollar i dricks", förklarade kvinnan, "men Ito har en fru och nio barn. Älskar inte du också barn, Ned?"
"Har han missbedömt henne?", undrade Edwin Dell. Dessutom fick sättet hon talade om sin far honom att tro att det måste finnas något gott i henne.
"Kommer du att stanna vid min ateljé?", hörde han Valerie Keat säga. "Jag vill ge dig en bok som jag tycker att du borde läsa."
"Jag läser bara böcker om kyrkliga och teologiska ämnen", sa han.
"Precis vad den här boken är", försäkrade hon honom.
Men när de nådde dörren till hennes ateljé fick något Edwin att tveka. "Kom upp", sa hon brådskande. "Det börjar bli sent", invände Edwin. "Nonsens! Klockan är bara nio. Kom igen."
Det var något mystiskt i hennes leende; eller var det mystik? Ett ögonblick tvekade han. Sedan verkade det som om han på väggen till byggnaden mittemot såg sin mosters varningsord: "Vissa människor förädlas av New York; andra dras rakt ner till H——."
Hans själ var en slagfält av motstridiga känslor. Vad, frågade han sig, skulle Emerson ha gjort? Den tanken gav honom styrka. "Nej", sa han. "Tusen nej. Jag väntar här."
Smärta lyste i Valerie Keats gröna ögon. "Litar du inte på mig?", frågade hon. "Jag litar på alla", sa Edwin Dell försiktigt, "men jag är ju så väldigt ung."
# book_id: global-gutenberg-translation-9cb1a39c9b9a49dc822a0f962f9642da
# book_title: Edwin Dells orättfärdiga behandling
# chapter_id: 1-edwin-dells-orattfardiga-behandling
# chapter_title: Edwin Dells orättfärdiga behandling
# book_page: 11 / 21
# chapter_page: 11
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
"Vellygoo", sa servitören och kom tillbaka med den, diskret hopvikt, precis som alla restaurangräkningar. Edwin lade handen i rockfickan. Rädsla och bestörtning lamslog honom. Han hade inga pengar. Han hade helt glömt att han hade gett bort sitt veckopeng till de fattiga, och faster Charity hade glömt att skicka mer. Han tittade upp, och där stod servitören, med misstänksamhet i sina sneda, japanska ögon. Valerie Keat var snabb att förstå situationen.
"Pank?", frågade hon.
Han nickade.
Hon böjde sig ner och tog fram en femdollarsedel, som hon kastade till servitören. Han kom tillbaka med fyra dollar i växel. Oberört vinkade Valerie Keat bort pengarna.
"Behåll växelpengarna, Ito", sa hon. Servitören bugade sig tillbaka mot köket och svimmade.
"Jag brukar sällan ge mer än två dollar i dricks", förklarade kvinnan, "men Ito har en fru och nio barn. Älskar inte du också barn, Ned?"
"Har han missbedömt henne?", undrade Edwin Dell. Dessutom fick sättet hon talade om sin far honom att tro att det måste finnas något gott i henne.
"Kommer du att stanna vid min ateljé?", hörde han Valerie Keat säga. "Jag vill ge dig en bok som jag tycker att du borde läsa."
"Jag läser bara böcker om kyrkliga och teologiska ämnen", sa han.
"Precis vad den här boken är", försäkrade hon honom.
Men när de nådde dörren till hennes ateljé fick något Edwin att tveka. "Kom upp", sa hon brådskande. "Det börjar bli sent", invände Edwin. "Nonsens! Klockan är bara nio. Kom igen."
Det var något mystiskt i hennes leende; eller var det mystik? Ett ögonblick tvekade han. Sedan verkade det som om han på väggen till byggnaden mittemot såg sin mosters varningsord: "Vissa människor förädlas av New York; andra dras rakt ner till H——."
Hans själ var en slagfält av motstridiga känslor. Vad, frågade han sig, skulle Emerson ha gjort? Den tanken gav honom styrka. "Nej", sa han. "Tusen nej. Jag väntar här."
Smärta lyste i Valerie Keats gröna ögon. "Litar du inte på mig?", frågade hon. "Jag litar på alla", sa Edwin Dell försiktigt, "men jag är ju så väldigt ung.""Det var din ungdom som lockade mig", sa hon, och tillade hastigt: "Missförstå mig inte. Jag talar rent professionellt. Jag är konstnär, förstår du. Jag vill ha dig som modell."
Edwin Dell drog sig undan. "Jag?", sa han. "En modell?"
"Ja, varför inte?", sa hon. Hennes ton var betryggande. "Jag vill måla en Galahad eller kanske en Parsifal. Du skulle vara perfekt. Du vet väl" – här sänkte hon rösten – "att du är väldigt stilig."
"Du får inte säga sådana saker till mig", sa Edwin Dell.
"Förlåt mig", mumlade hon, "men jag glömde mig." Sedan, affärsmässigt: "Men du ska väl posera för mig?"
Edwin Dell drog sig tillbaka. "Du har varit snäll mot mig, miss Keat", sa han, "men snälla, be inte om det här. Be om vad som helst, bara inte om det."
Hennes ton var sårad när hon sa: "Jag vill bara hjälpa dig. Jag vet att du har det svårt. Jag betalar några av mina modeller tio dollar i timmen."
När han mindes hur hon hade talat om sin far, kände Edwin att han hade varit en brutal man. "Jag är mycket ledsen. Jag vill inte framstå som otacksam. Kanske är det dumt av mig att bry mig om vissa saker; men det gör jag. Jag tycker att du borde sluta stå här ute nu; det börjar snöa; du kommer att frysa ihjäl."
Hennes blick vilade på hans. "Skulle du bry dig?" frågade hon. "Ja," sa han. "Du är trots allt en människa." Han tyckte sig ana hårdhet i hennes skratt. "Tack," sa hon. "Så du kommer inte?" "Det kan jag inte," sa han.
"Mycket väl. En annan gång, kanske. Jag ska hämta den där boken." Hon tog ner en tjock, flitigt bläddrad volym. "Är du säker på att den är teologisk?" frågade han. "Åh, ja, verkligen," sa hon. "Den är skriven av pastor Rabelais. Ge tillbaka den när du är klar, så ska jag låna dig Leaves of Grass. God natt, Ned."
Hon räckte fram en liten hand; han kände att den var varm. "Kom ihåg," sa hon och tryckte hans hand, "mitt erbjudande. Tio dollar i timmen. Jag målar vanligtvis på kvällarna." Hennes ögon var som smaragder hållna framför tända ljus.
---
# book_id: global-gutenberg-translation-9cb1a39c9b9a49dc822a0f962f9642da
# book_title: Edwin Dells orättfärdiga behandling
# chapter_id: 1-edwin-dells-orattfardiga-behandling
# chapter_title: Edwin Dells orättfärdiga behandling
# book_page: 12 / 21
# chapter_page: 12
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
"Det var din ungdom som lockade mig", sa hon, och tillade hastigt: "Missförstå mig inte. Jag talar rent professionellt. Jag är konstnär, förstår du. Jag vill ha dig som modell."
Edwin Dell drog sig undan. "Jag?", sa han. "En modell?"
"Ja, varför inte?", sa hon. Hennes ton var betryggande. "Jag vill måla en Galahad eller kanske en Parsifal. Du skulle vara perfekt. Du vet väl" – här sänkte hon rösten – "att du är väldigt stilig."
"Du får inte säga sådana saker till mig", sa Edwin Dell.
"Förlåt mig", mumlade hon, "men jag glömde mig." Sedan, affärsmässigt: "Men du ska väl posera för mig?"
Edwin Dell drog sig tillbaka. "Du har varit snäll mot mig, miss Keat", sa han, "men snälla, be inte om det här. Be om vad som helst, bara inte om det."
Hennes ton var sårad när hon sa: "Jag vill bara hjälpa dig. Jag vet att du har det svårt. Jag betalar några av mina modeller tio dollar i timmen."
När han mindes hur hon hade talat om sin far, kände Edwin att han hade varit en brutal man. "Jag är mycket ledsen. Jag vill inte framstå som otacksam. Kanske är det dumt av mig att bry mig om vissa saker; men det gör jag. Jag tycker att du borde sluta stå här ute nu; det börjar snöa; du kommer att frysa ihjäl."
Hennes blick vilade på hans. "Skulle du bry dig?" frågade hon. "Ja," sa han. "Du är trots allt en människa." Han tyckte sig ana hårdhet i hennes skratt. "Tack," sa hon. "Så du kommer inte?" "Det kan jag inte," sa han.
"Mycket väl. En annan gång, kanske. Jag ska hämta den där boken." Hon tog ner en tjock, flitigt bläddrad volym. "Är du säker på att den är teologisk?" frågade han. "Åh, ja, verkligen," sa hon. "Den är skriven av pastor Rabelais. Ge tillbaka den när du är klar, så ska jag låna dig Leaves of Grass. God natt, Ned."
Hon räckte fram en liten hand; han kände att den var varm. "Kom ihåg," sa hon och tryckte hans hand, "mitt erbjudande. Tio dollar i timmen. Jag målar vanligtvis på kvällarna." Hennes ögon var som smaragder hållna framför tända ljus.
---Miss Venable mötte Edwin i hallen. Hon var en kvinna vars ansikte verkade inbränt, och hon var pessimistisk till sin natur och genom erfarenhet. Hennes tro på den mänskliga naturen hade utplånats av ett liv som innebar att driva ett pensionat; hennes hyresgäster använde ständigt hennes gas för att göra slut på sina liv. Kortfattat informerade hon Edwin om att hans hyra var förfallen. Hon skulle besvära honom, etc. Edwin, som alltid var uppriktig, berättade för henne att han inte hade några pengar men skulle ha pengar inom ett par dagar. Han försökte till och med skratta för att visa hur ogrundade hennes farhågor var. Under hennes iskalla blick och skeptiska näsa lät skrattet ihåligt.
"Jag vill ha tio dollar," sa hon, "inte löften. Jag måste ha mina pengar senast vid midnatt, annars..."
"Eller?"
Med gester antydde hon en utgång.
"Men, Miss Venable, du kan inte mena..."
"Vad kan jag inte mena, unge man?"
Edwin bleknade. "Gatan," sa han. En blick på hennes stela ansikte visade honom att gatan var precis vad hon menade.
"Gatan?" upprepade hon. "Ja, gatan," sa Edwin. "Du kan inte mena att jag ska sova på gatan?"
"Du har inte råd att bo här längre," sa hon. "Du måste hitta ett annat ställe att bo på."
"Men jag har ingenstans att ta vägen," sa Edwin. "Jag har ingenstans att bo."
"Du måste hitta ett annat ställe att bo på," upprepade hon. "Du har inte råd att bo här längre."
"Men jag har ingenstans att ta vägen," sa Edwin. "Jag har ingenstans att bo."
"Du måste hitta ett annat ställe att bo på," upprepade hon. "Du har inte råd att bo här längre."
# book_id: global-gutenberg-translation-9cb1a39c9b9a49dc822a0f962f9642da
# book_title: Edwin Dells orättfärdiga behandling
# chapter_id: 1-edwin-dells-orattfardiga-behandling
# chapter_title: Edwin Dells orättfärdiga behandling
# book_page: 13 / 21
# chapter_page: 13
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Miss Venable mötte Edwin i hallen. Hon var en kvinna vars ansikte verkade inbränt, och hon var pessimistisk till sin natur och genom erfarenhet. Hennes tro på den mänskliga naturen hade utplånats av ett liv som innebar att driva ett pensionat; hennes hyresgäster använde ständigt hennes gas för att göra slut på sina liv. Kortfattat informerade hon Edwin om att hans hyra var förfallen. Hon skulle besvära honom, etc. Edwin, som alltid var uppriktig, berättade för henne att han inte hade några pengar men skulle ha pengar inom ett par dagar. Han försökte till och med skratta för att visa hur ogrundade hennes farhågor var. Under hennes iskalla blick och skeptiska näsa lät skrattet ihåligt.
"Jag vill ha tio dollar," sa hon, "inte löften. Jag måste ha mina pengar senast vid midnatt, annars..."
"Eller?"
Med gester antydde hon en utgång.
"Men, Miss Venable, du kan inte mena..."
"Vad kan jag inte mena, unge man?"
Edwin bleknade. "Gatan," sa han. En blick på hennes stela ansikte visade honom att gatan var precis vad hon menade.
"Gatan?" upprepade hon. "Ja, gatan," sa Edwin. "Du kan inte mena att jag ska sova på gatan?"
"Du har inte råd att bo här längre," sa hon. "Du måste hitta ett annat ställe att bo på."
"Men jag har ingenstans att ta vägen," sa Edwin. "Jag har ingenstans att bo."
"Du måste hitta ett annat ställe att bo på," upprepade hon. "Du har inte råd att bo här längre."
"Men jag har ingenstans att ta vägen," sa Edwin. "Jag har ingenstans att bo."
"Du måste hitta ett annat ställe att bo på," upprepade hon. "Du har inte råd att bo här längre."Han stapplade upp till sitt rum, sjönk ner i en stol och försökte samla sina tankar. I den lantliga stillheten i sitt skyddade liv hade han aldrig tidigare känt existensens råa verklighet. Detta var ett hårt liv. Han tog upp boken som Valerie Keat hade gett honom. Han öppnade den. Vissa ord kände han igen, andra inte, vissa misstänkte han. En het rodnad av skam började täcka hans panna. Vid kapitel fyra kastade han ifrån sig boken. Han vågade inte lyfta blicken mot Emerson. Knappt medveten om vad han gjorde marscherade han nerför trappan, med boken hållen på armlängds avstånd. En enda tanke dominerade hans sinne: han måste återlämna boken till dess ägare.
---
Han knackade med gargoyleknackaren, och Valerie Keat kom till dörren i en kinesisk mandarinrock, hastigt kastad över sig. "Ah," sa hon, "det är Infant Damnation själv! Så du har kommit." "Ja," sa han, "jag har kommit." "Nåväl, kom in. Stå inte i hallen och väck grannarna."
Han befann sig inne i ateljén; rökelsen, det mjuka ljuset, värmen och storslagenheten gjorde honom mållös. Sedan kom han ihåg varför han hade kommit och höll fram boken mot henne. "Jag kunde inte sova i samma hus som den här saken," sa han. Hon ryckte på axlarna och lade nonchalant ner boken på tigerhudsmattan. En schweizisk kuckuksklocka slog tio. Edwin ryckte till; två timmar till midnatt... och gatorna.
"Nåväl, låt oss börja," sa Valerie Keat och tog upp en palett. "Börja med vad?" frågade han darrande. "Jag ska måla," svarade hon, "du ska posera." "Men, för Guds skull, miss Keat, tror ni att jag kom hit för... det?" "Vad kom du hit för då?" Hennes ögon smalnade. "För att återlämna den där hemska boken." Hennes sardoniska skratt skakade hans trumhinnor. "En man kommer inte till en kvinnas ateljé sent på natten för att återlämna en bok," sa hon.
"Jag måste gå, det måste jag verkligen," förklarade Edwin, och undrade vart han skulle ta vägen. Han lade handen på dörrhandtaget; dörren verkade vara låst.
"Överväg det igen, snälla," sa Valerie Keat. Hon tog fram sitt mest patetiska uttryck. "Om jag kunde måla av dig skulle det betyda allt för mig. Du har min konstnärskarriär i dina händer. Vill du inte hjälpa mig?"
# book_id: global-gutenberg-translation-9cb1a39c9b9a49dc822a0f962f9642da
# book_title: Edwin Dells orättfärdiga behandling
# chapter_id: 1-edwin-dells-orattfardiga-behandling
# chapter_title: Edwin Dells orättfärdiga behandling
# book_page: 14 / 21
# chapter_page: 14
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Han stapplade upp till sitt rum, sjönk ner i en stol och försökte samla sina tankar. I den lantliga stillheten i sitt skyddade liv hade han aldrig tidigare känt existensens råa verklighet. Detta var ett hårt liv. Han tog upp boken som Valerie Keat hade gett honom. Han öppnade den. Vissa ord kände han igen, andra inte, vissa misstänkte han. En het rodnad av skam började täcka hans panna. Vid kapitel fyra kastade han ifrån sig boken. Han vågade inte lyfta blicken mot Emerson. Knappt medveten om vad han gjorde marscherade han nerför trappan, med boken hållen på armlängds avstånd. En enda tanke dominerade hans sinne: han måste återlämna boken till dess ägare.
---
Han knackade med gargoyleknackaren, och Valerie Keat kom till dörren i en kinesisk mandarinrock, hastigt kastad över sig. "Ah," sa hon, "det är Infant Damnation själv! Så du har kommit." "Ja," sa han, "jag har kommit." "Nåväl, kom in. Stå inte i hallen och väck grannarna."
Han befann sig inne i ateljén; rökelsen, det mjuka ljuset, värmen och storslagenheten gjorde honom mållös. Sedan kom han ihåg varför han hade kommit och höll fram boken mot henne. "Jag kunde inte sova i samma hus som den här saken," sa han. Hon ryckte på axlarna och lade nonchalant ner boken på tigerhudsmattan. En schweizisk kuckuksklocka slog tio. Edwin ryckte till; två timmar till midnatt... och gatorna.
"Nåväl, låt oss börja," sa Valerie Keat och tog upp en palett. "Börja med vad?" frågade han darrande. "Jag ska måla," svarade hon, "du ska posera." "Men, för Guds skull, miss Keat, tror ni att jag kom hit för... det?" "Vad kom du hit för då?" Hennes ögon smalnade. "För att återlämna den där hemska boken." Hennes sardoniska skratt skakade hans trumhinnor. "En man kommer inte till en kvinnas ateljé sent på natten för att återlämna en bok," sa hon.
"Jag måste gå, det måste jag verkligen," förklarade Edwin, och undrade vart han skulle ta vägen. Han lade handen på dörrhandtaget; dörren verkade vara låst.
"Överväg det igen, snälla," sa Valerie Keat. Hon tog fram sitt mest patetiska uttryck. "Om jag kunde måla av dig skulle det betyda allt för mig. Du har min konstnärskarriär i dina händer. Vill du inte hjälpa mig?"Han tvekade. För en person med ett så gott hjärta kunde en sådan vädjan inte lämnas obesvarad. "Jag skulle gärna vilja," började han, "men Emerson säger..."
"Dessutom," avbröt hon, "tänk på de tio dollarna." Hade hon läst hans tankar?
"Vilken skada skulle det kunna göra?" argumenterade hon. "Ser du inte att jag respekterar dig? Kommer du inte att lita på mig?"
"Låt mig tänka," bad Edwin Dell. "Ge mig fem minuter för att tänka i lugn och ro."
Valerie Keat gick till skåpet och tog fram en fyrkantig flaska och ett glas. "Här," sa hon. "Det här hjälper dig att tänka."
"Jag dricker aldrig," sa han.
"Det här är bara enbärsjuice och vatten. Det är en lätt dryck," förklarade hon.
Hennes ögon var så vänliga, och han mindes hur hon hade talat om sin far, så han hällde upp ett halvt glas av den klara drycken och drack den ner i sin torra strupe. En behaglig värme fyllde honom. Han tömde glaset. Hur starkt ljuset lyste!
Han reste sig och sa: "Jag har kommit fram till ett beslut."
"Ja? Vad?" frågade hon ivrigt.
"Jag ska vara din modell," sa Edwin Dell.
Han sjönk tillbaka i stolen; det tjöt i öronen, och det dansade för ögonen. "Gör det, måla mig," sa han, nästan med lugn röst.
Hon kom närmare och stirrade intensivt på honom. "Du säger att du ska vara min modell?" frågade hon.
"Ja."
"Du vet vad det betyder."
"Jag tror det."
"Du ska posera för huvudet?" Han nickade.
"Du ska posera för axlarna?" Han svalde och nickade. Han kände hur andningen kom i korta, kalla stötar; pannan var iskallt fuktig. Han hörde hennes låga röst säga: "Du ska posera för... kroppen?"
Rummet snurrade för ögonen; kinderna brann; han drog in andan med möda och svalde igen. "Jag ska göra... vad modeller gör," sa han.
Hennes ögon löpte över honom som flugor över en tårta; under dem darrade han. I en mardröm hörde han henne säga: "Bra! Gå bakom den där skärmen."
För Edwin var ljusen suddiga; tjutet i öronen var frenetiskt. Hans bleka ansikte var stelt. Som en robot gick han bakom den röda skärmen. Långsamt famlade hans darrande fingrar med den prickiga slipsen; skosnöret skar in i fingertopparna...
"Kom igen, sätt fart. Det behöver inte ta hela natten. Jag väntar", hörde han kvinnan säga. Hennes röst lät spänd.
# book_id: global-gutenberg-translation-9cb1a39c9b9a49dc822a0f962f9642da
# book_title: Edwin Dells orättfärdiga behandling
# chapter_id: 1-edwin-dells-orattfardiga-behandling
# chapter_title: Edwin Dells orättfärdiga behandling
# book_page: 15 / 21
# chapter_page: 15
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Han tvekade. För en person med ett så gott hjärta kunde en sådan vädjan inte lämnas obesvarad. "Jag skulle gärna vilja," började han, "men Emerson säger..."
"Dessutom," avbröt hon, "tänk på de tio dollarna." Hade hon läst hans tankar?
"Vilken skada skulle det kunna göra?" argumenterade hon. "Ser du inte att jag respekterar dig? Kommer du inte att lita på mig?"
"Låt mig tänka," bad Edwin Dell. "Ge mig fem minuter för att tänka i lugn och ro."
Valerie Keat gick till skåpet och tog fram en fyrkantig flaska och ett glas. "Här," sa hon. "Det här hjälper dig att tänka."
"Jag dricker aldrig," sa han.
"Det här är bara enbärsjuice och vatten. Det är en lätt dryck," förklarade hon.
Hennes ögon var så vänliga, och han mindes hur hon hade talat om sin far, så han hällde upp ett halvt glas av den klara drycken och drack den ner i sin torra strupe. En behaglig värme fyllde honom. Han tömde glaset. Hur starkt ljuset lyste!
Han reste sig och sa: "Jag har kommit fram till ett beslut."
"Ja? Vad?" frågade hon ivrigt.
"Jag ska vara din modell," sa Edwin Dell.
Han sjönk tillbaka i stolen; det tjöt i öronen, och det dansade för ögonen. "Gör det, måla mig," sa han, nästan med lugn röst.
Hon kom närmare och stirrade intensivt på honom. "Du säger att du ska vara min modell?" frågade hon.
"Ja."
"Du vet vad det betyder."
"Jag tror det."
"Du ska posera för huvudet?" Han nickade.
"Du ska posera för axlarna?" Han svalde och nickade. Han kände hur andningen kom i korta, kalla stötar; pannan var iskallt fuktig. Han hörde hennes låga röst säga: "Du ska posera för... kroppen?"
Rummet snurrade för ögonen; kinderna brann; han drog in andan med möda och svalde igen. "Jag ska göra... vad modeller gör," sa han.
Hennes ögon löpte över honom som flugor över en tårta; under dem darrade han. I en mardröm hörde han henne säga: "Bra! Gå bakom den där skärmen."
För Edwin var ljusen suddiga; tjutet i öronen var frenetiskt. Hans bleka ansikte var stelt. Som en robot gick han bakom den röda skärmen. Långsamt famlade hans darrande fingrar med den prickiga slipsen; skosnöret skar in i fingertopparna...
"Kom igen, sätt fart. Det behöver inte ta hela natten. Jag väntar", hörde han kvinnan säga. Hennes röst lät spänd.Hans tänder bet i hans blodlösa läppar; hans naglar grävde sig in i handflatorna. "Stå på dig", viskade Edwin Dell. Sedan steg han ut på tigerhudsmattan.
---
Morgonen kom till Edwins sovrum. Med trubbiga ögon öppnade han ögonen. Hade allt bara varit en hemsk dröm? Han gick till fönstret och tog upp en handfull snö, höll den mot sin febriga panna. Nej, det hade inte varit en dröm. Han klädde på sig med fingrar som kändes tunga som bly. Ett brev hade smugits in under hans dörr, och han öppnade det utan intresse. Det var ett brev från moster Charity, där hon bad honom komma hem till jul, och bifogade en biljett och en check. Checken fladdrade ner på golvet; ett snedvridet leende drog över hans läppar. "För sent", sa han, "för sent."
---
Som en maskin packade han sin halmväska. Det sista han gjorde innan han gav sig iväg var att ta ner bilden av Emerson. Edwin tittade inte in i de visa, vänliga, förstående ögonen; han slet sönder bilden i små bitar. Sedan, med böjt huvud, en blek, utmattad karikatyr av pojken som hade anlänt i New York, gick han sakta ut i den snötäckta metropolen.
---
Det var julafton i Crosby Corners. Tjock snö föll, och vinden tjöt som en berusad demon; det var bitande kallt. Edwin Dell knackade med en hand i vanten på dörren till den mysiga bondgården, och moster Charity öppnade den. "Tja, moster", sa han, "jag har kommit tillbaka." "För Guds skull, stäng dörren", sa hon. "Häng upp din rock och lägg dina galoscher i galoschboxen."
Det gjorde han. Han satt tyst, blek som aska. "Varför, Edwin Dell, vad är det som felar dig?" frågade hon skarpt. "Åh, ingenting", stammade han. "Varför suckar du då?" "Det var vinden", svarade han, "bara vinden i tallarna." "Fånigt! Sluta tjura, Edwin. Det är ju julafton." "Det är julafton för vissa", sa han, "men bara en vanlig kväll för mig."
"Vad menar du?" frågade hans moster och stirrade på honom med nålskarpa ögon. Han petade i de glödande vedklotsarna och svarade ingenting. "Edwin! Har något hänt?" Han petade i vedklotsarna. "Säg mig, Edwin. Berätta allt." Han petade i vedklotsarna.
# book_id: global-gutenberg-translation-9cb1a39c9b9a49dc822a0f962f9642da
# book_title: Edwin Dells orättfärdiga behandling
# chapter_id: 1-edwin-dells-orattfardiga-behandling
# chapter_title: Edwin Dells orättfärdiga behandling
# book_page: 16 / 21
# chapter_page: 16
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Hans tänder bet i hans blodlösa läppar; hans naglar grävde sig in i handflatorna. "Stå på dig", viskade Edwin Dell. Sedan steg han ut på tigerhudsmattan.
---
Morgonen kom till Edwins sovrum. Med trubbiga ögon öppnade han ögonen. Hade allt bara varit en hemsk dröm? Han gick till fönstret och tog upp en handfull snö, höll den mot sin febriga panna. Nej, det hade inte varit en dröm. Han klädde på sig med fingrar som kändes tunga som bly. Ett brev hade smugits in under hans dörr, och han öppnade det utan intresse. Det var ett brev från moster Charity, där hon bad honom komma hem till jul, och bifogade en biljett och en check. Checken fladdrade ner på golvet; ett snedvridet leende drog över hans läppar. "För sent", sa han, "för sent."
---
Som en maskin packade han sin halmväska. Det sista han gjorde innan han gav sig iväg var att ta ner bilden av Emerson. Edwin tittade inte in i de visa, vänliga, förstående ögonen; han slet sönder bilden i små bitar. Sedan, med böjt huvud, en blek, utmattad karikatyr av pojken som hade anlänt i New York, gick han sakta ut i den snötäckta metropolen.
---
Det var julafton i Crosby Corners. Tjock snö föll, och vinden tjöt som en berusad demon; det var bitande kallt. Edwin Dell knackade med en hand i vanten på dörren till den mysiga bondgården, och moster Charity öppnade den. "Tja, moster", sa han, "jag har kommit tillbaka." "För Guds skull, stäng dörren", sa hon. "Häng upp din rock och lägg dina galoscher i galoschboxen."
Det gjorde han. Han satt tyst, blek som aska. "Varför, Edwin Dell, vad är det som felar dig?" frågade hon skarpt. "Åh, ingenting", stammade han. "Varför suckar du då?" "Det var vinden", svarade han, "bara vinden i tallarna." "Fånigt! Sluta tjura, Edwin. Det är ju julafton." "Det är julafton för vissa", sa han, "men bara en vanlig kväll för mig."
"Vad menar du?" frågade hans moster och stirrade på honom med nålskarpa ögon. Han petade i de glödande vedklotsarna och svarade ingenting. "Edwin! Har något hänt?" Han petade i vedklotsarna. "Säg mig, Edwin. Berätta allt." Han petade i vedklotsarna.Faster Charity lade ner sitt stickarbete, gick fram till honom, lade händerna på hans axlar och böjde sitt med oro präglade ansikte mot hans. "Edwin Dell", frågade hon med hes röst, "vad har New York gjort med dig?" Han försökte undvika hennes blick. "Edwin Dell", ropade hon, "jag förbjuder dig att inte svara på en enda fråga." "Vad?" Hans torra läppar formade ordet. "Säg mig, är du en... god pojke?" Han gav inget svar. "Det kan inte vara sant", utbrast hans faster. "Se mig i ögonen så vet jag att det inte är så. Kan du se mig i ögonen, Edwin Dell?" Han kunde inte. Hon knuffade bort honom med kraft. "Min Gud", skrek hon, "inte det, inte det?" "Ja, faster Charity", stönade han, "det där." "Må himlen ge mig styrka", bad hon. "Att detta skulle hända – och du är en Tillotson. Berätta allt för mig, det befaller jag dig." "Jag var ung", var allt han kunde säga. "Ingen berättade för mig; jag visste inte."
"Faugh", hånade hon och tornade upp sig över honom. "Du borde ha anat det." "Men hon talade så respektfullt om sin far", grät Edwin Dell. "Det var... det där... eller... gatan." Hans faster brände honom med sin blick. "Vad skulle Emerson ha valt?" frågade hon. "Jag var drogad", grät han. "Faugh! En trolig historia! Edwin Dell, ta på dig galoscherna och lämna det här huset." Han krypte ihop i sin stol. "Ikväll? I den här snöstormen?" darrade han. "Vart skulle jag kunna ta vägen?" "Gå till henne", sa hans faster och höll ytterdörren öppen.
---
Edwin Dell nådde Valerie Keats studio sent på julnatten. Inne hörde han ljud av festande – ohämmad skratt, utbrott av sång, en jazzande grammofon, sprickande leksakballonger, poppande korkar. Valerie Keat höll en stor fest. Hans hjärta krympte när han knackade. Dörren öppnades, och en våg av het luft, laddad med konfetti, tobaksrök, rökelse och alkoholångor, rusade ut och omslöt honom. Inne såg han en virvelvind av festligt klädda dansare. Själv stod Valerie Keat där i en konstfull aftonklänning av skimrande silver utan rygg.
# book_id: global-gutenberg-translation-9cb1a39c9b9a49dc822a0f962f9642da
# book_title: Edwin Dells orättfärdiga behandling
# chapter_id: 1-edwin-dells-orattfardiga-behandling
# chapter_title: Edwin Dells orättfärdiga behandling
# book_page: 17 / 21
# chapter_page: 17
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Faster Charity lade ner sitt stickarbete, gick fram till honom, lade händerna på hans axlar och böjde sitt med oro präglade ansikte mot hans. "Edwin Dell", frågade hon med hes röst, "vad har New York gjort med dig?" Han försökte undvika hennes blick. "Edwin Dell", ropade hon, "jag förbjuder dig att inte svara på en enda fråga." "Vad?" Hans torra läppar formade ordet. "Säg mig, är du en... god pojke?" Han gav inget svar. "Det kan inte vara sant", utbrast hans faster. "Se mig i ögonen så vet jag att det inte är så. Kan du se mig i ögonen, Edwin Dell?" Han kunde inte. Hon knuffade bort honom med kraft. "Min Gud", skrek hon, "inte det, inte det?" "Ja, faster Charity", stönade han, "det där." "Må himlen ge mig styrka", bad hon. "Att detta skulle hända – och du är en Tillotson. Berätta allt för mig, det befaller jag dig." "Jag var ung", var allt han kunde säga. "Ingen berättade för mig; jag visste inte."
"Faugh", hånade hon och tornade upp sig över honom. "Du borde ha anat det." "Men hon talade så respektfullt om sin far", grät Edwin Dell. "Det var... det där... eller... gatan." Hans faster brände honom med sin blick. "Vad skulle Emerson ha valt?" frågade hon. "Jag var drogad", grät han. "Faugh! En trolig historia! Edwin Dell, ta på dig galoscherna och lämna det här huset." Han krypte ihop i sin stol. "Ikväll? I den här snöstormen?" darrade han. "Vart skulle jag kunna ta vägen?" "Gå till henne", sa hans faster och höll ytterdörren öppen.
---
Edwin Dell nådde Valerie Keats studio sent på julnatten. Inne hörde han ljud av festande – ohämmad skratt, utbrott av sång, en jazzande grammofon, sprickande leksakballonger, poppande korkar. Valerie Keat höll en stor fest. Hans hjärta krympte när han knackade. Dörren öppnades, och en våg av het luft, laddad med konfetti, tobaksrök, rökelse och alkoholångor, rusade ut och omslöt honom. Inne såg han en virvelvind av festligt klädda dansare. Själv stod Valerie Keat där i en konstfull aftonklänning av skimrande silver utan rygg."Nå?" snappade hon. "Det är jag. Edwin." "Ned", sa han. "Så jag ser. Vad spelar det för roll?" Hennes röst var iskall. "Var ska jag ställa mina galoscher?" frågade han. Hon pekade nerför trappan bakom honom. "Den vägen. En efter en." Han stapplade. "Men du menar väl inte... du kan väl inte mena... Moster har kastat ut mig." "Jag med. Då är det enhälligt", sa hon och puffade hånfullt på sin cigarett. "Men det var på grund av dig", stammade han. "Har du glömt... så snart?" "Jag har dåligt minne", sa hon oberört. "Men du menar väl inte... du kan väl inte mena... Åh, tänk på dina löften... " "Bah", sa Valerie Keat. "Har du inget medlidande?" "Inte ett dugg." "Ingen heder?" "Nope." "Valerie Keat, tänk på din far!" Hon rodnade. "Håll hans namn utanför det här", flämtade hon. "Spring nu iväg till dina förbannade spädbarn." "Säger du det till mig?" Hans röst var vild. "Till mig? Efter mitt uppoffrande?" "Ditt uppoffrande?", hånade hon.
"Säger du det till alla andra också?" Han vacklade. "De andra?", utbrast han förfärat. "Det är en lögn, en skamlig lögn." "Alla använder den tricken", hånade hon. "Så det har funnits andra, Valerie Keat? Då var jag alltså bara en leksak för en ledig stund?" "Ingenting", svarade hon. "Och du skulle kasta bort mig som en utsliten handske?" "Precis det skulle jag göra", svarade hon oberört.
"Jag ser allt nu", sa Edwin Dell, med en röst som tillhörde en fullständigt krossad man. "Slöjan lyfts från mina ögon. Jag är bara en man som flickor glömmer. Du har tömt glädjekalaset, men det är jag som måste betala." "Ganska rättvist", sa Valerie Keat. "Betala på." "God natt." "Så du vill att jag ska gå... ut ur ditt liv... för alltid?" "Eller längre", sa hon. "Stäng ytterdörren efter dig."
# book_id: global-gutenberg-translation-9cb1a39c9b9a49dc822a0f962f9642da
# book_title: Edwin Dells orättfärdiga behandling
# chapter_id: 1-edwin-dells-orattfardiga-behandling
# chapter_title: Edwin Dells orättfärdiga behandling
# book_page: 18 / 21
# chapter_page: 18
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
"Nå?" snappade hon. "Det är jag. Edwin." "Ned", sa han. "Så jag ser. Vad spelar det för roll?" Hennes röst var iskall. "Var ska jag ställa mina galoscher?" frågade han. Hon pekade nerför trappan bakom honom. "Den vägen. En efter en." Han stapplade. "Men du menar väl inte... du kan väl inte mena... Moster har kastat ut mig." "Jag med. Då är det enhälligt", sa hon och puffade hånfullt på sin cigarett. "Men det var på grund av dig", stammade han. "Har du glömt... så snart?" "Jag har dåligt minne", sa hon oberört. "Men du menar väl inte... du kan väl inte mena... Åh, tänk på dina löften... " "Bah", sa Valerie Keat. "Har du inget medlidande?" "Inte ett dugg." "Ingen heder?" "Nope." "Valerie Keat, tänk på din far!" Hon rodnade. "Håll hans namn utanför det här", flämtade hon. "Spring nu iväg till dina förbannade spädbarn." "Säger du det till mig?" Hans röst var vild. "Till mig? Efter mitt uppoffrande?" "Ditt uppoffrande?", hånade hon.
"Säger du det till alla andra också?" Han vacklade. "De andra?", utbrast han förfärat. "Det är en lögn, en skamlig lögn." "Alla använder den tricken", hånade hon. "Så det har funnits andra, Valerie Keat? Då var jag alltså bara en leksak för en ledig stund?" "Ingenting", svarade hon. "Och du skulle kasta bort mig som en utsliten handske?" "Precis det skulle jag göra", svarade hon oberört.
"Jag ser allt nu", sa Edwin Dell, med en röst som tillhörde en fullständigt krossad man. "Slöjan lyfts från mina ögon. Jag är bara en man som flickor glömmer. Du har tömt glädjekalaset, men det är jag som måste betala." "Ganska rättvist", sa Valerie Keat. "Betala på." "God natt." "Så du vill att jag ska gå... ut ur ditt liv... för alltid?" "Eller längre", sa hon. "Stäng ytterdörren efter dig."Det gjorde han. Vinden tjöt nerför gränden; virvlar av snö dansade runt honom. Tiotusen starkt upplysta fönster vittnade om julglädjen innanför. Vissa människor var glada. Men på Edwin Dells en gång så pojkaktiga ansikte bildades små, hårda iskulor; det var frusna tårar. Han vandrade vidare genom natten, han visste inte vart. Till slut nådde han en stor byggnad och stapplade in; det var en järnvägsstation. Att ge sig iväg? Tanken slog honom. Han skulle ge sig iväg. Han gick fram till biljettluckan och lade ner alla sina pengar, tjugofyra dollar och sjuttio cent. "Ge mig en biljett," sa han. "Vart?" frågade biljettförsäljaren. "Jag bryr mig inte," sa Edwin Dell. "Vart som helst. Jag vill ge mig iväg... bort från allt... bort från den här staden med brutna löften." Mannen sålde honom en biljett till Granville, Ohio.
---
"Åh, pappa! Åh, pappa!" "Vad är det, Mary?" "Det ligger en man i vårt vedskjul." "Hämta in honom, dotter, hämta in honom," sa Peter Wood, känd på mils avstånd som "Storhjärtade Peter".
Snart återvände Mary Wood med Edwin Dells medvetslösa kropp i sina stora, starka armar. Hon var en flicka som liknade en grekisk gudinna, med Dianas panna, Minervas näsa, Venus' haka och Junos axlar. Ömt lade hon ner Edwin vid köksspisen. "Han blir bra när han har tinat upp," sa bonden. "Vilka underbara ögonfransar han har," sa Mary Wood.
Hon böjde sig över honom med en ångande kopp kaffe när Edwin Dell långsamt öppnade ögonen. "Är jag i himlen?" frågade han svagt. "Herregud, nej," sa Mary med sin vänliga, kontraltliknande röst. "Vad får dig att tro det?" "För att du ser ut som en ängel," svarade han. Kärleken föddes i det ögonblicket.
# book_id: global-gutenberg-translation-9cb1a39c9b9a49dc822a0f962f9642da
# book_title: Edwin Dells orättfärdiga behandling
# chapter_id: 1-edwin-dells-orattfardiga-behandling
# chapter_title: Edwin Dells orättfärdiga behandling
# book_page: 19 / 21
# chapter_page: 19
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Det gjorde han. Vinden tjöt nerför gränden; virvlar av snö dansade runt honom. Tiotusen starkt upplysta fönster vittnade om julglädjen innanför. Vissa människor var glada. Men på Edwin Dells en gång så pojkaktiga ansikte bildades små, hårda iskulor; det var frusna tårar. Han vandrade vidare genom natten, han visste inte vart. Till slut nådde han en stor byggnad och stapplade in; det var en järnvägsstation. Att ge sig iväg? Tanken slog honom. Han skulle ge sig iväg. Han gick fram till biljettluckan och lade ner alla sina pengar, tjugofyra dollar och sjuttio cent. "Ge mig en biljett," sa han. "Vart?" frågade biljettförsäljaren. "Jag bryr mig inte," sa Edwin Dell. "Vart som helst. Jag vill ge mig iväg... bort från allt... bort från den här staden med brutna löften." Mannen sålde honom en biljett till Granville, Ohio.
---
"Åh, pappa! Åh, pappa!" "Vad är det, Mary?" "Det ligger en man i vårt vedskjul." "Hämta in honom, dotter, hämta in honom," sa Peter Wood, känd på mils avstånd som "Storhjärtade Peter".
Snart återvände Mary Wood med Edwin Dells medvetslösa kropp i sina stora, starka armar. Hon var en flicka som liknade en grekisk gudinna, med Dianas panna, Minervas näsa, Venus' haka och Junos axlar. Ömt lade hon ner Edwin vid köksspisen. "Han blir bra när han har tinat upp," sa bonden. "Vilka underbara ögonfransar han har," sa Mary Wood.
Hon böjde sig över honom med en ångande kopp kaffe när Edwin Dell långsamt öppnade ögonen. "Är jag i himlen?" frågade han svagt. "Herregud, nej," sa Mary med sin vänliga, kontraltliknande röst. "Vad får dig att tro det?" "För att du ser ut som en ängel," svarade han. Kärleken föddes i det ögonblicket.Våren kom till världen och till Granville, och den återgav färg åt Edwin Dells kinder. Han var stark nog att hjälpa Mary med vårstädningen. De pratade. En kväll, när solen sjönk ner för att vila i en molnig bädd av jordgubbar och apelsiner, sa Mary: "Edwin, låt oss ta en liten promenad." De gick tillsammans genom den vårdoftande kvällen; på persikoträden knoppades blommor; man kunde höra parningssången från fåglarna. "Låt oss sitta ner med ryggen mot silon," föreslog Mary. De satte sig. Hon vände sina stora, grå, ärliga ögon mot honom. "Edwin," sa hon, "folk börjar prata om oss." "Om oss, Mary? Vad säger de?" Hon blev plötsligt intresserad av tån på sin sko. "Kan du inte gissa?" sa hon mjukt. "Ja," sa han, "jag kan gissa. Men, åh, Mary, jag är rädd att det finns vissa drömmar som aldrig kan bli verklighet." "Jag förstår inte, Edwin." "Mary, jag måste ge mig iväg härifrån." "Från Granville? Från... från mig?" Han nickade.
Hon granskade hans ansikte med sina brinnande ögon. "Så," sa hon, "du bryr dig inte...?" "Gör du, Mary?" Hon lade sin hand på hans. "Oerhört," sa hon. "Ah, om det bara kunde vara möjligt," suckade han. "Skulle den 14 juni klockan halv tre vara lämpligt för dig?" frågade Mary. "Då har de hunnit måla färdigt kyrkan." Han vände sina sorgsna ögon mot henne. "Mary," sa han, "det kan inte bli så." "Åh, Edwin, vad menar du?" Han talade som om varje ord var ett hugg. "Det finns en anledning," sa han, "till varför vi aldrig kan bli mer än... – känslorna kvävde honom nästan – ...vänner." "Anledning? Vilken anledning? Tala, Edwin." "Enkelheten själv, Mary," svarade han allvarligt. "Jag är ovärdig din kärlek." "Du ovärdig, Edwin? Nej, nej. Du skämtar." "Jag skämtar aldrig," sa Edwin Dell. "Edwin," ropade hon, "jag kan inte uthärda denna ovisshet. Säg mig, finns det någon annan?" Han böjde huvudet. "Det fanns," sa han, "en annan."
"Du menar inte...?" sa hon i en ångestfylld viskning. "Ja," sa han, "jag menar...". Hennes grepp om hans hand blev hårdare. "Stackars pojke," sa Mary Wood, "stackars pojke." "Jag var ung," sa han brustet, "och jag var ensam... ensam i New York."
# book_id: global-gutenberg-translation-9cb1a39c9b9a49dc822a0f962f9642da
# book_title: Edwin Dells orättfärdiga behandling
# chapter_id: 1-edwin-dells-orattfardiga-behandling
# chapter_title: Edwin Dells orättfärdiga behandling
# book_page: 20 / 21
# chapter_page: 20
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Våren kom till världen och till Granville, och den återgav färg åt Edwin Dells kinder. Han var stark nog att hjälpa Mary med vårstädningen. De pratade. En kväll, när solen sjönk ner för att vila i en molnig bädd av jordgubbar och apelsiner, sa Mary: "Edwin, låt oss ta en liten promenad." De gick tillsammans genom den vårdoftande kvällen; på persikoträden knoppades blommor; man kunde höra parningssången från fåglarna. "Låt oss sitta ner med ryggen mot silon," föreslog Mary. De satte sig. Hon vände sina stora, grå, ärliga ögon mot honom. "Edwin," sa hon, "folk börjar prata om oss." "Om oss, Mary? Vad säger de?" Hon blev plötsligt intresserad av tån på sin sko. "Kan du inte gissa?" sa hon mjukt. "Ja," sa han, "jag kan gissa. Men, åh, Mary, jag är rädd att det finns vissa drömmar som aldrig kan bli verklighet." "Jag förstår inte, Edwin." "Mary, jag måste ge mig iväg härifrån." "Från Granville? Från... från mig?" Han nickade.
Hon granskade hans ansikte med sina brinnande ögon. "Så," sa hon, "du bryr dig inte...?" "Gör du, Mary?" Hon lade sin hand på hans. "Oerhört," sa hon. "Ah, om det bara kunde vara möjligt," suckade han. "Skulle den 14 juni klockan halv tre vara lämpligt för dig?" frågade Mary. "Då har de hunnit måla färdigt kyrkan." Han vände sina sorgsna ögon mot henne. "Mary," sa han, "det kan inte bli så." "Åh, Edwin, vad menar du?" Han talade som om varje ord var ett hugg. "Det finns en anledning," sa han, "till varför vi aldrig kan bli mer än... – känslorna kvävde honom nästan – ...vänner." "Anledning? Vilken anledning? Tala, Edwin." "Enkelheten själv, Mary," svarade han allvarligt. "Jag är ovärdig din kärlek." "Du ovärdig, Edwin? Nej, nej. Du skämtar." "Jag skämtar aldrig," sa Edwin Dell. "Edwin," ropade hon, "jag kan inte uthärda denna ovisshet. Säg mig, finns det någon annan?" Han böjde huvudet. "Det fanns," sa han, "en annan."
"Du menar inte...?" sa hon i en ångestfylld viskning. "Ja," sa han, "jag menar...". Hennes grepp om hans hand blev hårdare. "Stackars pojke," sa Mary Wood, "stackars pojke." "Jag var ung," sa han brustet, "och jag var ensam... ensam i New York."Ah, New York, New York! " Han tog upp sin hatt. "Nåväl," sa han, "jag antar att jag borde ge mig iväg nu." "Stopp!" ropade Mary Wood. Han visste inte hur det hade hänt, men de befann sig plötsligt i varandras armar. "Det förflutna," hörde han Mary säga nära sitt öra, "är förbi. Framtiden ligger framför oss. Jag bryr mig inte om vad du har varit, Edwin Dell. Det är den du är som jag älskar." "Åh, Mary," var allt han kunde säga. "Åh, Mary." "Sann kärlek," viskade hon, "övervinner allt."
---
Och så gav sig Edwin Dell och Mary Wood tillsammans, hand i hand, som små barn, ut på den skinande vägen mot löftet om en ny värld.
# book_id: global-gutenberg-translation-9cb1a39c9b9a49dc822a0f962f9642da
# book_title: Edwin Dells orättfärdiga behandling
# chapter_id: 1-edwin-dells-orattfardiga-behandling
# chapter_title: Edwin Dells orättfärdiga behandling
# book_page: 21 / 21
# chapter_page: 21
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Ah, New York, New York! " Han tog upp sin hatt. "Nåväl," sa han, "jag antar att jag borde ge mig iväg nu." "Stopp!" ropade Mary Wood. Han visste inte hur det hade hänt, men de befann sig plötsligt i varandras armar. "Det förflutna," hörde han Mary säga nära sitt öra, "är förbi. Framtiden ligger framför oss. Jag bryr mig inte om vad du har varit, Edwin Dell. Det är den du är som jag älskar." "Åh, Mary," var allt han kunde säga. "Åh, Mary." "Sann kärlek," viskade hon, "övervinner allt."
---
Och så gav sig Edwin Dell och Mary Wood tillsammans, hand i hand, som små barn, ut på den skinande vägen mot löftet om en ny värld.
BokRobot
BokRobot samlar böcker och sagor att läsa och utforska. Här hittar du ett växande urval, och du kan också skapa egna böcker och sagor.
