Ein Kosmopolit in einem Café

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Um Mitternacht war das Café überfüllt. Aus irgendeinem Zufall war der kleine Tisch, an dem ich saß, den Blicken der Neuankömmlingen entgangen, und die beiden freien Stühle an ihm streckten ihre Arme mit verlockender Gastfreundschaft den zahlreich eintreffenden Gästen entgegen.

Und dann setzte sich ein Kosmopolit auf einen der Stühle, und ich freute mich, denn ich vertrat die Theorie, dass seit Adams Zeiten kein echter Weltbürger existiert habe. Wir hören von ihnen, und wir sehen ausländische Etiketten auf viel Gepäck, doch statt Kosmopoliten finden wir Reisende.

Ich bitte Sie, sich die Szene vorzustellen: die Tische mit Marmorplatten, die Reihe ledergepolsterter Wandbänke, die fröhliche Gesellschaft, die Damen, die in halboffiziellen Toilettenkleidern erschienen und in einem exquisiten, sichtbaren Chor aus Geschmack, Sparsamkeit, Opulenz oder Kunst sprachen; die aufmerksamen und großzügigen Kellner, die Musik, die weise auf alle Bedürfnisse einging, indem sie bei den Komponisten nach neuen Werken stöberte; die Mischung aus Gesprächen und Gelächter – und, wenn Sie so wollen, die Würzburger in den hohen Glasbechern, die sich zu den Lippen neigten, wie eine reife Kirsche an ihrem Zweig zum Schnabel eines Rabenkrähens.

Ein Bildhauer aus Mauch Chunk sagte mir, die Szene sei wahrhaftig pariserisch.

Mein Kosmopolit hieß E. Rushmore Coglan, und man wird im nächsten Sommer auf Coney Island von ihm hören. Er werde dort eine neue „Attraktion“ etablieren, informierte er mich, die königliche Unterhaltung bieten werde.

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Und dann verlief seine Unterhaltung entlang der Parallelen von Breite und Länge. Er nahm sozusagen die große, runde Welt in seine Hand – familiär, herabsetzend – und sie schien nicht größer zu sein als das Kern einer Maraschino-Kirsche in einer Grapefruit vom Tischbuffet. Er sprach respektlos vom Äquator, sprang von Kontinent zu Kontinent, verspottete die Zonen und wischte die Meere mit seiner Serviette ab. Mit einer Handbewegung sprach er von einem bestimmten Basar in Hyderabad. Pufff! Er schickte einen auf Skiern nach Lappland. Zipf! Nun ritt man mit den Kanakas bei Kealaikahiki auf den Wellen. Presto! Er zog einen durch ein Eichensumpfland in Arkansas, ließ einen einen Augenblick auf den alkalischen Ebenen seiner Ranch in Idaho trocknen und wirbelte einen dann in die Gesellschaft der Erzherzöge Wiens hinein.

Er erzählte einem von einer Erkältung, die er sich an einer Seebrise in Chicago zugezogen hatte, und wie der alte Escamila sie in Buenos Aires mit einem heißen Aufguss aus der Chuchula-Pflanze kuriert hatte. Man hätte einen Brief an „E. Rushmore Coglan, Esq., die Erde, das Sonnensystem, das Universum“ adressiert und ihn mit dem Vertrauen verschickt, dass er bei ihm ankommen würde.

Ich war sicher, endlich den wahren Kosmopoliten seit Adam gefunden zu haben, und hörte mir seine weltumspannenden Ausführungen mit Furcht an, ob ich darin nicht doch die lokale Note des bloßen Weltreisenden entdecken würde. Aber seine Meinungen schwankten nie, sie sanken nie; er war den Städten, Ländern und Kontinenten gegenüber so unparteiisch wie die Winde oder die Gravitation.

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Und während E. Rushmore Coglan über diesen kleinen Planeten plauderte, dachte ich voller Freude an einen großen, fast kosmopolitischen Mann, der für die ganze Welt schrieb und sich ganz Bombay widmete. In einem seiner Gedichte heißt es, dass zwischen den Städten der Erde Stolz und Rivalität herrschten und dass „die Menschen, die aus ihnen stammen, zwar auf- und abreisen, aber am Saum ihrer Stadt festhalten wie ein Kind am Kleid seiner Mutter“. Und wann immer sie „durch unbekannte, brüllende Straßen“ gingen, erinnerten sie sich an ihre Heimatstadt „treu, töricht, liebevoll; und sie machten ihren bloß aus Atem geformten Namen zu ihrem Band über alle anderen Bande“. Und meine Freude war umso größer, als ich Herrn Kipling dabei ertappte, wie er schlief.

Hier hatte ich einen Mann gefunden, der nicht aus Staub geschaffen war; einen, der keine engen Brüstungen aus Geburtsort oder Herkunftsland hatte, sondern der, wenn er überhaupt prahlte, von seiner ganzen Welt gegen die Marsianer und die Bewohner des Mondes prahlte.

Diese Themen wurden bei E. Rushmore Coglan durch die dritte Person an unserem Tisch ausgelöst. Während Coglan mir die Topografie entlang der sibirischen Eisenbahn beschrieb, glitt das Orchester in eine Medley-Darbietung über.

Der abschließende Ton war „Dixie“, und als die erhebenden Töne ertönten, wurden sie fast übertönt von großem Applaus aus fast jedem Tisch.

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Es lohnt sich, einen Absatz dem zu widmen, dass diese bemerkenswerte Szene jeden Abend in zahlreichen Cafés in New York City zu sehen ist. Tonnenweise Bier wurden über Theorien verbraucht, die dies erklären sollten. Einige mutmaßten vorschnell, dass alle Südländer in der Stadt sich abends in die Cafés begeben. Dieser Applaus für ein „Rebellen“-Lied in einer nördlichen Stadt ist zwar etwas rätselhaft, aber nicht unlösbar. Der Krieg gegen Spanien, viele Jahre großzügiger Ernten von Minze und Wassermelonen, einige Überraschungssiege auf der Rennbahn von New Orleans und die brillanten Bankette, die von den Bürgern aus Indiana und Kansas veranstaltet wurden, die die North Carolina Society bildeten, haben den Süden in Manhattan zu einer Art „Mode“ gemacht. Ihre Maniküre wird leise flüstern, dass Ihr linker Zeigefinger sie so sehr an den eines Gentlemans aus Richmond, Virginia, erinnere.

Oh, gewiss; aber viele Damen müssen jetzt arbeiten – der Krieg, wissen Sie.

Als „Dixie“ gespielt wurde, sprang ein dunkelhaariger junger Mann irgendwoher auf, rief einen Mosby-Guerilla-Ruf und schwenkte frenetisch seinen Hut mit dem weichen Rand. Dann schlenderte er durch den Rauch, setzte sich auf den freien Stuhl an unserem Tisch und holte Zigaretten hervor.

Der Abend befand sich in jener Phase, in der die Zurückhaltung schmilzt. Einer von uns erwähnte dem Kellner drei Würzburger; der dunkelhaarige junge Mann bestätigte mit einem Lächeln und einem Nicken, dass auch er in die Bestellung aufgenommen worden war. Ich beeilte mich, ihm eine Frage zu stellen, denn ich wollte eine Theorie ausprobieren, die ich hatte.

„Würden Sie mir bitte sagen“, begann ich, „ob Sie aus—“

Die Faust von E. Rushmore Coglan schlug auf den Tisch, und ich wurde zum Schweigen gebracht.

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„Entschuldigen Sie mich“, sagte er, „aber das ist eine Frage, die ich nie gerne gestellt höre. Was spielt es für eine Rolle, woher ein Mensch kommt? Ist es fair, einen Menschen an seiner Postanschrift zu beurteilen? Warum, ich habe Kentuckianer gesehen, die Whiskey hassten, Virginians, die nicht von Pocahontas abstammten, Indianer, die keinen Roman geschrieben hatten, Mexikaner, die keine Samtshosen mit silbernen Dollars entlang der Nähte trugen, komische Engländer, verschwenderische Yankees, kaltblütige Südstaatler, engstirnige Westler und New Yorker, die zu beschäftigt waren, um eine Stunde auf der Straße stehenzubleiben, um einem einarmigen Ladenangestellten beim Einpacken von Cranberries in Papiertüten zuzusehen. Letztlich ist ein Mensch eben ein Mensch, und man sollte ihn nicht mit dem Etikett einer bestimmten Region belegen.“

„Verzeihen Sie mir“, sagte ich, „aber meine Neugier war nicht gänzlich unbegründet. Ich kenne den Süden, und wenn die Band ‚Dixie‘ spielt, beobachte ich das gerne. Ich bin zu der Überzeugung gelangt, dass der Mann, der diesen Song mit besonderer Begeisterung und demonstrativer regionaler Loyalität applaudiert, unweigerlich entweder aus Secaucus, New Jersey, stammt oder aus dem Gebiet zwischen dem Murray Hill Lyceum und dem Harlem River in dieser Stadt. Ich wollte gerade meine Meinung bei diesem Herrn überprüfen, als Sie mit Ihrer eigenen – ich muss gestehen: umfassenderen – Theorie einsprachen.“

Und nun wandte sich der dunkelhaarige junge Mann an mich, und es wurde deutlich, dass auch sein Denken nach eigenen Gesetzmäßigkeiten verlief.

„Ich möchte ein Periwinkle sein“, sagte er geheimnisvoll, „auf der Spitze eines Tals und „tooralloo-ralloo“ singen.“

Das war eindeutig zu unklar, also wandte ich mich wieder an Coglan.

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„Ich war zwölf Mal um die Welt gereist“, sagte er. „Ich kenne einen Eskimo in Upernavik, der seine Krawatten aus Cincinnati bestellen lässt, und ich habe einen Ziegenhirten in Uruguay gesehen, der bei einem Wettbewerb um die beste Frühstücksflockenmischung in Battle Creek einen Preis gewonnen hat. Ich bezahle das ganze Jahr über die Miete für ein Zimmer in Kairo, Ägypten, und für ein weiteres in Yokohama. In einem Teehaus in Shanghai warten Hausschuhe auf mich, und ich muss den Leuten in Rio de Janeiro oder Seattle nicht erklären, wie man meine Eier kocht. Es ist eine winzige, alte Welt. Was nützt es, damit zu prahlen, aus dem Norden oder dem Süden zu kommen, oder aus dem alten Herrenhaus im Tal, oder aus der Euclid Avenue in Cleveland, oder vom Pike’s Peak, oder aus Fairfax County, Virginia, oder aus Hooligan’s Flats oder irgendeinem anderen Ort?

Es wird eine bessere Welt sein, wenn wir aufhören, uns über irgendeine verstaubte Stadt oder zehn Acres Sumpfland aufzuregen, nur weil wir dort geboren wurden.“

„Sie scheinen ein echter Kosmopolit zu sein“, sagte ich bewundernd. „Aber es scheint auch, als würden Sie Patriotismus verurteilen.“

„Ein Relikt der Steinzeit“, erklärte Coglan nachdrücklich. „Wir sind alle Brüder – Chinesen, Engländer, Zulus, Patagonier und die Leute an der Biegung des Kaw River. Eines Tages wird all dieser kleine Stolz auf die eigene Stadt oder den eigenen Staat oder die eigene Region oder das eigene Land ausgetilgt sein, und wir werden alle Weltbürger sein, so wie es sein sollte.“

„Aber während Sie in fremden Ländern umherwandern“, beharrte ich, „kehren Ihre Gedanken nicht zu irgendeinem Ort zurück – zu irgendeinem lieben und –“

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„Kein einziger Flecken“, unterbrach E. R. Coglan spöttisch. „Der irdische, kugelförmige, planetare Materieklumpen, an den Polen leicht abgeflacht und als Erde bekannt, ist meine Heimat. Ich habe im Ausland viele staatsbürgerliche Bürger dieses Landes getroffen, die an Objekte gebunden waren. Ich habe Männer aus Chicago gesehen, die sich an einem mondhellen Abend in einer Gondel in Venedig befanden und mit ihrem Entwässerungskanal prahlten. Ich habe einen Südländer gesehen, der, als er dem englischen König vorgestellt wurde, diesem Monarchen ohne mit der Wimper zu zucken mitteilte, dass seine Großtante mütterlicherseits mit den Perkinses aus Charleston verwandt war. Ich kannte einen New Yorker, der von afghanischen Banditen gegen Lösegeld entführt wurde.

Seine Angehörigen schickten das Geld, und er kehrte mit dem Agenten nach Kabul zurück. ‚Afghanistan?‘ sagten ihm die Einheimischen durch einen Dolmetscher. ‚Nun, nicht so langsam, finden Sie nicht?‘ ‚Oh, ich weiß es nicht‘, sagte er, und begann, ihnen von einem Taxifahrer an der Ecke von Sixth Avenue und Broadway zu erzählen. Diese Ideen passen nicht zu mir. Ich bin an nichts gebunden, das nicht einen Durchmesser von 8.000 Meilen hat. Nennen Sie mich einfach E. Rushmore Coglan, Bürger der irdischen Sphäre.“

Mein Kosmopolit verabschiedete sich umfänglich und verließ mich, denn er glaubte, durch das Gerede und den Rauch hindurch jemanden zu sehen, den er kannte. So blieb ich mit dem angehenden Periwinkle zurück, der nun zu Würzburger degradiert war und nicht länger die Fähigkeit besaß, seine Bestrebungen, melodisch auf dem Gipfel eines Tals zu sitzen, zu äußern.

Ich saß da und dachte über meinen offensichtlichen Kosmopoliten nach und fragte mich, wie es dem Dichter gelungen war, ihn zu übersehen. Er war meine Entdeckung, und ich glaubte an ihn. Wie war es möglich? „Die Männer, die aus ihnen hervorgehen, werden hin und her gehandelt, hängen aber am Saum ihrer Städte fest wie ein Kind am Kleid der Mutter.“

Nicht so E. Rushmore Coglan. Mit der ganzen Welt als seinem –

Meine Überlegungen wurden durch ein gewaltiges Lärmen und einen Konflikt in einem anderen Teil des Cafés unterbrochen.

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Über den Köpfen der sitzenden Gäste sah ich E. Rushmore Coglan und einen mir unbekannten Fremden, die einen furchtbaren Kampf austrugen. Sie kämpften zwischen den Tischen wie Titanen; Gläser zerschellten, Männer hoben ihre Hüte auf und wurden zu Boden geschlagen, eine Brünette schrie, und eine Blondine begann, „Teasing“ zu singen.

Mein Kosmopolit verteidigte die Ehre und den Ruf der Erde, als die Kellner mit ihrer berühmten fliegenden Keilformation auf beide Kämpfer zustürmten und sie, noch immer widerstrebend, nach draußen trugen.

Ich rief McCarthy, einen der französischen Kellner, zu mir und fragte ihn nach der Ursache des Konflikts.

„Der Mann mit der roten Krawatte“ (das war mein Kosmopolit), sagte er, „war verärgert darüber, was der andere über die schlechten Gehwege und die Wasserversorgung des Ortes, aus dem er kam, gesagt hatte.“

„Warum?“, sagte ich verwirrt. „Dieser Mann ist ein Weltbürger – ein Kosmopolit. Er –“

„Ursprünglich aus Mattawamkeag, Maine“, fuhr McCarthy fort, „und er würde keinen Angriff auf diesen Ort dulden.“