Das alte Haus

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In der Straße, dort oben, stand ein altes, sehr altes Haus. Es war fast dreihundert Jahre alt. Man konnte das an dem großen Balken erkennen, in den das Jahr eingemeißelt war, zusammen mit Tulpen und Hopfenranken.

Es waren sogar ganze Verse darauf geschrieben, wie in alten Zeiten, und über jedem Fenster war ein komisches Gesicht in den Balken geschnitzt. Die erste Etage ragte weit über die darunterliegende hinaus, und direkt unter dem Dach befand sich ein bleierner Wasserauslauf mit einem Drachenkopf.

Das Regenwasser sollte aus seinem Mund fließen, aber stattdessen lief es aus seinem Bauch heraus, weil der Auslauf ein Loch hatte.

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Alle anderen Häuser in der Straße waren so neu und gepflegt, mit großen Fensterscheiben und glatten Wänden. Man konnte leicht sehen, dass sie nichts mit dem alten Haus zu tun haben wollten. Sie dachten wahrscheinlich: „Wie lange soll dieses alte, zerfallende Ding hier stehen und ein Ärgernis für die Augen sein? Und die Fenster ragen so weit heraus, dass wir nicht sehen können, was auf der Straße passiert! Die Stufen sind so breit wie ein Palast und so hoch wie ein Kirchturm. Die eisernen Geländer sehen aus wie die Tür zu einem alten Grab, und oben drauf sitzen Messingknöpfe – wie lächerlich!“

Auf der anderen Seite der Straße standen ebenfalls neue und saubere Häuser, und die Bewohner dachten dasselbe. Doch am Fenster gegenüber dem alten Haus saß ein kleiner Junge mit rosigen Wangen und strahlenden Augen. Er mochte das alte Haus am liebsten, sowohl bei Sonnenschein als auch bei Mondlicht.

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Wenn er über die Mauer schaute, wo der Putz abgefallen war, konnte er dort die seltsamsten Bilder entdecken. Es sah genau so aus wie die Straße in alten Zeiten: mit Stufen, herausragenden Fenstern und spitzen Dächern.

Er konnte Soldaten mit Speeren sehen und Wasserausläufe in Form von Drachen und Schlangen. Das war ein Haus, das es wert war, betrachtet zu zu werden! Und darin wohnte ein alter Mann, der Samtshosen und einen Mantel mit großen Messingknöpfen trug, und eine Perücke, von der man sehen konnte, dass es sich um eine echte Perücke handelte.

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Jeden Morgen kam ein alter Mann, um für ihn zu putzen und Besorgungen zu erledigen. Ansonsten war der alte Mann in den Samtshosen ganz allein im alten Haus. Ab und zu kam er ans Fenster und schaute hinaus, und der kleine Junge nickte ihm zu.

Der alte Mann nickte zurück, und so wurden sie Bekannte und dann Freunde, obwohl sie nie miteinander sprachen. Das spielte keine Rolle. Der kleine Junge hörte seine Eltern sagen: „Der alte Mann auf der anderen Straßenseite ist sehr reich, aber er ist so, so einsam!“

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Am nächsten Sonntag nahm der kleine Junge etwas, wickelte es in Papier ein und ging die Treppe hinunter. Er stand in der Tür, und als der Postbote vorbeikam, sagte er: „Hey, Sir! Würden Sie das bitte dem alten Mann auf der anderen Straßenseite geben? Ich habe zwei Zinnsoldaten.

Das ist einer von ihnen, und er darf ihn haben, denn ich weiß, dass er so, so einsam ist.“ Der Postbote sah zufrieden aus, nickte und brachte den Zinnsoldaten zum alten Haus. Später kam eine Nachricht, in der gefragt wurde, ob der kleine Junge selbst vorbeikommen und das Haus besuchen möchte.

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Er bekam die Erlaubnis seiner Eltern und ging zum alten Haus.

Die Messingknöpfe an den Eisenstangen glänzten heller als je zuvor, als wären sie für den Besuch poliert worden. Und es schien, als würden die geschnitzten Trompeter an der Tür – sie standen zwischen in das Holz geschnitzten Tulpen – mit all ihrer Kraft blasen. Ihre Wangen sahen runder aus als zuvor. Ja, sie bliesen: „Trateratra! Der kleine Junge kommt! Trateratra!“ Dann öffnete sich die Tür.

Der Flur war mit Porträts von Rittern in Rüstungen und Damen in Seidenkleidern geschmückt. Die Rüstungen klirrten und die Seidenkleider raschelten! Und dann gab es eine Treppe, die ziemlich weit hinaufging, dann ein Stück hinunter und schließlich führte sie zu einem Balkon, der sehr alt und kaputt war, mit großen Rissen und Löchern.

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Aber aus ihnen wuchsen Gras und Blätter, denn der ganze Balkon, der Garten und die Wände waren so überwuchert mit grünem Gewächs, dass es wie ein Garten aussah – nur dass es eben nur ein Balkon war. Dort standen alte Blumentöpfe mit Gesichtern und Eselsohren, und die Blumen wuchsen, wie sie wollten.

Einer der Töpfe war ganz mit Nelken bedeckt – zumindest die grünen Teile. Stängel standen dicht nebeneinander, und es hieß ganz deutlich: „Die Luft hat mich geliebt, die Sonne hat mich geküsst und mir für Sonntag eine kleine Blume versprochen! Eine kleine Blume am Sonntag!“

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Dann betraten sie einen Raum, dessen Wände mit Schweinsleder bezogen waren, auf dem goldene Blumen aufgedruckt waren.

„Die Vergoldung verblasst, aber das Schweinsleder bleibt!“ sagten die Wände.

Und es gab Sessel mit so hohen Rückenlehnen, so kunstvoll geschnitzt, mit Armlehnen auf beiden Seiten. „Setz dich! Setz dich!“, sagten sie. „Ugh! Wie ich knarre! Jetzt krieg ich bestimmt Gicht, wie der alte Schrank! Ugh!“

Dann kam der kleine Junge in den Raum, wo die Erkerfenster waren und wo der alte Mann saß.

„Danke für den Zinnsoldaten, mein kleiner Freund!“, sagte der alte Mann. „Und danke, dass du mich besucht hast.“

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„Danke! Danke!“ oder „Knarr! Knarr!“ kam von allen Möbeln. Es gab so viele, dass jedes Stück den anderen im Weg stand, um den kleinen Jungen sehen zu können.

An der Wand in der Mitte hing ein Bild von einer wunderschönen Dame, so jung, so glücklich, aber in altmodischer Kleidung, die steif stand, und mit Puder in den Haaren. Sie sagte weder „Danke“ noch „Knarr“, sondern sah mit ihren sanften Augen den kleinen Jungen an, der den alten Mann fragte: „Woher hast du sie?“

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„Dort drüben, im Second-Hand-Laden“, sagte der alte Mann. „Dort hängen so viele Bilder. Niemand weiß davon und es ist auch niemandem wichtig, denn sie sind alle vergessen. Aber ich kannte sie aus vergangenen Tagen, und jetzt ist sie seit fünfzig Jahren tot und weg!“

Unter dem Bild, in einem verglasten Rahmen, hing ein Strauß getrockneter Blumen. Sie waren fast fünfzig Jahre alt. Sie sahen so alt aus!

Das Pendel der großen Uhr schwebte hin und her, die Zeiger drehten sich, und alles im Raum wurde noch älter, aber niemand bemerkte es.

„Zu Hause sagt man“, sagte der kleine Junge, „dass du so, so einsam bist.“

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„Oh“, sagte der alte Mann. „Die alten Gedanken, mit allem, was sie mit sich bringen, kommen mich besuchen, und jetzt kommst auch noch du! Ich bin sehr gut dabei!“

Dann nahm er ein Bilderbuch vom Regal herunter. Darin waren lange Prozessionen und Paraden mit den seltsamsten Figuren, die man heutzutage nie mehr sieht. Soldaten wie der Knave der Treffeln, Bürger mit wehenden Fahnen, Schneider mit einer Schere, die von zwei Löwen gehalten wurde, und Schuhmacher ohne Stiefel, aber mit einem zweiköpfigen Adler, denn Schuhmacher müssen alles haben, damit sie sagen können, es sei ein Paar! Ja, das war ein Bilderbuch!

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Nun ging der alte Mann in den anderen Raum, um Leckereien, Äpfel und Nüsse zu holen. Ja, es war schön dort in dem alten Haus.

„Ich ertrage es nicht mehr!“, sagte der Zinnsoldat, der auf der Kommode saß. „Es ist so einsam und öde hier! Wenn man einmal Teil einer Familie war, kann man sich nicht an dieses Leben gewöhnen! Ich ertrage es nicht mehr!“

Der ganze Tag war so lang, und die Abende waren noch länger! Hier war es ganz anders als zu Hause, wo Mutter und Vater so nett miteinander sprachen und man mit all seinen süßen Kindern so fröhlich war. Oh, wie einsam der alte Mann doch war!

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„Kriegt er denn Küsschen?“, dachte der kleine Junge. „Kriegt er wohl freundliche Blicke oder einen Weihnachtsbaum? Er wird nichts als ein Grab bekommen!“ „Ich ertrage es nicht mehr!“

„Du musst nicht so traurig sein“, sagte der kleine Junge. „Ich finde es hier so schön, und dann kommen all die alten Gedanken, mit allem, was sie mitbringen.“

„Ja, das ist alles schön und gut, aber ich sehe sie nicht und kenne sie nicht!“, sagte der Zinnsoldat. „Ich ertrage es nicht!“

„Aber du musst es ertragen!“, sagte der kleine Junge.

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Dann kam der alte Mann mit dem fröhlichsten Gesicht, den köstlichsten Leckereien, Äpfeln und Nüssen zurück, und der kleine Junge vergaß den Zinnsoldaten.

Der kleine Junge ging glücklich und zufrieden nach Hause. Wochen und Tage vergingen. Sie grüßten sich von der anderen Straßenseite aus, und dann ging der kleine Junge wieder hinüber.

Die geschnitzten Trompeter bliesen: „Trateratra! Der kleine Junge kommt! Trateratra!“ Die Schwerter und Rüstungen an den Porträts der Ritter klirrten, die Seidenkleider raschelten. Das Schweinefell sprach, und die alten Stühle hatten Gicht in den Beinen und Rheuma im Rücken. Uff! Es war genau wie beim ersten Mal, denn dort waren ein Tag und eine Stunde genau wie der andere.

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„Ich ertrage es nicht!“, sagte der Zinnsoldat. „Ich habe Zinntränen geweint! Es ist zu miserabel! Lasst mich doch in den Krieg ziehen und dort meine Arme und Beine verlieren! Das wäre eine Abwechslung. Ich ertrage es nicht länger! Nun weiß ich, wie es ist, wenn alte Gedanken einen heimsuchen, mit allem, was sie mit sich bringen. Ich habe Besuch von meinen eigenen gehabt, und ihr könnt sicher sein, am Ende ist das keine angenehme Sache. Ich wäre fast von der Kommode gesprungen.

„Ich sah euch alle zu Hause so deutlich vor mir, als wärt ihr genau hier. Es war wieder dieser Sonntagmorgen. Alle Kinder standen am Tisch und sangen eure Psalmen, wie ihr es jeden Morgen tut. Ihr standet mit gefalteten Händen da und saht so andächtig aus. Vater und Mutter waren ebenso fromm.

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Dann öffnete sich die Tür, und die kleine Schwester Mary, die noch keine zwei Jahre alt ist und immer tanzt, wenn sie Musik oder Gesang hört, wurde hereingebracht – obwohl sie eigentlich nicht dort sein sollte. Und sie begann zu tanzen, konnte aber nicht im Takt bleiben, weil die Lieder so lang waren.

Zuerst stand sie auf einem Bein, den Kopf gesenkt, dann auf dem anderen Bein, den Kopf gesenkt. Aber es funktionierte nicht. Ihr alle standet sehr ernst zusammen, obwohl es schon schwer genug war. Aber ich lachte insgeheim, und dann fiel ich von der Kommode und zog mir eine Beule zu, die ich noch immer habe – denn es war nicht richtig von mir, zu lachen.

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Aber nun zieht alles wieder an mir vorüber, alles, was ich je gesehen habe, und das sind die alten Gedanken, mit allem, was sie mit sich bringen.

„Sagt mir, singt ihr immer noch sonntags? Erzählt mir von der kleinen Mary! Und wie geht es meinem Freund, dem anderen Zinnsoldaten? Ja, er ist glücklich, da bin ich sicher! Ich ertrage es nicht länger!“

„Du bist verschenkt worden!“, sagte der kleine Junge. „Du musst bleiben. Verstehst du das nicht?“

Der alte Mann kam mit einer Schublade voller Dinge, die es zu sehen gab – Zinndosen und Balsamdosen, alte, große Karten mit goldenen Rändern, die man heutzutage nie mehr sieht. Sie öffneten mehrere Schubladen. Sie öffneten das Klavier, dessen Deckel an der Innenseite mit Landschaften bemalt war. Es klang so heiser, als der alte Mann spielte, und er summte ein Lied.

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„Ja, das konnte sie singen“, sagte er und nickte zum Porträt, das er im Second-Hand-Laden gekauft hatte. Die Augen des alten Mannes strahlten hell!

„Ich werde in den Krieg ziehen! Ich werde in den Krieg ziehen!“, schrie der Zinnsoldat so laut er konnte, und er warf sich von der Kommode auf den Boden. Was war mit ihm geschehen? Der alte Mann sah hin, der kleine Junge sah hin. Er war verschwunden, und er blieb verschwunden.

„Ich werde ihn finden!“, sagte der alte Mann, doch er fand ihn nie. Der Boden hatte zu viele Risse. Der Zinnsoldat war durch einen Riss gefallen, und dort lag er, wie in einem offenen Grab.

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Der Tag verging, und der kleine Junge ging nach Hause. Die Woche verging, und auch mehrere Wochen. Die Fenster waren zugefroren. Der kleine Junge musste davor sitzen und auf sie pusten, um ein kleines Guckloch zu machen, durch das er das alte Haus sehen konnte. Schnee war in all die Schnitzereien und Schriften geblasen worden. Er häufte sich auf den Stufen, als ob niemand zu Hause wäre. Und niemand war zu Hause – der alte Mann war tot!

Am Abend war ein Leichenwagen vor der Tür zu sehen. Er wurde in seinem Sarg hineingetragen. Nun sollte er aufs Land gebracht werden, um in seinem Grab zu liegen. Er wurde weggefahren, doch niemand folgte ihm. Alle seine Freunde waren tot. Der kleine Junge küsste seine Hand zum Sarg, als dieser wegfuhr.

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Einige Tage später fand im alten Haus eine Auktion statt. Aus seinem Fenster sah der kleine Junge, wie sie die alten Ritter und die alten Damen, die Blumentöpfe mit den langen Ohren, die alten Stühle und die alten Schränke wegbeförderten. Manche Dinge gingen hierhin, andere dorthin. Das Porträt der Dame aus dem Second-Hand-Laden ging zurück in den Second-Hand-Laden. Und dort hing es, denn niemand kannte sie mehr. Niemand kümmerte sich um das alte Bild.

Im Frühjahr rissen sie das Haus ab, weil die Leute sagten, es sei eine Ruine. Man konnte direkt in den Raum mit der Tapete aus Schweinsleder sehen, die zerschnitten und zerrissen war. Das grüne Gras und die Blätter auf dem Balkon hingen wild über die herabfallenden Balken. Und dann räumten sie alles auf.

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„Was für eine Erleichterung“, sagten die Nachbarhäuser.

Ein schönes Haus wurde dort gebaut, mit großen Fenstern und glatten weißen Wänden. Aber vor dem Haus, dort, wo das alte Haus gestanden hatte, legten sie einen kleinen Garten an. An der Mauer des Nachbarhauses wuchs ein wilder Wein. Vor dem Garten befand sich ein großes eiserner Tor mit einer eiserner Tür.

Es sah prächtig aus. Die Leute hielten an und blickten hinein. Dutzende von Spatzen saßen in der Weinrebe und plauderten so gut sie konnten miteinander, aber nicht über das alte Haus, denn sie konnten es sich nicht mehr erinnern.

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So viele Jahre waren vergangen – so viele, dass der kleine Junge zu einem erwachsenen Mann herangewachsen war, ja, zu einem klugen Mann, der seine Eltern sehr freute. Er hatte gerade geheiratet, und er und seine junge Frau waren in das Haus mit dem Garten gezogen.

Er stand neben ihr, während sie eine Wildblume pflanzte, die sie für hübsch hielt. Sie pflanzte sie mit ihrer kleinen Hand und drückte die Erde um sie herum mit ihren Fingern fest. Oh! Was war das? Sie hatte sich gestochen. Etwas Scharfes ragte gerade aus der weichen Erde heraus.

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Es war – ja, ratet mal! – es war der Zinnsoldat. Er, der im Haus des alten Mannes verloren gegangen war, der zwischen Holz und Trümmern umhergerollt und sich herumgedreht hatte und viele Jahre im Boden gelegen hatte.

Die junge Frau wischte den Schmutz vom Soldaten ab, zuerst mit einem grünen Blatt und dann mit ihrem feinen Taschentuch. Es roch so herrlich, dass der Zinnsoldat sich fühlte, als wäre er aus einem Traum erwacht.

„Lass mich ihn sehen“, sagte der junge Mann. Er lachte und schüttelte den Kopf. „Nein, das kann er nicht sein. Aber er erinnert mich an eine Geschichte über einen Zinnsoldaten, die ich als kleiner Junge gehört hatte.“ Und dann erzählte er seiner Frau von dem alten Haus, dem alten Mann und dem Zinnsoldaten, den er dorthin geschickt hatte, weil der alte Mann so, so einsam war. Er erzählte es genau so, wie es geschehen war, sodass der jungen Frau die Tränen in die Augen kamen – wegen des alten Hauses und des alten Mannes.

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„Es könnte aber derselbe Zinnsoldat sein“, sagte sie. „Ich werde ihn pflegen und alles, was du mir erzählt hast, in Erinnerung behatten. Aber du musst mir das Grab des alten Mannes zeigen.“

„Aber ich weiß nicht, wo es ist“, sagte er. „Und niemand weiß es. Alle seine Freunde waren tot. Niemand hat sich darum gekümmert. Ich war damals nur ein kleiner Junge.“

„Wie sehr, wie sehr einsam muss er gewesen sein!“, sagte sie.

„Sehr, sehr einsam!“, sagte der Zinnsoldat. „Aber es ist wunderbar, nicht vergessen zu werden!“

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„Wunderbar!“, rief etwas in der Nähe. Doch niemand außer dem Zinnsoldat sah, dass es ein Stück der Schweineleder-Tapete war. Es hatte all seine Vergoldung verloren und sah aus wie ein Stück nasser Ton. Doch es hatte eine Meinung und sagte:

„Die Vergoldung verblasst, aber Schweineleder bleibt!“

Das glaubte der Zinnsoldat nicht.