Ulysses

Ulysses av James Joyce

Buck Mulligan rynket pannen raskt og sa:

—Hva? Hvor? Jeg husker ingenting. Jeg husker bare ideer og fornemmelser. Hvorfor? Hva skjedde i Guds navn?

—Du lagde te, sa Stephen, og gikk over trappeavsatsen for å hente mer varmtvann. Moren din og en gjest kom ut av dagligstuen. Hun spurte deg hvem som var på rommet ditt.

—Ja? sa Buck Mulligan. Hva sa jeg? Jeg glemmer det.

—Du sa, svarte Stephen, Å, det er bare Dedalus hvis mor er bestialsk død.

En rødme som fikk ham til å se yngre og mer innbydende ut, steg opp i kinnet til Buck Mulligan.

—Sa jeg det? spurte han. Vel? Hva er galt med det?

Han ristet av seg hemningen nervøst.

—Og hva er døden, spurte han, din mors eller din eller min egen? Du så bare din egen mor dø. Jeg ser dem stryke med hver dag på Mater og Richmond og bli skåret opp i strimler på disseksjonssalen. Det er en bestialsk greie og ikke noe mer. Det betyr rett og slett ingenting. Du ville ikke knele for å be for moren din på dødsleiet da hun ba deg. Hvorfor? Fordi du har den forbannede jesuittstammen i deg, bare at den er sprøytet inn feil vei. For meg er det hele en spott og bestialsk. Hjernelappene hennes fungerte ikke. Hun kaller doktoren sir Peter Teazle og plukker soleier av dynen. Føy henne til det er over. Du krysset hennes siste ønske i døden, og likevel surmuler du overfor meg fordi jeg ikke jamrer som en leid stumtjener fra Lalouettes. Absurd! Jeg antar jeg sa det. Jeg mente ikke å krenke minnet om moren din.

Han hadde snakket seg til dristighet. Stephen, som skjermet de gapende sårene som ordene hadde etterlatt i hjertet hans, sa meget kaldt:

—Jeg tenker ikke på krenkelsen mot moren min.

—På hva da? spurte Buck Mulligan.

—På krenkelsen mot meg, svarte Stephen.

Buck Mulligan snudde seg på hælen.

—Å, et umulig menneske! utbrøt han.

Han gikk raskt bort rundt brystvernet. Stephen stod på sin post og stirret ut over det rolige havet mot neset. Havet og neset ble nå utydelige. Pulsslag banket i øynene hans og slørte synet, og han følte feberen i kinnene.

En stemme inne i tårnet ropte høyt:

—Er dere der oppe, Mulligan?

—Jeg kommer, svarte Buck Mulligan.

Han snudde seg mot Stephen og sa:

—Se på havet. Hva bryr det seg om krenkelser? Sleng Loyola, Kinch, og kom ned. Sakseren vil ha morgenbaconet sitt.

Hodet hans stoppet opp igjen et øyeblikk på toppen av trappen, i høyde med taket:

—Ikke sture over det hele dagen, sa han. Jeg er inkonsekvent. Gi opp det humørsyke grubleriet.

Hodet hans forsvant, men den dype klangen av den nedstigende stemmen buldret ut fra trappehodet:

Og vend deg ikke bort for å gruble På kjærlighetens bitre mysterium For Fergus rår over bronsevognene.

Skogsskygger fløt lydløst forbi gjennom morgenfreden fra trappehodet sjøveien der han stirret. Innenskjærs og lenger ut ble vannspeilet hvitt, sparket av lysskoede ilende føtter. Det dunkle havets hvite barm. De slyngede spenningene, to og to. En hånd som plukker harpestrengene og forener deres slyngede akkorder. Bølgehvite viede ord som skimrer på den dunkle tidevannet.

En sky begynte å dekke solen sakte, fullstendig, og la bukten i dypere grønn skygge. Den lå under ham, en skål med bitre vann. Fergus' sang: Jeg sang den alene i huset og holdt de lange mørke akkordene nede. Døren hennes stod åpen: hun ville høre musikken min. Stille av ærefrykt og medlidenhet gikk jeg til sengen hennes. Hun gråt i den usle sengen sin. For de ordene, Stephen: kjærlighetens bitre mysterium.

Hvor nå?

Hennes hemmeligheter: gamle fjærvifter, duskedekorerte dansekort, pudret med moskus, et glitrende ravsmykke i den låste skuffen hennes. Et fuglebur hang i det solfylte vinduet i huset hennes da hun var jente. Hun hørte gamle Royce synge i pantomimen Turko den forferdelige og lo med de andre da han sang:

Jeg er gutten Som kan nyte Usynlighet.

Fantomaktig munterhet, sammenlagt: moskusparfymert.

Og vend deg ikke bort for å gruble.

Sammenlagt i naturens minne med lekene hennes. Minner omringet den grublende hjernen hans. Hennes glass med vann fra kjøkkenkranen da hun nærmet seg sakramentet. Et renset eple, fylt med brunt sukker, som stekte til henne på ovnsringen en mørk høstkveld. Hennes velformede fingernegler røde av blod fra knuste lus fra barnas skjorter.

I en drøm, stille, var hun kommet til ham, den uttærte kroppen i de løse gravklærne som utstrålte en duft av voks og rosentre, pusten hennes, bøyd over ham med stumme hemmelige ord, en svak duft av fuktet aske.

Hennes glasne øyne, stirrende ut av døden, for å riste og bøye sjelen min. På meg alene. Spøkelseslyset for å lyse opp hennes sjelekval. Spøkelsesaktig lys på det pinte ansiktet. Hennes hese høye pust som raste i redsel, mens alle ba på kne. Øynene hennes på meg for å slå meg ned. Liliata rutilantium te confessorum turma circumdet: iubilantium te virginum chorus excipiat.

Ghoul! Liktygger!

Nei, mor! La meg være og la meg leve.

—Kinch åhå!

Buck Mulligans stemme sang inne fra tårnet. Den kom nærmere opp trappen og ropte igjen. Stephen, fremdeles skjelvende ved sjelens skrik, hørte varmt rennende sollys og bak seg i luften vennlige ord.

—Dedalus, kom ned, som en snill gutt. Frokosten er klar. Haines beklager at han vekket oss i natt. Alt er i orden.

—Jeg kommer, sa Stephen og snudde seg.

—Gjør det, for Jesu skyld, sa Buck Mulligan. For min skyld og for alles skyld.

Hodet hans forsvant og dukket opp igjen.

—Jeg fortalte ham symbolet ditt for irsk kunst. Han sier det er veldig smart. Lån ham et pund, vil du? En guinea, mener jeg.

—Jeg får betalt i morges, sa Stephen.

—Skolehølet? sa Buck Mulligan. Hvor mye? Fire pund? Lån oss ett.

—Hvis du vil ha det, sa Stephen.

—Fire skinnende sovereigns, ropte Buck Mulligan henrykt. Vi skal ha en strålende fyllekule for å forbause druidruidene. Fire allmektige sovereigns.

Han slengte opp hendene og trampet ned stentrappen, syngende falskt med cockney-aksent:

Å, skal vi ikke ha det moro, Drikke whisky, øl og vin! På kroningsdagen, Kroningsdagen! Å, skal vi ikke ha det moro På kroningsdagen!

Varmt solskinn som strålte moro over havet. Nikkelbarberskålen skinte, glemt, på brystvernet. Hvorfor skulle jeg ta den ned? Eller la den ligge der hele dagen, glemt vennskap?

Han gikk bort til den, holdt den i hendene en stund, kjente kjøligheten, luktet det klamme siklende fra såpeskummet som kosten satt fast i. Slik bar jeg røkelsesbåten dengang på Clongowes. Jeg er en annen nå og likevel den samme. Også en tjener. En tjener for en tjener.

I det dystre hvelvede oppholdsrommet i tårnet beveget Buck Mulligans kappekledde skikkelse seg raskt frem og tilbake omkring ildstedet, skjulte og avslørte den gule gløden. To stråler av mildt dagslys falt over hellelagt gulv fra de høye skyteskårene: og i møtet mellom strålene svevet en sky av kullrøyk og os av stekt fett, roterende.

—Vi blir kvalt, sa Buck Mulligan. Haines, åpne den døren, er du snill?

Stephen la barberskålen på skapet. En høy skikkelse reiste seg fra hengekøyen der den hadde sittet, gikk til døråpningen og trakk opp de indre dørene.

—Har du nøkkelen? spurte en stemme.

—Dedalus har den, sa Buck Mulligan. Janey Mack, jeg blir kvalt!

Han ulte, uten å se opp fra ilden:

—Kinch!

—Den sitter i låsen, sa Stephen og kom frem.

Nøkkelen skrapte rundt hardt to ganger, og da den tunge døren var satt på klem, kom velkomment lys og frisk luft inn. Haines stod i døråpningen og så ut. Stephen dro den oppreiste kofferten sin bort til bordet og satte seg for å vente. Buck Mulligan slengte stekeflesket på fatet ved siden av seg. Så bar han fatet og en stor tekanne bort til bordet, satte dem tungt ned og sukket lettet.

—Jeg smelter, sa han, som stearinlyset bemerket da... Men hysj! Ikke et ord mer om det emnet! Kinch, våkn opp! Brød, smør, honning. Haines, kom inn. Maten er klar. Velsign oss, Herre, og disse dine gaver. Hvor er sukkeret? Å, jøss, det er ikke melk.

Stephen hentet brødet og honningkrukken og smøravkjøleren fra skapet. Buck Mulligan satte seg i plutselig furtenhet.

—Hva slags høl er dette? sa han. Jeg ba henne komme etter åtte.

—Vi kan drikke den svart, sa Stephen tørst. Det er en sitron i skapet.

—Å, pokker ta deg og paris-nykkene dine! sa Buck Mulligan. Jeg vil ha Sandycove-melk.

Haines kom inn fra døråpningen og sa stille:

—Den kvinnen kommer opp med melken.

—Guds velsignelse over deg! ropte Buck Mulligan og spratt opp fra stolen. Sitt ned. Hell teen der. Sukkeret er i posen. Her, jeg kan ikke rote med de fordømte eggene.

Han hakket gjennom stekeflesket på fatet og slo det ut på tre tallerkener, mens han sa:

—In nomine Patris et Filii et Spiritus Sancti.

Haines satte seg for å helle teen.

—Jeg gir dere to biter hver, sa han. Men, si meg, Mulligan, du lager jammen sterk te, gjør du ikke?

Buck Mulligan, som skar tykke skiver av brødet, sa med en gammel kvinnes lokkende stemme:

—Når jeg lager te, så lager jeg te, som gamle mor Grogan sa. Og når jeg lager vann, så lager jeg vann.

—Jøss, det er te, sa Haines.

Buck Mulligan fortsatte å skjære og lokke:

—Så jeg gjør, fru Cahill, sa hun. Bevares, frue, sa fru Cahill, Gud gi at De ikke lager dem i samme potte.

Han slang en tykk brødskive, spiddet på kniven, i tur til matkameratene sine.

—Det der er folkeminne, sa han meget alvorlig, til boken din, Haines. Fem linjer med tekst og ti sider med noter om folket og fiskegudene i Dundrum. Trykt av de underlige søstrene i det store vindens år.

Han vendte seg mot Stephen og spurte med en fin, forundret stemme, mens han hevet brynene:

—Kan du huske, bror, om mor Grogans te- og vannpotte er omtalt i Mabinogion eller i upanishadene?

—Jeg tviler, sa Stephen alvorlig.

—Gjør du det? sa Buck Mulligan i samme tone. Dine grunner, om jeg tør be?

—Jeg antar, sa Stephen mens han spiste, at den ikke eksisterte hverken i eller utenfor Mabinogion. Mor Grogan var, kan man tenke seg, en slektning av Mary Ann.

Buck Mulligans ansikt smilte henrykt.

—Fortryllende! sa han med en spissfindig søt stemme, viste de hvite tennene og blunket behagelig med øynene. Tror du hun var det? Rett og slett fortryllende!

Så, idet det plutselig skygget over alle ansiktstrekkene hans, knurret han med en hes raspende stemme mens han igjen hakket kraftig på brødet:

_—For gamle Mary Ann

Hun gir blaffen i alt.

Men, mens hun heiser opp skjørtene..._

Han stappet munnen full av stekeflesk og tygget og messet.

Døråpningen ble formørket av en inntredende skikkelse.

—Melken, herr!

—Kom inn, frue, sa Mulligan. Kinch, hent muggen.

En gammel kvinne kom frem og stilte seg ved Stephens albue.

—Det er en deilig morgen, herr, sa hun. Ære være Gud.

—Hvem? sa Mulligan og skottet på henne. Å, selvsagt!

Stephen strakte seg bakover og tok melkemuggen fra skapet.

—Øyboerne, sa Mulligan til Haines henslengt, snakker ofte om samleren av forhuder.

—Hvor mye, herr? spurte den gamle kvinnen.

—En liter, sa Stephen.

Han så på mens hun helte rik hvit melk, ikke hennes egen, i målet og derfra i muggen. Gamle innskrumpede spener. Hun helte enda et mål og litt til. Gammel og hemmelig var hun kommet inn fra en morgenverden, kanskje et sendebud. Hun priste melkens godhet, mens hun helte den ut. Sittende på huk ved en tålmodig ku i daggryet på den frodige marken, en heks på sin paddehatt, de rynkede fingrene raske på de sprutende spenene. De rautet omkring henne som de kjente, duggsilke-kveg. Kuenes silke og fattige gamle kvinne, navn gitt henne i gamle tider. En vandrende kjerring, en lav skikkelse av en udødelig i tjeneste hos sin erobrer og sin muntre forræder, deres felles hanrei, et sendebud fra den hemmelige morgenen. Å tjene eller å bebreide, om han ikke kunne avgjøre: men foraktet å tigge hennes gunst.

—Det er det sannelig, frue, sa Buck Mulligan og helte melk i koppene deres.

—Smak på den, herr, sa hun.

Han drakk på hennes oppfordring.

—Hvis vi kunne leve av god mat som det der, sa han til henne noe høyt, så ville vi ikke ha landet fullt av råtne tenner og råtne tarmer. Bor i en myrsum, spiser billig mat og gatene belagt med støv, hestemøkk og tæringsspytt.

—Er De medisinstudent, herr? spurte den gamle kvinnen.

—Det er jeg, frue, svarte Buck Mulligan.

—Se det, sa hun.

Stephen lyttet i foraktelig stillhet. Hun bøyer det gamle hodet for en stemme som taler høyt til henne, benbruddslegen hennes, medisinmannen hennes: meg overser hun. For den stemmen som vil skrifte og olje for graven alt det i henne unntatt kvinnens urene lendar, av mannens kjød gjort ikke i Guds likhet, slangens bytte. Og for den høye stemmen som nå befaler henne å være stille med forundrede, ustøe øyne.

—Forstår De hva han sier? spurte Stephen henne.

—Er det fransk De taler, herr? sa den gamle kvinnen til Haines.

Haines talte til henne igjen, en lengre tale, selvsikkert.

—Irsk, sa Buck Mulligan. Har De gælisk i Dem?

—Jeg trodde det var irsk, sa hun, etter lyden å dømme. Er De fra vestlandet, herr?

—Jeg er engelskmann, svarte Haines.

—Han er engelsk, sa Buck Mulligan, og han mener vi burde tale irsk i Irland.

—Så klart vi burde, sa den gamle kvinnen, og jeg skammer meg over at jeg ikke taler språket selv. Jeg har hørt det er et flott språk av dem som kan det.

—Flott er ingen betegnelse, sa Buck Mulligan. Helt vidunderlig. Fyll på litt mer te til oss, Kinch. Vil De ha en kopp, frue?

—Nei takk, herr, sa den gamle kvinnen, trakk melkespannets hank opp på underarmen og skulle til å gå.

Haines sa til henne:

—Har De regningen? Vi bør betale henne, Mulligan, ikke sant?

Stephen fylte de tre koppene igjen.

—Regning, herr? sa hun stansende. Vel, det er syv morgener med en halvliter til to pence, det blir syv ganger to, en shilling og to pence over, og disse tre morgenene en liter til fire pence, det blir tre liter, altså en shilling. Det blir en shilling og en og to er to og to, herr.

Buck Mulligan sukket og, etter å ha fylt munnen med en skorpe tykt smurt på begge sider, strakte han ut bena og begynte å lete i bukselommene.

—Betal og se blid ut, sa Haines og smilte til ham.

Stephen fylte en tredje kopp, en teskje te som svakt farget den tykke, rike melken. Buck Mulligan fant frem en florin, snurret den rundt i fingrene og ropte:

—Et mirakel!

Han sendte den bortover bordet mot den gamle kvinnen og sa:

—Be meg ikke om mer, søte. Alt jeg kan gi deg, gir jeg.

Stephen la mynten i den uvillige hånden hennes.

—Vi skylder to pence, sa han.

—Tidsnok, herr, sa hun og tok mynten. Tidsnok. God morgen, herr.

Hun neiet og gikk ut, fulgt av Buck Mulligans ømme messing:

_—Hjertet i mitt hjerte, var det mer,

Mer skulle legges ved din fot._

Han vendte seg mot Stephen og sa:

—Alvorlig talt, Dedalus. Jeg er blakk. Skynd deg ut til skolehølet ditt og hent oss noen penger. I dag må skaldene drikke og rangle. Irland forventer at hver mann i dag vil gjøre sin plikt.

—Det minner meg på, sa Haines og reiste seg, at jeg må besøke nasjonalbiblioteket deres i dag.

—Svømmeturen vår først, sa Buck Mulligan.

Han vendte seg mot Stephen og spurte blidt:

—Er dette dagen for den månedlige vasken din, Kinch?

Så sa han til Haines:

—Den urene skalden gjør et poeng av å vaske seg en gang i måneden.

—Hele Irland vaskes av golfstrømmen, sa Stephen mens han lot honning dryppe over en brødskive.

Haines fra hjørnet der han lett knyttet et skjerf om den løse kragen på tennisskjorten sin, sa:

—Jeg har tenkt å lage en samling av utsagnene dine hvis du lar meg.

Snakker til meg. De vasker og bader og skrubber. Agenbite of inwit. Samvittighet. Likevel er her en flekk.

—Det der om det sprukne bakspeilet til en tjener som er symbolet på irsk kunst, er forbasket godt.

Buck Mulligan sparket Stephens fot under bordet og sa med varme i stemmen:

—Vent til du hører ham om Hamlet, Haines.

—Vel, jeg mener det, sa Haines, fremdeles talende til Stephen. Jeg tenkte nettopp på det da den stakkars gamle skapningen kom inn.

—Ville jeg tjene noen penger på det? spurte Stephen.

Haines lo, og idet han tok den myke grå hatten sin fra hengekøyens feste, sa han:

—Jeg vet ikke, jeg er sikker.

Han spaserte ut mot døråpningen. Buck Mulligan bøyde seg over til Stephen og sa med grov kraft:

—Nå stakk du foten i det. Hvorfor sa du det?

—Hva? sa Stephen. Problemet er å skaffe penger. Fra hvem? Fra melkekvinnen eller fra ham. Det er et kron-eller-mynt-kast, tror jeg.

—Jeg skryter av deg overfor ham, sa Buck Mulligan, og så kommer du med det usle fliret ditt og de dystre jesuitt-spydighetene dine.

—Jeg ser lite håp, sa Stephen, fra henne eller fra ham.

Buck Mulligan sukket tragisk og la hånden på Stephens arm.

—Fra meg, Kinch, sa han.

I en plutselig endret tone la han til:

—For å si deg Guds sanning, tror jeg du har rett. Pokker ta alt annet de duger til. Hvorfor spiller du dem ikke som jeg gjør? Til helvete med dem alle. La oss komme oss ut av dette hølet.

Han reiste seg, løste alvorlig beltet og tok av seg kappen, mens han resignert sa:

—Mulligan blir fratatt sine klær.

Han tømte lommene sine på bordet.

—Der har du snørrfilla di, sa han.

Og idet han tok på seg den stive snippene og det opprørske slipset, talte han til dem, irettesettende, og til den dinglende urkjeden sin. Hendene hans for ned og rotet i kofferten mens han ropte etter et rent lommetørkle. Gud, vi må simpelthen kle oss i rollen. Jeg vil ha puce-fargede hansker og grønne støvler. Selvmotsigelse. Motsier jeg meg selv? Vel, da motsier jeg meg selv. Merkuriell Malachi. Et slapt svart prosjektil fløy ut av de talende hendene hans.

—Og der har du latinarkvarter-hatten din, sa han.

Stephen tok den opp og satte den på. Haines ropte til dem fra døråpningen:

—Kommer dere, karer?

—Jeg er klar, svarte Buck Mulligan og gikk mot døren. Kom ut, Kinch. Du har spist alt vi levnet, formoder jeg. Resignert gikk han ut med alvorlige ord og gange, idet han sa, nesten med sorg:

—Og da han gikk ut, møtte han Butterly.

Stephen tok askestaven sin fra stedet den lente seg mot, fulgte dem ut, og mens de gikk ned stigen, trakk han igjen den tunge jerndøren og låste den. Han la den svære nøkkelen i innerlommen.

På bunnen av stigen spurte Buck Mulligan:

—Tok du med nøkkelen?

—Jeg har den, sa Stephen og gikk foran dem.

Han gikk videre. Bak seg hørte han Buck Mulligan slå med det tunge badehåndkleet på de ledende skuddene av bregner eller gress.

—Ned, herr! Hvordan våger De, herr!

Haines spurte:

—Betaler De husleie for dette tårnet?

—Tolv pund, sa Buck Mulligan.

—Til statssekretæren for krig, la Stephen til over skulderen.

De stanset mens Haines betraktet tårnet og sa til slutt:

—Ganske trist om vinteren, vil jeg tro. Martello kaller De det?

—Billy Pitt fikk dem bygget, sa Buck Mulligan, da franskmennene var på sjøen. Men vårt er omphalos.

—Hva er Deres idé om Hamlet? spurte Haines Stephen.

—Nei, nei, ropte Buck Mulligan i pine. Jeg er ikke på høyde med Thomas Aquinas og de femtifem grunnene han har utredet for å underbygge det. Vent til jeg har fått noen halvlitre i meg først.

Han vendte seg mot Stephen, idet han pent trakk ned snippene på den lysegule vesten sin:

—Du klarer det vel ikke under tre halvlitre, Kinch, eller hva?

—Det har ventet så lenge, sa Stephen likegyldig, det kan vente lenger.

—Du pirrer nysgjerrigheten min, sa Haines elskverdig. Er det et eller annet paradoks?

—Tøv! sa Buck Mulligan. Vi har vokst fra Wilde og paradokser. Det er ganske enkelt. Han beviser ved algebra at Hamlets sønnesønn er Shakespeares bestefar og at han selv er sin egen fars gjenferd.

—Hva? sa Haines og begynte å peke på Stephen. Han selv?

Buck Mulligan slengte håndkleet som et stola om halsen og sa, bøyd frem i løssluppen latter, til Stephens øre:

—Å, skygge av Kinch den eldre! Jafet på leting etter en far!

—Vi er alltid trette om morgenen, sa Stephen til Haines. Og det er ganske langt å fortelle.

Buck Mulligan, som igjen gikk fremover, løftet hendene.

—Kun den hellige halvliter kan løse Dedalus' tunge, sa han.

—Jeg mener, forklarte Haines til Stephen mens de fulgte etter, dette tårnet og disse klippene her minner meg på et vis om Elsinore. som rager med sin fot ut i sjøen, er det ikke det?

Buck Mulligan snudde seg plutselig et øyeblikk mot Stephen, men sa ingenting. I det lyse, stille øyeblikket så Stephen sitt eget speilbilde i billig, støvete sørgeklær mellom de muntre antrekkene deres.

—Det er en vidunderlig fortelling, sa Haines og fikk dem til å stanse igjen.

Øyne, bleke som havet vinden hadde frisket opp, blekere, faste og forsiktige. Havets hersker, han stirret sørover over bukten, tom bortsett fra røykskyen fra postbåten vag i den klare himmelranden og et seil som krysset forbi Muglins.

—Jeg leste en teologisk tolkning av det et sted, sa han åndsfraværende. Faderen og Sønnen-ideen. Sønnen som strever etter å bli forsonet med Faderen.

Buck Mulligan satte straks opp et muntert, bredt smilende ansikt. Han så på dem, den velformede munnen åpen lykkelig, øynene, som han plutselig hadde trukket all kløkt ut av, blinkende med vill munterhet. Han beveget et dukkehode frem og tilbake, bremmen på Panamahatten dirrende, og begynte å messe med stille, lykkelig, tåpelig stemme:

_—Jeg er den underligste unggutt du noen gang har hørt om.

Moren min er en jøde, faren min er en fugl.

Med Josef snekkeren kan jeg ikke enes.

Så her for disipler og Golgata._

Han holdt opp en advarende pekefinger.

_—Hvis noen tror at jeg ikke er guddommelig,

Får han ingen gratis drikke når jeg lager vin,

Men må drikke vann og ønske det var klart

Som jeg lager når vinen blir vann igjen._

Han rykket raskt i Stephens askestav til farvel, og idet han løp frem til en klippeskrent, flagret han med hendene langs sidene som finner eller vinger på en som skal til å stige i luften, og messet:

_—Farvel, nå, farvel! Skriv ned alt jeg sa,

Og fortell Tom, Dick og Harry at jeg oppstod fra de døde.

Det som er medfødt kan ikke svikte meg i flukten,

Og Oljebergets luftige... Farvel, nå, farvel!_\n Han danset foran dem ned mot det førtifots hullet, flagrende med de vingeliknende hendene, hoppende lettbent, Merkurhatten dirrende i den friske vinden som bar de korte fuglesøte ropene hans tilbake til dem.

Haines, som hadde ledd forsiktig, gikk videre ved siden av Stephen og sa:

—Vi burde vel ikke le. Han er ganske blasfemisk. Jeg er ingen troende selv, for å si det slik. Men munterheten hans tar liksom brodden av det, gjør den ikke? Hva kalte han det? Josef snekkeren?

—Balladen om den spøkefulle Jesus, svarte Stephen.

—Å, sa Haines, du har hørt den før?

—Tre ganger om dagen, etter måltidene, sa Stephen tørt.

—Du er ingen troende, er du vel? spurte Haines. Jeg mener, en troende i ordets snevre betydning. Skapelse ut av intet og mirakler og en personlig Gud.

—Det finnes bare én betydning av ordet, synes jeg, sa Stephen.

Haines stanset for å ta frem et glatt sølvetui der det glimtet en grønn stein. Han spratt det opp med tommelen og tilbød det.

—Takk, sa Stephen og tok en sigarett.

Haines forsynte seg selv og smekket etuiet igjen. Han stakk det tilbake i sidelommen og tok fra vestelommen en nikkel lighter, spratt den også opp, og etter å ha tent sin egen sigarett, holdt han den flammende gnist mot Stephen i håndhulen.

—Ja, selvfølgelig, sa han, mens de gikk videre. Enten tror du eller så tror du ikke, er det ikke så? Personlig kunne jeg ikke fordøye tanken om en personlig Gud. Det står du vel ikke for, antar jeg?

—I meg ser du, sa Stephen med barsk misnøye, et grufullt eksempel på fri tanke.

Han gikk videre, ventet på å bli tiltalt, slepende askestaven ved siden. Duppen fulgte lett på stien, hvinende i hælene på ham. Min følgesvenn, etter meg, kallende, Stteeeeeeeeeephen! En bølgende linje langs stien. De vil gå på den i natt, når de kommer hit i mørket. Han vil ha den nøkkelen. Den er min. Jeg betalte leien. Nå spiser jeg saltbrødet hans. Gi ham nøkkelen også. Alt. Han vil be om den. Det var i øynene hans.

—Når alt kommer til alt, begynte Haines...

Stephen snudde seg og så at det kalde blikket som hadde målt ham ikke var helt uvennlig.

—Når alt kommer til alt, skulle jeg tro du er i stand til å frigjøre deg. Du er din egen herre, slik jeg ser det.

—Jeg er to herrers tjener, sa Stephen, en engelsk og en italiensk.

—Italiensk? sa Haines.

En gal dronning, gammel og sjalu. Knell ned foran meg.

—Og en tredje, sa Stephen, det er en som vil ha meg for tilfeldige jobber.

—Italiensk? sa Haines igjen. Hva mener du?

—Den keiserlige britiske stat, svarte Stephen, mens rødmen steg, og den hellige romerske katolske og apostoliske kirke.

Haines løsnet noen tobakkfibre fra underleppen før han talte.

—Jeg kan godt forstå det, sa han rolig. En ire må vel tenke slik, antar jeg. Vi føler i England at vi har behandlet dere ganske urettferdig. Det virker som historien har skylden.

De stolte, mektige titlene klang over Stephens minne triumfen av sine malmklokker: et unam sanctam catholicam et apostolicam ecclesiam: den langsomme veksten og endringen av ritus og dogme lik hans egne sjeldne tanker, en stjernekjemi. Symbol for apostlene i messen for pave Marcellus, stemmene blandet, syngende alene høyt i bekreftelse: og bak deres sang avvæpnet den stridende kirkes årvåkne engel og truet hennes kjetterførere. En horde kjetterier flyktende med skjeve mitraer: Photius og spottemes yngel som Mulligan var en av, og Arius, som kjempet hele sitt liv om Sønnens like vesen med Faderen, og Valentine, som foraktet Kristi jordiske legeme, og den subtile afrikanske kjetterføreren Sabellius som hevdet at Faderen selv var sin egen Sønn. Ord Mulligan hadde uttalt for et øyeblikk siden i spott til den fremmede. Tom spott.

Tomrommet venter visselig alle dem som vever vind: en trussel, en avvæpning og en overvinnelse fra disse kirkens kampengler, Michaels hærskare, som forsvarer henne i konfliktens time med lansene og skjoldene sine.

Hør, hør! Vedvarende applaus. Zut! Nom de Dieu!

—Jeg er selvfølgelig brite, sa Haines' stemme, og det føler jeg som en. Jeg vil heller ikke se landet mitt falle i hendene på tyske jøder. Det er vårt nasjonale problem, er jeg redd, akkurat nå.

To menn stod ved kanten av klippen og så på: forretningsmann, båtmann.

—Hun styrer mot Bullock havn.

Båtmannen nikket nordover i bukten med en viss forakt.

—Det er fem favner der ute, sa han. Det vil bli feid opp den veien når tidevannet kommer inn ved ett-tiden. Det er ni dager i dag.

Mannen som druknet. Seilet dreide omkring den tomme bukten og ventet på en oppsvulmet byld skulle dukke opp, rulle over mot solen et oppblåset fjes, salthvitt. Her er jeg.

De fulgte den buktende stien ned til viken. Buck Mulligan stod på en stein, i skjorteermer, det ukneppede slipset bølgende over skulderen. En ung mann som klamret seg til en fjellknaus nær ham, beveget sakte, froskelignende, de grønne bena i vannets dype gelé.

—Er broren med deg, Malachi?

—Nede i Westmeath. Med Bannons.

—Fremdeles der? Jeg fikk kort fra Bannon. Sier han fant en søt ung ting der nede. Fotopike kaller han henne.

—Øyeblikksbilde, hva? Kort eksponering.

Buck Mulligan satte seg for å snøre opp støvlene. En eldre mann skjøt opp nær fjellknausen et blussende rødt ansikt. Han krabbet seg oppover steinene, vann glinset på issen og på kransen av grått hår, vann som rant over brystet og vommen og sprutet stråler ut av den svarte, slappe lendekluten.

Buck Mulligan gjorde plass for at han kunne krabbe forbi, og mens han skottet på Haines og Stephen, korset han seg front med tommelneglet på panne, lepper og brystben.

—Seymour er tilbake i byen, sa den unge mannen, idet han igjen grep fatt i fjellknausen. Droppet medisinen og går inn i hæren.

—Å, gå til Gud! sa Buck Mulligan.

—Drar over uken etter for å rangle. Kjenner du den røde Carlisle-jenta, Lily?

—Ja.

—Klinte med ham i går kveld på bryggen. Faren er stappfull av penger.

—Er hun på tjukka?

—Spør Seymour om det, du.

—Seymour en fordømt offiser! sa Buck Mulligan.

Han nikket for seg selv mens han trakk av seg buksene og reiste seg, og sa forslitt:

—Rødhårede kvinnfolk bukker som geiter.

Han stoppet forskrekket og kjente på siden under den flagrende skjorten.

—Det tolvte ribbeinet mitt er borte, ropte han. Jeg er Übermensch. Tanløse Kinch og jeg, overmenneskene.

Han kjempet seg ut av skjorten og slengte den bak seg til der klærne hans lå.

—Skal du uti her, Malachi?

—Ja. Gjør plass i sengen.

Den unge mannen dyttet seg bakover gjennom vannet og nådde midten av bekken i to lange, rene tak. Haines satte seg på en stein og røkte.

—Skal du ikke uti? spurte Buck Mulligan.

—Senere, sa Haines. Ikke på frokosten.

Stephen snudde seg bort.

—Jeg går, Mulligan, sa han.

—Gi oss den nøkkelen, Kinch, sa Buck Mulligan, så jeg kan holde chemisen min glatt.

Stephen rakte ham nøkkelen. Buck Mulligan la den oppå de sammenhopede klærne sine.

—Og to pence, sa han, for en halvliter. Kast dem bort hit.

Stephen kastet to pennies på den myke haugen. Av- og påkledning. Buck Mulligan sto oppreist med foldede hender foran seg og sa høytidelig:

—Den som stjeler fra de fattige, låner til Herren. Således talte Zarathustra.

Den lubne kroppen hans plumpet uti.

—Vi sees igjen, sa Haines og snudde seg mens Stephen gikk oppover stien og smilte av ville irer.

Oksehorn, hestehov, saksersmil.

—«Skipet», ropte Buck Mulligan. Halv ett.

—Bra, sa Stephen.

Han gikk langs den oppoverbuede stien.

Liliata rutilantium. Turma circumdet. Iubilantium te virginum.

Prestens grå glorie i en nisje der han kledde seg diskré. Jeg vil ikke sove her i natt. Hjem kan jeg heller ikke dra.

En stemme, søttonet og utholdende, ropte på ham fra havet. Idet han rundet svingen, vinket han med hånden. Den ropte igjen. Et glatt brunt hode, et selhode, langt ute på vannet, rundt.

Tronraner.

:::stage 2 :::

—Du, Cochrane, hvilken by sendte bud etter ham?

—Tarentum, herr.

—Meget bra. Nå?

—Det var et slag, herr.

—Meget bra. Hvor?

Guttens uttrykksløse ansikt spurte det uttrykksløse vinduet.

Diktet av erindringens døtre. Og likevel var det på en eller annen måte, om ikke slik erindringen diktet det. En frase, da, av utålmodighet, dunket fra Blakes overflods vinger. Jeg hører ruinene av alt rom, knust glass og fallende murverk, og tiden én blålig, endelig flamme. Hva har vi da igjen?

—Jeg glemmer stedet, herr. 279 f.Kr.

—Asculum, sa Stephen og så på navnet og datoen i den fillete boken.

—Ja, herr. Og han sa: Enda en slik seier, og det er ute med oss.

Den frasen hadde verden husket. En sløv lettelse i sinnet. Fra en høyde over en likstrødd slette, en general som talte til sine offiserer, støttet på spydet sitt. Enhver general til enhver offiser. De låner øre.

—Du, Armstrong, sa Stephen. Hva var enden på Pyrrhus?

—Enden på Pyrrhus, herr?

—Jeg vet, herr. Spør meg, herr, sa Comyn.

—Vent. Du, Armstrong. Vet du noe om Pyrrhus?

En pose fikenruller lå godt gjemt i Armstrongs skolesekk. Han rullet dem mellom håndflatene av og til og svelget dem mykt. Smuler hang fast i vevet på leppene hans. En søtet guttepust. Velstående folk, stolte over at eldstesønnen var i marinen. Vico Road, Dalkey.

—Pyrrhus, herr? Pyrrhus, en pir.

Alle lo. Gledesløs, ondsinnet latter. Armstrong så seg rundt på klassekameratene, med dum fryd i profil. Om et øyeblikk vil de le høyere, klar over min mangel på autoritet og avgiftene deres pappaer betaler.

—Fortell meg nå, sa Stephen og stakk boken i skulderen på gutten, hva en pir er.

—En pir, herr, sa Armstrong. En ting ute i vannet. En slags bro. Kingstown-piren, herr.

Noen lo igjen: gledesløst, men med mening. To på bakerste benk hvisket. Ja. De visste: hadde aldri lært det og aldri vært uskyldige. Alle. Med misunnelse så han på ansiktene deres: Edith, Ethel, Gerty, Lily. Deres like: pusten deres også søtet med te og syltetøy, armbåndene deres klirret i tummelen.

—Kingstown-piren, sa Stephen. Ja, en skuffet bro.

Ordene forstyrret blikket deres.

—Hvordan, herr? spurte Comyn. En bro går over en elv.

Til Haines' visebok. Ingen her til å høre. I kveld, behendig midt i vill drikk og snakk, å gjennombore hans sinns polerte panser. Hva så? En narr ved sin herres hoff, forkjælet og foraktet, som vinner en mild herres ros. Hvorfor hadde de valgt hele den delen? Ikke bare for den glatte kjærtegnen. For dem også var historien en fortelling som enhver annen, for ofte hørt, landet deres en pantelånerbutikk.

Hadde Pyrrhus ikke falt for en kjerrings hånd i Argos, eller Julius Cæsar ikke blitt dolket til døde. De kan ikke tenkes bort. Tiden har brennmerket dem, og lenket sitter de fast i rommet av de uendelige mulighetene de har fortrengt. Men kunne de ha vært mulige, siden de aldri ble? Eller var bare det mulig som faktisk skjedde? Vev, vindens vever.

—Fortell oss en historie, herr.

—Å, gjør det, herr. En spøkelseshistorie.

—Hvor begynner du i denne? spurte Stephen og åpnet en annen bok.

—Gråt ikke mer, sa Comyn.

—Fortsett da, Talbot.

—Og historien, herr?

—Etterpå, sa Stephen. Fortsett, Talbot.

En mørkhudet gutt åpnet en bok og støttet den raskt under brystvernet av sekken sin. Han resiterte verserykninger med rare sideblikk på teksten:

—Gråt ikke mer, sørgmodige hyrder, gråt ikke mer For Lycidas, deres sorg, er ikke død, Skjønt han ligger senket under vannets gulv...

Det må da være en bevegelse, en virkeliggjørelse av det mulige som mulig. Aristoteles' frase formet seg inne i den snøvlende versestrømmen og fløt ut i den lærde stillheten i Saint Geneviève-biblioteket, der han hadde lest, skjermet for Paris' synd, natt etter natt. Ved albuen hans leste en fin siameser en strategihåndbok. Hjerner som ble mettet og mettet rundt meg: under glødelamper, spiddet, med svakt bankende følehorn: og i mitt sinns mørke et underverdenens dovendyr, motvillig, lyssky, som forskyver sine drageskjellfolder. Tanken er tankens tanke. Rolig klarhet. Sjelen er på et vis alt som er: sjelen er formenes form. Stillhet, plutselig, veldig, glødeklar: formenes form.

Talbot gjentok:

_—Ved den kjære makten til ham som vandret på bølgene,

Ved den kjære makten..._

—Bla om, sa Stephen stille. Jeg ser ingenting.

—Hva, herr? spurte Talbot enkelt, bøyd fremover.

Hånden hans bladde siden om. Han lente seg tilbake og fortsatte igjen, idet han nettopp husket. Om ham som vandret på bølgene. Her også, over disse feige hjerter, ligger hans skygge, og på spotterens hjerte og lepper og på mitt. Den ligger på de ivrige ansiktene til dem som rakte ham en skattemynt. Keiseren hva keiserens er, Gud hva Guds er. Et langt blikk fra mørke øyne, en gåtefull setning som skal veves og veves på kirkens vever. Ja.

Gjette meg, gjette meg, randy ro. Min far ga meg frø å så.

Talbot lot den lukkede boken gli ned i sekken.

—Har jeg hørt alt? spurte Stephen.

—Ja, herr. Hockey klokken ti, herr.

—Halv dag, herr. Torsdag.

—Hvem kan svare på en gåte? spurte Stephen.

De pakket bøkene sine bort, blyantene klakket, sidene raslet. De stimlet sammen mens de spente og festet sekkene, alle skrålte muntert:

—En gåte, herr? Spør meg, herr.

—Å, spør meg, herr.

—En vanskelig en, herr.

—Dette er gåten, sa Stephen:

Hanen gol, Himmelen var blå: Klokkene i himmelen Slo nettopp elleve. Det er tid for denne stakkars sjel Å dra til himmelen.

Hva er det?

—Hva, herr?

—Igjen, herr. Vi hørte ikke.

Øynene deres ble større etter hvert som linjene ble gjentatt. Etter en stillhet sa Cochrane:

—Hva er det, herr? Vi gir opp.

Stephen, med kløe i halsen, svarte:

—Reven som begraver bestemoren sin under en kristtornbusk.

Han reiste seg og satte i et nervøst latterbrøl som gjenspeilte deres bestyrtede rop.

En stokk slo mot døren, og en stemme i korridoren ropte:

—Hockey!

De spredte seg, ålte seg ut av pultene, hoppet over dem. Fort var de borte, og fra materirommet kom skramlingen av køller og larmen av støvlene og stemmene deres.

Sargent, som alene var blitt igjen, kom langsomt frem og viste en åpen skrivebok. Det flokete håret og den magre halsen vitnet om uforberedthet, og gjennom de duggete brillene så svake øyne bedende opp. På kinnet hans, matt og blodløst, lå en myk blekkflekk, daddelformet, nylig og fuktig som et snegleseng.

Han holdt frem skriveboken. Ordet Summer var skrevet på overskriften. Under var skrå tall, og nederst en skjev underskrift med blinde løkker og en blekkplump. Cyril Sargent: hans navn og segl.

—Herr Deasy ba meg skrive dem ut om igjen alle sammen, sa han, og vise dem til Dem, herr.

Stephen rørte ved kantene av boken. Fånyttes.

—Forstår du hvordan du skal gjøre dem nå? spurte han.

—Nummer elleve til femten, svarte Sargent. Herr Deasy sa at jeg skulle kopiere dem fra tavlen, herr.

—Kan du gjøre dem selv? spurte Stephen.

—Nei, herr.

Stygg og fånyttes: mager nakke og floket hår og en blekkflekk, et snegleseng. Likevel hadde noen elsket ham, båret ham i armene og i hjertet. Hvis ikke for henne, ville verdens kappløp ha tråkket ham under fot, en klemt, benløs snegl. Hun hadde elsket hans svake vandige blod, tappet fra hennes eget. Var det da virkelig? Det eneste sanne i livet? Hennes utstrakte kropp, den flammende Columbanus i hellig iver skrev over. Hun var ikke mer: det skjelvende skjelettet av en kvist brent i ilden, en duft av rosentre og fuktig aske. Hun hadde reddet ham fra å bli tråkket under fot og var borte, knapt nok å ha vært. En stakkars sjel dratt til himmelen: og på en hei under blinkende stjerner en rev, rød stank av rov i pelsen, med nådeløse blanke øyne skrapte i jorden, lyttet, skrapte opp jorden, lyttet, skrapte og skrapte.

Sittende ved hans side løste Stephen problemet. Han beviser ved algebra at Shakespeares spøkelse er Hamlets bestefar. Sargent kikket skjevt gjennom de skrå brillene. Hockeykøller skramlet i materirommet: det hule dunket av en ball og rop fra banen.

Over siden beveget symbolene seg i alvorlig morrice, i munmespillet av bokstavene sine, iført underlige hatter av kvadrater og kuber. Rekk hender, traverser, bukk for partner: slik: fantasiens djevler fra Mauritania. Borte også fra verden, Averroës og Moses Maimonides, mørke menn i mine og bevegelse, blinkende i sine spottende speil verdens dunkle sjel, et mørke skinnende i klarhet, som klarheten ikke kunne fatte.

—Forstår du nå? Kan du gjøre den andre selv?

—Ja, herr.

I lange, skjelvende strøk kopierte Sargent dataene. Alltid ventende på et hjelpende ord, beveget hånden seg trofast med de ustøe symbolene, en svak rødme av skam flakkende bak den matte huden. Amor matris: subjektiv og objektiv genitiv. Med sitt svake blod og myselmelk hadde hun gitt ham føde og skjult for andres blikk svøpets band.

Som ham var jeg, disse skrå skuldrene, denne ubehjelpeligheten. Barndommen min bøyer seg ved siden av meg. For langt borte til at jeg kan legge en hånd der en gang eller lett. Min er fjern og hans hemmelig som våre øyne. Hemmeligheter, stille, steinharde sitter i de mørke palassene i våre begges hjerter: hemmeligheter trette av sitt tyranni: tyranner, villige til å bli styrtet.

Regnestykket var ferdig.

—Det er svært enkelt, sa Stephen idet han reiste seg.

—Ja, herr. Takk, svarte Sargent.

Han tørket siden med et tynt trekkpapirark og bar skriveboken tilbake til pulten sin.

—Du bør nok hente køllen din og gå ut til de andre, sa Stephen mens han fulgte guttens ubehjelpelige skikkelse mot døren.

—Ja, herr.

I korridoren ble navnet hans ropt fra lekeplassen.

—Sargent!

—Løp, sa Stephen. Herr Deasy roper på deg.

Han sto i bislaget og så etter den nølende som skyndte seg mot den fillete banen, der skarpe stemmer var i strid. De ble delt inn i lag, og herr Deasy kom gående bortover, mens han tråkket over gresstrå med gamasjerte føtter. Da han nådde skolehuset, ropte stemmer, igjen kjempende, på ham. Han snudde den sinte, hvite barten.

—Hva er det nå? ropte han uavlatelig uten å lytte.

—Cochrane og Halliday er på samme lag, herr, sa Stephen.

—Vil De vente på kontoret mitt et øyeblikk, sa herr Deasy, til jeg får gjenopprettet orden her.

Og mens han geskjeftig skrittet tilbake over banen, ropte den gamle mannestemmen strengt:

—Hva er i veien? Hva er det nå?

Deres skarpe stemmer ropte rundt ham på alle kanter: de mange skikkelsene lukket seg om ham, det grelle solskinnet blekte honningen i det dårlig fargede håret.

Innestengt røykluft hang i kontoret med lukten av grålig, slitt lær fra stolene. Som den første dagen handlet han med meg her. Som det var i begynnelsen, er det nå. På skjenken brettet med Stuart-mynter, en myrs grunnskatt: og alltid skal det være. Og trygt i sitt skjeseddel av purpurplysj, falmet, de tolv apostlene som hadde forkynt for alle hedningene: verden uten ende.

Et hastig skritt over steinbislaget og inn i korridoren. Mens han blåste ut den tynne barten, stanset herr Deasy ved bordet.

—Først, vårt lille finansielle oppgjør, sa han.

Han tok opp av frakken en pengeseddel holdt sammen av en lærrem. Den slo seg opp, og han tok ut to sedler, en i to sammenføyde halvdeler, og la dem forsiktig på bordet.

—To, sa han, mens han strammet og stuet pengeseddelen bort.

Og nå hans skattkammer for gullet. Stephens forlegne hånd beveget seg over skjellene hopet i den kalde steinmorteren: kongesnegler og kauriskjell og leopardskjell: og dette, spiralvridd som en emirs turban, og dette, pilegrimsmuslingen til sankt Jakob. Et gammelt pilegrimsforråd, død skatt, hule skjell.

En sovereign falt, blank og ny, på den myke haugen av bordduken.

—Tre, sa herr Deasy og snudde den lille sparebøssen i hånden. Dette er praktiske ting å ha. Se. Dette er for sovereigns. Dette er for shilling. Sixpences, halfcrowns. Og her kroner. Se.

Han skjøt ut av den to kroner og to shilling.

—Tre tolv, sa han. Jeg tror De skal finne at det stemmer.

—Takk, herr, sa Stephen, idet han samlet pengene med sjenert hast og puttet alt i en bukselomme.

—Ingen takk, sa herr Deasy. De har fortjent dem.

Stephens hånd, igjen fri, vendte tilbake til de hule skjellene. Også symboler på skjønnhet og makt. En klump i lommen min: symboler tilsølt av griskhet og elendighet.

—Bær det ikke slik, sa herr Deasy. De kommer til å dra det ut et sted og miste det. Bare kjøp en av disse maskinene. De skal finne dem svært praktiske.

Svar noe.

—Min ville ofte være tom, sa Stephen.

Samme rom og time, samme visdom: og jeg den samme. Tre ganger nå. Tre renneløkker rundt meg her. Nå? Jeg kan bryte dem i dette øyeblikk om jeg vil.

—Fordi De ikke sparer, sa herr Deasy og pekte med fingeren. De vet ennå ikke hva penger er. Penger er makt. Når De har levd så lenge som jeg har. Jeg vet, jeg vet. Om bare ungdommen visste. Men hva sier Shakespeare? Putt penger i pungen din.

—Iago, mumlet Stephen.

Han løftet blikket fra de unyttige skjellene til den gamles stirrende blikk.

—Han visste hva penger var, sa herr Deasy. Han tjente penger. En dikter, ja, men også en engelskmann. Vet De hva som er englendernes stolthet? Vet De hva som er det stolteste ord De noensinne vil høre fra en engelskmanns munn?

Havets hersker. Hans sjøkalde øyne så på den tomme bukten: historien er visst å klandre: på meg og mine ord, uten hat.

—At over hans imperium, sa Stephen, går solen aldri ned.

—Bah! ropte herr Deasy. Det er ikke engelsk. En fransk kelter sa det. Han banket sparebøssen mot tommelneglen.

—Jeg skal si Dem, sa han høytidelig, hva som er hans stolteste skryt. Jeg betalte for meg.

Bra mann, bra mann.

—Jeg betalte for meg. Jeg lånte aldri en shilling i mitt liv. Kan De føle det? Jeg skylder ingenting. Kan De?

Mulligan, ni pund, tre par sokker, et par brogues, slips. Curran, ti guineas. McCann, én guinea. Fred Ryan, to shilling. Temple, to lunsjer. Russell, én guinea, Cousins, ti shilling, Bob Reynolds, en halv guinea, Koehler, tre guineas, fru MacKernan, fem ukers kost. Klumpen jeg har, er nytteløs.

—For øyeblikket, nei, svarte Stephen.

Herr Deasy lo med rik fryd og la sparebøssen tilbake.

—Jeg visste De ikke kunne, sa han frydefullt. Men en dag må De føle det. Vi er et generøst folk, men vi må også være rettferdige.

—Jeg frykter de store ordene, sa Stephen, som gjør oss så ulykkelige.

Herr Deasy stirret strengt noen øyeblikk over peishyllen på den velskapte skikkelsen av en mann i tartankilt: Albert Edward, prins av Wales.

—De anser meg som en gammel gubbe og en gammel tory, sa den tankefulle stemmen hans. Jeg har sett tre generasjoner siden O'Connells tid. Jeg husker hungersnøden i '46. Vet De at oransjelosjene agiterte for opphevelse av unionen tjue år før O'Connell gjorde det, eller før prelatene i Deres trossamfunn fordømte ham som en demagog? Dere fenianere glemmer visse ting.

Glorious, pious and immortal memory. Diamond-losjen i Armagh, den praktfulle, hengt full av papistenes lik. Hese, maskerte og væpnede, nybyggernes pakt. Det svarte nord og den sant blå bibel. Croppies, legg dere ned.

Stephen antydet en kort gest.

—Jeg har også opprørerblod i meg, sa herr Deasy. På spinnesiden. Men jeg stammer fra sir John Blackwood, som stemte for unionen. Vi er alle irer, alle kongssønner.

—Akk, sa Stephen.

—Per vias rectas, sa herr Deasy bestemt, var hans motto. Han stemte for den og tok på seg toppstøvlene for å ri til Dublin fra Ards of Down for å gjøre det.

Lal the ral the ra Den steinete veien til Dublin.

En brysk godseier på hesteryggen med blanke toppstøvler. Mild dag, sir John! Mild dag, Deres nåde!... Dag!... Dag!... To toppstøvler rugger dinglende mot Dublin. Lal the ral the ra. Lal the ral the raddy.

—Det minner meg på noe, sa herr Deasy. De kan gjøre meg en tjeneste, herr Dedalus, med noen av Deres litterære venner. Jeg har et brev her til pressen. Sitt ned et øyeblikk. Jeg må bare kopiere slutten.

Han gikk til pulten nær vinduet, trakk stolen inntil to ganger og leste opp noen ord fra arket på valsen til skrivemaskinen sin.

—Sitt ned. Unnskyld meg, sa han over skulderen, den sunne fornufts tilsagn. Bare et øyeblikk.

Han kikket under de buskete brynene på manuskriptet ved albuen, og mens han mumlet, begynte han langsomt å prikke på de stive knappene på tastaturet, av og til blåsende mens han skrudde opp valsen for å viske ut en feil.

Stephen satte seg lydløst foran den fyrstelige nærværet. Innrammet rundt veggene sto bilder av forsvunne hester i hyllest, deres spake hoder svevet i luften: lord Hastings' Repulse, hertugen av Westminsters Shotover, hertugen av Beauforts Ceylon, prix de Paris, 1866. Alvelignende ryttere satt på dem, oppmerksomme på et tegn. Han så deres hastigheter, med kongens farger bakoverbøyd, og ropte med ropene fra forsvunne folkemengder.

—Punktum, befalte herr Deasy tastene. Men umiddelbar ventilering av dette aller viktigste spørsmål...

Der Cranly ledet meg for å bli rik fort, på jakt etter hans vinnere blant de sølesprutede hekkene, mellom skrikene fra bookmakerne på standplassene deres og stanken fra kantinen, over den brokete sørpen. Tipping Fair Rebel. Ti mot én på feltet. Terningspillere og fingerbøltriksere skyndte vi oss forbi etter hover, de konkurrerende luene og jakkene, og forbi den kjøttfjesede kvinnen, en slakterkone, som tørstet romlet med nellikappelsinen sin.

Rop runget skjærende fra guttenes lekeplass og en surrende fløyte.

Igjen: et mål. Jeg er blant dem, blant deres kjempende kropper i et medley, livets dyst. De mener den hjulbente mamma-dalingen som virker litt småkvalm? Dyster. Tid sjokkpreller tilbake, støt for støt. Dyster, sørpe og kampgny, de dødes frosne dødsspy, et rop av spydspisser agnet med menneskers blodige innvoller.

—Nå da, sa herr Deasy og reiste seg.

Han kom til bordet, mens han stiftet sammen arkene sine. Stephen reiste seg.

—Jeg har sagt saken i et nøtteskall, sa herr Deasy. Det dreier seg om munn- og klovsyken. Bare se gjennom det. Det kan ikke være to meninger om saken.

Må jeg få trenge på Deres verdifulle spalteplass. Den laissez faire-doktrinen som så ofte i vår historie. Vår kveg handel. Veien til alle våre gamle industrier. Liverpool-ringen som manipulerte Galway havneprosjekt. Europeisk konflagrasjon. Kornforsyninger gjennom kanalens trange farvann. Landbruksdepartementets ytterst fullkomne uforstyrrelighet. Tilgitt en klassisk allusjon. Cassandra. Av en kvinne som ikke var bedre enn hun burde være. For å komme til saken.

—Jeg legger ikke fingrene imellom, gjør jeg vel? spurte herr Deasy mens Stephen leste videre.

Munn- og klovsyke. Kjent som Kochs preparat. Serum og virus. Prosent av saltede hester. Rinderpest. Keiserens hester i Mürzsteg, Niederösterreich. Veterinærkirurger. Herr Henry Blackwood Price. Høflig tilbud om en rettferdig prøve. Den sunne fornufts tilsagn. Allerviktigste spørsmål. I enhver betydning av ordet ta tyren ved hornene. For Deres gjestfrihet i spaltene takker jeg Dem.

—Jeg vil at det der skal trykkes og leses, sa herr Deasy. De vil se ved neste utbrudd at de vil legge embargo på irsk kveg. Og det kan helbredes. Det blir helbredet. Min fetter, Blackwood Price, skriver til meg at det regelmessig blir behandlet og helbredet i Østerrike av kvegleger der. De tilbyr seg å komme over hit. Jeg prøver å opparbeide innflytelse i departementet. Nå skal jeg prøve offentlighet. Jeg er omringet av vanskeligheter, av... intriger av... bakstrappemessig innflytelse av...

Han løftet pekefingeren og slo gammelmannsaktig i luften før stemmen hans talte.

—Merk mine ord, herr Dedalus, sa han. England er i jødenes hender. På alle de høyeste steder: hennes finanser, hennes presse. Og de er tegnene på en nasjons forfall. Hvor de enn samles, eter de opp nasjonens vitale kraft. Jeg har sett det komme i årevis. Så sikkert som vi står her, er jødiske kjøpmenn allerede i gang med sitt ødeleggelsesarbeid. Gamle England dør.

Han skrittet raskt av sted, øynene ble blålevende idet de passerte en bred solstråle. Han snudde seg og tilbake igjen.

—Dør, sa han igjen, om det ikke allerede er dødt.

Skjøgens skrik fra gate til gate Skal veve gamle Englands liksvøp.

Øynene hans, vidåpne i visjon, stirret strengt over solstrålen som han stanset i.

—En kjøpmann, sa Stephen, er en som kjøper billig og selger dyrt, jøde eller hedning, er han ikke?

—De syndet mot lyset, sa herr Deasy alvorlig. Og man kan se mørket i øynene deres. Og det er derfor de er vandrere på jorden den dag i dag.

På trappene til Paris-børsen, de gullhudede mennene som noterer priser på de juvelbesatte fingrene. Gåsesnadder. De myldret høylytt, usiviliserte om templet, hodene tett sammensverget under klossete silkehatter. Ikke deres: disse klærne, denne talemåten, disse gestene. Deres fulle, langsomme øyne motsa ordene, gestene ivrige og ufornærmende, men de kjente det naget som samlet seg om dem og visste at deres iver var forgjeves. Forgjeves tålmodighet for å hope og hamstre. Tiden ville sikkert spre alt. Et forråd hopet ved veikanten: plyndret og gå videre. Øynene deres kjente årene med vandring, og tålmodige kjente de kjødets vanærer.

—Hvem har ikke? sa Stephen.

—Hva mener De? spurte herr Deasy.

Han kom et skritt nærmere og sto ved bordet. Underkjeven falt usikkert på skrå. Er dette gammel visdom? Han venter på å høre fra meg.

—Historien, sa Stephen, er et mareritt som jeg prøver å våkne fra.

Fra lekeplassen satte guttene i et rop. En surrende fløyte: mål. Hva om det marerittet ga deg et bakspark?

—Skaperens veier er ikke våre veier, sa herr Deasy. All menneskelig historie beveger seg mot ett stort mål, Guds manifestasjon.

Stephen rykket tommelen mot vinduet og sa:

—Det er Gud.

Hurra! Å! Wrrr-wii!

—Hva? spurte herr Deasy.

—Et rop i gaten, svarte Stephen og trakk på skuldrene.

Herr Deasy så ned og holdt en stund neseborene klemt mellom fingrene. Idet han så opp igjen, slapp han dem fri.

—Jeg er lykkeligere enn De er, sa han. Vi har begått mange feil og mange synder. En kvinne brakte synden inn i verden. For en kvinne som ikke var bedre enn hun burde være, Helena, Menelaos' rømte hustru, i ti år førte grekerne krig mot Troja. En troløs hustru brakte først de fremmede til vår kyst her, MacMurroughs hustru og hennes elsker, O'Rourke, fyrsten av Breffni. Også en kvinne styrtet Parnell. Mange feil, mange nederlag, men ikke den ene synden. Jeg er en stridsmann nå på slutten av mine dager. Men jeg vil kjempe for retten til det siste.

For Ulster vil kjempe Og Ulster vil ha rett.

Stephen løftet arkene i hånden.

—Vel, herr, begynte han.

—Jeg forutser, sa herr Deasy, at De ikke vil forbli her særlig lenge i dette arbeidet. De var ikke født til å bli lærer, tror jeg. Kanskje tar jeg feil.

—Heller en lærende, sa Stephen.

Og her, hva vil De lære mer?

Herr Deasy ristet på hodet.

—Hvem vet? sa han. For å lære må man være ydmyk. Men livet er den store læreren.

Stephen raslet med arkene igjen.

—Hva disse angår, begynte han.

—Ja, sa herr Deasy. De har to kopier der. Hvis De kan få dem publisert med en gang.

Telegraph. Irish Homestead.

—Jeg skal prøve, sa Stephen, og gi Dem beskjed i morgen. Jeg kjenner to redaktører så vidt.

—Det er bra, sa herr Deasy raskt. Jeg skrev i går kveld til herr Field, M.P. Det er et møte i kveg handelsforeningen i dag på City Arms hotel. Jeg ba ham legge brevet mitt frem for møtet. De får se om De kan få det inn i de to avisene Deres. Hvilke er det?

—The Evening Telegraph...

—Det holder, sa herr Deasy. Det er ingen tid å miste. Nå må jeg svare på det brevet fra min fetter.

—God morgen, herr, sa Stephen og puttet arkene i lommen. Takk.

—Ingen årsak, sa herr Deasy mens han lette gjennom papirene på pulten. Jeg liker å bryte en lanse med Dem, gammel som jeg er.

—God morgen, herr, sa Stephen igjen og bukket for den bøyde ryggen.

Han gikk ut gjennom det åpne bislaget og nedover grusgangen under trærne, mens han hørte stemmeskrik og smell av køller fra lekeplassen. Løvene som lå på pilarene idet han passerte ut gjennom porten: tannløse skrekkinnjagelser. Likevel vil jeg hjelpe ham i kampen. Mulligan vil gi meg et nytt navn: oksemannsvennbarden.

—Herr Dedalus!

Løper etter meg. Ikke flere brev, håper jeg.

—Bare et øyeblikk.

—Ja, herr, sa Stephen og snudde seg ved porten.

Herr Deasy stanset, pustende tungt og svelgende pusten.

—Jeg ville bare si, sa han. Irland sies å ha den ære å være det eneste landet som aldri forfulgte jødene. Vet De det? Nei. Og vet De hvorfor?

Han rynket pannen strengt mot den lyse luften.

—Hvorfor, herr? spurte Stephen og begynte å smile.

—Fordi hun aldri slapp dem inn, sa herr Deasy høytidelig.

En latterhosteklump sprang fra halsen hans, slepende etter seg en rallende kjede av slim. Han snudde seg raskt, hostende, leende, de løftede armene vinkende i luften.

—Hun slapp dem aldri inn, ropte han igjen gjennom latteren mens han stampet med gamasjerte føtter på stiens grus. Det er derfor.

På hans vise skuldre, gjennom bladverksmønsteret, kastet solen paljetter, dansende mynter.

:::stage 3 :::

Uunngåelig modalitet av det synlige: i det minste det, om ikke mer, tenkt gjennom øynene mine. Signaturer på alle ting jeg er her for å lese, sjøspy og sjørester, det nærmende tidevannet, den rustne støvelen. Snørrgrønt, blåsølv, rust: fargede tegn. Grenser for det diafane. Men han tilføyer: i legemer. Så var han klar over dem legemer før de fargede. Hvordan? Ved å dunke skallen mot dem, ja visst. Rolig nå. Skallet var han og millionær, maestro di color che sanno. Grense for det diafane i. Hvorfor i? Diafan, adiafan. Hvis du kan stikke de fem fingrene dine gjennom det, er det en port, hvis ikke en dør. Lukk øynene og se.

Stephen lukket øynene for å høre støvlene hans knase sprukne sjørester og skjell. Du går gjennom det likevel. Jeg går, et skritt om gangen. Et svært kort tidsrom gjennom svært korte tidsrom i rommet. Fem, seks: nacheinander. Nettopp: og det er den uunngåelige modaliteten av det hørbare. Åpne øynene. Nei. Jesus! Hvis jeg falt over en styrtning som rager over sin fot, falt gjennom nebeneinander uunngåelig! Jeg klarer meg fint i mørket. Askesverdet mitt henger ved min side. Bank med det: det gjør de. De to føttene mine i støvlene hans er ved enden av bena hans, nebeneinander. Høres solid ut: laget av Los Demiurgos' hammer. Vandrer jeg inn i evigheten langs Sandymount-stranden? Knas, sprekk, knirk, knirk. Ville sjøpenger. Dominie Deasy kjenner dem alle.

Kommer du ikke til Sandymount, Madeline merra?

Rytme begynner, ser du. Jeg hører. En katalektisk tetrameter av jamber som marsjerer. Nei, i galopp: deline the mare.

Åpne øynene nå. Jeg vil. Et øyeblikk. Har alt forsvunnet siden? Hvis jeg åpner og er for alltid i det svarte adiafane. Basta! Jeg skal se om jeg kan se.

Se nå. Der hele tiden uten deg: og alltid skal det være, verden uten ende.

De kom ned trappen fra Leahy's terrasse forsiktig, Frauenzimmer: og nedover den skrånende stranden slabbedaskende, de utsplittede føttene sank i den slamslåtte sanden. Som meg, som Algy, som kommer ned til vår mektige mor. Nummer én svingte tungt jordmorvesken sin, den andres paraply stakk i stranden. Fra frihetene, ute for dagen. Fru Florence MacCabe, enke etter avdøde Patk MacCabe, dypt begredt, fra Bride Street. En av hennes søsterskap slepte meg hvinende inn i livet. Skapelse av intet. Hva har hun i vesken? En misfødsel med en etterhengende navlestreng, innhyllet i rødlig ull. Strengene som forbinder alle bakover, trådslyngende kabel av alt kjød. Det er derfor mystiske munker. Vil dere bli som guder? Stir inn i deres omphalos. Hallo. Kinch her. Sett meg over til Edenville. Alef, alfa: null, null, én.

Ektefelle og hjelper for Adam Kadmon: Heva, naken Eva. Hun hadde ingen navle. Stir. Mage uten lyte, bukende stor, et skjold av strammet velum, nei, hvitoppdynget korn, strålende og udødelig, stående fra evighet til evighet. Syndens livmor.

Livmorinnsvøpt i syndemørke var også jeg, gjort, ikke avlet. Av dem, mannen med min stemme og mine øyne og en spøkelseskvinne med aske på pusten. De favnet og skiltes, utførte forenerens vilje. Fra før tidenes begynnelse ville han meg, og nå kan han ikke ville meg bort noensinne. En lex eterna hviler rundt ham. Er det da den guddommelige substans der Fader og Sønn er konsubstansielle? Hvor er stakkars kjære Arius for å prøve konklusjoner? Stridende hele sitt liv mot kontransmagnificandjewbangtansialiteten. Ulykksalig kjetterhøvding! I et gresk vannklosett utåndet han: euthanasia. Med perlebesatt mitra og med krumstav, innsatt på sin trone, enkemann over et enkesete, med oppstivet omophorion, med klumpete bakparti.

Luftninger boltret seg rundt ham, knipende og ivrige luftninger. De kommer, bølger. De hvitmankede sjøhestene, fremskytende, lys-tøylebisslede, Mananaans ganger.

Jeg må ikke glemme brevet hans til pressen. Og etter? Skipet, halv ett. Forresten, vær forsiktig med de pengene som en god ung idiot. Ja, det må jeg.

Farten hans avtok. Her. Går jeg til tante Sara eller ikke? Min konsubstansielle fars stemme. Har du sett noe til kunstnerbroren din Stephen i det siste? Nei? Han er vel ikke nede i Strasburg-terrassen hos tante Sally? Kunne han ikke fly litt høyere enn det, hva? Og og og og fortell oss, Stephen, hvordan står det til med onkel Si? Å, gråtende Gud, det jeg har giftet meg inn i! Guttene oppe i høyloftet. Den fordrukne lille kostskuffen og broren hans, kornettspilleren. Høyst respektable gondolerer! Og skjeløyde Walter som tiltaler faren sin med sir, intet mindre! Sir. Ja, sir. Nei, sir. Jesus gråt: og ikke rart, ved Kristus!

Jeg ringer den pipende klokken ved den skoddestengte hytta deres: og venter. De tar meg for en inkassator, titter ut fra et utkikkshjørne.

— Det er Stephen, sir.

— Slipp ham inn. Slipp Stephen inn.

En slå trekkes tilbake og Walter ønsker meg velkommen.

— Vi trodde du var en annen.

I sin brede seng strekker onkel Richie, putet og teppet, en kraftig underarm ut over knauset av knærne sine. Renbrystet. Han har vasket den øvre delen.

— Morgen, nevø.

Han legger fra seg fangbrettet han utformer sine omkostningsregninger på, til beskuelse for mester Goff og mester Shapland Tandy, arkiverende samtykker og alminnelige søk og en stevning av typen Duces Tecum. En eiketresramme fra myr over det skallede hodet hans: Wildes Requiescat. Surringen av den villedende plystringen hans bringer Walter tilbake.

— Ja, sir?

— Malt til Richie og Stephen, be mor. Hvor er hun?

— Badet Crissie, sir.

Pappas lille sengekamerat. Kjærlighetsklump.

— Nei, onkel Richie...

— Kall meg Richie. For pokker med lithia-vannet ditt. Det legger seg. Whisky!

— Onkel Richie, virkelig...

— Sett deg, ellers, ved lovens Harry, skal jeg slå deg ned.

Walter my ser forgjeves etter en stol.

— Han har ingenting å sitte på, sir.

— Han har ingen steder å plassere den, din tosk. Hent inn chippendale-stolen vår. Kunne du tenke deg en matbit? Ingen av dine fordonte, affekterte later her. Godsakene av en stekt baconskive med en sild? Sikker? Så meget desto bedre. Vi har ingenting i huset annet enn ryggsmertetabletter.

All'erta!

Han nynner strofer fra Ferrandos aria di sortita. Det aller største nummeret, Stephen, i hele operaen. Lytt.

Den melodiske plystringen hans lyder igjen, fint nyansert, med luftstøt, nevene hans buldrende som trommer mot de polstrede knærne.

Denne vinden er søtere.

Forfallsens hus, mitt, hans og alles. Du fortalte herrene på Clongowes at du hadde en onkel som var dommer og en onkel som var general i hæren. Kom ut av dem, Stephen. Skjønnheten er ikke der. Heller ikke i den stillestående bukta ved Marshs bibliotek der du leste Joachim Abbas' falnende profetier. For hvem? Det hundrekodete pakket på domkirkens lukkede plass. En hater av sitt slag flyktet fra dem til galskapens skog, manen skummende i månen, øyeeplene stjerner. Houyhnhnm, hesteborete. De ovale hesteansiktene, Temple, Buck Mulligan, Foxy Campbell, Laterne-kjevene. Fader Abbas, rasende dekan, hvilken fornærmelse tente deres hjerner? Descende, calve, ut ne nimium decalveris. _), mens han griper en monstrans, basiliskøyd. Kom deg ned, skallete! Et kor gir ekko av trussel, assisterende ved alterets horn, den prustede latinen til prester, bevegende seg børsaktige i sine albaer, tonsurerte og oljede og gjeldete, fete med hvetenyrenes fett.

Og i samme øyeblikk holder kanskje en prest rundt hjørnet det i været. Dringdring! Og to gater unna låser en annen det inn i et pyksis. Dringadring! Og i et jomfrukapell gir en tredje kommunion utelukkende til sitt eget kinn. Dringdring! Ned, opp, frem, tilbake. Dan Occam tenkte på det, uovervinnelige doktor. En disig engelsk morgen kilte imp-hypostasen hjernen hans. Idet han bar sin hostie ned og knelte, hørte han hvordan den første klokken blandet seg med hans annen klokke i tverrskipet (han løfter sin), og idet han reiste seg, hørte han (nå løfter jeg) de to klokkene deres (han kneler) klinge i diftong.

Fetter Stephen, du vil aldri bli en helgen. Helgenenes øy. Du var forferdelig hellig, var du ikke? Du ba til den hellige jomfru om at du ikke måtte få en rød nese. Du ba til djevelen i Serpentine avenue om at den lubne enken foran måtte lette opp skjørtene sine enda mer fra den våte gaten. O si, certo! Selg sjelen din for det, gjør det, fargede filler festet rundt en squaw. Fortell meg mer, enda mer! På toppen av Howth-trikken alene, ropende til regnet: Nakne kvinner! Nakne kvinner! Hva med det, he?

Hva med hva? Hva ble de ellers funnet opp for?

Leste to sider hver av syv bøker hver kveld, hva? Jeg var ung. Du bukket for deg selv i speilet, skridende frem mot applaus alvorlig, slående ansikt. Hurra for den forbannede idioten! Hurra! Ingen så det: fortell det til ingen. Bøker du skulle skrive med bokstaver som titler. Har du lest hans F? Å ja, men jeg foretrekker Q. Ja, men W er vidunderlig. Å ja, W. Husker du dine epifanier skrevet på grønne ovale blader, dypt dype, kopier som skulle sendes til alle verdens store biblioteker, inkludert Alexandria, hvis du døde? Noen skulle lese dem der etter noen få tusen år, en mahamanvantara. Som Pico della Mirandola. Ja, svært lik en hval. Når man leser disse besynderlige sidene av en for lengst bortgangen, føler man at man er ett med en som en gang...

Den kornete sanden var borte under føttene hans. Støvlene hans tråkket igjen på en fuktig knakende mast, knivskjell, knirkende småstein, som på de utallige småsteinene slår, trevirke siktet av pelemark, tapte Armada. Usunne sandbanker ventet på å suge ned fotsålene hans, pustende oppover kloakkånde, en lomme av tang glødet i sjøild under en avfallsdunge av menneskeaske. Han fulgte kysten langs dem, og gikk varsomt. En porterflaske sto oppreist, nedsunket til livet, i den kakete sanddeigen. En vaktpost: forferdelig tørsts øy. Knuste tønnebånd på stranden; ved land en myriade av mørke, listige garn; lenger borte krittrablede bakdører og på den høyere stranden en tørkesnor med to korsfestede skjorter. Ringsend: wigwamer av brune styrmenn og skipsførere. Menneskeskjell.

Han stanset. Jeg har passert veien til tante Sara. Går jeg ikke dit? Ser ikke slik ut. Ingen i nærheten. Han snudde seg mot nordøst og krysset den fastere sanden mot Pigeonhouse.

—Qui vous a mis dans cette fichue position?

—C'est le pigeon, Joseph.

Patrice, hjemme på permisjon, lasket varm melk med meg i baren MacMahon. Sønn av villgåsen, Kevin Egan fra Paris. Min far er en fugl, han lasket den søte lait chaud med en rosa ung tunge, et lubben kaninansikt. Lap, lapin. Han håper å vinne i gros lots. Om kvinners vesen leste han i Michelet. Men han må sende meg La Vie de Jésus av M. Léo Taxil. Lånte den til vennen sin.

—C'est tordant, vous savez. Moi, je suis socialiste. Je ne crois pas en l'existence de Dieu. Faut pas le dire à mon père.

—Il croit?

—Mon père, oui.

Schluss. Han lasker.

Min Latinerkvarter-hatt. Gud, vi må rett og slett kle rollen. Jeg vil ha puce-fargede hansker. Du var student, var du ikke? I hva, i alle djevelens navn? Paysayenn. P. C. N., du vet: physiques, chimiques et naturelles. Aha. Spiste din groats verdi av mou en civet, Egypts kjøttgryter, albuet av rapende drosjekusker. Bare si med den mest naturlige tone: da jeg var i Paris; boul' Mich', pleide jeg å. Ja, pleide å bære klippede billetter for å bevise et alibi hvis de arresterte deg for mord et sted. Rettferdighet. Natten til den syttende februar 1904 ble fangen sett av to vitner. Den andre fyren gjorde det: annet meg. Hatt, slips, frakk, nese. Lui, c'est moi. Du ser ut til å ha hygget deg.

Stolt spaserende. Hvem prøvde du å gå som? Glem det: en eiendomsløs. Med mors postanvisning, åtte shilling, smalt postkontordøren igjen foran ansiktet ditt av vaktmesteren. Sult, tannpine. Encore deux minutes. Se på klokken. Må rekke. Fermé. Leid hund! Skyt ham i blodige biter med en smellende hagle, biter, mannsprut på veggene, alle messingknapper. Biter, alt krrrrklak på plass, klakk tilbake. Ikke noe skadet? Å, det er helt i orden. Håndtrykk. Ser du hva jeg mente, ser du? Å, det er helt i orden. Et håndtrykk. Å, det er bare helt i orden.

Du skulle gjøre underverker, hva? Misjonær til Europa etter ildfulle Columbanus. Fiacre og Scotus på sine snikrakker i himmelen sølt fra sine halvlitere, høylyttlatinleende: Euge! Euge! Latet som du snakket gebrokkent engelsk mens du dro kofferten din, bærer tre pence, over den slimete kaien i Newhaven. Comment? Rikt bytte du brakte tilbake; Le Tutu, fem fillete numre av Pantalon Blanc et Culotte Rouge; et blått fransk telegram, kuriositet å vise:

— Mor døende kom hjem far.

Tanten tror du drepte moren din. Det er derfor hun ikke vil.

Så her er en skål for Mulligans tante Og jeg skal fortelle deg grunnen til det. Hun holdt alltid ting anstendige i Familien Hannigan.

Føttene hans marsjerte i plutselig stolt rytme over sandfurene, langs steinblokkene ved den sørlige muren. Han stirret stolt på dem, oppstablede steinmammuthodeskaller. Gull-lys på sjø, på sand, på steinblokker. Solen er der, de slanke trærne, sitronhusene.

Paris, rått våknende, skjærende sollys på sitrongatene hennes. Fuktig marg av brødterter, den froskegrønne malurten, hennes morgenvirak, begjærer luften. Belluomo står opp fra sengen til sin hustrus elskers hustru, den skautkledde husmoren er i bevegelse, en skål med eddiksyre i hånden. Hos Rodot fornyr Yvonne og Madeleine sine rufsete skjønnheter, knusende med gulltenner chaussons av bakverk, munnene deres gulnet av pus fra flan bréton. Ansikter av Paris-menn går forbi, deres velfornøyde fornøyere, krøllede conquistadorer.

Middagsslumrer. Kevin Egan ruller krutt-sigaretter gjennom fingre innsmurt med trykksverte, nipper til sin grønne fe mens Patrice sin hvite. En stråle kaffedamp fra den blankpolerte kjelen. Il est irlandais. Hollandais? Non fromage. Hun trodde du ville ha en ost hollandais. Ditt postprandiale, kjenner du det ordet? Postprandial. Det var en fyr jeg kjente en gang i Barcelona, rar fyr, pleide å kalle det sitt postprandiale. Rundt de hellede bordene virvaret av vinåndedrag og knurrende struper. Pusten hans svever over våre sausflekede tallerkener, den grønne feens hoggtenn trenger ut mellom leppene hans. Om Irland, dalcassianerne, om håp, konspirasjoner, om Arthur Griffith nå, A E, pimander, menneskenes gode hyrde. For å spenne meg som sin spenningsfelle, våre forbrytelser vår felles sak. Du er din fars sønn. Jeg kjenner stemmen. Hans fustianskjorte, blodblomstret, vibrerer med sine spanske dusker på hans hemmeligheter. M.

Drumont, berømt journalist, Drumont, vet du hva han kalte dronning Victoria? Vieille ogresse med dents jaunes. Maud Gonne, vakker kvinne, La Patrie, M. Millevoye, Félix Faure, vet du hvordan han døde? Utsvevende menn. Moi faire, sa hun, Tous les messieurs. Ikke denne Monsieur, sa jeg. Høyst utsvevende skikk. Bad er en svært privat ting. Jeg ville ikke la min bror, ikke engang min egen bror, den mest vellystige ting. Grønne øyne, jeg ser deg. Hoggtann, jeg føler. Vellystige mennesker.

Den blå lunten brenner dødelig mellom hender og brenner klart. Løse tobakkssmuler tar fyr: en flamme og skarp røyk lyser opp vårt hjørne. Rå ansiktsknokler under hans daggrygutt-hatt. Hvordan hovedsenteret slapp unna, autentisk versjon. Kledd som ung brud, mann, slør, appelsinblomster, kjørte ut veien til Malahide. Gjorde, minsann. Om tapte ledere, de forrådte, ville flukter. Forkledninger, grepet etter, borte, ikke her.

Forstøtt elsker. Jeg var en kraftig ung gutt på den tiden, skal jeg si deg. Jeg skal vise deg mitt portrett en dag. Det var jeg, minsann. Elsker, for hennes kjærlighet streifet han med oberst Richard Burke, tanist av sin sept, under Clerkenwells murer og, hukende, så en flamme av hevn slynge dem oppover i tåka. Knust glass og fallende murverk. I muntre Paree skjuler han seg, Paris-Egan, uoppsøkt av noen unntatt meg. Idet han gjør sine daglige stasjoner, den skitne trykkesatskassen, sine tre tavernaer, Montmartre-hiet han sover korte netter i, rue de la Goutte-d'Or, damascert med fluesmekkede ansikter av de bortgangne. Kjærlighetsløs, landsløs, hustruløs. Hun har det ganske hyggelig og bekvemt uten sin utstøtte mann, madame i rue Gît-le-Cœur, kanarifugl og to fine losjerende. Ferskenkinn, et sebraskjørt, spretten som en ung jentes. Forstøtt og ufortvilet. Fortell Pat du så meg, vil du ikke? Mon fils, soldat av Frankrike.

Jeg lærte ham å synge The boys of Kilkenny are stout roaring blades. Kan du den gamle visa? Jeg lærte Patrice den. Gamle Kilkenny: sankt Canice, Strongbow-borgen ved Nore. O, O. Han tar meg, Napper Tandy, i hånden.

O, O the boys of Kilkenny...

Svak, svinnende hånd på min. De har glemt Kevin Egan, ikke han dem. Minnende deg, O Sion.

Han var kommet nærmere kanten av sjøen og våt sand klasket mot støvlene hans. Den nye luften hilste ham, harpende i ville nerver, vind av vill luft av frø av lysstyrke. Her, jeg er vel ikke på vei ut til Kish fyrskip? Han stod plutselig, føttene begynte å synke langsomt i den skjelvende jorda. Snu.

Idet han snudde seg, gransket han stranden sørover, føttene sank igjen langsomt i nye sokler. Tårnets kalde kuppelrom venter. Gjennom skyteskårene beveger lyssjaktene seg stadig, langsomt stadig mens mine føtter synker, krypende mot skumringen over urskivegulvet. Blå skumring, kveld, dyp blå natt. I kuppelens mørke venter de, deres tilbakestilte stoler, min obelisk-koffert, rundt et bord med hensatte fat. Hvem skal rydde det? Han har nøkkelen. Jeg vil ikke sove der når denne natten kommer. En lukket dør på et stille tårn, gravleggende deres blinde kropper, pantersahib og hans pointer. Kall: intet svar. Han løftet føttene opp fra suget og snudde tilbake ved moloen av steinblokker. Ta alt, behold alt. Min sjel går med meg, formenes form. Så i månens midtvaker skrider jeg stien over klippene, i sobel sølvet, hør Elsinores fristende flom.

Flommen følger meg. Jeg kan se den flyte forbi herfra. Gå tilbake da langs Poolbeg-veien til stranden der. Han klatret over starrgress og ålelignende tang og satte seg på en skammel av stein, hvilende sin askestav i en klippesprekk.

Et oppsvulmet kadaver av en hund lå slapt på blæretang. Foran ham båtripen av en båt, sunket i sand. Un coche ensablé kalte Louis Veuillot Gautiers prosa. Denne tunge sanden er språk som tidevann og vind har avleiret her. Og disse, steindyssene av døde byggmestere, et kaningang av vesle rotter. Skjul gull der. Prøv det. Du har noe. Sand og stein. Tung av fortid. Sir Louts leker. Pass deg så du ikke får et slag på øret. Jeg er den fordømte giganten som ruller alle de fordømte steinblokkene, knokler til mine tråesteiner. Feefawfum. Jeg lukter blodet av en ire.

En prikk, levende hund, vokste inn i synet springende over sandbrynet. Herre, er den på vei for å angripe meg? Respekter dens frihet. Du skal ikke være herre over andre eller deres slave. Jeg har stokken min. Sitt stille. Fra lenger borte, gående mot land på tvers av den kammede floa, skikkelser, to. De to mariene. De har puttet det trygt inn blant sivstenglene. Tittebø. Jeg ser deg. Nei, hunden. Den løper tilbake til dem. Hvem?

Lochlanneres galeier løp her på stranden, på jakt etter bytte, deres blodnebbede forstevner ridende lavt på en smeltet tinnbrenning. Dane-vikinger, aks av stridsøkser glitrende på deres bryst dengang Malachi bar gullhalsbåndet. En stim av skilpaddehudshvaler strandet i het middag, blåsende, hinkende på grunnene. Så fra den sultende burbyen en horde vamstrøye-dverger, mitt folk, med flåeres kniver, springende, klatrende, huggende i grønt hvalspekk-kjøtt. Hungersnød, pest og massakrer. Deres blod er i meg, deres lyster mine bølger. Jeg beveget meg blant dem på den frosne Liffey, jeg, en bytting, blant de spruttende harpiks-ildene. Jeg snakket til ingen: ingen til meg.

Hundens bjeff løp mot ham, stanset, løp tilbake. Min fiendes hund. Terribilia meditans. En primula-doublet, skjebnens knekt, smilte mot min frykt. For det er du lengtende, bjeffingen av deres applaus? Hyklere: lev deres liv. Bruces bror, Thomas Fitzgerald, silkeridder, Perkin Warbeck, Yorks falske avkom, i knebukser av silke av hvitrose-elfenben, en dags under, og Lambert Simnel, med en hale av nonner og marketentersker, en kronet kjøkkenpike. Alle kongssønner. Paradis av hyklere den gang og nå. Han reddet mennesker fra drukning og du skjelver for en kjøterhyling. Men hoffolkene som hånet Guido i Or san Michele var i sitt eget hus. Vi vil ikke ha noen av dine middelalderske abstrusiteter. Ville du gjøre det han gjorde? Natürlich, plassert der for deg. Ville du eller ville du ikke? Mannen som druknet for ni dager siden utenfor Maiden's rock. De venter på ham nå. Sannheten, spytt det ut. Jeg ville ønske det. Jeg ville prøve.

Jeg er ingen sterk svømmer. Vannet kaldt mykt. Da jeg puttet ansiktet i det i vaskevannsfatet på Clongowes. Kan ikke se! Hvem er bak meg? Ut, raskt, raskt! Ser du tidevannet flyte raskt inn på alle kanter, tildekkende sandgrunnene raskt, skjellkakaofarget? Hvis jeg hadde land under føttene. Jeg vil at hans liv fortsatt skal være hans, mitt å være mitt. En druknende mann. Hans menneskeøyne skriker til meg ut av redsel for sin død. Jeg kunne ikke redde henne. Vann: bitter død: tapt.

En kvinne og en mann. Jeg ser skjørtene hennes. Oppheftet, vedder jeg.

Hunden deres ruslet omkring en banke av synkende sand, travende, snusende til alle kanter. Letende etter noe tapt i et tidligere liv. Plutselig føk den av gårde som en sjenerende hare, ørene slengt bakover, jagende skyggen av en lavt sveipende måke. Mannens skrikende plystring traff de slappe ørene dens. Den snudde, kom hoppende tilbake, kom nærmere, travet på glitrende legger. På et tenné-felt en bukk, trippant, proper, unattired. Ved blondefrynsekanten av tidevannet stanset den med stive forhover, havpekende ører. Snuten dens løftet seg og bjeffet mot bølgestøyen, flokker av sjøhester. De slanget seg mot føttene dens, krummende, utfoldende mange kammer, hver niende, brytende, plaskende, fra fjernt, fra lenger ute, bølger og bølger.

Hjerteskjellplukkere. De vadet et lite stykke ut i vannet og, bøyende seg, dukket posene sine, og løftet dem igjen, vadet ut. Hunden ynket seg løpende mot dem, reiste seg på bakbeina og skrapte mot dem, falt ned på alle fire, reiste seg igjen mot dem med stum bjørneaktig logring. Uten at de brydde seg holdt den seg ved dem mens de kom mot den tørrere sanden, en fille av ulvetunge rødpustende fra kjevevikene dens. Den spraglete kroppen ruslet foran dem og jogget så av sted i en kalvegalopp. Kadavret lå på stien dens. Den stanset, snuste, kretset rundt det, bror, snuste seg nærmere, gikk rundt det, snøftende raskt som en hund over hele den døde hundens tilsølte pels. Hundeskalle, hundesniff, øyne på bakken, beveger seg mot ett stort mål. Å, stakkars hundekropp! Her ligger stakkars hundekropps kropp.

— Tatters! Vekk derfra, ditt kjøter!

Ropet drev den snikende tilbake til sin eier og et butt støvelløst spark sendte den uskadd over en sandodde, krøket i flukt. Den snek seg tilbake i en bue. Ser meg ikke. Langs kanten av moloen slanget den seg, somlet, luktet på en stein og fra under et hevet bakbein tisset mot den. Den travet fremover og, hevende igjen bakbeinet, tisset raskt og kort på en uluktet stein. De fattiges enkle gleder. Bakpotene dens spredde så sanden: så plasket og gravde forpotene dens. Noe gravde den ned der, sin bestemor. Den rotet i sanden, plaskende, gravende og stanset for å lytte til luften, skrapte opp sanden igjen med en raseri av klørne, snart opphørende, en pard, en panter, havnet i ektebrudd, gribbende over den døde.

Etter at han vekket meg i natt, samme drøm eller var det? Vent. Åpen gang. Horegate. Husk. Haroun al Raschid. Jeg nesten-er det. Den mannen ledet meg, snakket. Jeg var ikke redd. Melonen han hadde, holdt han mot ansiktet mitt. Smilte: kremfrukt-duft. Det var regelen, sa. Inn. Kom. Rødt teppe bredt ut. Du skal se hvem.

Skuldrende sekkene sine trasket de, de røde egypterne. De blånede føttene hans ut av oppbrettede bukser klasket mot den klamme sanden, et matt teglstens halstørkle kvelende den ubarberte halsen hans. Med kvinneskritt fulgte hun: bøllen og hans omstreifende terte. Bytte slengt på ryggen hennes. Løs sand og skjellgrus skorpet de bare føttene hennes. Rundt det værbitte ansiktet hennes hang hår i striper. Bak sin herre, hans hjelpmake, bing awast to Romeville. Når natten dekker kroppens skavanker ropende under det brune sjalet hennes fra en buegang hvor hunder har sølt. Kafeteren hennes spanderer to Royal Dublins på to i O'Loughlin's i Blackpitts. Kyss henne, wap på kjeltringspråk, for, O, min dimber wapping dell! En hunndjevels hvithet under de harske fillene hennes. Fumballys smug den natten: garveriluktene.

Hvit dine hender, rød din munn Og dine lemmer yndige er. Legg deg med meg i en tønne da. I mørket omfavn og kyss.

Morsom vellyst kaller Aquinas-tjukkemage dette, frate porcospino. Ufallen Adam red og ikke i brunst. Kall bort la ham: dine lemmer yndige er. Språk ikke en smule verre enn hans. Munkeord, maria-kuler plaprer på beltet deres: kjeltringord, grove gullkorn triller i lommene deres.

Passerer nå.

Et sideblikk på Hamlet-hatten min. Hvis jeg plutselig var naken her der jeg sitter? Det er jeg ikke. Over alle verdens sander, fulgt av solens flammesverd, mot vest, underveis til aftenland. Hun trasker, schlepps, trains, drags, trascines sin bør. Et tidevann vestover, månedratt, i hennes kjølvann. Tidevann, tallrike-øyde, inni henne, blod ikke mitt, oinopa ponton, et vinmørkt hav. Se månens tjenerinne. I søvne kaller det våte tegnet hennes time, byr henne å stå opp. Brudeseng, barselsseng, dødsseng, spøkelseslysestaket. Omnis caro ad te veniet. Han kommer, blek vampyr, gjennom stormen hans øyne, hans flaggermusseil blodende sjøen, munn mot hennes munns kyss.

Her. Sett en nål i den fyren, vil du? Tablettene mine. Munn mot hennes kyss. Nei. Må være to av dem. Lim dem godt. Munn mot hennes munns kyss.

Leppene hans formet og munnet kjøttløse lepper av luft: munn mot hennes moomb. Oomb, allivmor-grav. Munnen hans formet utåndende pust, utale: ooeehah: brøl av kataraktiske planeter, globuser, lysende, rørende vekkvekkvekkvekkvekk. Papir. Pengesedlene, pokker ta dem. Gamle Deasys brev. Her. Takkende deg for gjestfriheten riv av den blanke enden. Idet han vendte ryggen mot solen, bøyde han seg langt over et steinbord og rablet ord. Det er andre gang jeg har glemt å ta uttakslapper fra bibliotekskranken.

Skyggen hans lå over steinblokkene mens han bøyde seg, sluttende. Hvorfor ikke endeløst til den ytterste stjernen? Mørkt er de der bak dette lyset, mørke skinnende i lysstyrken, Kassiopeias delta, verdener. Meg sitter der med hans augurs stav av ask, i lånte sandaler, om dagen ved et blyfarget hav, ubeskuet, i fiolett natt vandrende under et rike av underlige stjerner. Jeg kaster denne endte skyggen fra meg, menneskeskikkelse uunngåelig, kaller den tilbake. Endeløs, ville den være min, min forms form? Hvem betrakter meg her? Hvem noen gang noe sted vil lese disse skrevne ordene? Tegn på en hvit flate. Et eller annet sted til noen med din fløyelsbløteste stemme. Den gode biskopen av Cloyne tok sløret fra tempelet ut av sin spadehatt: rommets slør med fargede emblemer skravert på sin flate. Stopp litt. Farget på en flate: ja, det stemmer. Flatt ser jeg, tenk så avstand, nært, fjernt, flatt ser jeg, øst, tilbake. Ah, se nå!

Faller plutselig tilbake, frosset i stereoskop. Klikk gjør susen. Du synes ordene mine er mørke. Mørke er i våre sjeler, synes du ikke? Fløyelsbløtere. Våre sjeler, skamsåret av våre synder, klamrer seg til oss enda mer, en kvinne til sin elsker klamrende, desto mer desto mer.

Hun stoler på meg, hånden hennes mild, de langvippede øynene. Nå, hvor i blå helvete fører jeg henne hinsides sløret? Inn i den uunngåelige modaliteten til den uunngåelige visualiteten. Hun, hun, hun. Hva hun? Jomfruen ved Hodges Figgis' vindu på mandag, kikkende inn etter en av alfabetbøkene du skulle skrive. Skarpt blikk du sendte henne. Håndledd gjennom den flettede jesse på parasollen hennes. Hun bor i Leeson-parken med en sorg og krimskrams, en litterat dame. Prat det til en annen, Stevie: en oppkvikkende drink. Vedder på at hun går med de gudforbannede korsettstøttene, suspenders og gule strømper, stoppet med klumpete ull. Snakk om eplepuddinger, piuttosto. Hvor er vettet ditt?

Berør meg. Bløte øyne. Bløt bløt bløt hånd. Jeg er ensom her. Å, berør meg snart, nå. Hva er det ordet som alle menn kjenner? Jeg er stille her alene. Trist også. Berør, berør meg.

Han la seg helt utstrakt over de skarpe steinblokkene, stappet den rablede lappen og blyanten i en lomme, hatten skrådd ned over øynene. Det er Kevin Egans bevegelse jeg gjorde, nikkende for duppen hans, sabbatsøvn. Et vidit Deus. Et erant valde bona. Alo! Bonjour. Velkommen som blomstene i mai. Under bremmen av den betraktet han med påfugltvitrende vipper den sørover bevegende solen. Jeg er fanget i denne brennende scenen. Pans time, den fauniske middag. Blant gummityngende slangeplanter, melk-ozende frukter, der på de gulbrune vannene ligger bladene vidt utbredt. Smerte er fjernt.

Og ikke lenger vende seg bort og gruble.

Blikket hans grublet på de bredtåede støvlene, en bukk avlagte, nebeneinander. Han telte foldene av rukket lær som en annens fot hadde ligget varmt i. Foten som slo bakken i tripudium, fot jeg miselsker. Men du var henrykt da Esther Osvalts sko passet deg: pike jeg kjente i Paris. Tiens, quel petit pied! Trofast venn, en sjelefrende: Wildes kjærlighet som ikke våger å si sitt navn. Armen hans: Cranlys arm. Han vil nå forlate meg. Og skylden? Som jeg er. Som jeg er. Alt eller intet.

I lange lassoer fra Cock-sjøen flommet vannet fullt, dekkende grønngyllent sandlaguner, stigende, flytende. Askestaven min vil flyte bort. Jeg skal vente. Nei, de vil passere videre, gniende mot de lave steinblokkene, virvlende, passere. Få denne jobben gjort raskt. Lytt: en fireordet bølgetale: seesoo, hrss, rsseeiss, ooos. Voldsom vannpust blant sjøslanger, steilende hester, steinblokker. I kopper av stein skvulper den: flopp, slopp, slapp: avgrenset i fat. Og, uttømt, opphører dens tale. Den plettrer videre, bredt flytende, flytende skumbasseng, blomst som folder seg ut.

Under det svellende tidevannet så han de vridende tangplantene løfte seg matte og svaie motvillige armer, heisende opp underskjørtene, i hviskende vann vaiende og oppovervendende kokette sølvblader. Dag for dag: natt for natt: løftet, oversvømmet og latt falle. Herre, de er trette; og, hvisket til, sukker de. Den hellige Ambrosius hørte det, sukk av blader og bølger, ventende, avventende sine tiders fylde, diebus ac noctibus iniurias patiens ingemiscit. Mot intet mål samlet; forgjeves så frigitt, videreflytende, vendende tilbake: månens vev. Trette også for elskendes blikk, vellystige menn, en naken kvinne skinnende i sin borggård, trekker hun et strev av vann.

Fem favner der ute. Fullt fem favner din far ligger. Ved ett, sa han. Funnet druknet. Høyvann ved Dublin bar. Driver foran seg en løs drift av småstein, viftegrunner av fisker, enfoldige skjell. Et lik stiger salthvitt fra undervannsstrømmen, dupper et steg et steg en nise landover. Der er han. Krok det fort. Dra. Selv om han er sunket under den våte bunnen. Vi har ham. Rolig nå.

Sekk med likgass dynket i skitten saltlake. En dirring av ørekyter, fett av en svampet lekkerbit, farer gjennom sprekker i hans kneppede buksesmekk. Gud blir menneske blir fisk blir andeskjellgås blir fjærsengfjell. Døde åndedrag jeg levende puster, tråkker dødt støv, sluker et urinaktig avfall fra alle døde. Halt stiv over ripen puster han oppover stanken av sin grønne grav, hans leprøse nesebor snorker mot solen.

En sjøforandring dette, brune øyne saltblå. Sjødød, mildest av alle dødsfall kjent for mennesket. Gamle Far Hav. Prix de Paris: pass opp for etterligninger. Bare gi det en rettferdig prøve. Vi moret oss enormt.

Kom. Jeg tørster. Skyer seg over. Ingen svarte skyer noe sted, er det? Tordenvær. Allskinnende faller han, stolt intellektets lyn, Lucifer, dico, qui nescit occasum. Nei. Min pilegrimshatt og stav og hans-hennes sandalsko. Hvor? Til aftenland. Aftenen vil finne seg selv.

Han grep håndtaket på spanskrørstokken sin, støtte med den mykt, dvelte ennå. Ja, aftenen vil finne seg selv i meg, uten meg. Alle dager gjør sin ende. Forresten, når er det, tirsdag blir den lengste dagen. Av hele det glade nytt år, mor, rum tum tiddely tum. Lawn Tennyson, gentlemanpoet. Già. For den gamle kjerringa med de gule tennene. Og Monsieur Drumont, gentlemanjournalist. Già. Tennene mine er veldig dårlige. Hvorfor, mon tro. Kjenn. Den der er også på vei. Skjell. Burde jeg gå til en tannlege, mon tro, med de pengene? Den. Denne. Tannløse Kinch, overmennesket. Hvorfor er det, mon tro, eller betyr det kanskje noe?

Lommetørkleet mitt. Han kastet det. Jeg husker. Plukket jeg det ikke opp?

Hånden hans famlet forgjeves i lommene. Nei, det gjorde jeg ikke. Bedre å kjøpe et.

Han la den tørre snørrbusken han hadde pilt ut av neseboret på en fjellhylle, forsiktig. For resten, la den se som vil.

Bak. Kanskje er det noen der.

Han snudde ansiktet over skulderen, rere regardant. Bevegende gjennom luften høye rær av en tremaster, seilene hennes oppsamlet på salingshornene, hjemgående, oppstrøms, lydløst bevegende, et lydløst skip.

— II —

:::stage 4 :::

Mr Leopold Bloom spiste med nytelse de indre organene til dyr og fugler. Han likte tykk kräsesuppe, nøtteaktige muskelmager, et fylt stekt hjerte, leverskiver stekt med brødsmuler, stekt høneryer. Mest av alt likte han grillede fårenyrer som ga ganen hans en fin tang av svakt duftende urin.

Nyrer var i tankene hans mens han beveget seg omkring på kjøkkenet mykt, og ordnet frokosttingene hennes på det humpete brettet. Kjølig lys og luft var på kjøkkenet, men utendørs mild sommermorgen overalt. Ga ham en følelse av å være litt småsulten.

Kullene rødmet.

Enda en skive brød og smør: tre, fire: greit. Hun likte ikke tallerkenen full. Greit. Han snudde seg fra brettet, løftet kjelen av platen og satte den sidelengs på ilden. Den satt der, matt og lav, tuten stakk ut. Snart en kopp te. God. Munnen tørr. Katten gikk stivt rundt et bordbein med halen høyt.

—Mkgnao!

—Å, der er du, sa Mr Bloom, og snudde seg fra ilden.

Katten mjauet til svar og spankulerte igjen stivt rundt et bordbein, mjauende. Akkurat slik hun spankulerer over skrivebordet mitt. Prr. Klø meg på hodet. Prr.

Mr Bloom betraktet nysgjerrig, vennlig den smidige svarte formen. Ren å se: glansen av den glatte huden, den hvite knappen under haleroten, de grønt skimrende øynene. Han bøyde seg ned til henne, hendene på knærne.

—Melk til pusekatten, sa han.

—Mrkgnao! ropte katten.

De kaller dem dumme. De forstår hva vi sier bedre enn vi forstår dem. Hun forstår alt hun vil. Hevngjerrig også. Grusom. Hennes natur. Nysgjerrige mus piper aldri. Liker det visst. Lurer på hvordan jeg ser ut for henne. Høy som et tårn? Nei, hun kan hoppe over meg.

—Redd for kyllingene er hun, sa han spottende. Redd for klukk-klukkene. Jeg har aldri sett en så dum pusekatt som pusekatten.

—Mrkrgnao! sa katten høyt.

Hun blunket opp fra sine begjærlige skamlukkende øyne, mjauet klagende og lenge, og viste ham sine melkehvite tenner. Han så de mørke øyesprekkene smalne av grådighet til øynene hennes var grønne steiner. Så gikk han til skjenken, tok muggen Hanlons melkemann nettopp hadde fylt for ham, helte varmboblende melk på en skål og satte den sakte på gulvet.

—Gurrhr! ropte hun og løp for å lepje.

Han så børstehårene skinne stivt i det svake lyset mens hun tippet tre ganger og slikket lett. Mon tro om det er sant at hvis du klipper dem, kan de ikke fange mus etterpå. Hvorfor? De skinner i mørket, kanskje, tuppene. Eller slags følehorn i mørket, kanskje.

Han lyttet til hennes slikkeleping. Skinke og egg, nei. Ikke bra egg med denne tørken. Vil ha rent friskt vann. Torsdag: heller ikke en god dag for en fårenyre hos Buckley. Stekt med smør, et dryss pepper. Bedre en svineyre hos Dlugacz. Mens kjelen koker. Hun lepjet langsommere, så slikket hun skålen ren. Hvorfor er tungene deres så ru? For å lepje bedre, fulle av porer. Ingenting hun kan spise? Han kikket rundt seg. Nei.

På stille knirkende støvler gikk han opp trappen til hallen, stanset ved soveromsdøren. Hun ville kanskje like noe godt. Tynt brød med smør liker hun om morgenen. Likevel kanskje: en gang iblant.

Han sa lavt i den nakne hallen:

—Jeg går rundt hjørnet. Tilbake om et minutt.

Og da han hadde hørt stemmen sin si det, la han til:

—Ønsker du noe til frokost?

Et søvnig mykt grynt svarte:

—Mn.

Nei. Hun ville ikke ha noe. Han hørte så et varmt tungt sukk, mykere, da hun snudde seg og de løse messingringene på sengestolpen klirret. Må få ordnet dem, egentlig. Synd. Hele veien fra Gibraltar. Glemt all den spansken hun kunne. Lurer på hva faren hennes ga for den. Gammeldags. Å ja! selvfølgelig. Kjøpte den på guvernørens auksjon. Fikk et kort slag. Hard som spiker i en handel, gamle Tweedy. Ja, sir. Ved Plevna var det. Jeg steg fra geleddene, sir, og jeg er stolt av det. Likevel hadde han nok hjerne til å gjøre det kuppet med frimerker. Det var forutseende.

Hånden hans tok hatten fra knaggen over den initialerte tunge frakken og hans hittegodsavdelings brukte regnfrakk. Frimerker: selvklebende bilder. Tipper mange offiserer er med i leken også. Det gjør de så klart. Den svettede legenden i hattebremmen fortalte ham stumt: Plastos høyverdiges ha. Han tittet fort innenfor lærsvetten. Hvit papirlapp. Helt trygt.

På dørstokken kjente han i baklommen etter husnøkkelen. Ikke der. I buksene jeg tok av. Må hente den. Potet har jeg. Knirkende garderobe. Ingen vits i å forstyrre henne. Hun snudde seg søvnig den gangen. Han dro gangdøren igjen etter seg svært stille, mer, til dørterskelen falt mykt over dørstokken, et slapt lokk. Så lukket ut. Greit til jeg kommer tilbake i alle fall.

Han krysset til den lyse siden, og unngikk den løse kjellerlemmen til nummer syttifem. Solen nærmet seg spiret på St. Georges kirke. Blir en varm dag tror jeg. Spesielt i disse svarte klærne kjenner man det mer. ), varmen. Men jeg kunne ikke gå i den lyse dressen. Gjør et utfluktsmåltid av det. Øyelokkene hans sank rolig ofte mens han gikk i lykkelig varme. Bolands brødbil som leverer med brett vårt daglige, men hun foretrekker gårsdagens brød, porsjonsstykker, sprø skorper, varme. Får deg til å føle deg ung. Et sted i øst: tidlig morgen: dra ved daggry. Reis rundt foran solen, stjel en dagsmarsj på ham. Hold det opp for alltid, bli aldri en dag eldre teknisk sett. Gå langs en strand, fremmed land, kom til en byport, skiltvakt der, gammel kriger også, gamle Tweedys store bart, lenende på et langt slags spyd. Vandre gjennom markisegater. Turbanerte ansikter som går forbi.

Mørke huler av teppebutikker, stor mann, den forferdelige Turko, sittende korsbeint, røykende en spiralpipe. Rop fra selgere i gatene. Drikk vann duftet med fennikel, sorbet. Slentre rundt hele dagen. Kan møte en røver eller to. Vel, møt ham. Går mot solnedgang. Moskeenes skygger blant søylene: prest med en skriftrull sammenrullet. En gysning i trærne, signal, aftenvinden. Jeg passerer. Falmende gullhimmel. En mor ser på meg fra døråpningen sin. Hun kaller barna sine hjem på deres mørke språk. Høy mur: bak klang strenger. Nattehimmel, måne, fiolett, farge på Mollys nye strømpebånd. Strenger. Lytt. En jente som spiller på et av de instrumentene, hva kaller du dem: dulcimere. Jeg passerer.

Sannsynligvis ikke litt likt det egentlig. Slags stoff du leser: i solens spor. Soloppgang på tittelsiden. Han smilte, fornøyet med seg selv. Hva Arthur Griffith sa om hodeplagget over Freeman-lederen: en hjemmestyresol som stiger opp i nordvest fra smugveien bak Bank of Ireland. Han forlenget sitt fornøyde smil. Ikey-berøring det: hjemmestyresol som stiger opp i nordvest.

Han nærmet seg Larry O'Rourkes. Fra kjellergitteret fløt den slappe strømmen av porter oppover. Gjennom den åpne døråpningen sprutet baren ut eim av ingefær, testøv, kjeksmøl. Bra hus, imidlertid: akkurat enden av bytrafikken. For eksempel M'Auleys der nede: i. g. som beliggenhet. Selvfølgelig, hvis de anla en trikkelinje langs North Circular fra kvegmarkedet til kaiene, ville verdien gå opp som et skudd.

Skallet hode over rullegardinen. Lur gammel stabeis. Ingen vits i å verve ham for en annonse. Likevel, han vet best sin egen forretning. Der er han, ganske riktig, min kjekke Larry, lenende mot sukkerbingen i skjorteermene og ser på den forklekledde kapellanen som mopper opp med mopp og bøtte. Simon Dedalus hermer ham perfekt med øynene igjenklemt. Vet du hva jeg skal fortelle deg? Hva da, Mr O'Rourke? Vet du hva? Russerne, de ville bare være en åttetiders frokost for japanerne.

Stopp og si et ord: om begravelsen kanskje. Trist sak med stakkars Dignam, Mr O'Rourke.

Da han svingte inn i Dorset street, sa han friskt til hilsen gjennom døråpningen:

—God dag, Mr O'Rourke.

—God dag til deg.

—Nydelig vær, sir.

—Det er så.

Hvor får de pengene fra? Kommer opp rødhårete kapellaner fra grevskapet Leitrim, skyller tomflasker og gammel mann i kjelleren. Så, se og beundre, blomstrer de opp som Adam Findlatere eller Dan Talloner. Så tenk på konkurransen. Generell tørst. Godt puslespill ville være å krysse Dublin uten å passere en pub. Spare det kan de ikke. Kanskje av fulle folk. Sette ned tre og bære fem. Hva er det, en shilling her og der, småbeløp. På grossistordrene kanskje. Gjøre en dobbeltshuffle med byselgerne. Ordne det med sjefen så deler vi jobben, ser du?

Hvor mye ville det beløpe seg til av porteren i måneden? Si ti tønner med saker. Si han fikk ti prosent avslag. Å mer. Femten. Han passerte Saint Josephs nasjonalskole. Bråk fra unger. Vinduer åpne. Frisk luft hjelper hukommelsen. Eller en trall. Ahbeesee defeegee kelomen opeecue rustyouvee doubleyou. Gutter er de? Ja. Inishturk. Inishark. Inishboffin. På deres geogratre. Min. Slieve Bloom.

Han stanset foran Dlugacz' vindu, stirrende på strengene av pølser, poloneser, svarte og hvite. Femten multiplisert med. Tallene ble hvite i tankene hans, uløste: misfornøyd lot han dem svinne. De blanke lenkene, pakket med farse, matet blikket hans og han pustet rolig inn den lunkne lukten av kokt, krydret svineblod.

En nyre utskilte bloddråper på det pilemønstrede fatet: den siste. Han stod ved siden av nabojenta ved disken. Ville hun kjøpe den også, og ropte opp varene fra en lapp i hånden? Sprukken: vaskemiddel. Og et og et halvt pund av Dennys pølser. Øynene hans hvilte på de kraftige hoftene hennes. Woods heter han. Lurer på hva han gjør. Kona er eldre. Nytt blod. Ingen tilbedere tillatt. Kraftig par armer. Slår et teppe på klessnoren. Hun slår det, ved George. Måten det skjeve skjørtet hennes svinger på ved hvert slag.

Den ilderøyde svinehandleren brettet pølsene han hadde klippet av med flekkete fingrer, pølserosa. Godt kjøtt der: som en stallfôret kvige.

Han tok et ark fra bunken av utskårne ark: modellgården ved Kinnereth ved bredden av Tiberiassjøen. Kan bli ideelt vintersanatorium. Moses Montefiore. Jeg trodde han var. Gårdshus, mur rundt det, uklare kveg som beiter. Han holdt arket fra seg: interessant: leste det nærmere, tittelen, det uklare beitende kveget, arket raslende. En ung hvit kvige. De morgenene på kvegmarkedet, dyrene som rauter i innhegningene, brennemerkede sauer, plopp og fall av møkk, oppdretterne i naglestøvler som trasker gjennom sølet, slår en håndflate på en moden bakfjerding, der er en førsteklasses, uskrellede vidjer i hendene. Han holdt arket på skrå tålmodig, og bøyde sansene og viljen sin, det myke passive blikket i ro. Det skjeve skjørtet svingende, slag for slag for slag.

Svinehandleren snappet to ark fra bunken, pakket inn de fine pølsene hennes og laget en rød grimase.

—Nå, min frøken, sa han.

Hun rakte fram en mynt, smilende freidig, og holdt det tykke håndleddet ut.

—Takk, min frøken. Og en shilling og tre pence i veksel. Til deg, vær så snill?

Mr Bloom pekte raskt. For å ta henne igjen og gå bak henne hvis hun gikk sakte, bak de bevegende skinkene. Hyggelig å se det første om morgenen. Skynd deg, for pokker. Slå høy mens solen skinner. Hun stod utenfor butikken i sollys og slentret dovent til høyre. Han sukket nedover nesen: de forstår aldri. Soda-oppsprukne hender. Inngrodde tånegler også. Brune skapularer i laser, beskyttende henne begge veier. Stikket av likegyldighet glødet til svak nytelse i brystet hans. For en annen: en konstabel utenfor tjeneste som kjæler med henne i Eccles' Lane. De liker dem store. Fin pølse. Å vær så snill, herr konstabel, jeg er borte i skogen.

—Tre pence, takk.

Hånden hans tok imot den fuktige møre kjertelen og lot den gli ned i en sidelomme. Så hentet den opp tre mynter fra bukselommen og la dem på gummipiggene. De lå, ble lest raskt og raskt skjøvet, skive for skive, inn i kassaapparatet.

—Takk, sir. En annen gang.

Et fnugg av ivrig ild fra reveøyne takket ham. Han trakk blikket tilbake etter et øyeblikk. Nei: bedre ikke: en annen gang.

—God morgen, sa han og gikk bortover.

—God morgen, sir.

Ingen tegn. Borte. Hva betyr det?

Han gikk tilbake langs Dorset street, lesende alvorlig. Agendath Netaim: plantasjeselskap. Å kjøpe øde sandete områder fra tyrkiske myndigheter og beplante med eukalyptustrær. Utmerket til skygge, brensel og konstruksjon. Appelsinlunder og svære melonåkrer nord for Jaffa. Du betaler åtti mark og de planter en dunam land for deg med oliven, appelsiner, mandler eller sitroner. Oliven billigere: appelsiner trenger kunstig vanning. Hvert år får du en sending av avlingen. Navnet ditt innført for livet som eier i unionens bok. Kan betale ti i depositum og resten i årlige avdrag. Bleibtreustrasse 34, Berlin, W. 15.

Ingen aktivitet. Likevel en idé bak det.

Han så på kveget, uskarpt i sølvvarmen. Sølvpulveriserte oliventrær. Stille lange dager: beskjæring, modning. Oliven er pakket i krukker, eh? Jeg har noen igjen fra Andrews. Molly spytter dem ut. Kjenner smaken av dem nå. Appelsiner i silkepapir pakket i kasser. Sitroner også. Lurer på om stakkars Citron fortsatt er i Saint Kevins parade. Og Mastiansky med den gamle siteren. Hyggelige kvelder vi hadde da. Molly i Citrons kurvstol. Fin å holde, kjølig vokset frukt, holde i hånden, løfte den til neseborene og lukte duften. Som det, tung, søt, vill duft. Alltid den samme, år etter år. De innbrakte høye priser også, fortalte Moisel meg. Arbutus place: Pleasants street: hyggelige gamle dager. Må være uten feil, sa han. Kommer hele den veien: Spania, Gibraltar, Middelhavet, Levanten. Kasser stilt opp på kaikanten ved Jaffa, fyr som krysser av i en bok, anleggsarbeidere som håndterer dem barbent i møkkete kjeledresser.

Der har du hva du kaller ham ut av. Hvordan har du det? Ser ikke. Fyr du kjenner bare for å hilse, litt av en kjedsomhet. Ryggen hans er som den norske kapteinens. Lurer på om jeg møter ham i dag. Vanningsvogn. For å provosere regnet. På jorden som det er i himmelen.

En sky begynte å dekke solen sakte, helt. Grått. Langt.

Nei, ikke slik. Et goldt land, bart øde. Vulkanisk sjø, Dødehavet: ingen fisk, ugrasløst, sunket dypt i jorden. Ingen vind kunne løfte de bølgene, grå metall, giftige tåkete vann. Svovel kalte de det som regnet ned: slettebyene: Sodoma, Gomorra, Edom. Alle døde navn. Et dødt hav i et dødt land, grått og gammelt. Gammelt nå. Det bar de eldste, den første rasen. En bøyd kjerring krysset fra Cassidys, klamrende en lommelerkflaske etter halsen. De eldste menneskene. Vandret langt avgårde over hele jorden, fangenskap til fangenskap, formerende seg, døende, født overalt. Det lå der nå. Nå kunne det ikke bære mer. Dødt: en gammel kvinnes: verdens grå sunkne kusse.

Ødslighet.

Grå skrekk svidde huden hans. Foldende arket inn i lommen svingte han inn i Eccles street, skyndende seg hjemover. Kalde oljer gled langs årene hans, kjølende blodet: alder som skorpet ham med en saltkappe. Vel, jeg er her nå. Ja, jeg er her nå. Morgenmunn dårlige bilder. Stod opp med feil side av sengen. Må begynne igjen med de Sandow-øvelsene. På hendene ned. Flekkete brune murhus. Nummer åtti fortsatt uleid. Hvorfor er det slik? Taksten er bare tjueåtte. Towers, Battersby, North, MacArthur: stuevinduer klistret med plakater. Plaster på et sårt øye. Å kjenne den milde røyken av te, dunst fra pannen, fresende smør. Være nær hennes rikelige sengevarme kropp. Ja, ja.

Raskt varmt sollys kom løpende fra Berkeley road, raskt, i slanke sandaler, langs den lysnende fortauet. Løper, hun løper for å møte meg, en jente med gullhår i vinden.

To brev og et kort lå på ganggulvet. Han bøyde seg og samlet dem opp. Mrs Marion Bloom. Det raske hjertet hans saknet med en gang. Dristig håndskrift. Mrs Marion.

—Poldy!

Da han kom inn på soverommet, halvlukket han øynene og gikk gjennom varm gul skumring mot det bustete hodet hennes.

—Hvem er brevene til?

Han så på dem. Mullingar. Milly.

—Et brev til meg fra Milly, sa han forsiktig, og et kort til deg. Og et brev til deg.

Han la kortet og brevet hennes på kypertteppet nær knekurven hennes.

—Vil du at rullegardinen skal opp?

Mens han heiste rullegardinen opp med milde drag halvveis, så det bakovervendte øyet hans at hun kikket på brevet og stakk det under puten.

—Er det bra? spurte han, snudd.

Hun leste kortet, støttet på albuen.

—Hun fikk tingene, sa hun.

Han ventet til hun hadde lagt kortet til side og krøllet seg sakte tilbake med et lunt sukk.

—Skynd deg med den teen, sa hun. Jeg er uttørket.

—Kjelen koker, sa han.

Men han drøyde med å rydde stolen: det stripete underskjørtet hennes, kastet skittentøy: og løftet alt i en armfull opp på fotenden av sengen.

Mens han gikk ned kjøkkentrappen, ropte hun:

—Poldy!

—Hva?

—Skåld tekannen.

På kokepunktet ganske riktig: en dampskvett fra tuten. Han skåldte og skylte ut tekannen og la i fire fulle skjeer te, vippet kjelen så for å la vannet strømme i. Da han hadde satt den til å trekke, tok han av kjelen, klemte pannen flat på de levende kullene og så smørklatten gli og smelte. Mens han pakket ut nyren, mjauet katten sultent mot ham. Gir du henne for mye kjøtt, vil hun ikke fange mus. Sier de ikke vil spise svinekjøtt. Kosher. Her. Han lot det blodsmurte papiret falle til henne og slapp nyren midt i det fresende smørsausen. Pepper. Han strødde det gjennom fingrene ringvis fra den skårne eggekoppen.

Så sprettet han opp brevet sitt, kikket nedover siden og over. Takk: ny tam: Mr Coghlan: innsjøen Owel-piknik: ung student: Blazes Boylans badestrandjenter.

Teen var trukket. Han fylte sin egen bartekopp, uekte krone Derby, smilende. Dumme Millys fødselsdagsgave. Bare fem var hun da. Nei, vent: fire. Jeg ga henne det ravfargede halskjedet hun knuste. Putte biter av brettet brunt papir i postkassen for henne. Han smilte, skjenkende.

Å, Milly Bloom, du er min elskling. Du er mitt speil fra natt til morgen. Jeg ville heller ha deg uten en penny Enn Katey Keogh med rumpa og hagen sin.

Stakkars gamle professor Goodwin. Forferdelig gammel sak. Likevel var han en høflig gammel fyr. Gammeldags måte han pleide å bukke Molly av podiet. Og det lille speilet i flosshatten sin. Den kvelden Milly brakte det inn i stua. Å, se hva jeg fant i professor Goodwins hatt! Alle lo vi. Sex som brøt ut allerede da. Freidig liten jente hun var.

Han stakk en gaffel i nyren og slo den over: satt så tekannen på brettet. Pukkelen støtte mens han tok det opp. Alt på det? Brød og smør, fire, sukker, skje, fløten hennes. Ja. Han bar det opp, tommelen hektet i tekannens håndtak.

Dytta døren åpen med kneet, bar han brettet inn og satte det på stolen ved sengehodet.

—For en tid du brukte! sa hun.

Hun satte messingringene i klirrende bevegelse da hun reiste seg raskt, en albue på puten. Han så rolig ned på omfanget hennes og mellom de store myke brystene hennes, skrånende innenfor nattkjolen som juret på en hunngeit. Varmen fra den leirede kroppen hennes steg i luften, blandende seg med duften av teen hun skjenket.

En remse av revet konvolutt tittet fram under den fordypede puten. I ferd med å gå, stanset han for å rette på sengeteppet.

—Hvem var brevet fra? spurte han.

Dristig håndskrift. Marion.

—Å, Boylan, sa hun. Han bringer programmet.

—Hva synger du?

—Là ci darem med J. C. Doyle, sa hun, og Love's Old Sweet Song.

De fulle leppene hennes, drikkende, smilte. Ganske bedervet lukt som røkelse etterlater seg dagen derpå. Som illeluktende blomstervann.

—Vil du ha vinduet åpent litt?

Hun doblet en skive brød inn i munnen, spørrende:

—Når er begravelsen?

—Elleve, tror jeg, svarte han. Jeg så ikke avisen.

Fulgte pekefingeren hennes, tok han opp et ben av de tilsølte trusene hennes fra sengen. Nei? Så, et tvunnet grått strømpebånd løkket rundt en strømpe: krøllet, blank såle.

—Nei: den boken.

Andre strømpen. Underskjørtet hennes.

—Den må ha falt ned, sa hun.

Han kjente her og der. Voglio e non vorrei. Lurer på om hun uttaler det riktig: voglio. Ikke i sengen. Må ha glidd ned. Han bøyde seg og løftet sengekappen. Boken, falt, lå slengt mot bulen på den oransjehankede nattpotten.

—Vis her, sa hun. Jeg satte et merke i den. Det er et ord jeg ville spørre deg om.

Hun svelget en slurk te fra koppen holdt i ikke-hank og, etter å ha tørket fingertuppene raskt på teppet, begynte å søke i teksten med hårnålen til hun nådde ordet.

—Møtte ham hva? spurte han.

—Her, sa hun. Hva betyr det?

Han lente seg ned og leste nær den polerte tommelfingerneglen hennes.

—Metempsykose?

—Ja. Hvem er han når han er hjemme?

—Metempsykose, sa han, rynkende pannen. Det er gresk: fra gresk. Det betyr sjelevandring.

—Å, stein! sa hun. Fortell oss med enkle ord.

Han smilte, skottet skrått mot de spottende øynene hennes. De samme unge øynene. Den første natten etter charadene. Dolphin's Barn. Han bladde over de smussete sidene. Ruby: the Pride of the Ring. Hei. Illustrasjon. Hisig italiener med ridepisk. Må være Ruby stoltheten av på gulvet naken. Ark vennlig lånt. Monsteret Maffei oppga og kastet sitt offer fra seg med en ed. Grusomhet bak det hele. Dopede dyr. Trapez hos Henglers. Måtte se den andre veien. Pøbel måpende. Brekk nakken og vi brekker våre sider. Familier av dem. Bein dem unge så de metampsykoserer. At vi lever etter døden. Våre sjeler. At en manns sjel etter han dør. Dignams sjel...

—Fullførte du den? spurte han.

—Ja, sa hun. Det er ikke noe slibrig i den. Er hun forelsket i den første fyren hele tiden?

—Aldri lest den. Vil du ha en annen?

—Ja. Få en annen av Paul de Kocks. Pent navn han har.

Hun helte mer te i koppen, fulgte den flyte sidelengs.

Må få den Capel street bibliotekbok fornyet, ellers skriver de til Kearney, kausjonisten min. Reinkarnasjon: det er ordet.

—Noen folk tror, sa han, at vi fortsetter å leve i en annen kropp etter døden, at vi levde før. De kaller det reinkarnasjon. At vi alle levde før på jorden for tusenvis av år siden eller en annen planet. De sier vi har glemt det. Noen sier de husker sine forrige liv.

Den trege fløten slynget seg i koagulerende spiraler gjennom teen hennes. Bedre å minne henne på ordet: metempsykose. Et eksempel ville vært bedre. Et eksempel?

Nymfebadet over sengen. Gitt bort med påskenummeret av Photo Bits: Praktmesterverk i kunstfarger. Te før du har melk i. Ikke ulik henne med håret ned: slankere. Tre og seks ga jeg for rammen. Hun sa det ville se fint ut over sengen. Nakne nymfer: Hellas: og for eksempel alle menneskene som levde da.

Han bladde sidene tilbake.

—Metempsykose, sa han, er hva de gamle grekerne kalte det. De pleide å tro at du kunne bli forandret til et dyr eller et tre, for eksempel. Hva de kalte nymfer, for eksempel.

Skjeen hennes sluttet å røre sukkeret. Hun stirret rett framfor seg, inhalerende gjennom de buede neseborene.

—Det lukter brent, sa hun. Lot du noe stå på ilden?

—Nyren! ropte han plutselig.

Han stakk boken grovt inn i innerlommen og, støtende tærne mot den ødelagte kommoden, skyndte han seg ut mot lukten, trinnende raskt ned trappene med en forfjamset storkebein. Skarp røyk skjøt opp i en sint stråle fra den ene siden av pannen. Ved å stikke en gaffelspiss under nyren, løsnet han den og snudde den som en skilpadde på ryggen. Bare bittelitt brent. Han kastet den av pannen over på en tallerken og lot den tynne brune kraften dryppe over den.

En kopp te nå. Han satte seg, skar og smurte en skive av brødet. Han skar bort det brente kjøttet og slang det til katten. Så puttet han en gaffelbit i munnen, tyggende med dømmekraft det smakfulle myke kjøttet. Akkurat passe stekt. En munnfull te. Så skar han bort terninger av brød, duppet en i kraften og puttet den i munnen. Hva var det om en ung student og en piknik? Han brettet ut brevet ved sin side, leste det sakte mens han tygget, duppet en annen terning brød i kraften og løftet den til munnen.

Tusen takk for den fine bursdagsgaven. Den passer meg utmerket. Alle sier jeg er den fineste i min nye tam. Jeg fikk mammas nydelige kremboks og skriver nå. De er herlige. Jeg begynner å bli flink i fotobransjen nå. Herr Coghlan tok et bilde av meg og fruen. Sendes når det er ferdig fremkalt. Vi hadde stor omsetning i går. Markedsdag og alt storfeet var på plass. Vi skal til Lough Owel på mandag med noen venner for å ha en enkel piknik. Hils mamma og gi deg selv en stor kyss og takk. Jeg hører dem ved pianoet nedenunder. Det skal være konsert i Greville Arms på lørdag. Det er en ung student som kommer hit noen kvelder, heter Bannon, søskenbarna hans eller noe er fine folk og han synger Boylans (jeg holdt på å skrive Blazes Boylans) sang om de der sjøsidepikene. Si til ham at tåpelige Milly sender mine beste hilsener. Jeg må slutte nå med mitt kjærligste

Din hengivne datter Milly

P.S. Unnskyld dårlig skrift, har det travelt. Ha det.

M.

Femten i går. Merkelig, den femtende i måneden også. Hennes første bursdag hjemmefra. Atskillelse. Husker sommermorgenen hun ble født, da jeg løp for å vekke fru Thornton i Denzille Street. Munter gammel dame. Mange babyer må hun ha hjulpet til verden. Hun visste fra første stund at stakkars lille Rudy ikke ville overleve. Vel, Gud er god, sir. Hun visste det med det samme. Han ville vært elleve nå om han hadde levd.

Hans tomme ansikt stirret medlidenhet på etterskriftet. Unnskyld dårlig skrift. Travelt. Piano nedenunder. Kommer ut av skallet sitt. Krangel med henne på XL Café om armbåndet. Ville ikke spise kakene sine eller snakke eller se på meg. Frekkas. Han duppet andre brødskiver i sausen og spiste bit etter bit av nyre. Tolv og seks i uken. Ikke mye. Likevel, hun kunne hatt det verre. Music hall-scene. Ung student. Han drakk en slurk kjølig te for å skylle ned måltidet. Så leste han brevet igjen: to ganger.

Å, vel: hun vet hvordan hun skal passe på seg selv. Men hvis ikke? Nei, ingenting har hendt. Selvfølgelig kunne det skje. Vent i alle tilfeller til det gjør det. En villstyring. De slanke bena hennes som løper opp trappen. Skjebne. Modnes nå. Forfengelig: veldig.

Han smilte med bekymret hengivenhet mot kjøkkenvinduet. Dagen jeg tok henne på gaten mens hun klyp seg i kinnene for å gjøre dem røde. Litt anemisk. Fikk melk for lenge. På «Erin's King» den dagen rundt Kish. Fordømt gammel skorpe som stampet. Ikke det minste redd. Det lyseblå skjerfet hennes flagret løst i vinden med håret.

Helt full av smilehull og krøller, Det svimler for ditt hode, du.

Sjøsidepiker. Revet konvolutt. Hendene stukket i bukselommen, drosjekusken fri for dagen, syngende. Familievnn. Svimler, sier han. Brygge med lamper, sommerkveld, musikk.

Disse piker, disse piker, disse nydelige sjøsidepiker.

Milly også. Unge kyss: det første. Langt borte nå forbi. Fru Marion. Leser, ligger tilbakelent nå, teller hårstråene, smiler, fletter.

En myk kvalme, anger, fløt nedover ryggraden hans, økende. Vil skje, ja. Forhindre. Nytteløst: kan ikke røre meg. Pikens søte lette lepper. Vil skje også. Han følte den flytende kvalmen spre seg i ham. For sent å røre seg nå. Lepper kysset, kyssende, kysset. Fulle klebrige kvinnelpper.

Bedre der hun er der nede: borte. Sysselsett henne. Ville ha en hund for å få tiden til å gå. Kunne ta en tur dit ned. August bank holiday, bare to og seks tur/retur. Seks uker til, riktignok. Kunne ordne pressekort. Eller gjennom M'Coy.

Katten, som hadde vasket all pelsen, gikk tilbake til det kjøttfargede papiret, snuste på det og skred mot døren. Hun så tilbake på ham, mjaue. Vil ut. Vent foran en dør en gang så vil den åpne seg. La henne vente. Er urolig. Elektrisitet. Torden i luften. Vasket seg også ved øret med ryggen mot ilden.

Han følte seg tung, mett: så en mild løsning i tarmene. Han reiste seg, og løsnet linningen på buksene. Katten mjauet til ham.

—Mjau! sa han som svar. Vent til jeg er klar.

Tunghet: varm dag i vente. For mye bry å slepe seg opp trappene til avsatsen.

Et papir. Han likte å lese på do. Håper ingen ape banker på akkurat når jeg.

I bordskuffen fant han et gammelt nummer av «Titbits». Han brettet det under armen, gikk til døren og åpnet den. Katten spratt mykt opp. Ah, ville opp trappene, rulle seg sammen til en ball på sengen.

Lyttende hørte han stemmen hennes:

—Kom, kom, pus. Kom.

Han gikk ut gjennom bakdøren til hagen: sto og lyttet mot nabohagen. Ingen lyd. Kanskje hun henger klær til tørk. Hushjelpen var i hagen. Fin morgen.

Han bøyde seg for å se på en rad grønnmynte som vokste ved muren. Bygge en lysthytte her. Prydbønner. Villvin. Må gjødsle hele tomten, skabbete jord. Et lag svovellever. All jord sånn uten dyng. Husholdningsavfall. Leire, hva er nå dette? Hønene i nabohagen: avføringen deres er veldig god toppdressing. Best av alt er likevel kveget, spesielt når de fôres med de oljekakene. Dekke av gjødsel. Beste til å rense damehansker av glacé. Skittent renser. Aske også. Dyrk opp hele tomten. Dyrk erter i det hjørnet der. Salat. Da har man alltid ferske grønnsaker. Men hager har sine ulemper. Den bien eller spyfluen her andre pinsedag.

Han gikk videre. Hvor er hatten min, forresten? Må ha satt den tilbake på knaggen. Eller hengt på gulvet. Rart jeg ikke husker det. Garderobestativet for fullt. Fire paraplyer, regnkappen hennes. Plukker opp brevene. Dragos butikkbjelle som ringer. Merkelig, jeg tenkte nettopp på det. Brunt brillantined hår over snippen. Har nettopp vasket og stelt meg. Mon tro om jeg har tid til et bad i morges. Tara street. Fyren i billettluken der slapp unna James Stephens, sier de. O'Brien.

Dyp stemme han Dlugacz har. Agendath hva er det? Nå, min frøken. Entusiast.

Han sparket opp den skrøpelige døren til utedoen. Bedre være forsiktig så jeg ikke skitner til disse buksene til begravelsen. Han gikk inn, bøyde hodet under den lave dørbjelken. Han lot døren stå på gløtt, midt i stanken av muggen kalkvask og gammelt spindelvev løsnet han bukseselene. Før han satte seg, kikket han gjennom en sprekk opp mot nabovinduene. Kongen var i sitt tellekammer. Ingen.

På huk på dosetet brettet han ut papiret, bladde gjennom sidene på de bare knærne. Noe nytt og lett. Ingen stor hast. Behold det litt. Vår premie-godbiter: «Matchams mesterstykke». Skrevet av hr. Philip Beaufoy, Playgoers' Club, London. Honorar på en guinea per spalte er utbetalt til forfatteren. Tre og en halv. Tre pund tre. Tre pund, tretten og seks.

Stille leste han, behersket, den første spalten, og begynte så, motvillig men likevel, på den andre. Midtveis, da hans siste motstand ga etter, lot han tarmene tømme seg stille mens han leste, leste fortsatt tålmodig da den lette forstoppelsen fra i går var helt borte. Håper det ikke er for stort så jeg får hemoroider igjen. Nei, akkurat passe. Så. Ah! Treg mage. En tablett av cascara sagrada. Livet kunne vært slik. Det rørte eller berørte ham ikke, men det var noe raskt og netto. Trykk hva som helst nå. Agurktid. Han leste videre, sittende rolig over sin egen stigende lukt. Netto definitivt. «Matcham tenker ofte på mesterstykket som vant ham den leende heksa som nå.» Begynner og slutter moralsk. «Hånd i hånd». Smart. Han kikket tilbake på det han hadde lest, og mens han kjente vannet strømme stille, misunte han vennlig hr. Beaufoy som hadde skrevet det og mottatt tre pund, tretten og seks i honorar.

Kunne lage en skisse. Av hr. og fru L. M. Bloom. Dikte opp en historie til et ordspråk. Hvilket? Tiden da jeg pleide å prøve å notere på mansjetten hva hun sa mens hun kledde på seg. Liker ikke å kle på oss sammen. Skar meg under barberingen. Bet seg i underleppen, hektet igjen skjørtesplitten. Tok tiden på henne. 9. 15. Har Roberts betalt deg ennå? 9. 20. Hva hadde Gretta Conroy på seg? 9. 23. Hva gikk det av meg som kjøpte denne kammen? 9. 24. Jeg er oppblåst etter den kålen. En støvflekk på lakkskoen hennes.

Gned raskt etter tur hver rand mot den strømpebekledde leggen. Morgenen etter basardansen da Mays orkester spilte Ponchiellis timenes dans. Forklar det: morgentimer, middag, så kveld som kommer, så nattetimer. Vasket tennene. Det var den første natten. Hodet hennes danset. Viftepinne som klikket. Er den Boylan velstående? Han har penger. Hvorfor? Jeg la merke til at han hadde en god, rik lukt av pusten mens han danset. Ingen vits i å nynne da. Hentyd til det. Merkelig slags musikk den siste natten. Speilet var i skygge. Hun gned håndspeilet raskt mot ulltrøyen over den fulle, vuggende puppen. Kikket i det. Linjer ved øynene. Ville ikke gå i hop på noe vis.

Kveldtimer, piker i grå gasbind. Nattetimer så: sorte med dolker og øyemasker. Poetisk idé: rosa, så gyllent, så grått, så svart. Likevel, også virkelighetstro. Dag: så natten.

Han rev skarpt av halve prisnovellen og tørket seg med den. Så fór han opp buksene, kneppet igjen seler og knapper. Han dro tilbake den skranglete, ustø døren til utedoen og kom ut fra mørket i luften.

I det sterke lyset, lettet og avkjølt i lemmene, gransket han nøye de sorte buksene: endene, knærne, knehasene. Når er begravelsen? Bedre finne ut av det i avisen.

Et knirk og en mørk surrende lyd høyt oppe i luften. Klokkene i St. Georges kirke. De slo timen: høyt mørkt jern.

Heiho! Heiho! Heiho! Heiho! Heiho! Heiho!

Kvarter på. Der igjen: overtonen følger gjennom luften. En tredje.

Stakkars Dignam!

:::stage 5 :::

Forbi lastebiler langs sir John Rogersons kai gikk herr Bloom edruelig, forbi Windmill Lane, Leasks linfrøknuseri, post- og telegrafkontoret. Kunne ha oppgitt den adressen også. Og forbi sjømannshjemmet. Han snudde seg bort fra morgenlydene på kaia og gikk gjennom Lime Street. Ved Bradys husmannsplasser slang en gutt for skinnene, bøtten med avfall i en lenke, røykende en tygd sneip. En mindre jente med eksemarr i pannen så på ham, holdende den slitte bøylekosten sin likegyldig. Si til ham at hvis han røyker, vokser han ikke. Å la ham! Livet hans er ingen dans på roser. Venter utenfor pubene for å bringe far hjem. Kom hjem til mor, far. Stille time: blir ikke mange der. Han krysset Townsend Street, passerte det mørke ansiktet til Bethel. El, ja: huset til: Alef, Beth. Og forbi Nichols begravelsesbyrå. Klokken elleve er det. God tid. Tipper Corny Kelleher sikret jobben for O'Neill. Synger med lukkede øyne. Corny.

Møtte henne en gang i parken. I mørket. For en skøyer. Politispion. Navnet og adressen hennes fortalte hun så med min turaluralura. Å, han sikret den sikkert. Begravde ham billig i en hva-det-nå-heter. Med min turalura, turalura, turalura.

I Westland Row stanset han foran vinduet til Belfast og Orientals Te-selskap og leste påskriftene på blypapirpakkene: utvalgt blanding, fineste kvalitet, familiete. Ganske varmt. Te. Må skaffe noe fra Tom Kernan. Kunne ikke spørre ham i en begravelse, dog. Mens øynene hans fortsatt leste uttrykksløst, tok han av seg hatten, innåndet stillferdig håroljen og førte høyre hånd med langsom eleganse over panne og hår. Veldig varm morgen. Under de senkede lokkene fant øynene den lille sløyfen på lærsvetten inni hans høyverdige hatt. Akkurat der. Høyre hånd senket seg ned i hattepullene. Fingrene fant raskt et kort bak svettremsen og overførte det til vestelommen.

Så varmt. Høyre hånd gikk nok en gang langsommere over panne og hår. Så satte han på seg hatten igjen, lettet: og leste igjen: utvalgt blanding, laget av de fineste Ceylon-sorter. Det fjerne østen. Nydelig sted må det være: verdens hage, store late blader å flyte rundt på, kaktuser, blomsterenger, slyngende lianer, kaller de dem. Mon tro om det er sånn. Disse singaleserne som slenger rundt i solen i dolce far niente, uten å gjøre en hånds arbeid hele dagen. Sover seks av tolv måneder. For varmt til å krangle. Klimaets innflytelse. Letargi. Lediggangens blomster. Luften gir mest næring. Azoter. Drivhus i Botanisk hage. Sensitive planter. Vannliljer. Kronblader for slitne til. Sovesyke i luften. Gå på rosenblader. Tenk å prøve å spise tripe og kuklauv. Hvor var han fyren jeg så i det bildet et sted? Å ja, i Dødehavet flytende på ryggen, lesende en bok med oppslått parasoll. Kunne ikke synke om du prøvde: så tykk av salt.

Fordi vekten av vannet, nei, kroppens vekt i vannet er lik vekten av det hva? Eller er det volumet som er lik vekten? Det er en lov noe sånt. Vance i High School som knekker fingerledd, underviser. Universitets-pensum. Knekker-pensum. Hva er vekt egentlig når du sier vekten? Trettito fot per sekund i kvadrat. Fallloven: per sekund i kvadrat. De faller alle til jorden. Jorden. Det er jordens tyngdekraft som er vekten.

Han snudde seg og slentret over veien. Hvordan gikk hun med pølsene sine? Som noe sånt. Mens han gikk, tok han den brettede «Freeman» fra sidelommen, brettet den ut, rullet den langsetter som en stokk og dunket den ved hvert slentrende skritt mot buksebenet. Skjødesløs mine: bare stikker innom for å se. Per sekund i kvadrat. Per sekund for hvert sekund betyr det. Fra fortauskanten sendte han et skarpt blikk gjennom døren til postkontoret. For sent kasse. Post her. Ingen. Inn.

Han rakte kortet gjennom messinggitteret.

—Er det noen brev til meg? spurte han.

Mens postdama lette i et hyllerom, stirret han på rekrutteringsplakaten med soldater av alle våpen på parade: og holdt tuppen av stokken mot neseborene, luktende fersktrykt fillepapir. Sannsynligvis intet svar. Gikk for langt sist.

Postdama rakte ham tilbake gjennom gitteret kortet hans med et brev. Han takket henne og kikket raskt på den maskinskrevne konvolutten.

Hr. Henry Flower, c/o P. Westland Row, By.

Besvart likevel. Han stakk kort og brev i sidelommen mens han igjen så på soldatene på parade. Hvor er gamle Tweedys regiment? Avdanket soldat. Der: bjørneskinnslue og hekledusk. Nei, han er grenader. Spisse mansjetter. Der er han: kongelige Dublin-fusilierer. Rødjakker. For prangende. Det må være derfor kvinnene går etter dem. Uniform. Lettere å verve og drille. Maud Gonnes brev om å fjerne dem fra O'Connell Street om natten: skam for vår irske hovedstad. Griffiths avis er på samme spor nå: en hær full av kjønnssykdommer: oversjøisk eller halvsjøisk imperium. Halvferdige ser de ut: som hypnotiserte. Blikket rett frem. Marsj på stedet. Bord: kan bord. Seng: eng. Kongens egne. Aldri se ham utkledd som brannmann eller purk. En murer, jo.

Han spaserte ut av postkontoret og svingte til høyre. Prat: som om det ville bedre saken. Hånden hans gikk i lommen og en pekefinger famlet seg vei under klaffen på konvolutten, rev den opp i rykk. Kvinner vil bry seg mye, tror jeg ikke. Fingrene trakk ut brevet og krøllet konvolutten i lommen. Noe festet på: fotografi kanskje. Hår? Nei.

M'Coy. Bli kvitt ham fort. Ta meg ut av min vei. Hater selskap når man.

—Hei, Bloom. Hvor skal du?

—Hei, M'Coy. Ingensteder spesielt.

—Hvordan står det til med kroppen?

—Bra. Hvordan har du det?

—Holder meg i live, sa M'Coy.

Med øynene på det svarte slipset og klærne spurte han med lav respekt:

—Er det noen... ingen problemer, håper jeg? Jeg ser du er...

—Å, nei, sa herr Bloom. Stakkars Dignam, vet du. Begravelsen er i dag.

—Ja visst, stakkars fyr. Så det er. Når da?

Et foto er det ikke. Kanskje et merke.

—V...elleve, svarte herr Bloom.

—Jeg må prøve å komme meg dit, sa M'Coy. Elleve, er det? Jeg hørte det først i går kveld. Hvem var det som fortalte meg det? Holohan. Kjenner du Hoppy?

—Kjenner ham.

Herr Bloom stirret over veien på drosjen som holdt foran døren på Grosvenor. Portieren heiste kofferten opp på taket. Hun sto stille og ventet, mens mannen, ektemannen, broren, lik henne, lette i lommene etter vekslepenger. Stilig type frakk med den rullekraven, varm for en dag som denne, ser ut som ulltøy. Skjødesløs holdning med hendene i de lappelommene. Som den hovmodige skapningen på polokampen. Kvinner er alle for kastevesen til du treffer det ømme punkt. Handsome is and handsome does. Reservert i ferd med å gi seg. Den ærede fruen og Brutus er en hederlig mann. Besitt henne én gang så tar du stivelsen ut av henne.

—Jeg var med Bob Doran, han er på en av sine periodiske rangel, og hva kaller du ham, Bantam Lyons. Like nede i Conways var vi.

Doran Lyons i Conways. Hun løftet en hanskehånd til håret. Inn kom Hoppy. Tar seg en tår. Idet han dro hodet tilbake og stirret langt under de senkede øyelokkene, så han det lyse gulbrune skinnet skinne i glansen, de flettede trommene. Klart jeg kan se i dag. Fuktighet i luften gir kanskje langt syn. Snakker om ditt og datt. Damehånd. På hvilken side vil hun stige opp?

—Og han sa: Trist sak med vår stakkars venn Paddy! Hvilken Paddy? sa jeg. Stakkars lille Paddy Dignam, sa han.

Ut på landet: Broadstone sannsynligvis. Høy brune støvler med dinglende lisser. Velformet fot. Hva fomler han med den vekselen for? Ser meg se. Pass på den andre fyren alltid. Bra reserve. To strenger for buen hennes.

—Hvorfor? sa jeg. Hva er galt med ham? sa jeg.

Stolt: rik: silkestrømper.

—Ja, sa herr Bloom.

Han flyttet seg litt til siden for M'Coys pratende hode. Skal til å gå om et øyeblikk.

—Hva er galt med ham? sa han. Han er død, sa han. Og, tro meg, han ble rørt. Er det Paddy Dignam? sa jeg. Jeg kunne ikke tro det da jeg hørte det. Jeg var med ham senest sist fredag eller var det torsdag i The Arch. Ja, sa han. Han er borte. Han døde på mandag, stakkars fyr.

Se! Se! Silkeblink rike strømper hvite. Se!

En tung trikk med ringende klokke svingte seg imellom.

Mistet det. Fordømme din bråkete stumpnese. Føler seg utestengt fra det. Paradis og perien. Alltid skjer sånn. Akkurat i øyeblikket. Piken i Eustace Street gangen mandag var det, som ordnet strømpebåndet. Venninnen hennes dekket til synet av. Esprit de corps. Nå, hva glor du på?

—Ja, ja, sa herr Bloom etter et matt sukk. Enda en som er borte.

—En av de beste, sa M'Coy.

Trikken passerte. De kjørte av sted mot Loop Line-broen, den fine hanskekledde hånden hennes på stålgrepet. Flakker, flakker: blondeblaffet fra hatten hennes i solen: flakker, flakk.

—Kona frisk, antar jeg? M'Coys forandrede stemme sa.

—Å, ja, sa herr Bloom. Tipp topp, takk.

Han rullet opp avisstokken likegyldig og leste likegyldig:

Hva er et hjem uten Plumtree's hermetiserte kjøtt? Ufullstendig. Med det en lykksalig bolig.

—Kjerringa mi har nettopp fått et engasjement. Det er i hvert fall ikke avgjort ennå.

Koffert igjen takk. Forresten ingen skade. Jeg er ferdig med det, takk.

Herr Bloom vendte sine storøyde øyne med uforstyrret vennlighet.

—Kona mi også, sa han. Hun skal synge på et fint arrangement i Ulster Hall, Belfast, den tjuefemte.

—Er det sant? sa M'Coy. Glad for å høre det, gamle venn. Hvem arrangerer det?

Fru Marion Bloom. Ikke stått opp ennå. Dronning var i sitt sovekammer og spiste brød og. Ingen bok. Svarte hoffkort lagt ut langs låret hennes i syverrekker. Mørk dame og lys mann. Brev. Kattepels svart kule. Revet strimmel av konvolutt.

Love's Old Sweet Song Kommer kjæ-æ-rlighets gamle...

—Det er en slags turné, skjønner du, sa herr Bloom ettertenksomt. Sweeeet sang. En komité er dannet. Delvis andeler og delvis profitt.

M'Coy nikket, plukket på bartestubben.

—Å, vel, sa han. Det var gode nyheter.

Han gjorde mine til å gå.

—Vel, hyggelig å se deg så sprek, sa han. Ser deg vel rundt omkring.

—Ja, sa herr Bloom.

—Vet du hva, sa M'Coy. Du kan vel skrive opp navnet mitt i begravelsen? Jeg ville gjerne gå men jeg kan kanskje ikke, skjønner du. Det er en drukningssak i Sandycove som kan dukke opp, og da må nok rettsmedisineren og jeg dra ned hvis liket blir funnet. Du bare skriver inn navnet mitt hvis jeg ikke er der, er du snill?

—Det skal jeg gjøre, sa herr Bloom og beveget seg for å gå. Det blir helt i orden.

—Riktig, sa M'Coy muntert. Takk, gamle venn. Jeg ville gått om jeg overhodet kunne. Vel, tolleloll. Bare C. P. M'Coy holder.

—Det skal bli gjort, svarte herr Bloom bestemt.

Tok meg ikke på senga med det nummeret. Den kjappe berøringen. Mykt offer. Jeg ville likt jobben min. Koffert har jeg en spesiell sans for. Lær. Hjørner med beslag, klinkede kanter, dobbeltvirkende spaklås. Bob Cowley lånte ham sin til Wicklow-regatta-konserten i fjor og hørte aldri noe mer om den fra den gode dag til denne.

Herr Bloom, slentrende mot Brunswick Street, smilte. Kjerringa mi har nettopp fått et. Tynn, fregnet sopran. Gniernese. Ganske bra på sitt vis: for en liten ballade. Ikke noe trøkk i det. Du og jeg, ikke sant: i samme båt. Smiske. Gi deg noe å ergre deg over, det ville. Kan han ikke høre forskjellen? Tror han heller litt den veien. Støter meg på en eller annen måte. Trodde Belfast ville fengsle ham. Håper de kopper der oppe ikke blir verre. Anta at hun ikke ville la seg vaksinere igjen. Din kone og min kone.

Mon tro om han halliker etter meg?

Herr Bloom sto på hjørnet, med blikket vandrende over de flerfarvede reklameskiltene. Cantrell og Cochranes ingefærøl (Aromatisk). Clerys sommersalg. Nei, han går rett videre. Hallo. «Leah» i kveld. Fru Bandmann Palmer. Skulle gjerne sett henne igjen i den. «Hamlet» spilte hun i går kveld. Mannlig imitator. Kanskje han var en kvinne. Hvorfor Ofelia begikk selvmord. Stakkars pappa! Som han pleide å snakke om Kate Bateman i den rollen. Utenfor Adelphi i London ventet hele ettermiddagen for å komme inn. Året før jeg ble født var det: sekstifem. Og Ristori i Wien. Hva er det det rette navnet er? Av Mosenthal er det. Rachel, er det? Nei. Scenen han alltid snakket om, der den gamle blinde Abraham gjenkjenner stemmen og legger fingrene på ansiktet.

Natans stemme! Hans sønns stemme! Jeg hører stemmen til Natan som forlot sin far for å dø av sorg og elendighet i mine armer, som forlot sin fars hus og forlot sin fars Gud.

Hvert ord er så dypt, Leopold.

Stakkars pappa! Stakkars mann! Jeg er glad jeg ikke gikk inn i rommet for å se på ansiktet hans. Den dagen! Å, kjære! Å, kjære! Ffoo! Vel, kanskje var det best for ham.

Herr Bloom gikk rundt hjørnet og passerte de hengslete krokene på spillplassen. Ingen vits i å tenke på det mer. Fôringstid. Skulle ønske jeg ikke hadde møtt den M'Coy-fyren.

Han kom nærmere og hørte knasing av forgylt havre, de forsiktig tyggende tennene. Deres fulle, utstående øyne betraktet ham mens han gikk forbi, midt i den søte havre-stanken av hestepiss. Deres Eldorado. Stakkars tosker! Pokker heller alt de vet eller bryr seg om med sine lange snuter stappet i fôrposer. For fulle til å si noe. Likevel får de fôret sitt i orden og losji. Også kastrert: en stump av svart guttaperka slapt dinglende mellom lårene. Kunne vært lykkelige på den måten likevel. Gode stakkars krek ser de ut. Men vrinskingen deres kan være veldig irriterende.

Han trakk brevet fra lommen og brettet det inn i avisen han bar. Kunne kanskje bare støte på henne her. Smuget er tryggere.

Han passerte drosjekuskene. Underlig dette drivende drosjekusklivet. All slags vær, alle steder, tidspunkt eller holdeplass, ingen egen vilje. Voglio e non. Kunne tenke meg å gi dem en røyk i ny og ne. Selskapelig. Roper noen få flygende stavelser når de passerer. Han nynnet:

Là ci darem la mano La la lala la la.

Han svingte inn i Cumberland Street og stanset i ly av stasjonsmuren etter noen skritt. Ingen. Meades tømmeropplag. Stablede bjelker. Ruiner og leiegårder. Med forsiktige trinn gikk han over et paradishoppfelt med sin glemte kastebly. Ikke en sjel. Nær tømmeropplaget satt et barn på huk og spilte klinkekuler, alene, skjøt kula med en snirkeltommeltott. En klok katt, en blunkende sfinks, så fra sin varme vinduskarm. Synd å forstyrre dem. Muhammed skar et stykke av kappen sin for ikke å vekke henne. Åpne det. Og en gang spilte jeg klinkekuler da jeg gikk på den gamle damens skole. Hun likte reseda. Fru Ellis'. Og herr? Han åpnet brevet inni avisen.

En blomst. Jeg tror det er en. En gul blomst med flate kronblader. Ikke sint da? Hva sier hun?

Jeg fikk ditt siste brev til meg, og tusen takk for det. Jeg er lei for at du ikke likte mitt siste brev. Hvorfor la du ved frimerkene? Jeg er fryktelig sint på deg. Jeg skulle ønske jeg kunne straffe deg for det. Jeg kalte deg slem gutt fordi jeg ikke liker den andre verden. Vær så snill å fortelle meg hva som er den virkelige betydningen av det ordet? Er du ikke lykkelig i hjemmet ditt, din stakkars lille slemme gutt? Jeg skulle ønske jeg kunne gjøre noe for deg. Vær så snill å fortelle meg hva du synes om stakkars meg. Jeg tenker ofte på det vakre navnet du har. Kjære Henry, når skal vi møtes? Jeg tenker på deg så ofte at du aner ikke. Jeg har aldri følt meg så tiltrukket av en mann som deg. Jeg har det så vondt av det. Vær så snill å skrive et langt brev og fortell meg mer. Husk at hvis du ikke gjør det, vil jeg straffe deg. Så nå vet du hva jeg vil gjøre med deg, din slemme gutt, hvis du ikke skriver.

Å, som jeg lengter etter å møte deg. Henry, kjære, ikke avslå min bønn før min tålmodighet er uttømt. Da skal jeg fortelle deg alt. og skriv omgående til din lengtende

Martha

P.S. Fortell meg endelig hva slags parfyme din kone bruker. Jeg vil vite det.

Han rev blomsten alvorlig fra nålefestet, luktet dens nesten ingen duft og la den i hjerte-lommen. Blomsterspråk. De liker det fordi ingen kan høre. Eller en giftbukett for å slå ham ned. Så gikk han langsomt fremover og leste brevet igjen, mumlende her og der et ord. Sinne tulipaner med deg elskling mannblomst straff din kaktus om du ikke behager stakkars forglemmegei som jeg lengter fioler til kjære roser når vi snart anemone møtes all slem nattsøyle kone Marthas parfyme. Etter å ha lest det hele, tok han det ut av avisen og la det tilbake i sidelommen.

Svak glede åpnet leppene hans. Forandret siden det første brevet. Lurer på om hun skrev det selv. Spiller den forargede: en pike av god familie som meg, respektabel karakter. Kunne møtes en søndag etter rosenkransen. Takk: har ikke noen. Vanlig kjærlighetsknuff. Så løpende rundt hjørner. Like ille som en krangel med Molly. Sigar har en kjølende virkning. Narkotisk. Gå lenger neste gang. Slem gutt: straff: redd for ord, selvfølgelig. Brutalt, hvorfor ikke? Prøv det likevel. Litt etter litt.

Fremdeles fingrende med brevet i lommen, trakk han nålen ut av det. Vanlig knappenål, hva? Han kastet den på veien. Ut av klærne hennes et sted: sammenheklet. Underlig hvor mange knappenåler de alltid har. Ingen roser uten torner.

Flate Dublin-stemmer skrålte i hodet hans. De to tøsene den natten i Coombe, lenket sammen i regnet.

Å, Mairy mistet nålen i underbuksa. Hun visste ikke hva hun skulle gjøre For å holde den oppe, For å holde den oppe.

Den? Dem. Så fæl hodepine. Har nok rosene sine. Eller sitter hele dagen og skriver på maskin. Øyefokus dårlig for mage-nervene. Hvilken parfyme bruker din kone. Kan du nå finne på noe slikt?

For å holde den oppe.

Martha, Maria. Jeg så det bildet et sted, jeg glemmer nå om det var en gammel mester eller forfalsket for penger. Han sitter i huset deres og snakker. Mystisk. Også de to tøsene i Coombe ville hørt etter.

For å holde den oppe.

Fin type kveldsfølelse. Ikke mer vandring omkring. Bare ligge der: stille skumring: la alt skure. Glemme. Fortelle om steder du har vært, rare skikker. Den andre, krukke på hodet, holdt på med kveldsmaten: frukt, oliven, herlig kjølig vann fra en brønn, steinkaldt som hullet i muren ved Ashtown. Må ha med et papirbeger neste gang jeg går på travløp. Hun lytter med store mørke bløte øyne. Fortell henne: mer og mer: alt. Så et sukk: stillhet. Lang lang lang hvile.

Idet han gikk under jernbanebuen, tok han ut konvolutten, rev den raskt i strimler og spredte dem mot veien. Strimlene flagret av sted, sank i den fuktige luften: en hvit flagring, så sank alle.

Henry Flower. Man kunne rive i stykker en sjekk på hundre pund på samme måte. Enkelt papirstykke. Lord Iveagh innkasserte en gang en sjusifret sjekk på en million i Bank of Ireland. Viser deg pengene man kan tjene på porter. Likevel må den andre broren, lord Ardilaun, skifte skjorte fire ganger om dagen, sier de. Huden avler lus eller utøy. En million pund, vent litt. Topence en pint, firepence en quart, åttepence en gallon porter, nei, en og firepence en gallon porter. En og fire ganger tjue: femten omtrent. Ja, nøyaktig. Femten millioner tønner porter.

Hva er det jeg sier, tønner? Gallon. Omtrent en million tønner likevel.

Et inngående tog klirret tungt over hodet hans, vogn etter vogn. Tønner dunket i hodet hans: sløv porter skvalpet og kvernet inni. Spunshullene sprang opp og en enorm sløv flom lakk ut, fløt sammen, buktet seg gjennom mudderflater over hele det flate landet, en lat samlende virvel av brennevin som bar med seg bredbladete blomster av sitt skum.

Han hadde nådd den åpne bakdøren til All Hallows. Idet han trådte inn i våpenhuset, tok han av seg hatten, tok kortet fra lommen og stakk det igjen bak lærbåndet. Fy fader. Jeg kunne ha prøvd å ordne med M'Coy om et adgangskort til Mullingar.

Samme oppslag på døren. og Afrikamisjonen. Bønner for omvendelsen av Gladstone hadde de også da han var nesten bevisstløs. Protestantene er like. Omvend doktor William J. til den sanne religion. Redd Kinas millioner. Lurer på hvordan de forklarer det for den hedenske kineser. Foretrekker en unse opium. Himmelske. Rank kjetteri for dem. Buddha, deres gud, liggende på siden i museet. Slapper av med hånden under kinnet. Røkelsespinner brenner. Ikke som Ecce Homo. Tornekrone og kors. Smart idé, Sankt Patrick og shamrocken. Spisepinner? Conmee: Martin Cunningham kjenner ham: distingvert utseende. Beklager at jeg ikke ordnet med ham for å få Molly inn i koret i stedet for den fader Farley som så ut som en tosk, men ikke var det. De blir lært opp til det. Han går vel ikke ut i blå briller med svetten trillende av seg for å døpe negre, gjør han? Brillene ville tiltale dem, blinkende.

Skulle likt å se dem sitte rundt i en ring med trutmunn, trollbundet, lyttende. Stilleben. Lapper det i seg som melk, antar jeg.

Den kalde lukten av hellig stein kalte på ham. Han trådte på de slitte trappetrinnene, dyttet svingdøren og gikk sakte inn gjennom bakdøren.

Noe på gang: en eller annen andaktsforening. Synd det er så tomt. Fint diskret sted å være ved siden av en jente. Hvem er min neste? Stappfullt i timevis til langsom musikk. Den kvinnen på midnattsmessen. Syvende himmel. Kvinner knelte i benkene med karmosinrøde halsbånd rundt halsen, hoder bøyd. En gruppe knelte ved alterringen. Presten gikk forbi dem, mumlende, holdende tingen i hendene. ) av den og la den nettopp i munnen hennes. Hatten og hodet hennes sank. Så den neste. Hatten hennes sank med en gang. Så den neste: en liten gammel kvinne. Presten bøyde seg ned for å legge den i munnen hennes, mumlende hele tiden. Latin. Den neste. Lukk øynene og åpne munnen. Corpus: legeme. Lik. God idé med latinen. Bedøver dem først. Hospits for de døende. De ser ikke ut til å tygge det: bare svelger det ned. Underlig idé: å spise biter av et lik. Derfor kannibalene liker det.

Han stod til side og så de blinde maskene deres passere ned midtgangen, én etter én, og søke plassene sine. Han nærmet seg en benk og satte seg i hjørnet, holdende hatten og avisen. Disse pottene vi må bære. Vi burde ha hatter modellert etter hodene våre. De var omkring ham her og der, med hoder fremdeles bøyd i sine karmosinrøde halsbånd, ventende på at det skulle smelte i magene deres. Noe slikt som de mazzoth: det er en slags brød: usyret skuebrød. Se på dem. Nå vedder jeg på at det får dem til å føle seg lykkelige. Kjærlighet på pinne. Det gjør det. Ja, englenes brød kalles det. Det ligger en stor idé bak, på en måte Guds rike er inni deg-følelse. Første kommunikanter. Hokypokus penny en klump. Så føles det som én stor familie, det samme i teateret, alle i samme duren. Det gjør de. Jeg er sikker på det. Ikke så ensomt. I vårt brorskap. Så kommer man ut litt beruset. Avreagere. Saken er om man virkelig tror på det.

Lourdes-kur, glemselsens vann, og Knock-åpenbaringen, statuer som blør. Gammel fyr som sover nær den skriftestolen. Derav den snorkingen. Blind tro. Trygt i himmerikets armer. Lindrer all smerte. Våkn opp på denne tiden neste år.

Han så presten stue nattverdskalken bort, godt inn, og knele et øyeblikk foran den, mens han viste en stor grå støvlesåle under kniplingssaken han hadde på. Tenk om han mistet nålen i sin. Han ville ikke vite hva han skulle gjøre. Skallet flekk bak. Bokstaver på ryggen: I.N.R.I? Nei: I.H.S. Molly fortalte meg en gang jeg spurte henne. Jeg har syndet: eller nei: Jeg har lidd, er det. Og den andre? Jern-nagler ble slått inn.

Møtes en søndag etter rosenkransen. Avslå ikke min bønn. Møt opp med slør og svart veske. Skumring og lyset bak henne. Hun kunne være her med et bånd rundt halsen og gjøre den andre tingen likevel i smug. Deres karakter. Han derre som tystet på de uovervinnelige, han pleide å motta, Carey het han, nattverden hver morgen. Akkurat denne kirken. Peter Carey, ja. Nei, Peter Claver tenker jeg på. Denis Carey. Og tenk det. Kone og seks barn hjemme. Og planla det mordet hele tiden. De hyklerne, det var et godt navn på dem, det er alltid noe lusket ved dem. De er heller ikke redelige forretningsfolk. Å, nei, hun er ikke her: blomsten: nei, nei. Forresten, rev jeg opp den konvolutten? Ja: under broen.

Presten skylte ut kalken: så helte han i seg bunnslammet raskt. Vin. Gjør det mer aristokratisk enn for eksempel om han drakk det de er vant til, Guinness' porter eller en eller annen avholds-drikk som Wheatleys Dublin humlebitter eller Cantrell og Cochranes ingefærøl (aromatisk). Gir dem ikke noe av det: skuevin: bare den andre. Mager trøst. Fromt bedrag, men helt rett: ellers ville de ha én gammel fyllebøtte verre enn en annen komme ruslende, tigge en drink. Underlig hele atmosfæren i. Helt rett. Fullkomment rett, det er det.

Mr. Bloom så tilbake mot koret. Blir visst ingen musikk. Synd. Hvem har orgelet her, mon tro? Gamle Glynn, han kunne få det instrumentet til å tale, vibratoen: femti pund i året hadde han i Gardiner street, sa de. Molly var i fin form den dagen, Rossinis Stabat Mater. Fader Bernard Vaughans preken først. Kristus eller Pilatus? Kristus, men ikke hold oss hele natten med det. Musikk ville de ha. Fotøvelsen stanset. Kunne høre en knappenål falle. Jeg ba henne rette stemmen mot det hjørnet. Jeg kunne kjenne gysningen i luften, den fulle, folk som så opp:

Quis est homo.

Noe av den gamle sakrale musikken er praktfull. Mercadante: syv siste ord. Mozarts tolvte messe: Gloria i den. De gamle pavene var glade i musikk, i kunst og statuer og bilder av alle slag. Palestrina for eksempel også. De hadde det festlig så lenge det varte. Sunt også, messing, faste tider, og så brygge likører. Benediktiner. Grønn Chartreuse. Men å ha evnukker i koret, det var å ta i litt. Hva slags stemme er det? Må være underlig å høre etter deres egne kraftige basser. Kjennere. Antagelig føler de ingenting etterpå. En slags rolig. Ingen bekymring. Faller til kjødet, gjør de ikke? Storetere, høye, lange ben. Hvem vet? Evnukk. Én vei ut av det.

Han så presten bøye seg ned og kysse alteret og så snu seg og velsigne alle folket. Alle korset seg og reiste seg. Mr. Bloom så seg om og reiste seg så, mens han så ut over de hevede hattene. Reise seg ved evangeliet, selvfølgelig. Så falt alle på kne igjen, og han satte seg stille tilbake i benken. Presten kom ned fra alteret, holdende tingen ut fra seg, og han og messegutten svarte hverandre på latin. Så knelte presten og begynte å lese fra et kort:

—O Gud, vår tilflukt og vår styrke...

Mr. Bloom strakte hodet frem for å fange ordene. Engelsk. Kast dem et bein. Jeg husker svakt. Hvor lenge siden din siste messe? Strålende og uplettede jomfru. Josef, hennes ektefelle. Peter og Paulus. Mer interessant om du forstod hva det hele handlet om. Vidunderlig organisasjon, sannelig, går som et urverk. Skriftemål. Alle vil. Så skal jeg fortelle deg alt. Bot. Straff meg, vær så snill. Stort våpen i deres hender. Mer enn doktor eller advokat. Kvinne som er syk etter. Og jeg schschschschschsch. Og gjorde du chachachachacha? Og hvorfor gjorde du? Se ned på ringen hennes for å finne en unnskyldning. Hviskegalleri, veggene har ører. Ektemann får vite til sin overraskelse. Guds lille vits. Så kommer hun ut. Anger bare på overflaten. Deilig skam. Be ved et alter. Hill deg, Maria og Hellige Maria. Blomster, røkelse, smeltende lys. Skjule rødmen hennes. Frelsesarméen, skamløs etterligning. Reformert prostituert vil tale til møtet.

Hvordan jeg fant Herren. Firkantede hoder må det være i Roma: de driver hele showet. Og håver de ikke inn penger også? Legater også: til sognepresten for tiden etter hans eget skjønn. Messer for min sjels hvile som skal leses offentlig med åpne dører. Klostre og nonneklostre. Presten i den Fermanagh-saken i vitneboksen. Ingen kunne skremme ham. Han hadde svar på alt. Vår hellige mor kirkens frihet og opphøyelse. Kirkens leger: de kartla hele teologien i det.

Presten ba:

—Velsignede Mikael, erkeengel, forsvar oss i stridens time. Vær vårt vern mot djevelens ondskap og snarer (måtte Gud holde ham i age, vi ber ydmykt!): og må du, o fyrste for den himmelske hærskare, ved Guds kraft styrte Satan ned i helvete og med ham de andre onde ånder som farer omkring i verden til sjelers forderv.

Presten og messegutten reiste seg og gikk ut. Helt over. Kvinnene ble igjen: takksigelse.

Best å komme seg av gårde. Bror Buzz. Kommer rundt med tallerkenen, kanskje. Betale påskeplikten.

Han reiste seg. Hallo. Var de to knappene i vesten min åpne hele tiden? Kvinner liker det. Sier det aldri. Men vi. ) lo. Eller skjørtet bak, splitten uhektet. Glimt av månen. Irritert om du ikke. Hvorfor sa du det ikke før? Liker deg bedre uryddig likevel. Bra det ikke var lenger sør. Han gikk, diskret knappende, ned midtgangen og ut gjennom hoveddøren til lyset. Han stod et øyeblikk uten å se ved den kalde svarte marmorskålen mens foran ham og bak to kirkegjengere dyppet hemmelige hender i den lave tidevannsbølgen av vievann. Trikker: en vogn fra Prescotts fargeri: en enke i sørgeklær. Legger merke til det fordi jeg selv er i sorg. Han dekket seg til. Hvordan står tiden? Kvart over. Fortsatt nok tid. Best å få laget den losjonen. Hvor er dette? Å ja, siste gang. Sweneys i Lincoln place. Apotekere flytter sjelden. Deres grønne og gullfargede fyrlyktkrukker for tunge til å rikke. Hamilton Longs, grunnlagt i syndflodens år.

Huguenot-kirkegård i nærheten. Besøke en dag.

Han gikk sørover langs Westland row. Men resepten er i de andre buksene. Å, og jeg glemte den nøkkelen også. Bore denne begravelsesgreia. Å vel, stakkars fyr, det er ikke hans feil. Når var det jeg fikk den laget sist? Vent. Jeg vekslet en sovereign, husker jeg. Første i måneden må det ha vært, eller andre. Å, han kan slå det opp i reseptboken.

Apotekeren bladde side etter side tilbake. Sandaktig, inntørket lukt han ser ut til å ha. Innsunket hodeskalle. Og gammel. Søken etter de vises stein. Alkymistene. Droger elder deg etter mental opphisselse. Så sløvhet. Hvorfor? Reaksjon. Et helt liv på en natt. Forandrer gradvis karakteren din. Lever hele dagen blant urter, salver, desinfeksjonsmidler. Alle alabast-liljekrukkene hans. Morter og pistill. Aq. Dest. Fol. Laur. Te Virid. Lukten kurerer deg nesten, som tannlegens dørklokke. Doktor Whack. Han burde medisinere seg selv litt. Elektuarium eller emulsjon. Den første fyren som plukket en urt for å kurere seg selv, hadde litt kurage. Urter. Må være forsiktig. Nok greier her til å kloroformere deg. Test: gjør blått lakmuspapir rødt. Kloroform. Overdose av laudanum. Sovedrikker. Elskovsdrikker. Paragoric valmuesirup dårlig for hoste. Tetter porene eller flegma. Gifter de eneste kurer. Legemiddel der du minst venter det.

Naturen er smart.

—For omtrent fjorten dager siden, sir?

—Ja, sa Mr. Bloom.

Han ventet ved disken, langsomt innåndende den skarpe stanken av droger, den støvete tørre lukten av svamper og loofah. Mye tid går med til å fortelle om dine plager.

—Søt mandelolje og benzoe-tinktur, sa Mr. Bloom, og så appelsinblomstvann...

Det gjorde sannelig huden hennes så delikat hvit som voks.

—Og hvit voks også, sa han.

Fremhever mørket i øynene hennes. Ser på meg, lakenet opp til øynene, spansk, luktende på seg selv, da jeg festet lenkene i mansjettene. De hjemlige oppskriftene er ofte de beste: jordbær for tennene: nesler og regnvann: havregryn sies det utbløtt i kjernemelk. Hudnæring. En av den gamle dronningens sønner, hertugen av Albany var det? hadde bare én hud. Leopold, ja. Tre har vi. Vorter, liktorner og kviser som gjør det verre. Men du vil ha en parfyme også. Hvilken parfyme bruker din? Peau d'Espagne. Det appelsinblomstvannet er så friskt. Fin lukt disse såpene har. Ren ostesåpe. På tide å ta et bad rundt hjørnet. Hammam. Tyrkisk. Massasje. Skitt ruller seg opp i navlen. Bedre om en pen jente gjorde det. Også tror jeg. Ja, jeg. Gjøre det i badekaret. Underlig lengsel, jeg. Vann til vann. Kombinere forretning med fornøyelse. Synd det ikke er tid til massasje. Føles frisk da hele dagen. Begravelsen blir nokså dyster.

—Ja, sir, sa apotekeren. Det ble to og ni. Har De med en flaske?

—Nei, sa Mr. Bloom. Lag det, takk. Jeg stikker innom senere på dagen, og jeg tar en av disse såpene. Hvor mye koster de?

—Fire pence, sir.

Mr. Bloom løftet en såpe til neseborene. Søt sitronvoks.

—Jeg tar denne, sa han. Det blir tre og en penny.

—Ja, sir, sa apotekeren. De kan betale alt samlet, sir, når De kommer tilbake.

—Bra, sa Mr. Bloom.

Han spaserte ut av butikken, avis-stokken under armen, den kjølig-innpakkede såpen i venstre hånd.

Under armen sa Bantam Lyons' stemme og hånd:

—Hallo, Bloom. Hva er siste nytt? Er det dagens? La oss se et øyeblikk.

Barbert av barten igjen, du verden! Lang kald overleppe. For å se yngre ut. Han ser velsignet ut. Yngre enn jeg.

Bantam Lyons' gule svartneglede fingrer rullet opp stokken. Trenger en vask også. Få av den grove skitten. God morgen, har De brukt Pears' såpe? Flass på skuldrene. Hodebunnen trenger olje.

—Jeg vil se om den franske hesten som løper i dag, sa Bantam Lyons. Hvor i helsike er den?

Han raslet med de foldede sidene, rykket med haken på den høye snippen. Barberkløe. Stram snippe, han mister håret. Best å gi ham avisen og bli kvitt ham.

—Du kan beholde den, sa Mr. Bloom.

—Ascot. Gullcup. Vent, mumlet Bantam Lyons. Et halvt øyeblikk. Maximum den andre.

—Jeg skulle akkurat til å kaste den, sa Mr. Bloom.

Bantam Lyons hevet øynene plutselig og skulte svakt.

—Hva sa du? sa hans skarpe stemme.

—Jeg sier du kan beholde den, svarte Mr. Bloom. Jeg skulle til å kaste den i dette øyeblikk.

Bantam Lyons tvilte et øyeblikk, skulende: så stakk han de utspredte arkene tilbake på Mr. Blooms armer.

—Jeg tar sjansen, sa han. Her, takk.

Han for av sted mot Conway's hjørne. Guds fred, byting.

Mr. Bloom brettet arkene igjen til en pen firkant og plasserte såpen i den, smilende. Tåpelige lepper på den karen. Veddemål. Regulær arnested for det i det siste. Visergutter som stjeler for å sette sixpence. Raffle om stor mør kalkun. Din julemiddag for tre pence. Jack Fleming underslo for å spekulere, så smuglet til Amerika. Driver hotell nå. De kommer aldri tilbake. Egyptens kjøttgryter.

Han gikk glad mot badeanstaltens moské. Minner deg om en moské, rødbakte mursteiner, minaretene. Høyskolens idrettsstevne i dag, ser jeg. Han betraktet hestesko-plakaten over porten til høyskoleparken: syklist krøket sammen som en torsk i en gryte. Forbannet dårlig reklame. Nei, om de hadde gjort den rund som et hjul. Så eikene: idrett, idrett, idrett: og navet stort: høyskole. Noe å fange øyet.

Der står Hornblower ved portnerlogen. Holde ham på hånden: kunne ta en tur inn der på et nikk. Goddag, Mr. Hornblower? Goddag, sir?

Himmelsk vær, sannelig. Om livet alltid var slik. Cricket-vær. Sitte rundt under parasoller. Omgang etter omgang. Ute. De kan ikke spille det her. Duck for seks wickets. Likevel knuste kaptein Culler et vindu i Kildare street club med et slag til square leg. Donnybrook-markedet passer dem bedre. Og hodeskallene vi knuste da M'Carthy tok ordet. Hetebølge. Varer ikke. Alltid strømmende, livets elv, den vi i livets strøm sporer er dyrere enn dem alle.

Nyte et bad nå: rent karet av vann, kjølig emalje, den milde, lunkne strømmen. Dette er mitt legeme.

Han forutså sin bleke kropp tilbakelent i det, helt, naken, i et varmt morsliv, innoljet av duftende smeltesåpe, bløtt vasket. Han så sin torso og lemmer kruset over og holdt oppe, lett oppdrevet, sitrongul: sin navle, kjødets knopp: og så de mørke sammenfiltrede krøllene av sitt buskas flytende, flytende hår i strømmen rundt den slappe far til tusener, en sløv flytende blomst.

--- 6

Martin Cunningham, først, stakk sitt silkehattekledde hode inn i den knirkende vognen og, smidig stigende inn, satte seg. Mr. Power steg inn etter ham, bøyde seg forsiktig med sin høyde.

—Kom igjen, Simon.

—Etter deg, sa Mr. Bloom.

Mr. Dedalus dekket seg raskt til og steg inn, idet han sa:

—Ja, ja.

—Er vi alle her nå? spurte Martin Cunningham. Kom igjen, Bloom.

Mr. Bloom steg inn og satte seg på den ledige plassen. Han trakk døren igjen etter seg og smelte den i to ganger til den var skikkelig lukket. Han stakk en arm gjennom armløkken og så alvorlig ut av det åpne vognvinduet på de nedtrukne gardinene i alleen. En trukket til side: en gammel kvinne kikket. Nese hvitt presset mot ruten. Takket sin lykke for at hun var blitt forbigått. Utrolig den interessen de tar i et lik. Glad for å se oss dra, vi gir dem slikt bry med å komme. Jobben ser ut til å passe dem. Hysj-hysj i krokene. Slepe rundt i tøfler av frykt for å vekke ham. Så gjøre det klart. Legge ham ut. Molly og Mrs. Fleming re opp sengen. Trekk det mer til din side. Vårt liksvøp. Vet aldri hvem som rører deg død. Vask og sjamponering. Jeg tror de klipper negler og hår. Tar vare på en bit i en konvolutt. Vokser likevel etterpå. Urent arbeid.

Alle ventet. Ingenting ble sagt. Stuer inn kransene antagelig. Jeg sitter på noe hardt. Å, den såpen: i baklommen. Best å flytte den ut derfra. Vente på en anledning.

Alle ventet. Så hørtes hjul forfra, snuende: så nærmere: så hestehover. Et rykk. Vognen deres begynte å bevege seg, knirkende og gyngende. Andre hover og knirkende hjul startet bak. Gardinene i alleen passerte og nummer ni med sin ombundne portklapp, dør på gløtt. I gangfart.

De ventet fremdeles, med knær som hoppet, helt til de hadde snudd og passerte langs trikkeskinnene. Tritonville road. Raskere. Hjulene skranglet rullende over den brosteinslagte kjørebanen, og de skjøre glassene ristet skranglende i dørrammene.

—Hvilken vei tar han oss? spurte Mr. Power gjennom begge vinduene.

—Irishtown, sa Martin Cunningham. Ringsend. Brunswick street.

Mr. Dedalus nikket, så ut.

—Det er en fin gammel skikk, sa han. Jeg er glad for å se at den ikke har dødd ut.

Alle så en stund gjennom vinduene sine på hatter og capser som ble lettet av forbipasserende. Respekt. Vognen svingte fra trikkeskinnene til den jevnere veien forbi Watery lane. Mr. Bloom, stirrende, så en smidig ung mann, kledd i sorg, en bred hatt.

—Der for en venn av deg forbi, Dedalus, sa han.

—Hvem er det?

—Din sønn og arving.

—Hvor er han? sa Mr. Dedalus og strakte seg over.

Vognen, som passerte de åpne avløpene og hauger av opprevet veidekke foran leiegårdene, slanget seg rundt hjørnet og, svingende tilbake til trikkeskinnene, rullet videre støyende med skravlende hjul. Mr. Dedalus falt tilbake, idet han sa:

—Var den Mulligan-fyren med ham? Hans fidus Achates!

—Nei, sa Mr. Bloom. Han var alene.

—Drar til sin tante Sally, antar jeg, sa Mr. Dedalus, Goulding-fraksjonen, den fordrukne lille kosttegneren og Crissie, pappas lille møkkaklump, det vise barnet som kjenner sin egen far.

Mr. Bloom smilte gledesløst på Ringsend road. Wallace Bros.: glassverket: Dodder-broen.

Richie Goulding og dokumentmappen. Goulding, Collis og Ward kaller han firmaet. Vitsene hans begynner å bli litt fuktige. Storslagen fyr var han. Valset i Stamer street med Ignatius Gallaher en søndag morgen, vertinnens to hatter festet på hodet. Ute på rangel hele natten. Begynner å tære på ham nå: den ryggsmerten hans, er jeg redd. Kona stryker ryggen hans. Tror han kan kurere det med piller. Bare brødsmuler, alt sammen. Omtrent seks hundre prosent fortjeneste.

—Han er i med en simpel gjeng, snerret Mr. Dedalus. Den Mulligan er en forurenset, blodig, tofoldet bølle etter alt å dømme. Navnet hans stinker over hele Dublin. Men med Guds og Hans velsignede mors hjelp skal jeg gjøre det til min sak å skrive et brev en av dagene til hans mor eller tante eller hva hun nå er, som skal åpne øynene hennes så vide som en port. Jeg skal kildre katastrofen hans, tro meg.

Han ropte over skramlingen fra hjulene:

—Jeg vil ikke at hennes drittsekk av en nevø skal ruinere min sønn. Sønn av en handelsbetjent. Selger bånd hos min fetter, Peter Paul M'Swiney. Ikke sannsynlig.

Han tidde. Mr. Bloom så fra hans sinte bart til Mr. Powers milde ansikt og Martin Cunninghams øyne og skjegg, alvorlig ristende. Støyende egenrådig mann. Full av sin sønn. Han har rett. Noe å gi videre. Om lille Rudy hadde levd. Se ham vokse opp. Høre stemmen hans i huset. Gående ved siden av Molly i Eton-dress. Min sønn. Meg i hans øyne. Merkelig følelse det ville være. Fra meg. Bare en tilfeldighet. Må ha vært den morgenen i Raymond terrace da hun stod ved vinduet og så på de to hundene holde på ved muren til "avstå fra det onde". Og sersjanten som gliste opp. Hun hadde den kremfargede kjolen på med den riften hun aldri sydde igjen. Gi oss et kyss, Poldy. Gud, jeg lengter etter det. Hvordan livet begynner.

Ble stor da. Måtte avslå konserten i Greystones. Min sønn inni henne. Jeg kunne ha hjulpet ham frem i livet. Det kunne jeg. Gjøre ham uavhengig. Lære tysk også.

—Er vi sene? spurte Mr. Power.

—Ti minutter, sa Martin Cunningham og så på klokken sin.

Molly. Milly. Samme sak utvannet. Hennes gutteaktige eder. Å, hoppende Jupiter! Ye gods og småfisker! Likevel, hun er en kjær jente. Snart bli en kvinne. Mullingar. Kjæreste Papli. Ung student. Ja, ja: en kvinne også. Livet, livet.

Vognen krenget over og tilbake, deres fire kropper gynget.

—Corny kunne ha gitt oss et rommeligere åk, sa Mr. Power.

—Det kunne han, sa Mr. Dedalus, om ikke den skjelingen plaget ham. Skjønner du hva jeg mener?

Han lukket sitt venstre øye. Martin Cunningham begynte å børste vekk brødsmuler fra under lårene.

—Hva er dette, i Guds navn? sa han. Smuler?

—Det ser ut til at noen har hatt piknik her i det siste, sa Mr. Power.

Alle hevet lårene og så med mishag på de mugne, knappeløse skinnsetene. Mr. Dedalus, rynkende på nesen, så ned med rynket panne og sa:

—Hvis jeg ikke tar mye feil. Hva tror du, Martin?

—Det slo meg også, sa Martin Cunningham.

Mr. Bloom satte låret ned. Glad jeg tok det badet. Føler føttene mine ganske rene. Men jeg skulle ønske Mrs. Fleming hadde stoppet disse sokkene bedre.

Mr. Dedalus sukket resignert.

—Når alt kommer til alt, sa han, er det den mest naturlige ting i verden.

—Dukket Tom Kernan opp? spurte Martin Cunningham, mens han vred forsiktig på toppen av skjegget.

—Ja, svarte Mr. Bloom. Han er bak med Ned Lambert og Hynes.

—Og Corny Kelleher selv? spurte Mr. Power.

—På kirkegården, sa Martin Cunningham.

—Jeg traff M'Coy i morges, sa Mr. Bloom. Han sa han skulle prøve å komme.

Vognen stanset brått.

—Hva er galt?

—Vi har stoppet.

—Hvor er vi?

Mr. Bloom stakk hodet ut av vinduet.

—Grand Canal, sa han.

Gassverket. Kikhoste sier de det kurerer. Godt Milly aldri fikk det. Stakkars barn! Får dem til å krøke seg sammen svarte og blå i kramper. Egentlig en skam. Slapp lett unna med sykdommer sammenlignet. Bare meslinger. Linfrø-te. Skarlagensfeber, influensaepidemier. Verver for døden. Ikke gå glipp av denne sjansen. Hundehus der borte. Stakkars gamle Athos! Vær snill mot Athos, Leopold, er mitt siste ønske. Skje din vilje. Vi adlyder dem i graven. En døendes kråketær. Han tok det til seg, tæret bort. Stille dyr. Gamle menns hunder er det som regel.

En regndråpe sprutet på hatten hans. Han trakk seg tilbake og så et øyeblikk dusjspraydråper over de grå hellene. Bortsett fra. Merkelig. Som gjennom et dørslag. Jeg trodde det ville. Støvlene mine knirket husker jeg nå.

—Været skifter, sa han stille.

—Synd det ikke holdt seg fint, sa Martin Cunningham.

—Trengtes på landet, sa herr Power. Der kommer solen fram igjen.

Herr Dedalus myste gjennom brillene mot den tilslørte solen og slynget en stum forbannelse mot himmelen.

—Den er like usikker som en barnerumpe, sa han.

—Nå drar vi igjen.

Vognen dreide igjen de stive hjulene, og kroppene deres svaiet forsiktig. Martin Cunningham tvinnet raskere tuppen av skjegget.

—Tom Kernan var enorm i går kveld, sa han. Og Paddy Leonard hermet ham rett opp i ansiktet.

—Å, dra ham fram, Martin, sa herr Power ivrig. Vent til du hører ham, Simon, om Ben Dollards framføring av The Croppy Boy.

—Enorm, sa Martin Cunningham pompøst. Hans framføring av den enkle visen, Martin, er den mest skjærende gjengivelse jeg noen gang har hørt i hele min erfaring.

—Skjærende, sa herr Power lattermildt. Han er helt hekta på det. Og det retrospektive arrangementet.

—Leste du Dan Dawsons tale? spurte Martin Cunningham.

—Ikke ennå, sa herr Dedalus. Hvor står den?

—I avisen i morges.

Herr Bloom tok avisen fra innerlommen. Den boken jeg må bytte for henne.

—Nei, nei, sa herr Dedalus raskt. Senere er du snill.

Herr Blooms blikk gled nedover kanten av avisen, skannet dødsannonsene: Callan, Coleman, Dignam, Fawcett, Lowry, Naumann, Peake, hvilken Peake er det? er det fyren som var hos Crosbie og Alleyne? nei, Sexton, Urbright. Blekkfigurer som raskt falmer på det frynsete, bristende papiret. Takk til den lille blomst. Sørgelig savnet. Til hans usigelige sorg. 88 år gammel etter lang og trettende sykdom. Månedsminne: Quinlan. Forbarm deg, søte Jesus, over hans sjel.

Det er nå en måned siden kjære Henry flyktet Til sitt hjem der oppe i himmelen Mens hans familie gråter og sørger over hans tap I håp om en dag å møte ham i det høye.

Rev jeg opp konvolutten? Ja. Hvor la jeg brevet hennes etter at jeg leste det i badekaret? Han klappet på vestelommen. Der ja. Kjære Henry flyktet. Før min tålmodighet er uttømt.

Nasjonalskolen. Meades gård. Sjansen. Bare to der nå. Nikker. Full som en flått. For mye bein i hodeskallene deres. Den andre traver rundt med en passasjer. For en time siden gikk jeg forbi der. Vognmennene lettet på hatten.

En sporvekslers rygg rettet seg plutselig opp mot en trikkestolpe ved herr Blooms vindu. Kunne de ikke funnet opp noe automatisk så selve hjulet var mye lettere? Vel, men da ville den fyren miste jobben? Vel, men da ville en annen fyr få jobb med å lage den nye oppfinnelsen?

Antient konsertsaler. Ingenting på der. En mann i brungul dress med sørgearmbånd. Ikke mye sorg der. Kvartssorg. Folk i jussen kanskje.

De kjørte forbi den nakne prekestolen til sankt Markus, under jernbanebrua, forbi Queen's theatre: i stillhet. Plakater: Eugene Stratton, fru Bandmann Palmer. Kunne jeg gå og se Leah i kveld, mon tro. Jeg sa jeg. Eller Lily of Killarney? Elster Grimes operakompani. Stor, kraftfull forandring. Våte, fargerike plakater for neste uke. Fun on the Bristol. Martin Cunningham kunne ordne adgangskort til Gaiety. Måtte spandere et par drinker. Det jevner seg ut.

Han kommer i ettermiddag. Sangene hennes.

Plastos. Sir Philip Cramptons minnefontenebyste. Hvem var han?

—God dag, sa Martin Cunningham, og løftet håndflaten til pannen til hilsen.

—Han ser oss ikke, sa herr Power. Jo, det gjør han. God dag?

—Hvem? spurte herr Dedalus.

—Blazes Boylan, sa herr Power. Der lufter han luggen sin.

Akkurat i det øyeblikket tenkte jeg.

Herr Dedalus bøyde seg fram for å hilse. Fra døren til Red Bank blinket den hvite skiven av en stråhatt til svar: nett skikkelse: passerte.

Herr Bloom gransket neglene på venstre hånd, så på høyre. Neglene, ja. Er det noe mer i ham som de hun ser? Fasinasjon. Verste mannen i Dublin. Det holder ham i live. Noen ganger merker de hva en person er. Instinkt. Men en slik type. Neglene mine. Jeg ser bare på dem: velstelte. Og etterpå: tenker alene. Kroppen blir litt bløt. Det ville jeg lagt merke til: fra hukommelsen. Hva forårsaker det? Jeg antar huden ikke kan trekke seg sammen fort nok når kjøttet faller av. Men formen er der. Formen er der fortsatt. Skuldre. Hofter. Rund. Dansedresskvelden. Trusa kilt mellom rumpeballene bak.

Han foldet hendene mellom knærne og sendte, fornøyd, sitt tomme blikk over ansiktene deres.

Herr Power spurte:

—Hvordan går det med konsertturneen, Bloom?

—Å, veldig bra, sa herr Bloom. Jeg hører strålende omtale av den. Det er en god idé, skjønner du...

—Skal du selv dra?

—Vel nei, sa herr Bloom. Jeg må faktisk ned til grevskapet Clare i et privat ærend. Du skjønner, ideen er å turnere de største byene. Det du taper på den ene, kan du ta igjen på den andre.

—Nettopp, sa Martin Cunningham. Mary Anderson er der oppe nå. Har du gode artister?

—Louis Werner turnerer med henne, sa herr Bloom. Å ja, vi får alle de store. J.C. Doyle og John MacCormack håper jeg og. De beste, faktisk.

—Og Madame, sa herr Power smilende. Sist, men ikke minst.

Herr Bloom åpnet hendene i en gest av myk høflighet og foldet dem igjen. Smith O'Brien. Noen har lagt en blomsterbukett der. Kvinne. Må være dødsdagen hans. For mange lykkelige gjensyn. Vognen som svingte forbi Farrells statue forente lydløst deres ettergivende knær.

Lisser: en gråkledd gammel mann fra fortauskanten bød fram varene sine, munnen åpen: lisser.

—Fire skolisser for en penny.

Lurer på hvorfor han ble strøket av advokatlisten. Hadde kontor i Hume street. Samme hus som Mollys navnesøster, Tweedy, kronadvokat for Waterford. Har den silkehatten siden. Rester av gammel anstendighet. Sørgeklær også. Forferdelig nedtur, stakkars fyr! Sparket rundt som snus i et likvake. O'Callaghan på sitt siste.

Og Madame. Tjue minutter over elleve. Oppe. Fru Fleming er der for å vaske. Steller håret, nynner: voglio e non vorrei. Nei: vorrei e non. Ser på tuppene av hårstråene for å se om de er splittet. Mi trema un poco il. Vakkert på det tre stemmen hennes er: gråtende tone. En trost. En måltrost. Det er et ord måltrost som uttrykker det.

Blikket hans gled lett over herr Powers tiltalende ansikt. Grålig rundt ørene. Madame: smilende. Jeg smilte tilbake. Et smil går langt. Kanskje bare høflighet. Hyggelig fyr. Hvem vet om det er sant om kvinnen han har på si? Ikke hyggelig for kona. Men de sier, hvem var det som fortalte meg det, at det ikke er noe kjødelig. Man skulle tro det ville ebbe ut ganske fort. Ja, det var Crofton som møtte ham en kveld da han hadde med seg et pund oksefilet til henne. Hva var det hun var? Barpike på Jury's. Eller Moira, var det?

De passerte under den kappekledde Frigjørerens skikkelse.

Martin Cunningham dyttet til herr Power.

—Av Rubens stamme, sa han.

En høy, svartskjegget skikkelse, lut på en stokk, stampet rundt hjørnet av Elverys elefanthus og viste dem en krum hånd åpen på ryggen.

—I all sin uberørte prakt, sa herr Power.

Herr Dedalus så etter den stampende skikkelsen og sa mildt:

—Måtte djevelen brekke haspen på ryggen din!

Herr Power falt sammen i latter og skygget for ansiktet mot vinduet idet vognen passerte Grays statue.

—Vi har alle vært der, sa Martin Cunningham bredt.

Øynene hans møtte herr Blooms øyne. Han strøk over skjegget og la til:

—Vel, nesten alle sammen.

Herr Bloom begynte å snakke med plutselig iver til kameratenes ansikter.

—Det er en forferdelig god en som går ryktene om Reuben J og sønnen.

—Om båtmannen? spurte herr Power.

—Ja. Er den ikke forferdelig god?

—Hva er det? spurte herr Dedalus. Den har jeg ikke hørt.

—Det var en jente med i bildet, begynte herr Bloom, og han bestemte seg for å sende ham til Isle of Man for å unngå ulykker, men da de begge...

—Hva? spurte herr Dedalus. Den innbitte fordømte labbetussen, er det ham?

—Ja, sa herr Bloom. De var begge på vei til båten, og han prøvde å drukne...

—Drukne Barabbas! ropte herr Dedalus. Skulle ønske ved Kristus han gjorde det!

Herr Power sendte en lang latter gjennom de skyggelagte neseborene.

—Nei, sa herr Bloom, sønnen selv...

Martin Cunningham avbrøt talen hans bryski:

—Reuben J og sønnen spaserte nedover kaia ved elven på vei til Isle of Man-båten, og den unge lømelen rev seg plutselig løs, og over muren med ham ned i Liffey.

—For Guds skyld! utbrøt herr Dedalus forskrekket. Er han død?

—Død! ropte Martin Cunningham. Ikke han! En båtmann fikk tak i en stang og fisket ham opp etter buksebaken, og han ble landet opp til faren på kaia mer død enn levende. Halve byen var der.

—Ja, sa herr Bloom. Men det morsomme er...

—Og Reuben J, sa Martin Cunningham, ga båtmannen en florin for å ha reddet sønnens liv.

Et kvalt sukk kom under herr Powers hånd.

—Å, det gjorde han, bekreftet Martin Cunningham. Som en helt. En sølvflorin.

—Er den ikke forferdelig god? sa herr Bloom ivrig.

—Én og åttepence for mye, sa herr Dedalus tørt.

Herr Powers kvalte latter brøt stille ut i vognen.

Nelsons søyle.

—Åtte plommer for en penny! Åtte for en penny!

—Vi bør nok se litt alvorlige ut, sa Martin Cunningham.

Herr Dedalus sukket.

—Å ja, altså, sa han, stakkars lille Paddy ville ikke misunt oss en latter. Mangen god en fortalte han selv.

—Herren tilgi meg! sa herr Power, mens han tørket de våte øynene med fingrene. Stakkars Paddy! Jeg tenkte lite for en uke siden, da jeg så ham sist og han var i sin vanlige helse, at jeg skulle kjøre etter ham slik. Han har forlatt oss.

—Så anstendig en liten mann som noen gang har båret hatt, sa herr Dedalus. Han døde veldig plutselig.

—Sammenbrudd, sa Martin Cunningham. Hjertet.

Han banket seg trist på brystet.

Blussende ansikt: rødglødende. For mye John Barleycorn. Kur mot rød nese. Drikker som en gal til det blir adelitt. Mange penger brukte han på å farge det.

Herr Power stirret på de forbipasserende husene med bedrøvet uro.

—Han døde plutselig, stakkar, sa han.

—Den beste døden, sa herr Bloom.

De vidåpne øynene deres så på ham.

—Ingen lidelse, sa han. Et øyeblikk, og alt er over. Som å dø i søvne.

Ingen sa noe.

Død side av gaten dette. Kjedelig geskjeft om dagen, eiendomsmeglere, avholdshotell, Falconers togguide, handelsskole, Gills, katolsk klubb, de arbeidsomme blinde. Hvorfor? En eller annen grunn. Sol eller vind. Om natten også. Kamerater og tjenestepiker. Under beskyttelse av avdøde fader Mathew. Grunnstein for Parnell. Sammenbrudd. Hjertet.

Hvite hester med hvit pannefjær kom rundt Rotunda-hjørnet, galopperende. En bitte liten kiste flakset forbi. Travelt med å begrave. En sørgevogn. Ugift. Svart for de gifte. Spettet for ungkarer. Gråbrun for en nonne.

—Trist, sa Martin Cunningham. Et barn.

Et dvergansikt, fiolett og rynkete som lille Rudys var. Dvergkropp, svak som kitt, i en hvitforet furukiste. Begravelseskassen betaler. Penny i uken for en torv. Vår. Lille. Tigger. Baby. Betydde ingenting. Naturens feil. Er det friskt, er det fra moren. Hvis ikke, fra mannen. Bedre lykke neste gang.

—Stakkars lille ting, sa herr Dedalus. Det er godt ute av det.

Vognen klatret langsommere opp bakken ved Rutland square. Klapre med bena hans. Over brosteinene. Bare en fattiglem. Ingen eier.

—Midt i livet, sa Martin Cunningham.

—Men det verste av alt, sa herr Power, er mannen som tar sitt eget liv.

Martin Cunningham trakk ut klokken raskt, hostet og puttet den tilbake.

—Den største skam å ha i familien, la herr Power til.

—Midlertidig sinnssykdom, selvfølgelig, sa Martin Cunningham bestemt. Vi må se barmhjertig på det.

—De sier at en mann som gjør det, er en feiging, sa herr Dedalus.

—Det er ikke opp til oss å dømme, sa Martin Cunningham.

Herr Bloom, på nippet til å si noe, lukket munnen igjen. Martin Cunninghams store øyne. Ser bort nå. Sympatisk menneske er han. Intelligent. Som Shakespeares ansikt. Alltid et godt ord å si. De har ingen nåde for det her eller barnedrap. Nekter kristen begravelse. De pleide å drive en trestake gjennom hjertet på ham i graven. Som om det ikke allerede var knust. Likevel angrer de noen ganger for sent. Funnet i elveleiet klamrende seg til siv. Han så på meg. Og den forferdelige fylliken av en kone han har. Etablerte hus for henne gang etter gang, og så pantsatte hun møblene hans nesten hver lørdag. Gjorde livet hans til et helvete. Sliter hjertet ut av en stein, det. Mandag morgen. Begynne på nytt. Skulderen mot hjulet. Herregud, hun må ha sett forferdelig ut den kvelden Dedalus fortalte meg han var der. Full rundt omkring og hoppet rundt med Martins paraply.

Og de kaller meg Asias juvel, Asias, Geishaen.

Han så bort fra meg. Han vet. Klapre med bena hans.

Den ettermiddagen på likskuet. Den rødetiketterte flasken på bordet. Rommet på hotellet med jaktmalerier. Det var innestengt. Sollys gjennom spilene i persiennen. Ligsynsmannens solbelyste ører, store og hårete. Stevlevitne. Trodde først han sov. Så da gule striper på ansiktet. Hadde glidd ned til fotenden av sengen. Dom: overdose. Død ved et ulykkestilfelle. Brevet. Til min sønn Leopold.

Ingen smerte mer. Våkn ikke mer. Ingen eier.

Vognen klapret raskt bortover Blessington street. Over brosteinene.

—Vi holder farten, tror jeg, sa Martin Cunningham.

—Gud gi han ikke velter oss på veien, sa herr Power.

—Håper ikke det, sa Martin Cunningham. Det blir et stort race i morgen i Tyskland. Gordon Bennett.

—Ja, ved Jove, sa herr Dedalus. Det vil være verdt å se, sannelig.

Idet de svingte inn i Berkeley street, sendte et gatemusikkinstrument nær Bassinveien over og etter dem en vilter klaprende revyvise. Has anybody here seen Kelly? Kay ee double ell wy. Dødsmarsj fra Saul. Han er like ille som gamle Antonio. Han forlot meg på egen hånd. Piruett! Mater Misericordiae. Eccles street. Huset mitt der nede. Stort sted. Avdeling for uhelbredelige der. Veldig oppmuntrende. Vår Frues hospice for døende. Lighus praktisk rett under. Der gamle fru Riordan døde. De ser forferdelige ut, kvinnene. Matkoppen hennes og gni munnen hennes med skjeen. Så skjermen rundt sengen hennes så hun kunne dø. Hyggelig ung student som var der da jeg fikk det bittet av en bie. Han har gått over til fødeklinikken, fortalte de meg. Fra den ene ytterlighet til den andre.

Vognen galopperte rundt et hjørne: stanset.

—Hva er galt nå?

En delt flokk med brennmerket kveg passerte vinduene, rautende, luntende forbi på polstrede hover, svingende med halene langsomt over de klumpete, magre kryssene. Utenfor dem og gjennom dem løp rørosesau som breket sin frykt.

—Utvandrere, sa herr Power.

—Huuuh! ropte driverens stemme, og kjeppen smalt mot flankene deres. Huuuh! vekk derfra!

Torsdag, selvfølgelig. I morgen er slaktedag. Drektige kviger. Cuffe solgte dem for omtrent tjuesju pund stykket. Til Liverpool antakelig. Oksefilet til gamle England. De kjøper opp alle de saftige. Og så taper de den femte parten: alt det rå materialet, skinn, hår, horn. Blir en stor sum på et år. Dødt kjøtt-handel. Biprodukter fra slakteriene til garverier, såpe, margarin. Mon tro om det trikset virker nå, med å få dårlig kjøtt av toget på Clonsilla.

Vognen beveget seg videre gjennom flokken.

—Jeg skjønner ikke hvorfor kommunen ikke legger trikkelinje fra parkporten til kaiene, sa herr Bloom. Alle de dyrene kunne fraktes i vogner ned til båtene.

—Istedenfor å blokkere trafikken, sa Martin Cunningham. Helt riktig. Det burde de.

—Ja, sa herr Bloom, og en annen ting jeg ofte har tenkt på, er å ha kommunale begravelsestrikker slik de har i Milano, vet du. Føre linjen ut til kirkegårdsporten og ha spesialtrikker, likvogn og vogner og alt. Skjønner du hva jeg mener?

—Å, for noe forbasket tull, sa herr Dedalus. Pullmanvogn og salongspisevogn.

—Dårlige utsikter for Corny, la herr Power til.

—Hvorfor? spurte herr Bloom og vendte seg mot herr Dedalus. Ville det ikke være mer anstendig enn å galoppere to i bredden?

—Vel, det er noe i det, innrømmet herr Dedalus.

—Og, sa Martin Cunningham, vi ville slippe slike scener som da likvogna veltet rundt Dunphys og kastet kisten ut på veien.

—Det var forferdelig, sa herr Powers rystede ansikt, og liket falt omkring på veien. Forferdelig!

—Først rundt Dunphys, sa herr Dedalus nikkende. Gordon Bennett-pokal.

—Gud skje lov! sa Martin Cunningham fromt.

Bom! Veltet. En kiste dumpet ut på veien. Spratt opp. Paddy Dignam spratt ut og trillet over ende stiv i støvet i en brun drakt som var for stor for ham. Rødt ansikt: nå grått. Munnen falt åpen. Spør hva som skjer nå. Helt riktig å lukke den. Ser fæl ut åpen. Så brytes innvollene raskt ned. Mye bedre å tette alle åpninger. Ja, også. Med voks. Lukkemuskelen slapp. Forsegle alt.

—Dunphys, meddelte herr Power idet vognen svingte til høyre.

Dunphys hjørne. Sørgevogner stilt opp, drukner sin sorg. En pause ved veikanten. Førsteklasses beliggenhet for en pub. Regner med vi stanser her på tilbakeveien for å drikke hans skål. Sende trøsten rundt. Livseliksir.

Men anta nå at det faktisk skjedde. Ville han blø hvis en spiker for eksempel skar ham under støtingen? Ville og ville ikke, antar jeg. Kommer an på hvor. Blodomløpet stanser. Likevel kan noe sive ut av en arterie. Det ville være bedre å begrave dem i rødt: en mørk rød.

I stillhet kjørte de langs Phibsborough road. En tom likvogn travet forbi, kommende fra kirkegården: ser lettet ut.

Crossguns bro: den kongelige kanal.

Vann fosset brølende gjennom slusene. En mann sto på sin synkende lekter, mellom torvballer. På slepeveien ved slusen en slakt tjoret hest. Ombord på Bugabu.

Øynene deres fulgte ham. På den langsomme, grumsete vannveien hadde han flytt på sin flåte langs kysten over Irland trukket av et slepetau forbi takrørbed, over slim, mudderfylte flasker, åtselhunder. Athlone, Mullingar, Moyvalley, jeg kunne ta en fottur langs kanalen for å besøke Milly. Eller sykle ned. Leie en gammel kjerre, trygghets. Wren hadde en her om dagen på auksjonen, men en damesykkel. Utvikle vannveier. James M'Canns hobby å ro meg over ferjen. Billigere transport. I lette etapper. Husbåter. Telte ute. Også likvogner. Til himmels med vann. Kanskje jeg drar uten å skrive. Kommer som en overraskelse, Leixlip, Clonsilla. Faller ned sluse for sluse til Dublin. Med torv fra midtlandsmyrene. Hilse. Han lettet på den brune stråhatten sin og hilste Paddy Dignam.

De kjørte videre forbi Brian Boroimhe-huset. Nå er det nært.

—Jeg lurer på hvordan det går med vår venn Fogarty, sa herr Power.

—Bedre spørre Tom Kernan, sa herr Dedalus.

—Hva med det? sa Martin Cunningham. Forlot ham gråtende, antar jeg?

—Skjønt tapt av syne, sa herr Dedalus, i minnet kjær.

Vognen svingte venstre mot Finglas road.

Steinhuggeriet til høyre. Siste strekning. Sammentrengt på landtungen dukket tause skikkelser fram, hvite, sørgmodige, holdt fram rolige hender, knelte i sorg, pekte. Fragmenter av skikkelser, tilhogde. I hvit stillhet: appellerende. Det beste oppnåelig. Thos. H. Dennany, monumentalbygger og billedhugger.

Passert.

På fortauskanten foran Jimmy Geary, graverens, satt en gammel omstreifer og murret, tømte skitt og småstein ut av den digre, støvbrune, gapende støvelen sin. Etter livets reise.

Triste hager gled forbi: en etter en: triste hus.

Herr Power pekte.

—Det er der Childs ble myrdet, sa han. Det siste huset.

—Stemmer det, sa herr Dedalus. En grufull sak. Seymour Bushe fikk ham frikjent. Myrdet broren sin. Eller det sa de.

—Kronen hadde ingen bevis, sa herr Power.

—Bare indisier, la Martin Cunningham til. Det er lovens maksime. Bedre at nittini skyldige slipper unna enn at én uskyldig blir urettferdig dømt.

De så. Morderens grunn. Det passerte mørkt. Skodd, ubebodd, ugressfylt hage. Hele stedet forfalt. Urettferdig dømt. Mord. Morderens bilde i den myrdedes øye. De elsker å lese om det. Mannshode funnet i en hage. Hennes klær besto av. Hvordan hun møtte døden. Nylig overgrep. Våpenet som ble brukt. Morderen er fortsatt på frifot. Spor. En skolisse. Liket skal graves opp. Mordet vil komme fram i lyset.

Sammenklemt i denne vognen. Hun liker kanskje ikke at jeg kommer på den måten uten å si ifra. Må være forsiktig med kvinner. Ta dem på fersken med buksene nede. Tilgir deg aldri etterpå. Femten.

De høye rekkverkene på Prospect gled bølgende forbi blikket deres. Mørke popler, sjeldne hvite former. Former hyppigere, hvite skikkelser trengte seg om kapp blant trærne, hvite former og fragmenter strømmet forbi tyst, holdt oppe forgjeves gester i luften.

Hjulkransen skrapte mot fortauskanten: stanset. Martin Cunningham strakte ut armen og, vrikkende håndtaket tilbake, skjøv døren opp med kneet. Han steg ut. Herr Power og herr Dedalus fulgte.

Bytte ut den såpen nå. Herr Blooms hånd knappet raskt opp baklommen og flyttet den papirinnpakkede såpen til innerlommen for lommetørkleet. Han steg ut av vognen, mens han la avisen tilbake som den andre hånden fortsatt holdt.

Ynkelig begravelse: vogn og tre kjerrer. Det er det samme. Kistebærere, gulltøyler, rekviemmesse, gi en salutt. Dødens pomp. Bak den bakerste vogna sto en høyker ved trallen sin med kaker og frukt. Det er simnelkaker, klebrige: kaker for de døde. Hundekjeks. Hvem spiste dem? Sørgende som kommer ut.

Han fulgte følget. Herr Kernan og Ned Lambert fulgte, Hynes gikk etter dem. Corny Kelleher sto ved den åpnede likvognen og tok ut de to kransene. Han rakte den ene til gutten.

Hvor forsvant den barnebegravelsen?

Et spann med hester passerte fra Finglas med slitende, stabbig gang, og dro gjennom begravelsesstillheten en knirkende vogn som det lå en granittblokk på. Vognkjøreren som marsjerte foran dem, hilste.

Kisten nå. Kom hit før oss, død som han er. Hestens som ser seg tilbake på den med fjæren skjevt. Sløvt øye: stram krage om halsen, trykker på en blodåre eller noe. Vet de hva de frakter ut her hver dag? Må være tjue eller tretti begravelser hver dag. Så Mount Jerome for protestantene. Begravelser over hele verden overalt hvert minutt. Skyfler dem under i kjerrer i full fart. Tusener hver time. For mange i verden.

Sørgende kom ut gjennom porten: kvinne og jente. Skarpkjeftet harpye, hard kvinne på et kjøp, kysehatten skjev. Jentas ansikt flekket av skitt og tårer, holdt kvinnens arm, så opp på henne etter tegn til å gråte. Fiskeansikt, blodløst og blåaktig.

De stumme bærerne la kisten på skuldrene og bar den inn gjennom porten. Så mye død tyngde. Føltes tyngre selv da jeg steg ut av det badekaret. Først den døde: så den dødes venner. Corny Kelleher og gutten fulgte med kransene sine. Hvem er det ved siden av dem? Å, svogeren.

Alle gikk etter.

Martin Cunningham hvisket:

—Jeg var i dødelig pine da du snakket om selvmord foran Bloom.

—Hva? hvisket herr Power. Hvorfor det?

—Faren hans forgiftet seg, hvisket Martin Cunningham. Hadde Queen's hotel i Ennis. Du hørte ham si han skulle til Clare. Årsdag.

—Å Gud! hvisket herr Power. Først jeg hører om det. Forgiftet seg?

Han så seg bakover til et ansikt med mørke, tenkende øyne som fulgte mot kardinalens mausoleum. Snakkende.

—Var han forsikret? spurte herr Bloom.

—Jeg tror det, svarte herr Kernan. Men polisen var tungt belånt. Martin prøver å få sønnen inn i Artane.

—Hvor mange barn etterlot han seg?

—Fem. Ned Lambert sier han skal prøve å få en av jentene inn hos Todd's.

—En trist sak, sa herr Bloom mildt. Fem små barn.

—Et hardt slag for den stakkars kona, la herr Kernan til.

—Ja visst, sa herr Bloom enig.

Nå ler han av ham.

Han så ned på støvlene han hadde pusset og polert. Hun hadde overlevd ham. Mistet mannen sin. Mer død for henne enn for meg. En må overleve den andre. Vise menn sier det. Det er flere kvinner enn menn i verden. Kondolerer med henne. Deres forferdelige tap. Jeg håper De snart vil følge ham. Bare for hinduenker. Hun ville gifte seg med en annen. Ham? Nei. Men hvem vet etterpå. Enkestand ikke det samme siden den gamle dronningen døde. Trukket på en kanonlavett. Victoria og Albert. Frogmore minnesørge. Men til slutt satte hun noen fioler i hattepullen. Forfengelig i sitt hjertes innerste. Alt for en skygge. Prinsgemal ikke engang konge. Hennes sønn var substansen. Noe nytt å håpe på, ikke som fortiden hun ville ha tilbake, ventende. Det kommer aldri. En må gå først: alene, under jorden: og ikke ligge mer i hennes varme seng.

—Hvordan står det til, Simon? sa Ned Lambert mykt, idet han trykket hendene. Har ikke sett deg på evigheter.

—Aldri bedre. Hvordan står det til i Corks egen by?

—Jeg var der nede for Cork park-løpene andre påskedag, sa Ned Lambert. Samme gamle seks og åtte. Bodde hos Dick Tivy.

—Og hvordan står det til med Dick, den solide mannen?

—Ingenting mellom ham og himmelen, svarte Ned Lambert.

—Hellige Paulus! sa herr Dedalus i dempet undring. Dick Tivy skallet?

—Martin skal sette i gang en innsamling til ungene, sa Ned Lambert og pekte framover. Noen få shilling per hode. Bare for å holde dem i gang til forsikringen er oppgjort.

—Ja, ja, sa herr Dedalus tvilende. Er det den eldste gutten foran?

—Ja, sa Ned Lambert, med konas bror. John Henry Menton er bak. Han skrev seg på for et pund.

—Det vedder jeg han gjorde, sa herr Dedalus. Jeg sa ofte til stakkars Paddy at han burde passe den jobben. John Henry er ikke den verste i verden.

—Hvordan mistet han den? spurte Ned Lambert. Brennevin, hva?

—Mangen god manns feil, sa herr Dedalus med et sukk.

De stanset ved døren til gravkapellet. Herr Bloom sto bak gutten med kransen og så ned på det sleikte håret hans og på den smale, furete nakken innenfor den nye flippen. Stakkars gutt! Var han der da faren? Begge bevisstløse. Klarne opp i siste øyeblikk og kjenne igjen for siste gang. Alt han kunne ha gjort. Jeg skylder tre shilling til O'Grady. Ville han forstå? De stumme bærerne bar kisten inn i kapellet. Hvilken ende er hodet hans?

Etter en stund fulgte han de andre inn, mysende i det skjermede lyset. Kisten lå på sin båre foran korpartiet, fire høye gule lys i hjørnene. Alltid foran oss. Corny Kelleher, som la en krans ved hvert fremre hjørne, vinket til gutten å knele. De sørgende knelte her og der ved bedeskamler. Herr Bloom sto bak nær døpefonten, og da alle hadde knelt, la han forsiktig den utbrettede avisen sin fra lommen og knelte sitt høyre kne på den. Han satte den svarte hatten sin forsiktig på venstre kne, og idet han holdt i bremmen, bøyde seg front framover.

En ministrant som bar en messingbøtte med noe oppi, kom ut gjennom en dør. Den hvite messeskjortekledde presten kom etter ham, ordnet stolen med den ene hånden og balanserte med den andre en liten bok mot paddebulen sin. Hvem skal lese boken? spurte råken.

De stanset ved båren, og presten begynte å lese fra boken sin med en flytende kraksing.

Fader Coffey. Jeg visste navnet hans var som en kiste. Dominenamine. Han ser bøllete ut rundt munnpartiet. Leder showet. Muskelkristen. Ve den som ser skjevt på ham: prest. Du er Peter. Sprekker sidelengs som en sau i kløver sier Dedalus han vil. Med en mage på seg som en forgiftet valp. Høyst underholdende uttrykk den mannen finner. Hhhn: sprekke sidelengs.

—Non intres in judicium cum servo tuo, Domine.

Får dem til å føle seg viktigere når det bes over dem på latin. Rekviemmesse. Sørgeflor. Sørgerandede notatark. Navnet ditt på alterlisten. Kjølig sted dette her. Vil ha godt stell, som sitter der hele morgenen i halvmørket og tripper utålmodig og venter på neste vær så god. Øyne som en padde også. Hva er det som får ham til å hovne opp slik? Molly hovner opp etter kål. Luften på stedet kanskje. Ser helt oppblåst ut av dårlig gass. Må være en infernalsk mengde dårlig gass rundt om på stedet. Slaktere for eksempel: de blir som rå oksesteiker. Hvem var det som fortalte meg det? Mervyn Browne. Nede i kryptene under Sankt Werburghs kirke har de et nydelig gammelt orgel, hundre og femti; de må bore hull i kistene iblant for å slippe ut den dårlige gassen og brenne den. Ut strømmer den: blå. Ett sniff av det og du er ferdig.

Kneskålen verker. Au. Det var bedre.

Presten tok en stav med en kule i enden opp av guttens bøtte og ristet den over kisten. Så gikk han til den andre enden og ristet den igjen. Så kom han tilbake og la den tilbake i bøtten. Som du var før du hvilte. Det står skrevet: han må gjøre det.

—Et ne nos inducas in tentationem.

Ministranten pep svarene i diskanten. Jeg har ofte tenkt at det ville være bedre med gutteoppassere. Opp til femten eller så. Etter det, selvfølgelig...

Det var vievann, antar jeg. Ristet søvnen ut av det. Han må være lei den jobben, å riste den greia over alle likene de trasker opp med. Hva gjorde det om han kunne se hva han ristet den over. Hver eneste dag et nytt parti: middelaldrende menn, gamle kvinner, barn, kvinner døde i barselseng, menn med skjegg, skallete forretningsmenn, tæringsjenter med små spurvebryster. Hele året rundt ba han det samme over dem alle og ristet vann oppå dem: søvn. Over Dignam nå.

—In paradisum.

Sa at han dro til paradis eller er i paradis. Sier det over alle og enhver. Slitsom type jobb. Men han må jo si noe.

Presten lukket boken og gikk, fulgt av ministranten. Corny Kelleher åpnet sidedørene og graverne kom inn, heiste kisten opp igjen, bar den ut og dyttet den opp på kjerren. Corny Kelleher ga én krans til gutten og én til svogeren. Alle fulgte etter dem ut av sidedørene og inn i den milde, grå luften. Mr Bloom kom sist og brettet avisen på ny ned i lommen. Han stirret alvorlig på bakken til kistekjerren svinget av til venstre. Metallhjulene skar i grusen med et skingrende, skurrende skrik og flokken av stumpe støvler fulgte den rumlende trallen langs en allé av graver.

Ree ra ree ra roo. Herregud, jeg må ikke tralle her.

—O'Connell-sirkelen, sa Mr Dedalus om ham.

Mr Powers milde øyne gikk opp mot spissen av den høye kjeglen.

—Han hviler, sa han, midt blant sine egne, gamle Dan O'. Men hjertet hans er begravd i Roma. Hvor mange knuste hjerter er begravd her, Simon!

—Hennes grav er der borte, Jack, sa Mr Dedalus. Jeg blir snart lagt ved siden av henne. La Ham ta meg når Han vil.

Han brøt sammen og begynte å gråte stille for seg selv, snublet litt idet han gikk. Mr Power tok armen hans.

—Hun har det bedre der hun er, sa han vennlig.

—Det er vel så, sa Mr Dedalus med et svakt gisp. Jeg antar hun er i himmelen hvis det finnes en himmel.

Corny Kelleher trådte til side fra sin plass og lot de sørgende traske forbi.

—Triste anledninger, begynte Mr Kernan høflig.

Mr Bloom lukket øynene og bøyde hodet sørgmodig to ganger.

—De andre tar på seg hattene, sa Mr Kernan. Jeg antar vi kan gjøre det samme. Vi er de siste. Denne gravplassen er et lumsk sted.

De dekket til hodene.

—Høystvørden leste teksten for fort, synes du ikke? sa Mr Kernan bebreidende.

Mr Bloom nikket alvorlig og så inn i de raske, blodskutte øynene. Hemmelige øyne, hemmelig søkende. Frimurer, tror jeg: ikke sikker. Ved siden av ham igjen. Vi er de siste. I samme båt. Håper han sier noe mer.

Mr Kernan la til:

—Gudstjenesten i Den irske kirke, slik den brukes på Mount Jerome, er enklere og mer stemningsfull, må jeg si.

Mr Bloom ga forsiktig sitt bifall. Språket var selvfølgelig en annen sak.

Mr Kernan sa med høytidelighet:

—Jeg er oppstandelsen og livet. Det treffer en manns innerste hjerte.

—Det gjør det, sa Mr Bloom.

Ditt hjerte kanskje, men hva nytter det for fyren på seks fot ganger to med tærne i været? Den er det ingen råd med. Følelsenes sete. Knust hjerte. En pumpe når alt kommer til alt, som pumper tusenvis av liter blod hver dag. En vakker dag går den tett: og der ligger du. Massevis av dem ligger rundt her: lunger, hjerter, lever. Gamle rustne pumper: pokker heller. Oppstandelsen og livet. Når du er død, er du død. Denne dommedagideen. Vekke dem alle opp av gravene. Kom frem, Lasarus! Og han kom som nummer fem og mistet jobben. Stå opp! Dommedag! Da kravler hver enkelt omkring etter leveren og lungene og resten av sakene sine. Finner slett ingen ting av seg selv den morgenen. En pennyweight pulver i en hodeskalle. Tolv gram én pennyweight. Troysk vekt.

Corny Kelleher falt inn på siden av dem.

—Alt gikk prikkfritt, sa han. Hva?

Han så på dem med sitt dvaskøyde blikk. Politikarskuldre. Med ditt turaloom turaloom.

—Som seg hør og bør, sa Mr Kernan.

—Hva? Eh? sa Corny Kelleher.

Mr Kernan forsikret ham.

—Hvem er fyren der bak med Tom Kernan? spurte John Henry Menton. Jeg kjenner ansiktet hans.

Ned Lambert så seg tilbake.

—Bloom, sa han, Madame Marion Tweedy som var, er, jeg mener sopranen. Hun er kona hans.

—Å, visst ja, sa John Henry Menton. Jeg har ikke sett henne på en stund. Hun var en pen kvinne. Jeg danset med henne, vent, for femten-sytten gylne år siden, hjemme hos Mat Dillon i Roundtown. Og en god håndfull var hun.

Han så bakover forbi de andre.

—Hva er han? spurte han. Hva driver han med? Var han ikke i papirbransjen? Jeg kom i klammeri med ham en kveld, husker jeg, på bowlingbanen.

Ned Lambert smilte.

—Jo, det var han, sa han, hos Wisdom Hely. Reiseselger for trekkpapir.

—I Guds navn, sa John Henry Menton, hva giftet hun seg med en sånn svarting for? Hun hadde da nok av futt den gangen.

—Har det ennå, sa Ned Lambert. Han driver litt annonseinnhenting.

John Henry Mentons store øyne stirret fremfor seg.

Trallen svingte inn i en sideallé. En korpulent mann, liggende på lur blant gresset, løftet på hatten til hilsen. Graverne rørte ved luene sine.

—John O'Connell, sa Mr Power fornøyd. Han glemmer aldri en venn.

Mr O'Connell håndhilste med alle i taushet. Mr Dedalus sa:

—Jeg er kommet for å avlegge deg nok en visit.

—Min kjære Simon, svarte kirkegårdsbestyreren lavmælt. Jeg setter slett ikke pris på din kundskap.

Han hilste på Ned Lambert og John Henry Menton og gikk videre ved Martin Cunninghams side mens han fingret med to lange nøkler på ryggen.

—Hørte dere den om Mulcahy fra Coombe? spurte han dem.

—Det gjorde jeg ikke, sa Martin Cunningham.

De bøyde silkehattene samstemt og Hynes skrånet øret til. Kirkegårdsbestyreren hengte tomlene i løkkene på gullurlenken sin og snakket lavmælt til deres tomme smil.

—Historien forteller, sa han, at to fylliker kom hit ut en tåkefull kveld for å lete etter graven til en kamerat. De spurte etter Mulcahy fra Coombe og fikk vite hvor han var begravd. Etter å ha strevet rundt i tåken fant de graven, så sikkert som bare det. Den ene fylla stotret ut navnet: Terence Mulcahy. Den andre fylla myste opp på en statue av Vår Frelser som enken hadde fått satt opp.

Kirkegårdsbestyreren myste opp mot en av gravene de passerte. Han fortsatte:

—Og da han hadde myst opp på den hellige figuren, sier han: Ikke en blodig likhet med mannen. Det der er ikke Mulcahy, sier han, uansett hvem som har laget det.

Belønnet med smil falt han tilbake og snakket med Corny Kelleher, mottok sedlene de ga ham, vendte og gransket dem mens han gikk.

—Det er alt sammen gjort med hensikt, forklarte Martin Cunningham til Hynes.

—Jeg vet, sa Hynes. Jeg vet det.

—For å muntre en opp, sa Martin Cunningham. Det er ren godhjertethet: pokker heller.

Mr Bloom beundret bestyrerens velstående, svære skikkelse. Alle vil stå på god fot med ham. Anstendig fyr, John O'Connell, skikkelig god sort. Nøkler: som Keyes' annonse: ingen fare for at noen slipper ut. Habeas corpus. Jeg må se på den annonsen etter begravelsen. Skrev jeg Ballsbridge på konvolutten jeg tok for å dekke over da hun forstyrret meg mens jeg skrev til Martha? Håper den ikke er slengt på postens avdeling for dødt gods. Ville gjort seg med en barbering. Grått spirende skjegg. Det er det første tegnet når hårene kommer ut grå. Og humøret blir surt. Sølvtråder blant det grå. Tenk å være kona hans. Rart han hadde nok futt til å fri til noen jente. Kom ut og bo på kirkegården. Heng det foran henne. Det kunne pirre henne først. Kurtisere døden. Nattens skygger svevende her med alle de døde utstrakt rundt.

Gravenes skygger når kirkegårdene gjesper og Daniel O'Connell må være en etterkommer formoder jeg som denne her som pleide si han var en underlig avlelig mann stor katolikk allikevel som en stor kjempe i mørket. Lyktegubben. Grav-gass. Vil holde hennes sinn borte fra det for at hun skal bli gravid i det hele tatt. Kvinner er spesielt så nærtagende. Fortell henne en spøkelseshistorie i sengen for å få henne til å sove. Har du noen gang sett et spøkelse? Vel, jeg har. Det var en bekmørk natt. Klokken var i ferd med å slå tolv. Likevel ville de kysset helt fint hvis de var ordentlig opphisset. Horer på tyrkiske gravplasser. Lærer alt hvis de tas unge. Du kunne plukke opp en ung enke her. Menn liker sånt. Kjerlighet blant gravstøttene. Romeo. Krydder av nytelse. Midt i døden er vi i livet. Begge ender møtes. Pirrende for de stakkars døde. Lukt av stekte biffer for de sultne. Gnager innvollene deres. Lyst til å terge folk.

Molly har lyst til å gjøre det ved vinduet. Åtte barn har han uansett.

Han har sett en god del gå under i sin tid, liggende rundt ham åker etter åker. Hellige åkrer. Mer plass hvis de gravla dem stående. Sittende eller knelende gikk ikke. Stående? Hodet hans kunne dukke opp en dag over bakken i et jordskred med hånden pekende. Helt bikakeformet må jorden være: avlange celler. Og svært ryddig holder han det òg: veltrimmet gress og kanter. Hagen sin kaller oberst Gamble Mount Jerome. Vel, det er den. Burde være søvnens blomster. Kinesiske gravplasser med gigantiske valmuer som gror gir den beste opium, sa Mastiansky til meg. Den botaniske hagen er rett der borte. Det er blodet som synker i jorden, gir nytt liv. Samme idé som de jødene de sa drepte den kristne gutten. Enhver mann har sin pris. Godt konservert, fet lik, gentleman, epikureer, uvurderlig for frukthager. Et røverkjøp. I kraft av levningene etter William Wilkinson, revisor og regnskapsfører, nylig avdød, tre pund tretten og seks. Med takk.

Jeg tør vedde på at jorden er ganske fet av likgjødsel, ben, kjøtt, negler. Benhus. Forferdelig. Blir grønn og rosa under forråtnelse. Råtner fort i fuktig jord. De magre gamle seigere. Så en slags talgaktig en slags osteaktig. Så begynner det å bli svart, svart sirup siver ut av dem. Så tørket inn. Dødningehodesvermere. Selvfølgelig fortsetter cellene eller hva det nå er å leve. Forandrer seg. Lever for alltid praktisk talt. Ingenting å livnære seg på livnærer seg på seg selv.

Men de må nok avle fram en forferdelig masse mark. Jorda må simpelthen vrimle av dem. Hodet ditt svirrer det simpelthen i. De pene små strandpikene. Han ser ganske munter ut over det. Gir ham en følelse av makt å se alle de andre gå under før. Lurer på hvordan han ser på livet. Slenger vitser også: varmer hans hjertes hjerterøtter. Den om bulletinen. Spurgeon dro til himmelen kl. 4 i morges. 00 (stengetid). Ikke ankommet ennå. Peter. De døde selv, mennene i alle fall, ville gjerne høre en skrøne eller kvinnene å vite hva som er på mote. En saftig pære eller damepunsj, varm, sterk og søt. Holde fukten ute. Av og til må man le, så like greit å gjøre det sånn. Gravere i Hamlet. Viser dyp kjennskap til menneskehjertet. De mortuis nil nisi prius. Gå ut av sorgen først. Vanskelig å forestille seg begravelsen hans. Virker liksom en slags spøk. Les din egen nekrolog; de sier du lever lenger. Gir deg en ny giv. Nytt liv.

—Hvor mange har du til i morgen? spurte bestyreren.

—To, sa Corny Kelleher. Halv elleve og elleve.

Kirkegårdsbestyreren la papirene i lommen. Trallen hadde holdt opp med å rumle. De sørgende delte seg og beveget seg til hver sin side av graven, trådte varsomt rundt gravene. Graverne bar kisten og satte nesen på kanten, tvinna båndene rundt den.

Begraver ham. Vi kommer for å begrave Cæsar. Hans ides i mars eller juni. Han vet ikke hvem som er her og bryr seg ikke. Nå, hvem er den ranglete tøysekoppen der borte i macintoshen? Hvem i all verden er det, det lurer jeg på? Jeg skulle gjerne gitt en skjerv for å vite hvem han er. Alltid dukker det opp noen du aldri har drømt om. En fyr kunne leve helt for seg selv hele livet. Ja, det kunne han. Men han måtte like fullt skaffe seg noen til å gre ham ned etter at han døde, selv om han kunne grave sin egen grav. Det gjør vi alle. Bare mennesker begraver. Nei, maur òg. Det første en legger merke til. Begrave de døde. Si at Robinson Crusoe var tro mot livet. Vel, da begrov Fredag ham. Hver Fredag begraver en Torsdag om du ser nærmere etter.

Å, stakkars Robinson Crusoe! Hvordan i all verden kunne du gjøre det?

Stakkars Dignam! Hans siste ligg på jorden i kassa si. Når du tenker på alle, virker det virkelig som sløsing med treverk. Helt gjennomgnagd. De kunne oppfunnet en pen båre med en slags skyvpanel, fire den ned på den måten. Å, men de kunne nok ha innvendinger mot å bli gravlagt i en annen fyr sin. Så nøye er de. Legg meg i min fedrene jord. Litt leire fra det hellige land. Bare en mor og et dødfødt barn noen gang gravlagt i samme kiste. Jeg skjønner hva det betyr. Jeg skjønner. For å beskytte ham så lenge som mulig, selv i jorden. Irmannens hjem er hans kiste. Balsamering i katakomber, mumier, samme idé.

Mr Bloom sto langt tilbake, hatten i hånden, talte de blottede hodene. Tolv. Jeg er tretten. Nei. Fyren i macintoshen er tretten. Dødens tall. Hvor i huleste dukket han opp fra? Han var ikke i kapellet, det kan jeg banne på. Tåpelig overtro, det der med tretten.

Pent, mykt tweed Ned Lambert har i den dressen. Skjær av purpur. Jeg hadde en sånn en da vi bodde i Lombard Street vest. Pyntesyk fyr han en gang var. Brukte å skifte dress tre ganger om dagen. Må få den grå dressen min sydd om av Mesias. Hallo. Den er farget. Kona hans, glemmer jeg, han er ikke gift, eller vertinna hans burde plukket ut de trådene for ham.

Kisten dukket ut av syne, heist ned av mennene som satt overskrevs på gravbukkene. De kjempet seg opp og ut: og alle blottet hodet. Tjue.

Pause.

Hvis vi alle plutselig var noen andre.

Langt borte skryt et esel. Regn. Ikke noe sånt esel. Ser aldri et dødt esel, sier de. Dødens skam. De gjemmer seg. Stakkars pappa dro også bort.

Mild, søt luft blåste rundt de blottede hodene i en hvisking. Hvisking. Gutten ved hodeenden av graven holdt kransen med begge hender og stirret stille inn i det svarte, åpne rommet. Mr Bloom beveget seg bak den svære, vennlige bestyreren. Velsydd diplomatfrakk. Vurderer dem kanskje for å se hvem som går neste gang. Vel, det er en lang hvile. Føler ikke mer. Det er i øyeblikket du føler. Må være fordømt ubehagelig. Kan ikke tro det med det samme. Må være en feil: noen andre. Prøv huset overfor. Vent, jeg ville. Jeg har ennå ikke. Så formørket dødskammer. De trenger lys. Hvisking rundt deg. Vil De se en prest? Så vrøvl og forvirring. Delirium, alt du har holdt skjult hele livet. Dødskampen. Søvnen er ikke naturlig. Trykk på det nedre øyelokket. Ser på om nesen spisser seg, om underkjeven synker, om fotsålene er gule. Trekk puten bort og gjør det av med ham på gulvet siden han er fortapt.

Djevelen på det bildet av synderens død som viser ham en kvinne. Dør for å omfavne henne i skjorta. Siste akt av Lucia. Skal jeg aldri mer skue deg? Bom! Han utånder. Endelig borte. Folk prater litt om deg: glemmer deg. Glem ikke å be for ham. Husk ham i bønnene dine. Til og med Parnell. Eføydagen dør ut. Så følger de: faller ned i et hull, den ene etter den andre.

Vi ber nå for hans sjelero. Håper du har det bra og ikke er i helvete. Hyggelig luftforandring. Ut av livets stekepanne inn i skjærsildens ild.

Tenker han noen gang på hullet som venter ham? De sier man gjør det når man grøsser i sola. Noen som går over det. Roktendeguttens advarsel. Nær deg. Min der borte mot Finglas, parsellen jeg kjøpte. Mamma, stakkars mamma, og lille Rudy.

Graverne tok opp spadene og slang tunge leirklumper ned på kisten. Mr Bloom vendte ansiktet bort. Og om han var i live hele tiden? Hu! Jommen, det ville vært fælt! Nei, nei: han er død, selvfølgelig. Selvfølgelig er han død. Mandag døde han. De burde ha en lov om å stikke hull på hjertet og forsikre seg, eller en elektrisk klokke eller en telefon i kisten og en slags lerret-luftventil. Nødflagg. Tre dager. Ganske lenge å ha dem liggende om sommeren. Like greit å bli kvitt dem så snart du er sikker på at det ikke er noe.

Leiren falt mykere. Begynner å bli glemt. Ute av syne, ute av sinn.

Bestyreren tok noen skritt unna og satte på seg hatten. Fått nok av det. De sørgende fattet mot igjen, én etter én, dekket seg til uten å gjøre vesen av seg. Mr Bloom satte på seg hatten og så den svære skikkelsen ta seg behendig gjennom gravlabyrinten. Stille, trygg i landskapet, krysset han de triste markene.

Hynes rablet ned noe i notisboken sin. Å, navnene. Men ham kjenner han. Alle. Nei: kommer til meg.

—Jeg tar bare navnene, sa Hynes lavmælt. Hva er Deres fornavn? Jeg er ikke sikker.

—L, sa Mr Bloom. Leopold. Og du kunne sette ned M'Coys navn også. Han ba meg om det.

—Charley, sa Hynes og skrev. Jeg vet. Han var i Freeman en gang.

Det var før han fikk jobben på likhuset under Louis Byrne. God idé med en post-mortem for leger. Finne ut hva de innbiller seg de vet. Han døde på en tirsdag. Ble sporenstreks. Stakk av med kontantene fra noen annonser. Charley, you're my darling. Det var derfor han ba meg. Å vel, skader ikke. Jeg tok meg av det, M'Coy. Takk, gamle venn: stor forbindelse. Etterlat ham i gjeld: koster ingenting.

—Og si oss, sa Hynes, kjenner du fyren i den, fyren som var der borte i...

Han så seg om.

—Macintosh. Ja, jeg så ham, sa Mr Bloom. Hvor er han nå?

—M'Intosh, sa Hynes og rablet. Jeg vet ikke hvem han er. Er det navnet hans?

Han gikk vekk, mens han så seg omkring.

—Nei, begynte Mr Bloom, snudde seg og stanset. Du, Hynes!

Hørte ikke. Hva? Hvor har han forsvunnet hen? Ikke et tegn. Ja, av alt det... Har noen her sett...? Kay ee double ell. Blitt usynlig. Herregud, hva ble det av ham?

En sjuende graver kom bort til Mr Bloom for å ta opp en ledig spade.

—Å, unnskyld meg!

Han kastet seg smidig til side.

Leire, brun, fuktig, begynte å bli synlig i hullet. Den steg. Nesten over. En haug av fuktige jordklumper steg mer, steg; og graverne støttet seg på spadene. Alle blottet hodet igjen for noen øyeblikk. Gutten støttet kransen sin mot et hjørne: svogeren sin på en klump. Graverne satte på seg luene og bar de jordete spadene mot kjerren. Så slo de bladet lett mot torven: rent. En bøyde seg for å nappe et langt gresstrå fra skaftet. En, som forlot kameratene, gikk langsomt videre med våpenet på skulderen, bladet blinket blått. Taus ved hodeenden av graven kveilet en annen kistebåndet. Hans navlestreng. Svogeren snudde seg bort og la noe i sin fri hånd. Takk i stillhet. Beklager, herr: bry. Hoderyst. Jeg vet det. For Dem selv bare.

De sørgende beveget seg langsomt bort uten mål, ad krokveier, stanset av og til for å lese et navn på en gravstein.

—La oss gå rundt om sjefens grav, sa Hynes. Vi har tid.

—Ja, la oss det, sa Mr Power.

De tok av til høyre, fulgte sine langsomme tanker. Med ærefrykt uttalte Mr Powers uttrykksløse stemme:

—Noen sier at han ikke er i den graven i det hele tatt. At kisten var fylt med steiner. At han en dag vil komme igjen.

Hynes ristet på hodet.

—Parnell vil aldri komme igjen, sa han. Han er der, alt det dødelige av ham. Fred med hans aske.

Mr Bloom gikk ubemerket langs sin allé forbi sorgfulle engler, kors, brukne søyler, familiegraver, steinhåp som ba med oppadvendte øyne, det gamle Irlands hjerter og hender. Mer fornuftig å bruke pengene på veldedighet for de levende. Be for sjeleroten til. Er det egentlig noen som gjør det? Plant ham og vær ferdig med ham. Som ned et kullbane. Så sleng dem sammen for å spare tid. Alle sjelers dag. Den tjuesjuende skal jeg være ved graven hans. Ti skilling til gartneren. Han holder den fri for ugress. Gamle mannen selv. Bøyd tvefold med saksen sin og klipper. Nær dødens dør. Som sovnet inn. Som vandret bort fra dette livet. Som om de gjorde det av egen fri vilje. De fikk sparken, alle sammen. Som satte tøflene. Mer interessant om de fortalte hva de drev med. Den og den, hjulmaker. Jeg var agent for korklinoleum. pund. Eller en kvinne med kasserollen sin. Jeg laget god irish stew.

Lovprisning på en landsens kirkegård burde det vært diktet av, hvem er det nå, Wordsworth eller Thomas Campbell. Gått inn til hvile, kaller protestantene det. Gamle dr. Murrens. Den store lege kalte ham hjem. Vel, det er Guds egen åker for dem. Pen landlig residens. Nypusset og malt. Ideelt sted for en rolig røyk og lese Church Times. Ekteskapsannonser prøver de aldri å pynte på. Rustne kranser hengt på knotter, girlandere av bronsefolie. Bedre valuta for pengene det. Like fullt, blomstene er mer poetiske. Den andre blir ganske trettende, visner aldri. Uttrykker ingenting. Evighetsblomster.

En fugl satt tamt oppslått på en poppelgren. Liksom utstoppet. Som bryllupsgaven oldermann Hooper ga oss. Hoo! Rører seg ikke en tomme. Vet at det ikke finnes spretterter som kan fyre av på ham. Dødt dyr enda tristere. Tåpete-Milly som begravde den lille døde fuglen i fyrstikkesken på kjøkkenet, en prestekragekjede og biter av knust porselen på graven.

Det hellige hjerte det der: viser det. Hjertet på ermet. Burde vært på siden og rødt, burde males som et ordentlig hjerte. Irland var viet til det eller hva det nå var. Virker alt annet enn fornøyd. Hvorfor denne plagen? Ville fuglene da komme og hakke som gutten med fruktkurven, men han sa nei, for de burde jo vært redde for gutten. Det var Apollon.

Så mange! Alle disse gikk en gang rundt i Dublin. Trofaste avdøde. Som du er nå, var vi en gang.

Dessuten, hvordan kunne du huske alle og enhver? Øyne, gange, stemme. Vel, stemmen, ja: grammofon. Ha en grammofon i hver grav eller oppbevar den i huset. Etter middag på en søndag. Sett på stakkars gamle oldefar. Kraahraark! Hallohallo erawfullyglad kraark awfullygladaseeagain hallohallo amawf krpthsth. Minner deg om stemmen slik fotografiet minner om ansiktet. Ellers kunne du ikke huske ansiktet etter femten år, la oss si. For eksempel, hvem? For eksempel en fyr som døde mens jeg var i Wisdom Hely.

Rtststr! Rasling av småstein. Vent. Stopp!

Han så intenst ned i en steinkrypt. Et dyr. Vent. Der farer han.

En fet, grå rotte beveget seg knubbent langs kryptens side, veltet småsteinene. En gammel ringrev: oldefar: kan alle knepene. Den grå levende klemte seg inn under sokkelen, vred seg i under den. Godt gjemmested for skatter.

Hvem bor der? Her er lagt levningene av Robert Emery. Robert Emmet ble begravd her ved fakkellys, var det ikke så? Går sin runde.

Nå er halen borte.

En sånn en skulle ta knekken på en fyr i en fei. Plukke beina rene, uansett hvem det var. Vanlig kjøtt for dem. Et lik er kjøtt som har blitt dårlig. Vel, og hva er ost? Melkelik. Jeg leste i den Reiser i Kina at kineserne sier en hvit mann lukter som et lik. Kremasjon bedre. Prester død imot det. Djevleri for det andre firmaet. Masse-forbrennere og nederlandske ovnshandlere. Pestens tid. Ulesket kalk i feber-groper for å ete dem opp. Dødskammer. Aske til aske. Eller gravlegging til sjøs. Hvor er det parsernes stillhetstårn? Oppspist av fugler. Jord, ild, vann. Drukning sies å være det behageligste. Se hele livet ditt på et blunk. Men å bli brakt tilbake til livet, nei. Kan uansett ikke begraves i lufta. Ut av en flygemaskin. Mon tro om nyheten går rundt hver gang en fersk en blir firet ned. Underjordisk kommunikasjon. Det lærte vi av dem. Ville ikke blitt overrasket. Regulær full foring for dem. Fluer kommer før han er riktig død.

Luktet lunta av Dignam. De ville ikke bry seg om lukta. Salthvit smuldrende røre av lik: luktet, smakte som rå hvite neper.

Portene skimret foran: fremdeles åpne. Tilbake til verden igjen. Nok av dette stedet. Bringer deg en smule nærmere hver gang. Sist jeg var her var Mrs Sinicos begravelse. Stakkars pappa også. Kjærligheten som dreper. Og til og med skrape opp jorda om natten med en lykt, som i det tilfellet jeg leste om, for å få tak i nylig begravde kvinner eller til og med råtne med rennende gravsår. Gir deg frysninger etter en stund. Jeg vil vise meg for deg etter døden. Du vil se mitt gjenferd etter døden. Mitt gjenferd vil hjemsøke deg etter døden. Det finnes en annen verden etter døden kalt helvete. Jeg liker ikke den andre verden, skrev hun. Ikke jeg heller. Masse å se og høre og føle ennå. Føle levende, varme vesener nær deg. La dem sove i sine makkfulle senger. De får ikke tatt meg i denne omgangen. Varme senger: varmt fullblods liv.

Martin Cunningham dukket fram fra en sidevei, pratende alvorlig.

Sakfører, tror jeg. Jeg kjenner ansiktet. Menton, John Henry, sakfører, kommisær for eder og erklæringer. Dignam pleide å være hos ham. Mat Dillons for lenge siden. Gemyttlig Mat. Selskapelige kvelder. Kald fugl, sigarer, Tantalkaraflene. Hjerte av gull, egentlig. Ja, Menton. Ble forbannet den kvelden på bowlingbanen fordi jeg støtte inn i ham. Rent lykketreff fra min side: skruen. Hvorfor han fikk et slikt inngrodd hat til meg. Hat ved første blikk. Molly og Floey Dillon underarm under syrintreet, leende. Fyrer er alltid sånn, fornærmet om kvinner er til stede.

Fikk en bulk i sidekanten av hatten. Vognen antakelig.

—Unnskyld meg, herr, sa Mr Bloom ved siden av dem.

De stanset.

—Hatten Deres er litt innebulkt, sa Mr Bloom og pekte.

John Henry Menton stirret på ham et øyeblikk uten å røre seg.

—Der, hjalp Martin Cunningham, pekte også.

John Henry Menton tok av seg hatten, presset ut bulken og glattet loen omhyggelig på jakkeermet. Han klasket hatten på hodet igjen.

—Det er i orden nå, sa Martin Cunningham.

John Henry Menton nikket kort med hodet som anerkjennelse.

—Takk, sa han kort.

De gikk videre mot portene. Mr Bloom, slukøret, trakk seg et par skritt bak for ikke å overhøre. Martin som forela loven. Martin kunne sno en sånn dust rundt lillefingeren uten at han merket det.

Østersøyne. Null problem. Blir nok lei seg etterpå, kanskje, når det går opp for ham. Få det forspranget på den måten.

Takk. Så fine vi er på det i morges!

:::stage 7 :::

I HIBERNISK METROPOLS HJERTE

Før Nelsonsøylen sakket trikker, spurtskiftet, byttet strømavtaker, satte kurs mot Blackrock, Kingstown og Dalkey, Clonskea, Rathgar og Terenure, Palmerston Park og øvre Rathmines, Sandymount Green, Rathmines, Ringsend og Sandymount Tower, Harold's Cross. Den hese tidtakeren fra Dublin United Tramway Company ropte dem av gårde:

—Rathgar og Terenure!

—Kom an, Sandymount Green!

Til høyre og venstre parallell klirring ringlende en dobbeltdekker og en singeldekker beveget seg fra endestoppene, svaiet over på avgående linje, gled parallelt.

—Kjør, Palmerston Park!

KRONEBÆREREN

Under buegangen på hovedpostkontoret ropte og pusset skopussere. Parkert i North Prince's Street sto Hans Majestets høyrade postvogner, med de kongelige initialene, E. R., på sidene; de mottok med høye smell sekker med brev, postkort, brevkort, pakker, assurerte og frankert, for lokal, provinsiell, britisk og oversjøisk levering.

PRESSENS MENN

Grovstøvlede kjerrer rillet tønner dumptrommende ut av Prince's lager og dyttet dem opp på bryggerivogna. På bryggerivogna dumpet dumptrommende tønner, trillet av grovstøvlede kjerrer, ut av Prince's lager.

—Der er det, sa Red Murray. Alexander Keyes.

—Bare klipp det ut, er du snill? sa Mr Bloom, så tar jeg det med rundt til Telegraph-kontoret.

Døren til Ruttledges kontor knirket igjen. Davy Stephens, liten i en stor kappefrakk, en liten filthatt kronende krøllene hans, gikk ut med en rull papirer under kappen, en kongelig budbringer.

Red Murrays lange saks skar ut annonsen fra avisen i fire rene klipp. Saks og lim.

—Jeg går gjennom trykkeriet, sa Mr Bloom og tok det utklippede rektangelet.

—Selvfølgelig, hvis han vil ha en notis, sa Red Murray alvorlig, med en penn bak øret, kan vi lage en til ham.

—Greit, sa Mr Bloom med et nikk. Det skal jeg gnage inn.

Vi.

WILLIAM BRAYDEN, ESQ., AV OAKLANDS, SANDYMOUNT

Red Murray berørte Mr Blooms arm med saksen og hvisket:

—Brayden.

Mr Bloom snudde seg og så den livrékledde portneren løfte sin bokstavbesatte lue idet en staselig skikkelse trådte inn mellom oppslagstavlene til Weekly Freeman and National Press og Freeman's Journal and National Press. Dumptrommende Guinness-tønner. Den gikk staselig opp trappen, styrt av en paraply, et høytidelig skjegginnrammet ansikt. Det bredkledde ryggpartiet steg opp hvert trinn: rygg. All hjernen hans sitter i nakken, sier Simon Dedalus. Kjøttvalker bak på ham. Fete folder på halsen, fett, hals, fett, hals.

—Synes du ikke ansiktet hans ligner på vår Frelser? hvisket Red Murray.

Døren til Ruttledges kontor hvisket: ii: krii. De bygger alltid en dør rett overfor en annen for at vinden skal. Vei inn. Vei ut.

Vår Frelser: skjegginnrammet ovalt ansikt: snakker i skumringen. Maria, Marta. Styrt av en paraplysabel til rampelyset: Mario tenoren.

—Eller som Mario, sa Mr Bloom.

—Ja, sa Red Murray enig. Men Mario ble sagt å være bildet på vår Frelser.

Jesusmario med røde kinn, vams og spindelben. Hånden på hjertet. I Martha.

Kom du fortapte, kom du kjære!

KROKEN OG PENNEN

—Hans nåde ringte ned to ganger i morges, sa Red Murray alvorlig.

De så knær, ben, støvler forsvinne. Nakke.

En telegramgutt smatt inn kvikt, kastet en konvolutt på disken og smatt av gårde i full fart med et ord:

—Freeman!

Mr Bloom sa langsomt:

—Vel, han er også en av våre frelsere.

Et ydmykt smil fulgte ham da han løftet diskfliken, da han gikk inn gjennom en sidedør og bortover den varme mørke trappen og gangen, bortover de nå gjenlydende brettene. Men vil han redde opplaget? Dunking. Dunking.

Han dyttet opp glassdøren og gikk inn, idet han skrevde over strødd pakkpapir. Gjennom en allé av klirrende valser banet han seg vei mot Nannettis leserom.

MED UFORSTILT BEKLAGELSE KUNNGJØR VI AT EN HØYST AKTET DUBLIN-BORGER HAR GÅTT BORT

Hynes her også: referat fra begravelsen formodentlig. Dunking. Dunk. I morges levningene av avdøde Mr Patrick Dignam. Maskiner. Smadre en mann til atomer hvis de fikk ham i klypa. Styrer verden i dag. Maskineriene hans hamrer også i vei. Som disse, kommet ut av kontroll: gjærer. Arbeider i vei, river i vei. Og den gamle grå rotta som river for å komme inn.

HVORDAN ET STORT DAGLIG ORGAN BLIR TIL

Mr Bloom stanset bak formannens ekstra kropp og beundret en blank isse.

Rart han aldri så sitt virkelige land. Irland mitt land. Medlem for College Green. Han buldret ut at den dagarbeidergunkeren dugde så det holdt. Det er annonser og sideoppslag som selger en ukeavis, ikke de bedervede nyhetene i den offisielle tidende. Dronning Anne er død. Utgitt med autoritet i året ett tusen og. Herregård beliggende i bylandet Rosenallis, baroniet Tinnahinch. Til alle det måtte angå, tilhørende plan i henhold til lov som viser oppgave over antall mulesler og muldyr eksportert fra Ballina. Naturnotiser. Karikaturtegninger. Phil Blakes ukentlige Pat og Bull-historie. Onkel Tobys side for smårollingene. Bondetampens spørsmål. Kjære herr redaktør, hva er en god kur mot flatulens? Den avdelingen ville jeg like. Lære mye ved å undervise andre. Den personlige tonen. M. A. P. Hovedsakelig bare bilder. Velskapte badende på gyllen strand. Verdens største ballong. Dobbeltbryllup mellom søstre feiret.

To brudgommer som lo hjertelig av hverandre. Cuprani også, trykker. Mer irsk enn irene.

Maskinene klirret i trefiredels takt. Dunk, dunk, dunk. Om han nå ble lam der og ingen visste hvordan de skulle stoppe dem, ville de klirre i vei i det samme, trykke det om og om igjen og opp og tilbake. Gjøre apestreker med hele greia. Trenger et kaldt hode.

—Vel, få den inn i aftenutgaven, rådmann, sa Hynes.

Snart kaller de ham for min ordfører. Long John støtter ham, sier de.

Formannen, uten å svare, rablet press på et hjørne av arket og ga tegn til en setter. Han rakte arket lydløst over den skitne glasskarmen.

—Greit: takk, sa Hynes og gikk.

Mr Bloom sto i veien for ham.

—Hvis du vil ha tak i kassereren, så går han akkurat til lunch, sa han og pekte bakover med tommelen.

—Fikk du? spurte Hynes.

—Mm, sa Mr Bloom. Vær rask så treffer du ham.

—Takk, gamle venn, sa Hynes. Jeg skal smelle ham også.

Han skyndte seg ivrig mot Freeman's Journal.

Tre shilling jeg lånte ham på Meagher's. Tre uker. Tredje hentydning.

VI SER AKKVISITØREN I ARBEID

Mr Bloom la utklippet sitt på Mr Nannettis pult.

—Unnskyld, rådmann, sa han. Denne annonsen, ser De. Keyes, husker De?

Mr Nannetti så på utklippet en stund og nikket.

—Han vil ha den inn til juli, sa Mr Bloom.

Formannen førte blyanten sin mot det.

—Men vent, sa Mr Bloom. Han vil ha den forandret. Keyes, ser De. Han vil ha to nøkler øverst.

Et helvetes spetakkel de lager. Han hører det ikke. Nannan. Jernnerver. Kanskje han forstår hva jeg.

Formannen snudde seg for å høre tålmodig, og idet han løftet en albue, begynte han å klø seg langsomt i armhulen på alpakka-jakka.

—Slik, sa Mr Bloom og krysset pekefingrene øverst.

La ham ta det inn først.

Mr Bloom, som skottet sidelengs opp fra korset han hadde laget, så formannens gulaktige ansikt, tror han har et snev av gulsott, og bortenfor de lydige spolene som matet inn enorme papirbaner. Klirr i vei. Klirr i vei. Milevis av det avspolt. Hva blir det av det etterpå? Å, pakke inn kjøtt, pakker: ymse bruk, tusen og én ting.

Han føyde ordene sine behendig inn i pausene i klirringen og tegnet raskt på det arrede treverket.

NØKLENES HUS

—Slik, ser De. To korslagte nøkler her. En sirkel. Så her navnet. Alexander Keyes, te-, vin- og brennevinshandler. Og så videre.

Bedre å ikke lære ham hans egen geskjeft.

—De vet jo selv, rådmann, akkurat hva han vil ha. Så rundt toppen i uthevete typer: nøklenes hus. Ser De? Synes De det er en god idé?

Formannen flyttet den kløende hånden til de nedre ribbeina og klødde seg stille der.

—Ideen, sa Mr Bloom, er nøklenes hus. De vet, rådmann, Mans parlament. Hentydning til hjemmestyre. Turister, vet De, fra Man. Fanger blikket, ser De. Kan De gjøre det?

Jeg kunne kanskje spørre ham om hvordan man uttaler det voglio. Men om han så ikke visste det, ville det bare bli pinlig for ham. Bedre å la være.

—Det kan vi gjøre, sa formannen. Har De skissen?

—Jeg kan få tak i den, sa Mr Bloom. Den sto i en Kilkenny-avis. Han har et lokale der også. Jeg stikker bare ut og spør ham. Vel, De kan gjøre det og bare en liten notis som vekker oppmerksomhet. De vet det vanlige. Førsteklasses bevilling. Lenge følt savn. Og så videre.

Formannen tenkte seg om et øyeblikk.

—Det kan vi gjøre, sa han. La ham gi oss en fornyelse for tre måneder.

En setter brakte ham en slapp avspalte. Han begynte å lese den stille. Mr Bloom sto ved siden av, hørte de høye dunkene fra veivakslene, så de tause setterne ved deres kasser.

ORTOGRAFISK

Vil være sikker på stavemåten hans. Korrekturfeber. Martin Cunningham glemte å gi oss stavekonkurransegåten sin i morges. Det er underholdende å betrakte den uo- en o- ver- to- treffelige flau to er-er det? dobbel ess heten til en forpint kremmer mens han au vurderer symmetrien med en y av et skrelt pære under en kirkegårdsmur. Dumt, ikke sant? Kirkegård tatt med selvsagt på grunn av symmetrien.

Jeg skulle ha sagt det da han slo på hatten. Takk. Jeg burde ha sagt noe om en gammel hatt eller noe. Nei. Jeg kunne ha sagt. Ser ut som ny nå. Se på fjeset hans da.

Sllt. Det nederste dekket på den første maskinen rykket fram satsbordet med sllt det første bunnet brettede papirer. Sllt. Nesten menneskelig den måten det sllt for å tiltrekke seg oppmerksomhet. Gjør sitt ytterste for å snakke. Den døren også sllt knirkende, ber om å bli lukket. Alt taler på sitt eget vis. Sllt.

KJENT KIRKELIG PERSONLIGHET LEILIGHETSVIS BIDRAGSYTER

Formannen rakte plutselig tilbake avspalten og sa:

—Vent. Hvor er erkebiskopens brev? Det skal gjentas i Telegraph. Hvor er hva han nå heter?

Han så seg omkring blant sine høylytte, ubesvarte maskiner.

—Monks, sir? spurte en stemme fra støpeboksen.

—Ja. Hvor er Monks?

—Monks!

Mr Bloom tok opp utklippet. På tide å komme seg ut.

—Da får jeg tak i skissen, Mr Nannetti, sa han, og De gir den en god plassering, det vet jeg.

—Monks!

—Ja, herr.

Tre måneders fornyelse. Vil ha ut litt vind fra brystet først. Prøv likevel. Gnage inn i august: god idé: hesteskue-måned. Ballsbridge. Turister over for utstillingen.

EN DAGFAR

Han gikk videre gjennom setteriet, forbi en gammel mann, lutrygget, begbrillet, forklekledd. Gamle Monks, dagfaren. En forunderlig masse greier han må ha hatt gjennom hendene i sin tid: nekrologer, pubannonser, taler, skilsmissesaker, funnet druknet. Nærmer seg enden av tauet nå. Nøktern alvorsmann med litt på sparebanken vil jeg tro. Kona en god kokke og vaskekone. Datteren arbeider maskinen i stua. Hjemmekjær Jane, intet fordømt tull.

OG DET VAR PÅSKEFESTEN

Han stanset på sin vei for å se en setter pent fordele typer. Leser det baklengs først. Fort gjør han det. Må kreve litt øvelse det. mangiD kcirtaP. Stakkars pappa med hagadaboka, leste baklengs med fingeren for meg. Pessach. Neste år i Jerusalem. Kjære, å kjære! Alt det lange oppstyret om det som førte oss ut av landet Egypt og inn i trelldommens hus alleluia. Shema Jisrael Adonai Elohenu. Nei, det er den andre. Så de tolv brødrene, Jakobs sønner. Og så lammet og katten og hunden og kjeppen og vannet og slakteren. Og så dødsengelen som dreper slakteren og han dreper oksen og hunden dreper katten. Høres litt dumt ut til du begynner å se nøye på det. Rettferdighet betyr det, men det er alle som eter hverandre. Det er det livet er, når alt kommer til alt. Så fort han gjør den jobben. Øvelse gjør mester. Synes å se med fingrene.

Mr Bloom gikk videre ut av de klirrende støyene gjennom galleriet og ut på avsatsen. Nå skal jeg da ta trikken hele veien og så fakke ham kanskje. Bedre å ringe ham opp først. Nummer? Ja. Samme som Citrons hus. Tjueåtte. Tjueåtte dobbelt fire.

BARE ÉN GANG TIL DEN SÅPEN

Han gikk ned hustrappen. Hvem i all verden rablet over alle de veggene med fyrstikker? Ser ut som de gjorde det for et veddemål. Tung stram lukt er det alltid i de trykkeriene. Lunkent lim hos Thom ved siden av da jeg var der.

Han tok fram lommetørkleet for å duppe nesen. Sitronmelon? Å, såpen jeg la der. Miste den ut av den lommen. Idet han stakk tørkleet tilbake, tok han ut såpen og gjemte den vekk, kneppet, i hoftebukselommen.

Hvilken parfyme bruker din kone? Jeg kunne gå hjem i stedet: trikk: noe jeg glemte. Bare for å se: før: ikledning. Nei. Her. Nei.

Et plutselig hvinende latter kom fra Evening Telegraph-kontoret. Vet hvem det er. Hva står på? Stikke innom et øyeblikk for å telefonere. Ned Lambert er det.

Han gikk forsiktig inn.

ERIN, DEN GRØNNE JUVEL I DET SØLVGRÅ HAV

—Spøkelset går, mumlet professor MacHugh lavt, kjeksaktig, mot den støvete vindusruten.

Mr Dedalus, som stirret fra den tomme kaminen på Ned Lamberts ertende ansikt, spurte det surt:

—Smerterike Kristus, ville det ikke gi deg halsbrann i ræva?

Ned Lambert, sittende på bordet, leste videre:

—Eller igjen, legg merke til meandringene til en rislende bekk mens den babler seg frem, om den enn kjekler med de stenete hinder, mot det tumlende vann i Neptuns blå domene, blant mosegrodde bredder, viftet av blideste sefyrer, lekt med av det strålende sollys eller under skyggene kastet over dens sørgmodige barm av de overhengende bladverket til skogens kjemper. Hva sier du til det, Simon? spurte han over kanten av avisen. Hva synes du om den høye stilen?

—Forandrer drikken sin, sa Mr Dedalus.

Ned Lambert lo og slo avisen mot knærne, mens han gjentok:

—Den sørgmodige barm og det overrevede bladverket. Oj, gutter! Oj, gutter!

—Og Xenofon så ut over Maraton, sa Mr Dedalus og så igjen på kaminen og mot vinduet, og Maraton så ut over havet.

—Det holder, ropte professor MacHugh fra vinduet. Jeg vil ikke høre mer av det greiene.

Han spiste opp halvmånen av vannkjeks han hadde gnaget på og var sulten og gjorde seg klar til å gnage kjeksen i den andre hånden.

Høytravende greier. Blæresekker. Ned Lambert tar en fridag, ser jeg. Gjør en manns dag ganske forskrudd, en begravelse. Han har innflytelse, sies det. Gamle Chatterton, viseuniversitetskansleren, er hans grandonkel eller hans grandonkel. Nesten nitti sier de. Nekrolog for hans død skrevet for lenge siden kanskje. Lever for å irritere dem. Kan selv ryke først. Johnny, gjør plass til onkelen din. Den rett ærede Hedges Eyre Chatterton. Tipper han skriver en og annen ustø sjekk til ham på forfallsdager. Uventet arv når han tar kvelden. Halleluja.

—Bare en ny spasme, sa Ned Lambert.

—Hva er det? spurte Mr Bloom.

—Et nylig oppdaget fragment av Cicero, svarte professor MacHugh med pompøs røst. Vårt elskelige land.

KORT MEN TREFFENDE

—Hvems land? sa Mr Bloom enkelt.

—Høyst relevant spørsmål, sa professoren mellom tyggene. Med trykk på hvems.

—Dan Dawsons land sa Mr Dedalus.

—Er det talen hans fra i går kveld? spurte Mr Bloom.

Ned Lambert nikket.

—Men hør på dette, sa han.

Dørhåndtaket traff Mr Bloom i korsryggen da døren ble skjøvet inn.

—Unnskyld, sa J. J. O'Molloy idet han kom inn.

Mr Bloom rykket behendig til side.

—Om forlatelse, sa han.

—God dag, Jack.

—Kom inn. Kom inn.

—God dag.

—Hvordan står det til, Dedalus?

—Vel. Og du selv?

J. J. O'Molloy ristet på hodet.

SØRGELIG

Den flinkeste fyren i underordnet rett pleide han å være. Forfall, stakkars fyr. Den hektiske rødmen varsler slutten for en mann. Vippe med ham. Hva er i gjære, mon tro. Pengetrang.

—Eller igjen om vi bare klatrer de kransede tinderekker.

—Du ser ekstra ut.

—Er redaktøren å treffe? spurte J. J. O'Molloy og så mot den indre døren.

—Så absolutt, sa professor MacHugh. Å se og å høre. Han er i sitt innerste med Lenehan.

J. J. O'Molloy slentret bort til skråpulten og begynte å bla bakover i de rosa sidene i arkivet.

Praksis avtar. En som kunne ha blitt. Mister motet. Hasardspill. Æresgjeld. Høster storm. Brukte å få gode rettssalar fra D. og T. Fitzgerald. Deres parykker for å vise de grå cellene. Hjernen utenpå ermet som statuen på Glasnevin. Tror han gjør noe litterært arbeide for Express med Gabriel Conroy. Belest fyr. Myles Crawford begynte i Independent. Merkelig hvordan de avisfolkene snur seg når de får teften av en ny åpning. Værhøner. Varmt og kaldt i samme åndedrag. Ville ikke vite hvem man skal tro. En historie god til du hører den neste. Farer mot hverandre i fullt sinne i avisene og så blåser det over. Drikkekamerater i neste øyeblikk.

—Å, hør på dette for Guds skyld, bønnfalt Ned Lambert. Eller igjen om vi bare klatrer de kransede tinderekker...

—Svulstigheter! brøt professoren irritert inn. Nok av den oppblåste vindsekken!

—Tinder, fortsatte Ned Lambert, høyt kneisende i det høye, for å bade våre sjeler, liksom...

—Bade leppene hans, sa Mr Dedalus. Velsignede og evige Gud! Ja? Tar han noe for det?

—Liksom, i Irlands uforlignelige panorama, uten sidestykke, til tross for deres lovpriste forbilder i andre skrøtte prisregioner, for selve skjønnheten, av skogkledd lund og bølgende slette og frodig beitemark av vårlig grønn, badet i vår milde mystiske irske tussmørkes transcendentale gjennomskinnelige glød...

HANS HIEMLIGE DORISK

—Månen, sa professor MacHugh. Han glemte Hamlet.

—Som formørker utsikten vidt og bredt og vent til den glødende måneskive skinner frem for å utstråle sin sølvaktige stråleglans...

—Å! ropte Mr Dedalus, og ga utløp for et håpløst stønn. Dritt og løk! Det får holde, Ned. Livet er for kort.

Han tok av seg silkehatten og, idet han utålmodig blåste ut den buskete barten sin, walisisk-kjemmet han håret med rivende fingrer.

Ned Lambert kastet avisen til side, småhumrende av fryd. Et øyeblikk senere brøt en hes latterbjeff ut over professor MacHughs ubarberte svartbrillede ansikt.

—Deigete Daw! ropte han.

HVA WETHERUP SA

Alt sammen greit å håne det nå i kaldt trykk, men det glir ned som varmt hvetebrød de greiene. Han var i bakerlinjen også, var han ikke? Hvorfor de kaller ham Deigete Daw. Fôret reiret sitt godt i alle fall. Datteren forlovet med den fyren i skattevesenet med bilen. Kroket den pent. Selskaper. Åpent hus. Stor fest. Wetherup sa alltid det. Få tak i dem gjennom magen.

Den indre døren ble åpnet voldsomt og et skarlagenrødt nebbet ansikt, kronet av en kam av fjærlett hår, stakk seg inn. De freidige blå øynene stirret omkring seg og den skarpe stemmen spurte:

—Hva er det?

—Og her kommer selveste falskneren! sa professor MacHugh storslagent.

—Komdegutavdet, din blodige gamle pedagog! sa redaktøren til gjengjeld.

—Kom, Ned, sa Mr Dedalus og tok på seg hatten. Jeg må ha en drink etter det der.

—Drink! ropte redaktøren. Ingen drinker serveres før messen.

—Helt riktig også, sa Mr Dedalus og gikk ut. Kom igjen, Ned.

Ned Lambert listet seg ned fra bordet. Redaktørens blå øyne svevde mot Mr Blooms ansikt, skyggelagt av et smil.

—Vil du bli med oss, Myles? spurte Ned Lambert.

MINNEVERDIGE SLAG GJENKALT

—Nord-Cork-militsen! ropte redaktøren, idet han skred mot kaminhyllen. Vi vant hver gang! Nord-Cork og spanske offiserer!

—Hvor var det, Myles? spurte Ned Lambert med et tankefullt blikk på tåhettene sine.

—I Ohio! ropte redaktøren.

—Ja, det var det, ved Gud, sa Ned Lambert enig.

Da han gikk ut, hvisket han til J. J. O'Molloy:

—Begynnende fyllesyke. Sørgelig tilfelle.

—Ohio! gol redaktøren i høy fistel fra det oppløftede skarlagenrøde ansiktet. Mitt Ohio!

—En perfekt kretikus! sa professoren. Lang, kort og lang.

O, EOLISK HARPE!

Han tok en rull tanntråd fra vestelommen og, idet han brøt av en bit, snertet den skarpt mellom to og to av de velklingende uvaskete tennene.

—Bingbang, bangbang.

Mr Bloom, som så at kysten var klar, siktet seg mot den indre døren.

—Bare et øyeblikk, Mr Crawford, sa han. Jeg vil bare telefonere om en annonse.

Han gikk inn.

—Hva med den lederen i kveld? spurte professor MacHugh og kom bort til redaktøren og la en fast hånd på skulderen hans.

—Det ordner seg, sa Myles Crawford roligere. Bare vær du rolig. Hallo, Jack. Det ordner seg.

—God dag, Myles, sa J. J. O'Molloy og lot sidene han holdt gli slapt tilbake på arkivet. Foregår den kanadiske svindelsaken i dag?

Telefonen surret inne.

—Tjueåtte... Nei, tjue... Dobbelt fire... Ja.

FINN VINNEREN

Lenehan kom ut fra det indre kontoret med Sport sine silkepapirer.

—Hvem vil ha et dopapirsikkert tips til Gullpokalen? spurte han. Sceptre med O. Madden opp.

Han slengte silkepapirene på bordet.

Skrik fra barbeinte avisgutter i hallen nærmet seg og døren ble slengt opp.

—Hysj, sa Lenehan. Jeg hører fottrinn.

Professor MacHugh skred over rommet og grep den krypende ungen i nakken mens de andre piltet ut av hallen og ned trappene. Silkepapirene raslet opp i trekken, svevet mykt i luften blå krot og falt under bordet til jorden.

—Det var ikke meg, herre. Det var den store fyren som dyttet meg, herre.

—Kast ham ut og lukk døren, sa redaktøren. Det blåser en orkan.

Lenehan begynte å rake silkepapirene opp fra gulvet, gryntende idet han bukket seg to ganger.

—Venter på veddeløpsekstraen, herre, sa avisgutten. Det var Pat Farrell som dyttet meg, herre.

Han pekte på to ansikter som kikket inn rundt dørkarmen.

—Ham, herre.

—Ut herfra med deg, sa professor MacHugh bryski.

Han dyttet gutten ut og slamret døren igjen.

J. J. O'Molloy bladde knirkende i arkivet, mumlende, søkende:

—Fortsettes på side seks, spalte fire.

—Ja, Evening Telegraph her, telefonerte Mr Bloom fra det indre kontoret. Er sjefen...? Ja, Telegraph... Til hvor? Aha! Hvilket auksjonslokale?... Aha! Jeg forstår... Greit. Jeg skal treffe ham.

EN KOLLISJON FØLGER

Klokken surret igjen da han la på røret. Han kom raskt inn og støtte mot Lenehan som slet seg opp med det andre silkepapiret.

—Pardon, monsieur, sa Lenehan, idet han grep fatt i ham et øyeblikk og skar grimase.

—Min skyld, sa Mr Bloom og holdt ut grepet hans. Har du vondt? Jeg har det travelt.

—Kne, sa Lenehan.

Han skar et komisk fjes og klynket, mens han gned kneet:

—Ansamlingen av anno Domini.

—Beklager, sa Mr Bloom.

Han gikk til døren og stanset, mens han holdt den på gløtt. J. J. O'Molloy slo de tunge sidene over. Støyen av to skingrende stemmer, en munnspill, ekkoet i den nakne gangen fra avisguttene som satt på huk på dørstokkene:

Vi er guttene fra Wexford Som sloss med hjerte og hånd.

EXIT BLOOM

—Jeg løper bare rundt til Bachelor's walk, sa Mr Bloom, om denne Keyes-annonsen. Vil ordne den. De forteller meg han er der borte i Dillon's.

Han så ubesluttsomt på ansiktene deres et øyeblikk. Redaktøren som, lenende mot kaminhyllen, hadde støttet hodet i hånden, strakte plutselig fram en arm rommelig.

—Forsvinn! sa han. Verden ligger foran deg.

—Tilbake på null komma niks, sa Mr Bloom, og skyndte seg ut.

J. J. O'Molloy tok silkepapirene fra Lenehans hånd og leste dem, blåste dem forsiktig fra hverandre, uten kommentar.

—Han får den annonsen, sa professoren og stirret gjennom de svartrandede brillene over kryssgardinen. Se på de unge skøyerne etter ham.

—Vis. Hvor? ropte Lenehan og løp til vinduet.

ET GATEKORTÈSJE

Begge smilte over kryssgardinen til rekken av hoppende avisgutter i Mr Blooms kjølvann, den siste siksakkende hvit i brisen en spottende drage, en hale av hvite sløyfebånd.

—Se på den unge gateslyngelen bak ham med gauk og skrik, sa Lenehan, og du vil sparke. O, min lattermuskel! Tar av seg de flate skoene og gangen. Små niere. Stjele på spøk.

Han begynte å masurka i hurtig karikatur over gulvet på glidende føtter forbi kaminen til J. J. O'Molloy som plasserte silkepapirene i de mottakende hendene hans.

—Hva er det? sa Myles Crawford med et rykk. Hvor ble det av de to andre?

—Hvem? sa professoren og snudde seg. De er gått rundt til Oval for en drink. Paddy Hooper er der med Jack Hall. Kom over i går kveld.

—Kom igjen, da, sa Myles Crawford. Hvor er hatten min?

Han gikk rykkvis inn på kontoret bak, idet han splittet jakkesplitten, raslende med nøklene i baklommen. De raslet så i luften og mot treverket da han låste pulteskuffen sin.

—Han er temmelig godt i gang, sa professor MacHugh med lav stemme.

—Synes så, sa J. J. O'Molloy og tok fram et sigarettetui i mumlende meditasjon, men det er ikke alltid som det synes. Hvem har flest fyrstikker?

FREDSPIPEN

Han tilbød en sigarett til professoren og tok en selv. Lenehan slo omgående en fyrstikk for dem og tente sigarettene deres etter tur. J. J. O'Molloy åpnet etuiet igjen og tilbød det.

—Thanky vous, sa Lenehan og forsynte seg.

Redaktøren kom fra det indre kontoret, en stråhatt på snei i pannen. Han deklamerte i sang, pekte strengt mot professor MacHugh:

'Det var rang og ry som fristet deg, 'Det var imperium som sjarmet ditt hjerte.

Professoren gliste og lukket de lange leppene.

—Hæ? Ditt blodige gamle romerske imperium? sa Myles Crawford.

Han tok en sigarett fra det åpne etuiet. Lenehan, som tente den for ham med rask eleganse, sa:

—Stillhet for min splitter nye gåte!

—Imperium romanum, sa J. J. O'Molloy mildt. Det lyder edlere enn britisk eller Brixton. Ordet minner en på et vis om fett i ilden.

Myles Crawford blåste sitt første drag voldsomt mot taket.

—Det er det, sa han. Vi er fettet. Du og jeg er fettet i ilden. Vi har ikke en snøballs sjans i helvete.

STORHETEN SOM VAR ROMA

—Vent et øyeblikk, sa professor MacHugh og løftet to rolige klør. Vi må ikke la oss føre vill av ord, av ordlyder. Vi tenker på Roma, imperielt, imperiøst, imperativt.

Han utstakte elokusjonsarmer fra frynsete skjortemansjetter som var møkkete, og stanset:

—Hva var deres sivilisasjon? Veldig, innrømmer jeg: men avskyelig. Cloacae: kloakker. Jødene i ødemarken og på fjellet sa: Det er rett å være her. La oss bygge et alter for Jehova. Romerne, som engelskmannen som følger i hans fotspor, brakte til hver ny kyst han satte sin fot på (på vår kyst satte han den aldri) kun sin kloakkbesettelse. Han så seg om i sin toga og sa: Det er rett å være her. La oss konstruere en vannklosett.

—Hvilket de da følgelig gjorde, sa Lenehan. Våre gamle forfedre, som vi leser i første kapittel av Guinness's, var delvis for den rennende bekk.

—De var naturens gentlemen, mumlet J. J. O'Molloy. Men vi har også romersk lov.

—Og Pontius Pilatus er dens profet, svarte professor MacHugh.

—Kjenner du den historien om høyesterettsjustitiarius Palles? spurte J. J. O'Molloy. Det var på det kongelige universitets middag. Alt gikk som smurt...

—Først min gåte, sa Lenehan. Er dere klare?

Mr O'Madden Burke, høy i rikelig grått av Donegal-tweed, kom inn fra gangen. Stephen Dedalus, bak ham, blottet hodet idet han entret.

—Entrez, mes enfants! ropte Lenehan.

—Jeg eskorterer en supplikant, sa Mr O'Madden Burke velklingende. Ungdom ført av Erfaring besøker Beryktethet.

—Hvordan står det til? sa redaktøren og rakte fram en hånd. Kom inn. Din fader er nettopp gått.???

Lenehan sa til alle:

—Stillhet! Hvilken opera ligner en jernbanelinje? Reflekter, overvei, utgrunn, svar.

Stephen overrakte de maskinskrevne arkene, pekte på tittelen og signaturen.

—Hvem? spurte redaktøren.

Bittelitt revet av.

—Mr Garrett Deasy, sa Stephen.

—Det gamle skinnet, sa redaktøren. Hvem rev det? Ble han overrumplet?

På raske seil flammende Fra storm og syd Han kommer, blek vampyr, Munn mot min munn.

—God dag, Stephen, sa professoren og kom for å titte over skuldrene deres. Munn- og klovsyke? Er du blitt...?

Oksekosende skald.

SLAGSMÅL I VELKJENT RESTAURANT

—God dag, sir, svarte Stephen rødmende. Brevet er ikke mitt. Mr Garrett Deasy ba meg...

—Å, jeg kjenner ham, sa Myles Crawford, og jeg kjente hans kone også. Den blodigste gamle tyrann Gud noensinne skapte. Ved Jesus, hun hadde munn- og klovsyken og intet feilskjær! Den kvelden hun kastet suppen i fjeset på kelneren på Star and Garter. Oho!

En kvinne brakte synden til verden. For Helena, den rømte hustru til Menelaos, ti år grekerne. O'Rourke, fyrste av Breffni.

—Er han enkemann? spurte Stephen.

—Ja, en gressenkemann, sa Myles Crawford, mens øynene hans løp nedover manuskriptet. Keiserens hester. Habsburg. En ire reddet livet hans på vollene i Wien. Ikke glem det! Maximilian Karl O'Donnell, greve av Tirconnell i Irland. Sendte arvingen sin over for å gjøre kongen til østerriksk feltmarskalk nå. Blir nok bråk der en dag. Villgjess. Å ja, hver gang. Ikke glem det!

—Stridsspørsmålet er om han glemte det, sa J. J. O'Molloy stillferdig og snudde en hesteskopapirvekt. Å redde fyrster er en utakknemlig jobb.

Professor MacHugh snudde seg mot ham.

—Og hvis ikke? sa han.

—Jeg skal fortelle deg hvordan det var, begynte Myles Crawford. En ungarer var det en dag...

TAPTE SAKER EDEL MARKI NEVNT

—Vi var alltid lojale mot tapte saker, sa professoren. Suksess er for oss intellektets og fantasiens død. Vi var aldri lojale mot det vellykkede. Vi tjener dem. Jeg underviser i det grove latinske språk. Jeg taler tungen til en rase hvis mentalitets høyeste punkt er maksimen: tid er penger. Materialistisk dominans. Dominus! Herre! Hvor er spiritualiteten? Herre Jesus? Lord Salisbury? En sofa i en vestkantklubb. Men grekeren!

KYRIE ELEISON!

Et lysets smil lysnet de mørkrandede øynene, forlenget de lange leppene.

—Grekeren! sa han igjen. Kyrios! Strålende ord! Vokalene som semitten og sakseren ikke kjenner. Kyrie! Intellektets stråleglans. Jeg burde undervise i gresk, sinnets språk. Kyrie eleison! Klosettmakeren og kloakkmakeren blir aldri herrer over vår ånd. Vi er lensmenn under det katolske ridderskap i Europa som gikk under ved Trafalgar, og under åndens imperium, ikke et imperium, som gikk under med de athenske flåtene ved Aegospotami. Ja, ja. De gikk under. Pyrrhus, villedet av et orakel, gjorde et siste forsøk på å redde Hellas' skjebne. Trofast mot en tapt sak.

Han skred bort fra dem mot vinduet.

—De dro ut til strid, sa herr O'Madden Burke grått, men de falt alltid.

—Buhu! Lipenham gråt med en liten lyd. På grunn av en murstein mottatt i siste halvdel av matinéen. Stakkars, stakkars, stakkars Pyrrhus!

Så hvisket han nær Stephens øre:

LIPENHAMS LIMERICK

—Det er en tungnem lærd MacHugh Som bærer briller av ibenholt. Siden han mest ser dobbelt Hvorfor bry seg med dem? Jeg kan ikke se Joe Miller. Kan du?

I sørgeklær over Sallust, sier Mulligan. Hvem sin mor er dyrisk død.

Myles Crawford stappet arkene i en sidelomme.

—Det blir helt i orden, sa han. Jeg leser resten etterpå. Det blir helt i orden.

Lipenham rakte ut hendene i protest.

—Men gåten min! sa han. Hvilken opera ligner en jernbanelinje?

—Opera? Herr O'Madden Burkes sfinksansikt gåtte om igjen.

Lipenham kunngjorde glad:

—Rosen fra Kastilien. Ser du vitsen? Rader av stål. Gje!

Han stakk mildt til herr O'Madden Burke i milten. Herr O'Madden Burke falt tilbake med eleganse på paraplyen sin og lot som han gispet.

—Hjelp! sukket han. Jeg føler en sterk svakhet.

Lipenham reiste seg på tå og viftet raskt ansiktet hans med de raslende papirene.

Professoren, som kom tilbake via arkivhyllene, strøk hånden over Stephens og herr O'Madden Burkes løse slips.

—Paris, fortid og nåtid, sa han. Dere ser ut som kommunarder.

—Som karer som hadde sprengt Bastillen, sa J. J. O'Molloy i stille spott. Eller var det dere som skjøt Finlands generalguvernør dere imellom? Dere ser ut som dere hadde gjort udåden. General Bobrikoff.

OMNIUM GATHERUM

—Vi tenkte bare på det, sa Stephen.

—Alle talentene, sa Myles Crawford. Jus, klassikerne...

—Travbanen, skjøt Lipenham inn.

—Litteratur, pressen.

—Hvis Bloom var her, sa professoren. Annonsens skånsomme kunst.

—Og madam Bloom, la herr O'Madden Burke til. Den vokale muse. Dublins største yndling.

Lipenham kom med et høyt host.

—Ahem! sa han veldig lavt. Å, for et friskt pust! Jeg ble forkjølet i parken. Porten sto åpen.

"DU KAN GREIE DET!"

Redaktøren la en nervøs hånd på Stephens skulder.

—Jeg vil at du skal skrive noe for meg, sa han. Noe med en spiss i. Du kan greie det. Jeg ser det i ansiktet ditt. I ungdommens leksikon...

Ser det i ansiktet ditt. Ser det i øyet ditt. Lat liten slu skøyer.

—Munn- og klovsyke! ropte redaktøren i hånlig skjellsord. Stort nasjonalistmøte i Borris-in-Ossory. Bare tull! Bulldosing av folket! Gi dem noe med en spiss i. Sett oss alle inn i det, forbaute sjel. Fader, Sønn og Hellig Ånd og Jakes M'Carthy.

—Vi kan alle levere åndelig føde, sa herr O'Madden Burke.

Stephen løftet øynene mot det dristige, uoppmerksomme blikket.

—Han vil ha deg til pressgangen, sa J. J. O'Molloy.

DEN STORE GALLAHER

—Du kan greie det, gjentok Myles Crawford og knyttet hånden ettertrykkelig. Vent litt. Vi skal lamme Europa, som Ignatius Gallaher pleide å si da han var på rømmen og markerte biljard på Clarence. Gallaher, det var en pressemann for deg. Det var en penn. Vet du hvordan han satte spor? Jeg skal si deg det. Det var det smarteste stykke journalistikk som noen gang er kjent. Det var i åttien, sjette mai, tiden for de uovervinnelige, mordet i Phoenix Park, før du ble født, antar jeg. Jeg skal vise deg.

Han presset seg forbi dem til arkivhyllene.

—Se her, sa han og snudde seg. New York World telegraferte etter en spesialartikkel. Husker du den tid?

Professor MacHugh nikket.

—New York World, sa redaktøren og dyttet stråhatten opphisset tilbake. Åstedet. Tim Kelly, eller Kavanagh mener jeg. Joe Brady og resten av dem. Hvor Skin-the-Goat kjørte bilen. Hele ruten, ser du?

—Skin-the-Goat, sa herr O'Madden Burke. Fitzharris. Han har det drosjesjåførskjulet, sier de, der nede ved Butt Bridge. Holohan fortalte meg. Kjenner du Holohan?

—Hop og bær, er det? sa Myles Crawford.

—Og stakkars Gumley er der nede også, så han fortalte meg, og passer stein for kommunen. En nattevakt.

Stephen snudde seg overrasket.

—Gumley? sa han. Det mener du ikke? En venn av min far, er det?

—Blås i Gumley, ropte Myles Crawford sint. La Gumley passe steinene, se at de ikke løper sin vei. Se her. Hva gjorde Ignatius Gallaher? Jeg skal si deg det. Genial inspirasjon. Telegraferte med en gang. Har du Weekly Freeman fra 17. mars? Rett. Har du den?

Han bladde tilbake sider i arkivet og stakk fingeren på et punkt.

—Ta side fire, annonse for Bransome's kaffe, la oss si. Har du den? Rett.

Telefonen surret.

EN FJERN STEMME

—Jeg svarer den, sa professoren og gikk.

—B er parkporten. Bra.

Fingeren hans spratt og stakk punkt etter punkt, vibrerende.

—T er visekongeboligen. C er åstedet for mordet. K er Knockmaroon-porten.

Det løse kjøttet på halsen hans skalv som en hanes hakelapper. En dårlig stivet skjortebryst stakk opp, og med en brysk gest presset han det tilbake i vesten.

—Hallo? Aften-telegrafen her... Hallo?... Hvem er der?... Ja... Ja... Ja.

—F til VP er ruten Skin-the-Goat kjørte bilen for alibi, Inchicore, Roundtown, Windy Arbour, Palmerston Park, Ranelagh. F.A.B.P. Skjønner du? X er Davys vertshus i øvre Leeson Street.

Professoren kom til indre dør.

—Bloom er ved telefonen, sa han.

—Be ham dra til helvete, sa redaktøren prompt. X er Davys vertshus, ser du?

SLU, VELDIG

—Slu, sa Lipenham. Veldig.

—Serverte det på et varmt fat, sa Myles Crawford, hele den forbaute historien.

Mareritt som du aldri vil våkne fra.

—Jeg så det, sa redaktøren stolt. Jeg var til stede. Dick Adams, den mest godhjertede forbaute korkmann Som Herren noensinne blåste livspust i, og meg selv.

Lipenham bukket for en luftskikkelse og kunngjorde:

—Madam, jeg er Adam. Og Abel var jeg før jeg så Elba.

—Historie! ropte Myles Crawford. Den gamle konen i Princes Street var der først. Det var gråt og tenners gnissel over det. Ut av en annonse. Gregor Grey laget utkastet til det. Det ga ham medvind. Så jobbet Paddy Hooper med Tay Pay som tok ham inn i Star. Nå har han kommet inn med Blumenfeld. Det er presse. Det er talent. Pyatt! Han var far til dem alle!

—Opphavsmannen til skremselsjournalistikk, bekreftet Lipenham, og svogeren til Chris Callinan.

—Hallo?... Er du der?... Ja, han er her fortsatt. Kom hit selv.

—Hvor finner du en sånn pressemann nå, eh? ropte redaktøren.

Han slengte sidene fra seg.

—Forfordt lint, sa Lipenham til herr O'Madden Burke.

—Veldig fikst, sa herr O'Madden Burke.

Professor MacHugh kom fra det indre kontoret.

—Apropos de uovervinnelige, sa han, så dere at noen kramkarer var oppe for recorder...

—Å ja, sa J. J. O'Molloy ivrig. Lady Dudley gikk hjem gjennom parken for å se alle trærne som ble blåst ned av den syklonen i fjor, og tenkte hun ville kjøpe en utsikt over Dublin. Og det viste seg å være et minnepostkort av Joe Brady eller Nummer En eller Skin-the-Goat. Rett utenfor visekongeboligen, tenk deg!

—De er bare i hekter-og-maljer-bransjen, sa Myles Crawford. Tøv! Presse og advokater! Hvor har du en mann ved skranken nå som de karene, som Whiteside, som Isaac Butt, som sølvtunge O'Hagan. Eh? Å, forbaute tull. Tøv! Bare i halvpennystedet.

Munnen hans fortsatte å rykke uuttalt i nervøse krøller av forakt.

Ville noen ønske den munnen til sitt kyss? Hvordan vet du det? Hvorfor skrev du det da?

RIM OG FORNUFT

Munn, sør. Er munnen sør på en måte? Eller sør en munn? Må være noe. Sør, trutmunn, ut, rop, tørke. Rim: to menn kledd likt, ser like ut, to og to......................... la tua pace.................. che parlar ti piace Mentre che il vento, come fa, si tace.

Han så dem tre og tre, nærmende jenter, i grønt, i rosa, i rustbrunt, slyngende, per l'aer perso, i mauve, i purpur, quella pacifica oriafiamma, gull av oriflamme, di rimirar fè più ardenti. Men jeg gamle menn, botferdige, blytunge fotter, under mørke under natten: munn sør: grav livmor.

—Snakk for deg selv, sa herr O'Madden Burke.

DAGENS ATSKILLIGHET...

J. J. O'Molloy, blekt smilende, tok opp hansken.

—Min kjære Myles, sa han og slengte sigaretten til side, du tolker mine ord feil. Jeg fører ingen sak, som situasjonen er for øyeblikket, for den tredje stand qua stand, men dine Cork-bein løper av med deg. Hvorfor ikke trekke inn Henry Grattan og Flood og Demosthenes og Edmund Burke? Ignatius Gallaher kjenner vi alle og hans Chapelizod-sjef, Harmsworth fra kvartøre-pressen, og hans amerikanske fetter fra Bowery-skandalearket, for ikke å nevne Paddy Kelly's Budsjett, Pue's Begivenheter og vår vaktsomme venn Skibbereen-ørnen. Hvorfor trekke inn en mester i retorisk veltalenhet som Whiteside? Dagens avis er nok for dagen.

LENKER TIL SVUNNE TIDERS HENDEN

—Grattan og Flood skrev for nettopp denne avisen, ropte redaktøren ham opp i ansiktet. Irske frivillige. Hvor er du nå? Etablert 1763. Dr. Lucas. Hvem har du nå som John Philpot Curran? Tøv!

—Vel, sa J. J. O'Molloy, Bushe K.C., for eksempel.

—Bushe? sa redaktøren. Vel, ja: Bushe, ja. Han har et snev av det i blodet. Kendal Bushe eller jeg mener Seymour Bushe.

—Han ville ha vært på dommerbenken for lenge siden, sa professoren, bare for.... Men spiller ingen rolle.

J. J. O'Molloy snudde seg mot Stephen og sa rolig og langsomt:

—En av de mest fullendte perioder jeg tror jeg noen gang har lyttet til i mitt liv, falt fra Seymour Bushes lepper. Det var i den saken om brodermord, Childs-mordsaken. Bushe forsvarte ham.

Og i mine øreganger strømmet det inn.

Forresten, hvordan fant han ut det? Han døde i søvne. Eller den andre historien, udyr med to rygger?

—Hva var det? spurte professoren.

ITALIA, MAGISTRA ARTIUM

—Han talte om bevislæren, sa J. J. O'Molloy, om romersk rettferdighet sammenlignet med den tidligere mosaiske lov, lex talionis. Og han siterte Michelangelos Moses i Vatikanet.

—Ha.

—Noen få velvalgte ord, innledet Lipenham. Stillhet!

Pause. J. J. O'Molloy tok frem sigarettetuiet sitt.

Falsk stilhet. Noe ganske alminnelig.

Budet tok frem fyrstikkesken sin tankefullt og tente sigaren sin.

Jeg har ofte tenkt siden, når jeg ser tilbake på den rare tiden, at det var den lille handlingen, triviell i seg selv, den tenningen av fyrstikken, som avgjorde hele det videre forløpet av begges liv.

EN FULLENDT PERIODE

J. J. O'Molloy fortsatte og formet ordene sine:

—Han sa om den: den steinaktige billedstøtten i frossen musikk, hornet og fryktelig, av den guddommelige menneskeskikkelse, det evige symbol på visdom og profeti som, om noe som fantasiens eller billedhoggerens hånd har skapt i marmor av sjeleomformet og sjeleomformende fortjener å leve, fortjener å leve.

Den slanke hånden hans viftet yndig ekko og fall.

—Flott! sa Myles Crawford straks.

—Den guddommelige inspirasjon, sa herr O'Madden Burke.

—Liker du det? spurte J. J. O'Molloy Stephen.

Stephen, med blodet beilet av språkets og gestenes ynde, rødmet. Han tok en sigarett fra etuiet. J. J. O'Molloy tilbød etuiet sitt til Myles Crawford. Lipenham tente sigarettene deres som før og tok trofeet sitt og sa:

—Muchibus thankibus.

EN MANN AV HØY MORAL

—Professor Magennis snakket til meg om deg, sa J. J. O'Molloy til Stephen. Hva mener du egentlig om den hermetiske gjengen, de opaltause poetene: A. E. mystikermesteren? Den Blavatsky-kvinnen begynte det. Hun var en fin, gammel lurendreier. A. E. har fortalt en yankee-intervjuer at du kom til ham i de små morgentimer for å spørre ham om bevissthetsplan. Magennis tror du må ha lurt A. E. Han er en mann av aller høyeste moral, Magennis.

Snakker om meg. Hva sa han? Hva sa han? Hva sa han om meg? Ikke spør.

—Nei, takk, sa professor MacHugh og viftet sigarettetuiet til side. Vent litt. La meg si én ting. Den fineste fremvisning av veltalenhet jeg noen gang har hørt, var en tale holdt av John F Taylor ved collegets historiske forening. Dommer Fitzgibbon, den nåværende appellrettsjustitiarius, hadde talt, og paperet til debatt var et essay (nytt for de dager) som talte for gjenoppliving av det irske språk.

Han snudde seg mot Myles Crawford og sa:

—Du kjenner Gerald Fitzgibbon. Da kan du forestille deg stilen i talen hans.

—Han sitter sammen med Tim Healy, sa J. J. O'Molloy, går ryktene, i Trinity Colleges jordkommisjon.

—Han sitter sammen med en søt ting, sa Myles Crawford, i en barnekjole. Fortsett. Vel?

—Det var talen, bemerket professoren, av en fullendt orator, full av høvisk hovmod og med tuktig diksjon utøste han – jeg vil ikke si sin vredes skåler, men utøste den stolte manns forakt over den nye bevegelsen. Den gang var det en ny bevegelse. Vi var svake, derfor verdiløse.

Han lukket de lange, tynne leppene et øyeblikk, men ivrig etter å fortsette, løftet han en utspilt hånd til brillene og holdt dem, med skjelvende tommel og ringfinger lett berørende de sorte innfatningene, i et nytt fokus.

IMPROMTU

I en ferial tone henvendte han seg til J. J. O'Molloy:

—Taylor hadde kommet dit, må du vite, fra et sykeleie. At han hadde forberedt sin tale, tror jeg ikke, for det var ikke engang én stenograf i salen. Det mørke, magre ansiktet hans hadde en vekst av bustete skjegg rundt. Han bar et løst hvitt silkehalstørkle og så i det hele tatt ut som (selv om han ikke var det) en døende mann.

Blikket hans vendte seg straks, men langsomt, fra J. J. O'Molloys mot Stephens ansikt og bøyde seg så straks mot bakken, søkende. Den uglansede linsnippkjortelen viste seg bak det bøyde hodet, tilsmusset av det visnende håret. Fortsatt søkende, sa han:

—Da Fitzgibbons tale var slutt, reiste John F Taylor seg for å svare. Kort sagt, så langt jeg kan bringe dem i hu, var ordene hans disse.

Han løftet hodet bestemt. Øynene hans betenkte seg enda en gang. Vettløse skalldyr svømte i de grove linsene frem og tilbake, på jakt etter utgang.

Han begynte:

—Herr formann, mine damer og herrer: Stor var min beundring ved å lytte til bemerkningene rettet til Irlands ungdom for et øyeblikk siden av min lærde venn. Det forekom meg at jeg var blitt transportert til et land langt borte fra dette landet, til en tidsalder fjern fra denne tidsalder, at jeg sto i oldtidens Egypt, og at jeg lyttet til talen av en yppersteprest fra det landet rettet til den unge Moses.

Lytterne holdt sigarettene sine parat til å høre, røyken deres steg i skjøre stilker som blomstret med talen hans. Og la våre buktede røyksøyler. Edle ord kommer. Se opp. Kunne du prøve deg på det selv?

—Og det forekom meg at jeg hørte stemmen til den egyptiske ypperstepresten hevet i en tone av lignende hovmod og lignende stolthet. Jeg hørte ordene hans, og meningen deres ble åpenbart for meg.

FRA FEDRENE

Det ble åpenbart for meg at de ting er gode som likevel er fordervet, som verken hvis de var høyeste gode eller med mindre de var gode kunne forderves. Å, forbann deg! Det er sankt Augustin.

—Hvorfor vil dere jøder ikke akseptere vår kultur, vår religion og vårt språk? Dere er en stamme av nomadiske gjetere: vi er et mektig folk. Dere har ingen byer og ingen rikdom: våre byer er menneskehetens bikuber, og våre galeier, triremer og kvadriremer, lastet med alle slags varer, furer vannene på den kjente klode. Dere har nettopp kommet ut av primitive forhold: vi har en litteratur, et presteskap, en eviglang historie og en statsforvaltning.

Nilen.

Barn, mann, avbildning.

Ved Nilbredden kneler babymariene, vugge av siv: en mann smidig i kamp: steinhornet, steinskjegget, hjerte av stein.

—Dere ber til et lokalt og obskurt avgud: våre templer, majestetiske og mystiske, er boligene til Isis og Osiris, til Horus og Ammon Ra. Deres er livegenskap, ærefrykt og ydmykhet: våre er torden og hav. Israel er svakt, og få er hennes barn: Egypt er en hærskare, og forferdelige er hennes våpen. Landstrykere og dagleiere kalles dere: verden skjelver ved vårt navn.

Et dumt rap av sult kløv talen hans. Han løftet stemmen dristig over det:

—Men, mine damer og herrer, hadde den unge Moses lyttet til og akseptert dette livssyn, hadde han bøyd sitt hode og bøyd sin vilje og bøyd sin ånd for den arrogante formaning, ville han aldri ha ført det utvalgte folk ut av deres trelldomshus, ei heller fulgt skystøtten om dagen. Han ville aldri ha talt med den Evige midt i lyn på Sinais fjelltopp, ei heller noensinne kommet ned med inspirasjonens lys skinnende i sitt åsyn og bærende i sine armer lovens tavler, gravert i den fredløses språk.

Han stoppet og så på dem, nytende en stillhet.

ILVARSENDE—FOR HAM!

J. J. O'Molloy sa, ikke uten beklagelse:

—Og likevel døde han uten å ha gått inn i det lovede land.

—En—plutselig—i—øyeblikket—skjønt—fra—langvarig—sykdom—ofte—tidligere—oppspyttet—død, la Lipenham til. Og med en stor fremtid bak seg.

Flokken av bare føtter ble hørt farende langs korridoren og trippende opp trappen.

—Det er veltalenhet, sa professoren, uimotsagt.

Borte med vinden. Herskarer ved Mullaghmast og kongenes Tara. Miles av øreganger. Folkeførerens ord, hylt og spredt for alle vindene. Et folk ly i hans stemme. Død larm. Akasiske opptegnelser over alt som noensinne noe sted har vært. Elsk og pris ham: meg ikke mer.

Jeg har penger.

—Herrer, sa Stephen. Som neste forslag på dagsordenen kan jeg foreslå at denne forsamling nå avbryter?

—De tar pusten fra meg. Det er vel ikke tilfeldigvis en fransk kompliment? spurte herr O'Madden Burke. Det er timen, mener jeg, da vinkruset, metaforisk talt, er mest på sin plass i Ye gamle vertshus.

—At det blir og herved besluttes resolutt. Alle som er for sier ja, kunngjorde Lipenham. De mot nei. Jeg erklærer det vedtatt. Til hvilket bestemt drikkested...? Min utslagsgivende stemme er: Mooney's!

Han gikk foran og formante:

—Vi skal strengt nekte å nyte sterke drikker, skal vi ikke? Jo, vi skal ikke. På ingen måte.

Herr O'Madden Burke, tett etter, sa med en allierts paraplystøt:

—På med det, Macduff!

—Flis av det gamle blokken! ropte redaktøren og klappet Stephen på skulderen. La oss gå. Hvor er de forbaute nøklene?

Han fomlet i lommen og trakk frem de krøllede tekstarkene.

—Munn- og klovsyke. Jeg vet. Det blir helt i orden. Det kommer inn. Hvor er de? Det er i orden.

Han stakk arkene tilbake og gikk inn i det indre kontoret.

LA OSS HÅPE

J. J. O'Molloy, i ferd med å følge ham inn, sa stille til Stephen:

—Jeg håper du vil leve for å se det publisert. Myles, et øyeblikk.

Han gikk inn i det indre kontoret og lukket døren etter seg.

—Bli med, Stephen, sa professoren. Det er flott, ikke sant? Det har den profetiske visjon. Fuit Ilium! Det stormfulle Trojas fall. Denne verdens kongedømmer. Herrene over Middelhavet er fellaher i dag.

Den første avisgutten kom trippende ned trappen i hælene på dem og styrtet ut i gaten, ropende:

—Veddeløpspesial!

Dublin. Jeg har mye, mye å lære.

De svingte til venstre langs Abbey Street.

—Jeg har også en visjon, sa Stephen.

—Ja? sa professoren, hoppende for å holde tritt. Crawford kommer etter.

Enda en avisgutt skjøt forbi dem, skrikende mens han løp:

—Veddeløpspesial!

KJÆRE SKITNE DUBLIN

Dublinere.

—To dublinske vestalinner, sa Stephen, eldre og fromme, har levd i femtito og femtitre år i Fumballys smug.

—Hvor er det? spurte professoren.

—Ved Blackpitts, sa Stephen.

Fuktig natt, stinkende av sulten deig. Mot muren. Ansikt glinsende av talg under skinnskjerfet. Sanseløse hjerter. Akasiske opptegnelser. Raskere, elskede!

Videre nå. Våg det. La det bli liv.

—De vil se utsikten over Dublin fra toppen av Nelsonsøylen. De sparer opp tre og ti pence i en rød blikksparebøsse. De rister ut tretopensbitene og sekspensene og lokker ut penniene med et knivblad. To og tre i sølv og en og sju i kobber. De tar på seg kysehattene og finklærne og tar med paraplyene i tilfelle det skulle begynne å regne.

—Kloke jomfruer, sa professor MacHugh.

LIVET PÅ DET RÅESTE

—De kjøper en og fire penceverdi av sylte og fire skiver formbrød i North City spiseri i Marlborough Street av frøken Kate Collins, innehaverske... De kjøper tjuefire modne plommer av en jente ved foten av Nelsonsøylen for å døyve tørsten av sylten. De gir to tretopensbiter til herren ved telleapparatet og begynner å vagge langsomt opp vindeltrappen, gryntende, oppmuntrende hverandre, redde for mørket, pesende, den ene spør den andre har du sylten, prisende Gud og den hellige jomfru, truende med å gå ned, tittende ut gjennom luftespaltene. Ære være Gud. De ante ikke at det var så høyt.

Navnene deres er Anne Kearns og Florence MacCabe. Anne Kearns har lumbago som hun gnir inn med Lourdesvann for, gitt henne av en dame som fikk en hel flaske av en pasjonistprest. Florence MacCabe tar en grisefot og en flaske dobbel X til kveldsmat hver lørdag.

—Antitese, sa professoren og nikket to ganger. Vestalinner. Jeg kan se dem. Hva er det som holder vennen vår tilbake?

Han snudde seg.

En skokk av farende avisgutter stormet ned trappene, spredte seg i alle retninger, skrikende, deres hvite papirer flagrende. Hardt etter dem dukket Myles Crawford opp på trappen, hatten som en glorie om det skarlagensrøde ansiktet, snakkende med J. J. O'Molloy.

—Bli med, ropte professoren og viftet med armen.

Han satte i gang igjen for å gå ved Stephens side.

BLOOM VENDER TILBAKE

—Ja, sa han. Jeg ser dem.

Herr Bloom, andpusten, fanget i en virvel av ville avisgutter nær kontorene til Irish Catholic og Dublin Penny Journal, ropte:

—Herr Crawford! Et øyeblikk!

—Telegrafen! Veddeløpspesial!

—Hva er det? sa Myles Crawford og falt tilbake et skritt.

En avisgutt ropte opp i ansiktet på herr Bloom:

—Forferdelig tragedie i Rathmines! Et barn bitt av en belg!

INTERVJU MED REDAKTØREN

—Bare denne annonsen, sa herr Bloom, presset seg gjennom mot trappen, pesende, og tok utklippet fra lommen. Jeg snakket med herr Keyes nettopp. Han vil gi en fornyelse i to måneder, sier han. Etterpå får han se. Men han vil ha en paragraf for å trekke oppmerksomhet i Telegrafen også, lørdagsrosaen. Og han vil ha den kopiert hvis det ikke er for sent, sa jeg til rådmann Nannetti fra Kilkenny-folket. Jeg kan få tilgang til det i nasjonalbiblioteket. Keys hus, skjønner du? Navnet hans er Keyes. Det er et ordspill på navnet. Men han lovet praktisk talt at han ville gi fornyelsen. Men han vil bare ha en liten anbefaling. Hva skal jeg si til ham, herr Crawford?

K.M.A.

—Vil du si til ham at han kan kysse meg i ræva? sa Myles Crawford og slengte ut armen for å understreke. Si ham det rett fra stallen.

Litt nervøst. Se opp for kastevinder. Alle ut for en drink. Arm i arm. Lipenhams yachtcaps på tryglerferd bortenfor. Vanlig blærete snakk. Mon tro om den unge Dedalus er den drivende ånden. Har et godt par støvler på seg i dag. Sist jeg så ham hadde han hælene til skue. Har gått i søle et sted. Skjødesløs fyr. Hva gjorde han i Irish Town?

—Vel, sa herr Bloom, med øynene hjemvendt, hvis jeg kan få utkastet, antar jeg det er verdt en kort paragraf. Han ga annonsen, tror jeg. Jeg skal si ham...

K.M.R.I.A.

—Han kan kysse meg i min kongelige irske ræv, ropte Myles Crawford over skulderen. Når som helst han vil, si ham det.

Mens herr Bloom sto og overveide poenget og var i ferd med å smile, stred han rykkvis.

Å SKAFFE PENGER

—Nulla bona, Jack, sa han og løftet hånden til haken. Jeg står til her. Jeg har vært gjennom ilden selv. Jeg så etter en fyr som kunne remittere en veksel for meg så sent som i forrige uke. Lei meg, Jack. Du må ta viljen for gjerningen. Med et helt og halvt hjerte hvis jeg kunne skaffe penger på noen måte.

J. J. O'Molloy satte opp en lang mine og gikk videre i stillhet. De tok igjen de andre og gikk side om side.

—Når de har spist sylten og brødet og tørket de tjue fingrene i papiret brødet var pakket inn i, går de nærmere rekkverket.

—Noe for deg, forklarte professoren til Myles Crawford. To gamle Dublin-koner på toppen av Nelsonsøylen.

FOR EN SØYLE!—DET ER HVA VAGGLER EN SA

—Det er nytt, sa Myles Crawford. Det er stoff. Ute på skøyernes Dargle. To gamle lurendreiere, hva?

—Men de er redde for at søylen skal falle, fortsatte Stephen. De ser takene og diskuterer hvor de forskjellige kirkene er: Rathmines' blå kuppel, Adam og Evas, sankt Laurence O'Tooles. Men det gjør dem svimle å se, så de trekker opp skjørtene...

DISSE LETT KÅTE KVINNEMENNESKENE

—Rolig nå, sa Myles Crawford. Ingen diktersk frihet. Vi er i erkebispedømmet her.

—Og setter seg til rette på de stripete underskjørtene sine, mystende opp mot statuen av den énhendte ekteskapsbryter.

—Énhendt ekteskapsbryter! ropte professoren. Det liker jeg. Jeg ser poenget. Jeg ser hva du mener.

DONERENDE DAMER DUBLINS BORGERES FARTSPILLER HASTIGE AEROLITTER, TRO

—Det gir dem stiv nakke, sa Stephen, og de er for slitne til å se opp eller ned eller til å snakke. De legger posen med plommer mellom seg og spiser plommene ut av den, den ene etter den andre, mens de tørker med lommetørklærne plommesaften som sildrer ut av munnen, og spytter plommesteinene langsomt ut gjennom rekkverket.

Han kom med en plutselig høy ung latter som avslutning. Lipenham og herr O'Madden Burke, som hørte det, snudde seg, vinket og gikk foran over mot Mooney's.

—Ferdig? sa Myles Crawford. Bare de ikke gjør noe verre.

SOFIST DENGER OVERMODIGE HELEN RETT PÅ SNUTESKJEVE. SPARTANERE SKUER TENNER. ITHAKENSERE SVERGER PENNEN ER MESTER.

—Du minner meg om Antisthenes, sa professoren, en elev av Gorgias, sofisten. Det sies om ham at ingen kunne avgjøre om han var bitrere mot andre eller mot seg selv. Han var sønn av en adelsmann og en slavekvinne. Og han skrev en bok der han tok skjønnhetsprisen fra den argiviske Helena og ga den til den stakkars Penelope.

Stakkars Penelope. Penelope Rich.

De gjorde seg klar til å krysse O'Connell Street.

HALLO DER, SENTRAL!

På ulike punkter langs de åtte linjene sto trikkevogner med ubevegelige trinser i sporene sine, på vei til eller fra Rathmines, Rathfarnham, Blackrock, Kingstown og Dalkey, Sandymount Green, Ringsend og Sandymount Tower, Donnybrook, Palmerston Park og Øvre Rathmines, alle stille, vindstille i kortslutning. Drosjebiler, vogner, varevogner, postbiler, private kupéer, flakvogner med kullsyreholdig mineralvann med skranglende kasser av flasker, skranglet, rullet, hestetrukket, hurtig.

HVA?—OG LIKELEDES—HVOR?

—Men hva kaller du det? spurte Myles Crawford. Hvor fikk de plommene?

VIRGILIANSK, SIER PEDAGOG. ELDSTREÅRING HEVDER GAMLE MANN MOSES.

—Kall det, vent, sa professoren og åpnet de lange leppene vidt for å reflektere. Kall det, la meg se. Kall det: deus nobis hæc otia fecit.

—Nei, sa Stephen. Jeg kaller det Et Pisgah-syn over Palestina eller Lignelsen om plommene.

—Jeg ser, sa professoren.

Han lo klangfullt.

—Jeg ser, sa han igjen med ny glede. Moses og det lovede land. Vi ga ham den idéen, la han til til J. J. O'Molloy.

HORATIO ER SYMBAR PÅ DENNE FAGRE JUNIDAG

J. J. O'Molloy sendte et slitt sideblikk mot statuen og tidde.

—Jeg ser, sa professoren.

Han stanset på sir John Grays fortauøy og myste opp mot Nelson gjennom maskene til det skjeve smilet sitt.

FORMINSKEDE FINGRE VISER SEG FOR KITLENDE FOR VILTRE GAMLE KJERRINGER. ANNE VAKLER, FLO SKJELVER—MEN KAN MAN KLANDRE DEM?

—Énhendt ekteskapsbryter, sa han med et barskt smil. Det kiler meg, må jeg si.

—Kilet de gamle også, sa Myles Crawford, hvis den allmektiges sannhet var kjent.

:::stage 8 :::

Ananaskaramell, sitronpastill, smørkaramell. En sukkerklissete jente som øste opp kuler av krem for en kristenbror. En skoleutflukt. Dårlig for magene deres. Pastill- og konfektfabrikant for Hans Majestet Kongen. Gud. Bevar. Vår. Sitter på tronen sin og suger røde og hvite svisker.

En dyster KFUM-ungdom, vaktsom blant de varme, søte duftene til Graham Lemon's, plasserte et henslengt blad i hånden på herr Bloom.

Hjerte-til-hjerte-samtaler.

Bloo... Meg? Nei.

Lammets blod.

De langsomme føttene hans vandret mot elven, lesende. Er du frelst? Alle er vasket i lammets blod. Gud vil ha blodoffer. Fødsel, bryllup, martyr, krig, grunnleggelse av en bygning, offer, nyre brennoffer, druiders altere. Elias kommer. Dr John Alexander Dowie gjenoppretter av kirken i Sion kommer.

Kommer! Kommer!! Kommer!!! Alle hjertelig velkomne.

Betalespill. Torry og Alexander i fjor. Polygami. Kona hans setter en stopper for det. Hvor var den annonsen, et eller annet Birmingham-firma, det lysende krusifikset. Vår frelser. Våkne midt på natten og se ham på veggen, hengende. Peppers spøkelsesidé. Jernnagler slått inn.

Det må gjøres med fosfor. Hvis du for eksempel legger igjen en bit torsk. Jeg kunne se det blåaktige sølvskjæret over den. Den natten jeg gikk ned i spiskammeret på kjøkkenet. Liker ikke alle luktene der inne som venter på å strømme ut. Hva var det hun ville ha? Malaga-rosinene. Tenker på Spania. Før Rudy ble født. Fosforescensen, det blågrønne. Veldig bra for hjernen.

Fra Butler's monumenthus-hjørne kikket han bortover Bachelor's walk. Dedalus' datter står der fremdeles utenfor Dillons auksjonslokaler. Må være i ferd med å selge unna noe gammelt møblement. Kjente øynene hennes med en gang på faren. Drivende omkring og venter på ham. Hjemmet går alltid i oppløsning når moren dør. Femten barn hadde han. Fødsel nesten hvert år. Det står i teologien deres, ellers gir ikke presten den stakkars kvinnen skriftemål, absolusjon. Vær fruktbare og bli mange. Har du noen gang hørt en slik idé? Ete deg ut av hus og hjem. Har ikke egne familier å fø. Lever i overflod. Spiskamrene og visthusene deres. Jeg skulle likt å se dem gjennomføre den svarte fasten Yom Kippur. Korsboller. Ett måltid og et mellommåltid av frykt for at han skulle kollapse på alteret. En husholderske for en av de karene, hvis du kunne få det ut av henne. Aldri få det ut av henne. Som å få penger ut av ham. Lever godt selv. Ingen gjester.

Alt for seg selv. Passer på sitt eget. Ta med ditt eget brød og smør. Hans velærverdighet: mum's the word.

Du store, den stakkars jentas kjole er i filler. Underernært ser hun også ut. Poteter og margarin, margarin og poteter. Det er etterpå de merker det. Prøven på puddingen. Under graver helsen.

Da han satte foten på O'Connell-broen, steg en røyksopp opp fra rekkverket. Bryggerilekter med eksport-stout. England. Sjøluften får det til å surne, har jeg hørt. Skulle vært interessant en dag å få et pass gjennom Hancock for å se bryggeriet. En hel verden i seg selv. Fat med porter, vidunderlig. Rotter kommer også inn. Drikker seg oppblåste som en collie og flyter. Døddrukne på porter. Drikker til de kaster opp igjen som kristne. Tenk å drikke det! Rotter: fat. Vel, selvfølgelig, hvis vi visste alt.

Han så ned og så måker som flagret kraftig, kretset mellom de skrinne kaiene. Uvær utenfor. Hvis jeg kastet meg ned? Reuben Js sønn må ha svelget en god magefull av det kloakkvannet. En og åtte pence for mye. Hhhhm. Det er den løyerlige måten han kommer ut med tingene på. Vet hvordan man forteller en historie også.

De kretset lavere. På jakt etter mat. Vent.

Han kastet ned blant dem en sammenkrøllet papirball. Elijah trettito fot per sekund er kom. Ikke en bit. Ballen duppet ubemerket på dønningenes kjølvann, fløt under bropillarene. Ikke så dumme. Også den dagen jeg kastet den tørre kaken fra Erin's King, den plukket de opp i kjølvannet femti yards akterut. Lever av vettet. De kretset, flagrende.

Den sultne, utmagrede måken flakser over det matte vannet.

Slik skriver diktere, de like lydene. Men Shakespeare har jo ingen rim: blankvers. Det er språkets flyt. Tankene. Høytidelig.

Hamlet, jeg er din fars ånd, dømt til en viss tid å vandre på jorden.

—To epler for en penny! To for en penny!

Blikket hans gled over de blanke eplene som stod oppstilt på salgsboden hennes. Australiere må de være på denne tiden av året. Blanke skall: polerer dem med en klut eller et lommetørkle.

Vent. De stakkars fuglene.

Han stanset igjen og kjøpte to Banbury-kaker av den gamle eplekonen for en penny, brøt opp den sprø deigen og kastet smulene ned i Liffey. Ser du det? Måkene sveipte lydløst, to, så alle fra sine høyder, slo ned på byttet. Borte. Hver eneste smule.

Varsom over deres grådighet og sluhet ristet han det pulveraktige smulet av hendene. Det hadde de aldri ventet. Manna. Lever av fisk, fiskeaktig kjøtt har de, alle sjøfugler, måker, sjøgås. Svaner fra Anna Liffey svømmer ned hit noen ganger for å pusse fjærene. Smak og behag. Lurer på hva slags kjøtt svanekjøtt er. Robinson Crusoe måtte leve av dem.

De kretset, flagret svakt. Jeg kommer ikke til å kaste mer. En penny er ganske nok. Mye takk jeg får. Ikke engang et skrik. De sprer munn- og klovsyke også. Hvis du stapper en kalkun med kastanjemel, for eksempel, smaker den sånn. Spis gris som en gris. Men hvorfor er ikke saltvannsfisk salte? Hvordan kan det ha seg?

Øynene hans søkte svar fra elven og så en robåt som duvet fortøyd på de sirupsaktige dønningene, dovent, med sin plankede plate.

Kino's 11/— Bukser

God idé det. Lurer på om han betaler leie til kommunen. Hvordan kan du egentlig eie vann? Det flyter alltid i en strøm, aldri det samme, som vi i livets strøm sporer. For livet er en strøm. Alle slags steder er gode for annonser. Den kvakksalverlegen for gonoré pleide å henge oppslått i alle drivhusene. Ser det aldri nå. Strengt konfidensielt. Dr Hy Franks. Kostet ham ikke en rød øre, som Maginni, danselæreren, selvannonsering. Fikk karer til å henge dem opp, eller hengte dem opp selv, for den saks skyld, i smug, mens han løp inn for å løsne en knapp. Nattflyver. Akkurat rette stedet også. POST NO BILLS. POST 110 PILLS. En kar med en omgang som svir i ham.

Hvis han ...?

Å!

Hva?

Nei ... Nei.

Nei, nei. Jeg tror det ikke. Han ville vel ikke?

Nei, nei.

Herr Bloom gikk videre, løftet de bekymrede øynene. Ikke tenk mer på det. Over ett. Tidskulen på ballastkontoret er nede. Dunsink-tid. Fascinerende liten bok det der, av sir Robert Ball. Parallakse. Jeg har aldri helt forstått det. Der er en prest. Kunne spurt ham. Par, det er gresk: parallell, parallakse. Møtte ham pike hoser kalte hun det, helt til jeg fortalte henne om sjelevandring. Å steiner!

Herr Bloom smilte Å steiner mot to vinduer i ballastkontoret. Hun har jo rett. Bare store ord for vanlige ting, på grunn av lyden. Hun er ikke akkurat vittig. Kan være ufin også. Plumpe ut med det jeg tenkte. Likevel, jeg vet ikke. Hun pleide å si at Ben Dollard hadde en bass-tønne-stemme. Han har bein som tønner, og en skulle tro han sang inn i en tønne. Er ikke det vidd, da? De pleide å kalle ham store Ben. Ikke halvparten så vittig som å kalle ham bass-tønne. Appetitt som en albatross. Sette til livs en baron av okse. Kraftig kar til å stue unna nummer en Bass. Tønne med Bass. Ser du? Det går opp.

En prosesjon av sandwichmenn i hvite kittelkom seg sakte mot ham langs rennesteinen, skarlagensrøde skjerf over skiltene sine. Kupp. Som den presten i dag morges: vi har syndet: vi har lidd. Han leste de skarlagensrøde bokstavene på de fem høye hvite hattene deres: H. E. L. Y. S. Wisdom Hely's. Y som hang bak trakk fram en brødbit fra under forskiltet, stappet den i munnen og tygget mens han gikk. Vår hovednæring. Tre shilling om dagen, gående langs rennesteinene, gate etter gate. Bare holde liv i seg, brød og velling. De er ikke Boyl: nei, M'Glades menn. Drar ikke inn noe særlig heller. Jeg foreslo for ham en gjennomsiktig visningsvogn med to smarte piker sittende inni, skrivende brev, skrivebøker, konvolutter, trekkpapir. Jeg vedder på at det ville ha slått an. Smarte piker som skriver noe, fanger blikket med en gang. Alle dør av nysgjerrighet etter hva hun skriver. Får tjue rundt deg om du stirrer på ingenting.

Ha en finger med i spillet. Kvinner også. Nysgjerrighet. Saltstøtte. Ville selvsagt ikke ha det, fordi han ikke kom på det selv først. Eller blekkflasken jeg foreslo, med en falsk flekk av svart celluloid. Hans annonseidéer, som Plumtrees nedlagte frukt under nekrologene, kaldmat-avdelingen. Dem kan du ikke slå. Hva? Våre konvolutter. Hei, Jones, hvor skal du? Kan ikke stoppe, Robinson, jeg skynder meg å kjøpe det eneste pålitelige blekkviskelæret Kansell, solgt av Hely's Ltd, 85 Dame street. Vel ute av den bølingen, jeg. Det var et hundret av en jobb å innkassere regninger fra de klostrene. Tranquilla kloster. Det var en hyggelig nonne der, virkelig søtt ansikt. Hodelinet kledde det lille hodet hennes. Søster? Søster? Jeg er sikker på at hun var ulykkelig forelsket, på øynene å dømme. Veldig vanskelig å prute med den typen kvinner. Jeg forstyrret henne i andakten hennes den morgenen. Men glad for å kommunisere med omverdenen.

Vår store dag, sa hun. Vår frue av Karmel-fjellet. Søtt navn også: karamell. Hvis hun hadde giftet seg, ville hun ha forandret seg. Jeg antar de virkelig var i pengeknipe. Stekte likevel alt i det beste smøret. Ikke noe smult for dem. Hjertet mitt er knekt av å spise stekefett. De liker å smøre seg inn og ut. Molly smakte på det, med sløret oppe. Søster? Pat Claffey, pantelånerens datter. Det var visst en nonne som fant opp piggtråd.

Han krysset Westmoreland street da apostrof S hadde trappet forbi. Rover sykkelbutikk. De løpene er i dag. Hvor lenge er det siden? Året Phil Gilligan døde. Vi var i Lombard street vest. Vent: var hos Thom's. Fikk jobben i Wisdom Hely's det året vi giftet oss. Seks år. Ti år siden: nittifire døde han, ja, stemmer det, den store brannen hos Arnott's. Val Dillon var borgermester. Glencree-middagen. Alderman Robert O'Reilly som tømte portvin i suppen før flagget falt. Bobbob lafset det i seg for den indre aldermannen. Hørte ikke hva orkesteret spilte. Milly var bare en unge da. Molly hadde den elefantgrå kjolen med flettede snorer. Skreddersydd med selvbetrukne knapper. Hun likte den ikke, fordi jeg forstuet ankelen den første dagen hun hadde den på, kor-pikniken ved Sugarloaf. Gamle Goodwins flosshatt ordnet med noe klebrig greier. Flue-piknik også. La aldri en kjole på kroppen hennes som den. Satt som hånd i hanske, skuldre og hofter.

Akkurat begynt å fylle seg fint ut. Kaninpai hadde vi den dagen. Folk så etter henne.

Lykkelig. Lykkeligere da. Hyggelig lite rom det var, med det røde tapetet. Dockrell's, en og ni pence dusinet. Millys badekveld. Amerikansk såpe jeg kjøpte: hylleblomst. Lun lukt av badevannet hennes. Rar hun så ut, innsåpet over det hele. Velskapt også. Nå fotografering. Stakkars pappas daguerreotypi-atelier fortalte han meg om. Arvelig smak.

Han gikk langs fortauskanten.

Livets strøm. Hva het den prestaktige fyren som alltid myste inn når han gikk forbi? Svake øyne, kvinne. Stoppet i Citrons Saint Kevin's parade. Penn noe. Pendennis? Hukommelsen min blir ... Penn ...? Selvfølgelig, det er årevis siden. Trikkestøyen, antakelig. Vel, om han ikke kunne huske navnet på dagfaren som han ser hver dag.

Bartell d'Arcy var tenoren, akkurat på vei opp da. Fulgt henne hjem etter øvelse. Innbilsk fyr med den vokste barten sin. Ga henne den sangen Winds that blow from the south.

Den blåsende natten det var, jeg gikk for å hente henne, det var det losjemøtet om de lotterisedlene etter Goodwins konsert i spisesalen eller eikesalen i Mansion House. Han og jeg bak. Notearket hennes blåste ut av hånden min mot rekkverket ved High School. Heldigvis gikk det ikke. Sånne ting ødelegger stemningen for en kveld for henne. Professor Goodwin lenket henne foran. Skjelven på bena, stakkars gamle fyllik. Avskjedskonsertene hans. Absolutt siste opptreden på noen scene. Kan vare i måneder, og kan vare for alltid. Husker hun lo i vinden, med snøstormkraven oppe. Hjørnet ved Harcourt road, husk det vindkastet. Brrfoo! Blåste opp alle skjørtene hennes, og boaen nesten kvalte gamle Goodwin. Hun ble ordentlig rød i kinnene av vinden. Husker da vi kom hjem, rakte opp i ilden og stekte de lammeslagbitene til kveldsmat for henne, med chutneysausen hun likte. Og den krydrede rommen.

Kunne se henne fra peisen på soverommet mens hun løsnet splinten i snørlivet: hvitt.

Svisj og mykt dask laget snørlivet i sengen. Alltid varmt av henne. Alltid likt å slippe seg ut. Satt der etterpå til nesten to, tok ut hårnålene. Milly godt nedpakket i sengen sin. Lykkelig. Lykkelig. Det var den natten ...

—Å, herr Bloom, hvordan står det til?

—Å, hvordan står det til, fru Breen?

—Ingen vits i å klage. Hvordan er det med Molly for tiden? Har ikke sett henne på evigheter.

—I toppform, sa herr Bloom muntert. Milly har en stilling nede i Mullingar, vet De.

—Nei, virkelig? Er ikke det storartet for henne?

—Jo. I et fotografatelier. Går som en frisk brann i hus. Hvordan har alle Deres det?

—Alle på bakerens liste, sa fru Breen.

Hvor mange har hun? Ingen andre i sikte.

—De er i svart, ser jeg. Har De ingen ...

—Nei, sa herr Bloom. Jeg kommer akkurat fra en begravelse.

Kommer til å dukke opp hele dagen, ser jeg. Hvem er død, når og hva døde han av? Dukker opp som en dårlig penny.

—Å, kjære meg, sa fru Breen. Jeg håper det ikke var noen nær slektning.

Kan like godt få sympatien hennes.

—Dignam, sa herr Bloom. En gammel venn av meg. Han døde ganske plutselig, stakkars fyr. Hjerteproblemer, tror jeg. Begravelsen var i morges.

Din begravelse er i morgen Mens du går gjennom rugen. Diddeldiddel dumdum Diddeldiddel ...

—Sørgelig å miste de gamle vennene, sa fru Breens kvinneøyne vemodig.

Nå er det ganske nok om det. Bare: stille: ektemann.

—Og Deres herre og mester?

Fru Breen slo opp de to store øynene. Har ikke mistet dem i alle fall.

—Å, ikke snakk! sa hun. Han er en advarsel mot klapperslanger. Han er der inne nå med lovbøkene sine, for å finne ut om injurieloven. Han har skåldet hjertet mitt. Vent til jeg viser Dem.

Varm imitert skilpaddesuppe-damp og damp av nybakte syltetøy-wienerbrød rullekake strømmet ut fra Harrison's. Den tunge middagsstanken kilte øverst i svelget på herr Bloom. For å lage godt bakverk, smør, beste mel, demerarasukker, ellers ville de smake det med den varme teen. Eller kommer det fra henne? En barbeint araber sto over risten og pustet inn osen. Demper gnagen av sult på den måten. Nytelse eller smerte, er det? Penny-middag. Kniv og gaffel lenket til bordet.

Hun åpnet håndvesken, sprukket lær. Hattenål: burde ha en beskyttelse på slike ting. Stikke den i øyet på en fyr på trikken. Rotet. Åpne. Penger. Vær så god, ta en. Fanden ta dem om de mister en sixpence. Slår alarm. Ektemannen trenger seg på. Hvor er de ti shillingene jeg ga deg på mandag? Før du din lillebrors familie? Skittent lommetørkle: medisinflaske. Det var en pastill som falt. Hva er det hun ...?

—Det må være nymåne, sa hun. Da er han alltid ille. Vet De hva han gjorde i går natt?

Hånden hennes sluttet å rote. Øynene festet seg på ham, vidåpne i alarm, men smilende.

—Hva? spurte herr Bloom.

La henne snakke. Se henne rett i øynene. Jeg tror Dem. Stol på meg.

—Vekket meg om natten, sa hun. Et mareritt han hadde.

Fordøyelsesbesvær.

—Sa at spar ess gikk opp trappen.

—Spar ess! sa herr Bloom.

Hun tok et brettet postkort fra håndvesken.

—Les det, sa hun. Han fikk det i morges.

—Hva er det? spurte herr Bloom og tok kortet. O. P.?

—O. p: opp, sa hun. Noen som driver ap med ham. Det er en stor skam for dem, hvem det enn er.

—Det er det virkelig, sa herr Bloom.

Hun tok tilbake kortet, sukkende.

—Og nå går han bort til herr Mentons kontor. Han vil reise sak for ti tusen pund, sier han.

Hun brettet kortet ned i den rotete vesken og smekket låsen igjen.

Samme blå serge-kjole hun hadde for to år siden, loen er slitt. Sett sine beste dager. Pistret hår over ørene. Og den småvulstne toquen: tre gamle druer for å ta brodden av den. Lurvete jåleri. Hun pleide å kle seg med smak. Rynker rundt munnen. Bare et år eller så eldre enn Molly.

Se det blikket den kvinnen ga henne, idet hun gikk forbi. Grusomt. Det urettferdige kjønn.

Han så fortsatt på henne, holdt tilbake bak blikket sin misnøye. Skarp imitert skilpaddesuppe oksehale mulligatawny. Jeg er sulten også. Bakverksflak på kileinnlegget i kjolen hennes: en klatt sukret mel klistret til kinnet hennes. Rabarbrakake med rundhåndet fyll, rik frukt inni. Det var Josie Powell. Hos Luke Doyle for lenge siden. Dolphin's Barn, ordgåtene. O. p: opp.

Bytt samtaleemne.

—Ser De noe til fru Beaufoy? spurte herr Bloom.

—Mina Purefoy? sa hun.

Philip Beaufoy tenkte jeg på. Playgoers' Club. Matcham tenker ofte på mestertrekket. Dro jeg i snoren? Ja. Siste akt.

—Ja.

—Jeg stakk bare innom på veien for å spørre om hun er over det. Hun er på fødeklinikken i Holles street. Dr Horne fikk henne inn. Hun har vært dårlig i tre dager nå.

—Å, sa herr Bloom. Det var leit å høre.

—Ja, sa fru Breen. Og et hus fullt av unger hjemme. Det er en svært vanskelig fødsel, fortalte sykepleieren meg.

—Å, sa herr Bloom.

Hans tunge, medlidenhetsfulle blikk absorberte nyhetene hennes. Tungen smattet medfølende. Dth! Dth!

—Det var leit å høre, sa han. Stakkars kvinne! Tre dager! Det er forferdelig for henne.

Fru Breen nikket.

—Hun ble dårlig på tirsdag ...

Herr Bloom rørte lett albuen hennes, advarende:

—Forsiktig! La denne mannen passere.

En knoklete skikkelse skrevde langs fortauskanten fra elven, stirrende med et henført blikk inn i sollyset gjennom et sterkt randet glass. Tettsittende som en hodeskalle grep en ørliten hatt hodet hans. Fra armen dinglet en sammenbrettet støvfrakk, en stokk og en paraply i takt med skrittene.

—Se på ham, sa herr Bloom. Han går alltid utenfor lyktestolpene. Se!

—Hvem er han, om det er et rimelig spørsmål? spurte fru Breen. Er han sprø?

—Han heter Cashel Boyle O'Connor Fitzmaurice Tisdall Farrell, sa herr Bloom smilende. Se!

—Han har nok av dem, sa hun. Denis blir sånn en av dagene.

Hun brøt plutselig av.

—Der er han, sa hun. Jeg må gå etter ham. Adjø. Hils Molly fra meg, vil De ikke det?

—Det skal jeg, sa herr Bloom.

Han så på at hun smatt unna gjennom forbipasserende mot butikkfasadene. Denis Breen i snau sjakett og blå lerretsko subbet ut av Harrison's, klemte to tunge folianter mot ribbeina. Blåst inn fra bukten. Som i gamle dager. Han lot henne ta ham igjen uten overraskelse og stakk det matte grå skjegget mot henne, den slappe kjeven vaggende mens han snakket alvorlig.

Meshuggah. Fra vettet.

Herr Bloom gikk lett videre, så foran seg i sollyset den tettsittende hodeskallen, den dinglende stokk-paraply-støvfrakken. Går de to dagene. Se på ham! Der går han ut igjen. Én måte å komme seg frem i verden. Og den andre gamle salige galningen i de fillene. En hard stund hun må ha med ham.

O. p: opp. Jeg vedder på at det er Alf Bergan eller Richie Goulding. Skrev det for moro skyld i Scotch House, vedder hva som helst. Bort til Mentons kontor. Østersøynene hans stirrer på postkortet. Blir et festmåltid for gudene.

Han passerte Irish Times. Det kunne ligge andre svar der. Ville likt å svare på dem alle. Godt system for kriminelle. Kode. De er i lunsjen sin nå. Betjenten med brillene der kjenner meg ikke. Å, la dem ligge der og småkoke. Nok bry å vasse gjennom førtifire av dem. Søkes, smart dame maskinskriverske til å assistere herre i litterært arbeid. Jeg kalte deg slem skatt fordi jeg ikke liker den andre verden. Vær så snill å fortelle meg hva meningen er. Vær så snill å fortelle meg hvilken parfyme din kone bruker. Fortell meg hvem som skapte verden. Måten de slenger de spørsmålene på deg. Og den andre, Lizzie Twigg. Mine litterære anstrengelser har hatt den gode lykke å møte anerkjennelse fra den fremstående dikteren A. E. (herr Geo. Russell). Ikke tid til å ordne håret, drikker skvipete te med en poesibok.

Den beste avisen med stor margin for en liten annonse. Har provinsene nå. kjøkken, tjenestepike holdes. Søkes, levende mann til spiritusdisk. ) ønsker stilling i frukt- eller svinekjøtt-forretning. James Carlisle fant på det. Seks og en halv prosent utbytte. Gjorde en stor handel med Coates-aksjer. Gå forsiktig. Slu gammel skotsk gnier. Alt smisket nytt. Vår elskverdige og populære visekongginne. Kjøpte Irish Field nå. Lady Mountcashel har kommet seg helt etter sin nedkomst og red ut med Ward Union-hjortehundene ved utvidelsen i går på Rathoath. Uspiselig rev. Krypskyttere også. Frykt sprøyter inn safter som gjør det mørt nok for dem. Rir overskrevs. Sitter på hesten som en mann. Vektbærende jegerkvinne. Ingen damesal eller sitteputø for henne, ikke for Joe. Først til møtestedet og med ved dødsfallet. Sterk som en avlshoppe, noen av de hestekvinnene. Spankulerer rundt utleiestaller.

Hive i seg et glass konjakk bart mens du kunne si kniv. Den ene på Grosvenor i morges. Opp med henne på bilen: visjvisj. Steinmur eller femgrinns grind, sett hesten hennes mot det. Tror den trutnesede sjåføren gjorde det av ondskap. Hvem er det hun lignet på? Å ja! Fru Miriam Dandrade som solgte meg de gamle sjalene og de svarte underklærne på Shelbourne hotel. Skilt spansk-amerikaner. Rørte ikke en fjær av henne ved at jeg håndterte dem. Som om jeg var kleshengeren hennes. Så henne i visekongens følge da Stubbs parkvokteren skaffet meg inn med Whelan fra Express. Åtselfråts på hva finere folk levnet. Høyte. Majones jeg helte over plommene, trodde det var vaniljesaus. Ørene hennes burde ha verket noen uker etterpå. Ville vært en okse for henne. Født kurtisane. Ikke noe barnehagearbeid for henne, takk.

Stakkars fru Purefoy! Metodistektemann. Metode i galskapen hans. Safranbolle og melk-og-soda lunsj i opplærings-meieriet. K.F.U.M. Spiser med stoppeklokke, trettito tygg i minuttet. Og likevel vokste kotelettskjegget hans. Skal ha gode forbindelser. Theodores fetter i Dublin Castle. Én fornem slektning i hver familie. Herdige stauder han gir henne. Så ham ute ved Three Jolly Topers, marsjerende barbarhodet og hans eldste gutt bar én i et fruktnett. Skrikerungene. Stakkars kvinne! Og så må hun gi bryst år etter år, til alle døgnets tider. Selvegoistiske de avholdsfolkene er. Hunden på høyet. Bare én sukkerbit i teen, om jeg må be.

Han stanset ved Fleet street-krysset. Lunsjpause. En sixpence på Rowe's? Må slå opp den annonsen i nasjonalbiblioteket. En åttepence på Burton. Bedre. På vei.

Han gikk videre forbi Boltons Westmoreland-hus. Te. Te. Te. Jeg glemte å slå på Tom Kernan.

Sss. Dth, dth, dth! Tenk, tre dager stønnende i en seng med en eddikfuktet klut rundt pannen, magen svullen ut. Fysj! Ganske enkelt forferdelig! Barnehodet for stort: tang. Sammenkrøket inne i henne, prøver å stake seg vei ut blindt, famler etter veien ut. Ville drepe meg, det. Heldig at Molly kom lett over sin. De burde finne opp noe for å stoppe det. Liv med hardt straffarbeid. Skumringssøvn-idé: dronning Victoria fikk det. Ni fikk hun. Et godt verpehøne. Den gamle konen som bodde i en sko, hun hadde så mange barn. Tenk om han var tæringssyk. På tide noen tenkte på det, i stedet for å gasse om hva var det, den ettertenksomme barmen av sølvglansen. Tullprat å fø dårer med.

De kunne lett ha store institusjoner, hele greia ganske smertefritt, av alle skattene gi hver nyfødt fem pund med rentesrente opptil tjueen, fem prosent er hundre shilling og fem plagsomme pund, multipliser med tjue desimalsystem oppmuntre folk til å sette penger i banken, spar hundre og ti og litt, tjueen år, vil regne det ut på papir, blir en nettsum mer enn du tror.

Ikke dødfødte, selvsagt. De blir ikke engang registrert. Bry for ingenting.

Rart syn, to av dem sammen, magene ut. Molly og fru Moisel. Mødremøte. Tæringen trekker seg tilbake for øyeblikket, vender så tilbake. Så flate de plutselig ser ut etterpå. Fredfulle øyne. Vekt av sinnet. Gamle fru Thornton var en jovial gammel sjel. Alle babyene mine, sa hun. Skjeen med grøt i munnen hennes før hun matet dem. Å, det er namnam. Fikk hånden sin knust av gamle Tom Walls sønn. Hans første bukk for publikum. Hode som en premiegresskar. Snusete dr Murren. Folk som vekker dem opp til alle tider. For Guds skyld, doktor. Kona i veer. Så holde dem ventende i måneder på honoraret. For tilsyn av Deres kone. Ingen takknemlighet i folk. Humane leger, de fleste av dem.

Foran den enorme høye døren til det irske parlamenthuset fløy en flokk duer. Deres lille moro etter måltidene. Hvem skal vi ta? Jeg velger fyren i svart. Her kommer det. Lykke til. Må være spennende fra luften. Apjohn, meg selv og Owen Goldberg oppe i trærne nær Goose Green, lekte apekattene. Makrell kalte de meg.

En tropp konstabler strømmet ut fra College street, marsjerende i gåsegang. Gåsetritt. Matvarme ansikter, svette hjelmer, klappende på batongene. Etter foringen, med en god ladning fet suppe under beltene. Politimannens lodd er ofte lykkelig. De splittet opp i grupper og spredte seg, salutterende, mot sine runder. Slippes ut på beite. Beste øyeblikk å angripe en, i puddingtiden. Et slag i middagen hans. En annen tropp, marsjerende uregelmessig, rundet Trinity-rekkverket, på vei mot stasjonen. På vei mot trauet. Forbered mottakelse av kavaleri. Forbered mottakelse av suppe.

Han gikk under Tommy Moores skjelmske finger. De gjorde rett i å sette ham over et pissoir: møte av vannene. Burde være steder for kvinner. Løpe inn i kakebutikker. Få på meg hatten rett. Det er ikke i denne vide verden en dal. Stor sang av Julia Morkans. Holdt stemmen opp helt til det siste. Elev av Michael Balfe, var hun ikke?

Han stirret etter den siste, brede uniformen. Ubehagelige kunder å hanskes med. Jack Power kunne en historie utfolde: faren en G-mann. Hvis en fyr ga dem bry for å bli arrestert, lot de ham få det varmt og tungt i arresten. Kan ikke bebreide dem, med den jobben de har, særlig de unge hissigproppene. Den bereden politimannen den dagen Joe Chamberlain fikk sin grad i Trinity, han fikk løp for pengene. Det skal være sikkert! Hestenes hover klapret etter oss ned Abbey street. Heldig at jeg hadde åndsnærværelse nok til å dukke inn hos Manning's, ellers var jeg solgt. Han kom med en ordentlig brak, ved George. Må ha knust skallen på brosteinene. Jeg burde ikke ha latt meg rive med av de medisinstudentene. Og Trinity-studene i morterbrettene. Ute etter bråk. Men, jeg ble kjent med den unge Dixon som stelte det stikket for meg på Mater, og nå er han i Holles street der fru Purefoy er. Hjul inni hjul. Politifløyte i ørene fremdeles.

Alle forduftet. Hvorfor han fikserte seg på meg. Anmelde meg. Akkurat her begynte det.

—Leve boerne!

—Tre hurra for De Wet!

—Vi skal henge Joe Chamberlain på et sur-eple-tre.

Dumme jyplinger: flokk av unge valper som skrek seg hese. Vinegar Hill. Butter exchange-bandet. Om noen få år er halvparten av dem magistrater og statstjenestemenn. Krig bryter ut: inn i hæren i vill fart: samme karene som pleide. Enten det er på skafottets høyde.

Man vet aldri hvem man snakker med. Corny Kelleher, han har Harvey Duff i blikket. Som den Peter eller Denis eller James Carey som sladret om de uovervinnelige. Medlem av kommunen også. Egger rå ungdom til å bli med i kulissene, samtidig som han trekker hemmelig service-lønn fra slottet. Dropp ham som en varm potet. Hvorfor de sivile politimennene alltid kurtiserer tjenestejenter. Lett å kjenne igjen en mann vant til uniform. Stå på lur mot en bakdør. Jafse henne litt. Så neste punkt på menyen. Og hvem er den herren som visstnok er på besøk der? Sa den unge mester noe? Tittende Tom gjennom nøkkelhullet. Lokkeand. Varmblodig ung student som fjaser rundt de lubne armene hennes, strykende.

—Er de dine, Mary?

—Jeg bruker ikke slike ting ... Slutt, ellers sier jeg det til fruen på deg. Ute halve natten.

—Det kommer store tider, Mary. Vent til du får se.

—Å, kom deg vekk med de store tidene dine.

Barpiker også. Tobakksbutikkpiker.

James Stephens' idé var den beste. Han kjente dem. Sirkler på ti, så en fyr ikke kunne angi mer enn sin egen ring. Sinn Fein. Trekk deg ut, så får du kniven. Skjult hånd. Hold deg inne. Eksekusjonspelotongen. Fangevokterens datter fikk ham ut av Richmond, bort fra Lusk. Holder til i Buckingham Palace hotel rett for nesen på dem. Garibaldi.

Du må ha en viss fascinasjon: Parnell. Arthur Griffith er en firkantet fyr, men han har ikke noe driv i seg for mobben. Eller prat om vårt herlige land. Tøv og tull. Dublin Bakery Companys terom. Debattklubber. At republikanisme er den beste styreformen. At språkspørsmålet bør gå foran det økonomiske spørsmålet. Få døtrene dine til å lokke dem hjem til deg. Stapp dem fulle av kjøtt og drikke. Mikkelsmessgås. Her er en god klump timiankrydder under forkleet til deg. Få en halvliter gåsefett til før det blir for kaldt. Halvkokte entusiaster. En pennyrull og en spasertur med korpset. Ingen nåde for utskjæreren. Tanken om at den andre fyren betaler, er verdens beste saus. Gjør seg fullstendig hjemme. Vis oss de aprikosene, mener ferskener. Den ikke fjerne dag. Hjemmestyresol som stiger opp i nordvest.

Smilet hans falmet mens han gikk, en tung sky skjulte solen langsomt, skygget Trinitys mutte fasade. Trikker passerte hverandre, inn, ut, med klirring. Unyttige ord. Ting går sin gang, dag etter dag: polititropper marsjerer ut, tilbake: trikker inn, ut. De to toskene som lusker omkring. Dignam kjørt bort. Mina Purefoy med oppsvulmet mage på en seng, stønnende for å få et barn trukket ut av seg. En fødes hvert sekund et sted. Andre dør hvert sekund. Siden jeg matet fuglene for fem minutter siden. Tre hundre tok kvelden. Andre tre hundre født, vasker blodet av, alle er vasket i lammets blod, skrikende mææææææ.

En byfull går bort, en annen byfull kommer, går også bort: andre kommer, går videre. Hus, husrekker, gater, milevis med fortau, oppstablede murstein, steiner. Skifter hender. Denne eieren, den. Utleier dør visst aldri. Andre trer inn i hans sted når han får oppsigelsen. De kjøper opp stedet med gull, og likevel har de alt gullet. Svindel et sted. Stablet opp i byer, slitt bort tidsalder etter tidsalder. Pyramider i sand. Bygget på brød og løk. Slaver Kinesisk mur. Babylon. Store steiner igjen. Runde tårn. Resten grus, spredte forsteder, juksbygg. Kerwans sopphus bygget av slaggstein. Ly, for natten.

Ingen er noe.

Dette er dagens verste time. Vitalitet. Tungsindig, dystert: hater denne timen. Føles som om jeg har blitt spist og spyttet ut.

Provostens hus. Den ærverdige dr. Salmon: hermetisert laks. Godt hermetisert der inne. Som et kapell for lik. Ville ikke bodd der om de betalte meg. Håper de har lever og bacon i dag. Naturen avskyr vakuum.

Solen frigjorde seg langsomt og tente glimt av lys i sølvtøyet på den andre siden i Walter Sextons vindu, som John Howard Parnell passerte, uten å se.

Der er han: broren. Bildet av ham. Hjemsøkende ansikt. Det var da et sammentreff. Selvfølgelig tenker man på en person hundrevis av ganger uten å møte ham. Som en mann som går i søvne. Ingen kjenner ham. Må være et kommunestyremøte i dag. De sier han aldri har tatt på seg byens politimesteruniform siden han fikk jobben. Charley Kavanagh pleide å komme ut på sin høye hest, med pompøs hatt, pudret, parfymert og barbert. Se på den sørgelige gangen hans. Spist et dårlig egg. Posjerte øyne på et spøkelse. Jeg har vondt. Stor manns bror: hans brors bror. Han ville sett bra ut på byens paradehest. for kaffen sin, spiller sjakk der. Broren hans brukte menn som brikker. La dem alle gå til grunne. Redd for å komme med en bemerkning om ham. Fryser dem fast med det blikket. Det er fascinasjonen: navnet. Alle litt gale. Gale Fanny og den andre søsteren hans, fru Dickinson, som kjører rundt med skarlagenrødt seletøy. Stiv som kirurgen M'Ardle.

Likevel slo David Sheehy ham for sør-Meath. Søke om Chiltern Hundreds og trekke seg tilbake til det offentlige liv. Patriotens bankett. Spiser appelsinskall i parken. Simon Dedalus sa at da de satte ham i parlamentet, ville Parnell komme tilbake fra graven og føre ham ut av Underhuset ved armen.

—Om den tohodege blekkspruten, hvis ene hode er hodet som verdens ender har glemt å komme over, mens det andre snakker med skotsk aksent. Tentaklene...

De passerte bakfra forbi herr Bloom langs fortauskanten. Skjegg og sykkel. Ung kvinne.

Og der er han også. Det var virkelig et sammentreff: andre gang. Kommende hendelser kaster sine skygger foran. Med bifall fra den eminente poeten, herr Geo. Russell. Det kan være Lizzie Twigg med ham. A. E.: hva betyr det? Initialer kanskje. Albert Edward, Arthur Edmund, Alphonsus Eb Ed El Esquire. Hva var det han sa? Verdens ender med skotsk aksent. Tentakler: blekksprut. Noe okkult: symbolisme. Taler. Hun får med seg alt. Sier ikke et ord. For å bistå herrer i litterært arbeid.

Øynene hans fulgte den høye skikkelsen i hjemmevevd tøy, skjegg og sykkel, en lyttende kvinne ved hans side. Kommer fra vegetarianeren. Bare weggebobbles og frukt. Spiser ikke biff. Hvis du gjør det, vil øynene til den kua forfølge deg i all evighet. De sier det er sunnere. Vannaktig vindfullt likevel. Prøvde det. Holder deg på farten hele dagen. Like ille som en røykt sild. Drømmer hele natten. Hvorfor kaller de den greien de ga meg nøttestek? Nøttarianere. Fruktarianere. For å gi deg ideen om at du spiser oksestek. Absurd. Salt også. De koker i soda. Holder deg sittende ved springen hele natten.

Strømpene hennes er slappe over anklene. Jeg avskyr det: så smakløst. De litterære eteriske menneskene er de alle sammen. Drømmende, tåkete, symbolistiske. Esteter er de. Jeg ville ikke bli overrasket om det var den slags mat som, ser du, frambringer poetiske hjernebølger. For eksempel, en av de politimennene som svetter irsk stuing inn i skjorten sin, kunne du ikke presse en linje poesi ut av. Vet ikke engang hva poesi er. Må være i en bestemt stemning.

Den drømmende tåkete måken bølger over de sløve vann.

Han krysset ved Nassau Street-hjørnet og stilte seg foran vinduet til Yeates and Son, priset feltkikkertene. Eller skal jeg stikke innom gamle Harris’ og slå av en prat med unge Sinclair? Veloppdragen fyr. Sikkert i lunsjen. Må få de gamle brillene mine justert. Goerz-linser seks guineas. Tyskere som brer seg overalt. Selger på gunstige vilkår for å kapre handel. Underbyr. Kunne kanskje finne et par på jernbanens hittegodskontor. Forbløffende hva folk legger fra seg på tog og i garderober. Hva tenker de på? Kvinner også. Utrolig. I fjor på vei til Ennis måtte jeg plukke opp den bondedatterens veske og gi henne den på Limerick-stasjonen. Uavhentede penger også. Det er en liten klokke der oppe på taket av banken for å teste de brillene med.

Øyelokkene hans senket seg over de nedre kantene av irisene. Kan ikke se det. Hvis du forestiller deg at det er der, kan du nesten se det. Kan ikke se det.

Han snudde seg og, stående mellom markisene, holdt han høyre hånd ut i armslengde mot solen. Hadde ofte hatt lyst til å prøve det. Ja: fullstendig. Tuppen av lillefingeren hans dekket solskiven. Må være brennpunktet der strålene krysser. Hvis jeg hadde mørke briller. Interessant. Det var mye snakk om de solflekkene da vi bodde i Lombard Street vest. Så opp fra bakhagen. Fryktelige eksplosjoner er de. Det blir en total solformørkelse i år: en gang om høsten.

Når jeg nå tenker over det, faller den ballen på Greenwich-tid. Det er klokken som drives av en elektrisk ledning fra Dunsink. Må dra dit ut en eller annen første lørdag i måneden. Hvis jeg kunne bli introdusert for professor Joly eller lære meg noe om familien hans. Det ville gjøre nytten: man føler seg alltid smigret. Smiger der man minst venter det. Adelsmann stolt av å nedstamme fra en konges elskerinne. Hans formor. Smør tykt på. Med luen i hånden går man gjennom landet. Ikke gå inn og plapre ut det du vet du ikke skal: hva er parallakse? Vis denne herren døren.

Åh.

Hånden hans falt ned langs siden igjen.

Aldri få vite noe om det. Sløsing med tid. Gassballer som spinner omkring, krysser hverandre, passerer. Samme gamle dingeldangel alltid. Gass: så fast: så verden: så kald: så dødt skall som driver rundt, frossen klippe, som den ananassteinen. Månen. Det må være nymåne ute, sa hun. Jeg tror det.

Han gikk videre forbi la maison Claire.

Vent. Fullmånen var natten for to søndager siden, nøyaktig da er det nymåne. Gikk ned langs Tolka. Ikke verst for en Fairview-måne. Hun nynnet. Den unge maimånen stråler, kjære. Han på den andre siden av henne. Albue, arm. Han. Glowworm's la-amp skinner, kjære. Berøring. Fingre. Spør. Svar. Ja.

Stopp. Stopp. Hvis det var, det var det. Må.

Herr Bloom, raskt pustende, gikk langsommere forbi Adam Court.

Med en befriende stillhet noterte øynene hans: dette er gaten her midt på dagen med Bob Dorans flaskeskuldre. På sin årlige turné, sa M'Coy. De drikker for å si eller gjøre noe, eller cherchez la femme. Oppe i Coombe med kompiser og gatepiker, og så resten av året edru som en dommer.

Ja. Tenkte det. Snegler seg inn i Empire. Borte. Vanlig soda ville gjøre ham godt. Der Pat Kinsella hadde sitt Harp-teater før Whitbred drev Queen's. Kjekk kar. Dion Boucicault-forestilling med innhøstingsfullmåneansikt i en snusket kyse. Tre pene jenter fra skolen. Som tiden flyr, hva? Viste lange røde underbukser under skjørtene. Drikkende, drikkende, lo sprutende, drikken mot pusten. Mer makt, Pat. Grov rød: moro for fylliker: gapskratt og røyk. Ta av den hvite hatten. De halvkokte øynene hans. Hvor er han nå? Tigger et sted. Harpen som en gang sultet oss alle.

Jeg var lykkeligere da. Eller var det jeg? Eller er jeg nå jeg? Åtteogtyve var jeg. Hun tjuetre. Da vi forlot Lombard Street vest, forandret noe seg. Kunne aldri like det igjen etter Rudy. Kan ikke bringe tiden tilbake. Som å holde vann i hendene. Ville du gått tilbake til da? Bare begynnelse da. Ville du? Er du ikke lykkelig i ditt hjem, din stakkars lille slemme gutt? Vil sy i knapper for meg. Jeg må svare. Skriv det i biblioteket.

Grafton Street, munter med husmarkiser, fristet sansene hans. Musselinstrykk, silkedamer og enkefruer, klirring av seletøy, hovslag som buldret i den stekende gatelegemet. Tykke føtter har den kvinnen i de hvite strømpene. Håper regnet søler dem til på henne. Landlig bondetamp. Alt kjøttet ned til helene var der. Gir alltid en kvinne klumpete føtter. Molly ser skjev ut.

Han passerte, nølende, vinduene til Brown Thomas, silkehandlere. Foss av bånd. Tynne kinesiske silker. En skråstilt urne helte fra munnen en flom av blodfarget poplin: skinnende blod. Hugenottene brakte det hit. La causa è santa! Tara tara. Flott refreng det der. Taree tara. Må vaskes i regnvann. Meyerbeer. Tara: bom bom bom.

Nåleputer. Jeg har lenge truet med å kjøpe en. Stikke dem overalt. Nåler i vindusgardiner.

Han blottet litt av venstre underarm. Skrap: nesten borte. Ikke i dag i alle fall. Må tilbake for den lotionen. Til bursdagen hennes kanskje. Junijuliaugustseptember åttende. Nesten tre måneder unna. Da liker hun det kanskje ikke. Kvinner plukker ikke opp knappenåler. Sier det skjærer lo.

Skinnende silker, underskjørt på slanke messingskinner, stråler av flate silkestrømper.

Unødvendig å gå tilbake. Måtte være. Fortell meg alt.

Høye stemmer. Solvarm silke. Klirrende seletøy. Alt for en kvinne, hjem og hus, silkespinn, sølv, rike frukter, krydret fra Jaffa. Agendath Netaim. Verdens rikdom.

En varm menneskelig fylde la seg over hjernen hans. Hjernen ga etter. Duft av omfavnelser stormet mot ham. Med hungrende kropp, uklart, begjærte han stumt å tilbe.

Duke Street. Her er vi. Må spise. The Burton. Føler meg bedre da.

Han rundet Combridge-hjørnet, stadig forfulgt. Klirring, hovslag. Parfymerte kropper, varme, fulle. Alle kysset, ga etter: i dype sommerenger, sammenfiltret presset gress, i trange ganger i leiegårder, langs sofaer, knirkende senger.

—Jack, kjære!

—Elskling!

—Kyss meg, Reggy!

—Gutten min!

—Kjære!

Med bankende hjerte skjøv han opp døren til Burton-restauranten. Stank grep den skjelvende pusten hans: skarp kjøttsaft, sørpe av grønnsaker. Se dyrene ete.

Menn, menn, menn.

Opphøyd på høye krakker ved baren, hatter skjøvet bakover, ved bordene ropte de etter mer brød, gratis, skyldte, slukte munnfuller av sølet mat, øyne bulende, tørket våte barter. En blek, talgansiktet ung mann pusset glasset, kniven, gaffelen og skjeen med servietten. Nytt sett mikrober. En mann med en spedbarns sausflekket serviett stukket rundt seg, skovlet gurglende suppe ned i spiserøret. En mann spyttet tilbake på tallerkenen: halvtygd brusk: tannkjøtt: ingen tenner til å tyggetyggetygge den. Kotelett fra grillen. Svelger unna for å bli ferdig. Triste fylleøyne. Tygger av mer enn han kan svelge. Er jeg slik? Se oss selv som andre ser oss. Sulten mann er en sint mann. Arbeider med tenner og kjeve. Ikke! Å! Et bein! Den siste hedenske kongen av Irland, Cormac, i skolediktet, kvalte seg ved Sletty sør for Boyne. Lurer på hva han spiste. Noe nydelig. Saint Patrick omvendte ham til kristendommen. Kunne likevel ikke svelge alt.

—Oksestek og kål.

—En stuing.

Lukt av menn. Spyttet sagflis, søtlig varm sigarettrøyk, stank av skrå, spilt øl, menns ølpregede urin, den gamle lukten av gjæring.

Det kvalme ham.

Kunne ikke spise en bit her. Fyr som kvesser kniv og gaffel for å ete alt foran seg, gammel fyr som pirker i tennene. Lett spasme, mett, tygger drøv. Før og etter. Bordbønn etter måltidet. Se på dette bildet og så på det. Sluker stuegravy med bløtlagte brødbiter. Slikk det av tallerkenen, mann! Kom deg ut herfra.

Han stirret rundt på de krakk- og bordsittende spisende, trakk sammen nesevingene.

—To stouter her.

—En salt kjøtt og kål.

Den fyren som presser en knivfull kål ned som om livet hang på det. Godt slag. Får meg til å bli urolig av å se. Tryggere å spise av hans tre hender. Riv det lem fra lem. Annen natur for ham. Født med en sølvkniv i munnen. Det var vittig, tror jeg. Eller nei. Sølv betyr født rik. Født med en kniv. Men da går hentydningen tapt.

En dårlig kledd serveringspike samlet klissete klirrende tallerkener. Rock, overfogden, stående ved baren, blåste den skummende kronen av kruset sitt. Hopp opp: det sprutet gult nær støvelen hans. En spisegjest, kniv og gaffel oppreist, albuene på bordet, klar for en porsjon til, stirret mot matheisen over den tilgrisede avisfirkanten sin. Andre fyren fortalte ham noe med munnen full. Sympatisk lytter. Bordprat. Jeg mumlet ham un thu Unchster Bunk un Munchday. Hva? Gjorde du, minsanten?

Herr Bloom løftet tvilende to fingre mot leppene. Øynene hans sa:

—Ikke her. Ser ham ikke.

Ut. Jeg hater skitne spisere.

Han rygget mot døren. Få en lett matbit hos Davy Byrne. Nødløsning. Holde meg gående. Spiste en god frokost.

—Stek og potetmos her.

—Halvliter stout.

Hver mann for seg selv, tann og klo. Svelg. Mat. Svelg. Kjeftmat.

Han kom ut i klarere luft og snudde tilbake mot Grafton Street. Spis eller bli spist. Drep! Drep!

Tenk om det felleskjøkkenet i årene som kommer, kanskje. Alle trasker ned med grøtskåler og matspann for å bli fylt. Fortær innholdet på gaten. John Howard Parnell, for eksempel, Trinitys provost, hver mors sjel, snakk ikke om dine provoster og provosten av Trinity, kvinner og barn, drosjekusker, prester, sogneprester, feltmarskalker, erkebiskoper. Fra Ailesbury Road, Clyde Road, håndverkerboligene, North Dublin Union, overborgermesteren i sin pepperkakevogn, gammel dronning i rullestol. Min tallerken er tom. Etter deg med vårt felles drikkebeger. Som sir Philip Cramptons fontene. Gni av mikrobene med lommetørkleet. Neste fyr gnir på et nytt lag med sitt. Far O'Flynn ville gjort kål på dem alle. Ha krangler likevel. Alt for nummer én. Barn som slåss for skrapene fra kjelen. Vil ha en suppekjele så stor som Phoenix Park. Harpunere fleskesider og lårstykker ut av den. Hater folk rundt deg. City Arms hotel table d'hôte kalte hun det.

Suppe, stek og dessert. Vet aldri hvems tanker du tygger. Og hvem ville da vaske opp alle tallerkenene og gaflene? Kanskje alle lever på tabletter den gangen. Tennene blir verre og verre.

Når alt kommer til alt, er det mye i den vegetarianer-fine smaken av ting fra jorden, hvitløk, selvfølgelig stinker det etter italienske lirekassemenn, sprøhet av løk, sopp, trøfler. Smerte for dyret også. Plukk og trekk fjærkre. Stakkars krek der på kvegmarkedet som venter på at øksen skal kløyve skallen deres. Mø. Stakkars skjelvende kalver. Mæ. Vaklende spekalv. Boble og knitre. Slakternes bøtter, vaiende lyr. Gi oss det bryststykket fra kroken. Plopp. Råhode og blodige bein. Flådde glassøyde sauer hengt etter lårene, sauesnuter med blodig papir, snørrete neseslim på sagflis. Topp og slakteskrott på vei ut. Ikke mishandle de stykkene, unge jente.

Varmt ferskt blod foreskriver de for tæring. Blod alltid nødvendig. Underfundig. Slikk det opp, dampende varmt, tykt sukkersøtt. Utsultede spøkelser.

Åh, jeg er sulten.

Han gikk inn i Davy Byrnes. Moralsk pub. Han skravler ikke. Spanderer en drink nå og da. Men i skuddår en gang hvert fjerde. Innbetalte en sjekk for meg en gang.

Hva skal jeg ta nå? Han trakk fram klokken. La meg se nå. Shandygaff?

—Hei, Bloom, sa Nosey Flynn fra kroken sin.

—Hei, Flynn.

—Hvordan står det til?

—Tipptopp... La meg se. Jeg tar et glass burgunder og... la meg se.

Sardiner på hyllene. Nesten smake dem ved å se. Smørbrød? Skinke og hans etterkommere mønstret og oppdrettet der. Hermetisk kjøtt. Hva er hjemmet uten Plumtrees hermetiske kjøtt? Ufullstendig. For en dum annonse! Under nekrologene satte de den. Opp i et plommetre hele greia. Dignams hermetiske kjøtt. Kannibaler ville med sitron og ris. Hvit misjonær for salt. Som saltet flesk. Regner med at høvdingen fortærer æresstykkene. Burde være seige av mosjon. Hans koner på rad for å se virkningen. Det var en sannelig kongelig gammel neger. Som spiste eller noe, en eller annen av den ærverdige herr MacTrigger. Med det en bolig av lykke. Herren vet hvilken blanding. Fosterhinner, mugne tarmer, luftrør, forfalsket og opphakket. Puslespill, finn kjøttet. Koscher. Intet kjøtt og melk sammen. Hygiene var det de kalte det nå. Yom Kippur-faste, vårrengjøring av innsiden. Fred og krig avhenger av en eller annen fyrs fordøyelse. Religioner.

Julekalkuner og gjess. Massakre på de uskyldige. Spis, drikk og vær glad. Så fulle fattighus etterpå. Hoder bandasjert. Ost fordøyer alt, unntatt seg selv. Mektig ost.

—Har du et ostesmørbrød?

—Ja, herr.

Kunne tenke meg noen oliven også, hvis de hadde det. Italienske foretrekker jeg. Godt glass burgunder, ta bort det. Smører. En fin salat, kjølig som en agurk, Tom Kernan kan lage dressing. Setter fart i den. Ren olivenolje. Milly serverte meg den koteletten med en kvist persille. Ta en spansk løk. Gud skapte mat, djevelen kokkene. Djevlet krabbe.

—Kona frisk?

—Helt frisk, takk... Et ostesmørbrød, da. Gorgonzola, har du?

—Ja, herr.

Nosey Flynn nippet til groggen sin.

—Syr du noe for tiden?

Se på munnen hans. Kunne plystre i sitt eget øre. Hengtungeører som passer. Musikk. Vet like mye om det som kusken min. Likevel best å fortelle ham. Gjør ingen skade. Gratis reklame.

—Hun er engasjert for en stor turné i slutten av denne måneden. Du har kanskje hørt det.

—Nei. Å, det er stilen. Hvem arrangerer det?

Hjelpekokken serverte.

—Hvor mye er det?

—Syv pence, herr... Takk, herr.

Herr Bloom skar smørbrødet i smale strimler. Herr MacTrigger. Lettere enn det drømmende kremete greiene. Hans fem hundre koner. Hatt sine livs tider.

—Sennep, herr?

—Takk.

Han plasserte under hver løftet strimmel gule klatter. Deres liv. Jeg har det. Det vokste større og større og større.

—Arrangerer det? sa han. Vel, det er liksom et kompanikonsept, skjønner du. Delvis aksjer og delvis profitt.

—Å, nå husker jeg, sa Nosey Flynn og stakk hånden i lommen for å klø seg i skrittet. Hvem var det som fortalte meg det? Er ikke Blazes Boylan innblandet i det?

Et varmt støt av luftvarme av sennep hugg herr Bloom i hjertet. Han løftet øynene og møtte stirret fra en irritabel klokke. To. Pubklokken fem minutter for fort. Tiden går. Viserne beveger seg. To. Ikke ennå.

Mellomgulvet hans lengtet så oppover, sank inni ham, lengtet mer langt, lengselsfullt.

Vin.

Han duftslo den hjertestyrkende juicen og, idet han bød strupen sin sterkt å framskynde den, satte vinglasset sitt skånsomt ned.

—Ja, sa han. Han er organisatoren, egentlig talt.

Ingen frykt: ingen hjerne.

Nosey Flynn snufset og klødde. Loppe som får seg et godt solid måltid.

—Han hadde en god slump flaks, Jack Mooney fortalte meg, med den boksekampen Myler Keogh vant igjen mot den soldaten i Portobello-brakkene. Ved Gud, han hadde den lille kippen nede i grevskapet Carlow, fortalte han meg...

Håper den duggdråpen ikke faller ned i glasset hans. Nei, snufset den opp.

—I nær en måned, mann, før det gikk. Sugde andeegg, ved Gud, inntil videre ordre. Hold ham unna brennevinet, skjønner du? Å, ved Gud, Blazes er en hårete fyr.

Davy Byrne kom fram fra bakbaren i skjorteermer med rynkede sømmer, tørket leppene med to tørk av servietten. Sildens rødme. Hvems smil på hvert trekk spiller med slik og slik metthet. For mye fett på pastinakkene.

—Og her er ham sjøl, og pepper på ham, sa Nosey Flynn. Kan du gi oss en god til Gullpokalen?

—Jeg er ferdig med det, herr Flynn, svarte Davy Byrne. Jeg setter aldri noe på en hest.

—Det har du rett i, sa Nosey Flynn.

Herr Bloom spiste strimlene sine av smørbrød, friskt rent brød, med avskyens velbehag, skarp sennep, den frastøtende duften av grønn ost. Slurker av vinen lindret ganen. Ikke blåtre det der. Smaker fyldigere i dette været med kjøligheten av.

Fin stille bar. Fint stykke tre i den disken. Fint høvlet. Liker måten den svinger på der.

—Jeg ville ikke gjort noe som helst i den retningen, sa Davy Byrne. Det ruinerte mangen en mann, de samme hestene.

Verts husholdningssweepstake. Lisensiert for salg av øl, vin og brennevin til fortæring på stedet. Krone, jeg vinner; mynt, du taper.

—Sant for deg, sa Nosey Flynn. Med mindre du er innviet. Det er ingen rettferdig sport lenger. Lenehan får noen gode. Han gir Sceptre i dag. Zinfandel er favoritten, Lord Howard de Waldens, vant på Epsom. Morny Cannon rir ham. Jeg kunne ha fått syv mot en på Saint Amant fjorten dager i forveien.

—Så det? sa Davy Byrne.

Han gikk mot vinduet og, idet han tok opp kasseboken, skannet sidene.

—Jeg kunne, minsanten, sa Nosey Flynn snufsende. Det var et sjeldent stykke hestekjøtt. Saint Frusquin var hennes far. Hun vant i et tordenuvær, Rothschilds fole, med vatt i ørene. Blå jakke og gul caps. Uflaks for store Ben Dollard og hans John O'Gaunt. Han fikk meg fra den. Å.

Han drakk resignert av glasset sitt, lot fingrene gli ned langs riflene.

—Å, sa han sukkende.

Herr Bloom, tyggende, stående, så på sukket hans. Nosey tomskalle. Skal jeg fortelle ham den hesten Lenehan? Han vet allerede. Best å la ham glemme. Ga og tapt mer. Dåre og hans penger. Duggdråpen faller ned igjen. Kald nese han ville hatt når han kysset en kvinne. Likevel kunne de like det. Stikkende skjegg de liker. Hunders kalde neser. Gamle fru Riordan med den rumlende magens Skye terrier på City Arms hotel. Molly kjælte med ham i fanget. Å, den store vovvovvovvovven!

Vin gjennomtrukket og myknet rullet brødmarg, sennep et øyeblikk kvalmende ost. Fin vin er det. Smaker bedre fordi jeg ikke er tørst. Bad gjør selvfølgelig det. Bare en bit eller to. Så omtrent klokken seks kan jeg. Seks. Seks. Tiden vil være forsvunnet da. Hun...

Mild vinild tente årene hans. Jeg trengte det sårt. Følte meg så uopplagt. Øynene hans så uten sult hyller med hermetikk: sardiner, prangende hummerklør. Alle de underlige ting folk plukker opp som mat. Ut av skjell, strandsnegler med en nål, av trær, snegler opp av bakken, det spiser franskmenn, opp av sjøen med agn på en krok. Dumme fisk lærer ingenting på tusen år. Hvis du ikke visste bedre, risikabelt å putte noe i munnen. Giftige bær. Fingerbøl. Rundhet synes du er bra. Prangende farge advarer deg bort. En fyr fortalte en annen, og slik videre. Prøv det på hunden først. Ledes av lukten eller utseendet. Fristende frukt. Ispinner. Krem. Instinkt. Appelsinlunder for eksempel. Trenger kunstig vanning. Bleibtreustrasse. Ja, men hva med østers. Uanselig som en slimklatt. Skitne skall. Djevelsk å åpne dem også. Hvem fant dem? Avfall, kloakk lever de av. Musserende og Red Bank-østers. Virkning på det seksuelle. Afrodis.

Han var i Red Bank i morges. Var han østers, gammel fisk, ved bordet, kanskje han ungt kjød i sengen, nei juni har ingen ar ingen østers. Men det er folk som liker ting høyt. Skjemt vilt. Haregryte. Først fange haren din. Kinesere spiser egg femti år gamle, blå og grønne igjen. Middag på tretti retter. Hver rett harmløs kan blande seg inni. Idé til et gåtefullt giftmord. Var det erkehertug Leopold, nei, jo, eller var det Otto, en av de Habsburgerne? Eller hvem var det som pleide å spise skorven av sitt eget hode? Billigste lunsj i byen. Selvfølgelig aristokrater, så de andre kopierer for å være i moten. Milly også, steinolje og mel. Rå kakeskorp liker jeg selv. Halve fangsten av østers kaster de tilbake i sjøen for å holde prisen oppe. Billig, ingen ville kjøpe. Kaviar. Opptre storslagent. Hoch i grønne glass. Flott blowout. Dame her. Pudret barmperler. Eliten. Crème de la crème. De vil ha spesialretter for å late som de er.

Eremitt med en tallerken belgfrukter, holde ned kjødets stikk. Kjenner meg, kom og spis med meg. Kongelig stør, høy sheriff, Coffey, slakteren, rett til hjort fra skogen fra hans eks. Sende ham tilbake halvparten av en ku. Oppslag jeg så nede i kjøkkenområdet til Master of the Rolls. Hvitkledd chef som en rabbi. Brennbar and. Kruset kål à la duchesse de Parme. Like greit å skrive det på menyen så du kan vite hva du har spist. For mange droger forderver kraften. Jeg vet det selv. Doserer den med Edwards tørket suppe. Gjess stappet dumme for dem. Hummere kokt levende. Vær så snill å ta noe fjellrype. Ville ikke hatt noe imot å være kelner på et flott hotell. Tips, aftenkjole, halvnakne damer. Får jeg friste med litt mer filet av sitronskiveflyndre, frøken Dubedat? Ja, gjør så, ved Gud. Og hun gjorde så, ved Gud. Hugenottnavn, regner jeg med. En frøken Dubedat bodde i Killiney, husker jeg. Du de la er fransk.

Likevel er det kanskje samme fisken, gamle Micky Hanlon fra Moore Street, rev innvollene ut av, tjente penger som skjell, finger i fiskegjeller, kan ikke skrive navnet sitt på en sjekk, trodde han malte landskapet med munnen forvridd. Muuuudreip A Aitcha Ha, uvitende som en kurv med tresko, verdt femti tusen pund.

På ruten satt to fluer summet, fast.

Glødende vin på ganen hans vedvarte, svelget. Knusende i vinpressen Burgunder-druer. Solens varme er det. Synes som en hemmelig berøring som minner meg. Berørte sansen hans, fuktet, husket. Skjult under ville bregner på Howth under oss, bukta sovende: himmel. Ingen lyd. Himmelen. Bukta purpur ved Løvehodet. Grønn ved Drumleck. Gulgrønn mot Sutton. Undersjøiske enger, linjene svakt brune i gresset, begravde byer. Med hodet på kåpen min hadde hun håret sitt, saksedyr i lyngen, hånden min under nakken hennes, du vil kaste meg helt. Å under! Kjøligbløt med salver berørte hånden hennes meg, kjærtegnet: øynene hennes på meg vendte seg ikke bort. Henrykt over henne lå jeg, fulle lepper helt åpne, kysset munnen hennes. Nam. Mykt ga hun meg i munnen den varme, tygde frøkaken. Kvalmende grøt, munnen hennes hadde mumlet søtsurt av spyttet hennes. Fryd: jeg spiste det: fryd. Unge liv, leppene hennes som ga meg, trutende.

Bløte varme klebrige gummi-gelélepper. Blomster var øynene hennes, ta meg, villige øyne. Småstein falt. Hun lå stille. En geit. Ingen. Høyt på Ben Howth rhododendron, en hungeit som går sikkert, dryssende korinter. Skjermet under bregner lo hun varmt omsluttet. Vilt lå jeg på henne, kysset henne: øyne, leppene hennes, den strakte halsen bankende, kvinnens bryster fulle i blusen av nonneslør, fete brystvorter opprette. Het tunget jeg henne. Hun kysset meg. Jeg ble kysset. Fullstendig hengivende rufset hun håret mitt. Kysset, hun kysset meg.

Meg. Og meg nå.

Fast, fluene summet.

Hans nedslåtte øyne fulgte den tause åringen i eikeplaten. Skjønnhet: den svinger: svinger er skjønnhet. Velskapte gudinner, Venus, Juno: svinger verden beundrer. Kan se dem biblioteksmuseet, stående i den runde hallen, nakne gudinner. Midler til fordøyelsen. De bryr seg ikke om hvordan mann ser ut. Alt for å se. Snakker aldri. Jeg mener å si til fyrer som Flynn. Sett at hun gjorde Pygmalion og Galatea, hva ville hun si først? Dødelige! Sette deg på plass. Drikker nektar i messen med guder, gyldne fat, alt ambrosisk. Ikke som garverlunsjen vi har, kokt får, gulrøtter og neper, flaske Allsop. Nektar, forestille seg det, drikker elektrisitet: guders mat. Herlige former av kvinner skulptert junoniske. Udødelig herlige. Og vi stapper mat i ett hull og ut bak: mat, chylus, blod, møkk, jord, mat: må fore det som å fyre en motor. De har ingen. Aldri sett. Jeg skal se i dag. Vokteren vil ikke se. Stokk deg, slipp noe, se om hun.

Driblende et stille budskap fra blæren kom han for å gå for å gjøre ikke gjøre der gjøre. En mann og klar tømte han glasset til bunns og gikk, til menn også de ga seg hen, mandig bevisst, lå med mannlige elskere, en ungdom nøt henne, til gårdsplassen.

Da lyden av støvlene hans hadde opphørt, sa Davy Byrne fra boken sin:

—Hva er det han er? Er han ikke i forsikringsbransjen?

—Det er han ute av for lenge siden, sa Nosey Flynn. Han driver med oppsøkende salg for Freeman.

—Jeg kjenner ham godt av utseende, sa Davy Byrne. Er han i trøbbel?

—Trøbbel? sa Nosey Flynn. Ikke noe jeg har hørt. Hvorfor?

—Jeg la merke til at han gikk i sørgeklær.

—Gjorde han det? sa Nosey Flynn. Ja, det gjorde han, jaggu. Jeg spurte ham hvordan det sto til hjemme. Du har rett, ved Gud. Ja, det gjorde han.

—Jeg tar aldri opp det emnet, sa Davy Byrne menneskekjærlig, hvis jeg ser at en herre er i den slags trøbbel. Det bare vekker det til live igjen hos dem.

—Det er i hvert fall ikke konen, sa Nosey Flynn. Jeg traff ham for to dager siden da han kom ut av det irske gårdsmeieriet som John Wyse Nolans kone har i Henry Street, med en krukke fløte i hånden som han skulle ta med hjem til sin bedre halvdel. Hun er godt i stand, skal jeg si deg. Rypepostei på toast.

—Og jobber han for Freeman? sa Davy Byrne.

Nosey Flynn snurpet munnen.

—Han kjøper ikke fløte for de annonsekronene han plukker opp. Den kan du sette penger på.

—Hvordan da? spurte Davy Byrne og kom frem fra boken sin.

Nosey Flynn gjorde raske bevegelser i luften med sjonglørfingre. Han blunket.

—Han er i lauget, sa han.

—Sier du det? sa Davy Byrne.

—I aller høyeste grad, sa Nosey Flynn. Urgamle, frie og antatte orden. Han er en utmerket bror. Lys, liv og kjærlighet, ved Gud. De gir ham en hjelpende hånd. Det fikk jeg vite av en—vel, jeg vil ikke si hvem.

—Er det et faktum?

—Å, det er en fin orden, sa Nosey Flynn. De holder seg til deg når du ligger nede. Jeg kjenner en fyr som prøvde å komme inn i den. Men de er så tette som det går an. Ved Gud, de gjorde rett i å holde kvinnene utenfor.

Davy Byrne smilte, gjespet, nikket, alt i ett:

—Iiiiiichaaaaaaach!

—Det var én kvinne, sa Nosey Flynn, som gjemte seg i et ur for å finne ut hva de driver med. Men ta meg pokker om de ikke luktet henne og tok henne i ed som mester-murer på stedet. Det var en av Saint Legerne fra Doneraile.

Davy Byrne, tilfreds etter gjespet, sa med tårevaskede øyne:

—Er det et faktum? Han er en anstendig, stille mann. Jeg har ofte sett ham her inne, og jeg har aldri sett ham—du vet, over streken.

—Gud allmektig kunne ikke gjort ham full, sa Nosey Flynn bestemt. Stikker av når moroa blir for vill. Så du ikke at han så på klokken? Å, du var der ikke. Hvis du spør ham om han vil ha en drink, er det første han gjør å ta frem klokken for å se hva han bør innta. Det erklærer jeg for Gud at han gjør.

—Det finnes noen slike, sa Davy Byrne. Han er en trygg mann, vil jeg si.

—Han er ikke så verst, sa Nosey Flynn og snufset. Det har hendt at han har rakt ned hånden for å hjelpe en fyr. Gi djevelen det som djevelens er. Å, Bloom har sine gode sider. Men det er én ting han aldri vil gjøre.

Hånden hans rablet en tørr penn-underskrift ved siden av groggen hans.

—Jeg vet, sa Davy Byrne.

—Ikke noe på papiret, sa Nosey Flynn.

Paddy Leonard og Bantam Lyons kom inn. Tom Rochford fulgte etter med rynket panne, en klagende hånd på sin burgunderfargede vest.

—Dagen, herr Byrne.

—Dagen, mine herrer.

De stanset ved disken.

—Hvem spanderer? spurte Paddy Leonard.

—Jeg sitter i hvert fall, svarte Nosey Flynn.

—Vel, hva skal det være? spurte Paddy Leonard.

—Jeg tar en gingerøl, sa Bantam Lyons.

—Hvor mye? ropte Paddy Leonard. Siden når, for Guds skyld? Hva skal du ha, Tom?

—Hvordan går det med hovedavløpet? spurte Nosey Flynn og nippet.

Til svar presset Tom Rochford hånden mot brystbenet og hikket.

—Kunne jeg bry deg om et glass friskt vann, herr Byrne? sa han.

—Selvfølgelig, herr.

Paddy Leonard mønstret sine øl-kamerater.

—Herregud, sa han. Se hva jeg spanderer på! Kaldt vann og brus! To fyrer som ville ha sugd whisky av et vondt bein. Han har en eller annen forbannet hest i ermet til Gullcupen. Et bombesikkert tips.

—Er det Zinfandel? spurte Nosey Flynn.

Tom Rochford helte pulver fra en vridd papirpose opp i vannet som var satt foran ham.

—Den fordømte dyspepsien, sa han før han drakk.

—Brusepulver er veldig bra, sa Davy Byrne.

Tom Rochford nikket og drakk.

—Er det Zinfandel?

—Si ingenting! Bantam Lyons blunket. Jeg skal satse fem shilling for egen regning.

—Fortell oss om du er noe tess, og pokker ta deg, sa Paddy Leonard. Hvem ga deg tipset?

Herr Bloom, på vei ut, løftet tre fingre til hilsen.

—Ha det! sa Nosey Flynn.

De andre snudde seg.

—Det er mannen der som ga meg det, hvisket Bantam Lyons.

—Æsj! sa Paddy Leonard med forakt. Herr Byrne, min herre, vi tar to av deres små Jameson etter det og en...

—Gingerøl, la Davy Byrne høflig til.

—Akkurat, sa Paddy Leonard. En tåteflaske til babyen.

Herr Bloom gikk mot Dawson Street, tungen strøk tennene glatte. Noe grønt måtte det bli: spinat, for eksempel. Så med de der Röntgenstråle-søkelysene kunne man.

Ved Duke Lane gulpet en glupsk terrier opp en sykelig, knoklet jafs på brosteinene og slikket den i seg med ny iver. Overmetthet. Returnert med takk etter å ha fullstendig fordøyd innholdet. Først søtt, så salt. Herr Bloom aket seg varsomt forbi. Drøvtyggere. Andre rett. Overkjeven beveger de. Mon tro om Tom Rochford får til noe med den oppfinnelsen sin? Bortkastet tid å forklare den til Flynns munn. Magre folk har lange munner. Burde være en sal eller et sted der oppfinnere kunne gå inn og finne opp gratis. Men da ville en jo få alle kværulantene på nakken.

Han nynnet, og forlenget taktslutningene i et høytidelig ekko:

Don Giovanni, a cenar teco M'invitasti.

Føler seg bedre. Burgunder. God oppkvikker. Hvem destillerte først? En eller annen fyr i blues. Hollender-mot. Avisen Kilkenny People på nasjonalbiblioteket, nå må jeg.

Nakne rene klosetter som ventet i vinduet hos William Miller, rørlegger, dreide tankene hans tilbake. De kunne: og se det hele veien ned, svelge en nål som noen ganger kommer ut av ribbeina år senere, reise rundt i kroppen og skifte gallegang, milt, sprutende lever, magesaft-tarmspiraler som rør. Men den stakkars fyren måtte stå der hele tiden med innvollene på utstilling. Vitenskap.

—A cenar teco.

Hva betyr det teco? I kveld kanskje.

Don Giovanni, du har invitert meg Til å komme til kvelds i kveld, Rommen, rommedummen.

Går ikke ordentlig.

Keyes: to måneder dersom jeg får Nannetti til det. Det blir to pund ti, omtrent to pund åtte. Tre skylder Hynes meg. To elleve. Prescott fargeri sin vogn der borte. Hvis jeg får Billy Prescotts annonse: to femten. Omtrent fem guineas. Som smurt.

Kunne kjøpe et av de silkeunderskjørtene til Molly, i fargen til de nye strømpebåndene hennes.

I dag. I dag. Ikke tenk.

Ta turen sørover da. Hva med engelske badebyer? Brighton, Margate. Pirer i måneskinn. Stemmen hennes svevende ut. De nydelige pikene ved sjøen. Mot John Longs lente en døsig dagdriver i tunge tanker, gnagde på en skorpet knoke. Hendig mann søker arbeid. Liten lønn. Spiser alt.

Herr Bloom snudde seg ved Grays konditori, forbi de ukjøpte terte ne i vinduet, og passerte pastor Thomas Connellans bokhandel. Hvorfor forlot jeg den romerske kirke? Fuglerede. Kvinner styrer ham. De sier at de pleide å gi fattiglemmer suppe for å omvende dem til protestanter under potetsykdommen. Foreningen tvers over gaten som pappa gikk til for å omvende fattige jøder. Samme agn. Hvorfor vi forlot den romerske kirke.

En blind unggutt sto og banket på kantsteinen med den smale stokken sin. Ingen trikk i sikte. Skal krysse.

—Vil du over gaten? spurte herr Bloom.

Den blinde unggutten svarte ikke. Det veggbleke ansiktet hans rynket seg svakt. Han beveget hodet usikkert.

—Du er i Dawson Street, sa herr Bloom. Molesworth Street er rett over. Vil du over gaten? Det er ingenting i veien.

Stokken beveget seg skjelvende mot venstre. Herr Blooms blikk fulgte linjen og fikk igjen se fargeriets vogn parkert foran Dragos. Der jeg så hans briljantinede hår akkurat da jeg var. Hest som hang. Kusk inne hos John Long. Slukker tørsten.

—Det står en vogn der, sa herr Bloom, men den beveger seg ikke. Jeg skal hjelpe deg over. Vil du til Molesworth Street?

—Ja, svarte unggutten. South Frederick Street.

—Kom, sa herr Bloom.

Han berørte den tynne albuen varsomt: tok så den slappe, seende hånden for å føre den fremover.

Si noe til ham. Bedre å ikke være nedlatende. De stoler ikke på det du forteller dem. Kom med en alminnelig bemerkning.

—Regnet holdt opp.

Intet svar.

Flekker på frakken hans. Sørler vel maten, antar jeg. Alt smaker annerledes for ham. Må mates med skje først. Som et barnehånd, hånden hans. Som Millys var. Følsom. Vurderer meg nok ut fra hånden min. Mon tro om han har et navn. Vogn. Hold stokken klar av hestebeina: sliten arbeidshest får tuppe av. Det er riktig. Klar. Bak en okse: foran en hest.

—Takk, herr.

Vet jeg er en mann. Stemme.

—Nå? Første sving til venstre.

Den blinde unggutten banket på kantsteinen og gikk videre, trakk stokken tilbake, famlet seg frem igjen.

Herr Bloom gikk bak de synløse føttene, en flattsydd dress i sildebens-tweed. Stakkars unge mann! Hvordan i all verden visste han at vognen var der? Må ha følt den. Ser kanskje ting i pannen: en slags volumsans. Vekt eller størrelse, noe svartere enn mørket. Mon tro om han ville føle det dersom noe ble fjernet. Føle et tomrom. Selsom oppfatning av Dublin han må ha, som stakker seg vei rundt på brosteinene. Kunne han gå i rett linje uten den stokken? Blodløst, fromt ansikt som en fyr som skal bli prest.

Penrose! Det var navnet på den fyren.

Se på alt de kan lære seg å gjøre. Lese med fingrene. Stemme pianoer. Eller så er vi overrasket over at de har noe vett. Hvorfor vi synes en vanskapt person eller en pukkelrygg er klok om han sier noe vi kunne sagt. Selvfølgelig er de andre sansene mer. Brodere. Flette kurver. Folk burde hjelpe. Arbeidskurv jeg kunne kjøpe til Mollys fødselsdag. Hater å sy. Kan hende hun protesterer. Mørke menn kaller de dem.

Luktesansen må være sterkere også. Lukter på alle sider, samlet i bunter. Hver gate sin lukt. Hver person også. Så våren, sommeren: lukter. Smaker? De sier man ikke kan smake vin med lukkede øyne eller forkjølelse. Også røyk i mørket, sier de, gir ingen nytelse.

Og med en kvinne, for eksempel. Mer skamløst å ikke se. Den piken som gikk forbi Stewart-instituttet, med nesen i været. Se på meg. Jeg har alt på. Må være rart ikke å se henne. En slags form i hans indre syn. Stemmen, temperaturene: når han berører henne med fingrene, må han nesten se linjene, kurvene. Hendene hans på håret hennes, for eksempel. Si det var svart, for eksempel. God. Vi kaller det svart. Så gli over den hvite huden hennes. Føles kanskje annerledes. Følelsen av hvitt.

Posthus. Må svare. Slitsomt i dag. Send henne en postanvisning på to shilling, en halv crown. Ta imot min lille gave. Papirhandler er her også. Vent. Tenk over det.

Med en varsom finger kjente han umåtelig langsomt på håret som var kjemmet bakover over ørene. Igjen. Fibre av finfint strå. Så kjente fingeren varsomt på huden på det høyre kinnet. Dunete hår der også. Ikke glatt nok. Magen er det glatteste. Ingen i nærheten. Der går han inn i Frederick Street. Kanskje til Levenstons danseakademi-piano. Kan hende han retter på bukseselene mine.

Idet han gikk forbi Dorans vertshus, lot han hånden gli mellom vesten og buksene, trakk varsomt skjorten til side og kjente på en slapp hudfold på magen. Men jeg vet den er blekhvitgul. Skulle prøvd i mørket å se.

Han trakk hånden tilbake og rettet på klærne.

Stakkars fyr! Rent som en gutt. Forferdelig. Virkelig forferdelig. Hva slags drømmer ville han hatt uten å se? Livet en drøm for ham. Hvor er rettferdigheten i å bli født slik? Alle de kvinnene og barna på utflukt, bønnefest, brent og druknet i New York. Holocaust. Karma kaller de det, sjelevandring for synder du begikk i et tidligere liv, reinkarnasjon møtte ham med pikestøvler. Kjære, kjære, kjære. Medynk, selvfølgelig: men på et vis kan man ikke få sympati med dem på en måte.

Sir Frederick Falkinger går inn i frimurerlosjen. Høytidelig som Troja. Etter sin gode lunsj i Earlsfort Terrace. Gamle juridiske venner som slår seg løs på en magnum. Anekdoter fra dommerbenken, rettssaler og annaler fra Blue Coat-skolen. Jeg dømte ham til ti år. Han ville vel rynket på nesen over det jeg drakk. Årgangsvin for dem, årstallet på en støvete flaske. Har sine egne forestillinger om rettferdighet i recorder-retten. Velmenende gammel mann. Politiets siktelser, fulle av saker, får sin prosentandel ved å produsere kriminalitet. Sender dem til rett om. Djevelen på pengeutlånere. Ga Reuben J en skikkelig overhaling. Nå er han virkelig hva de kaller en skitten jøde. Makt dommere har. Barske gamle svirebrødre i parykker. Bjørn med sår labb. Og måtte Herren miskunne seg over din sjel.

Hallo, oppslag. Mirus-basaren. Hans eksellense stattholderen. Sekstende. Det er i dag. Til inntekt for Mercers hospital. Messias ble først oppført for det. Ja. Händel. Hva med å dra dit: Ballsbridge. Stikke innom Keyes. Ingen vits i å klenge seg på ham som en igle. Slite ut velkomsten. Treffer sikkert noen jeg kjenner ved porten.

Herr Bloom kom til Kildare Street. Først må jeg. Bibliotek.

Stråhatt i solskinn. Brunsugete sko. Oppbrettede bukser. Det er. Det er.

Hjertet hoppet dempet. Til høyre. Museum. Gudinner. Han svingte til høyre.

Er det? Nesten sikker. Vil ikke se. Vin i ansiktet. Hvorfor gjorde jeg? For voldsom. Ja, det er. Gåturen. Ikke se. Gå videre.

På vei mot museumsporten med lange, raske skritt, løftet han blikket. Staselig bygning. Sir Thomas Deane tegnet den. Følger han ikke etter meg?

Så meg kanskje ikke. Lys i øynene.

Åndeflommen hans kom i korte sukk. Rask. Kalde statuer: stille der. Trygg om et øyeblikk.

Nei. Så meg ikke. Over to. Akkurat ved porten.

Hjertet mitt!

Øynene hans, bankende, stirret fast på stenens kremfargede kurver. Sir Thomas Deane var den greske arkitekturen.

Se etter noe jeg.

Den hastige hånden for raskt ned i en lomme, tok ut, leste oppbrettet Agendath Netaim. Hvor la jeg?

Opptatt med å se.

Han stakk raskt Agendath tilbake.

I ettermiddag, sa hun.

Jeg ser etter det. Ja, det. Prøv alle lommer. Lommetørkle. Freeman. Hvor la jeg? Ah, ja. Bukser. Potet. Lommebok. Hvor?

Skynd deg. Gå rolig. Et øyeblikk til. Hjertet mitt.

Hånden hans som lette etter «hvor la jeg» fant i hoftelommen såpe, lotion, må kalles lunken, papir som klebet. Ah, såpen ja der. Port.

Trygg!

:::scene 9 :::

Urban, for å berolige dem, malte kvekerbibliotekaren:

—Og vi har, har vi ikke, de uvurderlige sidene av Wilhelm Meister. En stor dikter om en stor broderdikter. En nølende sjel som går til kamp mot en sjø av vanskeligheter, splittet av motstridende tvil, slik man ser i det virkelige liv.

Han tok et dansetrinn frem på knirkende kalveskinn og et dansetrinn bakover på det høytidelige gulvet.

En lydløs oppvarter åpnet døren på gløtt og gjorde et lydløst vink til ham.

—Straks, sa han knirkende på vei til å gå, skjønt han nølte. Den vakre, nytteløse drømmeren som går til grunne mot harde fakta. Man føler alltid at Goethes vurderinger er så sanne. Sanne i den større analysen.

To ganger knirkende «analyse» danset han seg ut. Skallet, ytterst ivrig ved døren ga han sine store ører helt til oppvarterens ord: hørte dem: og var borte.

To igjen.

—Monsieur de la Palice, hånte Stephen, var i live femten minutter før sin død.

—Har du funnet de seks kjekke medisinerne, spurte John Eglinton med eldreons bitterhet, til å skrive Paradise Lost etter din diktat? The Sorrows of Satan kaller han det.

Smil. Smil Cranlys smil.

Første kilte han henne Så klappet han henne Så førte han inn kvinnelig kateter For han var en medisiner En jovial gammel medisin...

—Jeg tror du ville trenge en til for Hamlet. Syv er kjært for det mystiske sinn. De strålende syv kaller W.B. dem.

Glitrendeøyd bøyet hans rødbrune hode seg tett inntil den grønnskjermede pultlampen og søkte det skjeggede ansiktet i mørkegrønn skygge, en ollamh, hellig-øyd. Han lo lavt: en sizar-latter fra Trinity: ubesvart.

Orkestral Satan, gråtende mangen en rute tårer slik engler gråter. Ed egli avea del cul fatto trombetta.

Han holder mine dårskapen som gissel.

Cranlys elleve tro Wicklow-menn for å befri sitt farsland. Glissentannete Kathleen, hennes fire vakre grønne marker, den fremmede i hennes hus. Og en til for å hylle ham: ave, rabbi: de tolv fra Tinahely. I kløftens skygge roer han etter dem. Min sjels ungdom ga jeg ham, natt etter natt. Lykke på reisen. God jakt.

Mulligan har mitt telegram.

Dårskap. Hold ut.

—Våre unge irske skalder, kritiserte John Eglinton, har ennå til gode å skape en skikkelse som verden vil sette ved siden av sakseren Shakespeares Hamlet, enda jeg beundrer ham, som gamle Ben gjorde, på denne siden av avgudsdyrkelse.

—Alle de spørsmålene er rent akademiske, oraklet Russell ut av skyggen sin. Jeg mener, om Hamlet er Shakespeare eller Jakob I eller Essex. Presters diskusjoner om Jesu historisitet. Kunsten må åpenbare ideer for oss, formløse åndelige essenser. Det avgjørende spørsmålet om et kunstverk er fra hvor dypt et liv det springer. Maleriet til Gustave Moreau er ideenes maleri. Den dypeste poesi hos Shelley, ordene i Hamlet bringer våre sinn i kontakt med den evige visdom, Platons ideverden. Alt det øvrige er skolegutters spekulasjon for skolegutter.

A.E. har fortalt det til en yankee-intervjuer. Wall, fordømmelse ta meg!

—Skolastikerne var først skolegutter, sa Stephen overdrevent høflig. Aristoteles var en gang Platons skolegutt.

—Og har forblitt det, skulle en håpe, sa John Eglinton sindig. Man kan se ham, en mønsterskolegutt med diplomet under armen.

Han lo igjen mot det nå smilende, skjeggede ansiktet.

Formløst åndelig. Fader, Ord og Hellig Ånde. Allfader, det himmelske mennesket. Hiesos Kristos, magikeren av det skjønne, Logos som lider i oss i hvert øyeblikk. Dette er sannelig det. Jeg er ilden på alteret. Jeg er offer-smøret.

Dunlop, Judge, den edleste romer av dem alle, A.E., Arval, det uutsigelige navnet, i himmelen kalt: K.H., deres mester, hvis identitet ikke er noen hemmelighet for innvidde. Brødre av den store hvite losje som alltid våker for å se om de kan hjelpe. Kristus med brudesøsteren, lysets fuktighet, født av en besjelet jomfru, angrende sophia, henfaren til buddhi-planet. Det esoteriske liv er ikke for vanlige mennesker. O.P. må først arbeide av seg dårlig karma. Fru Cooper Oakley skimtet en gang vår høyt opplyste søster H.P.B.s elemental.

Å, fy! Ut med det! Pfuiteufel! Du må ikke se, kone, så du må ikke når en dame viser frem sin elemental.

Herr Best kom inn, høy, ung, mild, lys. Han bar med ynde i hånden en notisbok, ny, stor, ren, blank.

—Den mønsterskolegutten, sa Stephen, ville finne Hamlets grublerier om livet etter døden for sin fyrstelige sjel, den usannsynlige, betydningsløse og udramatiske monologen, like overfladisk som Platons.

John Eglinton, rynkende pannen, sa, i stigende vrede:

—På mitt ord, det får blodet til å koke i meg å høre noen sammenligne Aristoteles med Platon.

—Hvem av de to, spurte Stephen, ville ha forvist meg fra sin stat?

Dra frem dolke-definisjonene. Hest-het er hva-het for all-hest. Tendens-strømmer og evigheter de tilber. Gud: støy på gaten: svært peripatetisk. Rom: hva du for pokker må se. Gjennom rom mindre enn røde blodlegemer hos mennesker kryper de etter Blakes bakside inn i evigheten som denne vegetabilske verden bare er en skygge av. Hold fast ved nået, her, som all fremtid styrter gjennom inn i fortiden.

Herr Best kom imøtekommende mot sin kollega.

—Haines har gått, sa han.

—Har han?

—Jeg viste ham Jubainvilles bok. Han er ganske begeistret, vet du, for Hydes Lovesongs of Connacht. Jeg kunne ikke få ham med inn for å høre diskusjonen. Han er gått til Gill for å kjøpe den.

Send deg ut, mitt lille hefte, raskt for å hilse det ufølsomme publikum. Skrevet, tror jeg, det var ikke mitt ønske på mager, uelskverdig engelsk.

—Torvrøyken stiger ham til hodet, formodet John Eglinton.

Vi føler i England. Angrende tyv. Borte. Jeg røkte tobakken hans. Grønn tindrende stein. En smaragd satt i havets ring.

—Folk vet ikke hvor farlige kjærlighetssanger kan være, advarte Russells auragyldne egg okkult. De bevegelsene som utløser revolusjoner i verden, blir født av drømmene og visjonene i en bondes hjerte på åssiden. For dem er jorden ikke en utnyttbar grunn, men den levende mor. Den fortynnede luft i akademiet og arenaen produserer seks-shilling-romanen, varieté-sangen. Frankrike produserer korrupsjonens fineste blomst i Mallarmé, men det attråverdige liv blir bare åpenbart for de fattige av hjertet, livet til Homers faiaker.

Ved disse ord snudde herr Best et harmløst ansikt mot Stephen.

—Mallarmé, vet du, sa han, har skrevet de vidunderlige prosadiktene Stephen MacKenna pleide å lese for meg i Paris. Det ene om Hamlet. Han sier: il se promène, lisant au livre de lui-même, vet du, leser boken om seg selv. Han beskriver Hamlet oppført i en fransk by, vet du, en provinsby. De averterte den.

Den ledige hånden skrev elskverdig små tegn i luften.

_Hamlet ou

Pièce de Shakespeare_

Han gjentok til John Eglintons nyskapte rynke:

—Pièce de Shakespeare, vet du. Det er så fransk. Det franske synspunkt. Hamlet ou...

—Den distré tiggeren, avsluttet Stephen.

John Eglinton lo.

—Ja, det skulle vel det, sa han. Utmerkede mennesker, uten tvil, men fortvilet kortsynte i enkelte saker.

Overdådig og stillestående overdrivelse av mord.

—En sjelens bøddel kalte Robert Greene ham, sa Stephen. Ikke for ingenting var han en slaktersønn som svingte den sledde stridsøksen og spyttet i nevene. Ni liv tas for hans fars ene. Vår Far som er i skjærsilden. Kaki-Hamleter nøler ikke med å skyte. Det blodtilsølte slaktehuset i femte akt er en forutanelse om konsentrasjonsleiren sunget av herr Swinburne.

Cranly, jeg hans stumme ordonans, som følger slag på avstand.

Valper og mødre av morderiske fiender som ingen Utenom vi hadde spart...

Mellom det saksiske smil og yankee-gapet. Djevelen og det dype hav.

—Han vil ha det til at Hamlet er en spøkelseshistorie, sa John Eglinton for herr Bests skyld. Lik den tykke gutten i Pickwick vil han få det til å gå kaldt nedover ryggen på oss.

Lytt! Lytt! O lytt!

Mitt kjød hører ham: krypende, hører.

Om du noensinne...

—Hva er et spøkelse? sa Stephen med prikkende energi. En som har falmet til ugripbarhet gjennom døden, gjennom fravær, gjennom endring i seder. Det elisabethanske London lå like fjernt fra Stratford som det korrupte Paris ligger fra det jomfruelige Dublin. Hvem er spøkelset fra limbo patrum, som vender tilbake til verden som har glemt ham? Hvem er kong Hamlet?

John Eglinton skiftet stilling med sin spinkle kropp, lente seg tilbake for å bedømme.

Løftet.

—Det er denne timen av en dag i midten av juni, sa Stephen, og ba med et raskt sideblikk om deres oppmerksomhet. Flagget er heist på teateret ved elvebredden. Bjørnen Sackerson brummer i bjørnegropen like ved, Paris garden. Seilklatrere som seilte med Drake tygger på pølsene sine blant ståplasspublikummet.

Lokalkoloritt. Bruk alt du vet. Gjør dem til medskyldige.

—Shakespeare har forlatt hugenottens hus i Silver Street og spaserer langs svaneburene ved elvebredden. Men han stopper ikke for å mate hunnsvanen som jager kullene sine mot sivet. Svanen fra Avon har andre tanker.

En stedsbeskrivelse. Ignatius Loyola, skynd deg å hjelpe meg!

—Skuespillet begynner. En skuespiller kommer frem i skyggen, sminket, iført en hoffbukks aflagte rustning, en velbygd mann med bassrøst. Det er spøkelset, kongen, en konge og ingen konge, og skuespilleren er Shakespeare som har studert Hamlet alle sine leveår som ikke var forfengelighet, for å spille rollen som gjenferdet. Han taler ordene til Burbage, den unge skuespilleren som står foran ham bak voksduksstativet, og kaller ham ved navn:

Hamlet, jeg er din fars ånd, og ber ham lytte. Til en sønn taler han, sin sjels sønn, prinsen, unge Hamlet, og til sin kropps sønn, Hamnet Shakespeare, som døde i Stratford for at hans navnebror skulle leve evig.

Er det mulig at denne skuespilleren Shakespeare, et spøkelse ved fravær og i den begravde Danmarks skikkelse, et spøkelse ved død, som taler sine egne ord til sin egen sønns navn (hadde Hamnet Shakespeare levd, ville han ha vært prins Hamlets tvilling), er det mulig, vil jeg vite, eller sannsynlig at han ikke trakk eller forutså den logiske konklusjon av disse premissene: du er den fortrengte sønnen: jeg er den myrdede faren: din mor er den skyldige dronningen, Ann Shakespeare, født Hathaway?

—Men dette snuseriet i en stor manns familieliv, begynte Russell utålmodig.

Er du der, troskyldige?

—Interessant bare for sogneskriveren. Jeg mener, vi har skuespillene. Jeg mener, når vi leser poesien i Kong Lear, hva angår det oss hvordan dikteren levde? Hva det angår å leve, kan våre tjenere gjøre det for oss, har Villiers de l'Isle sagt. Titting og snusing i dagligstue-sladder om dikterens drikking, dikterens gjeld. Vi har Kong Lear, og den er udødelig.

Herr Bests ansikt, som ble appellert til, samtykket.

Skyll over dem med dine bølger og med dine vann, Mananaan, Mananaan MacLir...

Hva nå, min herre, hva med det pundet han lånte deg da du var sulten?

Å, jeg trengte det.

Ta denne nobelen.

Å nei! Du brukte mesteparten i Georgina Johnsons seng, prestedatter. Agenbite of inwit.

Har du tenkt å betale det tilbake?

Å, ja.

Når? Nå?

Vel... nei.

Når, da?

Jeg betalte for meg. Jeg betalte for meg.

Rolig nå. Han er fra den andre siden av Boyne-elven. Det nordøstre hjørnet. Du skylder det.

Vent. Fem måneder. Molekylene forandrer seg totalt. Jeg er et annet jeg nå. Det andre jeget fikk pundet.

Surr. Surr.

Men jeg, entelechi, formenes form, er jeg som hukommelse fordi under evig skiftende former.

Jeg som syndet og ba og fastet.

Et barn Conmee reddet fra pryl.

Jeg, jeg og jeg. Jeg.

A.E.I.O.U.

—Har du tenkt å trosse tre hundre års tradisjon? spurte John Eglintons syrlig stemme. Hennes spøkelse er i det minste lagt for evig. Hun døde, litterært sett, før hun ble født.

—Hun døde, svarte Stephen, sekstisju år etter at hun ble født. Hun så ham inn i og ut av verden. Hun tok imot hans første omfavnelser. Hun bar hans barn, og hun la mynter på øynene hans for å holde øyelokkene lukket da han lå på dødsleiet.

Mors dødsleie. Lys. Det tildekkede speilet. Hun som brakte meg inn i denne verden, ligger der, med bronsefargede lokk, under noen få billige blomster. Liliata rutilantium.

Jeg gråt alene.

John Eglinton så inn i den flokete ildfluen i lampen sin.

—Verden tror at Shakespeare gjorde en feil, sa han, og kom seg ut av det så raskt og så godt han kunne.

—Vrøvl! sa Stephen frekt. Et geni gjør ingen feil. Hans feil er viljestyrt og er oppdagelsens porter.

Oppdagelsens porter åpnet for å slippe inn kvekerbibliotekaren, mykt knirkende, skallet, øret og tjenestevillig.

—En rivjern, sa John Eglinton skarpsindig, er neppe noen nyttig oppdagelsens port, skulle man tro. Hvilken nyttig oppdagelse lærte Sokrates av Xanthippe?

—Dialektikk, svarte Stephen: og av sin mor hvordan man bringer tanker til verden. Hva han lærte av sin andre hustru Myrto (absit nomen!), Socratididions Epipsychidion, vil intet menneske, ingen kvinne, noensinne få vite. Men verken jordmorens kunnskap eller barselprekenene reddet ham fra Sinn Feins arkoner og deres dram med skarntyde.

—Men Ann Hathaway? sa herr Bests stille stemme glemsomt. Ja, det ser ut til at vi glemmer henne, slik Shakespeare selv glemte henne.

Blikket hans gikk fra grublerens skjegg til kverulantens skallethet, for å påminne, for å irettesette dem ikke uvennlig, så til det skallede, rosa lollard-eple, uskyldig enda baktalt.

—Han hadde en god groatsworth vidd, sa Stephen, og ingen skulkende hukommelse. Han bar et minne i sin pung mens han trasket til Rom-ville plystrende på Jenta jeg forlot bak meg. Hadde ikke jordskjelvet kommet i veien, skulle vi vite hvor vi skulle plassere stakkars Wat, sittende på sin form, hundenes hyl, det piggbeslåtte seletøyet og hennes blå vinduer. Det minnet, Venus og Adonis, lå i soveværelset til hver eneste elskovsnymfe i London. Er Katharine rivjernet stygg? Hortensio kaller henne ung og vakker. Tror du at forfatteren av Antonius og Kleopatra, en pasjonert pilegrim, hadde øyne i nakken da han valgte den styggeste tøsen i hele Warwickshire å ligge med? Godt: han forlot henne og vant mannsverdenen. Men guttekvinnene hans er en gutts kvinner. Deres liv, tanker, tale er lånt dem av menn. Valgte han dårlig? Han ble valgt, forekommer det meg. Har andre sin vilje, har Ann en måte. Ved kukken, hun hadde skylden.

Hun forhekset ham, søt og tjueseks. Den gråøyde gudinnen som bøyer seg over gutten Adonis, som for å erobre som prolog til den svulmende akt, er en freidig Stratford-tøs som tumler seg på en kornåker med en yngre elsker enn seg selv.

Og min tur? Når?

Kom!

—Rugåker, sa herr Best ivrig, glad, og løftet sin nye bok, glad, ivrig.

Så mumlet han med lys glede for alle:

Mellom rugens aks De pene landsbyfolka lå og hvilte.

Paris: den velbehagelige behageren.

En høy skikkelse i skjegget hjemmevevd tøy reiste seg fra skyggen og avduket sitt kooperative ur.

—Jeg er redd jeg må være på Homestead.

Hvor hen? Utnyttbar grunn.

—Går du? spurte John Eglintons livlige øyenbryn. Ser vi deg hos Moore's i kveld? Piper kommer.

—Piper! pep herr Best. Er Piper tilbake?

Peter Piper plukket en peck av syltet pepper.

—Jeg vet ikke om jeg kan. Torsdag. Vi har møte. Om jeg kan komme meg unna i tide.

Yogibogeyboks i Dawson chambers. Isis Unveiled. Deres Pali-bok vi prøvde å pantsette. Korsbeint under en paraplyparasoll troner han en aztekisk logos, fungerende på astrale plan, deres oversjel, mahamahatma. De trofaste hermetikerne avventer lyset, modne for chela-skap, ring rundt ham. Louis H. Victory. T. Caulfield Irwin. Lotusdamer steller dem i øynene, deres pinealkjertler glødende. Fylt av sin gud troner han, Buddha under plantain. Sjelers sluker, oppsluker. Hansasjeler, hunnesjeler, sjelestimer. Oppslukt med jamrende klageskrik, hvirvlet, hvirvlende, jamrer de.

I kvintessensiell trivialitet I årevis i dette kjødskrin en hunnesjel bodde.

—De sier vi skal ha en litterær overraskelse, sa kvekerbibliotekaren, vennlig og alvorlig. Herr Russell, ryktet vil ha det til, samler en kornband av våre yngre dikteres vers. Vi ser alle ivrig frem til det.

Ivrig kikket han inn i lampekjeglen der tre ansikter, opplyste, skinte.

Se dette. Husk.

Stephen så ned på en vid hodeløs caubeen som hang på hans askekjepphåndtak over kneet. Min hjelm og sverd. Berør lett med to pekefingre. Aristoteles' eksperiment. En eller to? Nødvendighet er det i kraft av hvilket det er umulig at noe kan være annerledes. Argal, én hatt er én hatt.

Lytt.

Unge Colum og Starkey. George Roberts tar seg av den kommersielle delen. Longworth vil gi det en god puff i Express. Å, vil han det? Jeg likte Colums Drover. Ja, jeg synes han har den merkelige tingen geni. Tror du virkelig han har geni? Yeats beundret hans linje: Som i vill jord en gresk vase. Gjorde han det? Jeg håper du kan komme i kveld. Malachi Mulligan kommer også. Moore ba ham ta med Haines. Hørte du frøken Mitchells vits om Moore og Martyn? At Moore er Martyns villhavre? Fryktelig vittig, er det ikke? De minner en om Don Quixote og Sancho Panza. Vårt nasjonale episke dikt har ennå ikke blitt skrevet, sier dr. Sigerson. Moore er mannen for det. En ridder av den bedrøvelige skikkelse her i Dublin. Med safrangult kilt? O'Neill Russell? Å, ja, han må tale det stolte gamle språket. Og hans Dulcinea? James Stephens lager noen smarte skisser. Vi blir visst viktige.

Cordelia. Cordoglio. Lirs ensomste datter.

Krokete. Nå din beste franske politur.

—Mange takk, herr Russell, sa Stephen og reiste seg. Om du ville være så vennlig å gi brevet til herr Norman...

—Å, ja. Om han anser det som viktig, vil det komme med. Vi har så mye korrespondanse.

—Jeg forstår, sa Stephen. Takk.

Gud bedre deg. Grisenes avis. Oksehjelpende venn.

Synge har lovet meg en artikkel til Dana også. Kommer vi til å bli lest? Jeg føler vi gjør det. Det gæliske forbundet vil ha noe på irsk. Jeg håper du vil stikke innom i kveld. Ta med Starkey.

Stephen satte seg ned.

Kvekerbibliotekaren kom fra de som tok avskjed. Rødmende sa masken hans:

—Herr Dedalus, dine synspunkter er svært opplysende.

Han knirket frem og tilbake, tåspissende nærmere himmelen med en koturnes høyde, og sa, dekket av utgangsstøyen, lavt:

—Så det er ditt syn at hun ikke var trofast mot dikteren?

Forskrekket ansikt spør meg. Hvorfor kom han? Høflighet eller et indre lys?

—Der det er en forsoning, sa Stephen, må det først ha vært en adskillelse.

—Ja.

Kristrev i skinnbukser, skjult, en rømling i syke tregafler, for forfølgelse. Kjente ingen revetispe, vandret ensom i jakten. Kvinner han vant til seg, sarte mennesker, en Babylons skjøge, dommerfruer, ølbulderbardenes hustruer. Rev og gjess. Og i New Place en slapp vanæret kropp som en gang var tiltalende, en gang like søt, like frisk som kanel, nå bladene faller, alle, nakne, skremt av den trange graven og utilgitt.

—Ja. Så du tror...

Døren lukket seg bak den utgående.

Hvile fylte plutselig den diskrete hvelvede cellen, hvile av varm og rugende luft.

En vestals lampe.

Her grunner han på ting som ikke skjedde: hva Cæsar ville ha levd for å gjøre om han hadde trodd spåmannen: hva som kunne ha vært: mulighetenes mulighet som mulighet: ukjente ting: hvilket navn Akilles bar da han levde blant kvinner.

Kistesatte tanker rundt meg, i mumieskrin, balsamert i ordkrydder. Thot, bibliotekenes gud, en fuglegud, månekronet. Og jeg hørte røsten til den egyptiske ypperstepresten. I malte kamre fylt med teglbøker.

De er stille. En gang kvikke i menns hjerner. Stille: men en dødskløe er i dem, for å fortelle meg i mitt øre en sentimental historie, drive meg til å fullbyrde deres vilje.

—Ganske sikkert, grunnet John Eglinton, av alle store menn er han den mest gåtefulle. Vi vet intet annet enn at han levde og led. Ikke engang så mye. Andre lar seg spørre. En skygge henger over resten.

—Men Hamlet er så personlig, er den ikke? bønnfalt herr Best. Jeg mener, et slags privat skrift, vet du, om hans privatliv. Jeg mener, jeg bryr meg ikke en døyt, vet du, om hvem som blir drept eller hvem som er skyldig...

Han la en troskyldig bok på kanten av pulten, smilte sin trass. Hans private papirer i originalen. Ta an bad ar an tir. Taim in mo shagart. Sett beurla på det, lille John.

Sa lille John Eglinton:

—Jeg var forberedt på paradokser fra hva Malachi Mulligan fortalte oss, men jeg kan like gjerne advare deg om at dersom du vil rokke ved min tro på at Shakespeare er Hamlet, har du en hard oppgave foran deg.

Bær over med meg.

Stephen motstod bannet fra de vantro øynene som glitret strengt under rynkede bryn. En basilisk. E quando vede l'uomo l'attosca. Mester Brunetto, jeg takker deg for ordet.

—Liksom vi, eller mor Dana, vever og avvever våre legemer, sa Stephen, dag for dag, deres molekyler skyttlet frem og tilbake, slik vever og avvever kunstneren sitt bilde. Og liksom føflekken på mitt høyre bryst er der den var da jeg ble født, selv om hele mitt legeme har blitt vevd av nytt stoff gang på gang, slik skuer den udødelige sønns bilde frem gjennom den urolige fars spøkelse. I fantasiens intense øyeblikk, når sinnet, sier Shelley, er en sluknende kullglør, er det jeg var det jeg er og det jeg i mulighet kan komme til å bli. Likeledes i fremtiden, fortidens søster, kan jeg se meg selv slik jeg sitter her nå, men ved refleksjon fra det jeg da skal være.

Drummond fra Hawthornden hjalp deg over det gjerdeskiftet.

—Ja, sa herr Best ungdommelig. Jeg synes Hamlet er ganske ung. Bitterheten kan være fra faren, men passasjene med Ophelia er sikkert fra sønnen.

Har feil purke i øret. Han er i min far. Jeg er i hans sønn.

—Den føflekken er den siste som går, sa Stephen leende.

John Eglinton skar en gledesløs grimase.

—Hvis det var fødemerket for geni, sa han, ville geni være en kurant vare på markedet. Skuespillene fra Shakespeares senere år, som Renan beundret slik, ånder av en annen sjel.

—Forsoningens sjel, åndet kvekerbibliotekaren.

—Det kan ikke finnes noen forsoning, sa Stephen, om det ikke har vært en adskillelse.

Sa det.

—Dersom dere vil vite hvilke hendelser det er som kaster sin skygge over helvetestiden i Kong Lear, Othello, Hamlet, Troilus og Cressida, se da etter når og hvordan skyggen letter. Hva formilder hjertet til en mann, skipbrudden i forferdelige stormer, prøvet, som en annen Ulysses, Perikles, prins av Tyr?

Hode, rødtoppluet, bufret, saltblindet.

—Et barn, en pike, lagt i hans armer, Marina.

—Sofisters hang til apokryfenes sideveier er en konstant størrelse, oppdaget John Eglinton. Hovedveiene er triste, men de fører til byen.

Bra Bacon: muggen. Shakespeare Bacons villhavre. Chiffersjonglører på hovedveiene. Søkere på den store søken. Hvilken by, gode herrer? Maskert i navn: A. E., eon: Magee, John Eglinton. Øst for solen, vest for månen: Tir na n-og. De to støvlet og stavet.

Hvor mange mil til Dublin?

Tretti og sytti, herr.

Er vi der ved lys på?

—Herr Brandes aksepterer det, sa Stephen, som det første skuespillet i avslutningsperioden.

—Gjør han? Hva sier herr Sidney Lee, eller herr Simon Lazarus som noen hevder hans navn er, om det?

—Marina, sa Stephen, et stormbarn, Miranda, et under, Perdita, det som var tapt. Hva som var tapt er gitt tilbake til ham: hans datters barn. Min kjæreste hustru, sier Perikles, var lik denne møy. Vil noen mann elske datteren dersom han ikke har elsket moren?

—Kunsten å være bestefar, begynte herr Best å mumle. L'art d'être grand...

—Vil han ikke se gjenfødt i henne, med minnet om sin egen ungdom lagt til, et annet bilde?

Vet du hva du snakker om? Kjærlighet, ja. Ord kjent for alle menn. Amor vero aliquid alicui bonum vult unde et ea quae concupiscimus...

—Hans eget bilde for en mann med den merkelige tingen geni er målestokken for all erfaring, materiell og moralsk. En slik appell vil berøre ham. Bildene av andre hanner av hans blod vil frastøte ham. Han vil se i dem groteske naturens forsøk på å forutsi eller gjenta seg selv.

Kvekerbibliotekarens milde panne oppildnedes rosenrødt av håp.

—Jeg håper herr Dedalus vil utarbeide sin teori til opplysning for publikum. Og vi bør nevne en annen irsk kommentator, herr George Bernard Shaw. Heller ikke bør vi glemme herr Frank Harris. Hans artikler om Shakespeare i Saturday Review var sannelig strålende. Merkelig nok tegner også han et ulykkelig forhold til sonettenes mørke dame. Den foretrukne rivalen er William Herbert, jarl av Pembroke. Jeg innrømmer at dersom dikteren må avvises, ville en slik avvisning synes mer i harmoni med—hva skal jeg si?—våre forestillinger om hva som ikke burde ha hendt.

Lykkelig stanset han og holdt et ydmykt hode blant dem, alkegget, prisen for deres strid.

Han sir og sier henne med alvorsmanneord. Elsker du, Miriam? Elsker du din mann?

—Det kan også være, sa Stephen. Det er et ord av Goethe som herr Magee liker å sitere. Vokt deg for det du ønsker deg i ungdommen, for du vil få det i midtlivet. Hvorfor sender han til en som er en buonaroba, en bukt der alle menn rir, en arets jomfru med en skandaløs pikealder, en adelsyngel for å beile for ham? Han var selv en språkets herre og hadde gjort seg til en væpner-herre, og han hadde skrevet Romeo og Julie. Hvorfor? Troen på seg selv er blitt brått drept. Han ble overrumplet på en kornåker først (rugåker, skulle jeg si), og han vil aldri være en seierherre i sine egne øyne etterpå, ei heller spille spillet le og legg deg ned seierrikt. Påtatt donjuaneri vil ikke redde ham. Ingen senere omgjøring vil omgjøre den første omgjøringen. Villsvinets tann har såret ham der hvor kjærligheten ligger blødende. Om rivjernet er overvunnet, gjenstår det likevel hennes kvinnelige usynlige våpen.

Det er, føler jeg i ordene, en eller annen kjødets brodd som driver ham inn i en ny lidenskap, en mørkere skygge av den første, som formørker til og med hans egen forståelse av seg selv. En lignende skjebne venter ham, og de to rasen rører seg virvlende sammen.

De lytter. Og i deres øreganger heller jeg.

—Sjelen er tidligere blitt dødelig rammet, en gift helt i den sovende øregangen. Men de som slås i hjel i søvne kan ikke kjenne måten de ble kvalt på, med mindre deres Skaper utstyrer deres sjeler med den kunnskapen i det kommende liv. Forgiftningen og udyret med to rygger som anstiftet den, kunne kong Hamlets gjenferd ikke vite om dersom han ikke ble utstyrt med kunnskap av sin skaper. Det er derfor talen (hans magre, uskjønne engelsk) alltid er vendt andre steder, bakover. Voldtar og voldtatt, dét han ville men ikke ville, følg med ham fra Lucretias blåsirklede elfenbenskuler til Imogens bryst, nakent, med sin femflekket føflekk. Han går bakover, trett av skaperverket han har stablet opp for å skjule seg for seg selv, en gammel hund som slikker et gammelt sår. Men fordi tap er hans vinning, går han videre mot evigheten i uforminsket personlighet, ulært av den visdommen han har skrevet eller av de lovene han har åpenbart.

Hans visir er oppe. Han er et spøkelse, en skygge nå, vinden ved Elsinors klipper eller hva du vil, havets røst, en røst hørt bare i hjertet til ham som er substansen i hans skygge, sønnen som er av samme vesen som faren.

—Amen! ble svart fra døråpningen.

Har du funnet meg, O min fiende?

Entr'acte.

Et uanstendig ansikt, surt som en domprosts, Buck Mulligan kom frem, så munter i narredrakten, mot deres smils hilsen. Mitt telegram.

—Dere snakket om det gassformede ryggradsdyret, om jeg ikke tar feil? spurte han Stephen.

Primula-vestet hilste han lystig med sin avtatte Panama som med en narrestav.

De ønsker ham velkommen. Was Du verlachst wirst Du noch dienen.

Spottefuglenes yngel: Photius, pseudomalachi, Johann Most.

Han som selv avledet midt imellom av den Hellige Ånd og sendte seg selv, Agenbuyer, mellom seg selv og andre, Han som, iført av sine fiender, ble avkledd og hudstrøket, spikret som flaggermus på låvedør, utsultet på korsets tre, lot seg begrave, stod opp, hjemsøkte helvete, for til himmels og der i nitten hundre år sitter på sin Egen Selvs høyre side, men skal dog komme på den ytterste dag for å dømme levende og døde når alle levende allerede skal være døde.

Han løfter hendene. Slør faller. Å, blomster! Klokker med klokker med klokker som stemmes.

—Ja, sannelig, sa kvekerbibliotekaren. En høyst instruktiv diskusjon. Herr Mulligan, vedder jeg på, har også sin teori om skuespillet og om Shakespeare. Alle livets sider bør bli representert.

Han smilte til alle sider likt.

Buck Mulligan tenkte, forvirret:

—Shakespeare? sa han. Jeg synes jeg kjenner navnet.

Et flygende solstrålesmil strålte i hans slappe trekk.

—Ja visst, sa han idet han husket klart. Han fyren som skriver som Synge.

Herr Best vendte seg mot ham.

—Haines savnet deg, sa han. Møtte du ham? Han treffer deg etterpå på D. B. C. Han har gått til Gill for å kjøpe Hydes Lovesongs of Connacht.

—Jeg kom gjennom museet, sa Buck Mulligan. Var han her?

—Skaldens landsmenn, svarte John Eglinton, er kanskje litt lei av vår teoretiserings glans. Jeg hører at en skuespillerinne spilte Hamlet for firehundreogåttende gang i går kveld i Dublin. Vining holdt på at prinsen var en kvinne. Har ingen påstått at han var ire? Dommer Barton, tror jeg, søker etter noen spor. Han sverger (Hans Høyhet, ikke Hans Herlighet) ved sankt Patrick.

—Den mest geniale av alle er Wildes historie, sa herr Best og løftet sin strålende notisbok. Den Portrait of Mr W. H. der han beviser at sonettene ble skrevet av en Willie Hughes, en mann med alle farger.

—For Willie Hughes, er det ikke så? spurte kvekerbibliotekaren.

Eller Hughie Wills? Herr William Selv. W. H.: hvem er jeg?

—Jeg mener, for Willie Hughes, sa herr Best og rettet enkelt sin kommentar. Selvfølgelig er det bare paradokser, vet du, Hughes og hugg og farger, fargen, men det er så typisk måten han utarbeider det på. Det er selve essensen av Wilde, vet du. Den lette berøring.

Blikket hans berørte ansiktene deres lett mens han smilte, en blond efeb. Temmet essens av Wilde.

Du er pokker så vittig. Tre drammer usquebaugh drakk du for Dan Deasys dukater.

Hvor mye brukte jeg? Å, noen få shilling.

For en flokk pressefolk. Humor vått og tørt.

Vidd. Du ville gi dine fem vett for ungdommens staselige livré han spankulerer i. Tilfredsstilt begjærs linjer.

Det er mange flere. Ta henne for meg. I parringstid. Jove, send dem en sval brunsttid. Ja, turteldue henne.

Eva. Naken hvetebugget synd. En slange slynger seg om henne, hoggtenn i sitt kyss.

—Tror dere det bare er et paradoks? spurte kvekerbibliotekaren. Spottefuglen blir aldri tatt alvorlig når han er mest alvorlig.

De talte alvorlig om spotterens alvor.

Buck Mulligans igjen tunge ansikt iakttok Stephen en stund. Så, med hodet vaggende, kom han nær, trakk et sammenbrettet telegram fra lommen. Hans bevegelige lepper leste, smilende med ny fryd.

—Telegram! sa han. Vidunderlig inspirasjon! Telegram! En pavelig bulle!

Han satt på et hjørne av den uslåtte pulten, leste høyt frydefullt:

—Sentimentalisten er den som vil nyte uten å pådra seg den enorme skylden for en gjort handling. Signert: Dedalus. Hvor sendte du det fra? Horestrøket? Nei. College Green. Har du drukket opp de fire pundene? Tanten skal besøke din usubstantielle far. Telegram! Malachi Mulligan, The Ship, nedre Abbey Street. Å, du uforlignelige gjøgler! Å, du prestifiserte Kinchitt!

Frydefullt stakk han melding og konvolutt i en lomme, men klaget på en gråtkvalt dialekt:

—Det er det jeg sier deg, vennen min, det var rart og syke vi var, Haines og jeg selv, den gangen han selv kom med det. Det var mumling vi drev med etter en forrykende drikk som kunne vekke en munk, tenker jeg, og han halt av lystenhet. Og vi en time og to timer og tre timer i Connerys sittende sivile og ventet på en halvliter hver.

Han jamret:

—Og vi skulle være der, mavrone, og du skulle ubekjent sende oss dine konglomerasjoner slik at vi skulle ha tungene våre en alen lange liksom de tørste geistlige pleier å dåne etter en munnfull.

Stephen lo.

Raskt, advarende bøyde Buck Mulligan seg ned.

—Landstrykeren Synge leter etter deg, sa han, for å myrde deg. Han hørte du pisset på døren hans i Glasthule. Han er ute i pampooties for å myrde deg.

—Meg! utbrøt Stephen. Det var ditt bidrag til litteraturen.

Buck Mulligan lente seg frydefullt tilbake og lo mot det mørke avlyttende taket.

—Myrde deg! lo han.

Grovt gargoil-ansikt som kjempet mot meg over vårt virvar av lys i rue Saint-André-des-Arts. I ord av ord for ord, palabras. Oisin med Patrick. Faunmann han møtte i Clamart-skogen, svingende med en vinflaske. C'est vendredi saint! Irlenderdrap. Hans bilde, vandrende, møtte han. Jeg mitt. Jeg møtte en dåre i skogen.

—Herr Lyster, sa en betjent fra den på gløtt stående døren.

—... der enhver kan finne sitt eget. Slik har herr dommer Madden i sin Diary of Master William Silence funnet jaktuttrykkene... Ja? Hva er det?

—Der er en herre her, herr, sa betjenten, idet han kom frem og rakte frem et kort. Fra Freeman. Han vil se filene til Kilkenny People for i fjor.

—Ganske sikkert, ganske sikkert, ganske sikkert. Er herren?...

Han tok det ivrige kortet, kikket, så ikke, la det fra seg ubesett, så, spurte, knirket, spurte:

—Er han?... Å, der!

Kvikk i en galliarde var han av sted, ut. I den dagslyse korridoren snakket han med snakkesalige smerter av iver, i embets medfør, mest rettferdig, mest vennlig, mest ærlig bredbremmet.

—Denne herren? Freeman's Journal? Kilkenny People? Ja visst. God dag, herr. Kilkenny... Vi har sannelig...

En tålmodig silhuett ventet, lyttende.

—Alle de ledende provinsielle... Northern Whig, Cork Examiner, Enniscorthy Guardian, 1903... Vil De være så vennlig?... Evans, følg denne herren... Om De bare følger betje... Eller, vær så god... Denne veien... Vær så god, herr...

Snakkesalig, pliktoppfyllende, viste han veien til alle provinsavisene, en bukkende mørk skikkelse som fulgte hans hurtige hæler.

Døren lukket seg.

—Jøden! ropte Buck Mulligan.

Han hoppet opp og snappet kortet.

—Hva heter han? Ikey Moses? Bloom.

Han skravlet videre:

—Jehova, samler av forhuder, er ikke mer. Jeg fant ham borte i museet der jeg gikk for å hylle den skumfødte Afrodite. Den greske munnen som aldri er blitt fordreid i bønn. Hver dag må vi hylle henne. Livets liv, dine lepper antenner.

Plutselig vendte han seg til Stephen:

—Han kjenner deg. Han kjenner den gamle faren din. Å, jeg frykter, han er greskere enn grekerne. Hans bleke galileiske øyne var på hennes midtre fure. Venus Kallipyge. Å, tordenen av de lender! Guden som forfølger den skjulte jomfru.

—Vi vil høre mer, bestemte John Eglinton med herr Bests samtykke. Vi begynner å bli interessert i fru S. Inntil nå hadde vi tenkt på henne, om i det hele tatt, som en tålmodig Griselda, en Penelope hjemmeværende.

—Antisthenes, elev av Gorgias, sa Stephen, tok skjønnhetens palme fra Kyrios Menelaos' avlshoppe, argiviske Helena, den trojanske trehesten der en snes helter sov, og rakte den til stakkars Penelope. I tjue år levde han i London, og i en del av den tiden hevet han en lønn som tilsvarte den irske rikskanslerens. Hans liv var rikt. Hans kunst, mer enn føydalismens kunst som Walt Whitman kalte den, er overflodens kunst. Varme silde paier, grønne krus med sekk, honningsauser, rosensukker, marsipan, duer med stikkelsbær, ringokandier. Sir Walter Raleigh hadde, da de arresterte ham, en halv million franc på kroppen, inkludert et par fine korsetter. Ägermeglersken Eliza Tudor hadde undertøy nok til å måle seg med hun fra Saba. I tjue år dvelet han der mellom ekteskapelig kjærlighet og dens kyske gleder, og horekjærlighet og dens skitne lyster.

Du kjenner Manninghams historie om borgerens kone som bød Dick Burbage til sengs etter at hun hadde sett ham i Richard III, og hvordan Shakespeare, som overhørte det, uten mer ståhei, tok tyren ved hornene og, da Burbage banket på porten, svarte fra kapunens tepper: Vilhelm erobreren kom før Richard III. Og den glade tøsen, frøken Fitton, bestige og rope O, og hans fine fugleunger, lady Penelope Rich, en ren kvalitetskvinne passer for en skuespiller, og banksidens horer, en penny om gangen.

Cours la Reine. Encore vingt sous. Nous ferons de petites cochonneries. Minette? Tu veux?

—Det fine selskaps høydepunkt. Og sir William Davenant av Oxfords mor med sitt krus kanarivin for enhver hanekanari.

Buck Mulligan, med fromme øyne vendt opp, ba:

—Velsignede Margaret Mary Enhverhane!

—Og Harry med seks hustruers datter. Og andre kvinnelige venner fra naboseter, som Lawn Tennyson, gentlemanpoet, synger. Men alle disse tjue årene, hva tror du stakkars Penelope i Stratford gjorde bak diamantrutene?

Gjør og gjør. Ting gjort. I en rosenhage i Fetter lane tilhørende Gerard, urtekyndig, går han, grårødbrun. En asurblå blåklokke som hennes årer. Junos øyelokk, fioler. Han går. Ett liv er alt. Én kropp. Gjør. Men gjør. Langt borte, i en dunst av lyst og elendighet, legges hender på hvithet.

Buck Mulligan rappet John Eglintons pult skarpt.

—Hvem mistenker du? utfordret han.

—Si at han er den forsmådde elskeren i sonettene. En gang forsmådd, to ganger forsmådd. Men hoffets lettferdige forsmådde ham for en lord, hans kjæresteskatt.

Kjærlighet som ikke tør si sitt navn.

—Som en engelskmann, mener du, la John standhaftige Eglinton inn, elsket han en lord.

Gammel mur der plutselige øgler glimter. På Charenton så jeg dem.

—Det synes så, sa Stephen, når han vil gjøre for ham, og for alle andre og enkelte upløyde morsliv, det hellige verv en stallkar gjør for hingsten. Kanskje, som Sokrates, hadde han en jordmor til mor, likesom han hadde en kjeft til hustru. Men hun, den lettferdige tøsen, brøt ikke noe senge løfte. To gjerninger rangerer i dette spøkelses sinn: et brutt løfte og den tjukkhodede bondetampen som hennes gunst har avtatt for, avdød ektemanns bror. Søte Ann, tenker jeg, var het i blodet. En gang frier, to ganger frier.

Stephen snudde seg dristig i stolen.

—Bevisbyrden ligger hos dere, ikke hos meg, sa han med rynket panne. Hvis dere benekter at han i femte scene av Hamlet har brennemerket henne med skjensel, så si meg hvorfor hun ikke nevnes i de trettifire årene mellom den dagen hun giftet seg med ham og den dagen hun begravde ham. Alle disse kvinnene så sine menn gå under: Mary, hennes gode mann John, Ann, hennes stakkars kjære Willun, da han gikk hen og døde fra henne, rasende over at han var den første som gikk, Joan, hennes fire brødre, Judith, hennes mann og alle hennes sønner, Susan, hennes mann også, mens Susans datter, Elizabeth, for å bruke bestefars ord, giftet seg med sin andre, etter å ha drept sin første.

Å, jo, nevnt er hun. I de årene da han levde i sus og dus i det kongelige London, måtte hun låne førti shilling av sin fars gjeter for å betale en gjeld. Forklar dét, da. Forklar også svanesangen der han har anbefalt henne til ettertiden.

Han møtte deres taushet.

Til hvem således Eglinton: Du mener testamentet. Men det er blitt forklart, tror jeg, av jurister. Hun hadde krav på sin enkes morgengave Etter sedvanerett. Hans lovkyndighet var stor Forteller våre dommere oss. Ham spotter Satan, Spotter: Og derfor utelot han hennes navn Fra førsteutkastet, men han utelot ikke Gavene til sitt barnebarn, til sine døtre, Til sin søster, til sine gamle kompiser i Stratford Og i London. Og derfor da han ble oppfordret, Tror jeg, til å navngi henne Etterlot han henne sin Nestbest Seng.

Punkt.

Lefttherhis Nestbest Lefttherhis Besteseng Nestbest Leftaseng.

Woa!

—Pene landsens folk hadde få eiendeler dengang, bemerket John Eglinton, slik de fremdeles har om våre bondeskuespill er typetro.

—Han var en rik landadelsmann, sa Stephen, med våpenskjold og jordegods i Stratford og et hus i Ireland yard, en kapitalistisk aksjeeier, en vekselpromotør, en tiendeforvalter. Hvorfor etterlot han henne ikke sin beste seng om han ønsket at hun skulle snorke bort resten av sine netter i fred?

—Det er klart at det fantes to senger, en best og en nestbest, sa herr Nestbest Best fint.

—Separatio a mensa et a thalamo, forbedret Buck Mulligan og ble smilt til.

—Antikken nevner berømte senger, rynket Annen Eglinton pannen, sengsmilende. La meg tenke.

—Antikken nevner den stagiritiske skolekrapylen og skaldede hedenske vismann, sa Stephen, som da han døde i eksil, frigir og begavet sine slaver, betaler tributt til sine eldre, testamenterer at han skal legges i jord nær sin døde hustrus ben og ber sine venner være gode mot en gammel elskerinne (glem ikke Nell Gwynn Herpyllis) og la henne bo i hans villa.

—Mener du at han døde slik? spurte herr Best med lett bekymring. Jeg mener...

—Han døde død full, avsluttet Buck Mulligan. En halvliter øl er en rett for en konge. Å, jeg må fortelle dere hva Dowden sa!

—Hva? spurte Besteglinton.

William Shakespeare og kompani, begrenset. Folkets William. For vilkår gjelder: E. Dowden, Highfield house...

—Herlig! Buck Mulligan sukket amorøst. Jeg spurte ham hva han mente om anklagen om pederasti rettet mot skalden. Han løftet hendene og sa: Alt vi kan si er at livet gikk svært høyt i de dager. Herlig!

Catamite.

—Skjønnhetssansen leder oss på villspor, sa skjønnhetsnedstemte Best til ulekre Eglinton.

Standhaftige John svarte strengt:

—Doktoren kan fortelle oss hva de ordene betyr. Man kan ikke både spise kaken og ha den igjen.

Sier du det? Vil de vriste fra oss, fra meg, skjønnhetens palme?

—Og eiendomsretten, sa Stephen. Han trakk Shylock opp av sin egen lange lomme. Sønn av en maltspekulant og pengeutlåner, var han selv en kornspekulant og pengeutlåner, med ti tønner korn hamstret under hungersopptøyene. Hans låntagere er uten tvil de ansette folk Chettle Falstaff nevnte som rapporterte om hans rettskafne forretningsførsel. Han saksøkte en medspiller for prisen på noen sekker malt og avkrevde sitt kjøtt i renter for hver utlånte sum. Hvordan skulle ellers Aubreys stallkar og callboy bli rik på kort tid? Alle begivenheter brakte korn til hans mølle. Shylock kimer med jødehetsen som fulgte etter hengningen og oppdelingen av dronningens livlege Lopez, da hans jødehjerte ble revet ut mens jøden ennå var i live: Hamlet og Macbeth med tronbestigelsen til en skotsk filosofaster med sans for heksebrenning. Den tapte armada er hans spott i Love's Labour's Lost.

Hans festspill, historiene, seiler med fulle buker på en bølge av Mafeking-entusiasme. Sea Venture kommer hjem fra Bermudas og stykket Renan beundret, er skrevet med Patsy Caliban, vår amerikanske fetter. De sukkersøte sonettene følger Sidneys. Hva angår fay Elizabeth, alias gulrot-Bess, den grove jomfru som inspirerte The Merry Wives of Windsor, la en eller annen meinherr fra Almany famle livet ut etter dypt skjulte meninger i dypet av vaskekurven.

Jeg synes du kommer svært godt i gang. Bare rør sammen en blanding av teolologikofilolologisk. Mingo, minxi, mictum, mingere.

—Bevis at han var jøde, utfordret John Eglinton, forventningsfullt. Deres studiedekanus hevder han var en hellig romer.

Sufflaminandus sum.

—Han ble laget i Tyskland, svarte Stephen, som den fremste franske polerer av italienske skandaler.

—En mangesidig mann, minnet herr Best om. Coleridge kalte ham mangesidig.

Amplius. In societate humana hoc est maxime necessarium ut sit amicitia inter multos.

—Sankt Thomas, begynte Stephen...

—Ora pro nobis, stønnet Munk Mulligan og sank ned på en stol.

Der jamret han en klagende rune.

—Pogue mahone! Acushla machree! Det er ødelagt vi er fra denne dag! Det er ødelagt vi er så visst!

Alle smilte sine smil.

—Sankt Thomas, sa Stephen smilende, hvis store verk jeg nyter å lese i originalen, skriver om incest fra et annet standpunkt enn det den nye wienerskolen herr Magee talte om, han sammenligner det på sin vise og snodige måte med en gjerrighet over følelsene. Han mener at den kjærlighet som gis til én nær i blod, er begjærlig unndratt fra en fremmed som kanskje hungrer etter den. Jøder, som kristne beskylder for gjerrighet, er av alle raser de som oftest gifter seg innbyrdes. Anklager fremsettes i vrede. De kristne lovene som bygget opp jødenes skatter (for hvem, som for lollardene, storm var ly), bandt også deres følelser med bånd av stål. Hvorvidt dette er synder eller dyder vil gamle Nobodaddy fortelle oss på dommedagstinget. Men en mann som holder så fast på det han kaller sine rettigheter over det han kaller sin gjeld, vil også holde fast på det han kaller sine rettigheter over henne han kaller sin hustru.

Ingen herr smil nabo skal begjære hans okse eller hans hustru eller hans tjener eller hans tjenestekvinne eller hans esel.

—Eller hans eselhoppe, vekselsang Buck Mulligan.

—Milde Will blir hardt behandlet, sa milde herr Best mildt.

—Hvilken vilje? kneblet søtt Buck Mulligan. Vi blir blandet.

—Viljen til å leve, filosoferte John Eglinton, for stakkars Ann, Wills enke, er viljen til å dø.

—Requiescat! ba Stephen.

Hva med all viljen til å gjøre? Den er for lengst forsvunnet...

—Hun ligger utstrakt i stiv stivhet i den nestbeste sengen, den formumlete dronningen, selv om du beviser at en seng i de dager var like sjelden som en bil er nå, og at dens utskjæringer var syv sogns under. I alderdommen slår hun seg sammen med evangelister (én bodde hos henne på New Place og drakk en halvkanne sekk betalt av byrådet, men i hvilken seng han sov, er det ikke nødvendig å spørre om) og hørte at hun hadde en sjel. Hun leste eller fikk lest for seg hans folkebøker og foretrakk dem fremfor Merry Wives, og idet hun slapp sitt nattlige vann i jordanen, tenkte hun over Hooks and Eyes for Believers' Breeches og The most Spiritual Snuffbox to Make the Most Devout Souls Sneeze. Venus har vridd sine lepper i bønn. Agenbite of inwit: samvittighetsnag. Det er en tid av utmattet hor som famler etter sin gud.

—Historien viser at det er sant, inquit Eglintonus Chronolologos. Tidsaldre avløser hverandre. Men vi har det fra høyeste hold at en manns verste fiender skal være hans egne husfolk og familie. Jeg føler at Russell har rett. Hva bryr vi oss om hans hustru eller far? Jeg vil si at bare familiepoeter har familieliv. Falstaff var ingen familiemann. Jeg føler at den tykke ridderen er hans ypperste skapelse.

Mager, lente han seg tilbake. Sky, fornekt dine frender, de selvrettferdige. Sky, i lag med de gudløse, sniker han seg til begeret. En far i Ultonian Antrim bød ham det. Besøker ham her på termin dagene. Herr Magee, sir, det er en herre som vil treffe deg. Meg? Sier han er din far, sir. Gi meg min Wordsworth. Inn trer Magee Mor Matthew, en røff, bustete ragghodet kjerne, i posebukser med kneppet skamkapsel, hans underhoser tilsølt av ti skogers leire, en kjepp av villtrær i hånden.

Din egen? Han kjenner din gamle. Enkemannen.

Da hun skyndte seg til sitt elendige dødsleie fra glade Paris, berørte jeg hans hånd på kaien. Stemmen, ny varme, talte. Doktor Bob Kenny behandler henne. Øynene som vil meg vel. Men kjenner meg ikke.

—En far, sa Stephen og kjempet mot håpløsheten, er et nødvendig onde. Han skrev stykket i månedene etter sin fars død. Hvis du hevder at han, en grånende mann med to gifteklare døtre, med trettifem års liv, nel mezzo del cammin di nostra vita, med femti års erfaring, er den skjeggløse studenten fra Wittenberg, da må du hevde at hans sytti år gamle mor er den lystne dronningen. Nei. John Shakespeares lik går ikke igjen om natten. Time for time råtner og råtner det. Han hviler, avvæpnet for farskap, etter å ha testamentert det mystiske godset på sin sønn. Boccaccios Calandrino var den første og siste mann som trodde seg med barn. Farskap, i betydningen bevisst avling, er ukjent for mannen. Det er et mystisk gods, en apostolisk suksesjon, fra den eneste avler til den enestefødte.

På dette mysterium og ikke på madonnaen som den slu italienske intellekt kastet til Europas mobb, er kirken grunnlagt og grunnlagt uflyttbart fordi den er grunnlagt, likesom verden, makro- og mikrokosmos, på tomrommet. Amor matris, subjektiv og objektiv genitiv, kan være det eneste sanne i livet. Farskap kan være en juridisk fiksjon. Hvem er faren til noen sønn at noen sønn skulle elske ham eller han noen sønn?

Hva i helvete er det du babler om?

Jeg vet. Hold kjeft. Pokker ta deg. Jeg har grunner.

Amplius. Adhuc. Iterum. Postea.

Er du dømt til å gjøre dette?

—De er atskilt av en kroppslig skam så standhaftig at verdens kriminelle annaler, besudlet med alle andre incest og dyriske handlinger, knapt noterer seg dette brudd. Sønner med mødre, fedre med døtre, lesbiske søstre, kjærlighet som ikke tør si sitt navn, nevøer med bestemødre, fengselsfugler med nøkkelhull, dronninger med prisokser. Den ufødte sønn skjemmer skjønnhet: født, bringer han smerte, splitter hengivenhet, øker bekymring. Han er en ny mann: hans vekst er hans fars forfall, hans ungdom hans fars misunnelse, hans venn hans fars fiende.

I rue Monsieur-le-Prince tenkte jeg det.

—Hva binder dem i naturen? Et øyeblikks blind brunst.

Er jeg en far? Om jeg var?

Innskrumpet usikker hånd.

—Sabellius, afrikaneren, alle markens dyr den subtileste heresiark, hevdet at Faderen var Sin Egen Sønn. Akvinas bulldog, for hvem intet ord skal være umulig, gjendriver ham. Vel: dersom faren som ikke har en sønn, ikke er en far, kan da sønnen som ikke har en far, være en sønn? Da Rutlandbaconsouthamptonshakespeare eller en annen dikter av samme navn i komedien om forvekslinger skrev Hamlet, var han ikke bare faren til sin egen sønn, men da han ikke lenger var en sønn, var og følte han seg som far til hele sin ætt, far til sin egen bestefar, far til sitt ufødte barnebarn som, av samme grunn, aldri ble født, for naturen, slik herr Magee forstår henne, avskyr fullkommenhet.

Eglintonøyne, kvikke av fryd, så opp skylyst. Gladlig skuende, en munter puritaner, gjennom den slyngede eglantinen.

Smigre. Sjelden. Men smigre.

—Sin egen far, sa Sønnmulligan til seg selv. Vent. Jeg er svanger med barn. Jeg har et ufødt barn i hjernen. Pallas Athene! Et skuespill! Skuespillet er tingen! La meg forløses!

Han omfavnet sin vompanne med begge fødselshjelpende hender.

—Hva angår hans familie, sa Stephen, lever hans mors navn i Ardennerskogen. Hennes død avlokket ham scenen med Volumnia i Coriolanus. Hans guttsønns død er unge Arthurs dødsscene i Kong John. Hamlet, den svarte prinsen, er Hamnet Shakespeare. Hvem pikene i Stormen, i Perikles, i Vintereventyret er, vet vi. Hvem Kleopatra, Egypts kjøttgryte, og Kressida og Venus er, kan vi gjette. Men det finnes et annet medlem av hans familie som er nedtegnet.

—Plottet tykner, sa John Eglinton.

Kvekerbibliotekaren, skjelvende, listet inn, skjelv, hans maske, skjelv, med hast, skjelv, kvakk.

Dør lukket. Celle. Dag.

De lytter. Tre. De.

Jeg du han de.

Kom, messe.

STEPHEN: Han hadde tre brødre, Gilbert, Edmund, Richard. Gilbert fortalte i sin alderdom noen kavalerer at han fikk en fribillett for ingenting fra Maister Gatherer en gang det var messe, så han gjorde, og han så sin bror Maister Wull skuespillforfatteren oppe i Lunnon i et wrestling-skuespill med en mann på ryggen. Skuespillhusets pølse fylte Gilberts sjel. Han er ingensteds: men en Edmund og en Richard er nedtegnet i den milde Williams verker.

MAGEEGLINJOHN: Navn! Hva er vel et navn?

BEST: Det er mitt navn, Richard, vet du ikke. Jeg håper du vil si et godt ord for Richard, vet du ikke, for min skyld. (Latter)

BUCKMULLIGAN: (Piano, diminuendo)

Så utbrøt medisinske Dick Til sin kamerat medisinske Davy...

STEPHEN: I hans treenighet av svarte Willer, kjeltringene, Iago, Richard Krokrygg, Edmund i Kong Lear, bærer to de onde onklenes navn. Nei, dette siste stykket ble skrevet eller var under skriving mens hans bror Edmund lå døende i Southwark.

BEST: Jeg håper Edmund får sin straff. Jeg vil ikke at Richard, mitt navn...

(Latter)

QUAKERLYSTER: (A tempo) Men den som stjeler fra meg mitt gode navn...

STEPHEN: (Stringendo) Han har skjult sitt eget navn, et vakkert navn, William, i stykkene, en statist her, en klovn der, slik en gammel italiensk maler satte sitt ansikt i et mørkt hjørne av sitt lerret. Han har åpenbart det i sonettene der det er Vilje i overflod. Som John av Gaunt er hans navn ham kjært, like kjært som våpenet og hjelmtegnet han slesket for, på en skråbjelke sabel et spyd eller stål i sølv, honorificabilitudinitatibus, kjærere enn hans berømmelse som landets største skakescene. Hva er vel et navn? Det er hva vi spør oss selv i barndommen når vi skriver navnet vi får vite er vårt. En stjerne, en dagsstjerne, en ilddrake, steg opp ved hans fødsel. Den skinte om dagen på himmelen alene, klarere enn Venus om natten, og om natten skinte den over deltaet i Kassiopeia, den liggende konstellasjonen som er signaturen av hans initial blant stjernene.

Hans øyne voktet den, lavtliggende på horisonten, øst for bjørnen, mens han gikk gjennom de slumrende sommeråkrene ved midnatt på vei tilbake fra Shottery og fra hennes armer.

Begge tilfreds. Også jeg.

Ikke fortell dem at han var ni år gammel da den ble slukket.

Og fra hennes armer.

Vent på å bli kurtisert og vunnet. Ja, meacock. Hvem skal kurtisere deg?

Les himlene. Autontimorumenos. Bous Stephanoumenos. Hvor er din konfigurasjon? Stephen, Stephen, skjær brødet jevnt. S. D: sua donna. Già: di lui. Gelindo risolve di non amare S. D.

—Hva er det, herr Dedalus? spurte kvekerbibliotekaren. Var det et himmelsk fenomen?

—En stjerne om natten, sa Stephen. En skysøyle om dagen.

Hva mer er å si?

Stephen så på sin hatt, sin stokk, sine støvler.

Stephanos, min krone. Mitt sverd. Støvlene hans ødelegger formen på mine føtter. Kjøpe et par. Hull i sokkene mine. Lommetørkle også.

—Du gjør god bruk av navnet, innrømmet John Eglinton. Ditt eget navn er merkelig nok. Jeg antar det forklarer din fantastiske humor.

Meg, Magee og Mulligan.

Fabelaktig håndverker. Den haukelignende mann. Du fløy. Hvor hen? Newhaven-Dieppe, lugarpassasjer. Paris og tilbake. Vipe. Ikaros. Pater, ait. Sjødyppet, falt, tumlende. Vipe er du. Vipe vær.

Herr Best ivrigstille løftet sin bok for å si:

—Det er veldig interessant fordi det brormotivet, vet du ikke, finner vi også i de gamle irske mytene. Akkurat hva du sier. De tre brødrene Shakespeare. Hos Grimm også, vet du ikke, eventyrene. Den tredje broren som alltid gifter seg med tornerose og vinner den beste prisen.

Beste av Best-brødre. God, bedre, best.

Kvekerbibliotekaren humpet nær.

—Jeg skulle gjerne visst, sa han, hvilken bror du... Jeg forstår at du antyder at det var utilbørlig oppførsel med en av brødrene... Men kanskje jeg foregriper?

Han tok seg selv i akten: så på alle: avholdt seg.

En vaktmester fra døråpningen ropte:

—Herr Lyster! Fader Dineen vil...

—Å, fader Dineen! Straks.

Raskt knirkende straks knirkende straks var han knirkende borte.

John Eglinton berørte kården.

—Kom, sa han. La oss høre hva du har å si om Richard og Edmund. Du sparte dem til sist, gjorde du ikke?

—Ved å be dere huske de to edle frender onkel Richie og onkel Edmund, svarte Stephen, føler jeg at jeg kanskje ber om for mye. En bror er like lett å glemme som en paraply.

Vipe.

Hvor er din bror? Apotekerhallen. Min brynestein. Ham, så Cranly, Mulligan: nå disse. Tale, tale. Men handling. Å tale handling. De spotter for å prøve deg. Handle. Bli handlet med.

Vipe.

Jeg er trett av min stemme, Esaus stemme. Mitt kongerike for en drink.

Videre.

—Du vil si at disse navnene allerede fantes i krønikene som han tok stoffet til sine stykker fra. Hvorfor tok han dem fremfor andre? Richard, en horesønn krokrygg, uektefødt, gjør kur til en enke Ann (hva er vel et navn?), kurtiserer og vinner henne, en horesønn lystig enke. Richard erobreren, tredje bror, kom etter William den erobrede. De andre fire aktene av dette stykket henger slapt fra dette første. Av alle hans konger er Richard den eneste kongen som ikke er vernet av Shakespeares ærefrykt, verdens engel. Hvorfor er sidehandlingen i Kong Lear der Edmund figurerer, løftet ut av Sidneys Arcadia og spjåket på en keltisk legende eldre enn historien?

—Det var Wills måte, forsvarte John Eglinton. Vi ville nå ikke kombinere en norrøn saga med et utdrag fra en roman av George Meredith. Que voulez-vous? ville Moore si. Han plasserer Böhmen ved havs kysten og lar Ulysses sitere Aristoteles.

svarte Stephen seg selv. Fordi temaet om den falske eller den tronranende eller den utroe broren, eller alle tre i én, er for Shakespeare alltid nærværende, slik de fattige ikke er. Tonen av forvisning, forvisning fra hjertet, forvisning fra hjemmet, lyder uavbrutt fra De to herrer fra Verona frem til Prospero bryter sin stav, begraver den visse favner i jorden og drukner sin bok. Den fordobler seg midt i hans liv, gjenspeiles i et annet, gjentar seg, protase, epitase, katastase, katastrofe. Den gjentar seg igjen når han er nær graven, når hans gifte datter Susan, eple faller ikke langt fra stammen, anklages for utroskap. Men det var arvesynden som formørket hans forstand, svekket hans vilje og etterlot i ham en sterk tilbøyelighet til det onde. Ordene er fra mine herrer biskopene av Maynooth. En arvesynd og, som arvesynd, begått av en annen i hvis synd han også har syndet.

Det ligger mellom linjene i hans siste nedskrevne ord, det er forsteinet på hans gravstein der hennes fire ben ikke skal legges. Alder har ikke visnet det. Skjønnhet og fred har ikke fjernet det. Det er i uendelig variasjon overalt i den verden han har skapt, i Stor ståhei for ingenting, to ganger i Som dere liker det, i Stormen, i Hamlet, i Likt for likt—og i alle de andre stykkene jeg ikke har lest.

Han lo for å frigjøre sin ånd fra åndens fangenskap.

Dommer Eglinton oppsummerte.

—Sannheten er midtveis, bekreftet han. Han er spøkelset og prinsen. Han er alt i alle.

—Han er, sa Stephen. Gutten i akt én er den modne mannen i akt fem.

Alt i alle. I Cymbeline, i Othello er han hallik og hanrei. Han handler og blir handlet med. Elsker av et ideal eller en perversjon, som José dreper han den virkelige Carmen. Hans uavlatelige intellekt er den horngale Iago, som uavlatelig vil at maureren i ham skal lide.

—Gauk! Gauk! Klukket Mulligan liderlig. O fryktens ord!

Mørk kuppel mottok, gjenlød.

—Og hvilken karakter Iago er! utbrøt uforferdede John Eglinton. Når alt kommer til alt har Dumas fils (eller er det Dumas père?) rett. Etter Gud har Shakespeare skapt mest.

—Mann fryder ham ikke, ei heller kvinne, sa Stephen. Han vender tilbake etter et livs fravær til den flekken på jorden der han ble født, der han alltid har vært, mann og gutt, et taus vitne, og der, da hans livsreise er slutt, planter han morbærtreet i jorden. Deretter dør. Bevegelsen er over. En konge og en prins til sist i døden, med tilfeldig musikk. Og, hva enten myrdet og forrådt, begrått av alle svake ømme hjerter, for danske eller dubliner, sorg over de døde er den eneste ektemann de nekter å skilles fra. Om du liker epilogen, se lenge på den: velstående Prospero, den gode mannen belønnet, Lizzie, bestefars kjærlighetsklump, og onkel Richie, den onde mannen fjernet poetisk rettferdighet til stedet der de onde negerne havner. Sterkt forheng. Han fant i den ytre verden som faktisk hva som var mulig i hans indre verden. Maeterlinck sier: Om Sokrates forlater sitt hus i dag, vil han finne vismannen sittende på dørtrammen.

Ethvert liv er mange dager, dag etter dag. Vi går gjennom oss selv og møter røvere, spøkelser, kjemper, gamle menn, unge menn, hustruer, enker, svogre i kjærlighet, men alltid møter vi oss selv. Dramatikeren som skrev denne verdens folio og skrev den dårlig (Han ga oss lys først og solen to dager senere), herren over tingene som de er, som de mest romerske av katolikker kaller dio boia_, bøddelgud, er uten tvil alt i alle i oss alle, stallkar og slakter, og ville også vært hallik og hanrei, men i himmelens økonomi, forutsagt av Hamlet, finnes det ikke flere ekteskap, forklaret mann, en androgyn engel, som er hustru for seg selv.

—Eureka! ropte Buck Mulligan. Eureka!

Plutselig lykkelig hoppet han opp og nådde i et skritt John Eglintons pult.

—Får jeg? sa han. Herren har talt til Malaki.

Han begynte å rable på en papirlapp.

Ta noen lapper fra disken på vei ut.

—De som er gift, sa herr Best, from herold, skal alle leve, unntatt én. Resten skal forbli som de er.

Han lo, ugift, mot Eglinton Johannes, av kunstene en bachelor.

Uekte, uattrådd, var for lurer, de fingergrunner hver natt hvert sitt variorum-eksemplar av Troll kan temmes.

—Du er et bedrag, sa John Eglinton rundt til Stephen. Du har ført oss hele denne veien for å vise oss en fransk trekant. Tror du på din egen teori?

—Nei, sa Stephen omgående.

—Vil du skrive den? spurte herr Best. Du burde gjøre den til en dialog, vet du ikke, som de Platonske dialogene Wilde skrev.

John Eclecticon dobbeltsmilte.

—Vel, i så fall, sa han, ser jeg ikke hvorfor du skulle forvente betaling for den siden du ikke tror på den selv. Dowden mener det er et mysterium i Hamlet, men vil ikke si mer. Herr Bleibtreu, mannen Piper møtte i Berlin, som arbeider med den Rutland-teorien, tror at hemmeligheten er skjult i Stratford-monumentet. Han skal besøke den nåværende hertugen, sier Piper, og bevise for ham at hans forfar skrev stykkene. Det vil komme som en overraskelse på hans nåde. Men han tror på sin teori.

Jeg tror, O Herre, hjelp min vantro. Det vil si, hjelp meg å tro eller hjelp meg å vantro? Hvem hjelper til å tro? Egomen. Hvem til å vantro? Annen kar.

—Du er den eneste bidragsyter til Dana som ber om sølvmynter. Da vet jeg ikke med neste nummer. Fred Ryan vil ha plass til en artikkel om økonomi.

Fredrine. To sølvmynter lånte han meg. Hjelpe deg over. Økonomi.

—For en guinea, sa Stephen, kan du publisere dette intervjuet.

Buck Mulligan reiste seg fra sin leende rabling, leende: og sa deretter alvorlig, innsmigrende ondskap:

—Jeg besøkte skalden Kinch i hans sommerresidens i Upper Mecklenburgh Street og fant ham fordypet i studiet av Summa contra Gentiles i selskap med to gonorédamer, Frisk Nelly og Rosalie, kullkaia-horen.

Han brøt ut.

—Kom, Kinch. Kom, vandrende Ængus av fuglene.

Kom, Kinch. Du har spist alt vi etterlot. Ja. Jeg skal servere deg dine smuler og avfall.

Stephen reiste seg.

Livet er mange dager. Dette vil ta slutt.

—Vi ses i kveld, sa John Eglinton. Notre ami Moore sier at Malachi Mulligan må være der.

Buck Mulligan viftet med lappen og panamahatten.

—Monsieur Moore, sa han, foreleser i franske brev for Irlands ungdom. Jeg kommer. Kom, Kinch, skaldene må drikke. Kan du gå rett?

Leende, han...

Svelge til elleve. Irske nattunderholdning.

Lubber...

Stephen fulgte en lubber...

En dag i nasjonalbiblioteket hadde vi en diskusjon. Shakes. Etter. Hans lub rygg: jeg fulgte. Jeg gnager hans hæl.

Stephen, hilsende, så helt mortifisert, fulgte en lubber narr, et velstelt hode, nybarbert, ut av den hvelvede cellen inn i et knusende dagslys av ingen tanke.

Hva har jeg lært? Om dem? Om meg?

Gå som Haines nå.

De trofaste leseres rom. I leserboken parafeer Cashel Boyle O'Connor Fitzmaurice Tisdall Farrell sine mangestavelsesord. Punkt var Hamlet gal? Kvekerens isse gudfryktig med en liten prest i bokprat.

—Å vær så snill, herr ... Jeg skal bli mest fornøyd ...

Forlystet Buck Mulligan grunnet med behagelig mumling for seg selv, selvnikkende:

—En fornøyd rumpe.

Svingdøren.

Er det?... Blåbåndet hatt... Leddigt skrivende... Hva? Så ut?...

Den buede balustraden: glattglidende Mincius.

Puck Mulligan, med panamahjelm, gikk trinn for trinn, jambevandrende, trallende:

John Eglinton, min skatt, John, Hvorfor vil du ikke ta deg en kone?

Han sprutet ut i luften:

—Å, den hakeøse kinamann! Chin Chon Eg Lin Ton. Vi dro over til lekestua deres, Haines og jeg, rørleggersalen. Våre skuespillere skaper en ny kunst for Europa, som grekerne eller M. Maeterlinck. Abbey Theatre! Jeg lukter munkers kjønnssvette.

Han spyttet blankt.

Glemte: ikke mer enn han glemte julingen den lusete Lucy ga ham. Og forlot femme de trente ans. Og hvorfor ingen flere barn? Og hans første barn en jente?

Etterpåklokskap. Gå tilbake.

Den tverre eneboeren fortsatt der (han har sin kake) og den søte unge, nytelsens yndling, Fedons lekbare, lyse hår.

Eh... jeg bare eh... ville... jeg glemte... han...

—Longworth og M'Curdy Atkinson var der...

Puck Mulligan danset lett på foten, trillet:

Jeg hører knapt utkantens skrik Eller en soldatprat når jeg går forbi Før tankene mine begynner å løpe Til F. M'Curdy Atkinson, Samme mann med trebenet Og den filibustrende filibeg Som aldri våget å slukke tørsten, Magee med den hakeøse munnen. Ved å være redde for å gifte seg på jord Onanerte de for alt de var verdt.

Spøk videre. Kjenn deg selv.

Stanset, under meg, ser en spørrer på meg. Jeg stanser.

—Sørgmodig mumler, Buck Mulligan stønnet. Synge har sluttet å gå i svart for å være som naturen. Bare kråker, prester og engelsk kull er svart.

En latter snublet over leppene hans.

—Longworth er fryktelig dårlig, sa han, etter det du skrev om den gamle kjerringa Gregory. Å du inkvisitoriske fordrukne jødejesuitt! Hun skaffer deg en jobb i avisen, og så går du og rakker ned på preiket hennes for Jøsses. Kunne du ikke gjøre det på Yeats-vis?

Han gikk videre ned, tørket seg, messet med svingende grasiøse armer:

—Den vakreste boken som er kommet ut av landet vårt i min tid. Man tenker på Homer.

Han stanset ved trappefoten.

—Jeg har unnfanget et stykke for mummlerne, sa han høytidelig.

Den søyleprydede mauriske hall, skygger flettet inn. Borte er nipinnemøllen med indekshetter.

I søtt varierende stemmer leste Buck Mulligan fra tavlen sin:

eller En bryllupsreise i hånden (en nasjonal umoral i tre orgasmer) av Ballocky Mulligan._

Han vendte et lykkelig lappeglir mot Stephen og sa:

—Forkledningen er tynn, er jeg redd. Men hør.

Han leste, marcato:

—Personer:

TOBY TOSTOFF (en ruinert polakk) CRAB (en bushrøver) MEDICAL DICK ) og ) (to fluer i ett smekk) MEDICAL DAVY ) MOTHER GROGAN (en vannbærer) FRESH NELLY og ROSALIE (kullkaienes hore).

Han lo, vogget hodet frem og tilbake, gikk videre, fulgt av Stephen: og muntert fortalte han skyggene, menneskesjelene:

—Å, den natten i Camden hall da Erins døtre måtte løfte skjørtene for å skritte over deg mens du lå i ditt morbærfargede, mangefargede, tallrike spy!

—Den uskyldigste sønn av Erin, sa Stephen, som de noen gang løftet dem for.

I ferd med å gå gjennom døråpningen, merket han en bak seg, og stilte seg til side.

Del. Øyeblikket er nå. Hvor da? Om Sokrates forlater huset sitt i dag, om Judas går ut i natt. Hvorfor? Det ligger i rommet som jeg i tiden må komme til, uunngåelig.

Min vilje: hans vilje som møter meg. Hav imellom.

En mann gikk ut mellom dem, bukket, hilste.

—God dag igjen, sa Buck Mulligan.

Portikoen.

Her så jeg på fuglene for varsler. Fuglenes Ængus. De drar, de kommer. I natt fløy jeg. Lett fløy jeg. Menn undret seg. Horers gate etterpå. En kremfruktmelon holdt han frem mot meg. Inn. Du vil se.

—Den vandrende jøde, hvisket Buck Mulligan med klovneærefrykt. Så du øyet hans? Han så på deg for å begjære deg. Jeg frykter deg, gamle sjømann. Å, Kinch, du er i fare. Skaff deg et buksebind.

Oxenfords maner.

Dag. Trillebårsol over brobuen.

En mørk rygg gikk foran dem, leopardskritt, ned, ut gjennom porten, under fallgitterets pigger.

De fulgte.

Fornærm meg fortsatt. Tal videre.

Mild luft definerte hushjørnene i Kildare street. Ingen fugler. Skjøre fra hustakene steg to røykfaner, fjærende, og i et mykt vindpust ble de blåst forsiktig bort.

Hold opp å streve. Fred fra Cymbelines druideprester: hierofantisk: fra vid jord et alter.

La oss prise gudene Og la vår krumme røyk stige til deres nesebor Fra våre velsignede altre.

:::scene 10 :::

Den overordnede, den høyærverdige John Conmee S.J., la sin glatte klokke tilbake i innerlommen mens han kom ned trappen fra prestegården. Fem på tre. Akkurat passe tid til å gå til Artane. Hva var det guttens navn var igjen? Dignam. Ja. Vere dignum et iustum est. Bror Swan var rette vedkommende. Herr Cunninghams brev. Ja. Imøtekomme ham, om mulig. God praktisk katolikk: nyttig ved misjonstid.

En enbent sjømann, som svingte seg fremover med late rykk av krykkene, knurret noen toner. Han rykket kort opp foran barmhjertighetssøstrenes kloster og holdt frem en skyggelue for almisser mot den høyærverdige John Conmee S.J. Fader Conmee velsignet ham i solskinnet, for pungen hans inneholdt, visste han, en sølvkrone.

Fader Conmee krysset over til Mountjoy square. Han tenkte, men ikke lenge, på soldater og sjømenn hvis ben var blitt skutt av med kanonkuler, og som endte sine dager i en fattigavdeling, og på kardinal Wolseys ord: Om jeg hadde tjent min Gud slik jeg har tjent min konge, ville Han ikke ha forlatt meg i mine gamle dager. Han gikk under treskyggen av solblinkende blader: og mot ham kom hustruen til herr David Sheehy M.P.

—Riktig bra, fader. Og De, fader?

Fader Conmee var forunderlig bra. Han ville trolig reise til Buxton for vannet. Og hennes gutter, gikk det bra med dem på Belvedere? Var det slik? Fader Conmee var virkelig svært glad for å høre det. Og herr Sheehy selv? Fortsatt i London. Huset satt fremdeles, det var sikkert. Vakkert vær det var, herlig faktisk. Ja, det var svært sannsynlig at fader Bernard Vaughan ville komme igjen for å preke. Å, ja: en meget stor suksess. En forunderlig mann egentlig.

Fader Conmee var svært glad for å se hustruen til herr David Sheehy M.P. se så bra ut, og han ba om å bli husket for herr David Sheehy M.P. Ja, han ville sikkert stikke innom.

—God ettermiddag, fru Sheehy.

Fader Conmee tok av seg silkehatten og smilte, da han tok avskjed, mot de kullsvarte perlene i mantiljen hennes som skinnet blekksvart i solen. Og smilte enda en gang, idet han gikk. Han hadde renset tennene, visste han, med arekapasta.

Fader Conmee gikk, og mens han gikk, smilte han fordi han tenkte på fader Bernard Vaughans pussige øyne og cockney-stemme.

—Pilatus! Hvorfor holder dere ikke tilbake den ule mobben?

En nidkjær mann, likevel. Det var han virkelig. Og gjorde virkelig stort godt på sin måte. Uten tvil. Han elsket Irland, sa han, og han elsket irene. Av god familie også, skulle man tro? Walisere, var de ikke?

Å, så han ikke skulle glemme. Det brevet til fader provinsial.

Fader Conmee stoppet tre små skolegutter ved hjørnet av Mountjoy square. Ja: de var fra Belvedere. Det lille huset. Aha. Og var de flinke gutter på skolen? Å. Det var svært bra nå. Og hva het han? Jack Sohan. Og han? Ger. Gallaher. Og den andre lille mannen? Han het Brunny Lynam. Å, det var et svært fint navn å ha.

Fader Conmee ga et brev fra brystet til mester Brunny Lynam og pekte på den røde postkassen på hjørnet av Fitzgibbon street.

—Men pass på at du ikke poster deg selv i kassen, lille mann, sa han.

Guttene så på fader Conmee med seks øyne og lo:

—Å, herr.

—Vel, la meg se om dere kan poste et brev, sa fader Conmee.

Mester Brunny Lynam løp over veien og la fader Conmees brev til fader provinsial i munnen på den klare røde postkassen. Fader Conmee smilte og nikket og smilte og gikk langs Mountjoy square øst.

Herr Denis J Maginni, professor i dans etc., i silkehatt, grå sjakett med silkefor, hvitt halstørkle, trange lavendelbukser, kanarigule hansker og spisse lakksko, gikk med alvorsfull holdning og tok ærbødigst fortauskanten idet han passerte lady Maxwell ved hjørnet av Dignam's court.

Var det ikke fru M'Guinness?

Fru M'Guinness, statelig, sølvhåret, bukket for fader Conmee fra den borterste fortauet som hun seilte langs. Og fader Conmee smilte og hilste. Hvordan sto det til med henne?

En fin holdning hun hadde. Som Mary, dronning av Skottland, liksom. Og tenk at hun var pantelåner! Nei, nå! Slik en... hva skulle han si?... slik en dronningverdig mine.

Fader Conmee gikk ned Great Charles street og kikket på den stengte frikirken til venstre. Den ærverdige T. R. Greene B.A. vil (D.V.) tale. Den benefiserte kalte de ham. Han følte det påliggende for ham å si noen ord. Men man skulle være barmhjertig. Uovervinnelig uvitenhet. De handlet etter sitt lys.

Fader Conmee rundet hjørnet og gikk langs North Circular road. Det var et under at det ikke fantes trikkeskinner i en så viktig ferdselsåre. Sannelig, det burde det.

En flokk skolegutter med ransler krysset fra Richmond street. Alle løftet ustelte luer. Fader Conmee hilste dem mer enn én gang vennlig. Kristne brødre-gutter.

Fader Conmee luktet røkelse på sin høyre hånd mens han gikk. Sankt Josefs kirke, Portland row. For eldre og dydige kvinner. Fader Conmee løftet hatten for det hellige sakramentet. Dydige: men av og til var de også gretne.

I nærheten av Aldborough house tenkte fader Conmee på den ødsle adelsmannen. Og nå var det et kontor eller noe.

Fader Conmee begynte å gå langs North Strand road og ble hilst av herr William Gallagher som sto i døråpningen til butikken sin. Fader Conmee hilste herr William Gallagher og merket luktene som kom fra baconflak og store smørklumper. Han passerte Grogan's tobakksforretning som avisplakater lente seg mot og fortalte om en fryktelig katastrofe i New York. I Amerika skjedde slike ting stadig vekk. Uheldige mennesker å dø slik, uforberedt. Dog, en fullkommen angergjerning.

Fader Conmee gikk forbi Daniel Bergins vertshus, mot vinduet som to uvirksomme menn lente seg. De hilste ham og ble hilst.

Fader Conmee passerte H. J. O'Neills begravelsesbyrå der Corny Kelleher førte summer i dagboken mens han tygget på et strå. En konstabel på sin runde hilste fader Conmee, og fader Conmee hilste konstabelen. Hos Youkstetter, svineslakteren, så fader Conmee svinepølser, hvite og svarte og røde, ligge pent krøllet i rør.

Fortøyd under trærne ved Charleville Mall så fader Conmee en torvlekter, en trekkhest med hengende hode, en lekterskipper med en skitten stråhatt sittende midtskips, røykende og stirrende på en poppelgren over ham. Det var idyllisk: og fader Conmee reflekterte over Skaperens forsyn som hadde lagt torv i myrer så menneskene kunne grave det opp og bringe det til by og grend for å tenne ild i de fattiges hus.

På Newcomen bridge steg den høyærverdige John Conmee S.J. fra sankt Frans Xaviers kirke, upper Gardiner street, på en utgående trikk.

Av en inngående trikk steg den ærverdige Nicholas Dudley C.C. fra sankt Agathas kirke, north William street, på Newcomen bridge.

På Newcomen bridge gikk fader Conmee inn i en utgående trikk, for han likte ikke å gå til fots den skumle veien forbi Mud Island.

Fader Conmee satt i et hjørne av trikkvognen, en blå billett forsiktig stukket inn i øyet på den ene tykke glacéhansken, mens fire shilling, en sixpence og fem pennies rant fra den andre tykke hanskehånden ned i pungen. Idet han passerte eføykirken, reflekterte han at billettkontrolløren vanligvis kom på inspeksjon når man skjødesløst hadde kastet billetten. Høytideligheten hos passasjerene i vognen syntes fader Conmee overdreven for en reise så kort og billig. Fader Conmee likte munter sømmelighet.

Det var en fredelig dag. Herren med brillene overfor fader Conmee var ferdig med å forklare og så ned. Hans hustru, antok fader Conmee. En liten gjesp åpnet munnen til hustruen til herren med brillene. Hun løftet sin lille hanskenese, gjespete aldeles forsiktig, tippet den lille hanskenesen mot sin åpnende munn og smilte bittelitt, søtt.

Fader Conmee merket parfymen hennes i vognen. Han merket også at den klossete mannen på den andre siden av henne satt på setekanten.

Fader Conmee ved alterringen la hostien med vanskelighet i munnen på den klossete gamle mannen med det skjelvende hodet.

Ved Annesley bridge stoppet trikken, og da den skulle til å gå, reiste en gammel kvinne seg plutselig for å gå av. Konduktøren trakk i bjellesnoren for å holde vognen for henne. Hun gikk ut med sin kurv og et markedsnett: og fader Conmee så konduktøren hjelpe henne og nettet og kurven ned: og fader Conmee tenkte at, siden hun nesten hadde passert enden av penny-taksten, var hun en av de gode sjeler som alltid måtte sies to ganger velsign deg, mitt barn, at de var blitt absolvert, be for meg. Men de hadde så mange bekymringer i livet, så mange omsorger, stakkars skapninger.

Fra reklameplakatene geipet herr Eugene Stratton med tykke negerlepper mot fader Conmee.

Fader Conmee tenkte på sjelene til svarte og brune og gule mennesker og på sin preken om sankt Peter Claver S.J. og den afrikanske misjon og troens utbredelse og de millioner av svarte og brune og gule sjeler som ikke hadde mottatt vanndåpen da deres siste time kom som en tyv om natten. Den boken av den belgiske jesuitten, Le Nombre des Élus, syntes fader Conmee var et rimelig forsvar. Det var millioner av menneskesjeler skapt av Gud i Hans eget bilde, som troen ikke var blitt (D.V.) brakt til. Men de var Guds sjeler, skapt av Gud. Det syntes fader Conmee var en skam at de alle skulle gå tapt, et sløseri, om man kunne si det slik.

Ved Howth road holdeplass steg fader Conmee av, ble hilst av konduktøren og hilste til gjengjeld.

Malahide road var stille. Den gledet fader Conmee, veien og navnet. Gledesklokkene ringte i glade Malahide. Lord Talbot de Malahide, nærmeste arvelig storadmiral av Malahide og de tilstøtende hav. Så kom oppropet til våpen, og hun var jomfru, hustru og enke på én dag. Det var gamle dagers tider, lojale tider i muntre bygder, gamle tider i baroniet.

Fader Conmee, gående, tenkte på sin lille bok Gamle tider i baroniet og på boken som kunne skrives om jesuitterhus og om Mary Rochfort, datter av lord Molesworth, første grevinne av Belvedere.

En likegyldig dame, ikke lenger ung, gikk alene langs bredden av Lough Ennel, Mary, første grevinne av Belvedere, likegyldig vandrende om kvelden, ikke skremt da en oter dykket. Hvem kunne kjenne sannheten? Ikke den sjalu lord Belvedere og ikke hennes skriftefar, om hun ikke hadde begått full ekteskapsbrudd, eiaculatio seminis inter vas naturale mulieris, med sin ektemanns bror? Hun ville halvt tilstå om hun ikke fullt ut hadde syndet slik kvinner gjorde. Bare Gud visste og hun og han, hennes ektemanns bror.

Fader Conmee tenkte på den tyranniske inkontinens, nødvendig likevel for menneskeslekten på jorden, og på Guds veier som ikke var våre veier.

Don John Conmee gikk og beveget seg i fordums tider. Han var human og hedret der. Han bar i minnet hemmeligheter tilstått, og han smilte til smilende adelige ansikter i en bivokset salong, himlet med fulle fruktklaser. Og hendene til en brud og en brudgom, adelig til adelig, ble sammenføyd av Don John Conmee.

Det var en sjarmerende dag.

Likporten til en mark viste fader Conmee bredder av kål som neiet for ham med rikelige underblader. Himmelen viste ham en flokk små hvite skyer som seilte langsomt med vinden. Moutonner, sa franskmennene. Et treffende og hjemlig ord.

Fader Conmee, mens han leste sitt officium, betraktet en flokk bølgende skyer over Rathcoffey. De tynnsokkede anklene hans ble kilt av stubbåkeren på Clongowes mark. Han gikk der, lesende om kvelden, og hørte ropene fra guttenes rekker i lek, unge rop i den stille kvelden. Han var deres rektor: hans styre var mildt.

Fader Conmee trakk av seg hanskene og tok frem sitt rødkantede breviar. Et elfenbensbokmerke viste ham siden.

Non. Han skulle ha lest det før lunsj. Men lady Maxwell hadde kommet.

Fader Conmee leste i hemmelighet Pater og Ave og korset seg over brystet. Deus in adiutorium.

Han gikk rolig og leste stille non, gående og lesende til han kom til Res i Beati immaculati: Principium verborum tuorum veritas: in eternum omnia iudicia iustitiæ tuæ.

En rødmusset ung mann kom fra en åpning i hekken, og etter ham kom en ung kvinne med vilt nikkende tusenfryd i hånden. Den unge mannen løftet skyggeluen brått: den unge kvinnen bøyde seg brått og løsnet med langsom forsiktighet en fastklenget kvist fra sitt lette skjørt.

Fader Conmee velsignet begge alvorlig og vendte et tynt blad i breviaret. Sin: Principes persecuti sunt me gratis: et a verbis tuis formidavit cor meum.

*

Corny Kelleher lukket sin lange dagbok og kikket med sitt hengende øye på et furukistelokk som sto vakt i et hjørne. Han rettet seg opp, gikk til det og snurret det på aksen, betraktet fasongen og messingbeslagene. Mens han tygget på strået, la han kistelokket til side og kom til døråpningen. Der vippet han hattebremmen ned for å skygge for øynene og lente seg mot dørkarmen, kikket sløvt ut.

Fader John Conmee steg inn i Dollymount-trikken på Newcomen bridge.

Corny Kelleher låste sine storfotede støvler og stirret, hatten nedbrettet, tyggende på strået.

Konstabel 57C, på sin runde, stoppet for å slå av en prat.

—Det er en fin dag, herr Kelleher.

—Å, sa Corny Kelleher.

—Det er svært tett, sa konstabelen.

Corny Kelleher sendte en lydløs stråle av høyjuice i en bue fra munnen, mens en generøs hvit arm fra et vindu i Eccles street slengte ut en mynt.

—Hva er siste nytt? spurte han.

—Jeg så det bestemte selskapet i går kveld, sa konstabelen med tilbakeholdt pust.

*

En enbent sjømann krabbet seg rundt hjørnet ved MacConnell, skjørte Rabaiottis iskremvogn, og rykket seg opp Eccles street. Mot Larry O'Rourke, i skjorteermer i døråpningen, knurret han uvennlig:

—For England...

Han svingte seg voldsomt frem forbi Katey og Boody Dedalus, stoppet og knurret:

—hjem og skjønnhet.

J. J. O'Molloys hvite, bekymrete ansikt fikk beskjed om at herr Lambert var på lageret med en besøkende.

En tykk dame stoppet, tok en kobbermynt fra pungen og slapp den ned i luen som ble holdt frem mot henne. Sjømannen mumlet takk, kikket surt på de uoppmerksomme vinduene, senket hodet og svingte seg frem fire skritt.

Han stoppet og knurret sint:

—For England...

To barbeinte unger, sugende på lange lakrislisser, stoppet nær ham, gapende på stumpen hans med sine gulldryppende munner.

Han svingte seg frem med kraftige rykk, stoppet, løftet hodet mot et vindu og bjeffet dypt:

—hjem og skjønnhet.

Den muntre, søte plystringen innenfra fortsatte en takt eller to, opphørte. Persiennen i vinduet ble trukket til side. Et kort Umøblerte leiligheter gled ut av rammen og falt. En fyldig, naken, generøs arm skinte, ble sett, rakt ut fra et hvitt underliv og stramme selespenner. En kvinnehånd slengte ut en mynt over gårdgjerdet. Den falt på stien.

En av ungene løp til den, plukket den opp og slapp den i spillemannens lue, idet han sa:

—Vær så god, herr.

*

Katey og Boody Dedalus skjøv seg inn døren til det tett dampende kjøkkenet.

—La dere inn bøkene? spurte Boody.

Maggy ved komfyren stakk to ganger med grytesleiven en grålig masse under boblende såpeskum og tørket pannen.

—De ville ikke gi noe på dem, sa hun.

Fader Conmee gikk over Clongowes marker, de tynnsokkede anklene hans kilt av stubb.

—Hvor prøvde dere? spurte Boody.

—M'Guinness.

Boody stampet med foten og slengte ranselen på bordet.

—Farsken ta det store trynet hennes! ropte hun.

Katey gikk til komfyren og kikket med myse øyne.

—Hva er i gryten? spurte hun.

—Skjorter, sa Maggy.

Boody ropte sint:

—Kjære vene, er det ingenting for oss å spise?

Katey løftet kjellokket med en fille av det tilskitnede skjørtet, spurte:

—Og hva er i denne?

En tung os slo ut som svar.

—Ertesuppe, sa Maggy.

—Hvor fikk du den fra? spurte Katey.

—Søster Mary Patrick, sa Maggy.

Lakaien ringte på klokken.

—Plang!

Boody satte seg ved bordet og sa sultent:

—Gi oss den hit.

Maggy helte gul, tykk suppe fra kjelen i en bolle. Katey, som satt overfor Boody, sa stille, mens fingertuppen løftet tilfeldige smuler til munnen:

—Bra for oss at vi har såpass. Hvor er Dilly?

—Gått for å møte far, sa Maggy.

Boody, som brøt store brødklumper oppi den gule suppen, la til:

—Fader vår som ikke er i himmelen.

Maggy, som helte gul suppe i Kateys bolle, utbrøt:

—Boody! Fy skam!

En pram, en krøllet reklameseddel, Elijah kommer, drev lett nedover Liffey, under Loopline bridge, skjøt gjennom strykene der vannet skummet rundt bropilarene, seilte østover forbi skrog og ankerkjettinger, mellom Customhouse gamle dokk og George's quay.

*

Den blonde piken i Thorntons la bunnen i kurvkurven med raslende treull. Blazes Boylan rakte henne flasken innpakket i rosa silkepapir og et lite glass.

—Legg disse i først, er du snill? sa han.

—Ja, herr, sa den blonde piken. Og frukten på toppen.

—Det holder, topp kamp, sa Blazes Boylan.

Hun plasserte fyldige pærer pent, topp mot hale, og blant dem modne skamfulle ferskener.

Blazes Boylan gikk hit og dit i nye brune sko rundt i den fruktduftende butikken, løftet frukter, unge saftige krusete og fyldige røde tomater, sniffet dufter.

H. E. L. Y.'S defilerte foran ham, høye hvithatter, forbi Tangier lane, trampende mot sitt mål.

Han snudde seg plutselig fra en bit jordbær, trakk et gullur fra urlommen og holdt det i kjedelengde.

—Kan du sende dem med trikk? Nå?

En mørkrygget skikkelse under Merchants' arch gransket bøker på kramkarrens vogn.

—Selvsagt, herr. Er det i byen?

—Å, ja, sa Blazes Boylan. Ti minutter.

Den blonde piken rakte ham en følgeseddel og blyant.

—Vil De skrive adressen, herr?

Blazes Boylan ved disken skrev og skjøv seddelen til henne.

—Send det med én gang, er du snill? sa han. Det er til en syk.

—Ja, herr. Skal bli, herr.

Blazes Boylan raslet med muntre penger i bukselommen.

—Hva blir skaden? spurte han.

Den blonde pikens slanke fingre regnet ut frukten.

Blazes Boylan kikket ned i utskjæringen på blusen hennes. En ung høne. Han tok en rød nellik fra den høye stettvasen.

—Denne til meg? spurte han galant.

Den blonde piken kikket sidelengs på ham, reiste seg uten å bry seg, med slipset litt skjevt, rødmende.

—Ja, herr, sa hun.

Bøyende seg skjelmsk regnet hun igjen fyldige pærer og rødmende ferskener.

Blazes Boylan kikket gunstigere ned i blusen hennes, stilken på den røde blomsten mellom de smilende tennene.

—Kan jeg få si et ord i telefonen Deres, frøken? spurte han skøyeraktig.

*

—Ma! sa Almidano Artifoni.

Han stirret over Stephens skulder på Goldsmiths knudrete isse.

To trikkevognfulle turister passerte langsomt, med kvinnene sittende foran, gripende i håndrekkverkene. Blekansikter. Menns armer åpent rundt deres forknytte skikkelser. De så fra Trinity til den blinde søyleportalen til Bank of Ireland der duer kurret.

—Anch'io ho avuto di queste idee, sa Almidano Artifoni, quand' ero giovine come Lei. Eppoi mi sono convinto che il mondo è una bestia. È peccato. Perchè la sua voce... sarebbe un cespite di rendita, via. Invece, Lei si sacrifica.

—Sacrifizio incruento, sa Stephen smilende, svaiende askestokken sin sakte frem og tilbake fra midtpunktet, lett.

—Speriamo, sa det runde, mustasjeprydede ansiktet elskverdig. Ma, dia retta a me. Ci rifletta.

Ved Grattans strenge steinhånd, som bød stopp, losset en Inchicore-trikk spredte høylandssoldater fra et musikkorps.

—Ci rifletterò, sa Stephen, kikkende nedover de solide buksebena.

—Ma, sul serio, eh? sa Almidano Artifoni.

Hans tunge hånd grep Stephens fast. Menneskelige øyne. De stirret nysgjerrig et øyeblikk og vendte seg raskt mot en Dalkey-trikk.

—Eccolo, sa Almidano Artifoni i vennskapelig hast. Venga a trovarmi e ci pensi. Addio, caro.

—Arrivederla, maestro, sa Stephen, løftende hatten da hånden ble frigjort. E grazie.

—Di che? sa Almidano Artifoni. Scusi, eh? Tante belle cose!

Almidano Artifoni, holdende en batong av rullet noteark som signal, travet på stødige bukser etter Dalkey-trikken. Forgjeves travet han, signaliserte forgjeves blant vrimmelen av barkneede gillier som smuglet musikkinstrumenter gjennom Trinity-portene.

*

Frøken Dunne gjemte Capel street biblioteks eksemplar av The Woman in White langt bak i skuffen og rullet et ark spraglete brevpapir inn i skrivemaskinen.

For mye mysterium i den. Er han forelsket i den derre, Marion? Bytt den og få en annen av Mary Cecil Haye.

Skiven skjøt ned i sporet, vaklet en stund, opphørte og stirret på dem: seks.

Frøken Dunne tastet på tastaturet:

—16. juni 1904.

Fem høye hvithattede sandwichmenn mellom Monypenys hjørne og platen der Wolfe Tones statue ikke var, ålte seg i svingen H. E. L. Y.'S og trampet tilbake som de var kommet.

Så stirret hun på den store plakaten av Marie Kendall, sjarmerende subrette, og, likegyldig lollende, rablet på notatblokken sekstenere og store S-er. Sennepshår og klintkinn. Hun er ikke pen, er hun? Slik hun holder opp den lille skjortebiten. Mon om den fyren er på konserten i kveld. Om jeg kunne få den syersken til å lage et trekkspill-skjørt som Susy Nagles. De spriker ut flott. Shannon og alle roklubbsnobbene tok aldri blikket fra henne. Håpe inderlig han ikke holder meg her til sju.

Telefonen ringte uhøflig rett ved øret hennes.

—Hallo. Ja, herr. Nei, herr. Ja, herr. Jeg ringer dem opp etter fem. Bare de to, herr, til Belfast og Liverpool. Greit, herr. Så kan jeg gå etter seks hvis De ikke er tilbake. Kvart over. Ja, herr. Tjuesju og seks. Jeg skal si det til ham. Ja: en, sju, seks.

Hun rablet tre sifre på en konvolutt.

—Herr Boylan! Hallo! Den herren fra Sport var innom og så etter Dem. Herr Lenehan, ja. Han sa han er på Ormond klokken fire. Nei, herr. Ja, herr. Jeg ringer dem opp etter fem.

*

To rosa ansikter vendte seg i skinnet fra den lille lykten.

—Hvem der? spurte Ned Lambert. Er det Crotty?

—Ringabella og Crosshaven, svarte en stemme famlende etter fotfeste.

—Hallo, Jack, er det deg? sa Ned Lambert, løftende den bøyelige staven sin til hilsen blant de flakkende buene. Kom igjen. Pass på skrittene der.

Fyrstikken i den geistliges løftede hånd fortærte seg i en lang, myk flamme og ble sluppet. Ved føttene deres døde den røde prikken: og muggen luft lukket seg om dem.

—Så interessant! sa en forfinet aksent i mørket.

—Ja, herr, sa Ned Lambert hjertelig. Vi står i det historiske rådskammeret i St. Marys kloster der silke-Thomas proklamerte seg opprører i 1534. Dette er det mest historiske stedet i hele Dublin. O'Madden Burke skal skrive noe om det en av dagene. Den gamle Bank of Ireland lå over veien frem til unionstiden, og den opprinnelige jødetempelet var her også før de bygget synagogen sin borte i Adelaide road. De har aldri vært her før, Jack, har De vel?

—Nei, Ned.

—Han red ned gjennom Dame walk, sa den forfinede aksenten, om hukommelsen ikke svikter. Kildarenes residens lå i Thomas court.

—Det stemmer, sa Ned Lambert. Det er helt riktig, herr.

—Om De da vil være så vennlig, sa den geistlige, neste gang å tillate meg kanskje...

—Selvsagt, sa Ned Lambert. Ta med kamera når De måtte ønske. Jeg skal få ryddet vekk de sekkene fra vinduene. De kan ta det herfra eller herfra.

I det stille, svake lyset beveget han seg omkring, banket med staven sin på de stablede frøsekkene og utsiktspunkter på gulvet.

Fra et langt ansikt hang et skjegg og et blikk over et sjakkbrett.

—Jeg er dypt takknemlig, herr Lambert, sa den geistlige. Jeg skal ikke forstyrre Deres verdifulle tid...

—Ingen årsak, herr, sa Ned Lambert. Stikk innom når De vil. Neste uke, si. Kan De se?

—Ja, ja. God ettermiddag, herr Lambert. Svært hyggelig å ha møtt Dem.

—Gleden er min, herr, svarte Ned Lambert.

Han fulgte gjesten til utgangen og virvlet så staven sin bort mellom søylene. Sammen med J. J. O'Molloy kom han langsomt ut i Mary's abbey der bryggerikjerrer lastet flåter med sekker av johannesbrød og palmenøttmel, O'Connor, Wexford.

Han stod og leste kortet i hånden.

—Den ærverdige Hugh C. Love, Rathcoffey. Nåværende adresse: Saint Michael's, Sallins. Fin ung fyr det der. Han skriver en bok om Fitzgerald-ene, fortalte han meg. Han er vel bevandret i historie, sannelig.

Den unge kvinnen løsnet med langsom forsiktighet en fastklenget kvist fra sitt lette skjørt.

—Jeg trodde du var ute på en ny kruttsammensvergelse, sa J. J. O'Molloy.

Ned Lambert kneppet med fingrene i luften.

—Gud! ropte han. Jeg glemte å fortelle ham den om jarlen av Kildare etter at han satte fyr på Cashel katedral. Kjenner du den? Jeg er svært lei for at jeg gjorde det, sier han, men jeg erklærer for Gud at jeg trodde erkebiskopen var der inne. Han liker den kanskje ikke, men. Hva? Gud, jeg skal fortelle ham den likevel. Det var den store jarlen, Fitzgerald Mor. Hissige medlemmer var de alle sammen, Geraldine-folket.

Hestene han passerte, ble nervøse under det slakke seletøyet. Han klasket en spraglet, skjelvende lende nær ham og ropte:

—Woa, vennen!

Han vendte seg til J. J. O'Molloy og spurte:

—Vel, Jack. Hva er det? Hva er problemet? Vent litt. Hold an.

Med gapende munn og hodet langt tilbake stod han stille og, etter et øyeblikk, nøs han høyt.

—Chow! sa han. Farsken ta deg!

—Støvet fra de sekkene, sa J. J. O'Molloy høflig.

—Nei, gispet Ned Lambert, jeg pådro meg en... forkjølelse natt til... farsken ta sjelen din... natt til forrige... og det var et helvetes trekk...

Han holdt lommetørklet klart for det kommende...

—Jeg var... Glasnevin i morges... stakkars lille... hva kaller du ham... Chow!... Moses mor!

*

Tom Rochford tok den øverste skiven fra stabelen han holdt mot sin vinrøde vest.

—Se? sa han. Si det er tur seks. Inn her, se. Turn Now On.

Han gled den inn i venstre spor for dem. Den skjøt ned sporet, vaklet en stund, opphørte, stirrende på dem: seks.

Fortidens advokater, overlegne, prosederende, så Richie Goulding passere fra det konsoliderte skattekontoret til Nisi Prius-retten, bærende omkostningsposten til Goulding, Collis og Ward, og hørte fra King's benchs admiralitetsavdeling til ankedomstolen en eldre kvinne med falske tenner smilende vantro og et svart silkekjørt av stor vidd.

—Se? sa han. Se, den siste jeg la inn er her borte: Turns Over. Slaget. Vektstangseffekt, se?

Han viste dem den stigende søylen av skiver til høyre.

—Smart idé, sa Nosey Flynn, snøvlende. Så en fyr som kommer sent kan se hvilken tur som er i gang og hvilke turer som er over.

—Se? sa Tom Rochford.

Han gled inn en skive for seg selv: og så den skyte, vakle, stirre, stoppe: fire. Turn Now On.

—Jeg skal se ham nå på Ormond, sa Lenehan, og lodde ham. En tjeneste er den andre verdt.

—Gjør det, sa Tom Rochford. Si til ham at jeg er Boylan av utålmodighet.

—God natt, sa M'Coy brått. Når dere to begynner …

Nosey Flynn bøyde seg mot spaken, snøftende mot den.

—Men hvordan virker den her, Tommy? spurte han.

—Tooraloo, sa Lenehan. Ser deg senere.

Han fulgte etter M'Coy ut over den lille plassen Crampton court.

—Han er en helt, sa han enkelt.

—Jeg vet det, sa M'Coy. Du mener avløpet.

—Avløp? sa Lenehan. Det var nedi et kumlokk.

De passerte Dan Lowrys varieté der Marie Kendall, sjarmerende soubrette, smilte til dem fra en plakat med et klattete smil.

På vei ned Sycamore street ved siden av Empire varieté viste Lenehan M'Coy hvordan det hele var. Et av de kumlokkene som et forbanna gassrør og der satt den stakkars jævelen fast nedi, halvkvelt av kloakkgass. Ned gikk Tom Rochford likevel, booky-vest og alt, med tauet rundt seg. Og for fanden om han ikke fikk tauet rundt den stakkars jævelen og begge ble heist opp.

—En heltedåd, sa han.

Ved Dolphin stanset de for å la ambulansen galoppere forbi dem mot Jervis street.

—Denne veien, sa han og gikk til høyre. Jeg må stikke innom Lynams for å se Sceptres startodds. Hva er klokka på gullklokka og kjedet ditt?

M'Coy myste inn i Marcus Tertius Moses' halvmørke kontor, så på O'Neills klokke.

—Over tre, sa han. Hvem rir henne?

—O. Madden, sa Lenehan. Og en sprek hoppe er hun.

Mens han ventet i Temple bar, dyttet M'Coy et bananskall med lette dytt av tåen fra fortauet til rennesteinen. En fyr kunne sannelig lett falle stygt der når han kom trått i mørket.

Portene til oppkjørselen åpnet seg vidt for å gi utgang for det visekongelige kavalkade.

—Even money, sa Lenehan idet han kom tilbake. Jeg traff Bantam Lyons der inne på vei til å satse på en forbanna hest noen hadde gitt ham som ikke har en jordisk sjanse. Her igjennom.

De gikk opp trappen og under Merchants' arch. En mørkrygget skikkelse gransket bøker på kremmerens kjerre.

—Der er han, sa Lenehan.

—Lurer på hva han kjøper, sa M'Coy og så seg tilbake.

—Leopoldo eller Bloom på rugen, sa Lenehan.

—Han er helt sprø på salg, sa M'Coy. Jeg var med ham en dag, og han kjøpte en bok av en gammel en i Liffey street for to bob. Det var fine plansjer i den verdt det dobbelte, stjernene og månen og kometer med lange haler. Det var astronomi den handlet om.

Lenehan lo.

—Jeg skal fortelle deg en pokkers god en om komet-haler, sa han. Kom over i sola.

De gikk over til metallbroen og gikk langs Wellington quay ved elvemuren.

Master Patrick Aloysius Dignam kom ut av Mangans, tidligere Fehrenbachs, bærende på halvannet pund svinekoteletter.

—Det var en stor fest på Glencree reformatory, sa Lenehan ivrig. Den årlige middagen, vet du. Stivskjorte-greie. Lord Mayor var der, Val Dillon var det, og sir Charles Cameron og Dan Dawson talte og det var musikk. Bartell d'Arcy sang og Benjamin Dollard …

—Jeg vet det, brøt M'Coy inn. Min kone sang der en gang.

—Gjorde hun? sa Lenehan.

Et kort Umøblerte leiligheter dukket opp igjen på vindussprossen i nummer 7 Eccles street.

Han stanset i fortellingen et øyeblikk, men brøt ut i en pipende latter.

—Men vent til jeg får fortalt deg, sa han. Delahunt fra Camden street sto for serveringen og undertegnede var sjefsflaskeskyller. Bloom og konen var der. Masser av varer satte vi frem: portvin og sherry og curacoa som vi gjorde grundig rettferdighet mot. Det gikk hardt for seg. Etter flytende kom fast. Kaldt kjøtt i massevis og mince pies …

—Jeg vet det, sa M'Coy. Det året konen min var der …

Lenehan tok varmt armen hans.

—Men vent til jeg får fortalt deg, sa han. Vi hadde en midnattssnack også etter all festingen og da vi ruslet ut var det blå morgen etter natten før. På vei hjem var det en praktfull vinternatt på Featherbed Mountain. Bloom og Chris Callinan var på den ene siden av bilen og jeg var med konen på den andre. Vi begynte å synge glees og duetter: Lo, the early beam of morning. Hun var godt ladet med et skikkelig lass av Delahunts port under livremmen. Hver eneste dump den forbanna bilen tok, datt hun borti meg. Helvetes fryd! Hun har et fint par, Gud velsigne henne. Sånn.

Han holdt de hule hendene en alen fra seg, rynket pannen:

—Jeg brettet kappen under henne og ordnet boaen hennes hele tiden. Skjønner du hva jeg mener?

Hendene formet rikelige luftkurver. Han klemte øynene hardt igjen i fryd, kroppen trakk seg sammen, og han blåste et søtt kvitter fra leppene.

—Gutten sto i alle fall i giv akt, sa han med et sukk. Hun er en sprek merr og ingen feil. Bloom pekte ut alle stjernene og kometene på himmelen for Chris Callinan og kusken: Store bjørn og Hercules og dragen, og hele hurven. Men, ved Gud, jeg var fortapt, så å si, i Melkeveien. Han kan dem alle, sannelig. Til slutt fikk hun øye på en bitte liten en milevis unna. Og hvilken stjerne er det, Poldy? sier hun. Ved Gud, hun hadde Bloom i sjakk. Den der, er det? sier Chris Callinan, sikkert bare det du kan kalle et knappenålsstikk. Ved Gud, han var ikke langt unna sannheten.

Lenehan stanset og lente seg mot elvemuren, pesende av dempet latter.

—Jeg er svak, gispet han.

M'Coys hvite fjes smilte om det i glimt og ble alvorlig. Lenehan gikk videre. Han løftet yachtluen og klødde seg raskt i bakhodet. Han så sideveis i sollyset på M'Coy.

—Han er en kultivert allsidig mann, Bloom er det, sa han alvorlig. Han er ikke en av dine vanlige hage- … du vet … Det er et kunstnertrekk ved gamle Bloom.

*

Mr. Bloom bladde tanketomt i The Awful Disclosures of Maria Monk, så i Aristoteles' Masterpiece. Skjevt, rørete trykk. Plansjer: spedbarn kveilet i en ball i blodrøde livmorer som lever av slaktede kyr. Massevis av dem slik i dette øyeblikk over hele verden. Alle stanger med hodeskallene for å komme ut. Barn født hvert minutt et sted. Fru Purefoy.

Han la begge bøkene til side og så på den tredje: Tales of the Ghetto av Leopold von Sacher Masoch.

—Den har jeg hatt, sa han og skjøv den fra seg.

Butikkmannen lot to bind falle på disken.

—De der er to gode, sa han.

Løkpusten hans kom over disken fra den ødelagte munnen. Han bøyde seg for å lage en bylt av de andre bøkene, klemte dem mot den uknappede vesten og bar dem av sted bak det skitne forhenget.

På O'Connell bridge la mange merke til den alvorlige holdningen og den fargerike påkledningen til Mr. Denis J Maginni, professor i dans &c.

Mr. Bloom, alene, så på titlene. Fair Tyrants av James Lovebirch. Kjenner den typen. Hadde den? Ja.

Han åpnet den. Tenkte det.

En kvinnestemme bak det skitne forhenget. Lytt: mannen.

Nei: hun ville ikke like det særlig. Kjøpte den til henne en gang.

Han leste den andre tittelen: Sweets of Sin. Mer i hennes gate. La oss se.

Han leste der fingeren åpnet.

—Alle dollarsedlene mannen hennes ga henne ble brukt i butikkene på underfulle gevanter og kostbare kniplinger. For ham! For Raoul!

Ja. Dette. Her. Prøv.

—Hennes munn limt mot hans i et sanselig vellystig kyss mens hendene søkte de overdådige kurvene inne i hennes déshabillé.

Ja. Ta denne. Slutten.

—Du er sen, sa han hest og betraktet henne med mistenksomme øyne.

Den vakre kvinnen kastet av seg sjalet med sobelkant, viste sine dronningaktige skuldre og bølgende embonpoint. Et umerkelig smil spilte rundt de perfekte leppene idet hun rolig vendte seg mot ham.

Mr. Bloom leste igjen: Den vakre kvinnen.

Varme strømmet mildt over ham og skremte kjødet. Kjøtt ga etter rikelig blant krøllete klær: hvite øyeepler som svant hen. Neseborene buet seg som etter bytte. Smeltende brystsalver (for ham! For Raoul!). Armhulers løksvette. Fiskeslimete seig materie (hennes bølgende embonpoint!). Føl! Press! Knust! Svovelmøkk fra løver!

Ung! Ung!

En eldre kvinne, ikke lenger ung, forlot rettsbygningen for kanslerretten, King's Bench, Exchequer og Common Pleas, etter å ha hørt i rikskanslerens rett saken om sinnssykdom for Potterton, i admiralitetsdivisjonen stevningen, ex parte-motion, fra eierne av Lady Cairns mot eierne av barken Mona, i ankedomstolen utsettelse av dom i saken Harvey mot Ocean Accident and Guarantee Corporation.

Slimete host rystet luften i bokhandelen, bulet ut de skitne forhengene. Butikkmannens ukjemmede grå hode kom frem og det ubarberte røde ansiktet, hostende. Han skrapte seg grovt i halsen, spyttet slim på gulvet. Han satte støvelen på det han hadde spyttet, tørket sålen langs det, og bøyde seg, viste en hudløs isse, sparsomt behåret.

Mr. Bloom så det.

Han mestret den urolige pusten og sa:

—Jeg tar denne.

Butikkmannen løftet øyne dugget av gammel væske.

—Sweets of Sin, sa han og banket på den. Det er en god en.

*

Lakaien ved døren til Dillons auksjonsrom ristet håndklokken to ganger til og betraktet seg i det krittete speilet i kabinettet.

Dilly Dedalus, som drev langs fortauskanten, hørte klokkeslagene, roperne fra auksjonarius innenfor. Fire og ni. De nydelige gardinene. Fem shilling. Koselige gardiner. Selges nye til to guineas. Noen som byr over fem shilling? Går for fem shilling.

Lakaien løftet håndklokken og ristet den:

—Barang!

Klokkeslaget fra siste etappe ansporet halvmilsyklistene til spurten deres. J. A. Jackson, W. E. Wylie, A. Munro og H. T. Gahan, de strakte halsene voggende, forhandlet svingen ved College library.

Mr. Dedalus, nappende i en lang bart, kom rundt fra Williams's row. Han stanset nær datteren.

—Det er på tide for deg, sa hun.

—Stå rett for kjærlighet til Herren Jesus, sa Mr. Dedalus. Prøver du å etterligne onkel John, kornettspilleren, hodet på skulder? Melankolske Gud!

Dilly trakk på skuldrene. Mr. Dedalus la hendene på dem og holdt dem tilbake.

—Stå rett, jente, sa han. Du kommer til å få krum rygg. Vet du hvordan du ser ut?

Han lot hodet synke plutselig ned og frem, trakk skuldrene opp og lot underkjeven falle.

—Gi deg, far, sa Dilly. Alle folk ser på deg.

Mr. Dedalus rettet seg opp og nappet i barten igjen.

—Fikk du noen penger? spurte Dilly.

—Hvor skulle jeg få penger? sa Mr. Dedalus. Det er ingen i Dublin som ville låne meg fire pence.

—Du fikk noen, sa Dilly og så ham i øynene.

—Hvordan vet du det? spurte Mr. Dedalus med tungen i kinnet.

Mr. Kernan, fornøyd med ordren han hadde booket, gikk freidig langs James's street.

—Jeg vet du gjorde det, svarte Dilly. Var du på Scotch house nå?

—Det var jeg ikke, sa Mr. Dedalus smilende. Var det de små nonnene som lærte deg å være så nesevis? Her.

Han rakte henne en shilling.

—Se om du kan gjøre noe med den, sa han.

—Jeg antar du fikk fem, sa Dilly. Gi meg mer enn det.

—Vent litt, sa Mr. Dedalus truende. Du er som resten av dem, er du? En uforskammet gjeng med små bikkjer siden den stakkars moren din døde. Men vent litt. Dere skal alle få en kort frist og en lang dag fra meg. Lav kjeltringstrek! Jeg skal bli kvitt dere. Ville ikke brydd meg om jeg lå lik. Han er død. Mannen ovenpå er død.

Han forlot henne og gikk videre. Dilly fulgte raskt og trakk i frakken hans.

—Nå, hva er det? sa han og stanset.

Lakaien ringte med klokken bak ryggene deres.

—Barang!

—Forbanne den blodige skamløse sjelen din, ropte Mr. Dedalus og snudde seg mot ham.

Lakaien, klar over oppmerksomhet, ristet den dinglende kolven på klokken, men svakt:

—Bang!

Mr. Dedalus stirret på ham.

—Se på ham, sa han. Det er lærerikt. Jeg lurer på om han vil tillate oss å snakke.

—Du fikk mer enn det, far, sa Dilly.

—Jeg skal vise deg et lite triks, sa Mr. Dedalus. Jeg skal forlate dere alle der Jesus forlot jødene. Se, det er alt jeg har. Jeg fikk to shilling av Jack Power og jeg brukte to pence på en barbering til begravelsen.

Han trakk frem en håndfull kobbermynter, nervøst.

—Kan du ikke se etter penger et sted? sa Dilly.

Mr. Dedalus tenkte og nikket.

—Det skal jeg, sa han alvorlig. Jeg så langs rennesteinen i O'Connell street. Jeg skal prøve denne nå.

—Du er veldig morsom, sa Dilly og gliste.

—Her, sa Mr. Dedalus og rakte henne to pence. Kjøp deg et glass melk og en bolle eller noe. Jeg er hjemme om litt.

Han stakk de andre myntene i lommen og begynte å gå videre.

Det visekongelige kavalkade passerte, hilst av servile politimenn, ut av Parkgate.

—Jeg er sikker på at du har én shilling til, sa Dilly.

Lakaien slo hardt.

Mr. Dedalus midt i spetakkelet gikk av sted, mumlende for seg selv med en spiss, affektert munn mildt:

—De små nonnene! Søte små ting! Å, sikkert ville de ikke gjøre noe! Å, sikkert ville de virkelig ikke! Er det lillesøster Monica!

*

Fra soluret mot James's gate gikk Mr. Kernan, fornøyd med ordren han hadde booket for Pulbrook Robertson, freidig langs James's street, forbi Shackletons kontorer. Fikk ham overtalt greit. Hvordan står det til, Mr. Crimmins? Utmerket, sir. Jeg var redd De kanskje var oppe i det andre etablissementet i Pimlico. Hvordan går det? Holder det gående. Nydelig vær vi har. Ja, sannelig. Godt for landet. De bøndene klager alltid. Jeg tar bare en fingerbøl av den beste ginen Deres, Mr. Crimmins. En liten gin, sir. Ja, sir. Forferdelig sak den General Slocum-eksplosjonen. Forferdelig, forferdelig! Tusen omkomne. Og hjerteskjærende scener. Menn som trampet ned kvinner og barn. Det mest brutale. Hva sier de var årsaken? Selvantennelse. Høyst skandaløs avsløring. Ikke en eneste livbåt fløt og brannslangen revnet. Det jeg ikke kan forstå er hvordan inspektørene noen gang tillot en slik båt … Nå snakker De rett ut, Mr. Crimmins. Vet De hvorfor?

Smøring. Er det virkelig sant? Uten tvil. Ser man det. Og Amerika sier de er frihetens land. Jeg trodde vi var ille her.

Jeg smilte til ham. Amerika, sa jeg rolig, akkurat slik. Hva er det? Avskummet fra alle land, inkludert vårt eget. Er ikke det sant? Det er fakta.

Korrupsjon, min kjære herre. Vel, selvfølgelig, der det er penger i sving er det alltid noen til å plukke dem opp.

Så ham se på bonjouren min. Klær gjør det. Ingenting som et velkledd utseende. Slår dem i bakken.

—Hallo, Simon, sa pater Cowley. Hvordan står det til?

—Hallo, Bob, gamle venn, svarte Mr. Dedalus og stanset.

Mr. Kernan stanset og stelte seg foran det skrå speilet til Peter Kennedy, frisør. Stilig frakk, uten tvil. Scott fra Dawson street. Godt verdt den halve sovereignen jeg ga Neary for den. Aldri laget under tre guineas. Passer meg som hånd i hanske. En eller annen snobb fra Kildare street-klubben hadde den antagelig. John Mulligan, bestyreren av Hibernian Bank, så veldig skarpt på meg i går på Carlisle bridge som om han husket meg.

Aham! Må kle seg for rollen for de typene. Landstryker. Gentleman. Og nå, Mr. Crimmins, må vi ha æren av Deres skikk igjen, sir. Koppen som oppmuntrer men ikke beruser, som det gamle ordtaket sier.

North wall og sir John Rogersons quay, med skrog og ankerkjettinger, seilende vestover, forbi seilt av en liten båt, en sammenkrøllet avis, vugget på ferjevannet, Elijah kommer.

Mr. Kernan skottet farvel til sitt speilbilde. Høy farge, selvfølgelig. Gråsprengt bart. Hjemvendt indisk offiser. Modig bar han den stumpete kroppen frem på gamasjerte føtter, satte skuldrene firkantet. Er det Ned Lamberts bror over veien, Sam? Hva? Ja. Han er så lik som bare pokker. Nei. Frontruten på den bilen der i sola. Bare et glimt slik. Pokker så lik ham.

Aham! Het einerbrennevinsdamp varmet innvollene og pusten hans. God slurk gin, det var. Frakkeskjøtene hans blinket i strålende solskinn til den tykke spraden hans.

Der nede ble Emmet hengt, trukket og partert. Fettet svart tau. Hunder som slikket blodet av gaten da stattholderens kone kjørte forbi i sin noddy.

Dårlige tider det var. Vel, vel. Over og forbi. Store svirebrødre også. Fireflaskers menn.

La meg se. Er han begravet i St. Michan's? Eller nei, det var en midnattsbegravelse i Glasnevin. Liket brakt inn gjennom en hemmelig dør i muren. Dignam er der nå. Gikk ut i et drag. Vel, vel. Best å svinge ned her. Ta en omvei.

Mr. Kernan snudde og gikk ned bakken til Watling street ved hjørnet av Guinness' besøksventerom. Utenfor Dublin Distillers Companys lager sto en drosje uten passasjer eller kusk, tømmene knyttet til hjulet. Pokker så farlig. En eller annen Tipperary-bølle som setter borgernes liv i fare. Løpsk hest.

Denis Breen med sine folianter, lei av å ha ventet en time på John Henry Mentons kontor, ledet sin kone over O'Connell bridge, på vei til kontoret til herrene Collis og Ward.

Mr. Kernan nærmet seg Island street.

Tider med uro. Må be Ned Lambert låne meg de erindringene om sir Jonah Barrington. Når du ser tilbake på det hele nå i en slags retrospektiv ordning. Spill på Daly's. Ingen juks da. En av de typene fikk hånden spikret til bordet med en dolk. Et sted her unnslapp lord Edward Fitzgerald major Sirr. Staller bak Moira house.

Pokker så god gin det var.

Fin, flott ung adelsmann. God avstamning, selvfølgelig. Den bøllen, den falske godseieren, med sine fiolette hansker forrådte ham. Selvfølgelig var de på feil side. De reiste seg i mørke og onde dager. Fint dikt det: Ingram. De var gentlemen. Ben Dollard synger den visen gripende. Mesterlig fremføring.

Ved beleiringen av Ross falt min far.

Et kavalkade i lett trav langs Pembroke quay passerte, forridere hoppende, hoppende i sine, i sine saler. Bonjourer. Kremfargede parasoller.

Mr. Kernan skyndte seg frem, pustende prustende.

Hans Eksellense! For ille! Akkurat glippet med et hårstrå. Pokker! Så synd!

*

Stephen Dedalus så gjennom det spindelvevde vinduet edelstensliperens fingre undersøke en matt kjedet gull. Støv vevde vinduet og montrebrett. Støv formørket de strevende fingrene med gribbneglene. Støv sov på matte spiraler av bronse og sølv, pastiller av sinober, på rubiner, spedalske og vinmørke stener.

Født helt i den mørke ormejorden, kalde gnister av ild, onde, lys skinnende i mørket. Der falne erkeengler slynget stjernene fra sine panner. Sølete grisetryner, hender, rot og rot, grip og vri dem.

Hun danser i en fæl skumring der tyggis stinker av hvitløk. En sjømann, rustskjegget, nipper til rom fra et beger og betrakter henne. En lang og sjølangtende taus brunst. Hun danser, krumspringer, voggende på de suggeaktige hoftene, på den tykke magen flagrende et rubinegg.

Gamle Russell med et tilgriset semsket skinn polerte edelstenen sin på nytt, snudde den og holdt den ytterst på Moses-skjegget sitt. Bestefarape som godtet seg over en stjålen skatt.

Og du som vrir gamle bilder ut av begravelsesjorden? De hjernesyke ordene til sofister: Antisthenes. En lære om droger. Orientalsk og udødelig hvete stående fra evighet til evighet.

To gamle koner ferske fra et drag av saltvannet stampet gjennom Irishtown langs London bridge road, en med en sandslitt paraply, en med en jordmorbag der elleve hjerteskjell rullet rundt.

Surringen av flagrende lærremmer og summingen fra dynamoene i kraftverket oppfordret Stephen til å gå videre. Værender uten væren. Stopp! Bank alltid uten deg og banket alltid innenfor. Hjertet ditt synger du om. Jeg mellom dem. Hvor? Mellom to brølende verdener der de virvler, jeg. Knus dem, den ene og begge. Men lamm meg selv også i slaget. Knus meg du som kan. Ruffer og slakter var ordene. Jeg sier! Ikke ennå på en stund. En titt rundt.

Ja, helt sant. Svært stor og vidunderlig og går svært presist. De har rett, sir. En mandag morgen, det var så, virkelig.

Stephen gikk ned Bedford row, håndtaket på askestokken klapret mot skulderbladet. I Clohisseys vindu fanget et falmet 1860-trykk av Heenan som bokset mot Sayers blikket hans. Stirrende sekundanter med firkantede hatter sto rundt den tauinnhegnede bokseringen. Tungvekterne i stramme lendekleder møtte hverandre med de svulmende nevene. Og de banker: heltehjerter.

Han snudde og stanset ved den skrå bokkjerren.

—To pence per stykk, sa kremmeren. Fire for seks pence.

Fille sider. The Irish Beekeeper. Life and Miracles of the Curé of Ars. Pocket Guide to Killarney.

Jeg kunne finne her en av mine pantsatte skolepremier. Stephano Dedalo, alumno optimo, palmam ferenti.

Pater Conmee, etter å ha lest sitt lille officium, gikk gjennom landsbyen Donnycarney, mumlende vesper.

Innbindingen antagelig for god. Hva er dette? Åttende og niende Mosebok. Hemmelighetenes hemmelighet. Kong Davids segl. Tomlede sider: lest og lest. Hvem har vært her før meg? Hvordan mykgjøre sprukne hender. Oppskrift på hvitvinseddik. Hvordan vinne en kvinnes kjærlighet. For meg dette. Si følgende talisman tre ganger med foldede hender:

—Se el yilo nebrakada femininum! Amor me solo! Sanktus! Amen.

Hvem skrev dette? Trylleformler og påkallelser av den mest velsignede abbed Peter Salanka til alle sanne troende åpenbart. Like godt som noen annen abbedformel, som mumlende Joachims. Ned, skallede tulling, ellers skal vi nappe parykken din.

—Hva gjør du her, Stephen?

Dillys høye skuldre og loslitte kjole.

Lukk boken raskt. La henne ikke se.

—Hva gjør du? sa Stephen.

Et Stuart-ansikt av den enestående Charles, slanke lokker fallende på sidene. Det glødet da hun satt på huk og matet ilden med ødelagte støvler. Jeg fortalte henne om Paris. Sent oppe under et lappeteppe av gamle frakker, fingrende på et poor mans-armbånd, Dan Kellys kjærlighetspant. Nebrakada femininum.

—Hva har du der? spurte Stephen.

—Jeg kjøpte den fra den andre kjerren for en penny, sa Dilly, lattermild nervøs. Er den noe bra?

Mine øyne sier de hun har. Ser andre meg slik? Raskt, fjernt og dristig. Sinnets skygge.

Han tok den omslagsløse boken fra hånden hennes. Chardenals franske grammatikk.

—Hva kjøpte du den for? spurte han. For å lære fransk?

Hun nikket, rødmende og presset leppene hardt sammen.

Vis ingen overraskelse. Helt naturlig.

—Her, sa Stephen. Det er greit. Pass på at Maggy ikke pantsetter den for deg. Jeg antar alle bøkene mine er borte.

—Noen, sa Dilly. Vi måtte.

Hun drukner. Agenbite. Redd henne. Agenbite. Alle mot oss. Hun vil drukne meg med henne, øyne og hår. Slanke spiraler av tanghår rundt meg, mitt hjerte, min sjel. Salte grønne død.

Vi.

Samvittighetsnag. Samvittighets-nag.

Elendighet! Elendighet!

*

—Hallo, Simon, sa pater Cowley. Hvordan står det til?

—Hallo, Bob, gamle venn, svarte Mr. Dedalus og stanset.

De tok hverandre høylytt i hånden utenfor Reddy og Datter. Pater Cowley strøk barten ofte nedover med en skovlende hånd.

—Hva er siste nytt? sa Mr. Dedalus.

—Å, ikke mye, sa pater Cowley. Jeg er barrikadert, Simon, med to menn som snoker rundt huset og prøver å skaffe seg adgang.

—Lystig, sa Mr. Dedalus. Hvem er det?

—Å, sa pater Cowley. En viss ågerkar av vår bekjentskapskrets.

—Med brukket rygg, er det det? spurte Mr. Dedalus.

—Den samme, Simon, svarte pater Cowley. Ruben av det slaget. Jeg venter bare på Ben Dollard. Han skal ta et ord med lange John for å få ham til å fjerne de to mennene. Alt jeg trenger er litt tid.

Han så seg om med vagt håp opp og ned langs kaia, et stort adamseple bulende i halsen.

—Jeg vet, sa Mr. Dedalus og nikket. Stakkars gamle krokkete Ben! Han gjør alltid noen en tjeneste. Stopp en hal!

Han tok på seg brillene og stirret mot metallbroen et øyeblikk.

—Der er han, ved Gud, sa han, bak og lomme.

Ben Dollards løse blå cutaway og firkantede hatt over store vide bukser krysset kaia i fullt driv fra metallbroen. Han kom mot dem i et langsomt trav, krafsende ivrig bak frakkeskjøtene.

Idet han nærmet seg, hilste Mr. Dedalus:

—Stop den fyren med de dårlige buksene.

—Stop ham nå, sa Ben Dollard.

Mr. Dedalus betraktet med kaldt, vandrende hån forskjellige punkter av Ben Dollards figur. Så vendte han seg til pater Cowley med et nikk og mumlet spottende:

—Det er en pen drakt, er den ikke, for en sommerdag?

—Å, Gud forbanne din sjel for evig, brummet Ben Dollard rasende, jeg kastet mer klær på min tid enn du noensinne har sett.

Han sto ved siden av dem strålende, mot dem først og mot sine romslige klær fra punkter som Mr. Dedalus nappet lo fra, mens han sa:

—De ble laget for en mann i sin beste alder, Ben, i alle fall.

—Faen ta den jøden som laget dem, sa Ben Dollard. Gud skje lov er han ennå ikke betalt.

—Og hvordan står det til med basso profondo, Benjamin? spurte pater Cowley.

Cashel Boyle O'Connor Fitzmaurice Tisdall Farrell, mumlende, glassaktig i blikket, skrået forbi Kildare street club.

Ben Dollard rynket pannen, og idet han plutselig formet munnen som en chanter, ga han fra seg en dyp tone.

—Åh! sa han.

—Det er stilen, sa Mr. Dedalus og nikket til duren.

—Hva med det? sa Ben Dollard. Ikke så støvete? Hva?

Han snudde seg mot begge.

—Det holder, sa pater Cowley og nikket også.

Pastor Hugh C. Love gikk fra det gamle kapitelhuset til St. Marys abbedi forbi James og Charles Kennedys, destillatorer, ledsaget av lange og velvoksne Geraldiner, mot Tholsel bortenfor vadestedet med hindringene.

Ben Dollard med en tung overhelning mot butikkfasadene geleidet dem fremover, de glade fingrene i været.

—Bli med meg til kontoret til under-sheriffen, sa han. Jeg må vise dere den nye skjønnheten Rock har som fogd. Han er en krysning mellom Lobengula og Lynchehaun. Han er vel verdt å se, husk det. Bli med. Jeg traff John Henry Menton tilfeldig i Bodegaen i sta, og det kommer til å koste meg et fall om jeg ikke … Vent litt … Vi er på rett kjøl, Bob, tro du meg.

—Si noen dager til ham, sa pater Cowley engstelig.

Ben Dollard stanset og stirret, det bråkete gapet åpent, en dinglende knapp i frakken glinsende på vrangen fra tråden idet han tørket bort de tunge skorpene som grodde for øynene for å høre riktig.

—Hvilke noen dager? dundret han. Har ikke huseieren din tatt utlegg for husleie?

—Det har han, sa pater Cowley.

—Da er vår venns stevning ikke verdt papiret den er skrevet på, sa Ben Dollard. Huseieren har prioritet. Jeg ga ham alle enkelthetene. 29 Windsor avenue. Love er navnet?

—Det stemmer, sa pater Cowley. Pastor Love. Han er prest et sted på landet. Men er du sikker på det?

—Du kan hilse Barabbas fra meg, sa Ben Dollard, at han kan putte stevningen dit Jacko puttet nøttene.

Han geleidet pater Cowley freidig fremover, lenket til sin kroppsmasse.

—Hasselnøtter tror jeg det var, sa Mr. Dedalus, idet han slapp brillene ned på brystet og fulgte etter dem.

*

—Den unge mannen klarer seg fint, sa Martin Cunningham, da de gikk ut av porten til Castleyard.

Politimannen berørte pannen.

—Gud velsigne Dem, sa Martin Cunningham, muntert.

Han gjorde tegn til den ventende kusken som smattet til hesten og satte kursen mot Lord Edward street.

Bronse ved gull, frøken Kennedys hode ved frøken Douces hode, dukket opp over den tverrstilte solskjermen på Ormond hotel.

—Ja, sa Martin Cunningham, fingrende med skjegget. Jeg skrev til pater Conmee og la hele saken frem for ham.

—Du kunne prøve vår venn, foreslo Mr. Power bak-fra.

—Boyd? sa Martin Cunningham kort. Rør meg ikke.

John Wyse Nolan, sakkende bakut, lesende listen, kom etter dem fort ned Cork hill.

På trappen til Rådhuset steg rådsherre Nannetti ned, hilsende på Alderman Cowley og rådsherre Abraham Lyon som steg opp.

Slottsvognen svinget tom inn i Upper Exchange street.

—Hør her, Martin, sa John Wyse Nolan og tok dem igjen ved Mail-kontoret. Jeg ser Bloom har skrevet seg opp for fem shilling.

—Helt riktig, sa Martin Cunningham og tok listen. Og betalt de fem shillingene også.

—Uten et ord til, sa Mr. Power.

—Underlig, men sant, la Martin Cunningham til.

John Wyse Nolan sperret opp øynene.

—Jeg vil si det er megen godhet i jøden, siterte han, elegant.

De gikk ned Parliament street.

—Der er Jimmy Henry, sa Mr. Power, nettopp på vei til Kavanaghs.

—Greit, sa Martin Cunningham. Nå setter vi i gang.

Utenfor la Maison Claire holdt Blazes Boylan Jack Mooneys svoger, pukkelrygget, tettsittende, på vei til the Liberties.

John Wyse Nolan falt tilbake sammen med Mr. Power, mens Martin Cunningham tok albuen til en liten fiks herre i en drakt av haglskurslag, som gikk usikkert med hastige skritt forbi Micky Andersons klokker.

—Assisterende byskriverens liktorner plager ham litt, fortalte John Wyse Nolan til Mr. Power.

De fulgte rundt hjørnet mot James Kavanaghs vinstuer. Den tomme slottsvognen vendte mot dem stanset i Essex gate. Martin Cunningham, i ett sett snakkende, viste ofte listen som Jimmy Henry ikke så på.

—Og lange John Fanning er her også, sa John Wyse Nolan, så stor som livet.

Den høyreiste skikkelsen til lange John Fanning fylte døråpningen der han sto.

—God dag, under-sheriffen, sa Martin Cunningham, idet alle stanset og hilste.

Lange John Fanning ga ikke plass for dem. Han fjernet den store Henry Clay-sigaren bestemt og de store kraftige øynene skulte intelligent over alle ansiktene deres.

—Forfølger de ærverdige fedre sine fredelige rådslagninger? sa han med rik, besk uttale til den assisterende byskriveren.

Helvete åpent for kristne, det var det de holdt på med, sa Jimmy Henry irritert, om det forbaskede irske språket deres. Hvor var marskalken, ville han vite, for å holde orden i rådssalen. Og gamle Barlow, seremonimesteren, sengeliggende med astma, intet septer på bordet, ingenting i orden, ikke engang beslutningsdyktig forsamling, og Hutchinson, overborgermesteren, i Llandudno og lille Lorcan Sherlock som fungerte som locum tenens for ham. Forbaskede irske språk, våre forfedres språk.

Lange John Fanning blåste en røyksky fra leppene.

Martin Cunningham talte etter tur, mens han tvinnet tuppen av skjegget sitt, til assisterende byskriver og underfogden, mens John Wyse Nolan tidde.

—Hvilken Dignam var det? spurte lange John Fanning.

Jimmy Henry skar en grimase og løftet venstre fot.

—Å, liktornene mine! sa han klagende. Kom opp trappen for Guds skyld så jeg får satt meg et sted. Uff! Ooo! Pass på!

Irritabelt skaffet han seg plass ved siden av lange John Fannings flanke og gikk inn og opp trappen.

—Kom opp, sa Martin Cunningham til underfogden. Jeg tror ikke du kjente ham, eller kanskje gjorde du det likevel.

Sammen med John Wyse Nolan fulgte Mr Power etter dem inn.

—En anstendig liten sjel var han, sa Mr Power til den kraftige ryggen til lange John Fanning som steg opp mot lange John Fanning i speilet.

—Ganske lavstammet. Dignam fra Mentons kontor var det, sa Martin Cunningham.

Lange John Fanning kunne ikke huske ham.

Klapring av hestehover lød fra luften.

—Hva er det? sa Martin Cunningham.

Alle snudde seg der de sto. John Wyse Nolan kom ned igjen. Fra døråpningens kjølige skygge så han hestene passere Parliament Street, seletøy og blanke koder i skimrende sollys. Lystig dro de forbi foran hans kjølige, uvennlige øyne, ikke raskt. I salene på forreste hestene, de hoppende forreste, red forridere.

—Hva var det? spurte Martin Cunningham, mens de gikk videre opp trappen.

—Irlands øverstkommanderende general og generalguvernør, svarte John Wyse Nolan fra trappefoten.

*

Mens de tråkket over det tykke teppet, hvisket Buck Mulligan bak Panamahatten sin til Haines:

—Parnells bror. Der i hjørnet.

De valgte et lite bord nær vinduet, overfor en langansiktet mann hvis skjegg og blikk hang konsentrert ned på et sjakkbrett.

—Er det ham? spurte Haines og snudde seg i setet.

—Ja, sa Mulligan. Det er John Howard, broren hans, vår bymarskalk.

John Howard Parnell flyttet rolig en hvit løper, og den grå kloen hans gikk igjen opp til pannen, der den hvilte. Et øyeblikk etter, under dens skjerm, så øynene raskt, spøkelseslyse, på motstanderen og falt atter på et bearbeidet hjørne.

—Jeg tar en mélange, sa Haines til servitøren.

—To mélanges, sa Buck Mulligan. Og ta med noen scones og smør og noen kaker også.

Da hun var gått, sa han leende:

—Vi kaller det D.B.C. fordi de har fordømt dårlige kaker. Å, men du gikk glipp av Dedalus om Hamlet.

Haines åpnet den nyinnkjøpte boken sin.

—Beklager, sa han. Shakespeare er den lykkelige jaktmark for alle sinn som har mistet balansen.

Den enbeinte sjømannen knurret mot området ved 14 Nelson Street:

—England forventer...

Buck Mulligans lysegule vest ristet muntert under latteren hans.

—Du skulle sett ham, sa han, når kroppen mister balansen. Vandrende Ængus kaller jeg ham.

—Jeg er sikker på at han har en idée fixe, sa Haines og knep seg tankefullt på haken med tommel og pekefinger. Nå spekulerer jeg på hva det trolig kunne være. Slike personer har alltid det.

Buck Mulligan bøyde seg alvorlig over bordet.

—De drev vettet hans av veie, sa han, med visjoner om helvete. Han vil aldri fange den attiske tone. Swinburnes tone, av alle diktere, den hvite død og den rødmende fødsel. Det er hans tragedie. Han kan aldri bli dikter. Skapergleden...

—Evig straff, sa Haines og nikket kort. Jeg skjønner. Jeg gikk løs på ham i morges om tro. Det var noe han grunnet på, så jeg. Det er ganske interessant, for professor Pokorny fra Wien trekker et interessant poeng ut av det.

Buck Mulligans vaktsomme øyne så servitøren komme. Han hjalp henne med å losse av brettet.

—Han kan ikke finne spor av helvete i gammel irsk mytologi, sa Haines, midt blant de muntre koppene. Den moralske idé synes å mangle, skjebnesansen, gjengjeldelsestanken. Ganske underlig at nettopp han skulle ha den fikse idéen. Skriver han noe for bevegelsen din?

Han lot to sukkerbiter gli behendig på langs gjennom kremfløten. Buck Mulligan delte en dampende scone i to og smurte smør over den rykende margen. Han bet sultent av et mykt stykke.

—Ti år, sa han, tyggende og leende. Han skal skrive noe om ti år.

—Høres lenge til, sa Haines og løftet tankefullt skjeen. Likevel, det ville ikke forundre meg om han gjorde det, tross alt.

Han smakte en skjefull fra den kremtoppede kjeglen av koppen sin.

—Dette er ekte irsk fløte, antar jeg, sa han overbærende. Jeg vil ikke bli lurt.

Elijah, lettbåt, krøllet kastpapir, seilte østover forbi skipssider og trålere, i en skjærgård av korker, forbi nye Wapping Street forbi Bensons ferje, og forbi den tremastede skonnerten Rosevean fra Bridgwater med teglstein.

*

Almidano Artifoni gikk forbi Holles Street, forbi Sewells gård. Bak ham unngikk Cashel Boyle O'Connor Fitzmaurice Tisdall Farrell, med dinglende stokke-paraply-støvfrakk, lyktestolpen foran Mr Law Smiths hus og gikk, kryssende, langs Merrion Square. Langt bak ham tappet en blind ungdom seg vei langs muren til College Park.

Cashel Boyle O'Connor Fitzmaurice Tisdall Farrell gikk så langt som til Mr Lewis Werners muntre vinduer, snudde så og skred tilbake langs Merrion Square, med sin dinglende stokke-paraply-støvfrakk.

På hjørnet av Wildes hus stanset han, rynket pannen mot Elijahs navn bekjentgjort på Metropolitan Hall, rynket pannen mot den fjerne lysthagen på hertugens plen. Monokkelen hans glimtet rynkende i solen. Med blottede rottetenner mumlet han:

—Coactus volui.

Han skred videre mot Clare Street, malende sitt ville ord.

Mens han skred forbi Mr Blooms tannlegevinduer, feide svinget av støvfrakken hans bryski fra sin vinkel en slank tappestokk og seide videre, etter å ha slått en kraftløs kropp. Den blinde unggutten snudde det gustne ansiktet sitt etter den skridende skikkelsen.

—Guds forbannelse over deg, sa han surt, hvem du enn er! Du er blindere enn meg, din horesønn!

*

Overfor Ruggy O'Donohoe gikk mester Patrick Aloysius Dignam, fingrende på de ett og et halvt pund Mangan's, tidligere Fehrenbach's, svinekoteletter han var sendt etter, langs varme Wicklow Street og drev. Det var altfor blomstrende kjedelig å sitte i stuen med fru Stoer og fru Quigley og fru MacDowell og gardinet nede og de alle snufsende og nippende til slurker av den utsøkte gyldne sherryen onkel Barney hadde med fra Tunney's. Og de åt smuler av den hjemmebakte fruktkaken, skravlende hele den blomstrende tiden og sukkende.

Etter Wicklow Lane stanset vinduet til Madame Doyle, hoffkjolemodist, ham. Han sto og så inn på de to folderne avkledd til skinnet og i ferd med å sette opp rekvisittene sine. Fra sidespeilene glodde to sørgende mestere Dignam tause. Myler Keogh, Dublins kjæledegge, skal møte sersjantmajor Bennett, Portobello-slagsmålet, om en pung på femti sovereigns. Jøss, det ville vært en god slåsskamp å se. Myler Keogh, det er fyren som bokser frem mot ham med det grønne skjerfet. To bars inngang, soldater halv pris. Jeg kunne lett stikke av fra mor. Mester Dignam på hans venstre side snudde seg da han snudde seg. Det er meg i sørgeklær. Når er det? Tjuende mai. Klart, den blomstrende greia er helt over. Han snudde seg til høyre, og på hans høyre side snudde mester Dignam seg, med luen på snei og snippene stikkende opp. Mens han kneppet den ned, så han med hevet hake bildet av Marie Kendall, sjarmerende soubrette, ved siden av de to folderne.

En av de mottene som pleier å være i sigarettpakkene Stoer røyker, som gamlen hans dengte ham sønder og sammen for en gang han fant ut.

Mester Dignam fikk snippen ned og drev videre. Den beste folderen når det gjaldt styrke var Fitzsimons. Et slag i magen fra den fyren ville slå deg inn i midten av neste uke, mann. Men den beste folderen når det gjaldt teknikk var Jem Corbet før Fitzsimons banket innmaten ut av ham, unnvikelser og det hele.

I Grafton Street så mester Dignam en rød blomst i munnen på en spjåk og et flott par sko på ham, og han lyttet til hva den fulle fortalte ham og gliste hele tiden.

Ingen Sandymount-trikk.

Mester Dignam gikk langs Nassau Street, skiftet svinekotelettene til den andre hånden. Snippene spratt opp igjen, og han rykket dem ned. Den blomstrende kragen var for liten til skjorteknapphullet, blomstrende elendighet. Han møtte skolegutter med ransler. Jeg går ikke i morgen heller, holder meg borte til mandag. Han møtte andre skolegutter. Merker de at jeg har sørgeklær? Onkel Barney sa han skulle få det inn i avisen i kveld. Da får de alle se det i avisen og lese navnet mitt på trykk og pappas navn.

Ansiktet hans ble helt grått istedenfor rødt som det hadde vært, og det var en flue som krøp over det opp til øyet. Knirket da de skrudde skruene i kisten: og dunkene da de bar den ned trappen.

Pappa var inni den, og mor gråt i stuen, og onkel Barney fortalte mennene hvordan de skulle få den rundt svingen. En stor kiste var det, og høy og tung å se til. Hvordan kunne det ha seg? Den siste kvelden pappa var full, sto han på avsatsen der og brølte etter støvlene for å gå ut til Tunney's for å drikke mer, og han så liten og tykk ut i skjorta si. Aldri se ham igjen. Døden, det er det. Pappa er død. Faren min er død. Han ba meg være en god sønn mot mor. Jeg kunne ikke høre de andre tingene han sa, men jeg så tungen hans og tennene hans prøvde å si det bedre. Stakkars pappa. Det var Mr Dignam, faren min. Jeg håper han er i skjærsilden nå, for han gikk til skrifte hos fader Conroy lørdag kveld.

*

William Humble, jarl av Dudley, og lady Dudley, ledsaget av oberstløytnant Heseltine, kjørte ut etter lunsj fra visekongeboligen. I den følgende vognen var den ærede fru Paget, frøken de Courcy og den ærede Gerald Ward A. D. C. i følge.

Kavalkaden passerte ut gjennom den nedre porten i Phoenix Park, salutert av servile konstabler, og fortsatte forbi Kingsbridge langs de nordlige kaiene. Visekongen ble hjerteligst hilst på sin vei gjennom metropolen. Ved Bloody Bridge hilste Mr Thomas Kernan på den andre siden av elven ham forgjeves på avstand. Mellom Queen's og Whitworth Bridge passerte lord Dudleys visekongelige vogner og ble ikke salutert av Mr Dudley White, B. , M. , som sto på Arran Quay utenfor fru M. E. Whites pantelånerforretning på hjørnet av Arran Street West og strøk seg over nesen med pekefingeren, ubesluttsom om han skulle komme raskere til Phibsborough ved trippel trikkebytte eller ved å praie en drosje eller til fots gjennom Smithfield, Constitution Hill og Broadstone stasjon. I våpenhuset til Four Courts så Richie Goulding med omkostningsvesken til Goulding, Collis og Ward ham med forundring.

Forbi Richmond Bridge, på dørterskelen til kontoret til Reuben J Dodd, advokat, agent for Patriotic Insurance Company, endret en eldre kvinne i ferd med å gå inn planen og gikk tilbake forbi King's vinduer og smilte godtroende til Hans Majestets representant. Fra slusen sin i Wood Quay-muren under Tom Devans kontor hang Poddle-elven ut i lensplikt en tunge av flytende kloakk. Over det skrå vindusblenderet på Ormond Hotel, gull mot bronse, så frøken Kennedys hode ved frøken Douces hode på og beundret. På Ormond Quay stanset Mr Simon Dedalus, styrende fra drivhuset mot underfogdens kontor, midt i gaten og senket hatten dypt. Hans Eksellense besvarte elskverdig Mr Dedalus' hilsen. Fra Cahills hjørne gjorde pastor Hugh C. Love, M. , et ubemerket ærbødighetsbevis, med tanke på stattholdere hvis velgjørende hender fordum hadde holdt rike prebender. På Grattan Bridge så Lenehan og M'Coy, idet de tok avskjed med hverandre, vognene passere.

Forbi Roger Greenes kontor og Dollards store røde trykkeri visste Gerty MacDowell, bærende på Catesbys korklinoleumsmønstre for faren sin som var sengeliggende, av stilen at det var lord og lady stattholder, men hun kunne ikke se hva Hennes Eksellense hadde på seg fordi trikken og Springs store gule møbelbil måtte stoppe foran henne på grunn av at det var lord stattholderen. Bortenfor Lundy Foot, fra den skyggefulle døren til Kavanaghs vinrom, smilte John Wyse Nolan med usett kjølighet mot Irlands øverstkommanderende general og generalguvernør. Den Høyvelbårne William Humble, jarl av Dudley, G. C. V. , passerte Micky Andersons alltid tikkende klokker og Henry og James' ferske voksmannekenger i pyntelige drakter, den velkledde Henry, dernier cri James. Overfor Dame Gate så Tom Rochford og Nosey Flynn kavalkaden nærme seg.

Tom Rochford, som så lady Dudleys øyne festet på ham, tok tomlene raskt opp av lommene på den vinrøde vesten sin og tok av seg lua for henne. En sjarmerende soubrette, storslåtte Marie Kendall, med påsmurte kinn og løftet skjørt smilte påsmurt fra plakaten sin mot William Humble, jarl av Dudley, og mot oberstløytnant H. G. Heseltine, og også mot den ærede Gerald Ward A. D. C. Fra vinduet på D. B. stirret Buck Mulligan muntert og Haines alvorlig ned på det visekongelige ekvipasje over skuldrene på ivrige gjester, hvis maske av skikkelser formørket sjakkbrettet der John Howard Parnell stirret intenst. I Fownes Street anstrengte Dilly Dedalus blikket oppover fra Chardenals første franske grammatikk og så solparasoller spent ut og eikespiler snurre i gjenskinnet.

John Henry Menton, som fylte døråpningen til Commercial Buildings, stirret fra vin-store østersøyne, holdende en tykk gulljaktur som ikke ble sett på i den tykke venstrehånden som ikke følte den. Der forbenet på Kong Billys hest skrapte i luften, rykket fru Breen sin hastende ektemann tilbake fra hovene på forriderne. Hun ropte nyheten i øret hans. Forstående flyttet han de tykke bøkene til venstre bryst og hilste den andre vognen. Den ærede Gerald Ward A. D. , behagelig overrasket, skyndte seg å svare. 'S, mens forridere steilet forbi og vogner. , muntert antrukket, alvorlig, forbipassert av en visekonge og ubemerket. _

Blazes Boylan fremviste til forreste hestenes himmelblå pannelugg og høye aksjon et himmelblått slips, en bredbremmet stråhatt i flott vinkel og en dress av indigoblå serge. Hendene i jakkelommene glemte å hils, men han tilbød de tre damene det dristige beundringsblikket og den røde blomsten mellom leppene. Idet de kjørte langs Nassau Street, gjorde Hans Eksellense sin bukkende gemalinne oppmerksom på musikkprogrammet som ble fremført i College Park. Usynlige messing-irske høylandsgutter skrallte og trommet etter kortesjen:

Men selv om hun er en fabrikkjente Og ikke går i fine klær. Baraabum. Så har jeg likevel en slags Yorkshire-forkjærlighet for Min lille Yorkshire-rose. Baraabum.

Dit bort fra muren startet de kvartmils-flatbaneløperne, M. C. Green, H. Shrift, T. M. Patey, C. Scaife, J. B. Jeffs, G. N. Morphy, F. Stevenson, C. Adderly og W. C. Huggard, i forfølgelse. Skridende forbi Finns hotell stirret Cashel Boyle O'Connor Fitzmaurice Tisdall Farrell gjennom en vill monokkel på tvers av vognene mot hodet til Mr M. E. Solomons i vinduet til det østerriksk-ungarske visekonsulatet. Dypt inne i Leinster Street, ved Trinitys bakport, berørte en lojal kongens mann, Hornblower, jegerhuen sin. Idet de blanke hestene danset forbi Merrion Square, ventet mester Patrick Aloysius Dignam og så hilsener bli gitt til herren med flosshatten og løftet også sin nye svarte skyggelue med fingre fettet av svinekotelettpapir. Snippene spratt også opp. Visekongen, på vei for å åpne Mirus-basaren til inntekt for midler til Mercers hospital, kjørte med sitt følge mot Lower Mount Street. Han passerte en blind ungdom overfor Broadbents.

I Lower Mount Street passerte en fotgjenger i brun mackintosh, spisende tørt brød, raskt og uskadd på tvers av visekongens vei. Ved Royal Canal Bridge, fra reklameplakaten sin, bød Mr Eugene Stratton, med de tykke leppene i et glis, alle tilreisende velkommen til Pembroke township. På hjørnet av Haddington Road stanset to sandstrødde kvinner seg, en paraply og en veske med elleve hjerteskjell som rullet, for å betrakte med forundring overborgermesteren og overborgermesterinnen uten gullkjeden hans. På Northumberland og Lansdowne Road anerkjente Hans Eksellense punktlig hilsener fra sjeldne mannlige spaserende, hilsenen fra to små skolegutter ved hageporten til huset som sies å ha blitt beundret av den avdøde dronningen da hun besøkte den irske hovedstaden med sin ektemann, prinsgemalen, i 1849, og hilsenen til Almidano Artifonis solide bukser oppslukt av en dør som lukket seg.

:::stage 11 :::

Bronse ved gull hørte hoverjern, stålringende.

Frekthnthn thnthnthn.

Fliser, plukker fliser av ru tommelenegl, fliser.

Fryktelig! Og gull rødmet mer.

En hes fløytenote blåste.

Blåste. Blå blomst står på.

Gulltindet hår.

En hoppende rose på satengbryst av sateng, rose av Castilla.

Trillende, trillende: Idolores.

Pip! Hvem er i... gullpip?

Klirr ropte til bronse i medlidenhet.

Og et kall, rent, langt og pulserende. Langtdøende kall.

Lokkefugl. Mykt ord. Men se: de klare stjerner falmer. Noter kvitrende svar.

O rose! Castilla. Morgenen gryr.

Kling kling lystig klingende.

Mynt klang. Klokke kneppet.

Bekjennelse. Sonnez. Jeg kunne. Tilbakesprett av strømpebånd. Ikke forlate deg. Smekk. La cloche! Lår smekk. Bekjennelse. Varm. Kjæreste, farvel!

Kling. Blå.

Drønnet brakende akkorder. Når kjærlighet absorberer. Krig! Krig! Trommehinnen.

Et seil! Et slør vinkende på bølgene.

Tapt. Trosten fløytet. Alt er tapt nå.

Horn. Hagthorn.

Da han først så. Akk!

Full slutt. Full puls.

Trillende. Ah, lokking! Lokkende.

Martha! Kom!

Klappklapp. Klippklapp. Klappeklapp.

Dugud hørte han noensinne i det hele.

Døv skallet Pat brakte brett kniv tok opp.

Et måneskinns nattkall: fjernt, fjernt.

Jeg føler meg så trist. P. S. Så ensomt blomstrende.

Lytt!

Det piggete og buktende kalde sjøhorn. Har du det? Hver, og for annen, plask og stille brøl.

Perler: når hun. Liszts rapsodier. Hissss.

Du gjør ikke?

Gjorde ikke: nei, nei: tro: Lidlyd. Med en hane med en karra.

Svart. Dyptlydende. Gjør, Ben, gjør.

Vent mens du venter. Hee hee. Vent mens du hee.

Men vent!

Lavt i mørk midtre jord. Innebygd malm.

Namindamin. Predikant er han:

Alt borte. Alt falt.

Bitte, hennes skjelvende bregneblad av venushår.

Amen! Han gnisset i raseri.

Fra. Til, fra. En taktstokk kjølig utstikkende.

Bronselydia ved Minagull.

Ved bronse, ved gull, i havgrynn av skygge. Bloom. Gamle Bloom.

En banket, en tappet, med en karra, med en hane.

Be for ham! Be, gode folk!

Hans giktfingre nakkerende.

Store Benaben. Store Benben.

Siste rose Castilla av sommer gjenstår blomst jeg føler meg så trist alene.

Pyy! Lille vind pep bittelite.

Riktige menn. Lid Ker Cow De og Doll. Ja, ja. Som dere menn. Vil løfte deres tskink med tskunk.

Fff! Oo!

Hvor bronse fra nær? Hvor gull fra fjernt? Hvor hover?

Rrrpr. Kraa. Kraandl.

Så ikke før da. Min eppripfftaf. Bli pfskrevet.

Ferdig.

Begynn!

Bronse ved gull, frøken Douces hode ved frøken Kennedys hode, over det skrå vindusblenderet på Ormond-baren hørte de visekongelige hover fare forbi, klingende stål.

—Er det henne? spurte frøken Kennedy.

Frøken Douce sa ja, sittende med sin eks, perlegrå og eau de Nil.

—Utsøkt kontrast, sa frøken Kennedy.

Da alle var spente, sa frøken Douce ivrig:

—Se på fyren i høy silkehatt.

—Hvem? Hvor? spurte gull ivrigere.

—I den andre vognen, sa frøken Douces våte lepper, leende i solen.

Han ser. Vent til jeg får se.

Hun pilte, bronse, til det bakerste hjørnet, presset ansiktet mot ruten i en glorie av åndedrett.

De våte leppene fniste:

—Han holder på å dø av å se seg tilbake.

Hun lo:

—Å gråt! Er ikke menn fryktelige idioter?

Med sørgmodighet.

Frøken Kennedy slentret sørgmodig fra klart lys, tvinnende et løst hår bak et øre. Slentrende sørgmodig, ikke lenger gull, tvinnet hun et hår. Sørgmodig tvinnet hun i slentrende gull hår bak et krumt øre.

—Det er de som har det fint, sa hun så sørgmodig.

En mann.

Bloomho gikk forbi ved Moulangs piper bærende i sitt bryst syndens sødme, forbi Wines antikviteter, i erindring bærende søte syndige ord, forbi Carrolls dunkle, slitte brett, for Raoul.

Støvlene til dem, de i baren, de servitøsene kom. For dem som ikke brydde seg om ham, slo han i disken med brettet sitt av skramlende porselen. Og

—Der har dere teen deres, sa han.

Frøken Kennedy med manerer flyttet tebrettet ned på en opp-ned litiumkasse, trygt for øyne, lavt.

—Hva er det? spurte støvlene uoppdragent.

—Finn ut av det, svarte frøken Douce, forlot utkikkspunktet sitt.

—Din kjæreste, er det?

En hovmodig bronse svarte:

—Jeg skal klage på deg til fru de Massey hvis jeg hører mer av din uforskammede frekkhet.

—Frekthnthn thnthnthn, snøftet støveltrynet frekt, mens han retirerte slik hun truet slik han var kommet.

Bloom.

Over blomsten sin rynket frøken Douce pannen og sa:

—Høyst irriterende den unge drittungen er. Hvis han ikke oppfører seg, skal jeg vri øret hans en meter langt.

Damet i utsøkt kontrast.

—Bry deg ikke om det, repliserte frøken Kennedy.

Hun skjenket te i en tekopp, så tilbake i tekannen te. De dukket seg under reefen av disken, ventende på fotskamler, kasser opp-ned, ventende på at teen skulle trekke. De plukket på blusene sine, begge av svart sateng, to og ni per yard, ventende på at teen skulle trekke, og to og syv.

Ja, bronse fra nær, ved gull fra fjernt, hørte stål fra nær, hover ringe fra fjernt, og hørte stålhover ringhover ringstål.

—Er jeg fryktelig solbrent?

Frøken bronse blottet halsen.

—Nei, sa frøken Kennedy. Den blir brun etterpå. Har du prøvd borpulveret med kirsebærlaurbærvann?

Frøken Douce halvveis reiste seg for å se huden sin på skrå i barspeilet med forgylte bokstaver der hock- og klaretglass skimret og midt iblant dem en skjell.

—Og la det bli på hendene mine, sa hun.

—Prøv det med glyserin, rådet frøken Kennedy.

Idet hun bød halsen og hendene farvel, svarte frøken Douce

—De greiene der fremkaller bare utslett, og satte seg ned igjen. Jeg spurte den gamle tåka i Boyds om noe for huden min.

Frøken Kennedy, som nå skjenket fulltrukken te, skar grimase og ba:

—Å, ikke minn meg på ham for Guds skyld!

—Men vent til jeg får fortelle deg, bønnfalt frøken Douce.

Søt te som frøken Kennedy hadde skjenket med melk, blokkerte hun begge ørene med lillefingrene.

—Nei, ikke gjør det, ropte hun.

—Jeg vil ikke høre, ropte hun.

Men Bloom?

Frøken Douce gryntet i snusete tåkes tone:

—Til hva? sier han.

Frøken Kennedy åpnet ørene for å høre, for å tale: men sa, men ba igjen:

—Ikke la meg tenke på ham, ellers dør jeg. Den motbydelige gamle eklingen! Den kvelden i Antient Concert Rooms.

Hun nippet vemmelsesfullt til brygget sitt, varm te, en slurk, nippet, søt te.

—Her var han, sa frøken Douce, kneisende med bronsehodet i trekvart profil, rynkende nesevingene. Hufa! Hufa!

Skjærende latterhvin sprang fra frøken Kennedys strupe. Frøken Douce peste og prustet gjennom neseborene sine som skalv frekthnthn som et tryne på leting.

—Å! hvinende, ropte frøken Kennedy. Vil du noensinne glemme det gloende øyet hans?

Frøken Douce stemte i med dyp bronselatter og ropte:

—Og det andre øyet ditt!

Bloomhvems mørke øye leste Aaron Figatners navn. Hvorfor tenker jeg alltid Figather? Samler fiken, tenker jeg. Og Prosper Lorés huguenottnavn. Forbi Bassis velsignede jomfruer gikk Blooms mørke øyne. Blåkledde, hvitt under, kom til meg. Gud tror de hun er: eller gudinne. De der i dag. Jeg kunne ikke se. Den fyren snakket. En student. Etterpå med Dedalus' sønn. Han kunne være Mulligan. Alle vakre jomfruer. Det lokker de røverne av noen karer: hennes hvite.

Forbi gikk øynene hans. Syndens sødme. Søte er de søte.

Av synd.

I en fnisende klang blandet ung gullbronse stemmer, Douce med Kennedy det andre øyet ditt. De kastet unge hoder tilbake, bronse fnisgull, for å la latteren fly fritt, hylende, ditt andre, signaler til hverandre, høyt gjennomtrengende toner.

Ah, pesende, sukkende, sukkende, ah, utmattet, døde deres munterhet hen.

Frøken Kennedy berørte koppen igjen, hevet, drakk en slurk og fnisetefniste. Frøken Douce, bøyd over tebrettet, rynket igjen nesen og rullet drollige fete øyne. Igjen Kennyfnis, bøyd, hennes lyse hårtopper, bøyd, viste hennes skilpaddekam i nakken, sprutet ut av munnen teen sin, kvelende i te og latter, hostende av kvelning, ropende:

—Å fettete øyne! Tenk å være gift med en slik mann! ropte hun. Med den lille dotten av et skjegg!

Douce ga full utløp til et strålende hyl, et fullt hyl av full kvinne, fryd, glede, harme.

—Gift med den fettete nesen! hylte hun.

Skjærende, med dyp latter, etterpå, gull etter bronse, oppfordret de hverandre til klang etter klang, klingende i forandringer, bronsegull, gullbronse, skjærende dypt, til latter etter latter. Og lo så mer. Fettete jeg kjenner. Utslitte, andpustne, la de de ristende hodene sine, flettede og toppet av blanke kammer, mot diskekanten. Helt rødmende (Å!), pesende, svettende (Å!), helt andpustne.

Gift med Bloom, med fettblomstring.

—Å hellige over! sa frøken Douce, sukket over sin hoppende rose. Jeg skulle ønske jeg ikke hadde ledd så mye. Jeg føler meg helt våt.

—Å, frøken Douce! protesterte frøken Kennedy. Din fæle ting!

Og rødmet enda mer (din fæle!), mer gyldent.

Forbi Cantwells kontorer streifet Fettblomstring, forbi Ceppis jomfruer, blanke av oljene sine. Nannettis far kremmet de tingene der, overtalende på dører som jeg. Religion lønner seg. Må treffe ham for den paret. Spise først. Jeg vil. Ikke ennå. Klokken fire, sa hun. Tiden går alltid. Klokkevisere snur. Videre. Hvor spise? The Clarence, Dolphin. Videre. For Raoul. Spis. Hvis jeg tjener fem guineas på de annonsene. De fiolette silkeunderskjørtene. Ikke ennå. Syndens sødme.

Mindre rød, enda mindre, gyldent bleknet.

Inn i baren deres spaserte Mr Dedalus. Fliser, plukket fliser av en av de ru tommelneglene sine. Fliser. Han spaserte.

—Å, velkommen tilbake, frøken Douce.

Han holdt hånden hennes. Nytt ferien?

—Topp.

Han håpet hun hadde hatt fint vær i Rostrevor.

—Strålende, sa hun. Se på den hellige utstillingen jeg er. Ligge ute på stranden hele dagen.

Bronsehvithet.

—Det var svært usømmelig av deg, sa Mr Dedalus til henne og trykket hånden hennes overbærende. Friste stakkars enkle mannfolk.

Frøken Douce av sateng trakk armen unna.

—Å gå vekk! sa hun. Du er svært enkel, det tror jeg ikke.

Han var.

—Vel, nå er jeg det, funderte han. Jeg så så enkel ut i vuggen at de døpte meg enfoldige Simon.

—Du må ha vært en søting, svarte frøken Douce. Og hva foreskrev doktoren i dag?

—Vel, funderte han, hva du selv sier. Jeg tror jeg må bry deg med litt friskt vann og et halvt glass whisky.

Kling.

—Med den største beredvillighet, samtykket frøken Douce.

Med beredvillig ynde mot det forgylte speilet Cantrell og Cochranes snudde hun seg. Med ynde tappet hun et mål gullwhisky fra krystallkrukken sin. Frem fra skjørtet på jakken sin dro Mr Dedalus pung og pipe. Beredvillig serverte hun. Han blåste gjennom piperøret to hese fløytenoter.

—Jøss, funderte han, jeg har ofte ønsket å se Mourne-fjellene. Må være en stor styrkedrikk i luften der nede. Men en lang trussel kommer til slutt, sier de. Ja. Ja.

Ja. Han fingret strimler av hår, hennes venushår, hennes havfrues, ned i hodet. Fliser. Strimler. Grublende. Stum.

Ingen ingenting sa ingenting. Ja.

Muntert polerte frøken Douce et glass, trillende:

—O, Idolores, dronning av de østlige hav!\n —Var Mr Lidwell inne i dag?

Inn kom Lenehan. Rundt seg speidet Lenehan. Mr Bloom nådde Essex Bridge. Ja, Mr Bloom krysset Yessex Bridge. Til Martha må jeg skrive. Kjøpe papir. Daly's. Jente der høflig. Bloom. Gamle Bloom. Blå blomst står på rugen.

—Han var inne til lunsj, sa frøken Douce.

Lenehan kom frem.

—Var Mr Boylan og så etter meg?

Han spurte. Hun svarte:

—Frøken Kennedy, var Mr Boylan inne mens jeg var ovenpå?

Hun spurte. Frk. Stemme av Kennedy svarte, en andre tekopp balansert, blikket på en side:

—Nei. Det var han ikke.

Frk. Blikk av Kennedy, hørt, ikke sett, leste videre. Lenehan rundt smørbrødklokken snoet den runde kroppen sin rundt.

—Pip! Hvem er i hjørnet?

Intet blikk fra Kennedy belønnet ham, men han kom likevel med tilnærmelser. For å passe på pausene hennes. For bare å lese de svarte: rund o og krokete ess.

Kling lystig kling.

Jentegull leste hun og så ikke opp. Bry seg ikke. Hun brydde seg ikke mens han leste utenat en solmiseringsfabel for henne, plapprende flatt:

—Ah rev møtte ah stork. Sa thee rev too thee stork: Vil du stikke nebbet ditt ned i munnen min og trekke opp ah bein?\n Han messet forgjeves. Frøken Douce snudde seg til teen sin til side.

Han sukket til side:

—Ah meg! O my!

Han hilste på Mr Dedalus og fikk et nikk.

—Hilsner fra den berømte sønn av en berømt far.

—Hvem kan det være? spurte Mr Dedalus.

Lenehan åpnet de mest gemytlige armer. Hvem?

—Hvem kan det være? spurte han. Kan du spørre? Stephen, den unge skald.

Tørr.

Mr Dedalus, berømt far, la fra seg den tørre, fylte pipen.

—Jeg skjønner, sa han. Jeg kjente ham ikke igjen for øyeblikket. Jeg hører han holder meget eksklusivt selskap. Har du sett ham nylig?

Det hadde han.

—Jeg tømte nektarskålen med ham nettopp i dag, sa Lenehan. I Mooney's en ville og i Mooney's sur mer. Han hadde mottatt moneter for sin muses arbeid.

Han smilte til bronsens tevåte lepper, til lyttende lepper og øyne:

—Erins elite hang ved hans lepper. Den tungtveiende vismann, Hugh MacHugh, Dublins mest briljante skribent og redaktør, og den unge sangeren fra det ville, våte vest, kjent under det velklingende navnet O'Madden Burke.

Etter en pause løftet Mr Dedalus sin grogg og

—Det må ha vært svært underholdende, sa han. Jeg forstår.

Han forstår. Han drakk. Med fjernt sørgmodig fjellblikk. Satte fra seg glasset.

Han så mot salongdøren.

—Jeg ser at dere har flyttet pianoet.

—Stemmeren var her i dag, frøken Douce svarte, stemte det til røykekonserten, og jeg har aldri hørt en så utsøkt spiller.

—Er det sant?

—Ikke sant, frøken Kennedy? Den ekte klassiske, vet du. Og blind også, stakkars fyr. Ikke tjue, er jeg sikker på at han var.

—Er det sant? sa Mr Dedalus.

Han drakk og vandret bort.

—Så trist å se på ansiktet hans, frøken Douce kondolerte.

Guds forbannelse over tispens bastard.

Plink til hennes medlidenhet ropte en middagsgjestes bjelle. Til døren til baren og spisesalen kom skallete Pat, kom brydde Pat, kom Pat, kelner på Ormond. Lager til middagsgjest. Lager uten iver serverte hun.

Med tålmod ventet Lenehan på Boylan med utålmodighet, for klingklangstilig flamme gutt.

Holdende lokket opp stirret han (hvem?) i kisten (kisten?) på de skrå tredoble (piano!) strengene. Han trykket (den samme som ettergivende trykket hennes hånd), mykt pedal, et trippel av tangenter for å se tykkelsene av filt avansere, for å høre det dempede hammerfall i aksjon.

To ark kremfarget velumpapir, én reserve, to konvolutter da jeg var i Wisdom Helys, kloke Bloom i Dalys Henry Flower kjøpte. Er du ikke lykkelig i ditt hjem? Flower for å trøste meg og en nål skjærer lo. Betyr noe, blomsterspråk. Var det en tusenfryd? Uskyld det er. Respektabel jente møtes etter messen. Tusen takk så meget. Kloke Bloom øyet på døren en plakat, en gyngende havfrue røykende midt i fine bølger. Røyk havfruer, kuleste drag av alle. Hår strømmende: elskovssyk. For en mann. For Raoul. Han øyet og så langt borte på Essex bridge en glade hatt ridende på en spaservogn. Det er. Igjen. Tredje gang. Tilfeldighet.

Klinglende på myke gummihjul spaserte den fra broen til Ormond quay. Følg. Risik det. Gå raskt. Klokken fire. Nær nå. Ut.

—To pence, sir, butikkjenta våget å si.

—Aha... Jeg glemte... Unnskyld...

—Og fire.

Klokken fire hun. Yndefullt smilte hun til Blomhvem. Blom smilte stille bort. Termiddag. Tror du er den eneste småsteinen på stranden? Gjør det mot alle.

For menn.

I døsig stillhet bøyd gull over sin side.

Fra salongen kom et rop, langt i å dø. Det var en stemmegaffel stemmeren hadde som han glemte som han nå slo. Et rop igjen. At han nå balanserte at det nå dunket. Du hører? Det dunket, rent, renere, mykt og mykere, dens surrende tinder. Lengre i døende rop.

Pat betalte for middagsgjestens korkpoppede flaske: og over glass, brett og korkpoppet flaske før han gikk hvisket han, skallet og brydd, med frøken Douce.

—De lyse stjerner svinner...

En stemmeløs sang sang innenfra, syngende:

—... morgenrøden gryr.

Et duodeen av fuglefløyt kvitret lys diskant svar under følsomme hender. Lyse tastene, alle blinkende, lenkede, alle cembaliserende, kalte på en stemme å synge strofen om duggvåt morgen, om ungdom, om kjærlighets avskjed, livets, kjærlighets morgen.

—Duggdråpene perler...

Lenehans lepper over disken lispet en lav lokkefløyte.

—Men se denne veien, sa han, rose av Kastilje.

Klingel spaserte ved fortauskanten og stoppet.

Hun reiste seg og lukket sin lesning, rose av Kastilje: bekymret, forlatt, drømmende rose.

—Falt hun eller ble hun dyttet? spurte han henne.

Hun svarte, ringeaktende:

—Spør ingen spørsmål og du vil ikke høre noen lygner.

Som dame, damet.

Blazes Boylans smarte brune sko knirket på bargulvet der han skred. Ja, gull fra nær ved bronse fra fjernt. Lenehan hørte og kjente og hilste ham:

—Se den seiende helt kommer.

Mellom bilen og vinduet, forsiktig gående, gikk Bloom, useiende helt. Se meg han kunne. Setet han satt på: varmt. Svart forsiktig hekate gikk mot Richie Gouldings juridiske bag, løftet opp, salutterende.

—Og jeg fra deg...

—Jeg hørte du var rundt, sa Blazes Boylan.

Han berørte til pene frøken Kennedy en brem av sin skrådde stråhatt. Hun smilte til ham. Men søster bronse utsmilte henne, pyntet seg for ham sitt rikere hår, en barm og en rose.

Smart Boylan bestilte drikkevarer.

—Hva er ditt rop? Glass med bitter? Glass med bitter, takk, og en sloe-gin til meg. Starter ennå?

Ikke ennå. Klokken fire hun. Hvem sa fire?

Cowleys røde ører og svulmende eple i døren til sheriffens kontor.

Unngå. Goulding en sjanse. Hva gjør han i Ormond? Bil venter. Vent.

Hallo. Hvor hen? Noe å spise? Jeg også nettopp. Her inne. Hva, Ormond? Beste verdi i Dublin. Sier du det? Spisesalen. Sitt stille der. Se, ikke bli sett. Jeg tror jeg blir med. Kom an. Richie ledet an. Bloom fulgte bag. Middag passende for en prins.

Frøken Douce rakte høyt for å ta en flaske, strakk sin silkeaktige arm, sin barm, som nesten brast, så høyt.

—Å! Å! rykket Lenehan, gispende ved hver strekning. Å!

Men lett grepet hun sitt bytte og førte det lavt i triumf.

—Hvorfor vokser du ikke? spurte Blazes Boylan.

Hunbronse, skjenket fra sin skrå krukke tykk sirupslik drikke for hans lepper, så mens det fløt (blomst i hans jakkeslag: hvem ga ham?), og sirupet med stemmen:

—Fine varer i små pakker.

Det vil si hun. Nett helte hun saktesirupslik sloe-gin.

—Her er lykke, sa Blazes.

Han slengte en bred mynt ned. Mynten klirret.

—Vent litt, sa Lenehan, til jeg...

—Lykke, ønsket han, løftende sitt boblende ale.

—Sceptre vil vinne i en galopp, sa han.

—Jeg satset litt, sa Boylan blunkende og drikkende. Ikke på egen hånd, vet du. En venn av meg sin idé.

Lenehan drakk fortsatt og gliste til sitt skrådde ale og til frøken Douces lepper som nesten nynnet, ikke lukket, havets sang hennes lepper hadde trillet. Idolores. De østlige hav.

Klokken surret. Frøken Kennedy passerte deres vei (blomst, lurer på hvem ga), bærende bort tebrett. Klokken klikket.

Frøken Douce tok Boylans mynt, slo dristig kassaapparatet. Det klang. Klokken klikket. Pene fra Egypt ertet og sorterte i skuffen og nynnet og rakte mynter i vekslepenger. Se mot vest. Et klikk. For meg.

—Hva er klokken? spurte Blazes Boylan. Fire?

Klokken.

Lenehan, små øyne sultne på hennes synging, barm summende, nappet Blazes Boylans albuerme.

—La oss høre tiden, sa han.

Bagen til Goulding, Collis, Ward ledet Bloom forbi rugblomstrete bord. Formålsløst valgte han med agitert mål, skallete Pat vartende, et bord nær døren. Vær nær. Klokken fire. Har han glemt? Kanskje et knep. Ikke kom: skjerpe appetitten. Jeg kunne ikke. Vent, vent. Pat, kelner, ventet.

Funklende bronse asurblå øyet Blasurs himmelblå sløyfe og øyne.

—Fortsett, presset Lenehan. Det er ingen. Han hørte aldri.

—... til Floras lepper ilte.

Høyt, en høy note klang i den klare diskant.

Bronsedouce talte med sin rose som sank og steg, søkte Blazes Boylans blomst og øyne.

—Vær så snill, vær så snill.

Han bønnfalt over tilbakevendende fraser av bekjennelse.

—Jeg kunne ikke forlate deg...

—Etterpå, frøken Douce lovet kokett.

—Nei, nå, oppfordret Lenehan. Sonnez la cloche! Å gjør! Det er ingen.

Hun så. Raskt. Frøken Kenn utenfor hørevidde. Plutselig bøyd. To tente ansikter så henne bøye seg.

Skjelvende akkordene forvillet seg fra melodien, fant den igjen, tapte akkord, og tapte og fant den, vaklende.

—Fortsett! Gjør! Sonnez!

Bøyende seg, nappet hun en topp av skjørtet over kneet. Forsinket. Erte dem fortsatt, bøyende, hengende, med egensindige øyne.

—Sonnez!

Smekk. Hun slapp plutselig i tilbakeslag sin neppede elastiske strømpeholder smekkvarm mot sin smekkbare en kvinnes varmestrømpebelagte lår.

—La cloche! ropte munter Lenehan. Opplært av eier. Ikke noe sagflis der.

Hun smilflirte overlegent (gråt! er ikke menn?), men, lyssøkende glidende, mildt smilte hun til Boylan.

—Du er essensen av vulgaritet, sa hun glidende.

Boylan, øyet, øyet. Kastet til fete lepper sin kalk, drakk ut sin kalk liten, sugende de siste fete fiolette sirupdråper. Hans fortrollede øyne fulgte etter, etter hennes glidende hode mens det gikk ned langs baren ved speil, forgylt bue for ingefærøl, rhinskvin og klaretglass skimrende, et pigget skjell, der det konsentrerte, speilet, bronse med solbrunere bronse.

Ja, bronse fra nærved.

—... Elskede, farvel!

—Jeg stikker, sa Boylan med utålmodighet.

Han skjøv sin kalk raskt bort, grep sin vekslepenger.

—Vent et øyeblikk, ba Lenehan, drikkende raskt. Jeg ville fortelle deg. Tom Rochford...

—Kom an til blazes, sa Blazes Boylan, gående.

Lenehan slukte for å gå.

—Fått hornet eller hva? sa han. Vent. Jeg kommer.

Han fulgte de hastige knirkende skoene men stod raskt ved dørstokken, salutterende former, en omfangsrik med en slank.

—Hvordan har De det, Mr Dollard?

—Eh? Hvordan? Hvordan? Ben Dollards vage bass svarte, snuende et øyeblikk fra Father Cowleys ve. Han vil ikke gi deg noe bry, Bob. Alf Bergan vil snakke med den lange fyren. Vi skal sette et byggstrå i det Judas Iskariots øre denne gang.

Sukkende kom Mr Dedalus gjennom salongen, en finger dulmende et øyelokk.

—Hoho, vi skal, Ben Dollard jodlet muntert. Kom an, Simon. Gi oss en vise. Vi hørte pianoet.

Skallete Pat, brydd kelner, ventet på drikkebestillinger. Power til Richie. Og Bloom? La meg se. Ikke la ham gå to ganger. Hans liktorner. Fire nå. Hvor varm denne svarte er. Selvfølgelig nerver litt. Bryter (gjør den?) varme. La meg se. Sider. Ja, flaske med sider.

—Hva er det? sa Mr Dedalus. Jeg bare vampet, mann.

—Kom an, kom an, Ben Dollard ropte. Forsvinn dumme bekymring. Kom, Bob.

Han labbet Dollard, omfangsrik slask, foran dem (hold den fyren med: hold ham nå) inn i salongen. Han plumpet ham Dollard på krakken. Hans giktige labber plumper akkorder. Plumpet, stoppet brått.

Skallete Pat i døråpningen møtte teløst gull returnerende. Brydd, han ville ha Power og sider. Bronse ved vinduet, så, bronse fra fjernt.

Klingel en pling spaserte.

Bloom hørte en kling, en liten lyd. Han stikker. Lett sukk av pust Bloom sukket over de stille blåfarvede blomstene. Klinglende. Han er gått. Klingel. Hør.

—Kjærlighet og krig, Ben, sa Mr Dedalus. Gud være med gamle dager.

Frøken Douces modige øyne, uaktet, vendte seg fra tverrspjeldet, truffet av sollys. Gått. Tankefull (hvem vet?), truffet (det treffende lyset), senket hun rullegardinet med en glidende snor. Hun dro ned tankefull (hvorfor gikk han så fort når jeg?) om sin bronse, over baren hvor skallet stod ved søster gull, usøt kontrast, kontrast usøt, ikke-søt, sakte kjølig dunkel sjøgrønn glidende dybde av skygge, eau de Nil.

—Stakkars gamle Goodwin var pianisten den kvelden, minnet Father Cowley dem. Det var en liten meningsforskjell mellom ham og Collard-flygelet.

Det var.

—Et symposium helt for seg selv, sa Mr Dedalus. Djevelen ville ikke stoppe ham. Han var en eksentrisk gammel fyr i det primære stadiet av drikking.

—Gud, husker du? sa Ben omfangsrik Dollard, snuende seg fra det straffede klaviaturet. Og ved Japers jeg hadde ikke noen bryllupsklær.

De lo alle tre. Han hadde ingen bryll. Alle trio lo. Ingen bryllupsklær.

—Vår venn Bloom kom godt med den kvelden, sa Mr Dedalus. Hvor er pipen min, forresten?

Han vandret tilbake til baren til den tapte akkordpipe. Skallete Pat bar to gjesters drikke, Richie og Poldy. Og Father Cowley lo igjen.

—Jeg reddet situasjonen, Ben, tror jeg.

—Du gjorde, forsikret Ben Dollard. Jeg husker de trange buksene også. Det var en strålende idé, Bob.

Father Cowley rødmet til sine strålende purpurrøde øreflipper. Han reddet situa. Trange buks. Strålende idé.

—Jeg visste han var på knærne, sa han. Kona spilte piano i kaffipaleet på lørdager for en svært liten betaling og hvem var det ga meg hintet om at hun drev den andre geskjeften? Husker dere? Vi måtte lete hele Holles gate for å finne dem før fyren i Keoghs ga oss nummeret. Husker?

Ben husket, hans brede åsyn undrende.

—Ved Gud, hun hadde noen luksuriøse operakapper og ting der.

Mr Dedalus vandret tilbake, pipe i hånd.

—Merrion Square-stil. Ballkjoler, ved Gud, og hoffkjoler. Han ville ikke ta penger heller. Hva? Enhver Guds mengde med hanekammer og boleroer og posebukser. Hva?

—Ja, ja, Mr Dedalus nikket. Mrs Marion Bloom har sluttet med klær av alle slag.

Klingel spaserte nedover kaiene. Blazes slengt på hoppende dekk.

Lever og bacon. Nyrestek og nyrepai. Rett, sir. Rett, Pat.

Mrs Marion. Møtte ham gjeddehoser. Lukt av svie. Av Paul de Kock. Pent navn han.

—Hva var navnet hennes igjen? En trivelig jente. Marion...

—Tweedy.

—Ja. Lever hun?

—Og sparker.

—Hun var datter av...

—Datter av regimentet.

—Ja, ved Gud. Jeg husker den gamle tamburmajoren.

Mr Dedalus slo, surret, tente, blåste velsmakende drag etter

—Irsk? Jeg vet ikke, sannelig. Er hun, Simon?

Drag etter stivt, et drag, sterkt, velsmakende, knitrende.

—Buccinator-muskelen er... Hva?... Litt rusten... Å, hun er... Min irske Molly, å.

Han blåste en skarp fjærlignende dusk.

—Fra Gibraltarklippen... hele veien.

De vansmektet i dypet av havskygge, gull ved ølkranen, bronse ved maraschino, tankefulle begge to. Mina Kennedy, 4 Lismore Terrace, Drumcondra med Idolores, en dronning, Dolores, taus.

Pat serverte, tok av lokk. Leopold skar leverskiver. Som sagt før åt han med velbehag de indre organer, nøtteaktige kråser, stekt torskrogn mens Richie Goulding, Collis, Ward åt nyrestek og nyre, nyrestek så nyre, bit for bit av pai han åt Bloom åt de åt.

Bloom med Goulding, gift i stillhet, åt. Middager passende for prinser.

Langs Bachelor's Walk skumtet klingkåte Blazes Boylan, ungkar, i sol i hete, hoppens blanke bakdel i trav, med piskeslag, på hoppende dekk: slengt, varmt sittende, Boylan utålmodig, ivrig dristig. Horn. Har du? Horn. Har du? Ha ha horn.

Over deres stemmer bassunerte Dollard angrep, dundrende over bombarderende akkorder:

—Når kjærlighet oppsluker min ivrige sjel...

Rull av Bensjelbenjamin rullet til de dirrende kjærlighetsdirrende takvinduer.

—Krig! Krig! ropte Father Cowley. Du er krigeren.

—Så jeg er, Ben Kriger lo. Jeg tenkte på verten din. Kjærlighet eller penger.

Han stoppet. Han ristet digert skjegg, digert ansikt over sin enorme tabbe.

—Visst ville du sprenge trommehinnen hennes, mann, sa Mr Dedalus gjennom røykduft, med et organ som ditt.

I skjeggete overstrømmende latter ristet Dollard på klaviaturet. Han ville.

—For ikke å nevne en annen membran, la Father Cowley til. Halv tid, Ben. Amoroso ma non troppo. La meg der.

Frøken Kennedy serverte to herrer med krus av kjølig stout. Hun kom med en bemerkning. Det var sannelig, sa første herre, vakkert vær. De drakk kjølig stout. Visste hun hvor stattholderen skulle? Og hørte stålhover ringhover ringe. Nei, hun kunne ikke si. Men det ville stå i avisen. Å, hun behøvde ikke bry seg. Ikke noe bry. Hun viftet om sin utspredte Independent, søkende, stattholderen, hennes hårtinder saktebevegende, stattholder. For mye bry, sa første herre. Å, ikke det minste. Måten han så på det. Stattholder. Gull ved bronse hørte jern stål.

—............ min ivrige sjel jeg bryr meg ikke om morgendagen.

I leversjy moset Bloom potetstappe. Kjærlighet og krig noen er. Ben Dollards berømte. Kveld han sprang rundt til oss for å låne et dress-sett til den konserten. Bukser stramme som en tromme på ham. Musikalske fleskesvin. Molly lo da han gikk ut. Slengte seg bakover i sengen, skrikende, sparkende. Med alle hans eiendeler til skue. Å, helgener over, jeg er gjennomvåt! Å, kvinnene på første rad! Å, jeg har aldri ledd så mye! Vel, selvfølgelig er det det som gir ham basis barytonen. For eksempel evnukker. Lurer på hvem som spiller. Pent anslag. Må være Cowley. Musikalsk. Vet hvilken note du spiller. Dårlig ånde han har, stakkars fyr. Stoppet.

Frøken Douce, inntagende, Lydia Douce, bukket for smidig advokat, George Lidwell, herre, ankommende. God ettermiddag. Hun ga sin fuktige (en dames) hånd til hans faste håndtrykk. Ettermiddag. Ja, hun var tilbake. Til den gamle dingdang igjen.

—Dine venner er inne, Mr Lidwell.

George Lidwell, smidig, anmodet, holdt en lydiahånd.

Bloom åt lev som sagt før. Rent her i det minste. Den fyren i Burton, seig med brusk. Ingen her: Goulding og jeg. Rene bord, blomster, mitraer av servietter. Pat fram og tilbake. Skallete Pat. Ingenting å gjøre. Beste verdi i Dub.

Piano igjen. Cowley er det. Måten han setter seg inn i det, som én sammen, gjensidig forståelse. Trettsomme figurskjærere som skraper fioliner, øye på bueenden, sagende celloen, minner deg om tannpine. Hennes høye lange snork. Kveld vi var i losjen. Trombone under blåsende som en spekkhogger, mellom aktene, annen messingfyr som skrudde opp, tømte spytt. Dirigentens ben også, posebukser, sprettedy sprettedy. Gjør rett i å skjule dem.

Sprettedy klingel lystig lystig.

Bare harpen. Herlig. Gull glødende lys. Jente berørte den. Poop av en nydelig. Sjy er ganske god passende for en. Gullskip. Erin. Harpen som en gang eller to. Kjølige hender. Ben Howth, rhododendronene. Vi er deres harper. Jeg. Han. Gammel. Ung.

—Å, jeg kunne ikke, mann, sa Mr Dedalus, sjenert, likegyldig.

Sterkt.

—Fortsett, fyttikatta! Ben Dollard knurret. Få det ut i biter.

—M'appari, Simon, sa Father Cowley.

Nedscene skred han noen skritt, alvorlig, høy i lidelse, sine lange armer utstrakte. Hest stemme eplet i halsen hans hestet mykt. Mykt sang han til et støvete havlandskap der: En siste avskjed. Et forberg, et skip, et seil på bølgene. Farvel. En nydelig jente, hennes slør viftende i vinden på forberget, vind rundt henne.

Cowley sang:

—M'appari tutt'amor: Il mio sguardo l'incontr...

Hun viftet, uhørende Cowley, sitt slør, til en som dro, kjære, til vind, kjærlighet, ilende seil, vend tilbake.

—Fortsett, Simon.

—Å, visst, mine dansedager er over, Ben... Vel...

Mr Dedalus la pipen sin til hvile ved siden av stemmegaffelen og, sittende, berørte de lydige tangentene.

—Nei, Simon, Father Cowley snudde. Spill det i originaltonearten. En b-for flat.

Tangentene, lydige, steg høyere, fortalte, vaklet, bekjente, forvirret.

Oppscene skred Father Cowley.

—Her, Simon, jeg skal akkompagnere deg, sa han. Reis deg.

Ved Graham Lemons ananasstein, ved Elverys elefant klinglende skumtet.

Nyrestek, nyre, lever, stappe, ved kjøtt passende for prinser satt prinsene Bloom og Goulding. Prinser ved kjøtt de hevet og drakk, Power og sider.

Mest vakre tenorarie som noensinne er skrevet, sa Richie: Sonnambula. Han hørte Joe Maas synge den en kveld. Ah, hva M'Guckin! Ja. På sin måte. Koriststil. Maas var fyren. Messe gutt. En lyrisk tenor om du vil. Glemmer det aldri. Aldri.

Ømt over leverløst bacon så Bloom de strammede trekkene anstrenge seg. Ryggsmerte han. Brights lyse øye. Neste punkt på programmet. Betale fløytespilleren. Piller, støtt brød, verdt en guinea esken. Utsette det en stund. Synger også: Ned blant de døde menn. Passende. Nyrepai. Søtsaker til. Gjør ikke mye ut av det. Beste verdi i. Karakteristisk for ham. Power. Kresen på drikken sin. Feil i glasset, friskt Vartry-vann. Stjeler fyrstikker fra skranker for å spare. Så sløser en sovereign i smådrypp. Og når han trengs ikke en skilling. Gnien nektet å betale billett. Kurieuse typer.

Aldri ville Richie glemme den kvelden. Så lenge han levde: aldri. I galleriet på gamle Royal med lille Peake. Og da den første noten.

Tale stoppet på Richies lepper.

Kommer ut med en skrøne nå. Rapsodier om forbasket ingenting. Tror sine egne løgner. Gjør virkelig. Fantastisk løgner. Men trenger en god hukommelse.

—Hvilken arie er det? spurte Leopold Bloom.

—Alt er tapt nå.

Richie spisset leppene til en trut. En lav begynnende note søt banshee mumlet: alt. En trost. En måltrost. Hans pust, fuglesøt, gode tenner han er stolt av, fløytet med klagende ve. Er tapt. Rik lyd. To noter i én der. Svarttrost jeg hørte i hagtorn-dalen. Tok mine motiver han tvinnet og vendte dem. Alt nesten for nytt kall er tapt i alt. Ekko. Hvor søtt svaret. Hvordan gjøres det? Alt tapt nå. Sørgmodig plystret han. Fall, overgivelse, tapt.

Bloom bøyde leopoldør, vendte en frynse av brikke ned under vasen. Orden. Ja, jeg husker. Herlig melodi. I søvne gikk hun til ham. Uskyld i månen. Modig. Vet ikke deres fare. Hold henne fortsatt tilbake. Kall navn. Berør vann. Klingel lystig. For sent. Hun lengtet etter å gå. Derfor. Kvinne. Like lett stoppe sjøen. Ja: alt er tapt.

—En vakker arie, sa Bloom tapte Leopold. Jeg kjenner den godt.

Aldri i hele sitt liv hadde Richie Goulding.

Han kjenner den godt også. Eller han føler. Fortsatt gnåle om datteren. Klokt barn som kjenner sin far, sa Dedalus. Meg?

Bloom skjevt over leverløst så. Ansiktet til alt er tapt. Lossluppen Richie en gang. Vitser gamle bedervet nå. Vrikker øret. Serviettring i øyet. Nå tiggebrev han sender sin sønn med. Skjeløyd Walter sir jeg gjorde sir. Ville ikke bry bare jeg ventet litt penger. Unnskylde.

Piano igjen. Lyder bedre enn sist jeg hørte. Stemt antakelig. Stoppet igjen.

Dollard og Cowley oppfordret fortsatt den nølende sangeren ut med det.

—Med det, Simon.

—Det, Simon.

—Mine damer og herrer, jeg er dypt forbundet av Deres vennlige oppfordringer.

—Det, Simon.

—Jeg har ingen penger, men hvis De vil låne meg Deres oppmerksomhet skal jeg bestrebe meg på å synge for Dem om et hjerte bøyd ned.

Ved smørbrødbjellen i skjermende skygge Lydia, hennes bronse og rose, en dames ynde, ga og holdt tilbake: som i kjølig glaukøs eau de Nil Mina til krus to hennes gulltinder.

De harpende akkorder av preludium sluttet. En akkord, langtrukken, forventningsfull, dro en stemme bort.

—Da først jeg så den form fortryllende...

Richie snudde seg.

—Si Dedalus stemme, sa han.

Hjernespisset, kinn berørt med flamme, lyttet de følende den strøm fortryllende strøm over hud lemmer menneskehjerte sjel ryggrad. Bloom gjorde tegn til Pat, skallete Pat er en kelner tunghørt, å sette på gløtt døren til baren. Døren til baren. Så. Det vil gjøre. Pat, kelner, ventet, ventete på å høre, for han var tunghørt ved døren.

—Sorg fra meg syntes å vike.

Gjennom luftens stillhet sang en stemme til dem, lav, ikke regn, ikke blader i mumling, som ingen stemme av strenger eller rørblader eller hvakallerdu dem hakkebrett berørende deres stille ører med ord, stille hjerter av deres hver sine huskete liv. Godt, godt å høre: sorg fra dem syntes hver å fra begge vike da først de hørte. Da først de så, tapte Richie Poldy, barmhjertighet av skjønnhet, hørte fra en person ville ikke ventet det i det minste, hennes første barmhjertige kjærlighetsmyke ofte elskede ord.

Kjærlighet som synger: kjærlighets gamle søte sang. Bloom viklet sakte ut det elastiske båndet på pakken sin. Kjærlighets gamle søte sonnez la gull. Bloom viklet et nøste rundt fire gaffelfingrer, strakk det, slappet, og viklet det rundt sin bekymrete doble, firefold, i oktav, lenket dem fast.

—Full av håp og helt henrykt...

Tenorer får kvinner i dusinvis. Øker deres strøm. Kast blomst for hans føtter. Når skal vi møtes? Mitt hode det rett og slett. Klingel alle henrykte. Han kan ikke synge for høye hatter. Ditt hode det rett og slett svimler. Parfymert for ham. Hvilken parfyme bruker din kone? Jeg vil vite. Kling. Stopp. Bank. Siste blikk i speilet alltid før hun åpner døren. Gangen. Der? Hvordan har du det? Jeg har det bra. Der? Hva? Eller? Liten flakong med katemynter, kyssende konfekt, i vesken hennes. Ja? Hender følte for den overflodige.

Akk stemmen steg, sukkende, forandret: høy, full, skinnende, stolt.

—Men akk, det var fåfengt drømming...

Gloriøs tone han har fortsatt. Cork-luft mykere også deres aksent. Tåpelig mann! Kunne ha tjent hav av penger. Synger feil ord. Slit ut sin kone: synger nå. Men vanskelig å si. Bare de to selv. Om han ikke bryter sammen. Holde en trav for avenyen. Hendene og føttene hans synger også. Drikk. Nerver overanstrengt. Må være avholdende for å synge. Jenny Lind suppe: kraft, salvie, rå egg, en halv halvliter fløte. For kremet drømmende.

Ømhet det vellte: sakte, svellende, fullt det dunket. Det er snakket. Ha, gi! Ta! Dunk, et dunk, en pulserende stolt reist.

Ord? Musikk? Nei: det er hva som er bak.

Bloom lenket, avlenket, knutet, avknutet.

Bloom. Flom av varmt syltetøyslikkeslikke hemmelighet fløt til å flyte i musikk ut, i begjær, mørk til å slikke flyt invaderende. Tippe henne teppe henne tappe henne toppe henne. Tup. Porer til å utvide utvidende. Tup. Gleden føle den varme den. Tup. Å strømme over sluser fossende bølger. Flom, bølge, flyt, gledesbølge, tupdunk. Nå! Kjærliglingsspråk.

—... stråle av håp er...

Strålende. Lydia for Lidwell pip knapt hørbart så damet musen upipet en stråle av håp.

Martha er det. Tilfeldighet. Nettopp skulle til å skrive. Lionels sang. Nydelig navn du har. Kan ikke skrive. Godta mitt lille pres. Spille på hennes hjertestrenger pengestrenger også. Hun er en. Jeg kalte deg slem gutt. Fortsatt navnet: Martha. Så merkelig! I dag.

Lionels stemme vendte tilbake, svakere men uutrettet. Den sang igjen til Richie Poldy Lydia Lidwell også sang til Pat åpen munn øre ventende på å vente. Hvordan først han så den form fortryllende, hvordan sorg syntes å vike, hvordan blikk, form, ord sjarmerte ham Gould Lidwell, vant Pat Blooms hjerte.

Skulle ønske jeg kunne se ansiktet hans, imidlertid. Forklare bedre. Hvorfor barberen i Dragos alltid så på mitt ansikt når jeg snakket hans ansikt i glasset. Hører det fortsatt bedre her enn i baren, selv om lenger.

—Hvert yndig blikk...

Første kveld da jeg først så henne hos Mat Dillon i Terenure. Gul, sort blonder hun hadde på. Stol-leken. Vi to de siste. Skjebne. Etter henne. Skjebne. Rundt og rundt sakte. Raskt rundt. Vi to. Alle så. Stopp. Ned hun satte seg. Alle utestengte så. Lepper leende. Gule knær.

—Trollbandt mitt øye...

Syngende. Ventende sang hun. Jeg vendte hennes musikk. Full stemme av parfyme av hvilken parfyme gjør dine syrentrær. Barm jeg så, begge fulle, strupe trillende. Først jeg så. Hun takket meg. Hvorfor hun meg? Skjebne. Spanske øyne. Under et pæretre alene patio denne time i gamle Madrid én side i skygge Dolores shedolores. På meg. Lurende. Ah, forlokkende.

—Martha! Ah, Martha!

Forlatende all matthet ropte Lionel i sorg, i rop av lidenskap dominerende til kjærlighet å vende tilbake med fordypende men med stigende akkorder av harmoni. I rop av lionel ensomhet at hun skulle vite, må martha føle. For bare henne ventet han. Hvor? Her der prøv der her alle prøv hvor. Et sted.

—Ko-om, du tapte! Ko-om, du kjære!

Alene. Én kjærlighet. Ett håp. Én trøste meg. Martha, brystnote, vend tilbake!

—Kom!

Det steg, en fugl, det holdt sin flukt, et raskt rent rop, sveve sølvkule det sprang rolig, ilende, vedholdt, å komme, ikke trekk det ut for lenge lang pust han pust langt liv, svevende høyt, høyt strålende, i flamme, kronet, høyt i glansen symbolistisk, høyt, av den eteriske barm, høyt, av den høye veldige utstråling overalt alle svevende overallt altomkring alt, uendelighetenshetenshetens...

—Til meg!

Siopold!

Fortært.

Kom. Vel sunget. Alle klappet. Hun burde. Kom. Til meg, til ham, til henne, du også, meg, oss.

—Bravo! Klappklapp. God mann, Simon. Klappyklappklapp. Ekstra! Klappklippklapp klapp. Klar som en bjelle. Bravo, Simon! Klappklopklapp. Ekstra, inklapp, sa, ropte, klappet alle, Ben Dollard, Lydia Douce, George Lidwell, Pat, Mina Kennedy, to herrer med to krus, Cowley, første herr med krus og bronse frøken Douce og gull frøken Mina.

Blazes Boylans smarte brune sko knirket på bargulvet, sagt før. Klingel forbi monumenter av sir John Gray, Horatio enhånds Nelson, ærverdige far Theobald Mathew, spaserte, som sagt før nettopp nå. I trav, i hete, varmesittende. Cloche. Sonnez la. Cloche. Sonnez la. Langsommere hoppen gikk opp bakken ved Rotunda, Rutland Square. For langsomt for Boylan, blazes Boylan, utålmodig Boylan, skumpet hoppen.

En etterklang av Cowleys akkorder sluttet, døde i luften gjort rikere.

Og Richie Goulding drakk sin Power og Leopold Bloom sin sider drakk, Lidwell sin Guinness, andre herre sa de ville ta to krus til om hun ikke hadde noe imot det. Frøken Kennedy smilflirte, utserverende, korallepper, til første, til andre. Hun hadde ikke noe imot det.

—Sju dager i fengsel, sa Ben Dollard, på brød og vann. Da ville du synge, Simon, som en hagetrost.

Lionel Simon, sanger, lo. Father Bob Cowley spilte. Mina Kennedy serverte. Andre herre betalte. Tom Kernan spankulerte inn. Lydia, beundret, beundret. Men Bloom sang stum.

Beundrende.

Richie, beundrende, utbredte seg om mannens gloriøse stemme. Han husket en kveld for lenge siden. Glemmer aldri den kvelden. Si sang 'Twas rank and fame: i Ned Lamberts 'twas. Gode Gud han hørte aldri i hele sitt liv en note som det han aldri gjorde then false one we had better part så klar så Gud han hørte aldri since love lives not en klingende stemme lives not spør Lambert han kan fortelle deg også.

Goulding, en rødme strevde i hans bleke, fortalte Mr Bloom, ansiktet til kvelden, Si i Ned Lamberts, Dedalus hus, sang 'Twas rank and fame.

Han, Mr Bloom, lyttet mens han, Richie Goulding, fortalte ham, Mr Bloom, om kvelden han, Richie, hørte ham, Si Dedalus, synge 'Twas rank and fame i hans, Ned Lamberts, hus.

Svogre: slektninger. Vi snakker aldri når vi passerer. Revne i lutten tror jeg. Behandler ham med forakt. Se. Han beundrer ham desto mer. Kvelden Si sang. Den menneskelige stemme, to små silkemyke strenger, vidunderlig, mer enn alle andre.

Den stemmen var en klagesang. Roligere nå. Det er i stillheten etter du føler du hører. Vibrasjoner. Nå taus luft.

Bloom avlenket sine krysskryssede hender og med slappe fingre plukket den tynne catgut-reimen. Han dro og plukket. Den surret, den twanget. Mens Goulding snakket om Barracloughs stemmeproduksjon, mens Tom Kernan, lyttende tilbake i en retrospektiv slags ordning snakket til lyttende Father Cowley, som spilte et voluntary, som nikket mens han spilte. Mens store Ben Dollard snakket med Simon Dedalus, tennende, som nikket mens han røykte, som røykte.

Du tapte. Alle sanger om det temaet. Enda mer strakte Bloom sin streng. Grusomt virker det. La folk bli glade i hverandre: lokk dem på. Så riv i stykker. Død. Eksplos. Slag i hodet. Ut til helvete ut av det. Menneskeliv. Dignam. Uff, den rottens hale som vrir seg! Fem shilling ga jeg. Corpus paradisum. Åkerrikse skriker: mage som en forgiftet valp. Borte. De synger. Glemt. Jeg også. Og en dag hun med. Forlat henne: bli trett. Lid da. Snufs. Store spanske øyne stirrende på ingenting. Hennes bølgete bølgetetunge tungtunge bølgete hår ukjemt:’d.

Men for mye lykke kjeder. Han strakte mer, mer. Er du ikke lykkelig i ditt? Twang. Den røk.

Jingle inn i Dorset street.

Miss Douce trakk til seg den satengglatte armen, bebreidende, fornøyd.

—Ikke ta deg så mange friheter, sa hun, før vi er bedre kjent.

George Lidwell fortalte henne virkelig og sannelig: men hun trodde det ikke.

Første herre fortalte Mina at slik var det. Hun spurte ham om det var slik. Og andre seidel fortalte henne det. At slik var det.

Miss Douce, miss Lydia, trodde ikke: miss Kennedy, Mina, trodde ikke: George Lidwell, nei: miss Dou ikke: den første, den første: herren med seidelen: tro, nei, nei: ikke, miss Kenn: Lidlydiawell: seidelen.

Bedre å skrive det her. Fjærpenner i postkontoret tygd og vridd.

Skallede Pat på tegn nærmet seg. Penn og blekk. Han gikk. En skriveblokk. Han gikk. En trekkblokk. Han hørte, døve Pat.

—Ja, sa Mr Bloom og ertet den krøllende kattetarmstrengen. Det er det sannelig. Noen få linjer holder. Min gave. All den italienske florissante musikken er det. Hvem har skrevet dette? Kjenner du navnet bedre? Ta ut notatark, konvolutt: uberørt. Det er så karakteristisk.

—Det flotteste nummeret i hele operaen, sa Goulding.

—Det er det, sa Bloom.

Numre er det. All musikk når du tenker etter. To ganget med to delt på en halv er to ganger én. Vibrasjoner: akkorder er det. En pluss to pluss seks er sju. Gjør hva du vil med talljonglering. Alltid finne ut at dette er lik hint. Symmetri under en kirkegårdsmur. Han ser ikke sørgeklærne mine. Ufølsom: alt for sin egen mage. Musematematikk. Og du tror du lytter til det eteriske. Men tenk om du sa det slik: Martha, sju ganger ni minus x er trettifem tusen. Falle helt flatt. Det er på grunn av lydene.

Eksempel han spiller nå. Improvisere. Kunne vært hva du vil, inntil du hører ordene. Må lytte skarpt. Vanskelig. Begynne bra: så høre akkorder litt skjeve: føle seg litt fortapt. Inn og ut av sekker, over tønner, gjennom ståltrådgjerder, hinderløp. Tiden lager melodien. Spørsmål om humøret du er i. Likevel alltid hyggelig å høre. Unntatt skalaer opp og ned, jenter som lærer. To sammen nabohus. Burde finne opp dummy-pianoer til det. Blumenlied jeg kjøpte til henne. Navnet. Spille den sakte, en jente, kvelden jeg kom hjem, jenta. Dør til stallene nær Cecilia street. Milly ingen smak. Rart fordi vi begge, jeg mener.

Skallede døve Pat kom med ganske flat skriveblokk blekk. Pat satte med blekkpenn ganske flat skriveblokk. Pat tok tallerken fat kniv gaffel. Pat gikk.

Det var det eneste språket Mr Dedalus sa til Ben. Han hørte dem som gutt i Ringabella, Crosshaven, Ringabella, synge sine barcaroler. Queenstown havn full av italienske skip. Gående, du vet, Ben, i måneskinnet med de jordskjelvhattene. Blande stemmene sine. Gud, slik musikk, Ben. Hørt som gutt. Cross Ringabella havn månekarole.

Sur pipe fjernet holdt han et skjold av hånd ved siden av leppene som kurret et måneskinns nattropp, klart fra nært hold, et ropp fra det fjerne, svarende.

Ned langs kanten av sin Freeman batong strakte Bloom’s, ditt andre øye, letende etter hvor så jeg det. Callan, Coleman, Dignam Patrick. Heigho! Heigho! Fawcett. Aha! Akkurat jeg lette…

Håper han ikke ser, lur som en rotte. Han holdt utfoldet sin Freeman. Kan ikke se nå. Husk skrive gresk ees. Bloom dyppet, Bloo mur: kjære herr. Kjære Henry skrev: kjære Mady. Fikk ditt brev og flyt. Hvor i helvete la jeg? En eller annen lomme ell. Det er fullstendig umul. Understrek umul. Å skrive i dag.

Kjedet dette. Kjedet Bloom tamburinert forsiktig med jeg bare reflekterer fingre på flat skriveblokk Pat bragte.

På. Vet hva jeg mener. Nei, forandre den ee. Aksept min fattige lille gave vedl. Be henne ikke svar. Vent litt. Fem Dig. To om her. Penny måkene. Elijah er kom. Sju Davy Byrne’s. Er åtte om. Si en halv krone. Min fattige lille gave: p. o. to og seks. Skriv meg en lang. Forakter du? Jingle, har du det? Så opphisset. Hvorfor kaller du meg slem? Du slem også? O, Mairy mistet tråden i sin. Ha det for i dag. Ja, ja, skal fortelle deg. Vil. For å holde det gående. Kall meg det andre. Annen verden skrev hun. Min tålmodighet er uttømt. For å holde det gående. Du må tro. Tro. Seidelen. Det. Er. Sant.

Tullete er jeg som skriver? Ektemenn gjør ikke. Det er ekteskap gjør, konene deres. Fordi jeg er borte fra. Anta. Men hvordan? Hun må. Holde seg ung. Hvis hun fant ut. Kort i min høy kvalitet ha. Nei, ikke fortelle alt. Unyttig smerte. Hvis de ikke ser. Kvinne. Sausen for gassen.

En drosje, nummer tre hundre og tjuefire, sjåfør Barton James fra nummer en Harmony avenue, Donnybrook, som det satt en passasjer på, en ung herre, stilig kledd i en indigoblå serge dress laget av George Robert Mesias, skredder og tilskjærer, fra nummer fem Eden quay, og med en stråhatt meget fiks, kjøpt av John Plasto fra nummer en Great Brunswick street, hattemaker. Hva? Dette er jinglet som humpet og jinglet. Forbi Dlugacz’ svinekjøttbutikk lyse tuber av Agendath travet en velbygget hoppe.

—Svarer på en annonse? spurte skarpe Richies øyne Bloom.

—Ja, sa Mr Bloom. Byreiseagent. Ingenting å gjøre, regner jeg med.

Bloom mur: beste referanser. Men Henry skrev: det vil opphisse meg. Du vet hvordan. I hast. Henry. Gresk ee. Bedre å legge til etterskrift. Hva spiller han nå? Improvisere. Intermezzo. P. S. Rum tum tum. Hvordan vil du ordspille? Du straffer meg? Skjevt skjørt svingende, smell forbi. Si meg jeg vil. Vet. O. Selvfølgelig hvis jeg ikke ville, ville jeg ikke spørre. La la la ree. Taper seg der trist i moll. Hvorfor moll trist? Tegn H. De liker trist hale på slutten. P. P. S. La la la ree. Jeg føler meg så trist i dag. La ree. Så ensom. Dee.

Han trekte raskt på blokken til Pat. Konvolutt. Adresse. Bare kopiere fra avisen. Mumlet: Messrs Callan, Coleman og Co, limited. Henry skrev:

c/o P. O. Dolphin's Barn Lane Dublin.

Klinte over den andre så han ikke kan lese. Der. Riktig. Idé-premie lekkerbisken. Noe detektivaktig lest av klatteblokken. Betaling med sats av guinea per spalte. Matcham tenker ofte på den leende heksa. Stakkars fru Purefoy. U. P: opp.

For poetisk det om det triste. Musikken gjorde det. Musikk har tryllemakt. Shakespeare sa. Sitater hver dag i året. Å være eller ikke være. Visdom mens du venter.

I Gerards rosenhage i Fetter lane vandrer han, gråbrunt gullock. Ett liv er alt. Én kropp. Gjør. Men gjør.

Gjort likevel. Postsjekk, frimerke. Postkontoret lenger ned. Gå nå. Nok. Barney Kiernans jeg lovte å møte dem. Misliker den jobben. Sorgens hus. Gå. Pat! Hører ikke. Døv bille er han.

Bil der borte nå. Snakk. Snakk. Pat! Gjør ikke. Bretter de serviettene. Mye han må dekke i løpet av dagen. Mal ansikt bak på ham så ble han to. Skulle ønske de sang mer. Holder tankene borte.

Skallede Pat som er brydd mitrerte serviettene. Pat er en kelner som hører dårlig. Pat er en kelner som venter mens du venter. He he he he. Han venter mens du venter. He he. En kelner er han. He he he he. Han venter mens du venter. Mens du venter hvis du venter vil han vente mens du venter. He he he he. Hå. Vent mens du venter.

Douce nå. Douce Lydia. Bronse og rose.

Hun hadde en praktfull, rett og slett praktfull, tid. Og se på det nydelige skjellet hun tok med.

Til enden av baren bar hun lett det spisse og slyngede sjøhornet så han, George Lidwell, advokat, kunne høre.

— Hør! bød hun ham.

Under Tom Kernans gin-opphetede ord vevde akkompagnatøren musikk langsomt. Autentisk faktum. Hvordan Walter Bapty mistet stemmen. Vel, min herre, mannen tok ham i strupen. Kjeltring, sa han, Du skal ikke synge flere kjærlighetssanger. Det gjorde han, minsanten, herr Tom. Bob Cowley vevde. Tenorer får kvinnfolk. Cowley lente seg bakover.

Ah, nå hørte han, hun holdt det mot øret hans. Hør! Han hørte. Vidunderlig. Hun holdt det mot sitt eget. Og gjennom det silede lyset blekt gull i kontrast gled. For å høre.

Dunk.

Bloom så gjennom bardøren et skjell holdt mot deres ører. Han hørte svakere at det de hørte, hver for seg selv alene, så hver for den andre, hørte bølgeskvulp, høyt, et stille brøl.

Bronse ved et trett gull, nær, fjern, lyttet de.

Hennes øre er også et skjell, den tittende flippen der. Vært ved sjøen. Nydelige strandjenter. Hud solbrun. Burde smurt kaldkrem først for å gjøre den brun. Smørristet brød. Å og den krengen må ikke glemme. Feber nær munnen hennes. Hodet ditt rett og slett. Hår flettet over: skjell med tang. Hvorfor skjuler de ørene med tanghår? Og tyrkerne munnen, hvorfor? Øynene hennes over lakenet. Yasjmak. Finn veien inn. En hule. Ingen adgang unntatt i forretninger.

Havet tror de at de hører. Synger. Et brøl. Blodet er det. Skyll inn i øret noen ganger. Vel, det er et hav. Blodlegeme-øyer.

Virkelig vidunderlig. Så tydelig. Igjen. George Lidwell holdt dets mumling, hørte: så la det bort, varsomt.

— Hva sier de ville bølgene? spurte han henne, smilte.

Sjarmerende, havsmiilende og ubesvart Lydia mot Lidwell smilte.

Dunk.

Ved Larry O'Rourkes, ved Larry, dristige Larry O', Boylan svaiet og Boylan snudde.

Fra det forlatte skjellet gled frøken Mina til sine seidler som ventet. Nei, hun var ikke så ensom skjelmsk frøken Douces hode lot herr Lidwell forstå. Går i måneskinnet ved sjøen. Nei, ikke alene. Med hvem? Hun svarte edelt: med en herrevenn.

Bob Cowleys glitrende fingre i diskanten spilte igjen. Verten har forretten. En liten stund. Lang-John. Big Ben. Lett spilte han et lett lyst klingende mål for trippende damer, skjelmske og smilende, og for deres kavalerer, herrevenner. En: en, en, en, en, en: to, en, tre, fire.

Sjø, vind, løv, torden, vann, kyr som rauter, krøttertorget, haner, høner galer ikke, slanger hvisssss. Det er musikk overalt. Ruttledges dør: ii knirker. Nei, det er støy. Menuett fra Don Giovanni spiller han nå. Hoffkjoler i alle slag i slottsgemakker danser. Elendighet. Bønder utenfor. Grønne utsultede ansikter som spiser syreblader. Pent er det. Se: se, se, se, se, se: du ser på oss.

Det er frydefullt kan jeg føle. Aldri skrevet det. Hvorfor? Min glede er annen glede. Men begge er gleder. Ja, glede må det være. Blotte faktum av musikk viser du er. Ofte trodde hun var nedfor til hun begynte å tralle. Da visste man.

M'Coys koffert. Min kone og din kone. Hvinende katt. Som å rive silke. Tunge når hun snakker som klaffen på en blåsebelg. De kan ikke håndtere menns intervaller. Gap i stemmene deres også. Fyll meg. Jeg er varm, mørk, åpen. Molly i quis est homo: Mercadante. Øret mitt mot veggen for å høre. Vil ha en kvinne som kan levere varene.

Jogge jigge jogget stoppet. Dandysolbrun sko til dandy Boylans sokkehimmelblå klokker kom lett til jorden.

Å, se så vi er! Kammermusikk. Kunne lage et ordspill på det. Det er en slags musikk har jeg ofte tenkt når hun. Akustikk er det. Klingende. Tomme tønner ramler mest. Fordi akustikken, resonansen endres i henhold til vekten av vannet er lik loven om fallende vann. Som de rapsodiene til Liszt, ungarske, sigøynerøyde. Perler. Dråper. Regn. Diddeliddel addeladdel oddeloddl. Hvisss. Nå. Kanskje nå. Før.

En banket på en dør, en banket med et slag, banket han Paul de Kock med en høy stolt bankering med en hane karrakarrakarra hane. Hanehane.

Dunk.

— Qui sdegno, Ben, sa fader Cowley.

— Nei, Ben, Tom Kernan grep inn. The Croppy Boy. Vår hjemlige dorisk.

— Ja gjør det, Ben, sa herr Dedalus. Gode menn og sanne.

— Gjør, gjør, bønnfalt de i kor.

Jeg går. Her, Pat, kom tilbake. Kom. Han kom, han kom, han ble ikke. Til meg. Hvor mye?

— Hvilken toneart? Seks kryss?

— Fiss-dur, sa Ben Dollard.

Bob Cowleys utstrakte klør grep de mørke dyptlydende akkordene.

Må gå prins Bloom sa til Richie prins. Nei, Richie sa. Jo, må. Har penger et sted. Han er på for en rangel ryggsmerte-bule. Mye? Han sehører leppetale. En og ni. Penny for dine tanker. Her. Gi ham to pence tips. Døv, brydd. Men kanskje han har kone og familie som venter, venter Patty komme hjem. He he he he. Døve venter mens de venter.

Men vent. Men hør. Akkorder mørke. Lugugugubriøse. Lav. I en hule av det mørke midt-jorden. Innleiret malm. Klumpmusikk.

Stemmen fra mørk tidsalder, fra u-kjærlighet, jordens tretthet gjorde grav-alvorlig tilnærming og smertelig, kom fra det fjerne, fra gråhårete fjell, påkalte gode menn og sanne. Presten han søkte. Med ham ville han tale et ord.

Dunk.

Ben Dollards stemme. Bass tønnetone. Gjør sitt ytterste for å si det. Kvekk fra vidstrakt mannløs månløs ve-månløs myr. Annen nedtur. Stort skipsproviantfirma drev han en gang. Husker: harpikstau, skipslanterner. Slo feil til en melodi av ti tusen pund. Nå i Iveagh-hjemmet. Båsnummer så og så. Nummer en Bass gjorde det for ham.

Presten er hjemme. En falsk prests tjener bød ham velkommen. Stig inn. Den hellige fader. Med bukker en forræderisk tjener. Kruseduller av akkorder.

Ruiner dem. Ødelegg deres liv. Bygg dem så båser å ende sine dager i. Hysjabysj. Voggevise. Dø, hund. Liten hund, dø.

Advarselens røst, høytidelig advarsel, fortalte dem at ynglingen var gått inn i en ensom hall, fortalte dem hvor høytidelig hans fottrinn falt der, fortalte dem det dystre kammeret, den messekledde presten sittende for å skrifte.

Anstendig sjel. Litt forvirret nå. Tror han vinner i Answers, dikteres bildegåte. Vi overrekker deg en knitrende fempundseddel. Fugl som sitter og ruger i et rede. Lay of the last minstrel trodde han det var. Se blank t-en hva husdyr? T-en bindestrek r-ar mest modige sjøfarer. God stemme har han ennå. Ingen evnukk ennå med alle sine eiendeler.

Lytt. Bloom lyttet. Richie Goulding lyttet. Og ved døren døv Pat, skallet Pat, drikkepengede Pat, lyttet.

Akkordene harpete langsommere.

Stemmen av bot og sorg kom langsom, utsmykket, skjelvende. Bens angrende skjegg bekjente. in nomine Domini, i Guds navn knelte han. Han slo sin hånd mot sitt bryst, bekjennende: mea culpa.

Latin igjen. Det holder dem som fuglelim. Prest med kommunionslegemet for de kvinnene. Fyr i likhuset, kiste eller kaffi, corpusnomine. Lurer på hvor den rotta er nå. Skrap.

Dunk.

De lyttet. Seidler og frøken Kennedy. George Lidwell, øyelokk vel uttrykksfull, fullbarmet sateng. Kernan. Si.

Sukkende sorgens stemme sang. Hans synder. Siden påske hadde han bannet tre ganger. Ditt hore-unge. Og en gang ved messetid var han gått for å leke. En gang ved kirkegården var han gått forbi og for sin mors hvile hadde han ikke bedt. En gutt. En croppy-gutt.

Bronse, lyttende, ved ølkranen stirret langt bort. Sjelefullt. Aner ikke halvparten at jeg. Molly stor mester i å se noen se.

Bronse stirret langt til siden. Speil der. Er det beste siden av ansiktet hennes? De vet alltid. Bank på døren. Siste tips for å fiffe opp.

Hanekarrakarra.

Hva tenker de når de hører musikk? Måte å fange klapperslanger. Kvelden Michael Gunn ga oss losjen. Stemmer. Shahen av Persia likte det best. Minne ham om hjem kjære hjem. Tørket nesen i gardinen også. Skikk i landet hans kanskje. Det er musikk også. Ikke så ille som det høres. Tutling. Messingblåsere bæljer esler gjennom opp-ned-stammer. Kontrabasser hjelpeløse, flenger i sidene. Treblåsere rautende kuer. Halvflygel åpen krokodillemusikk har kjever. Treblåser som Goodwins navn.

Hun så flott ut. Krokusfarget kjole hun bar lavt skåret, eiendeler til skue. Nellikspikerpusten hennes var alltid i teateret når hun bøyde seg for å stille et spørsmål. Fortalte henne hva Spinoza sier i den boken til stakkars pappa. Hypnotisert, lyttende. Øyne som det. Hun bøyde seg. Fyr i parkett stirrende ned i henne med teaterkikkerten sin for alt han var verdt. Musikkens skjønnhet må du høre to ganger. Natur-kvinne et halvt blikk. Gud skapte landet mennesket melodien. Møtte ham gjedde-strømper. Filosofi. Å klipper!

Alle borte. Alle falt. Ved beleiringen av Ross hans far, ved Gorey alle hans brødre falt. Til Wexford, vi er guttene fra Wexford, ville han. Siste av hans navn og ætt.

Også jeg. Siste av min ætt. Milly ung student. Vel, min feil kanskje. Ingen sønn. Rudy. For sent nå. Eller hvis ikke? Hvis ikke? Hvis ennå?

Han bar ikke hat.

Hat. Kjærlighet. De er navn. Rudy. Snart er jeg gammel.

Store Ben hans stemme foldet seg ut. Stor stemme Richie Goulding sa, en rødme kjempende i hans bleke, til Bloom snart gammel. Men når var ung?

Irland kommer nå. Mitt land over kongen. Hun lytter. Hvem frykter å tale om nitten fire? Tid til å komme seg av gårde. Sett nok.

— Velsign meg, fader, ropte Dollard croppyen. Velsign meg og la meg gå.

Dunk.

Bloom så, uvelsignet å gå. Stod opp for å drepe: på atten shilling i uken. Fyrer ut med spenn. Vil holde øynene åpne. De jentene, de nydelige. Ved de triste havbølger. Kor-pike-romanse. Brev lest opp for løftebrudd. Fra Chickabiddys egen Mumpsypum. Latter i retten. Henry. Jeg skrev det aldri under. Det nydelige navnet du.

Lavt sank musikken, melodi og ord. Så skyndte seg. Den falske presten raslende soldat fra sin prestekjole. En yeoman-kaptein. De kan det hele utenat. Spenningen de klør etter. Yeoman-lue.

Dunk. Dunk.

Oppspilt lyttet hun, bøyde seg i sympati for å høre.

Uttrykksløst ansikt. Jomfru burde si: eller bare fingret. Skriv noe på det: side. Hvis ikke hva blir det av dem? Forfall, fortvilelse. Holder dem unge. Beundrer til og med seg selv. Se. Spill på henne. Leppe-blås. Kropp av hvit kvinne, en fløyte levende. Blås varsomt. Høyt. Tre huller, alle kvinner. Gudinne jeg ikke så. De vil ha det. Ikke for mye høflig. Det er derfor han får dem. Gull i lommen, messing i ansiktet. Si noe. Få henne til å høre. Med blikk til blikk. Sanger uten ord. Molly, den lirekassespillergutten. Hun visste han mente apen var syk. Eller fordi så lik spansk. Forstår dyr også slik. Salomo gjorde. Naturens gave.

Buk-tale. Leppene mine lukket. Tenk i magen min. Hva?

Vil? Du? Jeg. Vil. Du. Til.

Med hes rå raseri forbannet yeomanen, svulmende i apopletisk hore-unge. En god tanke, gutt, å komme. Én time er din tid å leve, din siste.

Dunk. Dunk.

Spenning nå. Medlidenhet føler de. Å tørke en tåre for martyrer som vil, døende for å, dø. For alle ting døende, for alle ting fødte. Stakkars fru Purefoy. Håper hun er over. Fordi deres livmorer.

En væske av livmor av kvinne-øyeepl stirret under et gjerde av vipper, rolig, hørende. Ser virkelig skjønnhet av øyet når hun ikke taler. På hin elv. Ved hver langsomme satengmyke bølgende barmbølge (hennes bølgende embon) rød rose steg sakte sank rød rose. Hjerteslag: hennes pust: pust som er liv. Og alle de bitte små bregnebladene skalv av jomfruhår.

Men se. De lyse stjerner svinner. Å rose! Castilla. Morgenen. Ha. Lidwell. For ham da ikke for. Fjetret. Liker jeg det? Ser henne herfra skjønt. Smelld korker, sprut av ølskum, stabler av tomgods.

På den glatte fremstikkende ølkranen la Lydia hånd, lett, lubben, overlat til mine hender. Helt tapt i medlidenhet for croppy. Til, fra: til, fra: over den polerte knotten (hun kjenner hans øyne, mine øyne, hennes øyne) hennes tommel og finger gikk i medlidenhet: gikk, hvilte og, lett berørende, så gled så glatt, sakte ned, en kjølig fast hvit emalje-baton stikkende ut gjennom deres glidende ring.

Med en hane med en karra.

Dunk. Dunk. Dunk.

Jeg holder dette huset. Amen. Han gnisset i raseri. Forrædere henges.

Akkordene samtykket. Veldig trist ting. Men måtte til.

Kom ut før slutten. Takk, det var himmelsk. Hvor er hatten min. Gå forbi henne. Kan legge igjen den Freeman. Brev jeg har. Sett hun var den? Nei. Gå, gå, gå. Som Cashel Boylo Connoro Coylo Tisdall Maurice Tisntdall Farrell. Gåååååååå.

Vel, jeg må vel. Skal du gå? Yrfmstbyes. Blmstup. O'er rug høy blå. Au. Bloom reiste seg. Såpe føltes ganske klissete bak. Må ha svettet: musikk. Den kremen, husk. Vel, så lenge. Høy klasse. Kort inni. Ja.

Forbi døv Pat i døråpningen anstrengende øre gikk Bloom.

Ved Geneva-brakken døde den unge mannen. Ved Passage ble hans lik lagt. Dolor! Å, han dolores! Stemmen til den sørgende forsangeren kalte til smertelig bønn.

Forbi rose, forbi satengbarm, forbi kjælende hånd, forbi søl, forbi tomgods, forbi smelld korker, hilsende i det gående, forbi øyne og jomfruhår, bronse og svakt gull i dyp-havs-skygge, gikk Bloom, myk Bloom, jeg føler meg så ensom Bloom.

Dunk. Dunk. Dunk.

Be for ham, ba bassen til Dollard. Dere som hører i fred. Ånd et bønn, fell en tåre, gode menn, godt folk. Han var croppy-gutten.

Skremmende lyttende støvler croppy støvlegutt Bloom i Ormond-gangen hørte knurringene og brølene av bravo, fete ryggklapping, deres støvler alle trampende, støvler ikke støvlene gutten. Generelt kor av gårde for en skyll til å skylle det ned. Glad jeg unnslapp.

— Kom igjen, Ben, Simon Dedalus ropte. Ved Gud, du er like god som du noen gang var.

— Bedre, sa Tomgin Kernan. Mest skjærende gjengivelse av den balladen, på min sjel og ære er det det.

— Lablache, sa fader Cowley.

Ben Dollard digert cachuchaet mot baren, mektig rosefarget, på tungfotede føtter, hans giktige fingre nakkrende kastanjetter i luften.

Store Benaben Dollard. Store Benben. Store Benben.

Rrr.

Og dypt beveget alle, Simon trompeterende medlidenhet fra tåkelur-nese, alle leende førte de ham frem, Ben Dollard, i riktig godt humør.

— Du ser rødmusset ut, George Lidwell sa.

Frøken Douce ordnet sin rose for å vente.

— Ben machree, sa herr Dedalus, klappende Bens fete rygg skulderblad. Frisk som en fiolin bare han har en masse fettvev skjult omkring sin person.

Rrrrrrrsss.

— Dødens fett, Simon, Ben Dollard knurret.

Richie rift i lutten alene satt: Goulding, Collis, Ward. Usikkert ventet han. Ubetalt Pat også.

Dunk. Dunk. Dunk. Dunk.

Frøken Mina Kennedy brakte sine lepper nær til øret av seidel en.

— Herr Dollard, mumlet de lavt.

— Dollard, mumlet seidel.

Seidel en trodde: frøk Kenn når hun: den dokken han var: hun dokke: seidelen.

Han mumlet at han kjente navnet. Navnet var kjent for ham, det vil si. Det vil si han hadde hørt navnet. Dollard, var det? Dollard, ja.

Ja, leppene hennes sa høyere, Herr Dollard. Han sang den sangen nydelig, mumlet Mina. Herr Dollard. Og Den siste rose av sommer var en nydelig sang. Mina elsket den sangen. Seidel elsket sangen som Mina.

Det er den siste rose av sommer dollard igjen blomst følte vind sår rundt inni.

Brusete greie det der sider: binder også. Vent. Postkontor nær Reuben Js en og åtte pence også. Bli kvitt den. Smett unna ved Greek street. Skulle ønske jeg ikke hadde lovt å møtes. Friere i luften. Musikk. Går på nervene. Ølkran. Hennes hånd som rugger vuggen styrer. Ben Howth. Som styrer verden.

Langt. Langt. Langt. Langt.

Dunk. Dunk. Dunk. Dunk.

Oppover kaien gikk Lionelleopold, slemme Henry med brev for Mady, med syndesøtsaker med kniplinger for Raoul med møtte ham gjedde-strømper gikk Poldy videre.

Dunk blind gikk bankende ved banken kantsteinen bankende, dunk for dunk.

Cowley, han bedøver seg selv med det: slags beruselse. Bedre å gi etter bare halvveis veien til en mann med en jomfru. Eksempel entusiaster. Lutter øre. Ikke miste en demisemikvare. Øyne lukket. Hode nikkende i takt. Sprø. Du tør ikke røre deg. Tenkning strengt forbudt. Alltid snakker fag. Fiklefakle om noter.

Alt et slags forsøk på å snakke. Ubehagelig når det stopper fordi du aldri vet nøyakt. Orgel i Gardiner street. Gamle Glynn femti pund i året. Rart der oppe i haneloftet, alene, med registre og låser og nøkler. Sittende hele dagen ved orgelet. Surrer i timevis, snakker til seg selv eller den andre fyren som trår belgen. Knurrer sint, så skriker banning (vil ha vatt eller noe i sin nei ikke hun skrek), så med ett en svak liten bitte liten pipete vind.

Pyy! En bitte liten vind pep iiii. I Blooms lille bitte.

— Var han det? sa herr Dedalus, kom tilbake med hentet pipe. Jeg var med ham i morges hos stakkars lille Paddy Dignams ...

— Ja, Herren ha barmhjertighet med ham.

— Forresten det er en stemmegaffel der inne på ...

Dunk. Dunk. Dunk. Dunk.

— Kona har en fin stemme. Eller hadde. Hva? spurte Lidwell.

— Å, det må være pianostemmeren, sa Lydia til Simonlionel først så jeg, glemte det da han var her.

Blind var han fortalte hun George Lidwell andre så jeg. Og spilte så utsøkt, en fryd å høre. Utsøkt kontrast: bronse-øye-lokk, mina-gull.

— Rop! Ben Dollard ropte, skjenkende. Syng ut!

— 'lldo! ropte fader Cowley.

Rrrrrr.

Jeg føler jeg vil ...

Dunk. Dunk. Dunk. Dunk. Dunk

— Svært, sa herr Dedalus, stirrende hardt på en hodeløs sardin.

Under smørbrødklokken lå på en brødbåre en siste, en ensom, siste sardin av sommer. Bloom alene.

— Svært, stirret han. Det nedre registeret, fortrinnsvis.

Dunk. Dunk. Dunk. Dunk. Dunk. Dunk. Dunk. Dunk.

Bloom gikk forbi Barrys. Skulle ønske jeg kunne. Vent. Den vidunderkuren om jeg hadde. Tjuefire advokater i det ene huset. Telte dem. Rettergang. Elsk hverandre. Dynger av pergament. Herrer Pick og Pocket har fullmakt. Goulding, Collis, Ward.

Men for eksempel fyren som slår på stortrommen. Hans kall: Mickey Rooneys orkester. Lurer på hvordan det først slo ham. Sitter hjemme etter grisekinn og kål og steller det i lenestolen. Øver på sin orkester-stemme. Pom. Pompedi. Hyggelig for kona. Eselskinn. Får juling gjennom livet, så juling etter døden. Pom. Juling. Ser ut til å være det du kaller yasjmak eller jeg mener skjebne. Skjebne.

Dunk. Dunk. En ungdom, blind, med en bankende stokk kom tapptapptappende forbi Dalys vindu hvor en havfrue hår alt flagrende (men han kunne ikke se) blåste drag av en havfrue (blind kunne ikke), havfrue, kjøligste drag av alle.

Instrumenter. Et gresstrå, skjell av hennes hender, så blås. Til og med kam og silkepapir kan du banke en melodi ut av. Molly i serken i Lombard street west, hår ned. Jeg antar hvert slags håndverk laget sitt eget, ikke sant? Jeger med et horn. Hå. Har du? Cloche. Sonnez la. Hyrde sin pipe. Py liten bitte. Politimann en fløyte. Låser og nøkler! Feier! Klokken fire alt vel! Søvn! Alt er tapt nå. Tromme? Pompedi. Vent. Jeg vet. Byroper, vektermann. Lang-John. Vekk de døde. Pom. Dignam. Stakkars lille nominedomine. Pom. Det er musikk. Jeg mener selvfølgelig alt er pom pom pom akkurat hva de kaller da capo. Allikevel kan du høre. Når vi marsjerer, marsjerer vi av sted, marsjerer av sted. Pom.

Jeg må virkelig. Fff. Nå hvis jeg gjorde det ved en bankett. Bare et spørsmål om skikk shahen av Persia. Ånd en bønn, fell en tåre. Allikevel må han ha vært litt av en tosk for ikke å se det var en yeoman-lue. Innpakket. Lurer på hvem den fyren var ved graven i den brune macen. Å, horen fra smuget!

En lurvet hore med svart stråseilerhatt på snei kom glassaktig om dagen langs kaien mot herr Bloom. Da han først så den formen inntagende? Ja, det er. Jeg føler meg så ensom. Våt natt i smuget. Horn. Hvem hadde? Hihi-haha så-hun-så. Ute av strøket sitt her. Hva er hun? Håper hun. Psst! Noen sjanse for vasken din. Kjente Molly. Fikk meg pyntet. Korpuslent dame som er med deg i den brune drakten. Ødelegger rytmen din, det. Avtale vi inngikk vel vitende at vi aldri, vel nesten aldri. For kjær for nær hjem kjære hjem. Ser hun meg, gjør hun? Ser fæl ut om dagen. Ansikt som plugg. Fy faen. Å, vel, hun må leve som de andre. Se her inne.

I Lionel Marks' antikvitetsutsalg-vindu hovne Henry Lionel Leopold kjære Henry Flower alvorlig herr Leopold Bloom betraktet maltrerende lysestaker harmonium sivende makkefulle blåseposer. Røverkjøp: seks shilling. Kunne lære å spille. Billig. La henne passere. Selvfølgelig alt er dyrt om du ikke vil ha det. Det er hva en god selger er. Får deg til å kjøpe det han vil selge. Fyr som solgte meg den svenske barberkniven han barberte meg med. Ville ha betalt for eggen han ga den. Hun passerer nå. Seks shilling.

Må være sideren eller kanskje burgunderen.

Nær bronse fra nær nær gull fra fjern de klirret sine klinkende glass alle, blankøyde og galante, foran bronse Lydias fristende siste rose av sommer, rose av Castilla. Først Lid, De, Cow, Ker, Doll, en femte: Lidwell, Si Dedalus, Bob Cowley, Kernan og store Ben Dollard.

Dunk. En yngling gikk inn i en ensom Ormond-hall.

Bloom betraktet en galant avbildet helt i Lionel Marks' vindu. Robert Emmets siste ord. Syv siste ord. Av Meyerbeer det er.

— Sanne menn som dere menn.

— Ja, ja, Ben.

— Vil løfte glasset med oss.

De løftet.

Tsjink. Tsjunk.

Tips. En useende ungdom stod i døren. Han så ikke bronse. Han så ikke gull. Ikke Ben heller Bob heller Tom heller Si heller George heller seidler heller Richie heller Pat. He he he he. Han så ikke.

Sjøblomst, fettblomst betraktet siste ord. Stille. Når mitt land tar sin plass blant.

Prrprr.

Må være burgunderen.

Fff! Å. Rrpr.

Jordens nasjoner. Ingen bak. Hun har passert. Da og ikke før da. Trikk krank krank krank. God sjanse. Kommer. Krandlkrankran. Jeg er sikker på det er burgunderen. Ja. En, to. La mitt gravskrift være. Kraaaaaa. Skrevet. Jeg har.

Pprrpffrrppffff.

Gjort.

:::scene 12 :::

Jeg var bare ute og slo av en prat med gamle Troy fra D. M. P. på hjørnet av Arbour hill der og for svarte men en blodig feier kom gående og han kjørte nesten greiene sine inn i øyet mitt. Jeg snudde meg for å gi ham det glatte laget mitt da hvem skulle jeg se smette langs Stony Batter om ikke Joe Hynes.

— Hallo, Joe, sier jeg. Hvordan blåser det? Så du den helvetes skorsteinsfeieren nesten stakk ut øyet mitt med kosten sin?

— Sot-lykke, sier Joe. Hvem var den gamle balloksen du snakket med?

— Gamle Troy, sier jeg, var i styrken. Jeg er i to sinn for ikke å melde den fyren for å hindre ferdselen med kostene og stigene sine.

— Hva gjør du i de traktene? sier Joe.

— Fanden så mye, sier jeg. Det er en blodig stor reverød tyv bortenfor garnisonskirken på hjørnet av Chicken lane—gamle Troy ga meg akkurat et tips om ham—stjålet Gud vet hvor mye te og sukker for å betale tre shilling uka sa han hadde en gård i county Down fra en tommeltott ved navn Moses Herzog der borte nær Heytesbury street.

— Omskåret? sier Joe.

— Ja, sier jeg. Litt av toppen. En gammel rørlegger kalt Geraghty. Jeg henger etter ham nå for de siste fjorten dagene og jeg kan ikke få en penny ut av ham.

— Er det det opplegget du er på nå? sier Joe.

— Ja, sier jeg. Hvor er de mektige falt! Innkrever av dårlig og tvilsom gjeld. Men det er den mest beryktede blodige røveren du kan møte på en dags vandring og fjeset på ham fullt av kopparr ville holde en regnskur. Si til ham, sier han, jeg utfordrer ham, sier han, og jeg dobbeltutfordrer ham til å sende deg hit igjen eller hvis han gjør, sier han, skal jeg få ham stevnet for retten, så visst skal jeg det, for handel uten lisens. Og han etter å ha proppet seg til han er klar til å sprekke. Jesus, jeg måtte le av den lille jøden som fikk opp skjorta. Han drikke meg min te. Han spise meg mitt sukker. Fordi han ikke betale meg mine penger?

For ikke-bedervelige varer kjøpt av Moses Herzog, av 13 Saint Kevin's parade i byen Dublin, Wood quay ward, handelsmann, heretter kalt selgeren, og solgt og levert til Michael E. Geraghty, esquire, av 29 Arbour hill i byen Dublin, Arran quay ward, gentleman, heretter kalt kjøperen, nemlig, fem pund avoirdupois av førsteklasses te til tre shilling og null pence per pund avoirdupois og tre stone avoirdupois av sukker, knust krystall, til tre pence per pund avoirdupois, den nevnte kjøper skyldner til den nevnte selger ett pund fem shilling og seks pence sterling for mottatt verdi hvilket beløp skal betales av nevnte kjøper til nevnte selger i ukentlige avdrag hver syvende kalenderdag på tre shilling og null pence sterling: og de nevnte ikke-bedervelige varer skal ikke pantsettes eller deponeres eller selges eller på annen måte avhendes av den nevnte kjøper men skal være og forbli og anses å være den eneste og eksklusive eiendom tilhørende den nevnte selger til å disponeres etter hans gode vilje og behag inntil det nevnte beløp er behørig betalt av den nevnte kjøper til den nevnte selger på den måten her angitt som denne dag herved avtalt mellom den nevnte selger, hans arvinger, etterfølgere, forvaltere og overdragere på den ene side og den nevnte kjøper, hans arvinger, etterfølgere, forvaltere og overdragere på den annen side.

— Er du en streng totalavholdsmann? sier Joe.

— Tar ikke noe mellom drinkene, sier jeg.

— Hva med å vise vår respekt for vår venn? sier Joe.

— Hvem? sier jeg. Visst, han er ute i John of God's fra vettet, stakkar.

— Drikke sitt eget? sier Joe.

— Ja, sier jeg. Whisky og vann på hjernen.

— Kom innom Barney Kiernans, sier Joe. Jeg vil treffe the citizen.

— Barney mavourneen's la det bli, sier jeg. Noe rart eller merkelig, Joe?

— Ikke et ord, sier Joe. Jeg var oppe på det møtet i City Arms.

— Hva var det, Joe? sier jeg.

— Kvegforhandlere, sier Joe, om munn- og klovsyke. Jeg vil gi the citizen det harde ordet om det.

Så vi gikk omkring ved Linenhall-brakkene og baksiden av tinghuset og snakket om ett og annet. Anstendig kar Joe når han har det men visst sånn som det har han det aldri. Jesus, jeg kom ikke over den blodige reverøden Geraghty, den høylys-dags-raneren. For handel uten lisens, sier han.

I Inisfail den fagre ligger et land, den hellige Michans land. Der reiser seg et vakttårn sett av menn fra det fjerne. Der sover de mektige døde som i livet de sov, krigere og fyrster av høy anseelse. Et herlig land er det i sannhet av murmlende vann, fiskerike strømmer hvor det ferdes knurr, rødspette, mort, hellefisk, gjellet hyse, laksunge, sandflyndre, slettvar, skrubbe, sei, blandet grov fisk generelt og andre innbyggere av det akvatiske kongerike for tallrike til å oppregnes. I milde briser fra vest og øst vaier de høye trær i ulike retninger deres førsteklasses løvverk, den viftende sykomor, den libanesiske seder, det opphøyde platantre, den eugeniske eukalyptus og andre pryder av den arboreale verden som den regionen er grundig forsynt med.

Nydelige jomfruer sitter i nærheten av de nydelige trærnes røtter syngende de nydeligste sanger mens de leker med alle slags nydelige objekter som for eksempel gullbarrer, sølvblanke fisker, kranser av sild, drag av ål, småtorsk, kurver av yngel, purpurfargede sjøjuveler og lekne insekter. Og helter farer fra det fjerne for å beile til dem, fra Eblana til Slievemargy, de makeløse fyrstene av uhemmet Munster og av Connacht den rettferdige og av glatt slett Leinster og av Cruachans land og av Armagh det strålende og av det edle distrikt Boyle, fyrster, kongers sønner.

Og der reiser det seg et skinnende palass hvis krystallglitrende tak ses av sjøfarere som gjennomkrysser det vidstrakte hav i spesialbygde barkskip, og dit kommer alle flokker og gjøkalver og førstegrøde fra det landet for O'Connell Fitzsimon tar toll av dem, en høvding nedstammet fra høvdinger. Dit bringer de svære vognene markens overflod, kurver med blomkål, flak med spinat, ananasskiver, Rangoonbønner, spann med tomater, tønner med fiken, såmaskiner med kålrot, runde poteter og bunter av glitrende grønnkål, York og Savoy, og brett med løk, jordens perler, og kurver med sopp og eggekalebasser og fete vikker og bygg og raps og røde, grønne, gule, brune, rustne, søte, store, bitre, modne, spettete epler og bås med jordbær og sil med stikkelsbær, kjøttfulle og dunete, og jordbær verdige prinser og bringebær fra buskene sine.

Jeg utfordrer ham, sier han, og jeg dobbeltutfordrer ham. Kom ut her, Geraghty, din notoriske blodige rover over haug og dal!

Og den veien vandrer de tallrike flokkene av værhanndyr og rødmede sauer og unge geiter og lam og stubgjess og mellomstore okser og brølende hopper og hornløse kalver og langullssau og forede sauer og Cuffes førsteklasses springere og utskudd og purker og fleskegriser og de mangfoldige forskjellige variantene av særdeles fornemme svin og Angus-kviger og pollete okser av uplettet stamtavle sammen med førsteklasses premierte melkekyr og slaktefe: og der høres stadig en tramping, kakling, brøling, rauting, breking, bøling, rumling, grynting, slurping, tygging, av sauer og griser og tungbeinte kuer fra beitemarkene i Lusk og Rush og Carrickmines og fra de strømmende dalene i Thomond, fra M'Gillicuddy's Reeks det utilgjengelige og lordly Shannon det uutgrunnelige, og fra de slake skråningene på stedet til Kiar-slekten, deres jur spent av overflod av melk og smørklumper og osteløpe og bondetønner og rad med lam og korntønner og avlange egg i store hundre, varierende i størrelse, agaten med denne gråbrune.

Så vi svingte innom Barney Kiernans og der, ganske riktig, satt borgeren oppe i hjørnet og hadde en stor passiar med seg selv og den blodige skabbete blandingen, Garryowen, og han ventet på hva himmelen måtte slippe ned av drikkevarer.

—Der er han, sier jeg, i herlighetskroken sin, med sin lille kanne og sin bunke med papirer, og arbeider for saken.

Den blodige blandingen kom med et stønn som kunne gi deg frysninger. Det ville være et legemlig barmhjertighetsverk om noen tok livet av den blodige hunden. Jeg har hørt som sant at han spiste en god del av buksene på en konstabelmann i Santry som kom rundt en gang med et blått papir om en lisens.

—Stå og lever, sier han.

—Det er i orden, borger, sier Joe. Venner her.

—Passer, venner, sier han.

Så gnir han seg i øyet med hånden og sier:

—Hva er din mening om tidene?

Gjør skogsløperen og Rory på haugen. Men ved Gud, Joe var situasjonen voksen.

—Jeg tror markedene stiger, sier han, og lar hånden gli nedover gaffelen.

Så ved Gud, borgeren slår labben i kneet og sier:

—Utenlandske kriger er årsaken.

Og sier Joe, mens han stikker tommelen i lommen:

—Det er russerne som ønsker å tyrannisere.

—Arrah, gi deg med det blodige tøvet, Joe, sier jeg. Jeg har en tørst på meg som jeg ikke ville solgt for en halv krone.

—Gi det et navn, borger, sier Joe.

—Landets vin, sier han.

—Hva med deg? sier Joe.

—Ditto MacAnaspey, sier jeg.

—Tre halvlitere, Terry, sier Joe. Og hvordan står det til med det gamle hjertet, borger? sier han.

—Bedre enn noensinne, a chara, sier han. Hva Garry? Kommer vi til å vinne? Eh?

Og med det tok han det blodige gamle krøtteret i nakkeskinnet og, ved Jesus, han holdt på å kvele ham.

Skikkelsen som satt på en stor stein ved foten av et rundt tårn, var en bredskuldret, dypbrystet, sterkmusklet, åpenhjertig, rødhåret, fregnet, raggete skjegget, bredmunnet, storneset, langhodet, dypstemt, barbeint, muskuløshent, hårete, rødmosset, senedefylt helt. Fra skulder til skulder målte han flere alen, og hans klippagtige, fjellstore knær var dekket, som også resten av kroppen hans var der den var synlig, av en kraftig vekst av gulbrunt, stikkende hår i nyanse og seighet lik fjellets torn (Ulex Europeus). De vidtvingede neseborene, som gulbrune hårstubber stakk ut fra, var av en slik rommelighet at lerken lett kunne ha bygget sitt rede i deres huleaktige mørke. Øynene, der en tåre og et smil stadig kjempet om herredømmet, var på størrelse med en anselig blomkål.

En kraftig strøm av varm pust brøt ut med jevne mellomrom fra munnens dype hulrom, mens hans formidabelige hjertes dype, sterke, sunne ekko i rytmisk resonans tordnet buldrende, slik at bakken, toppen av det høye tårnet og de enda høyere huleveggene vibrerte og skalv.

Han bar et langt, ermeløst plagg av nylig flådd oksehud som nådde til knærne i et løst skjørt, og dette var bundet om livet med et belte av flettet halm og siv. Under dette hadde han bukser av hjorteskinn, grovt sydd med tarmer. Hans nedre ekstremiteter var innhyllet i høye Balbriggan-støvler farget i lavpurpur, og føttene var skodd med brogues av saltet kuhud, snørt med luftrøret til samme dyr. Fra beltet hans hang en rad med sjøsteiner som klirret ved hver bevegelse av hans imponerende legeme, og på disse var det med grov men slående kunst gravert stammeavbildninger av mange irske helter og heltinner fra oldtiden, Cuchulin, Conn av de hundre slag, Niall av de ni gisler, Brian av Kincora, overkongen Malachi, Art MacMurragh, Shane O'Neill, Fader John Murphy, Owen Roe, Patrick Sarsfield, Røde Hugh O'Donnell, Røde Jim MacDermott, Soggarth Eoghan O'Growney, Michael Dwyer, Francy Higgins, Henry Joy M'Cracken, Goliat, Horace Wheatley, Thomas Conneff, Peg Woffington, Landsbyens smed, Kaptein Måneskinn, Kaptein Boycott, Dante Alighieri, Christopher Columbus, St.

Fursa, St. Brendan, Marskalk MacMahon, Karl den store, Theobald Wolfe Tone, Makkabeernes mor, Den siste mohikaner, Kastiljas rose, Mannen for Galway, Mannen som sprengte banken i Monte Carlo, Mannen i gapet, Kvinnen som ikke ville, Benjamin Franklin, Napoleon Bonaparte, John L. Sullivan, Cleopatra, Savourneen Deelish, Julius Cæsar, Paracelsus, Sir Thomas Lipton, Wilhelm Tell, Michelangelo Hayes, Muhammed, Bruden fra Lammermoor, Peter Eremitten, Peter Pakkeren, Mørke Rosaleen, Patrick W. Shakespeare, Brian Konfusius, Murtagh Gutenberg, Patricio Velasquez, Kaptein Nemo, Tristan og Isolde, Den første prins av Wales, Thomas Cook & Sønn, Den modige soldatgutt, Arrah na Pogue, Dick Turpin, Ludwig Beethoven, Colleen Bawn, Waddler Healy, Angus Culdee, Dolly Mount, Sidney Parade, Ben Howth, Valentine Greatrakes, Adam og Eva, Arthur Wellesley, Boss Croker, Herodot, Jack Kjempedreperen, Gautama Buddha, Lady Godiva, Killarneys lilje, Balor av det onde øye, Dronningen av Saba, Acky Nagle, Joe Nagle, Alessandro Volta, Jeremiah O'Donovan Rossa, Don Philip O'Sullivan Beare.

Et kastespyd av spiss granitt hvilte ved siden av ham, mens det ved føttene hans lå et vilt dyr av hundeslekten, hvis stønnende gisp antydet at det var sunket i en urolig slummer, en antagelse bekreftet av hese knurr og spasmiske bevegelser som herren dempet fra tid til annen med beroligende slag av en mektig kølle grovt utformet av paleolittisk stein.

Så uansett kom Terry med de tre halvliterne Joe stod og betalte for, og ved Gud, synet forlot nesten øynene mine da jeg så ham dra opp et pund. Å, så sant som jeg forteller deg. En pen sovereign.

—Og det er mer der det kom fra, sier han.

—Røvet du fattigbøssen, Joe? sier jeg.

—Mitt ansikts svette, sier Joe. Det var det kloke medlemmet som ga meg hintet.

—Jeg så ham før jeg traff deg, sier jeg, han snek seg rundt i Pill lane og Greek street med fiskeøyet sitt og talte opp all fiskens innvoller.

Hvem kommer gjennom Michans land, kledd i sabelpanser? O'Bloom, sønn av Rory: det er ham. Uimottakelig for frykt er Rorys sønn: han med den kloke sjel.

—For den gamle kvinnen i Prince's street, sier borgeren, det subsidierte organet. Det panstsatte partiet på husets gulv. Og se på denne fordømte fillen, sier han. Se på dette, sier han. The Irish Independent, om du vil, grunnlagt av Parnell for å være arbeidsmannens venn. Hør på fødsler og dødsfall i Irish all for Ireland Independent, så skal jeg takke deg og ekteskapene.

Og han begynner å lese dem opp:

—Gordon, Barnfield crescent, Exeter; Redmayne of Iffley, Saint Anne's on Sea: hustruen til William T Redmayne en sønn. Hva synes du, hæ? Wright og Flint, Vincent og Gillett til Rotha Marion datter av Rosa og den avdøde George Alfred Gillett, 179 Clapham road, Stockwell, Playwood og Ridsdale i Saint Jude's, Kensington av den meget ærverdige Dr Forrest, domkapitlets dekan av Worcester. Hæ? Dødsfall. Bristow, i Whitehall lane, London: Carr, Stoke Newington, av magekatarr og hjertesykdom: Cockburn, på Moat house, Chepstow...

—Den fyren kjenner jeg, sier Joe, av bitter erfaring.

—Cockburn. Dimsey, hustru av David Dimsey, sent av admiralitetet: Miller, Tottenham, femogåtti år gammel: Welsh, 12. juni, i 35 Canning street, Liverpool, Isabella Helen. Hva synes du om det for en nasjonal presse, hæ, min brune sønn! Hva synes du om Martin Murphy, jobberen fra Bantry?

—Å, vel, sier Joe, og sender rundt drikkevarer. Takk til Gud for at de fikk forspranget på oss. Drikk det, borger.

—Det skal jeg, sier han, ærede person.

—Skål, Joe, sier jeg. Og alle nedover bordet.

Ah! Au! Ikke snakk! Jeg var blåmuggen av mangel på den halvliteren. Erklære for Gud at jeg kunne høre den treffe bunnen av magen min med et klikk.

Og se, da de skyllet ned sin gledes kopp, kom en gudelik budbringer raskt inn, strålende som himmelens øye, en tiltalende ungdom, og bak ham trådte en eldre av edel gang og mine, som bar lovens hellige ruller, og med ham hans hustru, en dame av uforlignelig herkomst, den fagreste av sin slekt.

Lille Alf Bergan stakk hodet inn døren og gjemte seg bak Barneys lune kro, trykket seg sammen av latter. Og hvem var det som satt der oppe i hjørnet, som jeg ikke hadde sett, snorkende dritten full, om ikke Bob Doran. Jeg visste ikke hva som foregikk, og Alf fortsatte å gjøre tegn ute fra døren. Og ved Gud, hva var det om ikke den blodige gamle klovnen Denis Breen i badekåpen sin med to blodige svære bøker under armen og kona hakk i hæl etter ham, stakkars usle kvinne, travende som en puddel. Jeg trodde Alf skulle revne.

—Se på ham, sier han. Breen. Han traver rundt i hele Dublin med et postkort noen har sendt ham med U. p: up på, for å ta en retts...

Og han brettet seg sammen.

—Ta en hva? sier jeg.

—Injurieprosess, sier han, for ti tusen pund.

—Å helvete! sier jeg.

Den blodige blandingen begynte å knurre så gudsfrykten kom i deg, da den merket at noe var på gang, men borgeren ga ham et spark i ribbeina.

—Bi i dho husht, sier han.

—Hvem? sier Joe.

—Breen, sier Alf. Han var hos John Henry Menton og så gikk han rundt til Collis og Ward, og så møtte Tom Rochford ham og sendte ham rundt til underfogden for moro skyld. Å Gud, jeg har vondt av å le. U. p: up. Den lange fyren så på ham som et stevningsvitne, og nå har den blodige gamle gærningen gått rundt til Green street for å se etter en G mann.

—Når skal lange John henge den fyren i Mountjoy? sier Joe.

—Bergan, sier Bob Doran, idet han våkner. Er det Alf Bergan?

—Ja, sier Alf. Henge? Vent til jeg skal vise deg. Her, Terry, gi meg en liten en. Den blodige gamle tosken! Ti tusen pund. Du skulle sett øyet til lange John. U. p....

Og han begynte å le.

—Hvem er det du ler av? sier Bob Doran. Er det Bergan?

—Skynd deg, Terry gutt, sier Alf.

Terence O'Ryan hørte ham og brakte ham straks et krystallbeger fullt av det skummende ibenholtølet som de edle tvillingbrødrene Bungiveagh og Bungardilaun brygger i sine guddommelige ølkar, listige som sønnene til den udødelige Leda. For de samler humlens saftige bær og maler og sikter og knuser og brygger dem, og de blander sure safter i og bringer mosten til den hellige ild og opphører ikke natt eller dag fra sitt slit, de listige brødrene, ølkarets herrer.

Da rakte du, ridderlige Terence, frem, som den fødte, den nektariske drikken, og du tilbød krystallbegeret til ham som tørstet, ridderlighetens sjel, i skjønnhet beslektet med de udødelige.

Men han, den unge høvding av O'Bergans, kunne dårlig tåle å overgås i gavmilde gjerninger, men ga derfor med grasiøs gest en testoon av kosteligste bronse. Derpå preget i utmerket smedarbeid kunne ses bildet av en dronning av kongelig holdning, ætling av huset Brunswick, Victoria hennes navn, Hennes Mest Fremragende Majestet, av Guds nåde over Det forente kongerike Storbritannia og Irland og over de britiske besittelsene hinsides havet, dronning, forsvarer av troen, Keiserinne av India, nettopp hun, som hersket, en seierskvinne over mange folk, den høyt elskede, for de kjente og elsket henne fra solens oppgang til dens nedgang, den bleke, den mørke, den rødlige og etioperen.

—Hva er det den blodige frimureren driver med, sier borgeren, som snoker opp og ned utenfor?

—Hva er det? sier Joe.

—Vær så god, sier Alf, og kaster ut pengene. Apropos henging, jeg skal vise dere noe dere aldri har sett. Bøddelbrev. Se her.

Så tok han frem en bunt med brev- og konvoluttstrimler fra lommen.

—Kødder du? sier jeg.

—Ærlig talt, sier Alf. Les dem.

Så tok Joe opp brevene.

—Hvem er det du ler av? sier Bob Doran.

Så jeg så det kom til å bli litt bråk. Bob er en rar fyr når porteren går opp i ham, så jeg sa bare for å prate:

—Hvordan står det til med Willy Murray for tiden, Alf?

—Jeg vet ikke, sier Alf. Jeg så ham akkurat nå i Capel street med Paddy Dignam. Men jeg sprang etter den...

—Gjorde du hva? sier Joe, og kaster brevene ned. Med hvem?

—Med Dignam, sier Alf.

—Er det Paddy? sier Joe.

—Ja, sier Alf. Hvorfor?

—Vet du ikke at han er død? sier Joe.

—Paddy Dignam død! sier Alf.

—Ja, sier Joe.

—Men jeg så ham for ikke fem minutter siden, sier Alf, så klart som en lanse.

—Hvem er død? sier Bob Doran.

—Da så du spøkelset hans, sier Joe, Gud mellom oss og skade.

—Hva? sier Alf. Gode Kristus, bare fem... Hva?... Og Willy Murray med ham, begge to der i nærheten av hva-du-kaller-ham... Hva? Dignam død?

—Hva med Dignam? sier Bob Doran. Hvem snakker om...?

—Død! sier Alf. Han er like lite død som du er.

—Kanskje det, sier Joe. De tok seg den frihet å begrave ham i morges, uansett.

—Paddy? sier Alf.

—Ja, sier Joe. Han betalte naturens gjeld, Gud være ham nådig.

—Gode Kristus! sier Alf.

Ved Gud, han var det du kan kalle forfjamset.

I mørket føltes åndehender flagre, og da bønn ved tantra var blitt rettet mot det rette sted, ble et svakt men økende lysskjær av rubinrødt lys gradvis synlig, idet den eteriske dobbeltgjengerens tilsynekomst var særlig livaktig på grunn av utstrømmingen av jiviske stråler fra kronen på hodet og ansiktet. Kommunikasjonen ble formidlet gjennom hypofysen og også ved hjelp av de ildoransje og skarlagenrøde strålene fra sakralområdet og solar plexus. Adspurt ved sitt jordiske navn om hans tilholdssted i himmelverdenen, erklærte han at han nå var på prālāyās vei eller tilbakevending, men stadig var underkastet prøvelser i hendene på visse blodtørstige vesener på de lavere astrale nivåene. Som svar på et spørsmål om hans første fornemmelser i det store skillet hinsides, erklærte han at han tidligere hadde sett som i et speil dunkelt, men at de som var gått over, hadde fått åpnet de høyeste muligheter for atmisk utvikling for seg.

Utspurt om livet der lignet vår erfaring i kjødet, erklærte han at han hadde hørt fra mer begunstigede vesener nå i ånden at deres boliger var utstyrt med alle moderne hjemmekomfort som tālāfānā, ālāvātār, hātākāldā, wātāklāsāt, og at de høyeste adeptene var badet i bølger av vellyst av den reneste natur. Etter å ha bedt om en kvart kjernemelk, ble dette brakt og ga åpenbart lindring. Spurt om han hadde noen beskjed til de levende, formanet han alle som fortsatt var på feil side av Māyā, til å anerkjenne den sanne vei, for det ble rapportert i devanske kretser at Mars og Jupiter var ute for ugagn i den østlige vinkelen der bukken har makt. Det ble så spurt om det var noen spesielle ønsker fra den avdødes side, og svaret var: Vi hilser dere, jordens venner, som fremdeles er i legemet. Pass på at C. Det ble fastslått at henvisningen var til Mr Cornelius Kelleher, bestyrer av Messrs H. J.

O'Neills populære begravelsesbyrå, en personlig venn av avdøde, som hadde vært ansvarlig for utførelsen av begravelsesarrangementene. Før han dro, ba han om at det måtte fortelles hans kjære sønn Patsy at den andre støvelen han hadde lett etter, for tiden befant seg under kommoden i tilbakerommet, og at paret burde sendes til Cullen for å halvsåles, siden hælene fortsatt var gode. Han erklærte at dette i stor grad hadde forstyrret hans sjelefred i den andre regionen, og ba innstendig om at hans ønske måtte bli offentliggjort.

Forsikringer ble gitt om at saken ville bli fulgt opp, og det ble antydet at dette hadde gitt tilfredshet.

Han er borte fra dødeliges tilholdssteder: O'Dignam, vår morgens sol. Lett var hans fot på bregnene: Patrick med den strålende panne. Sørg, Banba, med din vind: og sørg, O hav, med din virvelvind.

—Der er han igjen, sier borgeren og stirrer ut.

—Hvem? sier jeg.

—Bloom, sier han. Han har gått vakt der ute i de siste ti minuttene.

Og ved Gud, jeg så trynet hans titte inn og så sige ut igjen.

Lille Alf ble slått rent baklengs. Trofast, var han det.

—Gode Kristus! sier han. Jeg kunne sverget på at det var ham.

Og sier Bob Doran, med hatten på bakhodet, den laveste svarten i Dublin når han er påvirket:

—Hvem sa at Kristus er god?

—Jeg ber om forlatelse, sier Alf.

—Er det en god Kristus, sier Bob Doran, som tar bort stakkars lille Willy Dignam?

—Å, vel, sier Alf og prøver å glatte over. Han er over alle sine plager.

Men Bob Doran roper av seg.

—Han er en blodig banditt, sier jeg, som tar bort stakkars lille Willy Dignam.

Terry kom ned og ga ham et vink om å holde seg rolig, at de ikke ønsket den slags prat i et respektabelt skjenkested. Og Bob Doran begynner å gråte om Paddy Dignam, så sant som du er der.

—Den fineste mannen, sier han, snufsende, den fineste, reneste karakteren.

Tåren er deg blodig nær øyet. Snakker gjennom den blodige hatten sin. Bedre for ham å gå hjem til den lille søvngjengerbikkja han giftet seg med, Mooney, datter av pantefogden, moren holdt et bordell i Hardwicke street, som pleide å streife omkring på reposene, fortalte Bantam Lyons meg som bodde der, klokken to om morgenen uten en tråd på seg, blottet seg, åpen for alle som kom, fri mark og ingen forskjellsbehandling.

—Den edleste, den sanneste, sier han. Og han er borte, stakkars lille Willy, stakkars lille Paddy Dignam.

Og sørgmodig og med tungt hjerte begråt han utslukkingen av denne himmelens stråle.

Gamle Garryowen begynte å knurre igjen mot Bloom som snoket rundt døren.

—Kom inn, kom igjen, han spiser deg ikke, sier borgeren.

Så Bloom sniker seg inn med fiskeøyet på hunden, og han spør Terry om Martin Cunningham var der.

—Å, Kristus M'Keown, sier Joe, og leser et av brevene. Hør på dette her, vil du?

Og han begynner å lese opp et.

7 Hunter Street, Liverpool.

Til Høysheriffen av Dublin, Dublin.

Ærede herre jeg tillater meg å tilby mine tjenester i den ovennevnte smertelige saken jeg hengte Joe Gann i Bootle fengsel den 12. februari 1900 og jeg hengte...

—Vis oss, Joe, sier jeg.

—... menige Arthur Chace for hønsemord på Jessie Tilsit i Pentonville fengsel og jeg var assistent da...

—Jesus, sier jeg.

—... Billington henrettet den grusomme morderen Toad Smith...

Borgeren snappet etter brevet.

—Stopp litt, sier Joe, jeg har et spesielt lag med å legge løkken slik at han ikke kan komme ut i håp om å bli begunstiget jeg forblir, ærede herre, mine vilkår er fem guineas. H. Rumbold, Mesterbarber.

—Og en barbarisk blodig barbar er han óg, sier borgeren.

—Og den skitne rølpen av en skrift, sier Joe. Her, sier han, ta dem til helvete ut av syne for meg, Alf. Hei, Bloom, sier han, hva vil du ha?

Så begynte de å krangle om poenget, Bloom som sier at han ikke vil og han ikke kan og unnskyld ham intet vondt ment og alt det der, og så sa han vel, han skulle bare ta en sigar. Ved Gud, han er en klok fyr og ingen tvil.

—Gi oss en av stinksigarørene dine, Terry, sier Joe.

Og Alf fortalte oss at det var en fyr som hadde sendt et sørgekort med svart kant rundt.

—De er alle barberer, sier han, fra det svarte landet som ville henge sin egen far for fem pund kontant og reiseutgifter.

Og han fortalte oss at det er to karer som venter der nede for å trekke i hælene hans når han får fallet, og kvele ham skikkelig, og så hogger de opp repet etterpå og selger bitene for noen få skillinger per hodeskalle.

I det mørke landet bor de, barberknivens hevngjerrige riddere. Deres dødbringende renneløkke griper de: ja, og deri fører de til Erebos hvilken stakkar som helst som har begått en blodig dåd, for jeg vil på ingen måte tillate det, selv sier Herren.

Så begynte de å snakke om dødsstraff, og selvsagt kommer Bloom med hvorfor og derfor og all den tøysete argumentasjonen om saken, og den gamle hunden snuste på ham hele tiden, jeg har hørt at de jødene liksom har en slags merkelig lukt som kommer fra dem for hunder om jeg vet, hva for en avskrekkende effekt og så videre og så videre.

—Det er én ting det ikke har noen avskrekkende effekt på, sier Alf.

—Hva er det? sier Joe.

—Den stakkars jævelens redskap som blir hengt, sier Alf.

—Sier du det? sier Joe.

—Guds sanning, sier Alf. Jeg hørte det fra hovedvokteren som var i Kilmainham da de hengte Joe Brady, den uovervinnelige. Han fortalte meg at da de skar ham ned etter fallet, stod den opp i ansiktet på dem som en ildraker.

—Herskende lidenskap sterk i døden, sier Joe, som noen sa.

—Det kan forklares vitenskapelig, sier Bloom. Det er bare et naturlig fenomen, skjønner du, fordi på grunn av...

Og så begynner han med kompliserte ord om fenomen og vitenskap og det ene fenomenet og det andre fenomenet.

Den ansette vitenskapsmannen Herr Professor Luitpold Blumenduft la frem medisinsk bevis for at den øyeblikkelige brudd av nakkevirvlene og påfølgende avskjæring av ryggmargen, ifølge medisinsk vitenskaps best anerkjente tradisjon, var beregnet på å uunngåelig fremkalle i menneskekroppen en voldsom gangliestimulus av kjønnsapparatets nervesentra, og derved få de elastiske porene i corpora cavernosa til raskt å utvide seg på en slik måte at blodstrømmen øyeblikkelig lettes til den delen av menneskets anatomi kjent som penis eller det mannlige organ, noe som resulterer i det fenomenet som av fakultetet er blitt betegnet som en sykelig oppad- og utadrettet filoprogenitiv ereksjon in articulo mortis per diminutionem capitis.

Så selvsagt var borgeren bare på vakt etter et vink i ordet, og begynner å prate om de uovervinnelige og den gamle garden og mennene fra sekstisyv og hvem frykter å tale om nittiåtte, og Joe med ham om alle karene som ble hengt, trukket og deportert for saken ved standrett, og et nytt Irland og nytt dette, hint og det andre. Snakker om nytt Irland, han burde gå ut og skaffe seg en ny hund, ja det burde han. Skabbet, glupsk beist som sniffer og nyser over hele stedet og klør skorpene sine. Og rundt går han til Bob Doran som spanderte en halv en på Alf, og smisket for hva han kunne få. Så selvsagt begynner Bob Doran å spille den blodige idioten mot ham:

—Gi oss labben! Gi labben, vofsen! Snille gamle vofsen! Gi labben hit! Gi oss labben!

Arrah, blodig ende på labben han labbet, og Alf prøvde å hindre ham fra å ramle av den blodige krakken oppå den blodige gamle hunden, og han pratet alt mulig vissvass om trening med vennlighet og rasehund og intelligent hund: kunne gi deg den blodige pesten. Så begynner han å skrape noen få biter av gammel kjeks fra bunnen av en Jacobs-boks som han ba Terry bringe. Ved Gud, han slukte det som gamle støvler, og tungen hang en meter ut av kjeften hans etter mer. Åt nesten boksen og alt, sulten, blodig blandingshund.

Og borgeren og Bloom har en diskusjon om poenget, brødrene Sheares og Wolfe Tone borte på Arbour Hill og Robert Emmet og dø for landet ditt, Tommy Moore-vrien om Sara Curran og hun er langt fra landet. Og Bloom, selvsagt, med sin stinkende sigar som blærer seg med det fleskete fjeset sitt. Fenomen! Det feite berget han giftet seg med, er et fint, gammelt fenomen med en rygg som en ballbane. Den tiden de bodde i City Arms fortalte pisser Burke meg at det var en gammel en der med en skrullete loodheramaun av en nevø, og Bloom prøvde å komme inn på den bløte siden av henne ved å dulke, spille bézique for å få litt av pengene i testamentet hennes, og ikke spise kjøtt på en fredag fordi den gamle stadig slo seg på kräsen og tok med seg tomsingen ut på tur.

Og en gang førte han ham på runden rundt Dublin, og ved den hellige bonde, han ga ikke et kvekk fra seg før han brakte ham hjem så full som en kokt ugle, og han sa han gjorde det for å lære ham alkoholens ondskap, og ved silda, om ikke de tre kvinnene nesten stekte ham levende, det er en underlig historie, den gamle, Blooms kone og fru O'Dowd som holdt hotellet. Jesus, jeg måtte le av pisser Burke som hermet etter dem og skravlet. og men på den annen side_. Og visst, dessuten, tomsingen, har jeg hørt, var hos Power's etterpå, blenderens, rundt i Cope street, og gikk hjem plakat full i en drosje fem ganger i uken etter å ha drukket seg gjennom alle prøvene i den blodige etablissementet. Fenomen!

—Minnet om de døde, sier borgeren og tar halvliteren sin og stirrer mot Bloom.

—Ja, ja, sier Joe.

—Du fatter ikke poenget mitt, sier Bloom. Det jeg mener er...

—Sinn Fein! sier borgeren. Sinn Fein amhain! Vennene vi elsker er ved vår side og fiendene vi hater foran oss.

Det siste farvel var ytterst gripende. Fra klokketårnene fjern og nær kimte likklokken uavlatelig, mens det dystre området runget av de illevarslende advarsler fra hundre dempede trommer, avbrutt av det hule drønnet fra kanonsalver. De øredøvende tordenskrallene og de blendende lynglimtene som opplyste den grufulle scenen, vitnet om at himmelens artilleri hadde lånt sin overnaturlige pomp til det allerede skremmende skuespillet. Et striregn strømmet ned fra den vrede himmelens sluser over de blottede hodene til den forsamlede mengden, som etter det laveste anslaget talte fem hundre tusen mennesker. En tropp fra Dublin Metropolitan-politiet, under oppsyn av politimesteren personlig, opprettholdt orden i den veldige folkemengden, som York Street messing- og treblåserorkester forkortet ventetiden for ved å fremføre den makeløse melodien, kjær for oss fra vuggen gjennom Speranzas klagende muse, på sine svartkledde instrumenter.

Spesielle hurtigtog og polstrede charabancs var stilt til disposisjon for våre slektninger fra landet, som møtte i store kontingenter. Atskillig munterhet vakte de populære Dublinske gatesangerne L-n-h-n og M-ll-g-n, som sang Natten før Larry ble spent på sin sedvanlige lattervekkende måte. Våre to uforlignelige gjøglere gjorde storinnrykk med sine skillingsviser blant komedieelementets elskere, og ingen som har et hjerte for ekte irsk moro uten vulgaritet, vil misunne dem deres velfortjente pennies. Barna fra Mannlige og Kvinnelige Barnehjem, som fylte vinduene med utsikt til opptrinnet, var henrykte over dette uventede tilskuddet til dagens underholdning, og en rosende tanke går til De Fattiges Små Søstre for deres utmerkede idé om å gi de stakkars farløse og morløse barna en virkelig lærerik fornøyelse.

Det visekongelige selskapet, som omfattet mange velkjente damer, ble ledsaget av Deres Eksellenser til de gunstigste plassene på tribunen, mens den pittoreske utenlandske delegasjonen kjent som Den Grønne Øyas Venner ble innlosjert på et podium rett overfor. Delegasjonen, møtt fulltallig, besto av Commendatore Bacibaci Beninobenone (den halvlamme doyen i selskapet som måtte hjelpes til setet ved hjelp av en kraftig dampkran), Monsieur Pierrepaul Petitépatant, Storspøkefuglen Vladinmire Pokethankertscheff, Erkespøkefuglen Leopold Rudolph von Schwanzenbad-Hodenthaler, Grevinne Marha Virága Kisászony Putrápesthi, Hiram Y.

Bomboost, Grev Athanatos Karamelopulos, Ali Baba Backsheesh Rahat Lokum Effendi, Señor Hidalgo Caballero Don Pecadillo y Palabras y Paternoster de la Malora de la Malaria, Hokopoko Harakiri, Hi Hung Chang, Olaf Kobberkeddelsen, Mynheer Trik van Trumps, Pan Poleaxe Paddyrisky, Goosepond Prhklstr Kratchinabritchisitch, Borus Hupinkoff, Herr Hurhausdirektorpresident Hans Chuechli-Steuerli, Nationalgymnasiummuseumsanatoriumandsuspensoriumsordinaryprivatdocentgeneralhistoryspecialprofessordoctor Kriegfried Ueberallgemein. Alle delegatene uten unntak ga uttrykk for seg i de sterkest mulige heterogene vendinger angående den navnløse barbari de var blitt kalt til å bevitne. En livlig disputt (hvor alle deltok) oppsto blant G. om hvorvidt den åttende eller den niende mars var den riktige datoen for Irlands skytshelgens fødsel.

I løpet av diskusjonen ble kanonkuler, krumsabler, boomeranger, muskedundere, stinkpotter, kjøttkløyvere, paraplyer, katapulter, knokkeljern, sandsekker, jernklumper tatt i bruk og slag ble raust utvekslet. Baby-politimannen, Konstabel MacFadden, tilkalt med spesialkurer fra Booterstown, gjenopprettet hurtig orden og foreslo med lynrask snarrådighet den syttende i måneden som en løsning like ærefull for begge stridende parter. Den snartenkte nimannens forslag vant straks alles bifall og ble enstemmig vedtatt. Konstabel MacFadden ble hjertelig gratulert av alle G. , flere av dem blødde kraftig. Etter at Commendatore Beninobenone var blitt dratt ut under presidentens lenestol, forklarte hans juridiske rådgiver Avvocato Pagamimi at de forskjellige gjenstandene gjemt i hans trettito lommer var blitt frastjålet av ham under håndgemengen fra lommene til hans yngre kolleger i håp om å bringe dem til fornuft.

Gjenstandene (som omfattet flere hundre gull- og sølvur for damer og herrer) ble raskt levert tilbake til sine rettmessige eiere og generell harmoni hersket.

Stille, fordringsløst skred Rumbold opp på skafottet i plettfri sjakett og med sin yndlingsblomst, Gladiolus Cruentus. Han kunngjorde sitt nærvær med det milde Rumboldske host som så mange har forsøkt (uten hell) å etterligne – kort, omhyggelig men likevel så karakteristisk for mannen. Ankomsten til den verdensberømte bøddelen ble møtt av et brøl av hyllest fra den veldige menneskemengden, de visekongelige damer viftet med lommetørklærne i sin opphisselse mens de enda mer lettbevegelige utenlandske delegatene jublet høylytt i en blanding av rop, hoch, banzai, eljen, zivio, chinchin, polla kronia, hiphip, vive, Allah, blant hvilket det rungende evviva fra delegaten fra sangens land (en høy dobbel F som minner om de gjennomtrengende vakre tonene som evnukken Catalani fortryllet våre tippoldemødre med) var lett å skjelne. Klokken var nøyaktig sytten.

Signalet til bønn ble så raskt gitt med megafon, og i et øyeblikk var alle hoder blottet, mens commendatorens patriarkalske sombrero, som har vært i familiens eie siden Rienzis revolusjon, ble fjernet av hans medisinske rådgiver, Dr Pippi. Den lærde prelaten som meddelte den hellige religions siste trøst til heltemartyren da han skulle lide dødsstraffen, knelte i en ytterst kristelig ånd i en vanndam, sin prestekjole over det grånende hode, og frambar inderlige bønner om forbarmelse til nådens trone. Tett ved blokken sto bøddelens dystre skikkelse, ansiktet skjult under en tigallons kjele med to runde hull som øynene glodde rasende gjennom. Mens han ventet på det skjebnesvangre signalet, testet han eggen på sitt forferdelige våpen ved å kvesse det på sin muskuløse underarm eller halshugget i rask rekkefølge en flokk sauer som var skaffet til veie av beundrere av hans grufulle, men nødvendige embete.

når de var vellykket ekstrahert, og to romslige melkemugger bestemt til å motta det mest dyrebare blod fra det mest dyrebare offer. Hushovmesteren for det sammenslåtte katte- og hundeasylet sto klar til å bringe disse karene, når de var fylt, til den veldedige institusjonen. Et riktig utmerket måltid bestående av baconskiver og egg, stekt biff med løk, tilberedt til perfeksjon, deilige varme frokostrundstykker og styrkende te var betenksomt stilt til rådighet av myndighetene for fortæring av tragediens hovedperson, som var ved ypperlig humør da han forberedte seg på døden og viste den ivrigste interesse for begivenhetene fra begynnelse til slutt, men han, med en selvfornektelse sjelden i vår tid, vokste edelt på oppgaven og uttrykte det siste ønske (øyeblikkelig innvilget) at måltidet skulle deles i like deler blant medlemmene av de syke og trengende værelseseieres forening som et tegn på hans aktelse og respekt.

Høydepunktet av bevegelse ble nådd da den rødmende brud kastet seg gjennom de tette rekkene av tilskuere og kastet seg mot den muskuløse barm til ham som skulle sendes inn i evigheten for hennes skyld. Helten omfavnet hennes smidige skikkelse kjærlig og mumlet ømt Sheila, min egen. Oppmuntret av denne bruken av hennes fornavn kysset hun lidenskapelig alle de passende områdene av hans person som fengselsdraktens sømmelighet tillot hennes glød å nå. Hun sverget til ham mens de blandet sine salte tårestrømmer at hun alltid ville ære hans minne, at hun aldri ville glemme sin heltegutt som gikk til sin død med en sang på leppene som om han bare gikk til en hurlingkamp i Clonturk park.

Hun brakte til hans erindring de lykkelige dagene i salig barndom sammen ved bredden av Anna Liffey da de hadde hengitt seg til de unges uskyldige tidsfordriv og, glemsomme over den fryktelige nåtid, lo de begge hjertelig, mens alle tilskuerne, inkludert den ærverdige pastor, stemte i den alminnelige munterhet. Det monsterpublikumet vred seg rett og slett av fryd. Men snart ble de overveldet av sorg og foldet hendene for siste gang. En ny strøm av tårer brøt fram fra tårekanalene deres, og den veldige folkemengden, rørt til sitt innerste, brast i hjerteskjærende hulk, og den gamle prebendaren selv var ikke den minst bevegede. Store sterke menn, fredsoffiserer og gemalinske kjemper fra det kongelige irske konstabular, gjorde utilslørt bruk av lommetørklærne, og det er trygt å si at det ikke fantes et tørt øye i denne rekordforsamlingen.

En ytterst romantisk hendelse fant sted da en kjekk ung Oxford-kandidat, kjent for sitt ridderlige vesen overfor det smukke kjønn, trådte fram og, idet han presenterte visitkortet, bankboken og slektstreet sitt, anmodet om den ulykkelige unge damens hånd, og ba henne fastsette dagen, og ble antatt på stedet. Hver dame i publikum fikk overrakt en smakfull suvenir fra anledningen i form av en brosje med hodeskalle og korslagte knokler, en betimelig og generøs handling som framkalte et nytt utbrudd av bevegelse: og da den galante unge oxfordstudenten (for øvrig bærer av et av de mest ærverdige navn i Albions historie) satte en kostbar forlovelsesring med smaragder i form av et firkløver på fingeren til sin rødmende fiancée, kjente begeistringen ingen grenser.

Ja, selv den strenge profossen, oberstløytnant Tomkin-Maxwell ffrenchmullan Tomlinson, som presiderte ved den sørgelige anledning, han som hadde blåst et betydelig antall sepoys ut av kanonmunningen uten å blunke, kunne nå ikke undertrykke sine naturlige følelser. Med sin pansrede hanske strøk han bort en hemmelig tåre og ble overhørt av de privilegerte borgere som tilfeldigvis var i hans umiddelbare entourage, mumlende for seg selv i en nølende undertone:

– God blimey hvis hun ikke er en perle, den der forbande tøsen. Blimey det får meg til å grine rent ut, gjør det virkelig, når jeg ser henne fordi jeg tenker på kjerringa mi som venter på meg nede i Limehouse-kanten.

Så begynner medborgeren å prate om det irske språket og kommunestyremøtet og alt det der og de der shoneens som ikke kan sitt eget språk, og Joe blander seg inn fordi han lurte noen for et pund, og Bloom kommer med sitt gamle vrøvl med sin topennystump som han loppet fra Joe, og snakker om Det gæliske forbund og antiskjenkeforbundet og drikk, Irlands forbannelse. Antiskjenking er omtrent sånn det er. Jøss, han ville latt deg helle all slags drikke ned i halsen på ham til Herren kaller ham, før du noen gang ser skummet av hans halvliter.

Og en kveld gikk jeg inn med en fyr på en av musikkveldene deres, sang og dans om at hun kunne stå på et høybylt hun kunne min Maureen Lay, og det var en fyr med et Ballyhooly blått sløyfemerke som spilte irsk ut av seg, og en masse colleen bawns som gikk rundt med avholdsforfriskninger og solgte medaljer og appelsiner og limonade og noen få gamle tørre boller, jøss, flahoolagh underholdning, ikke snakk om det. Irland edru er Irland fritt. Og så begynner en gammel fyr å blåse i sekkepipene sine og alle lurendreierne skraper med føttene til melodien som den gamle kua døde av. Og en eller to himmelpiloter holder et øye med at det ikke foregikk noe med hunnkjønnet, slår under beltet.

Så hvordansomehelst, som jeg sa, den gamle hunden ser at blikkboksen er tom og begynner å snuse rundt ved Joe og meg. Jeg ville trenet ham med vennlighet, ja det ville jeg, hvis det var min hund. Gi ham en skikkelig god spark nå og da der det ikke ville blinde ham.

– Redd han skal bite deg? sier medborgeren, spefullt.

– Nei, sier jeg. Men han kunne ta beinet mitt for en lyktestolpe.

Så roper han på den gamle hunden.

– Hva feiler det deg, Garry? sier han.

Så begynner han å dra og mase og snakke til ham på irsk, og den gamle kjøteren knurrer, later som om han svarer, som en duett i operaen. Sånn knurring har du aldri hørt som de ga fra seg seg imellom. En eller annen som ikke har noe bedre å gjøre burde skrive et brev pro bono publico til avisene om munnkurvordningen for en hund av det slaget. Knurrer og murrer og øyet hans helt blodskutt av tørken som er i det, og rabiesen dryppende ut av kjeftene hans.

Alle som er interessert i utbredelsen av menneskelig kultur blant de lavere dyr (og de er legio) bør passe på ikke å gå glipp av den virkelig forunderlige utstillingen av kynantropi gitt av den berømte gamle irske røde setter-ulvehunden tidligere kjent under tilnavnet Garryowen og nylig gitt nytt navn av sin store venne- og bekjentskapskrets til Owen Garry. Utstillingen, som er resultatet av årevis med trening gjennom vennlighet og et nøye gjennomtenkt kostholdssystem, omfatter blant annet resitasjon av vers. ) har ikke latt noen stein uvendt i sine anstrengelser for å klargjøre og sammenligne versene som resiteres og har funnet at de bærer en slående likhet (kursivene er våre) med de gamle keltiske barders vers.

Vi snakker ikke så mye om de herlige kjærlighetssangene som forfatteren som skjuler sin identitet under det grasiøse pseudonymet Den Lille Søte Grenen har gjort bokelskerverdenen fortrolig med, men heller (som en bidragsyter D. O. påpeker i en interessant meddelelse publisert av en kveldsaktuell kollega) om den hardere og mer personlige tonen som finnes i de satiriske utgytelsene til den berømte Raftery og Donal MacConsidine, for ikke å snakke om en mer moderne lyriker for tiden svært i offentlighetens søkelys. Vi føyer til et eksemplar som er gjengitt på engelsk av en eminent språkforsker hvis navn vi for øyeblikket ikke står fritt til å avsløre, selv om vi tror at våre lesere vil finne den aktuelle hentydningen snarere mer enn en antydning.

Det metriske systemet i den opprinnelige hundeversjonen, som minner om de innviklede allitterasjons- og isostavelsesreglene i den walisiske englyn, er uendelig mye mer komplisert, men vi tror våre lesere vil være enige om at ånden er godt fanget. Kanskje bør det tilføyes at effekten økes betraktelig hvis Owens vers framsies noe langsomt og utydelig i en tone som antyder undertrykt nag.

Forbannelsen over mine forbannelser Sju dager hver dag Og sju tørre torsdager Over deg, Barney Kiernan, Har ingen sup av vann Til å kjøle mitt mot, Og mitt innvoller røde brøler Etter Lowry's lys.

Så ba han Terry hente litt vann til hunden, og jøss, du kunne høre ham lepje det opp en mil unna. Og Joe spurte ham om han ville ha en til.

– Det vil jeg, sier han, a chara, for å vise at det ikke er noe ondt blod.

Jøss, han er ikke så grønn som han ser ut som en kål. Rumperer rundt fra en pub til en annen, overlater det til din egen ære, med gamle Giltraps hund og blir fetet opp av skattebetalere og kommunestyrerepresentanter. Underholdning for menneske og dyr. Og Joe sier:

– Kunne du klare en halvliter til?

– Kan en and svømme? sier jeg.

– Samme igjen, Terry, sier Joe. Er du sikker på at du ikke vil ha noe i form av flytende forfriskning? sier han.

– Takk, nei, sier Bloom. Faktisk ville jeg bare treffe Martin Cunningham, skjønner du, angående denne forsikringen til stakkars Dignam. Martin ba meg gå til huset. Du skjønner, han, Dignam, mener jeg, ga ikke beskjed om overføringen til selskapet i tide, og nominelt under loven kan panthaveren ikke inndrive på polisen.

– Hellige kriger, sier Joe, leende, den er god hvis gamle Shylock blir sittende igjen med skjegget i postkassa. Så kona går av med seieren, hva?

– Vel, det er et poeng, sier Bloom, for konas beundrere.

– Hvem sine beundrere? sier Joe.

– Konas rådgivere, mener jeg, sier Bloom.

Så begynner han helt forvirret å rote det til om pantsetter under loven, som rikskansleren som forkynner det fra dommersetet, og til fordel for kona og at en stiftelse opprettes, men på den annen side at Dignam skyldte Bridgeman pengene, og hvis nå kona eller enken bestred panthaverens rett, helt til han nesten hadde surret hodet av meg med pantsetteren sin under loven. Han var jævlig trygg på at han ikke selv ble arrestert under loven den gang som en kjeltring og landstryker, bare han hadde en venn ved hoffet. Selge basarbilletter eller hva kaller du det kongelig ungarsk privilegert lotteri. Sant som du står der. Å, anbefal meg til en israelitt! Kongelig og privilegert ungarsk ran.

Så kommer Bob Doran sjanglende bort og ber Bloom si til fru Dignam at han var lei seg for hennes sorg og at han var svært lei for begravelsen, og be henne at han sa og alle som kjente ham sa at det aldri fantes en sannere, en finere enn stakkars lille Willy som er død, be henne. Halvkvalt av blodig tåpelighet. Og håndhilser på Bloom og spiller tragisk for å si henne det. Håndhils, bror. Du er en kjeltring og jeg en annen.

– La meg, sa han, i den grad driste meg på vårt bekjentskap som, hvor lite det enn kan synes om det bedømmes etter bare tids målestokk, er grunnlagt, som jeg håper og tror, på en følelse av gjensidig aktelse, til å be deg om denne tjenesten. Men, skulle jeg ha overskredet tilbakeholdenhetens grenser, la mine følelsers oppriktighet være unnskyldning for min dristighet.

– Nei, svarte den andre, jeg forstår fullt ut beveggrunnene som styrer din oppførsel, og jeg skal utføre det verv du betror meg, trøstet av den refleksjon at, selv om ærendet er et sorgens, så forsøter dette beviset på din fortrolighet på et vis begerets bitterhet.

– Så tillat meg å ta din hånd, sa han. Ditt hjertes godhet, føler jeg meg sikker på, vil diktere deg bedre enn mine utilstrekkelige ord de uttrykkene som er best egnet til å formidle en bevegelse hvis intensitet, om jeg skulle gi luft for mine følelser, ville berøve meg selv talens bruk.

Og av gårde med ham og ut, prøver å gå rett. Dritings klokka fem. Kveld han nesten ble arrestert, bare Paddy Leonard kjente konstabelen, 14A. Blind for verden oppe i et hemmelig skjenkested i Bride Street etter stengetid, horer med to sjal og en livvakt på vakt, drikker porter av tekopper. Og kaller seg en franskmann for sjalene, Joseph Manuo, og snakker imot den katolske religion, og han messet i Adam og Evas kirke da han var ung med øynene igjen, som skrev det nye testamentet, og det gamle testamentet, og klining og kos. Hvordan er testamentet ditt? Bare Paddy gikk forbi der, jeg sier deg. Så se ham om søndagen med sin lille konkubine av en kone, og hun logrer med halen opp kirkegulvet i sine lakksko, intet mindre, og sine fioler, fin som snus, spiller liten dame. Jack Mooneys søster. Og den gamle prostituerte moren som skaffer rom til gatepar. Jøss, Jack fikk ham på plass.

Sa til ham at hvis han ikke lappet sammen gryta, Jesus, skulle han sparke dritten ut av ham.

Så Terry kom med de tre halvliterne.

– Vær så god, sier Joe, og gjør honnørene. Her, medborger.

– Slan leat, sier han.

– Skål, Joe, sier jeg. Skål, medborger.

Jøss, han hadde munnen halvveis nede i glasset allerede. Trenger en liten formue for å holde ham med drikke.

– Hvem er den lange fyren som stiller til ordførervalg, Alf? sier Joe.

– En venn av deg, sier Alf.

– Nannan? sier Joe. Mimberen?

– Jeg vil ikke nevne noen navn, sier Alf.

– Tenkte meg det, sier Joe. Jeg så ham oppe på det møtet nå med William Field, M. P., kvegdriverne.

– Hairy Iopas, sier medborgeren, den eksploderte vulkanen, alle lands darling og sin egen avgud.

Så begynner Joe å fortelle medborgeren om munn- og klovsyke og kvegdriverne og aksjon i saken, og medborgeren sender dem alle til helvete, og Bloom kommer ut med sauedyppen sin mot skabb og hostedråper for hostende kalver og det garanterte middelet mot tretunge. Fordi han var en gang oppe på et hesteslakteri. Går rundt med boken og blyanten sin, her er hodet og hælene mine kommer etter, til Joe Cuffe ga ham sparken for å ha vært uforskammet mot en gjeter. Herr Besserwisser. Lær din bestemor å melke ender. Pisser Burke fortalte meg på hotellet at kona pleide å være i tårefloder noen ganger, mens fru O'Dowd gråt øynene ut med sine åtte tommer med fett over hele seg. Kunne ikke løsne prompestrengen hennes, men gamle torskeøyet danset vals rundt henne og viste henne hvordan man gjør. Hva er programmet ditt i dag? Åh. Humane metoder.

Fordi de stakkars dyrene lider og eksperter sier og det best kjente middelet som ikke påfører dyret smerte og på det såre stedet påfør forsiktig. Jøss, han ville hatt en myk hånd under en høne.

Ga Ga Gara. Klukk Klukk Klukk. Svarte Lis er vår høne. Hun legger egg for oss. Når hun legger egget sitt er hun så glad. Gara. Klukk Klukk Klukk. Så kommer gode onkel Leo. Han legger hånden sin under svarte Lis og tar det ferske egget hennes. Ga ga ga ga Gara. Klukk Klukk Klukk.

– Uansett, sier Joe, Field og Nannetti reiser over i kveld til London for å spørre om det på Underhusets gulv.

– Er du sikker, sier Bloom, på at rådmannen reiser? Jeg ønsket å se ham, tilfeldigvis.

– Vel, han reiser med postbåten, sier Joe, i kveld.

– Det var synd, sier Bloom. Jeg ville spesielt. Kanskje bare Mr Field reiser. Jeg kunne ikke ringe. Nei. Er du sikker?

– Nannan reiser også, sier Joe. Forbundet ba ham stille et spørsmål i morgen om at politimesteren forbyr irske leker i parken. Hva synes du om det, medborger? Sluagh na h-Eireann.

Mr Cowe Conacre (Multifarnham. Nat.): I forlengelse av spørsmålet fra min ærede venn, representanten for Shillelagh, kan jeg spørre den rett ærede herre om regjeringen har gitt ordre om at disse dyrene skal slaktes selv om det ikke foreligger medisinske bevis angående deres patologiske tilstand?

Mr Allfours (Tamoshant. Con.): Ærede representanter er allerede i besittelse av bevisene lagt fram for et komite av hele huset. Jeg føler at jeg ikke nyttig kan tilføye noe til det. Svaret på det ærede representants spørsmål er bekreftende.

Mr Orelli O'Reilly (Montenotte. Nat.): Har lignende ordre blitt gitt for slakting av menneskelige dyr som våger å spille irske leker i Phoenix park?

Mr Allfours: Svaret er benektende.

Mr Cowe Conacre: Har den rett ærede herres berømte Mitchelstown-telegram inspirert politikken til herrene på regjeringsbenken? (O! O!)

Mr Allfours: Jeg må ha varsel om det spørsmålet.

Mr Staylewit (Buncombe. Ind.): Ikke nøl med å skyte.

(Ironisk applaus fra opposisjonen.)

Taleren: Orden! Orden!

(Huset hever seg. Applaus.)

– Der er mannen, sier Joe, som skapte gjenopplivingen av de gæliske idrettene. Der sitter han. Mannen som slapp unna James Stephens. Mesteren av hele Irland i å støte sekstenpundskula. Hva var ditt beste støt, medborger?

– Na bacleis, sier medborgeren, og later som han er beskjeden. Det var en tid da jeg var like god som den neste, i alle fall.

– Gi meg den, medborger, sier Joe. Du var og en sabla mye bedre.

– Er det virkelig sant? sier Alf.

– Ja, sier Bloom. Det er velkjent. Visste du ikke det?

Så begynte de om irske idretter og shoneen-spill som plentennis og om hurley og å støte stein og jordsmonnets iboende kraft og å bygge en nasjon igjen og alt det der. Og selvfølgelig måtte Bloom også ha sitt å si om at hvis en fyr hadde en roers hjerte var voldsom mosjon skadelig. Jeg erklærer på mitt antimakassar om du tok et strå fra det forbannede gulvet og om du sa til Bloom: Se på det, Bloom. Ser du det strået? Det er et strå. Erklærer til min tante at han ville snakke om det i en time, det ville han, og snakke jevnt.

En særdeles interessant diskusjon fant sted i den eldgamle hallen til Brian O'Ciarnain i Sraid na Bretaine Bheag, i regi av Sluagh na h-Eireann, om gjenopplivingen av de gamle gæliske idrettene og viktigheten av fysisk kultur, slik det ble forstått i det gamle Hellas og det gamle Roma og det gamle Irland, for rasens utvikling. Den ærverdige presidenten av den edle orden ledet møtet, og frammøtet var meget stort. Etter et lærerikt foredrag fra formannen, en praktfull tale veltalende og kraftfullt uttrykt, fulgte en særdeles interessant og lærerik diskusjon av den vanlige høye standard for utmerkethet om ønskeligheten av gjenopplivbarheten av de gamle leker og idretter til våre gamle pankeltiske forfedre.

Den velkjente og høyt respekterte forkjemperen for vårt gamle tungemåls sak, Mr Joseph M'Carthy Hynes, holdt en veltalende appell for gjenoppliving av de gamle gæliske idrettene og tidsfordrivene, praktisert morgen og kveld av Finn MacCool, som beregnet på å gjenopplive de beste tradisjonene for mandig styrke og djervhet overlevert til oss fra eldgamle tider. L. Bloom, som ble møtt med en blandet mottagelse av applaus og utpipninger, etter å ha tatt til orde for negativet, brakte vokalistformannen diskusjonen til avslutning, etter gjentatte anmodninger og hjertelig bifall fra alle kanter av et fullsatt hus, ved en usedvanlig bemerkelsesverdig gjengivelse av den udødelige Thomas Osborne Davis' eviggrønne vers (heldigvis altfor velkjente til å trenge gjengivelse her) A nation once again, i hvis utførelse den veteran patriotforkjemper uten frykt for motsigelse kan sies å ha overgått seg selv.

Den irske Caruso-Garibaldi var i toppform, og hans stentortonende toner ble hørt til størst fordel i den ærverdige nasjonalsangen sunget som bare vår medborger kan synge det. Hans suverene høykvalitets vokalisme, som ved sin superkvalitet i høy grad forhøyet hans allerede internasjonale renommé, ble høylytt applaudert av det store publikummet, blant hvilket man kunne legge merke til mange prominente medlemmer av geistligheten samt representanter for pressen og advokatstanden og de andre lærde profesjonene. Møtet ble deretter avsluttet.

Blant de tilstedeværende geistlige var den meget ærverdige William Delany, S. , L. L. ; den rett ærverdige Gerald Molloy, D. ; den ærverdige P. J. Kavanagh, C. S. ; den ærverdige T. Waters, C. ; den ærverdige John M. Ivers, P. ; den ærverdige P. J. Cleary, O. S. ; den ærverdige L. J. Hickey, O. ; den meget ærverdige Fr. Nicholas, O. S. F. ; den meget ærverdige B. Gorman, O. D. ; den ærverdige T. Maher, S. ; den meget ærverdige James Murphy, S. ; den ærverdige John Lavery, V. ; den meget ærverdige William Doherty, D. ; den ærverdige Peter Fagan, O. ; den ærverdige T. Brangan, O. S. ; den ærverdige J. Flavin, C. ; den ærverdige M. A. Hackett, C. ; den ærverdige W. Hurley, C. ; den rett ærverdige Mgr M'Manus, V. ; den ærverdige B. R. Slattery, O. M. ; den meget ærverdige M. D. Scally, P. ; den ærverdige F. T. Purcell, O. ; den meget ærverdige Timothy kanonikus Gorman, P. ; den ærverdige J. Flanagan, C. C. Legfolket omfattet P. Fay, T.

, osv.

– Når vi snakker om voldsom mosjon, sier Alf, var du på den Keogh-Bennett-kampen?

– Nei, sier Joe.

– Jeg hørte at den og den tjente en kul hundre pund på den, sier Alf.

– Hvem? Blazes? sier Joe.

Og Bloom sier:

– Det jeg mente om tennis, for eksempel, er smidigheten og opptreningen av øyet.

– Åh, Blazes, sier Alf. Han lekket at Myler var på fylla for å presse opp oddsen, og han svettet hele tiden.

– Vi kjenner ham, sier medborgeren. Forræderens sønn. Vi vet hva som puttet engelsk gull i lomma hans.

– Sant nok, sier Joe.

Og Bloom bryter inn igjen om plentennis og blodomløpet, og spør Alf:

– Nå, synes du ikke, Bergan?

– Myler tørket gulvet med ham, sier Alf. Heenan og Sayers var bare en blodig fiasko mot det. Ga ham en real omgang juling. Se den lille fisken, ikke opp til navlen hans, og den store fyren slår. Gud, han ga ham en siste trykk i magen, Queensberry-regler og alt, fikk ham til å kaste opp det han aldri spiste.

Det var en historisk og heftig kamp da Myler og Percy skulle ta på seg hanskene for premien på femti sovereigns. Selv om Dublin-kjæledyret var handicappet av manglende vekt, tok han det igjen med overlegen ferdighet i ringkunst. Den siste gnistrende runden var en påkjenning for begge mesterne. Weltervekt-sersjantmajoren hadde tappet litt livlig klaret i den forrige basketakningen der Keogh hadde vært mottaker av høyre og venstre, og artilleristen satte inn noen nette støt mot kjæledyrets nese, og Myler kom ut og så groggy ut. Soldaten gikk til verket, ledet med en kraftig venstre jabb, som den irske gladiatoren gjengjeldte ved å skyte ut en stiv en like i fleisen på Bennetts hake. Rødjakken dukket, men dublineren løftet ham med en venstre hook – kroppsslaget var fint. Mennene kom i håndgemeng. Myler ble raskt travel og fikk mannen sin under, og kampen endte med den tyngre mannen i tauene og Myler som straffet ham.

Engelskmennens høyre øye var nesten igjen; han tok hjørnet sitt, der han ble overdådig overfylt med vann, og da gongongen gikk, kom han kampglad og full av pågangsmot, sikker på å slå ut nevekjemperen fra Eblana i en fei. Det var en kamp til siste slutt, og den beste mannen vant. De to sloss som tigre, og spenningen steg til feberhøyde. Dommeren irettesatte Pucking Percy to ganger for holding, men kjæledyret var sleipt, og fotarbeidet hans var en fryd å se. Etter en rask utveksling av høfligheter der et smart uppercut fra militærmannen fikk blodet til å renne fritt fra motstanderens munn, vadet lammet plutselig inn over mannen sin og landet en forferdelig venstre i magen på Battling Bennett, så han gikk i gulvet som en stein. Det var en knockout, ren og smart.

Under spent forventning ble Portobello-sluggeren telt ut da Bennetts sekundant, Ole Pfotts Wettstein, kastet inn håndkleet, og Santry-gutten ble erklært som vinner til den ville jubelen fra publikum, som brøt gjennom ringtauene og nesten overveldet ham i begeistring.

—Han vet hvilken side smøret er på, sier Alf. Jeg hører han drar på konsertturné nordpå nå.

—Det gjør han, sier Joe. Gjør han ikke?

—Hvem? sier Bloom. Å, ja. Det er helt sant. Ja, en slags sommerturné, ser du. Bare en ferie.

—Fru B. er den lysende stjernen, er hun ikke? sier Joe.

—Min kone? sier Bloom. Hun synger, ja. Jeg tror det blir en suksess også. Han er en utmerket mann til å organisere. Utmerket.

Hoho, jøss, sier jeg til meg selv, sier jeg. Det forklarer melken i kokosnøtten og fraværet av hår på dyrets bryst. Blazes som spiller fløyte. Konsertturné. Skitne Dan, lurendreiets sønn fra Island bridge, som solgte de samme hestene to ganger til regjeringen for å kjempe mot boerne. Gamle Hvaværdet. Jeg ringte angående fattig- og vannavgift, herr Boylan. De hva? Vannavgiften, herr Boylan. De hvafornoe? Det er den karen som skal organisere henne, ta mitt råd. Mellom deg og meg, Caddareesh.

Stoltheten over Calpes klippefjell, den ravnehårede datteren til Tweedy. Der vokste hun til makeløs skjønnhet der mispel og mandel dufter i luften. Alamedas hager kjente hennes skritt: olivenlundenes tun kjente og bøyde seg. Den kyske ektefellen til Leopold er hun: Marion med de rike bryster.

Og se, det kom inn en av O'Molloy-klanen, en tiltalende helt med hvitt ansikt men likevel noe rødmusset, Hans Majestets juridiske råd, lovkyndig, og med ham fyrsten og arvingen til den edle Lambert-slekten.

—Hei, Ned.

—Hei, Alf.

—Hei, Jack.

—Hei, Joe.

—Gud bevare deg, sier borgeren.

—Bevare deg vennligst, sier J. J. Hva blir det, Ned?

—En halv, sier Ned.

Så J. J. bestilte drikkene.

—Var du innom retten? sier Joe.

—Ja, sier J. J. Han skal ordne det, Ned, sier han.

—Håper det, sier Ned.

Hva var nå de to ute etter? J. J. får ham av storjury-listen og den andre gir ham en hånd over gjerdeklyveren. Med navnet hans i Stubbs's. Spiller kort, drikker med flotte snobber med en flott monokkel i øyet, drikker champagne, og han halvkvalt i stevninger og utleggsordrer. Panter gulluret sitt hos Cummins i Francis street der ingen ville kjenne ham på privatkontoret, da jeg var der med Pisser og løste ut støvlene hans fra pant. Hva er navnet, herr? Dunne, sier han. Å, og gjort, sier jeg. Jøss, han kommer til å komme hjem under gråt en av dagene, tenker jeg.

—Så du den blodige galningen Breen der borte? sier Alf. U. p: opp.

—Ja, sier J. J. Lett etter en privatdetektiv.

—Ja, sier Ned. Og han ville absolutt tale til retten, men Corny Kelleher fikk avverget ham og ba ham få håndskriften undersøkt først.

—Titusen pund, sier Alf og ler. Gud, jeg ville gitt hva som helst for å høre ham for en dommer og jury.

—Var det deg som gjorde det, Alf? sier Joe. Sannheten, hele sannheten og intet annet enn sannheten, så hjelp deg Jimmy Johnson.

—Meg? sier Alf. Ikke kast nasturtiumene dine på min karakter.

—Uansett uttalelse du gir, sier Joe, vil bli tatt opp og brukt som bevis mot deg.

—Selvsagt ville det ligge et søksmål, sier J. J. Det impliserer at han ikke er compos mentis. U. p: opp.

— Compos i øyet ditt! sier Alf og ler. Vet du at han er sprø? Se på hodet hans. Vet du at enkelte morgener må han få hatten på med et skohorn.

—Ja, sier J. J., men sannheten i en ærekrenkelse er intet forsvar mot tiltale for å publisere den i lovens øyne.

—Ha ha, Alf, sier Joe.

—Likevel, sier Bloom, på grunn av den stakkars kvinnen, jeg mener kona hans.

—Synd på henne, sier borgeren. Eller enhver annen kvinne som gifter seg med en halv-og-halv.

—Hvordan halv-og-halv? sier Bloom. Mener du at han …

—Halv-og-halv, mener jeg, sier borgeren. En kar som verken er fugl eller fisk.

—Eller god rød sild, sier Joe.

—Det er det jeg mener, sier borgeren. En pishogue, om du vet hva det er.

Jøss, jeg så det kom trøbbel. Og Bloom som forklarte at han mente det var grusomt for kona fordi hun måtte gå rundt etter den gamle stammende tullingen. Dyreplageri, så sant det er, å slippe den blodige, fattige Breen ut på gress med skjegget ut så han snubler i det, mens han bringer regnet. Og hun med nesen i sky etter at hun giftet seg med ham fordi en fetter av gamlefaren hans var pewopener til paven. Bilde av ham på veggen med Smashall Sweeney-bartene, signior Brini fra Summerhill, italieneren, pavelig Zouave for den hellige far, har forlatt kaien og dratt til Moss street. Og hvem var han, fortell oss? En null, to par bak og ganger, til sju shilling i uken, og han dekket av alle slags brystplater som bød verden tross.

—Og dessuten, sier J. J., et postkort er publisering. Det ble ansett som tilstrekkelig bevis på ondskap i prøvesaken Sadgrove mot Hole. Etter min mening kan et søksmål være på sin plass.

Seks og åttepence, takk. Hvem vil ha din mening? La oss drikke våre halvlitere i fred. Jøss, vi får ikke engang lov til det.

—Vel, god helse, Jack, sier Ned.

—God helse, Ned, sier J. J.

—Der er han igjen, sier Joe.

—Hvor? sier Alf.

Og jøss, der gikk han forbi døren med bøkene under armen og kona ved siden av seg, og Corny Kelleher med det skjelveøyet så inn da de gikk forbi, pratet til ham som en far og prøvde å selge ham en brukt likkiste.

—Hvordan gikk den kanadiske svindelsaken? sier Joe.

—Utsatt, sier J. J.

En av den flaskenesete brorskapen var det, gikk under navnet James Wought alias Saphiro alias Spark og Spiro, satte inn en annonse i avisen og sa han ville gi overfart til Canada for tjue bob. Hva? Ser du noe grønt i det hvite i øyet mitt? Selvsagt var det en blodig skandale. Hva? Snytte dem alle, tjenestejenter og badhachs fra grevskapet Meath, ja, til og med hans egne. J. J. fortalte oss at det var en gammel hebraer, Zaretsky eller noe, som gråt i vitneboksen med hatten på, sverget ved den hellige Moses at han var blitt lurt for to pund.

—Hvem førte saken? sier Joe.

—Dommeren, sier Ned.

—Stakkars gamle sir Frederick, sier Alf, han kan du lure opp i stry.

—Hjerte så stort som en løve, sier Ned. Fortell ham en sørgelig historie om husleierestanser og en syk kone og en barneflokk, og, tro meg, han vil oppløses i tårer på benken.

—Ja, sier Alf. Reuben J var blodig heldig som ikke havnet på tiltalebenken her om dagen for å saksøke stakkars lille Gumley som passer steiner for kommunen der borte ved Butt bridge.

Og han begynner å herme etter den gamle dommeren og later som han gråter:

—En høyst skandaløs sak! Denne stakkars, hardtarbeidende mannen! Hvor mange barn? Ti, sa du?

—Ja, ærede dommer. Og kona mi har tyfus.

—Og kona med tyfus! Skandale! Forlat retten straks, herr. Nei, herr, jeg avsier ingen kjennelse om betaling. Hvordan våger De, herr, å komme foran meg og be meg avsi en kjennelse! En stakkars, hardtarbeidende, flittig mann! Saken avvises.

Og på den sekstende dagen i den okseøyde gudinnens måned og i den tredje uke etter festdagen for den hellige og udelelige treenighet, himlenes datter, da jomfrumånen var i sitt første kvarter, skjedde det at disse lærde dommerne begav seg til lovens haller. Der satt mester Courtenay i sitt eget kammer og ga sitt råd, og mester dommer Andrews, sittende uten jury i skifteretten, vurderte nøye og grunnet på kravet fra den første fordringshaveren på eiendommen i saken om testamentet som ble fremlagt og den endelige testamentariske disposisjon, in re det virkelige og personlige boet til den avdøde, begråtte Jacob Halliday, vintapper, avdød, mot Livingstone, et barn, av usunn forstand, og en annen. Og til den høytidelige rettssalen i Green street kom sir Frederick Falkoneren. Og han satt seg der omkring klokken fem for å utøve brehon-loven ved kommisjonen for alle de saker og de deler som skulle holdes i og for grevskapet Dublin by.

Og der satt med ham det høye sinhedrim av Iars tolv stammer, én mann for hver stamme, av Patricks stamme og av Hughs stamme og av Owens stamme og av Conns stamme og av Oscars stamme og av Fergus' stamme og av Finns stamme og av Dermots stamme og av Cormacs stamme og av Kevins stamme og av Caoltes stamme og av Ossians stamme, i alt tolv gode og sanne menn. Og han besvor dem ved Ham som døde på korset, at de godt og sant skulle prøve og sann frifinnelse gi i den sak som forelå mellom deres suverene herre kongen og fangen på tiltalebenken, og sann kjennelse avgi ifølge bevisene, så sant hjelpe dem Gud, og kysse boken. Og de reiste seg i sine seter, disse tolv av Iar, og de sverget ved navnet til Ham som er fra evighet, at de ville gjøre Hans rettferdighet. Og straks førte lovens håndlangere fram fra sitt fengselstårn en som rettferdighetens sporhunder hadde pågrepet etter mottatt informasjon.

Og de lenket ham på hender og føtter og ville ikke ta imot verken kausjon eller løslatelse mot sikkerhet, men fremførte en anklage mot ham, for han var en misdeder.

—De er noen fine saker, sier borgeren, som kommer hit til Irland og fyller landet med veggedyr.

Så Bloom later som han ikke hørte noe og begynner å snakke med Joe, sier at han ikke trenger å bry seg om den lille saken før den første, men hvis han bare ville si et ord til herr Crawford. Og da sverget Joe dyrt og hellig ved ditt og datt at han skulle gjøre fanden og hans oldemor.

—For, ser du, sier Bloom, for en annonse må man ha gjentagelse. Det er hele hemmeligheten.

—Stol på meg, sier Joe.

—Snyter bøndene, sier borgeren, og Irlands fattige. Vi vil ikke ha flere fremmede i huset vårt.

—Å, jeg er sikker på at det blir i orden, Hynes, sier Bloom. Det er bare det at Keyes, ser du.

—Det kan du regne som gjort, sier Joe.

—Veldig vennlig av deg, sier Bloom.

—De fremmede, sier borgeren. Vår egen feil. Vi lot dem komme inn. Vi brakte dem inn. Horkvinnen og hennes elsker brakte de saksiske røverne hit.

—Betemmelse nisi, sier J. J.

Og Bloom som later som han er forferdelig dypt interessert i ingenting, et spindelvev i hjørnet bak tønnen, og borgeren som skuler etter ham, og den gamle hunden ved bena hans ser opp for å vite hvem den skal bite og når.

—En vanæret kone, sier borgeren, det er årsaken til alle våre ulykker.

—Og her er hun, sier Alf, som stod og fniste over Police Gazette med Terry på disken, i full krigsmaling.

—Gi oss et glimt av henne, sier jeg.

Og hva var det annet enn et av de slibrige yankeebildene Terry låner av Corny Kelleher. Hemmeligheter for å forstørre edlere deler. Fine frøkners mislige oppførsel. Norman W. Tupper, velstående entreprenør fra Chicago, finner pen men troløs kone i fanget på offiser Taylor. Skjønnheten i buksedressen som oppfører seg dårlig, og elskeren som kjenner etter kilingen hennes, og Norman W. Tupper som braser inn med ertepistolen sin akkurat i tide til å være for sent, etter at hun gjorde trikset med lokka sammen med offiser Taylor.

—Å jøjemeg, Jenny, sier Joe, så kort skjorta di er!

—Der er hår, Joe, sier jeg. Få en rar, gammal saltede oksebryst-bit av den der, hva?

Nåvel, inn kom i alle fall John Wyse Nolan, og Lenehan med ham, med et ansikt så langt som en sen frokost.

—Nå, sier borgeren, hva er det siste fra skueplassen? Hva bestemte de kramkarene i rådhuset på partimøtet om det irske språket?

O'Nolan, iført skinnende rustning, bøyde seg dypt og viste ærefrykt for den mektige og fremfor alle høye og mektige høvdingen over hele Erin, og lot ham vite om det som var hendt, hvordan de ærverdige eldste i den mest lydige by, den andre i riket, hadde møtt dem i tollboden, og der, etter tilbørlige bønner til gudene som bor i den himmelske eter, hadde holdt høytidelig råd for om mulig, om det lot seg gjøre, igjen bringe i ære blant dødelige menn den vingede tale til de havskilte gælere.

—Det er på fremmarsj, sier borgeren. Til helvete med de blodige, brutale saksere og deres patois.

Så J. J. legger inn et ord, spiller fin på at én historie er god til du hører en annen, og blunker bort fakta og Nelson-politikken, setter det blinde øyet til teleskopet og utarbeider et forbudslovforslag for å anklage en nasjon, og Bloom prøver å støtte ham med måtehold og bryderi og koloniene deres og sivilisasjonen deres.

—Syfilisasjonen deres, mener du, sier borgeren. Til helvete med dem! Forbannelsen av en udugelig Gud falle sidelengs over de blodige, tykkørede horeungene! Ingen musikk, ingen kunst og ingen litteratur verd navnet. Enhver sivilisasjon de har, har de stjålet fra oss. Tungbundne sønner av bastarders spøkelser.

—Den europeiske familien, sier J. J. …

—De er ikke europeiske, sier borgeren. Jeg var i Europa med Kevin Egan fra Paris. Du ville ikke se spor av dem eller språket deres noe sted i Europa, unntatt på et cabinet d'aisance.

Og John Wyse sier:

—Full mangen blomst er født til å rødme usett.

Og Lenehan, som kan litt av språket, sier:

— Conspuez les Anglais! Perfide Albion!

Han sa det, og deretter løftet han i sine grove, store, muskuløse never mjødbollen med mørkt, sterkt, skummende øl, og idet han utstøtte sitt stammeslagord Lamh Dearg Abu, drakk han til undergang for sine fiender, en rase av mektige, tapre helter, bølgenes herskere, som sitter på troner av alabast, tause som de udødelige guder.

—Hva er i veien med deg? sier jeg til Lenehan. Du ser ut som en kar som har mistet en shilling og funnet en sekspence.

—Gold cup, sier han.

—Hvem vant, herr Lenehan? sier Terry.

— Throwaway, sier han, tjue til én. En ren outsider. Og resten ingen steder.

—Og Bass's hoppe? sier Terry.

—Løper ennå, sier han. Vi er alle i saksa. Boylan satset to pund på tipset mitt, Sceptre, for seg selv og en damevenn.

—Jeg hadde en halv krone selv, sier Terry, på Zinfandel, som herr Flynn ga meg. Lord Howard de Waldens.

—Tjue til én, sier Lenehan. Slik er livet i et uthus. Throwaway, sier han. Tar kaka, og snakker om liktorner. Skrøpelighet, ditt navn er Sceptre.

Så gikk han bort til kjeksboksen Bob Doran hadde forlatt, for å se om det var noe han kunne nappe uten å spørre, den gamle kjøter etter ham, tryner sin flaks med den skabbete snuten i været. Gamle Mor Hubbard gikk til skapet.

—Ikke der, mitt barn, sier han.

—Hold motet oppe, sier Joe. Hun ville ha vunnet pengene om det ikke hadde vært for den andre hunden.

Og J. J. og borgeren krangler om lov og historie, og Bloom stikker inn et rart ord.

—Noen mennesker, sier Bloom, kan se splinten i andres øye, men de kan ikke se bjelken i sitt eget.

— Raimeis, sier borgeren. Ingen er så blind som den som ikke vil se, om du vet hva det betyr. Hvor er de tapte tjue millioner irer som skulle vært her i dag i stedet for fire, våre forsvunne stammer? Og våre pottemakerier og tekstiler, de fineste i hele verden! Og ullen vår som ble solgt i Roma på Juvenals tid, og linet vårt og damasken vår fra vevstolene i Antrim, og blonden vår fra Limerick, garveriene våre og det hvite flintglasset vårt der nede ved Ballybough, og hugenott-poplinet vårt som vi har hatt siden Jacquard de Lyon, og den vevde silken vår og tweedet vårt fra Foxford og elfenbensuttrukket knipling fra karmelittklosteret i New Ross – ingenting slikt i hele den vide verden. Hvor er de greske kjøpmennene som kom gjennom Herkules' søyler, Gibraltar nå tatt av menneskehetens fiende, med gull og tyrisk purpur for å selge på Carmen-markedet i Wexford? Les Tacitus og Ptolemaios, til og med Giraldus Cambrensis.

Vin, skinnvarer, Connemara-marmor, sølv fra Tipperary, uovertruffent, hestene våre, vidgjetne selv i dag, irske hobbere, med kong Filip av Spania som tilbød å betale toll for retten til å fiske i våre farvann. Hva skylder de gulskjeggede i Anglia oss for vår ødelagte handel og våre ødelagte hjem? Og sengene til Barrow og Shannon vil de ikke utdype, med millioner av hektar med myr og sump, så vi alle dør av tæring?

—Like treløst som Portugal blir vi snart, sier John Wyse, eller Helgoland med sitt ene tre, hvis det ikke gjøres noe for å gjenskoge landet. Lerketrær, grantrær, alle trær i bartrefamilien forsvinner raskt. Jeg leste en rapport fra lord Castletown …

—Redd dem, sier borgeren, den gigantiske asken i Galway og høvding-almen i Kildare med en førti fots stamme og et hektar med løvverk. Redd Irlands trær for Irlands fremtidige menn på Eires fagre åser, Å.

—Europa har øynene på deg, sier Lenehan.

Den fasjonable internasjonale verden deltok en masse i ettermiddag ved bryllupet til chevalier Jean Wyse de Neaulan, stor ledende overforster i Irish National Foresters, med frøken Fir Conifer fra Pine Valley. Lady Sylvester Elmshade, fru Barbara Lovebirch, fru Poll Ash, fru Holly Hazeleyes, frøken Daphne Bays, frøken Dorothy Canebrake, fru Clyde Twelvetrees, fru Rowan Greene, fru Helen Vinegadding, frøken Virginia Creeper, frøken Gladys Beech, frøken Olive Garth, frøken Blanche Maple, fru Maud Mahogany, frøken Myra Myrtle, frøken Priscilla Elderflower, frøken Bee Honeysuckle, frøken Grace Poplar, frøken O Mimosa San, frøken Rachel Cedarfrond, frøknene Lilian og Viola Lilac, frøken Timidity Aspenall, fru Kitty Dewey-Mosse, frøken May Hawthorne, fru Gloriana Palme, fru Liana Forrest, fru Arabella Blackwood og fru Norma Holyoake fra Oakholme Regis beæret seremonien med sitt nærvær.

Bruden, som ble gitt bort av sin far, M'Conifer av Glands, så utsøkt sjarmerende ut i en kreasjon utført i grønn mercerisert silke, formet over et underskjørt i skumringsgrå, belte med et bryststykke i bred smaragd, og avsluttet med en trippel volang i mørkere farget frynse, helheten lettet av skulderstropper og hofteinnlegg i eikenøtt-bronse. Brudepikene, frøken Larch Conifer og frøken Spruce Conifer, brudens søstre, hadde meget kledelige drakter i samme tone, et yndig motif av fjær-rosa var innarbeidet i plisséen med nålestriper og gjentatt lunefullt i de jadegrønne toque-hattene i form av heirefjær av blekfarget korall. Senior Enrique Flor presiderte ved orgelet med sin velkjente dyktighet, og i tillegg til de foreskrevne numrene i bryllupsmessen spilte han et nytt og slående arrangement av Woodman, spare that tree ved seremoniens avslutning.

Ved forlatelsen av Saint Fiacre-kirken in Horto etter den pavelige velsignelse ble det lykkelige paret utsatt for en munter skuddveksling av hasselnøtter, bøkenøtter, laurbærblad, vier-rakler, eføy, kristtornbær, misteltein-kvister og rogneskudd. Herr og fru Wyse Conifer Neaulan vil tilbringe en stille bryllupsreise i Schwarzwald.

—Og våre øyne er på Europa, sier borgeren. Vi handlet med Spania og franskmennene og med flamlenderne før de kjøterne ble valpet, spansk øl i Galway, vinbarken på den vinmørke vannveien.

—Og vil igjen, sier Joe.

—Og med den hellige Guds mors hjelp vil vi igjen, sier borgeren og slår seg på låret. Havnene våre som er tomme, skal bli fulle igjen, Queenstown, Kinsale, Galway, Blacksod Bay, Ventry i kongedømmet Kerry, Killybegs, den tredje største havnen i den vide verden med en flåte av master fra Lynches i Galway og O'Reillys i Cavan og O'Kennedys i Dublin, da jarlen av Desmond kunne inngå en traktat med keiser Karl den femte selv. Og vil igjen, sier han, når det første irske slagskipet sees bryte bølgene med vårt eget flagg forrest, ingen av Henrik Tudors harper, nei, det eldste flagget som flyter, flagget til provinsen Desmond og Thomond, tre kroner på blå bunn, de tre sønnene til Milesius.

Og han tok den siste sluken av halvliteren. Moya. Bare vind og tiss som en garveri-katt. Kyr i Connacht har lange horn. Så mye som det blodige livet hans er verdt å gå ned og holde sin store tale til den forsamlede mengden i Shanagolden, der han ikke tør vise nesa, med Molly Maguires på utkikk etter ham for å slippe dagslyset gjennom ham, fordi han tok over bruket til en utkastet leilending.

—Hør, hør, sier John Wyse. Hva vil du ha?

—Et keiserlig yeomanry, sier Lenehan, for å feire anledningen.

—En halv, Terry, sier John Wyse, og en konjakk med sukker! Terry! Sover du?

—Ja, sir, sier Terry. Lite whisky og en flaske Allsop. Greit, sir.

Hengende over den blodige avisen med Alf og leter etter saftige biter i stedet for å passe publikum. Bilde av en stangingskamp, prøver å knuse de blodige skallene sine, en fyr går mot den andre med hodet ned som en okse mot en port. Og en annen: Black Beast Burned in Omaha, Ga. En haug med Deadwood Dicks i slappe hatter, og de skyter mot en sambo som er hengt opp i et tre med tunga ute og et bål under seg. Jøss, de burde druknet ham i sjøen etterpå og elektrokutert og korsfestet ham for å være sikre på jobben sin.

—Men hva med kampflåten, sier Ned, som holder våre fiender på avstand?

—Jeg skal si deg hva med den, sier borgeren. Helvete på jord er det. Les avsløringene som står i avisene om pisking på treningsskipene i Portsmouth. En fyr skriver som kaller seg En forarget.

Så begynner han å fortelle oss om korporlig avstraffelse og om mannskapet av matroser og offiserer og kontreadmiraler oppstilt med trekantede hatter, og presten med den protestantiske bibelen for å bevitne straffen, og en ung gutt ført ut, hyler etter mora si, og de binder ham fast på bakenden av en kanon.

—En rumpe og dusin, sier borgeren, var det den gamle bølla sir John Beresford kalte det, men den moderne Guds engelskmann kaller det ris på rauven.

Og John Wyse sier:

—''Tis a custom more honoured in the breach than in the observance.'

Deretter fortalte han oss at våpenmesteren kommer med en lang stokk, og han trekker ut og pisker den blodige baken av den stakkars gutten til han hyler mord og brann.

—Det er den ærerike britiske flåten din, sier borgeren, som herser med jorda. De karene som aldri skal bli slaver, med det eneste arvelige kammeret på Guds grønne jord, og jorda deres i hendene på et dusin viltgriser og bomullsballbaroner. Det er det store imperiet de skryter av, av slitere og piskede livegne.

—Som sola aldri står opp over, sier Joe.

—Og tragedien er, sier borgeren, at de tror på det. De ulykksalige yahooene tror på det.

De tror på riset, den allmektige piskeren, skaperen av helvete på jord, og på Jacky Tar, børsens sønn, som ble unnfanget av uhellig skryt, født av kampflåten, led under rumpe og dusin, ble skamfert, flådd og beredt, hylte som et blodig helvete, på den tredje dagen oppstod han igjen fra senga, styrt inn i havn, sitter på sin bakende til nærmere ordre, derfra skal han komme for å slite for føda og bli betalt.

—Men, sier Bloom, er ikke disiplin det samme overalt? Jeg mener, ville det ikke være det samme her om du satte makt mot makt?

Var det ikke det jeg sa? Så sant jeg drikker denne porteren: om han var i siste åndedrag, ville han prøve å slå i deg at å dø er å leve.

—Vi skal sette makt mot makt, sier borgeren. Vi har vårt større Irland bortenfor havet. De ble drevet ut av hus og hjem i det svarte 47. Jordhyttene og skjulene ved veikanten ble jevnet med jorden av rambukken, og Times gned seg i hendene og fortalte de hvitlevra sakserne at det snart ville være like få irer i Irland som rødhuder i Amerika. Til og med storsultanen sendte oss sine piastre. Men saksen prøvde å sulte ut nasjonen hjemme mens landet var fullt av avlinger som de britiske hyenene kjøpte og solgte i Rio de Janeiro. Ja, de drev ut bøndene i horder. Tjue tusen av dem døde i kisteskipene. Men de som kom til de fries land, husker trelldommens land. Og de vil komme igjen, og med hevn, ingen feiginger, sønnene til Granuaile, Kathleen ni Houlihans kjemper.

—Helt sant, sier Bloom. Men poenget mitt var …

—Vi har ventet lenge på den dagen, borger, sier Ned. Siden den stakkars gamle kvinnen fortalte oss at franskmennene var på sjøen og gikk i land ved Killala.

—Ja, sier John Wyse. Vi kjempet for de kongelige Stuartene som fornektet oss mot Williamittene, og de forrådte oss. Husk Limerick og den brutte traktatsteinen. Vi ga vårt beste blod til Frankrike og Spania, villgjessene. Fontenoy, hva? Og Sarsfield og O'Donnell, hertug av Tetuan i Spania, og Ulysses Browne av Camus, som var feltmarskalk for Maria Theresa. Men hva fikk vi noen gang igjen for det?

—Franskmennene! sier borgeren. En gjeng dansemestere! Vet du hva? De var aldri verdt en stekt fjert for Irland. Prøver de ikke å opprette en Entente cordiale nå på Tay Pays middagsselskap med det troløse Albion? Urostiftere i Europa, og det har de alltid vært.

— Conspuez les Français, sier Lenehan og stjeler ølet sitt.

—Og hva preusserne og hannoveranerne angår, sier Joe, har vi ikke hatt nok av de pølseetende bastardene på tronen, fra George kurfyrsten til den tyske gutten og den oppblåste gamle kjerringa som er død?

Jesus, jeg måtte le av måten han sa det om den gamle med skylappene på, stupfull i det kongelige palasset sitt hver Guds kveld, gamle Vic, med bollen sin av fjelltoppdugg og kusken som kjører henne opp med hud og hår til å rulle i seng, og hun drar ham i bartene og synger gamle sanger for ham om Ehren on the Rhine og come where the boose is cheaper.

—Vel, sier J. J. Nå har vi Edward fredsmegleren.

—Fortell det til en dåre, sier borgeren. Det er en blodig syn mer pokk enn pax over den gutten. Edward Guelph-Wettin!

—Og hva mener du, sier Joe, om de hellige guttene, prestene og biskopene i Irland, som pusser opp rommet hans i Maynooth i hans sataniske majestets veddeløpsfarger og henger opp bilder av alle hestene jockeyene hans red. Jarlen av Dublin, nada mindre.

—De burde ha hengt opp alle kvinnene han red selv, sier lille Alf.

Og sier J. J.:

—Hensynet til plassen påvirket herrenes avgjørelse.

—Vil du prøve en til, borger? sier Joe.

—Ja, sir, sier han. Det vil jeg.

—Du? sier Joe.

—Ærbødigst, Joe, sier jeg. Måtte din skygge aldri bli mindre.

—Gjenta den dosen, sier Joe.

Bloom pratet og pratet med John Wyse, og han var ganske opphisset med det dunkedunketimugge-gråfargede trynet sitt på seg og de gamle plommeøynene som rullet omkring.

—Forfølgelse, sier han, hele verdenshistorien er full av det. vedlikehold av nasjonalt hat nasjonene imellom.

—Men vet du hva en nasjon betyr? sier John Wyse.

—Ja, sier Bloom.

—Hva er det? sier John Wyse.

—En nasjon? sier Bloom. En nasjon er det samme folket som bor på det samme stedet.

—Ved Gud, da, sier Ned og ler, hvis det er tilfelle, så er jeg en nasjon, for jeg har bodd på det samme stedet de siste fem årene.

Så alle lo selvsagt av Bloom, og han sier, mens han prøver å ro seg ut av det:

—Eller også å bo på forskjellige steder.

—Det dekker mitt tilfelle, sier Joe.

—Hva er din nasjon, om jeg får spørre? sier borgeren.

—Irland, sier Bloom. Jeg ble født her. Irland.

Borgeren sa ingenting, bare klarerte spyttet ut av svelget, og, huttetu, han spyttet en Red bank-østers rett ut i hjørnet.

—Etter deg med spylingen, Joe, sier han og tar frem lommetørkleet for å tørke seg.

—Vær så god, borger, sier Joe. Ta det i høyre hånd og gjenta etter meg følgende ord.

Det høyt skattede og intrikat broderte gamle irske ansiktskledet, tilskrevet Salomo av Droma og Manus Tomaltach og MacDonogh, forfatterne av Ballymote-boken, ble så omhyggelig fremvist og vakte langvarig beundring. Ingen grunn til å dvele ved hjørnestykkene, kunstens høydepunkt, der man tydelig kan skjelne hver av de fire evangelistene som etter tur presenterer for hver av de fire mesterne sitt evangeliske symbol: en myr-eik septre, en nordamerikansk puma (en langt edlere dyre-konge enn den britiske modellen, det være sagt i forbifarten), en Kerry-kalv og en gullørn fra Carrantuohill. Scenene avbildet på det pussede feltet, som viser våre gamle borger og ringvoller og steindysser og grianauner og læresteder og forbannelsessteiner, er like vidunderlig vakre og pigmentene like delikate som da Sligo-illuminatorene ga fritt spillerom for sin kunstneriske fantasi for lenge, lenge siden i Barmekidenes tid.

Glendalough, Killarneys deilige innsjøer, ruinene av Clonmacnois, Cong Abbey, Glen Inagh og Tolvtoppene, Ireland's Eye, de grønne åsene i Tallaght, Croagh Patrick, bryggeriet til herrene Arthur Guinness, Son and Company (Limited), Lough Neaghs bredder, Ovoca-dalen, Isoldes tårn, Mapas-obelisken, Sir Patrick Duns hospital, Cape Clear, Aherlow-dalen, Lynchs borg, Scotch house, Rathdown Union Workhouse i Loughlinstown, Tullamore fengsel, Castleconnel-strykene, Kilballymacshonakill, korset i Monasterboice, Jurys hotell, S. Patricks Purgatorium, Laksespranget, Maynooth college refektorium, Curleys hull, de tre fødselsstedene til den første hertugen av Wellington, Cashel-klippen, Allen-myren, Henry Street Warehouse, Fingals hule – alle disse rørende scenene er der fortsatt for oss i dag, gjort enda vakrere av sorgens vann som har flytt over dem og av tidens rike inkrustasjoner.

—Vis oss over drikken, sier jeg. Hvilken er hvilken?

—Det er min, sier Joe, som djevelen sa til den døde politimannen.

—Og jeg tilhører også en rase, sier Bloom, som er hatet og forfulgt. Også nå. I dette øyeblikk. I dette sekund.

Huttetu, han var nær ved å brenne fingrene på stumpen av den gamle sigaren sin.

—Ranet, sier han. Plyndret. Fornærmet. Forfulgt. Tar det som tilhører oss med rette. I dette øyeblikk, sier han og knytter neven, solgt på auksjon i Marokko som slaver eller kveg.

—Snakker du om det nye Jerusalem? sier borgeren.

—Jeg snakker om urettferdighet, sier Bloom.

—Riktig, sier John Wyse. Stå imot da med makt som menn.

Det er et almanakkbilde for deg. Merket for en bløtneset kule. Gamle fleskefjes som står foran forretningsenden av en gevær. Huttetu, han ville prydet en feiekost, det ville han, om han bare hadde hatt et sykepleierforkle på seg. Og så kollapser han plutselig, snur seg helt motsatt vei, så slapp som en våt klut.

—Men det nytter ikke, sier han. Makt, hat, historie, alt det der. Det er ikke liv for menn og kvinner, fornærmelse og hat. Og alle vet at det er det stikk motsatte av det som virkelig er livet.

—Hva? sier Alf.

—Kjærlighet, sier Bloom. Jeg mener det motsatte av hat. Jeg må gå nå, sier han til John Wyse. Bare en tur bortom retten et øyeblikk for å se om Martin er der. Hvis han kommer, bare si at jeg er tilbake om et sekund. Bare et øyeblikk.

Hvem er det som hindrer deg? Og av sted fyker han som smurt lyn.

—En ny apostel til hedningene, sier borgeren. Universell kjærlighet.

—Vel, sier John Wyse. Er ikke det hva vi blir fortalt? Elsk din neste.

—Den fyren der? sier borgeren. Ribb min neste er mottoet hans. Kjærlighet, du store! Han er en fin utgave av en Romeo og Julie.

Kjærlighet elsker å elske kjærlighet. Sykepleierske elsker den nye apotekeren. Konstabel 14A elsker Mary Kelly. Gerty MacDowell elsker gutten med sykkelen. M. B. elsker en lys herre. Li Chi Han elsklinge kysse Cha Pu Chow. Jumbo, elefanten, elsker Alice, elefanten. Gamle herr Verschoyle med hørerøret elsker gamle fru Verschoyle med det innovervendte øyet. Mannen i den brune regnfrakken elsker en dame som er død. Hans Majestet Kongen elsker Hennes Majestet Dronningen. Fru Norman W. Tupper elsker offiser Taylor. Du elsker en viss person. Og denne personen elsker den andre personen fordi alle elsker noen, men Gud elsker alle.

—Vel, Joe, sier jeg, din meget gode helse og sang. Mer makt, borger.

—Hurra, der, sier Joe.

—Guds og Marias og Patriks velsignelse over deg, sier borgeren.

Og han letter på halvliteren for å væte fløyten.

—Vi kjenner de hyklerne, sier han, som preker og stjeler av lommen din. Hva med den skinhellige Cromwell og jernside-soldatene hans som drepte kvinnene og barna i Drogheda med sverd, med bibelteksten Gud er kjærlighet klistret rundt munningen på kanonen sin? Bibelen! Leste du den sketsjen i United Irishman i dag om den zulu-høvdingen som er på besøk i England?

—Hva er det? sier Joe.

Så tar borgeren opp en av parafenalie-avisene sine og begynner å lese høyt:

—En delegasjon av de fremste bomullsmagnatene fra Manchester ble i går presentert for Hans Majestet Alakien av Abeakuta av Gold Stick i vente, Lord Walkup av Walkup on Eggs, for å overbringe Hans Majestet den inderlige takk fra britiske handelsmenn for de fasilitetene som ble gitt dem i hans herredømme. Delegasjonen deltok i en lunsj, etter hvilken den mørkhyede potentaten, i løpet av en lystig tale, fritt oversatt av den britiske kapellanen, den ærverdige Ananias Praisegod Barebones, fremførte sin beste takk til Massa Walkup og understreket de hjertelige forbindelsene som eksisterer mellom Abeakuta og det britiske imperiet, idet han erklærte at han verdsatte som en av sine kjæreste eiendeler en illuminert bibel, den boken som er Guds ord og hemmeligheten bak Englands storhet, elskverdig overrakt ham av den hvite høvdingkvinnen, den store squaw Victoria, med en personlig dedikasjon fra den kongelige givers opphøyde hånd.

Alakien drakk deretter et kjærlighetsbeger av første-skudds usquebaugh til skålen Svart og Hvit fra skallen til hans umiddelbare forgjenger i dynastiet Kakachakachak, med tilnavnet Førti Vorter, hvoretter han besøkte Cottonopolis' hovedfabrikk og signerte sitt merke i gjesteboken, og deretter fremførte han en sjarmerende gammel abeakutisk krigsdans, i løpet av hvilken han svelget flere kniver og gafler, under ellevill applaus fra jentearbeiderne.

—Enkekvinne, sier Ned. Jeg ville ikke tvile på henne. Mon tro om han brukte den bibelen på samme måte som jeg ville gjort.

—Samme, bare verre, sier Lenehan. Og deretter i det fruktbare landet blomstret den bredbladede mangotreet overmåte.

—Er det av Griffith? sier John Wyse.

—Nei, sier borgeren. Den er ikke signert Shanganagh. Den har bare initialer: P.

—Og en meget god initial også, sier Joe.

—Sånn fungerer det, sier borgeren. Handel følger flagget.

—Vel, sier J. J., hvis de er noe verre enn de belgierne i Kongo-fristaten, så må de være slemme. Leste du den rapporten av en mann, hva er det han heter?

—Casement, sier borgeren. Han er ire.

—Ja, det er mannen, sier J. J. Voltar kvinnene og pikene og pisker de innfødte på magen for å presse ut alt det røde gummi de kan få ut av dem.

—Jeg vet hvor han har gått, sier Lenehan og knekker fingrene.

—Hvem? sier jeg.

—Bloom, sier han. Tinghuset er et avledningsmanøver. Han hadde noen få penny på Throwaway, og han har gått for å hente sjeklene.

—Er det den hvitøyde kafferen? sier borgeren, som aldri veddet på en hest i sinne i hele sitt liv?

—Det er dit han har gått, sier Lenehan. Jeg møtte Bantam Lyons på vei til å vedde på den hesten, bare jeg fikk ham fra det, og han fortalte meg at Bloom ga ham tipset. Vedder hva du vil på at han har hundre shilling til fem. Han er den eneste mannen i Dublin som har det. En mørk hest.

—Han er en fordømt mørk hest selv, sier Joe.

—Pass på, Joe, sier jeg. Vis oss utgangen.

—Vær så god, sier Terry.

Farvel Irland jeg drar til Gort. Så jeg gikk bare rundt på baksiden av gården for å pumpe skipslens, og huttetu (hundre shilling til fem) mens jeg slapp ut min (Throwaway tjue til) slapp ut min ladning, huttetu sier jeg til meg selv, jeg visste han var urolig i sitt (to halvlitere av Joe og en i Slatterys av) i sitt sinn for å komme seg avgårde til (hundre shilling er fem pund) og da de var i den (mørk hest) pisseren fortalte Burke meg om kortselskap og latet som om ungen var syk (huttetu, må ha gjort omtrent en gallon) slapparse av en kone som snakket ned i røret hun er bedre eller hun er (au!) alt sammen en plan så han kunne stikke av med potten hvis han vant eller (Jesus, fullstendig full jeg var) handel uten lisens (au!) Irland min nasjon sier han (høik! phthook!) aldri være oppe mot de fordømte (der er den siste av det) Jerusalem (ah!) gjøkene.

Så uansett, da jeg kom tilbake holdt de på for fullt, John Wyse sa at det var Bloom som ga ideene til Sinn Fein til Griffith for å sette i avisen hans alle slags valgkretskrumspring, riggede juryer og svindle skattene vekk fra regjeringen og utpeke konsuler over hele verden for å gå omkring og selge irske industrier. Rane Peter for å betale Paul. Huttetu, det setter den fordømte stopperen for det hvis gamle slappeøyne roter til forestillingen. Gi oss en fordømt sjanse. Gud bevare Irland for slike som den fordømte muse-omkring. Herr Bloom med sin argol bargol. Og hans gamle fyr før ham som begikk svindel, gamle Methusalem Bloom, den røvende handelsreisende, som forgiftet seg med blåsyre etter at han oversvømmet landet med sine billige smykker og penny-diamanter. Lån per post på lette vilkår. Ethvert beløp av penger forskuttert mot gjeldsbrev. Avstand ingen hindring. Ingen sikkerhet.

Huttetu, han er som Lanty MacHales geit som ville gått et stykke av veien med enhver.

—Vel, det er et faktum, sier John Wyse. Og der er mannen nå som vil fortelle deg alt om det, Martin Cunningham.

Ganske riktig kom slottsvognen kjørende opp med Martin på og Jack Power med ham og en fyr ved navn Crofter eller Crofton, pensjonist fra generalinnkreverens kontor, en orangemann Blackburn har på registreringen og han trekker sin lønn eller Crawford som galliver rundt i landet på kongens bekostning.

Våre reisende ankom det rustikke vertshuset og steg av sine ganger.

—Ho, våpendrager! ropte han, som etter sin mine syntes å være lederen for følget. Nesevise knekt! Kom hit!

Idet han sa det, banket han høyt med sverdhjaltet på den åpne gitterlemmen.

Verten kom frem på tilropet, idet han bandt på seg sin tabard.

—Gud gi dere en god dag, mine herrer, sa han med et servilt bukk.

—Rør på deg, din slyngel! ropte han som hadde banket. Se til hestene våre. Og for oss selv gi oss ditt beste, for sannelig trenger vi det.

—Akk og ve, gode herrer, sa verten, mitt stakkars hus har bare et magert spiskammer. Jeg vet ikke hva jeg kan tilby dere herrer.

—Hva nå, fyr? ropte den andre i følget, en mann med et behagelig ansikt, Tjener du således kongens budbringere, mester Taptun?

En øyeblikkelig forandring bredte seg over vertshusholderens ansikt.

—Jeg ber dere om nåde, mine herrer, sa han ydmykt. Hvis dere er kongens budbringere (Gud skjerme Hans Majestet!) skal dere ikke mangle noe. Kongens venner (Gud velsigne Hans Majestet!) skal ikke gå fastende i mitt hus, det garanterer jeg.

—Så raskt med det! ropte den reisende som ikke hadde talt, en kraftig storspiser etter utseendet. Har du noe å gi oss?

Verten bukket igjen idet han svarte:

—Hva sier dere, gode herrer, til en duepostei, noen skiver viltkjøtt, en nyrerygg, brunnakke med sprøstekt svinebacon, et villsvinshode med pistasjer, en skål herlig eggekrem, en mispel-krydderkake og en flaske gammel Rhinskvin?

—Død og pine! ropte den siste taleren. Det liker meg vel. Pistasjer!

—Aha! ropte han med det behagelige ansiktet. Et fattig hus og et magert spiskammer, sa du! Det er en lystig skøyer.

Så inn kommer Martin og spør hvor Bloom var.

—Hvor er han? sier Lenehan. Bedrar enker og farløse.

—Er ikke det et faktum, sier John Wyse, det jeg fortalte borgeren om Bloom og Sinn Fein?

—Det stemmer, sier Martin. Eller det påstås det.

—Hvem kom med de påstandene? sier Alf.

—Jeg, sier Joe. Jeg er alligatoren.

—Og når alt kommer til alt, sier John Wyse, hvorfor kan ikke en jøde elske sitt land som nestemann?

—Hvorfor ikke? sier J. J., når han er helt sikker på hvilket land det er.

—Er han en jøde eller en hedning eller en hellig romer eller en swaddler eller hva i helvete er han? sier Ned. Eller hvem er han? Ikke noe vondt ment, Crofton.

—Hvem er Junius? sier J. J.

—Vi vil ikke ha ham, sier Crofter orangemannen eller presbyterianeren.

—Han er en pervertert jøde, sier Martin, fra et sted i Ungarn, og det var han som utarbeidet alle planene ifølge det ungarske systemet. Vi vet det i slottet.

—Er han ikke en fetter av Bloom tannlegen? sier Jack Power.

—Ikke i det hele tatt, sier Martin. Bare navnebrødre. Navnet hans var Virag, farens navn som forgiftet seg. Han endret det ved navneendring, faren gjorde.

—Det er den nye Messias for Irland! sier borgeren. De helliges og vismenns øy!

—Vel, de venter fortsatt på sin forløser, sier Martin. For den saks skyld gjør vi også.

—Ja, sier J. J., og hvert mannfolk som blir født, tror de kan være deres Messias. Og hver jøde er i en særdeles opphisset tilstand, tror jeg, inntil han får vite om han er en far eller en mor.

—Forventer hvert øyeblikk å bli sitt neste, sier Lenehan.

—O, ved Gud, sier Ned, du skulle sett Bloom før den sønnen hans som døde ble født. Jeg møtte ham en dag på Sydmarkedet der han kjøpte en boks med Neaves barnemat seks uker før kona skulle nedkomme.

—En ventre sa mère, sier J. J.

—Kaller du det en mann? sier borgeren.

—Jeg lurer på om han noen gang klarte å gjemme det bort, sier Joe.

—Vel, to barn ble det født i alle fall, sier Jack Power.

—Og hvem mistenker han? sier borgeren.

Huttetu, det er mangt et sant ord sagt i spøk. En av de blandete middelmådighetene er han. Ligger på hotellet, Pisser fortalte meg en gang i måneden med hodepine som en liten jentunge med menstruasjon. Vet du hva jeg sier deg? Det ville vært en Guds handling å få tak i en fyr som ham og kaste ham i det fordømte havet. Rettsmessig drap, det ville det. Så stikke av med sine fem pund uten å gi en halvliter av greiene som en mann. Gi oss din velsignelse. Ikke så mye som kunne blindet øyet ditt.

—Nestekjærlighet, sier Martin. Men hvor er han? Vi kan ikke vente.

—En ulv i fåreklær, sier borgeren. Det er hva han er. Virag fra Ungarn! Ahasverus kaller jeg ham. Forbannet av Gud.

—Har du tid til en kort drikkoffer, Martin? sier Ned.

—Bare en, sier Martin. Vi må være raske. J. J. og S.

—Du, Jack? Crofton? Tre halve, Terry.

—Sankt Patrick måtte komme tilbake til Ballykinlar og omvende oss, sier borgeren, etter å ha tillatt slike ting å forurense våre strender.

—Vel, sier Martin og banker for glasset sitt. Gud velsigne alle her, er min bønn.

—Amen, sier borgeren.

—Og jeg er sikker på at Han vil, sier Joe.

Og lyden av sakringsklokken, anført av en korsbærer med akolytter, røkelseskar-bærere, skipbærere, lesere, dørvoktere, diakoner og underdiakoner, nærmet den velsignede skaren seg av mitra-bekledte abbed og priorer og guardianer og munker og tiggermunker: munkene av Benedikt av Spoleto, karteusere og camaldulensere, cisterciensere og olivetanere, oratorianere og vallombrosanere, og tiggermunkene av Augustin, birgittinere, premonstratensere, Servi, trinitarianere, og barna av Peter Nolasco: og dertil fra Karmelberget barna av profeten Elia ledet av biskop Albert og av Teresa av Avila, skodde og andre: og tiggermunker, brune og grå, sønner av den fattige Frans, kapusinere, cordelierer, minimitter og observanter og Klaras døtre: og Dominicus' sønner, tiggerpredikantene, og Vincentius' sønner: og munkene av S. Wolstan: og Ignatius' barn: og brorskapet av de kristne brødre ledet av den ærverdige broder Edmund Ignatius Rice.

Og etter kom alle hellige og martyrer, jomfruer og bekjennere: S. Kyr og S. Isidorus Arator og S. Jakob den Yngre og S. Fokas av Sinope og S. Julian Hospitator og S. Felix de Cantalice og S. Simon Stylites og S. Stefan Protomartyr og S. Johannes av Gud og S. Ferreolus og S. Leugardis og S. Theodotus og S. Vulmar og S. Richard og S. Vincent de Paul og S. Martin av Todi og S. Martin av Tours og S. Alfred og S. Josef og S. Denis og S. Cornelius og S. Leopold og S. Bernhard og S. Terentius og S. Edvard og S. Owen Caniculus og S. Anonymus og S. Eponymus og S. Pseudonymus og S. Homonymus og S. Paronymus og S. Synonymus og S. Laurence O'Toole og S. Jakob av Dingle og Compostella og S. Columcille og S. Columba og S. Celestin og S. Colman og S. Kevin og S. Brendan og S. Frigidian og S. Senan og S. Fachtna og S. Columbanus og S. Gall og S. Fursey og S. Fintan og S. Fiacre og S. Johannes Nepomuk og S. Thomas Aquinas og S. Ives av Bretagne og S.

Michan og S. Herman-Josef og de tre patronene for den hellige ungdom S. Aloysius Gonzaga og S. Stanislaus Kostka og S. Johannes Berchmans og de hellige Gervasius, Servasius og Bonifacius og S. Bride og S. Kieran og S. Canice av Kilkenny og S. Jarlath av Tuam og S. Finbarr og S. Pappin av Ballymun og broder Aloysius Pacificus og broder Louis Bellicosus og de hellige Rosa av Lima og av Viterbo og S. Marta av Betania og S. Maria av Egypt og S. Lucia og S. Brigid og S. Attracta og S. Dympna og S. Ita og S. Marion Calpensis og den velsignede søster Teresa av Jesusbarnet og S. Barbara og S. Scholastica og S. Ursula med elleve tusen jomfruer.

Og alle kom med nimbus og aureol og gloria, bærende palmegrener og harper og sverd og olivenkranser, i kapper hvori var innvevd de velsignede symbolene på deres virksomheter, blekkhorn, piler, brød, krus, lenker, økser, trær, broer, spebarn i et badekar, muslingskall, ryggsekker, sauesakser, nøkler, drager, liljer, hagl, skjegg, svin, lamper, blåsebelger, bikuber, suppeøser, stjerner, slanger, ambolter, esker med vaselin, bjeller, krykker, fødetenger, hjortehorn, vanntette støvler, hauker, møllesteiner, øyne på et fat, vokslys, aspergiller, enhjørninger.

Og idet de vandret sin vei forbi Nelsonsøylen, Henry Street, Mary Street, Capel Street, Little Britain Street, syngende introitus i Epiphania Domini som begynner Surge, illuminare og deretter på søteste vis gradualet Omnes som sier de Saba venient, utførte de diverse undergjerninger som å drive ut djevler, oppvekke døde til live, formere fisker, helbrede de halte og de blinde, gjenfinne diverse gjenstander som var blitt forlagt, tyde og oppfylle skriftene, velsigne og profetere. Og til sist, under en baldakin av gyllent tøy kom den ærverdige fader O'Flynn ledsaget av Malaki og Patrick.

, limited, 8, 9 og 10 Little Britain Street, grosserende kolonialhandlere, vin- og brennevins-importører, med bevilling til salg av øl, vin og brennevin til nytelse på stedet, velsignet celebranten huset og røkte de midtpostdelte vinduene og lyskespissene og hvelvingene og kantene og kapitelene og pedimentene og gesimsene og de utskårne buene og spirene og kupolene og stenket overliggerne derav med vievann og ba om at Gud måtte velsigne dette huset som han hadde velsignet Abrahams og Isaks og Jakobs hus og la sin lysets engler ta bolig der. Og idet han gikk inn, velsignet han maten og drikkevarene og forsamlingen av alle de velsignede besvarte hans bønner.

—Adiutorium nostrum in nomine Domini.

—Qui fecit cœlum et terram.

—Dominus vobiscum.

—Et cum spiritu tuo.

Og han la sine hender på det som han velsignet og takket og han ba og de alle med ham ba:

—Deus, cuius verbo sanctificantur omnia, benedictionem tuam effunde super creaturas istas: et praesta ut quisquis eis secundum legem et voluntatem Tuam cum gratiarum actione usus fuerit per invocationem sanctissimi nominis Tui corporis sanitatem et animæ tutelam Te auctore percipiat per Christum Dominum nostrum.

—Og det sier vi alle, sier Jack.

—Tusen i året, Lambert, sier Crofton eller Crawford.

—Riktig, sier Ned og tar opp sin John Jameson. Og smør til fisk.

Jeg så meg nettopp omkring for å se hvem den lykkelige tanken ville slå ned i, men for pokker, inn kommer han igjen og later som han har det fryktelig travelt.

—Jeg var nettopp innom tinghuset, sier han, for å se etter deg. Jeg håper jeg ikke...

—Nei, sier Martin, vi er klare.

Tinghuset, du store, og lommene dine som henger ned av gull og sølv. Gnier fordømte usling. Spander en drink på oss selv. Ikke det aller minste! Der har du en jøde! Alt for en selv. Like slu som en dassrotte. Hundre til fem.

—Ikke fortell det til noen, sier borgeren.

—Om forlatelse, sier han.

—Kom igjen, gutter, sier Martin, da han så det så mørkt ut. Kom nå.

—Ikke fortell det til noen, sier borgeren, og slipper ut et brøl av seg. Det er en hemmelighet.

Og den fordømte hunden våknet og slapp ut en knurring.

—Ha det, alle sammen, sier Martin.

Og han fikk dem ut så fort han kunne, Jack Power og Crofton eller hva du kaller ham, og ham midt imellom dem som later som han er helt på villspor og opp med dem på den fordømte trillvognen.

—Av sted med deg, sier Martin til kusken.

Den melkehvite delfinen kastet på manken, og idet den reiste seg i den gyldne akterkabyssen, spilte styrmannen det bukende seilet ut mot vinden og stod ut forover med fulle seil, spinnakeren mot babord. Mange yndige nymfer nærmet seg mot styrbord og mot babord, og klyngende seg til sidene av den edle skuten, lenket de sine skinnende former slik den slu hjulmakeren gjør når han former omkring hjertet av sitt hjul de ekvidistante eikene der hver og en er søster til den andre, og han binder dem alle med en ytre ring og gir fart til menns føtter når de rir til et tingmøte eller kjemper for smilene til favre damer. Akkurat slik kom de og plasserte seg, de villige nymfene, de udødelige søstrene. Og de lo, lekende i en sirkel av sitt skum: og skuten kløvde bølgene.

Men huttetu, jeg var like ved å sette hælen på halvliteren da jeg så borgeren reise seg for å vagge mot døren, pesende og pustende av vatersotten, og han forbanner Cromwells forbannelse over ham, klokke, bok og lys på irsk, spyttende og spruttende ut av seg, og Joe og lille Alf rundt ham som en leprechaun som prøver å formilde ham.

—La meg være, sier han.

Og huttetu, han kom så langt som til døren, og de holder ham, og han brøler ut av seg:

—Tre hurraer for Israel!

Arrah, sett deg ned på den parlamentariske siden av ræva di for Kristi skyld og ikke gjør et offentlig skuespill av deg selv. Jesus, det er alltid en eller annen fordømt klovn som lager et fordømt oppstyr om fordømt ingenting. Huttetu, det ville surne porteren i innvollene dine, det ville det.

Og alle fillepengene og tøsene i nasjonen rundt døren, og Martin forteller kusken å kjøre videre, og borgeren brøler, og Alf og Joe ber ham om å tie, og han på sin høye hest om jødene, og dagdriverne roper på en tale, og Jack Power prøver å få ham til å sette seg ned på vognen og holde sin fordømte kjeft, og en dagdriver med en lapp over øyet begynner å synge If the man in the moon was a jew, jew, jew, og en tøs skriker ut av seg:

—Eh, herr! Gylfen din er åpen, herr!

Og han sier:

—Mendelssohn var jøde, og Karl Marx og Mercadante og Spinoza. Og Frelseren var jøde, og faren hans var jøde. Deres Gud.

—Han hadde ingen far, sier Martin. Det får holde. Kjør videre.

—Hvem sin Gud? sier borgeren.

—Vel, onkelen hans var jøde, sier han. Deres Gud var jøde. Kristus var jøde liksom meg.

Huttetu, borgeren gjorde et byks tilbake inn i butikken.

—Ved Jesus, sier han, jeg skal slå inn skallen på den fordømte jødemannen for å ha misbrukt det hellige navnet. Ved Jesus, jeg skal korsfeste ham, så jeg vil. Gi meg den kjeksboksen her.

—Stopp! Stopp! sier Joe.

En stor og anerkjennende forsamling av venner og bekjente fra hovedstaden og Stor-Dublin samlet seg i tusentall for å ta farvel med Nagyaságos uram Lipóti Virag, tidligere av herrene Alexander Thom's, trykkere for Hans Majestet, i anledning av hans avreise til det fjerne himmelstrøket Százharminczbrojúgulyás-Dugulás (De muntre vanns eng). Seremonien, som forløp med stor éclat, var preget av den mest rørende hjertelighet. En illuminert skriftrull av gammelt irsk vellum, et verk av irske kunstnere, ble overrakt den distingverte fenomenologen på vegne av en stor del av samfunnet og ble ledsaget av en gave i form av et sølvskrin, smakfullt utført i stil med gammel keltisk ornamentikk, et verk som reflekterer all ære på produsentene, herrene Jacob agus Jacob.

Den avreisende gjesten var mottaker av en inderlig ovasjon, mange av de tilstedeværende var synlig rørt da det utvalgte orkesteret av irske sekkepiper stemte opp de velkjente tonene av Come Back to Erin, umiddelbart etterfulgt av Rakóczys marsj. Tønner med tjære og bål ble tent langs kystlinjen av de fire hav på toppene av Howth Hill, Three Rock Mountain, Sugarloaf, Bray Head, Mourne-fjellene, Galtees, Ox og Donegal og Sperrin-toppene, Nagles og Bograghs, Connemara-åsene, toppene av M'Gillicuddy, Slieve Aughty, Slieve Bernagh og Slieve Bloom. Visszontlátásra, kedvés barátom! Borte men ikke glemt.

Huttetu, djevelen ville ikke stoppe ham før han fikk tak i den fordømte blikkboksen uansett, og ut med ham, og lille Alf hengende i albuen hans, og han skriker som en stucken gris, like godt som noe fordømt skuespill i dronningens kongelige teater:

—Hvor er han, så jeg kan myrde ham?

Og Ned og J. J. lammet av latter.

—Fordømte kriger, sier jeg, jeg blir med på det siste evangeliet.

Men heldigvis fikk kusken snudd hodet på øket den andre veien, og av sted med ham.

—Hold an, borger, sier Joe. Stopp!

Huttetu, han dro hånden og slo og lot fly. Gud være nådig, solen var i øynene hans, ellers hadde han latt ham ligge død. Huttetu, han var nær ved å sende den inn i grevskapet Longford. Det fordømte øket ble skremt og den gamle kjøteren etter vognen som fordømt helvete, og hele befolkningen huiende og leende, og den gamle blikkboksen skramlende nedover gaten.

Katastrofen var forferdelig og øyeblikkelig i sin virkning. Observatoriet på Dunsink registrerte i alt elleve støt, alle av femte grad på Mercallis skala, og det finnes ingen bevart opptegnelse om en lignende seismisk forstyrrelse på vår øy siden jordskjelvet i 1534, året for Silken Thomas' opprør. Episenteret synes å ha vært den delen av hovedstaden som utgjør Inn's Quay-avdelingen og Saint Michan-sognet, og dekker et område på førtien acres, to roods og én kvadratstang eller -perch. Alle de fornemme residensene i nærheten av justispalasset ble ødelagt, og selve den edle bygningen, hvori det på katastrofetidspunktet pågikk viktige rettslige forhandlinger, er bokstavelig talt en ruinhaug, under hvilken det må fryktes at alle de tilstedeværende er blitt levende begravd. Av øyenvitners beretninger fremgår det at de seismiske bølgene ble ledsaget av en voldsom atmosfærisk forstyrrelse av syklonisk karakter.

Et hodeplagg som senere er blitt identifisert som tilhørende den høyt respekterte rettsskriveren for kronen og freden, herr George Fottrell, og en silkeparaply med gullhåndtak med inngraverte initialer, våpenmerke, våpenskjold og husnummer til den lærde og ærverdige formannen for kvartalssesjonene, sir Frederick Falkiner, recorder for Dublin, er blitt funnet av letepatruljer i avsidesliggende deler av øya, henholdsvis den førstnevnte på den tredje basaltryggen ved Giant's Causeway, den sistnevnte innbakt én fot og tre tommer dypt i sandstranden ved Holeopen Bay nær Kinsales gamle hode. Andre øyenvitner vitner om at de så en glødende gjenstand av enorme dimensjoner fare gjennom atmosfæren med skremmende hastighet i en bane rettet sørvest til vest.

Kondolanse- og sympatimeldinger mottas hver time fra alle deler av de forskjellige kontinenter, og den suverene pave har i sin nåde behaget å bestemme at en spesiell missa pro defunctis skal feires samtidig av ordinarene ved hver enkelt katedralkirke i alle de bispedømmer som står under Pavestolens åndelige myndighet, til forbønn for sjelene til de avdøde troende som så uventet er blitt kalt bort fra vår midte. og C. Martin, North Wall 77, 78, 79 og 80, assistert av mannskapene og offiserene ved hertugen av Cornwalls lette infanteri under overoppsyn av H. R. , kontreadmiralen, den rett ærverdige sir Hercules Hannibal Habeas Corpus Anderson, K. , K. , K. , P. , K. C. , M. , J. , M. , D. S. , S. O. , M. F. , M. R. I. , B. , Mus. , P. L. , F. T. C. , F. R. U. , F. R. C. P. og F. R. C. S. I.

Aldri har du sett maken i hele ditt liv. Jøss, om han fikk den lottokupongen på sida av skallen, ville han huske gullpokalen, ja det ville han, men jammen ville borgeren ha blitt arrestert for legemsbeskadigelse og Joe for medvirkning. Droskekusken reddet livet ved villmannskjøring, så sikkert som Gud skapte Moses. Hva? Å, Jesus, ja det gjorde han. Og han sendte en sverm av eder etter ham.

—Tok jeg livet av ham, sier han, eller hva?

Og han ropte til den fordømte hunden:

—Etter ham, Garry! Etter ham, gutt!

Og det siste vi så var den fordømte bilen som rundet hjørnet, og gamle sauefjes på den gestikulerende, og den fordømte kjøteren etter med ørene bak, for alt han var verdt, for å rive ham i fillebiter. Hundre mot fem! Jesus, han tok verdien ut av ham, det lover jeg deg.

Se, da kom det over dem alle et stort lys, og de så vognen hvori Han stod, fare opp til himmelen. Og de så Ham i vognen, kledd i lysets herlighet, med klær som solen, fager som månen og forferdelig, så de av ærefrykt ikke våget å se på Ham. Og det kom en røst fra himmelen som ropte: Elias! Elias! Og Han svarte med et mektig rop: Abba! Adonai! Og de så Ham, ja Ham, ben Bloom Elias, midt iblant engleskyer fare opp til lysets herlighet i en vinkel på førtifem grader over Donohoes i Little Green Street, som et skudd fra en spade.

:::stage 13 :::

Sommerkvelden hadde begynt å svøpe verden i sin mystiske omfavnelse. Langt borte i vest gikk solen ned, og det siste gjenskinnet av den altfor flyktige dagen dvelte kjærlig på hav og strand, på det stolte neset til det kjære gamle Howth, som alltid vokter over buktens vann, på de tanggrodde steinene langs Sandymount-stranden og, sist men ikke minst, på den stille kirken hvorfra det av og til i stillheten strømmet ut bønnens stemme til henne som i sin rene stråleglans er et fyrtårn for menneskets stormkastede hjerte, Maria, havets stjerne.

De tre venninnene satt på steinene og nøt kveldsutsikten og luften, som var frisk, men ikke for kjølig. Mangen gang hadde de for vane å komme dit til det yndede hjørnet for å ha en hyggelig prat ved de glitrende bølgene og drøfte kvinnelige emner, Cissy Caffrey og Edy Boardman med babyen i sportsvognen og Tommy og Jacky Caffrey, to små krøllhårede gutter, kledd i matrosdresser med matchende luer og navnet H. M. S. Belleisle trykt på begge. For Tommy og Jacky Caffrey var tvillinger, knapt fire år gamle og svært bråkete og bortskjemte tvillinger av og til, men like fullt herlige små karer med lyse, muntre ansikter og inntagende vesen. De plasket i sanden med spadene og bøttene sine, bygde slott som barn gjør, eller lekte med den store fargeballen, glade som dagen var lang. Og Edy Boardman vugget den lubne babyen frem og tilbake i sportsvognen mens den unge herren formelig klukket av fryd.

Han var bare elleve måneder og ni dager gammel, og skjønt han ennå var en liten tass, begynte han så smått å lespe sine første babyske ord. Cissy Caffrey bøyde seg over ham for å erte de fete små kjakene og den søte smilehulken i haken hans.

—Nå, baby, sa Cissy Caffrey. Si ut, høyt: Jeg vil ha en slurk vann.

Og babyen pratet etter henne:

—En slunk en slunk en slavv.

Cissy Caffrey kost med den lille gutten, for hun var forferdelig glad i barn, så tålmodig med små plagete sjeler, og Tommy Caffrey kunne aldri fås til å ta lakseroljen sin uten at det var Cissy Caffrey som holdt ham for nesen og lovet ham den sprø enden av brødet eller grovbrød med gylden sirup på. For en overtalelseskraft den jenta hadde! Men riktignok var baby Boardman så snill som gull, en perfekt liten skatt i den nye, fine smekken sin. Ingen av disse bortskjemte søtnosene, Flora MacFlimsy-typen, var Cissy Caffrey. En mer trofast jente trakk aldri livets ånde, alltid med en latter i de sigøyneraktige øynene og et skøyeraktig ord på de kirsebærnippe røde leppene, en jente elskelig til det ytterste. Og Edy Boardman lo også av den snurrige talen til lillebror.

Men akkurat da oppstod det en liten kjekl mellom unge herr Tommy og unge herr Jacky. Gutter er gutter, og våre to tvillinger var intet unntak fra denne gylne regel. Stridens eple var et visst sandslott som unge herr Jacky hadde bygd, og unge herr Tommy ville endelig ha det til at det måtte forbedres arkitektonisk med en inngangsdør slik Martello-tårnet hadde. Men var unge herr Tommy sta, så var unge herr Jacky også egensindig, og tro mot maksimen om at hver lille irlenders hus er hans borg, gikk han løs på sin forhatte rival og med et slikt hell at den vordende angriperen kom til skade og (akk, at det må fortelles!) det ettertraktede slottet likeså. Unødvendig å si at skrikene fra den forsmådde unge herr Tommy tiltrakk seg venninnenes oppmerksomhet.

—Kom hit, Tommy, ropte søsteren hans bydende. Med det samme! Og du, Jacky, fy skam deg som kaster stakkars Tommy i den skitne sanden. Vent bare til jeg får tak i deg for det.

Med øynene dugget av ufelte tårer kom unge herr Tommy på hennes befaling, for storesøsterens ord var lov for tvillingene. Og i en sørgelig forfatning var han også etter sitt uhell. Den lille linjebåtoverdel-kostymes og unævnelige var fulle av sand, men Cissy var en fullendt mester i kunsten å glatte over livets små bekymringer, og meget snart var det ikke et sandkorn å se på den nydelige, lille dressen hans. Likevel glinset de blå øynene av hete tårer som bare ville presse seg frem, så hun kysset bort smerten og ristet hånden mot unge herr Jacky, synderen, og sa at var hun nær ham, ville hun ikke være langt unna ham, mens øynene danset irettesettende.

—Slemme, frekke Jacky! ropte hun.

Hun la armen rundt den lille sjøfareren og lokket inntagende:

—Hva heter du? Smør og fløte?

—Fortell oss hvem som er kjæresten din, sa Edy Boardman. Er Cissy kjæresten din?

—Næi, sa en tårevåt Tommy.

—Er Edy Boardman kjæresten din? spurte Cissy.

—Næi, sa Tommy.

—Jeg vet, sa Edy Boardman, ikke videre elskverdig, med et skjelmsk blikk fra de nærsynte øynene. Jeg vet hvem som er Tommys kjæreste. Gerty er Tommys kjæreste.

—Næi, sa Tommy på gråten.

Cissys rappe morsvett skjønte hva som var galt, og hun hvisket til Edy Boardman at hun skulle ta ham med bort dit bakenfor sportsvognen der den herre ikke kunne se, og passe på at han ikke våtet de nye tan-fargede skoene sine.

Men hvem var Gerty?

Gerty MacDowell, som satt nær sine venninner, hensunket i tanker og stirrende langt bort i det fjerne, var i sannhet et så vakkert eksemplar av vinnende irsk jentedom som man kunne ønske å se. Hun ble ansett som vakker av alle som kjente henne, skjønt hun, som folk ofte sa, var mer en Giltrap enn en MacDowell. Figuren var slank og yndefull, nærmest hellende mot det spinkle, men de jernholdige gelékapslene hun hadde tatt i det siste, hadde gjort henne en verden godt, mye bedre enn enken Welchs kvinnepiller, og hun var mye bedre av de utflodene hun pleide å ha, og den trette følelsen. Den voksbleke ansiktsfargen var nesten åndelig i sin elfenbensaktige renhet, skjønt den rosenknopplignende munnen var en ekte Amorbue, gresk fullkommen.

Hendene var av fint året alabaster med smalnende fingre og så hvite som sitronsaft og salvedronning kunne gjøre dem, skjønt det ikke var sant at hun pleide å ha på seg glacéhansker i sengen eller ta melkefotbad heller. Bertha Supple fortalte det en gang til Edy Boardman, en bevisst løgn, da hun var ute og på knivstikk med Gerty (jentekameratene hadde selvfølgelig sine små kjekler fra tid til annen som alle andre dødelige), og hun sa at hun måtte ikke for alt i verden røpe at det var hun som hadde fortalt det, ellers ville hun aldri snakke med henne mer. Nei. Æres den som æres bør. Det fantes en medfødt forfinelse, en dvelende dronningaktig hauteur over Gerty, som umiskjennelig kom til uttrykk i hennes fine hender og høyt buede vrist.

Hadde det vennlige forsyn kun villet at hun skulle være født som en adelsdame av høy rang i egen rett, og hadde hun bare fått nyte godt av en god utdannelse, kunne Gerty MacDowell lett ha målt seg med en hvilken som helst dame i landet og sett seg selv utsøkt kledd med juveler i pannen og patrisiske beilere ved sine føtter som kappedes om å gjøre sin kur til henne. Kanskje var det dette, den kjærligheten som kunne ha vært, som iblant ga det myke ansiktet et uttrykk, anspent av undertrykt mening, som ga de vakre øynene en selsom lengtende tendens, en sjarm få kunne motstå. Hvorfor har kvinner slike trolldomsøyne? Gertys var av det blåeste irske blå, fremhevet av skinnende vipper og mørke, uttrykksfulle bryn. Det var en tid da disse brynene ikke var så silkebløtt forførende.

Det var fru Vera Verity, direktør for siden Den Smukke Kvinne i Prinsesse-Novellettederen, som først hadde rådet henne til å prøve brynsminke, som ga øynene dette gåtefulle uttrykket, så kledelig for motelederinner, og hun hadde aldri angret det. Så var det rødming som kunne helbredes vitenskapelig, og hvordan bli høy – øk din høyde – og du har et vakkert ansikt, men nesen din? Det ville passe fru Dignam, for hun hadde en liten knappenese. Men Gertys kronende pryd var hennes vell av vidunderlig hår. Det var mørkebrunt med en naturlig bølge. Hun hadde klippet det akkurat den morgenen på grunn av nymånen, og det satt som en ramme rundt det pene hodet i en overflod av fyldige klaser, og hun hadde stelt neglene sine også, torsdag for velstand.

Og akkurat nå, ved Edys ord, idet en rødmende rødme, fin som den svakeste rosenblomstring, listet seg inn i kinnene hennes, så hun så nydelig ut i sin søte, pikeaktige sjenanse, at det var sikkert at Guds fagre land Irland ikke hadde hennes like.

Et øyeblikk var hun taus med temmelig triste, nedslåtte øyne. Hun skulle til å svare, men noe stoppet ordene på tungen. Tilbøyeligheten oppmuntret henne til å si ifra: verdigheten bød henne tie. De pene leppene dannet en trutmunn en stund, men så så hun opp og brøt ut i en munter liten latter som hadde all friskheten til en ung maimorgen. Hun visste godt, ingen bedre, hva som fikk den skjeløyde Edy til å si det, på grunn av ham som avkjølte i sin oppmerksomhet, når det bare var en kjerestekrangel. Som vanlig var noens nese skjev for gutten med sykkelen fra London Bridge Road som alltid syklet opp og ned foran vinduet hennes. Bare at faren nå holdt ham inne om kveldene for å lese hardt for å få et stipend i den pågående intermedieren, og han skulle gå på Trinity College for å studere til doktor når han sluttet på gymnaset, slik som broren W. E. Wylie, som konkurrerte i sykkelløpene ved Trinity College-universitetet.

Lite ante han kanskje hva hun følte, den dumpe, verkende tomheten i hjertet hennes av og til, gjennomborende til kjernen. Men han var ung, og kanskje kunne han lære å elske henne med tiden. De var protestanter i familien hans, og selvfølgelig visste Gerty Hvem som kom først, og etter Ham den Velsignede Jomfru og så Sankt Josef. Men han var ubestridelig kjekk, med en utsøkt nese, og han var hva han så ut til, hver tomme en gentleman, formen på bakhodet uten caps, som hun ville kjent igjen hvor som helst, noe utenom det vanlige, og måten han svingte sykkelen ved lampen med hendene av styret, og dessuten den fine duften av de gode sigarettene, og for øvrig var de begge like høye også, han og hun, og det var derfor Edy Boardman trodde hun var så fryktelig lur, fordi han ikke kom og syklet opp og ned foran hennes lille hageflek.

Gerty var enkelt kledd, men med den instinktive smaken til en tilbeder av fruen Mote, for hun følte at det var en aldri så liten sjanse for at han kunne være ute. En nett bluse av elektrisk blå, selvfarget med dukkeklar farge (fordi det var ventet i Lady's Pictorial at elektrisk blå ville bli båret), med en fiffig v-utringning ned til delingen og lommetørklelomme (hvor hun alltid oppbevarte en bit vatt parfymert med sin yndlingsparfyme, fordi lommetørkleet ødela fallet), og et marinemørkt trekvart skjørt skåret over skrittet, fremhevet den slanke, grasiøse figuren perfekt. Hun hadde en kokett, liten nydelig hatt av bredbremmet negerstrå med kontrast, prydet med en underbrem av eggeblå chenille og på siden en sommerfuglsløyfe av silke i tonetone.

Hele tirsdag forrige uke ettermiddag hadde hun jaktet på en matchende chenille, men til slutt fant hun det hun trengte på Clerys sommerutsalg, akkurat den, litt butikkslitt, men man ville aldri merke det, sju fingersbredder, to og en penny. Hun ordnet den helt selv, og for en glede det var da hun prøvde den, smilende til det nydelige speilbildet speilet ga tilbake! Og da hun satte den på vannmuggen for å holde fasongen, visste hun at det ville ta glansen av enkelte folk hun kjente. Skoene var det nyeste innen fottøy (Edy Boardman brystet seg av at hun var meget petite, men hun hadde aldri en fot som Gerty MacDowell, en femmer, og ville aldri få det, verken ask, eik eller alm), med lakkapptå og bare ett fint spenne over den høyt buede vristen.

Den veldreide ankelen viste sine perfekte proporsjoner under skjørtet, og akkurat passe mye og ikke mer av de velskapte lemmene omsluttet av finspunne strømper med høyt skjøtede hæler og brede strømpebåndstopp. Hva angår undertøyet, var det Gertys viktigste omsorg, og hvem som kjenner det flakkende håpet og frykten hos søte sytten (skjønt Gerty aldri ville se sytten igjen), kan finne det i sitt hjerte å klandre henne? Hun hadde fire nydelige sett med fryktelig pent finbroderi, treplagg og de ekstra nattkjolene, og hvert sett var tredd med forskjellige fargede bånd, rosenrødt, lys blå, mauve og ertegrønt, og hun luftet dem selv og blånet dem når de kom hjem fra vaskeriet, og strøk dem, og hun hadde en murstein å holde strykejernet på, fordi hun ikke ville stole på de vaskekonene lenger enn hun kunne se dem svi tøyet.

Hun gikk i det blå for hell, i håp mot håp, sin egen farge og heldig også for en brud å ha en bit blått på seg et sted, for det grønne hun gikk med den dagen uka fer, førte sorg med seg, for faren tok ham inn for å lese til intermedier-stipendet, og fordi hun tenkte kanskje han kunne være ute, for da hun kledde på seg den morgenen, holdt hun på å ta det gamle paret på vranga, og det var for flaks og kjerestemøte hvis man tar disse plaggene på vranga, eller hvis de går opp, at han tenkte på deg, så lenge det ikke var en fredag.

Og likevel, og likevel! Det anstrengte uttrykket i ansiktet hennes! En gnagende sorg er der hele tiden. Hennes aller innerste sjel er i øynene hennes, og hun ville gi alt for å være i fred i sitt eget, fortrolige kammer, hvor hun, hengitt til tårer, kunne få gråte ordentlig ut og lette sine innestengte følelser, men ikke for mye, for hun visste hvordan man gråter pent foran speilet. Du er nydelig, Gerty, sa det. Kveldens bleke lys faller på et uendelig trist og vemodsfylt ansikt. Gerty MacDowell lenges forgjeves. Ja, hun hadde visst det helt fra begynnelsen av at hennes dagdrøm om et arrangert ekteskap og bryllupsklokkene som ringte for fru Reggy Wylie T. C. D. (fordi hun som giftet seg med eldstebroren, ville bli fru Wylie) og i motenyhetene bar fru Gertrude Wylie en overdådig konfeksjon av grått kantet med kostbar blårev, ikke ville bli noe av. Han var for ung til å forstå. Han ville ikke tro på kjærlighet, en kvinnes fødselsrett.

Kvelden for festen for lenge siden hos Stoers (han gikk fortsatt i korte bukser), da de var alene og han stjal en arm rundt livet hennes, ble hun hvit helt til leppene. ), men det var bare nesetippen hennes, og så skyndte han seg ut av rommet med en bemerkning om forfriskninger. En ubesindig fyr! Karakterstyrke hadde aldri vært Reggy Wylies sterke side, og han som ville beile og vinne Gerty MacDowell, måtte være en mann blant menn. Men vente, alltid vente på å bli spurt, og det var skuddår også, og snart ville det være over. Ingen prins på den hvite hest er hennes ideal om å legge en sjelden og vidunderlig kjærlighet for hennes føtter, men snarere en mandig mann med et sterkt, rolig ansikt som ikke hadde funnet sitt ideal, kanskje håret lett gråsprengt, og som ville forstå, ta henne i sine beskyttende armer, presse henne til seg med hele styrken av sin dype, lidenskapelige natur og trøste henne med et langt, langt kyss.

Det ville være som himmelen. En slik en lenges hun etter denne milde sommerkvelden. Av hele sitt hjerte lenges hun etter å være hans eneste, hans trolovede brud, i rikdom og fattigdom, i sykdom og helse, til døden oss to skiller, fra i dag av og fremover.

Og mens Edy Boardman var med lille Tommy bak sportsvognen, tenkte hun nettopp om den dagen noensinne ville komme da hun kunne kalle seg hans lille kone som skulle bli. Da kunne de snakke om henne til de ble blå i ansiktet, Bertha Supple også, og Edy, den lille hespetreen, for hun ville bli tjueto i november. Hun ville sørge for ham med hjemmets komfort også, for Gerty var kvinnelig klok og visste at en enslig mann likte den følelsen av hjemlig hygge. Hennes takkekaker stekt til en gyllenbrun fargetone og dronning Annes pudding med deilig kremethet hadde vunnet gylne lovord fra alle, for hun hadde en lykkelig hånd også til å tenne opp i ovnen, drysse i det fine selvhevende melet og alltid røre i samme retning, så røre inn melk og sukker og vispe eggehvitene godt, skjønt hun likte ikke spisedelen når det var folk der som gjorde henne sjenert, og ofte lurte hun på hvorfor man ikke kunne spise noe poetisk som fioler eller roser, og de ville ha en vakkert innredet salong med bilder og kobberstikk og fotografiet av bestefar Giltraps nydelige hund Garryowen, som nesten snakket, så menneskelig var den, og chintz-trekk på stolene og den sølvbeslåtte risteholderen fra Clerys sommerrotelager, slik de har i rike hus.

), og så, når de slo seg ned i et lite, hyggelig, koselig og hjemmekjært hus, ville de hver morgen begge spise frokost, enkel men perfekt servert, for seg selv, og før han gikk på jobb, ville han gi sin kjære lille kone en god, hjertelig omfavnelse og stirre et øyeblikk dypt inn i øynene hennes.

Edy Boardman spurte Tommy Caffrey om han var ferdig, og han sa ja, så da kneppet hun igjen de små knebuksene hans og ba ham springe avgårde og leke med Jacky og nå være snill og ikke slåss. Men Tommy sa at han ville ha ballen, og Edy sa nei, at babyen lekte med ballen, og hvis han tok den, ville det bli bråk, men Tommy sa at det var hans ball, og han ville ha ballen sin, og han stampet i bakken, om jeg må be. For et temperament! Å, han var allerede en mann, lille Tommy Caffrey, siden han var ute av bleiene. Edy sa nei, nei og kom seg av sted med ham, og hun ba Cissy Caffrey om ikke å gi etter for ham.

—Du er ikke søsteren min, sa den uskikkelige Tommy. Det er min ball.

Men Cissy Caffrey ba baby Boardman se opp, se opp høyt på fingeren hennes, og hun snappet ballen fort og kastet den bortover sanden, og Tommy etter i fullt firsprang, etter å ha vunnet dagen.

—Hva som helst for et rolig liv, lo Ciss.

Og hun kilte den lille tassen på begge kinnene for å få ham til å glemme, og lekte her er borgermesteren, her er de to hestene hans, her er pepperkakevognen hans, og her kommer han gående, hakeklapp, hakeklapp, hakeklappeklapp. Men Edy ble tverr som en stokk fordi han fikk viljen sin på den måten av alle, alltid dullet med ham.

—Jeg kunne ha lyst til å gi ham noe, sa hun, det kunne jeg, et sted jeg ikke vil si.

—På rompeballen, lo Cissy lystig.

Gerty MacDowell bøyde hodet og rødmet ved tanken på at Cissy sa en så udamelig ting som det der høyt, hun ville skamme seg resten av livet over å si, idet hun ble dypt rosenrød, og Edy Boardman sa at hun var sikker på at den herren midt imot hørte hva hun sa. Men Ciss brød seg ikke en døyt.

—La ham! sa hun med et freidig kast med hodet og en pikanisk dulting på nesen. Gi det til ham også på samme sted like fort som jeg ville sett på ham.

Villstyringen Ciss med gollevogg-krøllene sine. Man måtte le av henne av og til. For eksempel da hun spurte om du ville ha mer kinatese og bringebærram, og da hun tegnet krusene og mannsansiktene på neglene sine med rødt blekk, så man revnet av latter, eller da hun ville gå dit du vet, og sa at hun måtte springe og avlegge et besøk hos frøken Hvit. Det var akkurat som Cissytutt. Å, og vil du noensinne glemme den kvelden hun kledde seg i farens dress og hatt og brent kork-bart og spaserte nedover Tritonville Road røykende en sigarett. Det fantes ingen som kunne måle seg med henne i moro. Men hun var oppriktigheten selv, et av de modigste og trofasteste hjertene himmelen noen gang har skapt, ikke en av de tvetydige typene, altfor søt til å være sunn.

Og så kom det ut i luften lyden av stemmer og den brusende orgelsangen. Det var herrenes avholdsretrett ledet av misjonæren, pater John Hughes S. , rosenkrans, preken og benediksjon av det Høyverdige Sakrament. De var samlet der uten forskjell på sosial klasse (og et meget oppbyggelig skue var det å se) i det enkle gudshuset ved bølgene, etter denne trette verdens stormer, knelende foran den ubesmittedes føtter, lesende Lauretan-litaneiet, bønnfallende henne om å gå i forbønn for dem, de gamle, kjente ordene, hellige Maria, hellige jomfru blant jomfruer. Hvor trist for stakkars Gertys ører! Hadde bare hennes far unngått drikkedemonens klør, ved å avlegge løfte eller ta de pudderne mot drikkevanen som ble kurert i Pearsons Weekly, kunne hun nå rullet i sin egen vogn, nest etter ingen.

Gang på gang hadde hun sagt det til seg selv mens hun grunnet ved de døende glørne i dype tanker uten lampen, for hun hatet to lys, eller ofte drømmende stirret ut av vinduet i timevis på regnet som falt på den rustne bøtten, tenkende. Men det avskyelige brygget som har ruinert så mange arner og hjem, hadde kastet sin skygge over barndomsdagene hennes. Ja, hun hadde til og med vært vitne til voldshandlinger i hjemmets krets forårsaket av umåtehold, og sett sin egen far, et offer for rusens dunster, glemme seg helt, for om det var én ting av alle ting som Gerty visste, så var det at den mannen som løfter sin hånd mot en kvinne unntagen i vennlighets hensikt, fortjener å brennemerkes som den laveste av de lave.

Og fortsatt sang stemmene i bønn til Jomfruen, mektigste, Jomfruen, mest barmhjertige. Og Gerty, henrevet i tanker, så og hørte knapt venninnene sine eller tvillingene i sine gutteaktige spillopper eller herren utenfor Sandymount green som Cissy Caffrey kalte mannen som var så lik seg selv, idet han passerte langs stranden på en kort spasertur. Man så ham aldri på noen måte full, men likevel og alt i alt ville hun ikke like ham som far, fordi han var for gammel eller noe, eller på grunn av ansiktet hans (det var et tydelig tilfelle av Doktor Fell), eller den fillete nesen med kvisene på og den sandfargede barten litt hvit under nesen. Stakkars far!

Med alle hans feil elsket hun ham fortsatt når han sang Fortell meg, Mary, hvordan å beile til deg eller Min elskede og hytte nær Rochelle, og de spiste dampede hjerteskjell og salat med Lazenbys salatdressing til aftens, og når han sang Månen har hevet med herr Dignam som døde brått og ble begravet, Gud ha miskunn med ham, av slag. Det var hennes mors fødselsdag, og Charley var hjemme på ferie, og Tom og herr Dignam og fruen og Patsy og Freddy Dignam, og de skulle ha tatt et gruppebilde. Ingen ville ha trodd at slutten var så nær. Nå var han lagt til hvile. Og hennes mor sa til ham at det skulle være en advarsel for ham resten av hans dager, og han kunne ikke engang gå i begravelsen på grunn av gikten, og hun måtte dra til byen for å hente brevene og prøvene fra kontoret hans om Catesbys korklinoleum, kunstneriske standarddesign, passe for et palass, gir topp holdbarhet og alltid lys og munter i hjemmet.

En riktig god datter var Gerty, akkurat som en annen mor i huset, en tjenende engel også med et lite hjerte verdt sin vekt i gull. Og når moren hennes hadde de rasende, sprengende hodepinene, hvem var det som gned mentolkjeglen på pannen hennes om ikke Gerty, selv om hun ikke likte at moren tok små pris snus, og det var det eneste de noen gang hadde ord om, det å ta snus. Alle satte henne høyt for hennes milde vesen. Det var Gerty som skrudde av gassen ved hovedkranen hver kveld, og det var Gerty som festet opp på veggen på det stedet hvor hun aldri glemte hver fjortende dag den kalsiumkloratiske Mr. Tunney kjøpmannens julealmanakk, bildet av stille dager der en ung herre i kostymet de brukte dengang med trekantet hatt rakte en blomsterbukett til sin elskede med gammeldags ridderlighet gjennom sprinkelvinduet. Man kunne se at det var en historie bak. Fargene var gjort noe nydelig.

Hun var i en myk, hvit, ettersittende kjole i en kunstferdig positur, og herren var i sjokoladebrunt og så ut som en ekte aristokrat. Hun så ofte drømmende på dem når hun gikk dit i et visst ærend og kjente på sine egne armer som var hvite og myke akkurat som hennes med ermene oppbrettet og tenkte på de tidene, for hun hadde funnet ut i Walkers uttaleordbok som tilhørte bestefar Giltrap hva de stille dagene betydde.

Tvillingene lekte nå i den mest godkjente broderlige stil, inntil til slutt mester Jacky, som virkelig var så freidig som messing, det var ingen vei utenom, med vilje sparket ballen så hardt han kunne ned mot de tangdekkede klippene. Unødvendig å si var stakkars Tommy ikke sen med å gi uttrykk for sin bestyrtelse, men heldigvis kom herren i sort som satt der for seg selv ridderlig til unnsetning og fanget ballen. Våre to forkjempere krevde leketøyet sitt med kraftige rop, og for å unngå bråk ropte Cissy Caffrey til herren om han kunne kaste den til henne. Herren siktet med ballen en eller to ganger og kastet den så oppover stranden mot Cissy Caffrey, men den trillet ned skråningen og stoppet rett under Gertys skjørt nær den lille dammen ved klippen.

Tvillingene ropte igjen etter den, og Cissy ba henne sparke den vekk og la dem slåss om den, så Gerty trakk foten tilbake, men hun ønsket at den dumme ballen deres ikke var kommet trillende ned til henne, og hun ga et spark, men bommet, og Edy og Cissy lo.

– Hvis du mislykkes, prøv igjen, sa Edy Boardman.

Gerty smilte bifallende og bet seg i leppen. En fin, rosa farge krøp opp i det vakre kinnet hennes, men hun var fast bestemt på å la dem se, så hun løftet skjørtet bare litt, men akkurat nok, og siktet godt og ga ballen et skikkelig godt spark, og den fløy aldri så langt, og de to tvillingene etter den ned mot singelstranden. Ren misunnelse var det, selvsagt, ikke noe annet, for å trekke oppmerksomhet på grunn av herren som så på. Hun kjente den varme rødmen, et faresignal alltid med Gerty MacDowell, strømme og flamme opp i kinnene hennes. Inntil da hadde de bare utvekslet de mest tilfeldige blikk, men nå, under bremmen av den nye hatten, våget hun et blikk på ham, og ansiktet som møtte blikket hennes der i skumringen, blekt og underlig fortrukket, syntes henne det tristeste hun noen gang hadde sett.

Gjennom det åpne kirkevinduet ble den duftende røkelsen viftet, og med den de duftende navnene på henne som ble unnfanget uten syndig arvesynd, åndelig kar, be for oss, ærefullt kar, be for oss, underets kar, be for oss, mystiske rose. Og sorgtyngede hjerter var der, og de som strevde for sitt daglige brød, og mange som hadde feilet og vandret, øynene våte av anger, men like fullt lysende av håp, for den ærverdige fader pater Hughes hadde fortalt dem hva den store sankt Bernhard sa i sin berømte bønn til Maria, den mest fromme jomfrus forbønnskraft, at det ikke fantes nedtegnet i noen tidsalder at de som tryglet om hennes mektige beskyttelse, noen gang ble forlatt av henne.

Tvillingene lekte nå igjen riktig lystig, for barndommens bekymringer er bare som flyktige sommerbyger. Cissy Caffrey lekte med baby Boardman til han kaklet av fryd og klappet med babyhendene i luften. Titt-titt! ropte hun bak hetta på trillevognen, og Edy spurte hvor det var blitt av Cissy, og så dukket Cissy hodet opp og ropte: Å! Og du store verden, syntes ikke den lille karen det var moro! Og så ba hun ham si pappa.

– Si pappa, baby. Si pa pa pa pa pa pa pa.

Og babyen gjorde sitt beste for å si det, for han var svært intelligent for elleve måneder, sa alle, og stor for alderen, og et bilde på helse, en perfekt liten kjærlighetsklump, og han ville sikkert bli noe stort, sa de.

– Haja ja ja haja.

Cissy tørket den lille munnen hans med sikkel-smekken og ville ha ham til å sitte ordentlig og si pa pa pa, men da hun løsnet remmen, utbrøt hun: hellige sankt Denis, at han var pissvåt, og hun måtte brette det halve teppet dobbelt den andre veien under ham. Selvsagt var hans infant majestet svært uregjerlig ved slike toalettformaliteter, og han lot alle få vite det:

– Habaa baaaahabaaa baaaa.

Og to store, nydelige, store tårer rant nedover kinnene hans. Det nyttet ikke å berolige ham med nei, neinei, baby, nei og fortelle ham om vov-vov og hvor det var blitt av tøff-tøff, men Cissy, som alltid var snartenkt, ga ham smokken på tåteflasken i munnen, og den unge hedningen ble raskt formildet.

Gerty ønsket inderlig at de ville ta den skrikende babyen sin hjem derfra og ikke gå henne på nervene, ingen tid å være ute, og de små drittungene av noen tvillinger. Hun stirret ut mot det fjerne havet. Det var som de maleriene den mannen pleide å lage på fortauet med alle fargekrittene, og så synd også å la dem bli helt visket ut, kvelden og skyene som kom frem og Bailey-lyset på Howth og å høre musikken sånn og duften av den røkelsen de brente i kirken som et slags vift. Og mens hun stirret, gikk hjertet hennes pitapat. Ja, det var henne han så på, og det var mening i blikket hans. Øynene hans brant inn i henne som om de ville gjennomsøke henne tvers igjennom, lese selve sjelen hennes. Vidunderlige øyne var det, suverent uttrykksfulle, men kunne man stole på dem? Folk var så underlige.

Hun kunne med én gang se på de mørke øynene og det bleke, intellektuelle ansiktet at han var en utlending, bildet av det fotografiet hun hadde av Martin Harvey, matinéidolet, bare uten barten, noe hun foretrakk fordi hun ikke var teatergal som Winny Rippingham som ville at de to alltid skulle kle seg likt på grunn av et skuespill, men hun kunne ikke se om han hadde ørnenese eller en litt oppstoppernese fra der han satt. Han var i dyp sorg, det kunne hun se, og historien om en hjemsøkende sorg var skrevet i ansiktet hans. Hun ville gitt alt i verden for å få vite hva det var. Han så opp så intenst, så stille, og han så henne sparke ballen, og kanskje kunne han se de blanke stålspennene på skoene hennes hvis hun svinget dem slik tankefullt med tærne ned. Hun var glad for at noe sa henne at hun skulle ta på de gjennomsiktige strømpene, for hun tenkte at Reggy Wylie kanskje kunne være ute, men det var langt unna.

Her var det hun så ofte hadde drømt om. Det var ham det gjaldt, og det var glede i ansiktet hennes, for hun ville ha ham, for hun følte instinktivt at han var annerledes enn alle andre. Selve hjertet til jentekvinnen gikk ut til ham, drømmemannen, for hun visste på et øyeblikk at det var ham. Om han hadde lidd, mer syndet mot enn syndende, eller til og med, til og med, om han selv hadde vært en synder, en ond mann, brydde hun seg ikke. Selv om han var protestant eller metodist, kunne hun omvende ham lett hvis han virkelig elsket henne. Det fantes sår som trengte legedom med hjertebalsam. Hun var en kvinnelig kvinne, ikke som andre flyktige jenter han hadde kjent, ukvinnelige, de syklistene som viste frem det de ikke hadde, og hun bare lengtet etter å få vite alt, tilgi alt hvis hun kunne få ham til å falle i kjærlighet til henne, få ham til å glemme minnet om fortiden.

Så ville han kanskje omfavne henne varsomt, som en ekte mann, knuse den myke kroppen hennes inntil seg, og elske henne, sin egen kjæreste jente, for henne selv alene.

Synderes tilflukt. De bedrøvedes trøsterinne. Ora pro nobis. Med rette er det sagt at den som ber til henne med tro og standhaftighet, aldri kan gå tapt eller bli forkastet: og passende er hun også en tilfluktshavn for de bedrøvede på grunn av de syv sorger som gjennomboret hennes eget hjerte. Gerty kunne se hele scenen for seg i kirken, glassmaleriene opplyst, lysene, blomstene og de blå bannerne til det hellige jomfru Marias sodalitet, og pater Conroy hjalp kannik O'Hanlon ved alteret, bar ting inn og ut med nedslåtte øyne. Han så nesten ut som en helgen, og skriftestolen hans var så stille og ren og mørk, og hendene hans var akkurat som hvit voks, og om hun noen gang ble dominikanernonne i den hvite ordensdrakten, ville han kanskje komme til klosteret for novenen til sankt Dominikus.

Han fortalte henne den gangen da hun fortalte ham om det i skriftemålet, rødmende helt opp til hårrøttene av frykt for at han kunne se, at hun ikke skulle være bekymret, for det var bare naturens stemme, og vi var alle underlagt naturens lover, sa han, her i livet, og at det var ingen synd, for det kom av kvinnens natur innstiftet av Gud, sa han, og at Vår Salige Frue selv sa til erkeengelen Gabriel: Det skje meg etter ditt ord. Han var så snill og hellig, og ofte og ofte tenkte hun og tenkte på om hun kunne lage en rynket tekannevarmer med brodert blomsterdesign til ham som gave, eller en klokke, men de hadde en klokke, la hun merke til, på peishyllen, hvit og gull, med en kanarifugl som kom ut av et lite hus for å si tiden den dagen hun gikk dit angående blomstene til førtito-timers-tilbedelsen, for det var vanskelig å vite hva slags gave man skulle gi, eller kanskje et album med illuminerte utsikter over Dublin eller et eller annet sted.

De irriterende små drittungene av noen tvillinger begynte å krangle igjen, og Jacky kastet ballen ut mot sjøen, og de løp begge etter den. Små apekatter, like vanlige som grøftevann. Noen burde ta dem og gi dem en skikkelig omgang juling for å holde dem på plass, begge to. Og Cissy og Edy ropte etter dem at de skulle komme tilbake, for de var redde for at tidevannet kunne komme inn over dem og drukne dem.

– Jacky! Tommy!

Langt ifra! For en glimrende idé de hadde! Så Cissy sa at dette var den aller siste gangen hun tok dem med ut. Hun spratt opp og ropte på dem, og hun løp ned skråningen forbi ham, kastet håret bakover, som hadde en ganske bra farge om det bare hadde vært mer av det, men med alt det greiene hun stadig gned inn i det, klarte hun ikke å få det til å vokse langt, for det var ikke naturlig, så hun kunne bare gå og kaste hatten mot det. Hun løp med lange, vaggende skritt, det var et under at hun ikke rev opp skjørtet i siden, som var for stramt på henne, for det var mye guttejente i Cissy Caffrey, og hun var en frekk jentunge når hun trodde hun hadde en god anledning til å vise seg frem, og bare fordi hun var en god løper, løp hun slik at han kunne se hele enden av underskjørtet hennes og de tynne leggene hennes så langt opp som mulig.

Det ville ha vært vel fortjent om hun hadde snublet i et eller annet, med vilje eller uhell, med de høye, krokete franske hælene hun gikk med for å se høy ut, og fått en skikkelig tryn. Tableau! Det ville vært en svært sjarmerende avsløring for en slik herre å bevitne.

Englenes dronning, patriarkenes dronning, profetenes dronning, alle helgeners, ba de, den hellige rosenkransens dronning, og så rakte pater Conroy røkelseskaret til kannik O'Hanlon, og han la i røkelse og utrøkte det Hellige Sakramentet, og Cissy Caffrey fanget de to tvillingene, og det klødde i henne etter å gi dem en ordentlig ørefik, men hun gjorde det ikke fordi hun trodde han kanskje så på, men hun gjorde aldri en større feil i hele sitt liv, for Gerty kunne se uten å se at han aldri tok øynene fra henne, og så rakte kannik O'Hanlon røkelseskaret tilbake til pater Conroy og knelte ned og så opp på det Hellige Sakramentet, og koret begynte å synge Tantum ergo, og hun svinget bare foten ut og inn i takt mens musikken steg og sank til Tantumer gosa cramen tum. ) for han hadde øyne i hodet til å se forskjellen selv.

Cissy kom oppover stranden med de to tvillingene og ballen sin, med hatten på snei etter løpingen, og hun så virkelig ut som en strel som dro de to ungene med seg i den tynne blusen hun kjøpte bare for fjorten dager siden, som en fille på ryggen, og en bit av underskjørtet hennes hang som en karikatur. Gerty tok bare av seg hatten et øyeblikk for å ordne håret, og et vakrere, et finere hode med nøttebrune lokker ble aldri sett på en pikes skuldre – en strålende liten visjon, i sannhet, nesten forrykende i sin sødme. Du måtte reise mange lange mil før du fant et hår som lignet det. Hun kunne nesten se det raske, svarvillige glimtet av beundring i øynene hans som fikk henne til å krible i hver nerve. Hun satte på seg hatten slik at hun kunne se fra under bremmen, og svingte den spente skoen raskere, for pusten hennes stanset idet hun fanget uttrykket i øynene hans. Han betraktet henne som en slange betrakter sitt bytte.

Hennes kvinnelige instinkt sa henne at hun hadde vekket djevelen i ham, og ved tanken bruste en brennende skarlagen fra hals til panne, inntil den nydelige fargen i ansiktet hennes ble en strålende rose.

Edy Boardman la også merke til det, for hun myste mot Gerty, halvt smilende, med brillene som en gammel jomfru, og lot som hun passet babyen. Irriterende liten mygg var hun, og ville alltid være, og det var derfor ingen kunne omgås henne, stakk nesen sin i det som ikke angikk henne. Og hun sa til Gerty:

– En penny for dine tanker.

– Hva? svarte Gerty med et smil forsterket av de hviteste tenner. Jeg bare lurte på om det var sent.

For hun ønsket inderlig at de ville ta de snørrete tvillingene og babyen deres hjem til pokker derfra, så det var derfor hun bare ga et forsiktig hint om at det var sent. Og da Cissy kom opp, spurte Edy henne om klokken, og frøken Cissy, rappmunnet som få, sa at det var halv over kyssetid, på tide å kysse igjen. Men Edy ville vite det fordi de var bedt om å komme tidlig inn.

– Vent, sa Cissy, jeg løper og spør onkel Peter der borte hva klokken er på den duppedingsen hans.

Så gikk hun bort, og da han så henne komme, kunne hun se ham ta hånden opp av lommen, nervøs, og begynne å fingre med klokkekjeden, mens han så opp mot kirken. Lidenskapelig natur som han var, kunne Gerty se at han hadde enorm selvkontroll. I det ene øyeblikket var han der, fascinert av en ynde som fikk ham til å stirre, og i det neste var han den rolige, alvorlige herren, selvkontroll uttrykt i hver linje av den distingverte skikkelsen.

Cissy sa unnskyld, om han ville være så snill å si henne hva den riktige klokken var, og Gerty kunne se ham ta ut klokken, lytte til den og se opp og kremte, og han sa at han var veldig lei for at klokken hans var stoppet, men han trodde den måtte være over åtte fordi solen var gått ned. Stemmen hans hadde et kultivert preg, og selv om han snakket i avmålte aksenter, var det et anstrøk av en skjelving i de myke tonene. Cissy takket og kom tilbake med tungen ute og sa at onkel sa at vannverket hans var i uorden.

Så sang de det andre verset av Tantum ergo, og kannik O'Hanlon reiste seg igjen og utrøkte det Hellige Sakramentet og knelte ned, og han fortalte pater Conroy at et av lysene nettopp skulle sette fyr på blomstene, og pater Conroy reiste seg og ordnet det i stand, og hun kunne se herren trekke klokken sin opp og lytte til verket, og hun svingte benet mer ut og inn i takt. Det ble mørkere, men han kunne se, og han så hele tiden mens han trakk opp klokken eller hva det nå var han gjorde med den, og så la han den tilbake og puttet hendene tilbake i lommene. Hun kjente en slags strømning fare gjennom hele seg, og hun visste på følelsen i hodebunnen og den irritasjonen mot korsettet at den tingen måtte være på vei, for det var det sist også, da hun klippet håret på grunn av månen. De mørke øynene hans festet seg på henne igjen, drakk inn hver kontur, bokstavelig talt tilba ved hennes alter.

Om det noensinne fantes utilslørt beundring i en manns lidenskapelige blikk, så var det der, tydelig å se i ansiktet på den mannen. Det er for deg, Gertrude MacDowell, og du vet det.

Edy begynte å gjøre seg klar til å gå, og det var på høy tid for henne, og Gerty merket at det lille hintet hun hadde gitt, hadde hatt den ønskede virkning, for det var langt bortover stranden til stedet der man kunne dytte trillevognen opp, og Cissy tok av tvillingene luene og ordnet håret deres for å gjøre seg attraktiv, selvsagt, og kannik O'Hanlon reiste seg med korkåpen stikkende opp i nakken, og pater Conroy rakte ham kortet til å lese, og han leste opp Panem de coelo praestitisti eis, og Edy og Cissy snakket om klokken hele tiden og spurte henne, men Gerty kunne gi dem igjen med samme mynt, og hun svarte bare med sviende høflighet da Edy spurte om hun var knust over at den beste kjæresten hennes hadde slått opp. Gerty krympet seg skarpt. En kort, kald ild lyste fra øynene hennes, som talte bind om umåtelig forakt.

Det sved – å ja, det skar dypt, for Edy hadde sin egen stille måte å si slike ting på som hun visste ville såre, den innbilske lille katten hun var. Gertys lepper skiltes raskt for å forme ordet, men hun kjempet imot hulket som steg i halsen hennes, så slank, så feilfri, så vakkert formet at det syntes som noe en kunstner kunne ha drømt om. Hun hadde elsket ham mer enn han visste. Lettbente bedrager, og vankelmodig som hele hans kjønn, han ville aldri forstå hva han hadde betydd for henne, og for et øyeblikk var det i de blå øynene en rask svie av tårer. Øynene deres gransket henne nådeløst, men med en modig anstrengelse glitret hun tilbake i sympati idet hun kastet et blikk på sin nye erobring for at de skulle se det.

– Å, svarte Gerty, rask som lynet, leende, og det stolte hodet fløy i været. Jeg kan kaste hatten min etter hvem jeg vil, for det er skuddår.

Ordene hennes runget krystallklart, mer musikalske enn kurring fra en ringdue, men de skar gjennom stillheten isende. Det var noe i den unge stemmen hennes som fortalte at hun ikke var en man lett kunne leke med. Når det gjaldt herr Reggy med hans flotthet og hans smule penger, kunne hun like godt kaste ham til side som om han var så mye skitt, og aldri mer ville hun ofre ham en tanke og rive det dumme postkortet hans i et dusin stykker. Og om han noensinne etterpå våget å innbille seg noe, kunne hun gi ham et eneste blikk av avmålt forakt som ville få ham til å krympe seg på stedet.

Frøken puslete lille Edys mine falt betraktelig, og Gerty kunne se på henne, svart som torden, at hun rett og slett var i et voldsomt raseri, selv om hun skjulte det, den lille sladrekjerringen, for den pilen hadde truffet hjemme hos hennes smålige misunnelse, og de visste begge at hun var noe for seg selv, hevet, i en annen sfære, at hun ikke var av dem og aldri ville bli det, og at det var en annen også som visste det og så det, så de kunne putte det i pipen og røyke det.

Edy rettet opp baby Boardman for å gjøre klar til å dra, og Cissy puttet ballen og spadene og bøttene i trillevognen, og det var på høy tid også, for Jon Blund var på vei til mester Boardman junior. Og Cissy fortalte ham også at Ole Lukkøye kom, og at babyen skulle sove godt, og babyen så bare så søt ut, leende ut av de frydefulle øynene sine, og Cissy dyttet ham slik på moro i den lille, tykke magen hans, og babyen, uten videre, sendte opp sin hilsen til alle og enhver på den splitter nye sikkelsmekken sin.

– Oi! Puddingkake! protesterte Ciss. Han har smekken sin ødelagt.

Det lille uhellet krevde hennes oppmerksomhet, men i en fei ordnet hun den lille saken.

Gerty kvalte et undertrykt utbrudd og ga et nervøst host, og Edy spurte hva det var, og hun skulle akkurat til å be henne fange det mens det fløy, men hun var alltid damet i sin opptreden, så hun glattet det bare over med fullendt takt ved å si at det var benediksjonen, for nettopp da ringte klokken ut fra kirketårnet over den stille strandbredden, for kannik O'Hanlon var oppe ved alteret med sløret som pater Conroy la om skuldrene hans, og ga benediksjonen med det Hellige Sakramentet i hendene.

Hvor gripende var ikke scenen der i den tiltagende skumringen, det siste glimt av Erin, de rørende klokkene fra aftenklokkene, og samtidig fløy en flaggermus ut fra det eføykledde klokketårnet gjennom tusmørket, hit, dit, med et bitte lite fortapt skrik. Og hun kunne langt borte se lysene fra fyrtårnene, så pittoreske at hun ville ha elsket å gjengi dem med et maleskrin, for det var lettere enn å lage en mann, og snart ville lyktetenneren gå sin runde forbi den presbyterianske kirkegården og langs den skyggefulle Tritonville Avenue der parene gikk, og tenne lykten nær vinduet hennes der Reggy Wylie pleide å komme på friløps-sykkelen sin, slik hun leste i den boken Lyktetenneren av frøken Cummins, forfatter av Mabel Vaughan og andre fortellinger. For Gerty hadde sine drømmer som ingen kjente til.

Hun elsket å lese poesi, og da hun fikk et minnealbum fra Bertha Supple av det nydelige bekjennelsesalbumet med det korallrosa omslaget til å skrive tankene sine i, la hun det i skuffen på toalettbordet sitt som, selv om det ikke feilet på luksussiden, var pinlig ryddig og rent. Det var der hun oppbevarte sin pikeskattsamling, skilpaddekammene, hennes Mariabarn-medalje, hvitroseduften, øyenbrynsblyanten, alabastpudderdåsen hennes og båndene til å skifte når tingene hennes kom hjem fra vaskeriet, og det var noen vakre tanker skrevet i det med fiolett blekk som hun kjøpte i Hely's i Dame Street, for hun følte at hun også kunne skrive poesi hvis hun bare kunne uttrykke seg som det diktet som appellerte så dypt til henne at hun hadde kopiert det ut av avisen hun fant en kveld rundt kålroten. het det, av Louis J.

og ofte hadde poesiens skjønnhet, så sorgfull i sin forgjengelige ynde, dugget øynene hennes med stille tårer, for hun følte at årene forsvant for henne, ett etter ett, og hadde det ikke vært for den ene mangelen, visste hun at hun ikke trengte frykte noen konkurranse, og det var et uhell på vei ned Dalkey Hill, og hun prøvde alltid å skjule det. Men det måtte ta slutt, følte hun. Hvis hun så den magiske lokkingen i øynene hans, ville det ikke være noe som holdt henne tilbake. Kjærlighet ler av låsesmeder. Hun ville bringe det store offer. Hvert av hennes forsøk ville være å dele hans tanker. Dyrebare enn hele verden ville hun være for ham og forgylle hans dager med lykke.

Det var det altoverskyggende spørsmålet, og hun var syk etter å få vite om han var en gift mann eller en enkemann som hadde mistet sin kone, eller en eller annen tragedie som den adelsmannen med det utenlandske navnet fra sangens land måtte få henne lagt inn på et galehus, grusom bare for å være snill. Men selv om – hva da? Ville det gjøre noen stor forskjell? Fra alt som var det minste uanstendig, veg hennes fintfølende natur seg instinktivt. Hun avskydde den slags personer, de falne kvinnene på promenadestien ved Dodder som gikk med soldater og grove menn uten respekt for en pikes ære, degraderte kjønnet og ble tatt med til politistasjonen. Nei, nei: ikke det. De ville bare være gode venner som en storebror og storesøster uten alt det andre, på tross av Samfunnets konvensjoner med stor S. Kanskje var det en gammel flamme han sørget over fra dager utenfor minnets rekkevidde. Hun trodde hun forsto.

Hun ville prøve å forstå ham, for menn var så forskjellige. Den gamle kjærligheten ventet, ventet med små, hvite hender utstrakt, med blå, bedende øyne. Mitt hjerte! Hun ville følge, sin kjærlighetsdrøm, diktatene fra hjertet som fortalte henne at han var hennes alt i alle, den eneste mannen i hele verden for henne, for kjærlighet var den mesterlige veileder. Ingenting annet betydde noe. Hva som enn skjedde, ville hun være vill, uhemmet, fri.

Kannik O'Hanlon la det Hellige Sakramentet tilbake i tabernakelet og gjorde knebøyning, og koret sang Laudate Dominum omnes gentes, og så låste han tabernakeldøren fordi benediksjonen var over, og pater Conroy rakte ham hatten til å sette på seg, og den vrange katten Edy spurte om hun ikke kom, men Jacky Caffrey ropte ut:

– Å, se, Cissy!

Og de så alle om det var kornmod, men Tommy så det også over trærne ved siden av kirken, blått og så grønt og purpur.

– Det er fyrverkeri, sa Cissy Caffrey.

Og de løp alle nedover stranden for å se over husene og kirken, hulter til bulter, Edy med trillevognen med baby Boardman oppi, og Cissy holdt Tommy og Jacky i hånden så de ikke skulle falle mens de løp.

– Kom, Gerty, ropte Cissy. Det er basarens fyrverkeri.

Men Gerty var standhaftig. Hun hadde ingen intensjon om å være på deres vink. Hvis de kunne løpe som rossies, kunne hun sitte, så hun sa hun kunne se fra der hun var. Øynene som var festet på henne, fikk pulsen til å prikke. Hun så på ham et øyeblikk, møtte blikket hans, og et lys gikk opp for henne. Hvitglødende lidenskap var i det ansiktet, lidenskap taus som graven, og den hadde gjort henne til hans. Endelig var de alene uten de andre til å snoke og komme med bemerkninger, og hun visste han kunne stoles på til døden, standhaftig, en helstøpt mann, en mann av ubøyelig ære til fingerspissene. Hendene og ansiktet hans arbeidet, og en skjelving gikk gjennom henne.

Hun lente seg langt tilbake for å se opp hvor fyrverkeriet var, og hun grep kneet med hendene for ikke å falle bakover mens hun så opp, og det var ingen å se bare ham og henne da hun avslørte alle sine grasiøse, vakkert formede ben slik, smidig myke og delikat avrundede, og hun syntes å høre hjertets pesing, hans hese pust, for hun visste også om lidenskapen hos menn som ham, varmblodige, for Bertha Supple fortalte henne en gang i dypeste hemmelighet og fikk henne til å sverge at hun aldri skulle om den herrelosjerende som bodde hos dem fra Congested Districts Board som hadde bilder klippet ut av aviser av de skjørte-danserne og høysparkerne, og hun sa han pleide å gjøre noe ikke særlig pent som man kunne forestille seg noen ganger i sengen.

Men dette var helt annerledes fra noe slikt fordi det var all verdens forskjell, for hun kunne nesten føle ham trekke ansiktet hennes til sitt og den første raske, hete berøringen av hans vakre lepper. Dessuten var det absolusjon så lenge man ikke gjorde den andre tingen før man var gift, og det burde være kvinnelige prester som ville forstå uten at du fortalte det ut, og Cissy Caffrey også noen ganger hadde det drømmende slaget av drømmende blikk i øynene så hun også, min kjære, og Winny Rippingham så gal etter skuespillerfotografier, og dessuten var det på grunn av den andre tingen som kom på den måten det gjorde.

Og Jacky Caffrey ropte å se, det var en til, og hun lente seg tilbake og strømpebåndene var blå for å matche på grunn av det gjennomsiktige, og de så det alle sammen, og de ropte alle å se, se, der var det, og hun lente seg enda lenger tilbake for å se fyrverkeriet, og noe underlig fløy gjennom luften, en myk ting, frem og tilbake, mørk. Og hun så et langt romerlys stige opp over trærne, opp, opp, og i den intense stillheten var de alle andpustne av spenning mens det gikk høyere og høyere, og hun måtte lene seg mer og mer tilbake for å se opp etter det, høyt, høyt, nesten ute av syne, og ansiktet hennes ble fylt av en guddommelig, en fortryllende rødme av å strekke seg tilbake, og han kunne se hennes andre ting også, nainsook-knickers, stoffet som kjærtegner huden, bedre enn de andre pettiwidth, den grønne, fire og elleve, på grunn av å være hvit, og hun lot ham, og hun så at han så, og så gikk det så høyt at det var ute av syne et øyeblikk, og hun skalv i hver lem av å være bøyd så langt tilbake at han hadde fullt utsyn høyt opp over kneet hennes der ingen noensinne, ikke engang på husken eller vading, og hun skammet seg ikke, og han skammet seg heller ikke over å se på den uanstendige måten sånn fordi han ikke kunne motstå synet av den vidunderlige åpenbaringen halvt tilbudt som de skjørte-danserne som oppførte seg så uanstendig foran herrer som så, og han fortsatte å se, se.

Hun ville gjerne ha ropt til ham kvelende, holdt ut sine snøhvite, slanke armer til ham for å komme, for å føle leppene hans lagt på hennes hvite panne, ropet fra en ung pikes kjærlighet, et lite kvalt skrik, vridd ut av henne, det ropet som har runget gjennom tidene. og alle ropte O! de var alle grønnduggvåte stjerner som falt med gyldne, O så nydelig, O, mykt, søtt, mykt!

Så smeltet alt bort duggvått i den grå luften: alt var stille. Ah! Hun kastet et blikk på ham mens hun bøyde seg raskt fremover, et ynkelig lite blikk av medynksfull protest, av sky bebreidelse som han rødmet under som en pike. Han lente seg tilbake mot klippen bak. Leopold Bloom (for det er ham) står taus, med bøyd hode foran de unge, troskyldige øynene. For en brutal fyr han hadde vært! Igjen? En ren, ubesudlet sjel hadde ropt til ham, og, usling som han var, hvordan hadde han svart? En fullstendig sjofel fyr hadde han vært! Han av alle mennesker! Men det var et uendelig forråd av barmhjertighet i de øynene, for ham også et ord om tilgivelse selv om han hadde feilet og syndet og vandret. Skulle en pike fortelle? Nei, tusen ganger nei.

Det var deres hemmelighet, bare deres, alene i den skjulende skumringen, og det var ingen å vite eller fortelle bortsett fra den lille flaggermusen som fløy så mykt gjennom kvelden frem og tilbake, og små flaggermus forteller ikke.

Cissy Caffrey plystret, etterlignet guttene på fotballbanen for å vise hvilken flott person hun var: og så ropte hun:

—Gerty! Gerty! Vi går. Kom igjen. Vi kan se fra lenger oppe.

Gerty hadde en idé, en av kjærlighetens små lurerier. Hun stakk en hånd i lommetørklelommen og tok ut vatten og vinket til svar selvfølgelig uten å la ham se og stakk det så tilbake. Lurte på om han er for langt unna til å. Hun reiste seg. Var det farvel? Nei. Hun måtte gå, men de ville møtes igjen, der, og hun ville drømme om det til da, i morgen, om sin drøm fra gårsdagens kveld. Hun rettet seg opp i sin fulle høyde. Sjelene deres møttes i et siste dvelende blikk, og øynene som nådde hennes hjerte, fulle av en merkelig glans, hang henført på hennes søte, blomsterlignende ansikt. Hun smilte halvt til ham matt, et søtt tilgivende smil, et smil som grenset mot tårer, og så skiltes de.

Langsomt, uten å se seg tilbake, gikk hun ned den ujevne stranden til Cissy, til Edy, til Jacky og Tommy Caffrey, til lille baby Boardman. Det var mørkere nå, og det var steiner og trebiter på stranden og glatt tang. Hun gikk med en viss rolig verdighet som var karakteristisk for henne, men med forsiktighet og svært langsomt fordi—fordi Gerty MacDowell var...

Trange støvler? Nei. Hun er halt! O!

Mr Bloom så på henne mens hun haltet bort. Stakkars jente! Det er derfor hun er blitt sittende igjen, og de andre sprintet. Tenkte noe var galt etter snittet på henne. Forlatt skjønnhet. En defekt er ti ganger verre på en kvinne. Men gjør dem høflige. Glad jeg ikke visste det da hun var på utstilling. Het liten djevel likevel. Jeg ville ikke hatt noe imot. Nysgjerrighet som en nonne eller en negerinne eller en jente med briller. Den skjeløyde er skjør. Nær sin mens, antar jeg, gjør dem kilne. Jeg har så vondt i hodet i dag. Hvor la jeg brevet? Ja, greit. All slags sprø lengsler. Slikke pennies. Jente i Tranquilla-klosteret som nonnen fortalte meg likte å lukte på steinolje. Jomfruer blir gale til slutt, antar jeg. Søster? Hvor mange kvinner i Dublin har det i dag? Martha, hun. Noe i luften. Det er månen. Men hvorfor menstruerer ikke alle kvinner på samme tid med den samme månen, mener jeg? Kommer an på tiden de er født, antar jeg.

Eller alle starter samtidig, så kommer ut av takt. Noen ganger Molly og Milly sammen. Uansett, jeg fikk det beste ut av det. Pokker så glad jeg ikke gjorde det i badekaret i morges over hennes teite Jeg vil straffe deg-brev. Oppveide for den trikkeføreren i morges. Den svindleren M'Coy som stoppet meg for å si ingenting. Og konen hans forlovelse i landet, koffert, stemme som en hakke. Takknemlig for små nådegaver. Billig også. Din for å spørre. Fordi de vil ha det selv. Deres naturlige begjær. Stim av dem hver kveld strømmer ut av kontorer. Reserve bedre. Vil de ikke ha det, kaster de det på deg. Fang dem levende, O. Synd de ikke kan se seg selv. En drøm av velfylte strømper. Hvor var det? Å, ja. Mutoscope-bilder i Capel street: bare for menn. Tittende Tom. Willys hatt og hva jentene gjorde med den. Lingerie gjør det. _ Opphisser dem også når de er. Jeg er helt ren, kom og gjør meg skitten. Og de liker å kle hverandre for ofringen.

Milly henrykt over Mollys nye bluse. Til å begynne med. Ta alt på for å ta alt av. Molly. Hvorfor jeg kjøpte de fiolette strømpebåndene til henne. Oss også: slipset han hadde på seg, hans nydelige sokker og oppbrettede bukser. Han hadde på seg gamasjer den kvelden vi først møttes. av jet. Si at en kvinne mister en sjarm med hver nål hun tar ut. Festet sammen. Å, Mairy mistet nålen til henne. Staset opp til nierne for noen. Mote del av deres sjarm. Bare forandres når du er på sporet av hemmeligheten. Bortsett fra østen: Mary, Martha: nå som da. Intet rimelig tilbud avslås. Hun hadde det ikke travelt heller. Alltid avgårde til en fyr når de er. De glemmer aldri en avtale. Ute på spekulasjon antagelig. De tror på tilfeldigheter fordi de selv er slik. Og de andre tilbøyelige til å gi henne et stikk av og til.

Venninner på skolen, armene rundt hverandres hals eller med ti fingre låst, kyssende og hviskende hemmeligheter om ingenting i klosterhagen. Nonner med hvitkalkede ansikter, kjølige koiffer og rosenkransene deres opp og ned, hevngjerrige også for det de ikke kan få. Piggtråd. Vær sikker nå og skriv til meg. Og jeg skal skrive til deg. Ikke sant? Molly og Josie Powell. _ Å, se hvem det er for Guds kjærlighet! Hvordan står det til med deg? Hva har du gjort med deg selv? Kyss og fornøyd med å, kyss, se deg. Plukke hull på hverandres utseende. Du ser strålende ut. Søstersjeler. Viser tenner til hverandre. Hvor mange har du igjen? Ville ikke låne hverandre en klype salt.

Ah!

Djevler er de når det er på vei. Mørkt djevelsk utseende. Molly fortalte meg ofte at hun følte ting som veide et tonn. Klø opp fotsålen min. Å på den måten! Å, det er herlig! Føler det selv også. Godt å hvile en gang i blant. Lurer på om det er ille å gå med dem da. Trygt på en måte. Sur melk, får fiolinstrenger til å ryke. Noe om visnende planter jeg leste i en hage. Dessuten sier de at hvis blomsten visner, er hun en kokette. Alle er det. Tør si hun følte jeg. Når du føler deg slik, møter du ofte det du føler. Likte meg, eller hva? Kjole ser de på. Vet alltid når en fyr kurtiserer: snipper og mansjetter. Vel, haner og løver gjør det samme, og hjorter. Samtidig kanskje foretrekke et slips ugjort eller noe. Bukser? Sett at jeg da jeg var? Nei. Forsiktig til verks. Misliker hardhendthet. Kyss i mørket og aldri fortell. Så noe i meg. Lurer på hva.

Ville heller ha meg som jeg er enn en eller annen poet-fyr med bjørnefettplasterhår, kjærlighetslokk over hans høyre øye. For å hjelpe herre i det litterære. Burde ta meg av utseendet mitt min alder. Lot henne ikke se meg i profil. Likevel, man vet aldri. Pene jenter og stygge menn gifter seg. Skjønnheten og udyret. Dessuten kan jeg ikke være slik hvis Molly. Tok av seg hatten for å vise håret. Bred brem. Kjøpt for å skjule ansiktet, møte noen som kanskje kjenner henne, bøye seg ned eller bære en bukett blomster for å lukte. Hår sterkt i brunst. Ti bob jeg fikk for Mollys hårtuster da vi var blakke i Holles street. Hvorfor ikke? Sett at han ga henne penger. Hvorfor ikke? Alt en fordom. Hun er verdt ti, femten, mer, et pund. Hva? Jeg tror det. Alt det for ingenting. Dristig håndskrift: Fru Marion. Glemte jeg å skrive adresse på det brevet som postkortet jeg sendte til Flynn? Og dagen jeg gikk til Drimmie uten slips.

Krangel med Molly det var det som distraherte meg. Nei, jeg husker. Richie Goulding: han er en annen. Tynger ham. Merkelig at klokken min stoppet halv fem. Støv. Håbrusleverolje de bruker til å rense. Kunne gjøre det selv. Spare. Var det akkurat da han, hun?

Å, han gjorde. Inn i henne. Hun gjorde. Gjort.

Ah!

Herr Bloom ordnet med forsiktig hånd sin våte skjorte. Å Herre, den lille haltende djevelen. Begynner å føle seg kald og klam. Ettervirkning ikke behagelig. Likevel må man bli kvitt det på en eller annen måte. De bryr seg ikke. Komplimentert kanskje. Gå hjem til snill brød og melk og be aftenbønn med ungene. Vel, er de ikke det? Se henne som hun er, ødelegge alt. Må ha sceneoppsettet, rougen, kostymet, posisjonen, musikken. Amours av skuespillerinner. Nell Gwynn, Fru Bracegirdle, Maud Branscombe. Teppet opp. Måneskinn sølvglans. Jomfru oppdaget med tankefull barm. Lille kjæreste kom og kyss meg. Likevel, jeg føler. Styrken det gir en mann. Det er hemmeligheten med det. Bra jeg slapp den der bak muren på vei ut fra Dignams. Sider var det. Ellers kunne jeg ikke. Lacaus esant taratara. Sett at jeg snakket til henne. Om hva? Dårlig plan imidlertid hvis du ikke vet hvordan du skal avslutte samtalen.

Still dem et spørsmål, de stiller deg et annet. God idé hvis du står fast. Vinne tid. Men så er du i knipe. Vidunderlig selvsagt hvis du sier: god kveld, og du ser hun er med: god kveld. Å, men den mørke kvelden på Via Appia var jeg nær ved å snakke til Fru Clinch, og tenkte hun var det. Hoi! Jente i Meath street den kvelden. Alle de skitne tingene jeg fikk henne til å si. Helt feil selvsagt. Arken min kalte hun det. Det er så vanskelig å finne en som. Hå! Hvis du ikke svarer når de ber, må være fryktelig for dem til de herdes. Og kysset hånden min da jeg ga henne de ekstra to shillingene. Papegøyer. Trykk på knappen, og fuglen vil pipe. Skulle ønske hun ikke hadde kalt meg herr. Å, munnen hennes i mørket! Og du en gift mann med en enslig jente! Det er det de liker. Ta en mann fra en annen kvinne. Eller bare høre om det. Annerledes med meg. Glad over å komme bort fra en annen fyrs kone. Spise av hans kalde tallerken.

Fyr i Burton i dag som spyttet ut tygget brusk. Fransk brev fortsatt i lommeboken min. Årsak til halvparten av problemene. Men kunne skje en gang, tror jeg ikke. Kom inn, alt er klart. Jeg drømte. Hva? Verst er begynnelsen. Hvordan de skifter spillested når det ikke er det de liker. Spør deg om du liker sopp fordi hun en gang kjente en herre som. Eller spør deg hva noen skulle til å si da han ombestemte seg og stoppet. Men hvis jeg tok skrittet fullt ut, si: Jeg vil, noe sånt. Fordi jeg gjorde. Hun også. Fornærme henne. Så gjenopprette. Late som om du vil ha noe veldig sterkt, så trekke deg for hennes skyld. Smigrer dem. Hun må ha tenkt på noen andre hele tiden. Hva gjør det? Må siden hun kom til fornuftens bruk, han, han og han. Første kyss gjør susen. Det gunstige øyeblikket. Noe inni dem sier poff. Bløtt liksom, se det på øyet, i smug. Første tanker er best. Husk det til deres dødsdag.

Molly, løytnant Mulvey som kysset henne under den mauriske muren ved havene. Femten fortalte hun meg. Men brystene hennes var utviklet. Sovnet da. Etter Glencree-middagen det var da vi kjørte hjem. Featherbed-fjellet. Skar tenner i søvne. Overborgermesteren hadde også et øye til henne. Val Dillon. Slagfull.

Der er hun sammen med dem nede for fyrverkeriet. Mitt fyrverkeri. Opp som en rakett, ned som en pinne. Og barna, tvillinger må de være, som venter på at noe skal skje. Vil være voksne. Kle seg i mors klær. Tidsnok, forstå alle verdens veier. Og den mørke med bustehodet og neger-munnen. Jeg visste hun kunne plystre. Munn laget for det. Som Molly. Hvorfor den fornemme horen i Jammets bar sløret bare til nesen. Ville du ha noe imot, vær så snill, å si meg riktig tid? Jeg skal fortelle deg riktig tid opp en mørk bakgate. Si prunes and prisms førti ganger hver morgen, kur for tykke lepper. Avgjør den lille gutten også. Tilskuere ser mest av spillet. Selvsagt forstår de fugler, dyr, babyer. I deres gate.

Så seg ikke tilbake da hun gikk nedover stranden. Ville ikke gi den tilfredsstillelsen. De jentene, de jentene, de nydelige strandjentene. Fine øyne hun hadde, klare. Det er det hvite i øyet som får frem det, ikke så mye pupillen. Visste hun hva jeg? Selvsagt. Som en katt som sitter utenfor en hunds hopp. Kvinner møter aldri en som den Wilkins i gymnaset som tegnet et bilde av Venus med alle sine eiendeler til skue. Kalle det uskyld? Stakkars idiot! Kona hans har hendene fulle. Ser dem aldri sitte på en benk merket Nymalt. Øyne overalt på dem. Ser under sengen etter det som ikke er der. Lengter etter å bli vettskremt. Skarpe som nåler er de. Da jeg sa til Molly at mannen på hjørnet av Cuffe street var kjekk, trodde hun kanskje ville like det, skjønte med én gang at han hadde en falsk arm. Hadde han også. Hvor får de det fra? Maskinskriverske som går opp Roger Greenes trapper to trinn om gangen for å vise forstand.

Gitt i arv fra far til, mor til datter, mener jeg. Ligg i blodet. Milly for eksempel som tørker lommetørkleet sitt på speilet for å spare stryking. Beste sted for en annonse å fange en kvinnes øye på et speil. Og da jeg sendte henne for Mollys Paisley-sjal til Prescott, forresten den annonsen jeg måtte, bar vekslepengene hjem i strømpen! Lur liten røver. Jeg fortalte henne aldri. Nett måte hun bærer pakker også. Tiltrekker menn, en liten ting som det. Holde opp hånden, riste den, for å la blodet strømme tilbake når den var rød. Hvem lærte du det av? Ingen. Noe sykesøsteren lærte meg. Å, vet de ikke! Tre år gammel var hun foran Mollys toalettbord, rett før vi flyttet fra Lombard street vest. Jeg ha fint tempo. Mullingar. Hvem vet? Verdens veier. Ung student. Rett på beina i alle fall, ikke som den andre. Likevel var hun modig. Herre, jeg er våt. Pokker ta deg. Leggen hennes sveller. Gjennomsiktige strømper, strukket til bristepunktet.

Ikke som den fillepanken i dag. A. E. Skrukkete strømper. Eller hun i Grafton street. Hvit. Wow! Kjøttfull helt ned til hælen.

En apeskrekkrakett brast, spruttende i farende knatring. Zrads og zrads, zrads, zrads. Og Cissy og Tommy og Jacky løp ut for å se, og Edy etter med trillevognen, og så Gerty bortenfor klippesvingen. Vil hun? Se! Se! Se! Så seg rundt. Hun luktet en løk. Kjære, jeg så, din. Jeg så alt.

Herre!

Gjorde meg godt likevel. Ublek etter Kiernans, Dignams. For denne lindring stor takk. I Hamlet, er det. Herre! Det var alle ting kombinert. Spenning. Da hun lente seg tilbake, kjente jeg en smerte ved tungeroten. Hodet bare snurrer. Han har rett. Kunne imidlertid ha gjort en større tosk av meg. I stedet for å snakke om ingenting. Så skal jeg fortelle deg alt. Likevel var det et slags språk mellom oss. Kunne det ikke være? Nei, Gerty kalte de henne. Kunne være falskt navn forresten som mitt navn og adressen Dolphin's barn et blindspor.

Hennes pikenavn var Jemina Brown Og hun bodde med sin mor i Irishtown.

Stedet fikk meg til å tenke på det, antar jeg. Alle smurt med samme salve. Tørker penner i strømpene sine. Men ballen trillet ned til henne som om den forsto. Hver kule har sin bestemmelse. Selvsagt kunne jeg aldri kaste noe rett på skolen. Kroket som et værshorn. Trist imidlertid fordi det bare varer noen få år til de slår seg til ro med potetskrelling, og pappas bukser vil snart passe Willy, og fuller's earth til babyen når de holder ham ut for å gjøre ah ah. Ingen myk jobb. Redder dem. Holder dem unna skade. Naturen. Vasker barn, vasker lik. Dignam. Barnehender alltid rundt dem. Kokosnøttskaller, aper, ikke engang lukket først, sur melk i svøp og harsk ost. Burde ikke gitt det barnet en tom smokk å suge på. Fylle den med luft. Fru Beaufoy, Purefoy. Må innom sykehuset. Lurer på om søster Callan er der fortsatt. Hun pleide å se over noen kvelder da Molly var i Coffee Palace.

Den unge doktor O'Hare, jeg la merke til at hun børstet frakken hans. Og Fru Breen og Fru Dignam en gang sånn også, gifteferdig. Verst av alt om natten fortalte Fru Duggan meg i City Arms. Mannen ruller inn full, pubbestensken av ham som en skunk. Ha det i nesen i mørket, dunst av gammel sprit. Så spør om morgenen: var jeg full i går kveld? Dårlig politikk imidlertid å klandre ektemannen. Egen skyld kommer hjem. De holder sammen som lim. Kanskje kvinnenes feil også. Det er der Molly kan slå dem ned. Det er blodet fra sør. Mauritansk. Også formen, figuren. Hender som famler etter den overflod. Bare sammenlign for eksempel de andre. Kone innelåst hjemme, skjelett i skapet. Tillat meg å presentere min. Så viser de deg et slags ubestemmelig vesen, ville ikke vite hva de skulle kalle henne. Ser alltid en fyrs svake punkt i kona. Likevel er det skjebne i det, å forelske seg. Har sine egne hemmeligheter seg imellom.

Karer som ville gå til hundene hvis en eller annen kvinne ikke tok dem i hånden. Så små jentestumper, så høye som en shilling i mynter, med små ektemenn. Som Gud skapte dem, parret han dem. Noen ganger blir barn bra nok. To ganger null blir én. Eller gammel rik fyr på sytti og rødmende brud. Gift i mai angre i desember. Denne væten er svært ubehagelig. Sitter fast. Vel, forhuden er ikke tilbake. Bedre å løsne.

Au!

Annen hånd en seksfoter med en kone opp til urkjeden. Lang og kort sagt. Stor han og liten hun. Veldig rart med klokken min. Armklokker går alltid feil. Lurer på om det er noen magnetisk innflytelse mellom personen fordi det var omtrent på den tiden han. Ja, jeg antar, med én gang. Katten ute, musene danser. Jeg husker jeg kikket i Pill lane. Også det nå er magnetisme. Bakenfor alt magnetisme. Jorden for eksempel som trekker dette og blir trukket. Det forårsaker bevegelse. Og tid, vel det er tiden bevegelsen tar. Så hvis én ting stoppet, ville hele greia stoppe bit for bit. Fordi alt er ordnet. Magnetnålen forteller deg hva som foregår i solen, stjernene. Liten bit av ståljern. Når du holder frem gaffelen. Kom. Kom. Tipp. Kvinne og mann det er. Gaffel og stål. Molly, han. Pynte opp og se og antyde og la deg se og se mer og trosse deg hvis du er mann for å se det og, som et nys som kommer, ben, se, se og hvis du har noe guts i deg. Tipp.

Må la det fly.

Lurer på hvordan hun føler seg i den regionen. Skam alt påtatt foran tredjeperson. Mer irritert over en løper i strømpen. Molly, underkjeven fremskutt, hodet tilbake, om bonden i ridestøvlene og sporene på hesteshowet. Og da malerne var i Lombard street vest. Fin stemme den fyren hadde. Hvordan Giuglini begynte. Lukten jeg kjente. Som blomster. Det var det. Fioler. Kom fra terpentinen antagelig i malingen. Gjør sin egen nytte av alt. Samtidig som hun gjorde det, skrapte hun tøffelen i gulvet så de ikke skulle høre. Men mange av dem kan ikke holde stand, tror jeg. Holde den tingen oppe i timevis. Litt av en allmenn over meg og halvveis ned ryggen.

Vent. Hm. Hm. Ja. Det er parfymen hennes. Derfor hun vinket med hånden. Jeg etterlater deg dette for å tenke på meg når jeg er langt borte på puten. Hva er det? Heliotrop? Nei. Hyasint? Hm. Roser, tror jeg. Hun ville like duft av det slaget. Søt og billig: snart sur. Hvorfor Molly liker opoponax. Kler henne, med litt sjasmin blandet. Hennes høye noter og hennes lave noter. På dansenatten hun møtte ham, timenes dans. Varme fikk den frem. Hun hadde på seg sin sorte, og den hadde parfymen fra tiden før. God dirigent, er den? Eller dårlig? Lys også. Sett at det er en forbindelse. For eksempel hvis du går inn i en kjeller der det er mørkt. Mystisk ting også. Hvorfor kjente jeg den først nå? Tok sin tid med å komme som hun selv, langsom men sikker. Tenk om det er aldri så mange millioner små korn blåst tversover. Ja, det er det. Fordi de krydderøyene, singaleser i morges, lukter dem mil unna. Skal si deg hva det er.

Det er som et fint, fint slør eller spinn de har over hele huden, fint som hva kaller du det spindelvev, og de spinner det stadig ut av seg, fint som noe, som regnbuefarger uten å vite det. Klistrer seg til alt hun tar av. Overlæret av strømpene hennes. Varm sko. Korsett. Truser: lite spark når hun tar dem av. Ha det til neste gang. Også katten liker å snuse i skiftet hennes på sengen. Kjenner igjen lukten hennes i tusen. Badevann også. Minner meg om jordbær og fløte. Lurer på hvor det egentlig er. Der eller armhulene eller under haken. Fordi du får det ut av alle hull og kroker. Hyasintparfyme laget av olje av eter eller noe. Bisamrotte. Pose under halen deres. Ett korn avgir lukt i årevis. Hunder bak hverandre. God kveld. Kveld. Hvordan snuser du? Hm. Hm. Veldig bra, takk. Dyr går etter det. Ja nå, se på det på den måten. Vi er like. Noen kvinner, for eksempel, advarer deg når de har sin månedlige. Kom nær.

Så får du en stank du kunne henge hatten på. Som hva? Pottede sild gått ut på dato eller. Bø! Vennligst hold deg unna gresset.

Kanskje de får en mannelukt av oss. Hva så? Sigarhansker lange John hadde på skrivebordet sitt her om dagen. Pust? Hva du spiser og drikker gir det. Nei. Mannelukt, mener jeg. Må være forbundet med det fordi prester som skal være, er annerledes. Kvinner summer rundt det som fluer rundt sirup. Avsperret alteret får tilgang til det for enhver pris. Den forbudte prestens tre. Å, far, vil du? La meg være den første til. Det sprer seg over hele kroppen, gjennomsyrer. Livets kilde. Og det er ytterst merkelig lukten. Sellerisaus. La meg.

Herr Bloom stakk nesen. Hm. Inn i. Hm. Åpningen av vesten. Mandler eller. Nei. Sitroner er det. Å nei, det er såpen.

Å forresten den lotionen. Jeg visste det var noe i tankene mine. Gikk aldri tilbake, og såpen ikke betalt. Misliker å bære flasker som den heksen i morges. Hynes kunne ha betalt meg de tre shillingene. Jeg kunne nevne Meaghers bare for å minne ham. Likevel hvis han jobber med det avsnittet. To og ni. Dårlig mening om meg vil han ha. Stikker innom i morgen. Hvor mye skylder jeg deg? Tre og ni? To og ni, min herre. Ah. Kunne hindre ham i å gi kreditt en annen gang. Mister kundene dine på den måten. Puber gjør. Folk pådrar seg regning på krita og lurer seg så rundt bakgatene inn et annet sted.

Her er denne adelsmannen gikk forbi. Blåst inn fra bukten. Gikk akkurat så langt som for å snu. Alltid hjemme ved middagstider. Ser forslukt ut: har spist godt. Nyter naturen nå. Takk etter maten. Etter kveldsmat gå en kilometer. Klart han har en liten banksaldo et sted, statlig sitte. Gå etter ham nå, gjør ham brydd som de avisguttene meg i dag. Likevel lærer du noe. Se oss selv som andre ser oss. Så lenge kvinner ikke håner, hva gjør det? Det er måten å finne ut. Mysteriemannen på stranden, en pris-belønnet godbithistorie av Leopold Bloom. Betaling etter satsen én guinea per spalte. Og den fyren i dag ved graven i den brune mackintoshen. Liktrær på skjebnen hans imidlertid. Sunn kanskje absorberer alt. Plystring bringer regn, sier de. Må være noe et sted. Salt i fuktigheten i Ormond. Kroppen føler atmosfæren. Gamle Bettys ledd er på pinebenken. Mor Shiptons profeti det er om skip rundt de flyr i et blunk. Nei. Tegn på regn er det.

Den kongelige leser. Og fjerne åser synes nærme seg.

Howth. Bailey lys. To, fire, seks, åtte, ni. Se. Må skifte ellers kunne de tro det var et hus. Vrakplyndrere. Grace Darling. Folk redde for mørket. Også ildfluer, syklister: lyktenningstid. Juveler diamanter blinker bedre. Kvinner. Lys er en slags beroligelse. Skal ikke skade deg. Bedre nå selvfølgelig enn for lenge siden. Landeveier. Spidde deg gjennom innvollene for ingenting. Likevel to typer finnes du dupper mot. Skule eller smile. Unnskyld! Slett ikke. Beste tid å sprøyte planter også i skyggen etter solen. Noe lys ennå. Røde stråler er lengst. Roygbiv Vance lærte oss: rød, oransje, gul, grønn, blå, indigo, fiolett. En stjerne ser jeg. Venus? Kan ikke vite ennå. To. Når tre er det natt. Var de nattskyene der hele tiden? Ser ut som et fantomskip. Nei. Vent. Trær er de? En optisk illusjon. Luftspeiling. Den nedgående sols land dette. Hjemmestyresol går ned i sørøst. Mitt fedreland, godnatt.

Dugg faller. Dumt av deg, kjære, å sitte på den steinen. Fremkaller hvit utflod. Aldri få liten baby da med mindre han var stor og sterk og kjempet seg opp gjennom. Kunne få hemoroider selv. Smitter som en sommerforkjølelse, sår i munnen. Kutt med gress eller papir verst. Friksjon av stillingen. Skulle ønske jeg var den steinen hun satt på. Å søte lille, du vet ikke hvor pen du så ut. Jeg begynner å like dem i den alderen. Grønne epler. Griper etter alt som bys. Anta det er den eneste gangen vi krysser ben, sittende. Også biblioteket i dag: de kvinnelige kandidatene. Glade stoler under dem. Men det er kveldens påvirkning. De føler alt det. Åpner seg som blomster, kjenner sine timer, solsikker, jordskokker, i ballsaler, lysekroner, alléer under lampene. Nattlys i Mat Dillons hage hvor jeg kysset hennes skulder. Skulle ønske jeg hadde et helfigur oljemaleri av henne da. Juni var det også jeg fridde. Året vender tilbake.

Historien gjentar seg. Dere klipper og tinder jeg er med dere igjen. Liv, kjærlighet, reise rundt din egen lille verden. Og nå? Trist om hennes halthet selvfølgelig men må være på vakt mot å føle for mye medlidenhet. De utnytter seg.

Helt stille på Howth nå. De fjerne åsene synes. Hvor vi. Rhododendronene. Jeg er en tosk kanskje. Han får plommene, og jeg plommesteinene. Hvor jeg kommer inn. Alt det gamle berget har sett. Navn forandres: det er alt. Elskende: nam nam.

Trøtt føler jeg meg nå. Vil jeg reise meg? Å vent. Tappet all manndommen ut av meg, lille dritt. Hun kysset meg. Aldri igjen. Min ungdom. Bare én gang kommer den. Eller hennes. Ta toget dit i morgen. Nei. Å vende tilbake ikke det samme. Som unger ditt andre besøk i et hus. Det nye jeg vil ha. Intet nytt under solen. O. Dolphin's Barn. Er du ikke lykkelig i ditt? Slemme elskling. I Dolphin's barn charader i Luke Doyles hus. Mat Dillon og hans sverm av døtre: Tiny, Atty, Floey, Maimy, Louy, Hetty. Molly også. Åttisyv var det. Året før vi. Og den gamle majoren, svak for sin tår med brennevin. Merkelig hun eneste barn, jeg eneste barn. Slik vender det tilbake. Tror du unnslipper og løper inn i deg selv. Lengste vei rundt er korteste vei hjem. Og akkurat da han og hun. Sirkushest som går i ring. Rip van Winkle lekte vi. Rip: rift i Henny Doyles frakk. Van: brødvogn som leverer. Winkle: hjerteskjell og strandsnegler.

Så gjorde jeg Rip van Winkle som kom tilbake. Hun lente seg mot skjenken og så på. Mauriske øyne. Tjue år i søvn i Sleepy Hollow. Alt forandret. Glemt. De unge er gamle. Hans børse rusten av duggen.