BokRobot reading edition
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Grace James
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Français1 chapitres · 2 749 motsConte de fées
Anglais1 chapitres · 2 506 motsConte de fées
Norvégien1 chapitres · 2 393 motsConte de fées
Allemand1 chapitres · 2 521 motsConte de fées
Néerlandais (Belgique)1 chapitres · 2 625 motsConte de fées
Suédois1 chapitres · 2 409 motsConte de fées
Espagnol1 chapitres · 2 474 mots
Le jeune homme, Ito Tatewaki, rentrait chez lui après un voyage à la ville de Kioto. Il voyageait seul et à pied, les yeux fixés sur le sol, car des inquiétudes le pesaient lourdement et son esprit était rempli des affaires qui l’avaient conduit à Kioto. La nuit le trouva sur une route solitaire, traversant une lande sauvage. La lande était parsemée de rochers et de pierres, ainsi que d’une abondance de fleurs, car c’était l’été, et çà et là poussait un sombre pin aux troncs noueux et aux branches tordues.
Tatewaki leva les yeux et vit la silhouette d’une femme sur le chemin devant lui. C’était une jeune fille élancée, vêtue d’une simple robe de coton bleu. Elle marchait légérement le long de la route solitaire, dans la pénombre grandissante.
« Elle doit être la servante d’une noble dame, » se dit Tatewaki. « Le chemin est solitaire et le moment est triste pour une enfant comme elle. »
Le jeune homme augmenta donc son pas et rattrapa la jeune fille. « Ma petite, » dit-il très doucement, « puisque nous marchons sur la même route solitaire, soyons des compagnons de voyage, car le crépuscule passe et bientôt il fera nuit. »
La jolie jeune femme se tourna vers lui avec des yeux brillants et des lèvres souriantes.
« Monsieur, » dit-elle, « ma maîtresse sera vraiment heureuse. »
« Votre maîtresse ? » dit Tatewaki.
« Pourquoi, monsieur, assurément elle sera heureuse car vous êtes venu. »
« Parce que je suis venu ? »
« En effet, en effet, le temps a été long, » dit la servante, « mais maintenant elle n’y pensera plus. »
« Elle n’y pensera pas ? » dit Tatewaki. Et il marcha à côté de la jeune femme, comme dans un rêve.
Bientôt, ils arrivèrent devant une petite maison, non loin du bord de la route. Devant la maison se trouvait un petit jardin soigné, traversé par un ruisseau et surmonté d’un pont en pierre. Autour de la maison et du jardin se dressait une clôture de bambou, et dans cette clôture se trouvait une petite porte.
« C’est ici que réside ma maîtresse, » dit la servante. Et ils entrèrent dans le jardin par la petite porte.
Tatewaki arriva au seuil de la maison. Il vit une dame qui se tenait là, en attente.
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Le jeune homme, Ito Tatewaki, rentrait chez lui après un voyage à la ville de Kioto. Il voyageait seul et à pied, les yeux fixés sur le sol, car des inquiétudes le pesaient lourdement et son esprit était rempli des affaires qui l’avaient conduit à Kioto. La nuit le trouva sur une route solitaire, traversant une lande sauvage. La lande était parsemée de rochers et de pierres, ainsi que d’une abondance de fleurs, car c’était l’été, et çà et là poussait un sombre pin aux troncs noueux et aux branches tordues.
Tatewaki leva les yeux et vit la silhouette d’une femme sur le chemin devant lui. C’était une jeune fille élancée, vêtue d’une simple robe de coton bleu. Elle marchait légérement le long de la route solitaire, dans la pénombre grandissante.
« Elle doit être la servante d’une noble dame, » se dit Tatewaki. « Le chemin est solitaire et le moment est triste pour une enfant comme elle. »
Le jeune homme augmenta donc son pas et rattrapa la jeune fille. « Ma petite, » dit-il très doucement, « puisque nous marchons sur la même route solitaire, soyons des compagnons de voyage, car le crépuscule passe et bientôt il fera nuit. »
La jolie jeune femme se tourna vers lui avec des yeux brillants et des lèvres souriantes.
« Monsieur, » dit-elle, « ma maîtresse sera vraiment heureuse. »
« Votre maîtresse ? » dit Tatewaki.
« Pourquoi, monsieur, assurément elle sera heureuse car vous êtes venu. »
« Parce que je suis venu ? »
« En effet, en effet, le temps a été long, » dit la servante, « mais maintenant elle n’y pensera plus. »
« Elle n’y pensera pas ? » dit Tatewaki. Et il marcha à côté de la jeune femme, comme dans un rêve.
Bientôt, ils arrivèrent devant une petite maison, non loin du bord de la route. Devant la maison se trouvait un petit jardin soigné, traversé par un ruisseau et surmonté d’un pont en pierre. Autour de la maison et du jardin se dressait une clôture de bambou, et dans cette clôture se trouvait une petite porte.
« C’est ici que réside ma maîtresse, » dit la servante. Et ils entrèrent dans le jardin par la petite porte.
Tatewaki arriva au seuil de la maison. Il vit une dame qui se tenait là, en attente.Elle dit : « Vous êtes enfin arrivé, mon seigneur, pour me réconforter. »
Et il répondit : « Je suis arrivé. »
En disant cela, il sut qu’il aimait cette dame, et qu’il l’avait aimée depuis que l’amour existait.
"Oh amour, amour," murmura-t-il, "le temps n'est pas pour des gens comme nous."
Puis elle prit sa main, et ils entrèrent ensemble dans la maison, dans une pièce avec des tapis blancs et une fenêtre ronde en treillis.
Devant la fenêtre se trouvait un lys dans un vase d'eau.
Là, les deux tinrent une conversation ensemble.
Et après un certain temps, une vieille femme vint avec du saké dans un flacon en argent ; elle apporta des coupes en argent et tout ce qui était nécessaire. Tatewaki et la dame burent alors le "Trois fois trois" ensemble. Quand ils eurent fini, la dame dit : "Amour, allons dehors, sous la lueur de la lune. Regarde, la nuit est verte comme une émeraude..."
Ils sortirent donc, laissant derrière eux la maison, le petit jardin soigné et la grille. Dès qu'ils eurent fermé la grille, la maison, le jardin et la grille elle-même disparurent, se dissolvant dans une brume légère, et il ne restait plus aucun signe de leur présence.
"Ah ! Qu'est-ce que c'est ?" s'exclama Tatewaki.
"Laisse tomber, chère amoureuse," dit la dame, et sourit ; "elles passeront, car nous n'avons plus besoin d'elles."
Alors Tatewaki vit qu'il était seul avec la dame sur la lande sauvage. Les hautes étamines poussaient autour d'eux en cercle. Ils restèrent ainsi toute la nuit, sans se toucher mais regardant fixement l'un l'autre dans les yeux. Quand l'aube arriva, la dame se remua et poussa un profond soupir.
Tatewaki dit : "Madame, pourquoi soupiriez-vous ?"
Et quand il lui posa cette question, elle défit sa ceinture, qui était façonnée comme un dragon doré aux écailles et aux yeux translucides. Elle prit la ceinture et l'enroula neuf fois autour du bras de son amant, en disant : "O amour, nous nous séparons : ce sont les années qui nous séparent jusqu'à notre prochaine rencontre." Puis elle toucha les cercles dorés sur son bras.
Alors Tatewaki s'exclama : "O amour, qui es-tu ? Dis-moi ton nom..."
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Elle dit : « Vous êtes enfin arrivé, mon seigneur, pour me réconforter. »
Et il répondit : « Je suis arrivé. »
En disant cela, il sut qu’il aimait cette dame, et qu’il l’avait aimée depuis que l’amour existait.
"Oh amour, amour," murmura-t-il, "le temps n'est pas pour des gens comme nous."
Puis elle prit sa main, et ils entrèrent ensemble dans la maison, dans une pièce avec des tapis blancs et une fenêtre ronde en treillis.
Devant la fenêtre se trouvait un lys dans un vase d'eau.
Là, les deux tinrent une conversation ensemble.
Et après un certain temps, une vieille femme vint avec du saké dans un flacon en argent ; elle apporta des coupes en argent et tout ce qui était nécessaire. Tatewaki et la dame burent alors le "Trois fois trois" ensemble. Quand ils eurent fini, la dame dit : "Amour, allons dehors, sous la lueur de la lune. Regarde, la nuit est verte comme une émeraude..."
Ils sortirent donc, laissant derrière eux la maison, le petit jardin soigné et la grille. Dès qu'ils eurent fermé la grille, la maison, le jardin et la grille elle-même disparurent, se dissolvant dans une brume légère, et il ne restait plus aucun signe de leur présence.
"Ah ! Qu'est-ce que c'est ?" s'exclama Tatewaki.
"Laisse tomber, chère amoureuse," dit la dame, et sourit ; "elles passeront, car nous n'avons plus besoin d'elles."
Alors Tatewaki vit qu'il était seul avec la dame sur la lande sauvage. Les hautes étamines poussaient autour d'eux en cercle. Ils restèrent ainsi toute la nuit, sans se toucher mais regardant fixement l'un l'autre dans les yeux. Quand l'aube arriva, la dame se remua et poussa un profond soupir.
Tatewaki dit : "Madame, pourquoi soupiriez-vous ?"
Et quand il lui posa cette question, elle défit sa ceinture, qui était façonnée comme un dragon doré aux écailles et aux yeux translucides. Elle prit la ceinture et l'enroula neuf fois autour du bras de son amant, en disant : "O amour, nous nous séparons : ce sont les années qui nous séparent jusqu'à notre prochaine rencontre." Puis elle toucha les cercles dorés sur son bras.
Alors Tatewaki s'exclama : "O amour, qui es-tu ? Dis-moi ton nom..."Elle répondit : "O amour, que font les noms entre toi et moi ? Je retourne vers mon peuple dans les plaines. Ne me cherche pas là... Attends-moi."
Et tandis qu'elle parlait, elle s'estompa lentement, devenant éthérée comme une brume. Tatewaki se jeta à terre et tendit la main pour tenir sa manche, mais il ne put l'en empêcher. Sa main devint froide, et il resta immobile comme un mort, au milieu de l'aube grise.
Quand le soleil se leva, il se leva.
"Les plaines," dit-il, "les basses plaines... là je la trouverai." Et ainsi, avec le précieux emblème enroulé autour de son bras, il s'enfonça rapidement vers les plaines. Il arriva jusqu'à la large rivière, où il vit des gens se tenant sur les rives verdoyantes. Sur la rivière flottaient des bateaux chargés de fleurs fraîches — des œillets rouges et des campanules, de la verge d'or et de la meadowsweet. Les gens sur les rives appelèrent Tatewaki :
"Restez avec nous. La nuit dernière était la Nuit des Âmes. Elles sont venues sur terre et ont erré où bon leur semblait ; le vent bienveillant les portait. Aujourd'hui, elles retournent à Yomi. Elles partent dans leurs bateaux de fleurs ; la rivière les emporte. Restez avec nous et souhaitez un bon voyage aux Âmes qui s'en vont."
Et Tatewaki s'écria : "Que les Âmes aient un doux passage... Je ne peux pas rester."
Ainsi, il arriva finalement dans les plaines, mais il ne trouva pas sa bien-aimée. Il ne trouva rien du tout, à part un désert de tombes anciennes, envahies par les orties et l'herbe verte qui ondoyait.
Alors Tatewaki retourna chez lui, et pendant neuf longues années, il vécut seul. Il ne connut jamais le bonheur d'une maison et de petits enfants.
"Ah, amour," dit-il, "non pas patiemment, non pas patiemment, je t'attends... Amour, ne retarde pas ton retour."
Quand les neuf années furent écoulées, il se trouvait dans son jardin, la Nuit des Âmes. En levant les yeux, il vit une femme venir vers lui, se frayant un chemin à travers les sentiers du jardin. Elle marchait légérement ; c'était une jeune fille élancée, vêtue d'une simple robe de coton bleu. Tatewaki se leva et parla :
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Elle répondit : "O amour, que font les noms entre toi et moi ? Je retourne vers mon peuple dans les plaines. Ne me cherche pas là... Attends-moi."
Et tandis qu'elle parlait, elle s'estompa lentement, devenant éthérée comme une brume. Tatewaki se jeta à terre et tendit la main pour tenir sa manche, mais il ne put l'en empêcher. Sa main devint froide, et il resta immobile comme un mort, au milieu de l'aube grise.
Quand le soleil se leva, il se leva.
"Les plaines," dit-il, "les basses plaines... là je la trouverai." Et ainsi, avec le précieux emblème enroulé autour de son bras, il s'enfonça rapidement vers les plaines. Il arriva jusqu'à la large rivière, où il vit des gens se tenant sur les rives verdoyantes. Sur la rivière flottaient des bateaux chargés de fleurs fraîches — des œillets rouges et des campanules, de la verge d'or et de la meadowsweet. Les gens sur les rives appelèrent Tatewaki :
"Restez avec nous. La nuit dernière était la Nuit des Âmes. Elles sont venues sur terre et ont erré où bon leur semblait ; le vent bienveillant les portait. Aujourd'hui, elles retournent à Yomi. Elles partent dans leurs bateaux de fleurs ; la rivière les emporte. Restez avec nous et souhaitez un bon voyage aux Âmes qui s'en vont."
Et Tatewaki s'écria : "Que les Âmes aient un doux passage... Je ne peux pas rester."
Ainsi, il arriva finalement dans les plaines, mais il ne trouva pas sa bien-aimée. Il ne trouva rien du tout, à part un désert de tombes anciennes, envahies par les orties et l'herbe verte qui ondoyait.
Alors Tatewaki retourna chez lui, et pendant neuf longues années, il vécut seul. Il ne connut jamais le bonheur d'une maison et de petits enfants.
"Ah, amour," dit-il, "non pas patiemment, non pas patiemment, je t'attends... Amour, ne retarde pas ton retour."
Quand les neuf années furent écoulées, il se trouvait dans son jardin, la Nuit des Âmes. En levant les yeux, il vit une femme venir vers lui, se frayant un chemin à travers les sentiers du jardin. Elle marchait légérement ; c'était une jeune fille élancée, vêtue d'une simple robe de coton bleu. Tatewaki se leva et parla :"Enfant," dit-il très doucement, "puisque nous parcourons le même chemin solitaire, soyons compagnons de route, car le crépuscule passe et bientôt il fera nuit."
La jeune femme se tourna vers lui avec des yeux brillants et des lèvres souriantes :
"Monsieur," dit-elle, "ma maîtresse sera vraiment heureuse."
"Elle sera heureuse ?" dit Tatewaki.
"Le temps a été long."
"Long et très pénible," dit Tatewaki.
"Mais désormais vous n'y penserez plus... "
"Emmenez-moi chez votre maîtresse," dit Tatewaki. "Guidez-moi, car je ne vois plus rien. Tenez-moi, car mes membres me font défaut. Ne lâchez pas ma main, car j'ai peur. Emmenez-moi chez votre maîtresse," dit Tatewaki.
Le matin, ses serviteurs le trouvèrent froid et mort, couché paisiblement à l'ombre des arbres du jardin.
La triste histoire de la fille de Yaoya
Il était une fois un chanteur de ballades errant qui se rendit dans une grande maison de Yedo où l'on souhaitait l'entendre chanter.
"Voulez-vous une danse ou une chanson ? " dit le chanteur de ballades ; "ou bien dois-je vous raconter une histoire ? " Les gens de la maison lui demandèrent de raconter une histoire.
"Serait-ce une histoire d'amour ou une histoire de guerre ? " dit le chanteur de ballades.
"Oh, une histoire d'amour," dirent-ils.
"Voulez-vous une histoire triste ou une histoire joyeuse ? " demanda le chanteur de ballades.
Tous furent d'accord pour entendre une histoire triste.
"Eh bien, alors," dit le chanteur de ballades, "écoutez, et je vous raconterai la triste histoire de la fille de Yaoya."
Et il raconta cette histoire.
Yaoya était un homme pauvre et travailleur, mais sa fille était la plus douce de toutes à Yedo. Sachez qu'elle faisait partie des cinq beautés de la ville, qui grandissaient comme cinq cerisiers au moment de la floraison printanière.
En automne, les chasseurs attirent les cerfs sauvages au son de la flûte. Les cerfs sont trompés, car ils croient entendre les voix de leurs compagnons. Ainsi, ils sont pris au piège et tués. Car le semblable attire le semblable. La jeunesse attire la jeunesse, la beauté attire la beauté, l'amour attire l'amour. C'est la loi, et cette loi fut la perte de la fille de Yaoya.
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"Enfant," dit-il très doucement, "puisque nous parcourons le même chemin solitaire, soyons compagnons de route, car le crépuscule passe et bientôt il fera nuit."
La jeune femme se tourna vers lui avec des yeux brillants et des lèvres souriantes :
"Monsieur," dit-elle, "ma maîtresse sera vraiment heureuse."
"Elle sera heureuse ?" dit Tatewaki.
"Le temps a été long."
"Long et très pénible," dit Tatewaki.
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"Emmenez-moi chez votre maîtresse," dit Tatewaki. "Guidez-moi, car je ne vois plus rien. Tenez-moi, car mes membres me font défaut. Ne lâchez pas ma main, car j'ai peur. Emmenez-moi chez votre maîtresse," dit Tatewaki.
Le matin, ses serviteurs le trouvèrent froid et mort, couché paisiblement à l'ombre des arbres du jardin.
La triste histoire de la fille de Yaoya
Il était une fois un chanteur de ballades errant qui se rendit dans une grande maison de Yedo où l'on souhaitait l'entendre chanter.
"Voulez-vous une danse ou une chanson ? " dit le chanteur de ballades ; "ou bien dois-je vous raconter une histoire ? " Les gens de la maison lui demandèrent de raconter une histoire.
"Serait-ce une histoire d'amour ou une histoire de guerre ? " dit le chanteur de ballades.
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"Voulez-vous une histoire triste ou une histoire joyeuse ? " demanda le chanteur de ballades.
Tous furent d'accord pour entendre une histoire triste.
"Eh bien, alors," dit le chanteur de ballades, "écoutez, et je vous raconterai la triste histoire de la fille de Yaoya."
Et il raconta cette histoire.
Yaoya était un homme pauvre et travailleur, mais sa fille était la plus douce de toutes à Yedo. Sachez qu'elle faisait partie des cinq beautés de la ville, qui grandissaient comme cinq cerisiers au moment de la floraison printanière.
En automne, les chasseurs attirent les cerfs sauvages au son de la flûte. Les cerfs sont trompés, car ils croient entendre les voix de leurs compagnons. Ainsi, ils sont pris au piège et tués. Car le semblable attire le semblable. La jeunesse attire la jeunesse, la beauté attire la beauté, l'amour attire l'amour. C'est la loi, et cette loi fut la perte de la fille de Yaoya.Lorsqu'un grand incendie se déclara à Yedo, si violent qu'il brûla plus de la moitié de la ville, la maison de Yaoya fut également détruite. Yaoya, sa femme et sa fille n'avaient ni toit ni endroit où reposer leur tête. Ils se rendirent donc dans un temple bouddhiste pour y trouver refuge et y restèrent pendant de nombreux jours, jusqu'à ce que leur maison soit reconstruite. Ah ! Pauvre fille de Yaoya ! Chaque matin, au lever du soleil, elle se baignait dans la source d'eau pure située près du temple. Ses yeux étaient lumineux et ses joues rougeâtres. Puis elle mettait sa robe bleue et s'asseyait au bord de l'eau pour se peigner ses longs cheveux. Elle était une jeune femme douce et gracieuse, âgée à peine de quinze ans. Son nom était O Schichi.
« Balaye le temple et ses parterres », lui ordonna son père. « Il est bon que nous fassions tant de choses pour ces bons prêtres qui nous offrent un abri. » O Schichi prit donc le balai et se mit à balayer. Pendant qu'elle travaillait, elle chantait gaiement, et les lieux grisâtres du temple s'emplirent de lumière.
Or, il y avait un jeune acolyte qui servait dans le lieu sacré. Il était doux et beau. Pas un jour ne se passait sans qu'il n'entende O Schichi chanter ; pas un jour ne se passait sans qu'il ne la voie, légère et gracieuse, parcourir les anciens parterres du temple.
Il ne fallut pas longtemps avant qu'il ne tombe amoureux d'elle. La jeunesse attire la jeunesse, la beauté attire la beauté, l'amour attire l'amour. Il ne fallut pas longtemps avant qu'elle ne tombe amoureuse de lui.
En secret, ils se rencontraient dans le bosquet du temple. Main dans la main, ils marchaient, sa tête contre son bras.
« Ah ! » s'exclama-t-elle, « que cela puisse arriver ! Je suis heureuse et malheureuse. Pourquoi t'aime-je, mon bien-aimé ? »
« À cause du pouvoir du Karma », répondit l'acolyte. « Pourtant, nous péchons, ô désir de mon cœur, nous péchons gravement, et je ne sais pas ce que cela pourra entraîner. »
« Hélas ! » dit-elle, « les dieux se mettront-ils en colère contre nous, alors que nous sommes si jeunes ? »
« Je ne peux pas le dire », répondit-il, « mais j'ai peur. »
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Lorsqu'un grand incendie se déclara à Yedo, si violent qu'il brûla plus de la moitié de la ville, la maison de Yaoya fut également détruite. Yaoya, sa femme et sa fille n'avaient ni toit ni endroit où reposer leur tête. Ils se rendirent donc dans un temple bouddhiste pour y trouver refuge et y restèrent pendant de nombreux jours, jusqu'à ce que leur maison soit reconstruite. Ah ! Pauvre fille de Yaoya ! Chaque matin, au lever du soleil, elle se baignait dans la source d'eau pure située près du temple. Ses yeux étaient lumineux et ses joues rougeâtres. Puis elle mettait sa robe bleue et s'asseyait au bord de l'eau pour se peigner ses longs cheveux. Elle était une jeune femme douce et gracieuse, âgée à peine de quinze ans. Son nom était O Schichi.
« Balaye le temple et ses parterres », lui ordonna son père. « Il est bon que nous fassions tant de choses pour ces bons prêtres qui nous offrent un abri. » O Schichi prit donc le balai et se mit à balayer. Pendant qu'elle travaillait, elle chantait gaiement, et les lieux grisâtres du temple s'emplirent de lumière.
Or, il y avait un jeune acolyte qui servait dans le lieu sacré. Il était doux et beau. Pas un jour ne se passait sans qu'il n'entende O Schichi chanter ; pas un jour ne se passait sans qu'il ne la voie, légère et gracieuse, parcourir les anciens parterres du temple.
Il ne fallut pas longtemps avant qu'il ne tombe amoureux d'elle. La jeunesse attire la jeunesse, la beauté attire la beauté, l'amour attire l'amour. Il ne fallut pas longtemps avant qu'elle ne tombe amoureuse de lui.
En secret, ils se rencontraient dans le bosquet du temple. Main dans la main, ils marchaient, sa tête contre son bras.
« Ah ! » s'exclama-t-elle, « que cela puisse arriver ! Je suis heureuse et malheureuse. Pourquoi t'aime-je, mon bien-aimé ? »
« À cause du pouvoir du Karma », répondit l'acolyte. « Pourtant, nous péchons, ô désir de mon cœur, nous péchons gravement, et je ne sais pas ce que cela pourra entraîner. »
« Hélas ! » dit-elle, « les dieux se mettront-ils en colère contre nous, alors que nous sommes si jeunes ? »
« Je ne peux pas le dire », répondit-il, « mais j'ai peur. »Puis les deux s'étreignirent, tremblants et en larmes. Mais ils se promettaient l'un à l'autre pour de nombreuses existences.
Yaoya habitait dans le quartier de la ville appelé Honjo, et bientôt sa maison, qui avait été détruite par l'incendie, fut reconstruite. Lui et sa femme étaient heureux, car ils disaient : « Maintenant, nous allons rentrer chez nous. »
O Schichi se couvrit le visage avec sa manche et pleura des larmes amères.
« Ma petite, qu'est-ce qui te tourmente ? » dit sa mère.
O Schichi pleura. « Oh ! oh ! oh ! » cria-t-elle, se balançant d'avant en arrière.
« Eh bien, ma petite, qu'est-ce qui se passe ? » dit son père.
O Schichi pleura encore. « Oh ! oh ! oh ! » cria-t-elle, se balançant d'avant en arrière.
Ce soir-là, elle se rendit dans le bosquet. Là se trouvait l'acolyte, très pâle et très triste, sous les arbres.
« Ils vont nous séparer, » cria-t-elle, « ô mon cher désir de mon cœur. Les dieux sont en colère contre nous, et nous sommes si jeunes. »
« Ah ! » dit-il, « j'avais peur... Adieu, chère petite, ô petite fille, douce et gracieuse. Souviens-toi que nous sommes liés l'un à l'autre pour de nombreuses existences. »
Puis les deux s'étreignirent, tremblants et en larmes, et ils se dirent adieu mille fois.
Le lendemain, ils emmenèrent O Schichi chez elle, à Honjo. Elle devint languissante et apathique. Elle devint blanche comme une fleur de sarrasin. Elle s'affaissa et perdit ses forces. Elle ne faisait plus partie des cinq beautés de Yedo, ni ne pouvait plus être comparée à un cerisier en pleine floraison. Toute la journée, elle resta plongée dans une profonde méditation. La nuit, elle resta éveillée dans son petit lit.
« Oh ! oh ! » gémissait-elle, « cette nuit si longue ! Ne le verrai-je jamais ? Devrai-je mourir de désir ? Oh ! oh ! cette nuit si longue... »
Ses yeux devinrent grands et d'un éclat brûlant.
« Hélas ! pauvre petite, » dit son père.
« J'ai peur... » dit sa mère. « Elle perdra la raison... Elle ne pleure plus. »
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Puis les deux s'étreignirent, tremblants et en larmes. Mais ils se promettaient l'un à l'autre pour de nombreuses existences.
Yaoya habitait dans le quartier de la ville appelé Honjo, et bientôt sa maison, qui avait été détruite par l'incendie, fut reconstruite. Lui et sa femme étaient heureux, car ils disaient : « Maintenant, nous allons rentrer chez nous. »
O Schichi se couvrit le visage avec sa manche et pleura des larmes amères.
« Ma petite, qu'est-ce qui te tourmente ? » dit sa mère.
O Schichi pleura. « Oh ! oh ! oh ! » cria-t-elle, se balançant d'avant en arrière.
« Eh bien, ma petite, qu'est-ce qui se passe ? » dit son père.
O Schichi pleura encore. « Oh ! oh ! oh ! » cria-t-elle, se balançant d'avant en arrière.
Ce soir-là, elle se rendit dans le bosquet. Là se trouvait l'acolyte, très pâle et très triste, sous les arbres.
« Ils vont nous séparer, » cria-t-elle, « ô mon cher désir de mon cœur. Les dieux sont en colère contre nous, et nous sommes si jeunes. »
« Ah ! » dit-il, « j'avais peur... Adieu, chère petite, ô petite fille, douce et gracieuse. Souviens-toi que nous sommes liés l'un à l'autre pour de nombreuses existences. »
Puis les deux s'étreignirent, tremblants et en larmes, et ils se dirent adieu mille fois.
Le lendemain, ils emmenèrent O Schichi chez elle, à Honjo. Elle devint languissante et apathique. Elle devint blanche comme une fleur de sarrasin. Elle s'affaissa et perdit ses forces. Elle ne faisait plus partie des cinq beautés de Yedo, ni ne pouvait plus être comparée à un cerisier en pleine floraison. Toute la journée, elle resta plongée dans une profonde méditation. La nuit, elle resta éveillée dans son petit lit.
« Oh ! oh ! » gémissait-elle, « cette nuit si longue ! Ne le verrai-je jamais ? Devrai-je mourir de désir ? Oh ! oh ! cette nuit si longue... »
Ses yeux devinrent grands et d'un éclat brûlant.
« Hélas ! pauvre petite, » dit son père.
« J'ai peur... » dit sa mère. « Elle perdra la raison... Elle ne pleure plus. »Enfin, O Schichi se leva, prit de la paille et en fit un paquet ; elle y ajouta du charbon et le déposa sous la galerie de la maison de son père. Puis elle y mit le feu, et tout brûla joyeusement. Le bois de la maison de son père s'enflamma et la maison fut réduite en cendres.
« Je le verrai ! Je le verrai ! » hurla O Schichi, et s'effondra dans un évanouissement.
Cependant, toute la ville savait qu'elle avait mis le feu à la maison de son père. Elle fut donc amenée devant le juge pour être jugée pour son méfait.
« Enfant, » dit le juge, « qu'est-ce qui t'a poussée à faire cela ? »
« J'étais folle, » dit-elle, « j'ai fait cela par amour. J'ai dit : « Je brûlerai la maison, nous n'aurons nulle part où reposer nos têtes, puis nous trouverons refuge au temple ; je verrai mon amant. » Seigneur, je ne l'ai pas vu ni eu de ses nouvelles depuis de très, très longues lunes. »
« Qui est ton amant ? » dit le juge.
Elle lui raconta alors son histoire.
Or, selon la loi de la ville, la peine était sévère et ne pouvait être modifiée. La peine pour le crime de la fille de Yaoya était la mort. Seul un enfant pouvait échapper à cette peine.
« Ma petite servante, » dit le juge, « as-tu peut-être douze ans ? »
« Non, seigneur, » répondit-elle.
« Treize, alors, ou quatorze ? Que les dieux te donnent peut-être quatorze ans. Tu es petite et élancée. »
« Seigneur, » dit-elle, « j'ai quinze ans. »
« Hélas, ma pauvre servante, » dit le juge, « tu es bien trop âgée. »
Ils la firent alors se tenir sur le pont de Nihonbashi. Et ils racontèrent son histoire à voix haute ; ils la proclamèrent depuis les toits des maisons afin que tous puissent l'entendre. Elle était là, pour que le monde entier puisse la voir.
Pendant sept jours, elle resta sur le pont de Nihonbashi, languissant sous l'ardeur du soleil et des regards des hommes. Son visage était blanc comme la fleur du sarrasin. Ses yeux étaient grands et brûlaient de feu. Elle était la créature la plus pitoyable sous le ciel. Les cœurs sensibles pleuraient en la voyant. Ils disaient : « Est-ce bien la fille de Yaoya qui était l'une des cinq beautés d'Yedo ? »
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Enfin, O Schichi se leva, prit de la paille et en fit un paquet ; elle y ajouta du charbon et le déposa sous la galerie de la maison de son père. Puis elle y mit le feu, et tout brûla joyeusement. Le bois de la maison de son père s'enflamma et la maison fut réduite en cendres.
« Je le verrai ! Je le verrai ! » hurla O Schichi, et s'effondra dans un évanouissement.
Cependant, toute la ville savait qu'elle avait mis le feu à la maison de son père. Elle fut donc amenée devant le juge pour être jugée pour son méfait.
« Enfant, » dit le juge, « qu'est-ce qui t'a poussée à faire cela ? »
« J'étais folle, » dit-elle, « j'ai fait cela par amour. J'ai dit : « Je brûlerai la maison, nous n'aurons nulle part où reposer nos têtes, puis nous trouverons refuge au temple ; je verrai mon amant. » Seigneur, je ne l'ai pas vu ni eu de ses nouvelles depuis de très, très longues lunes. »
« Qui est ton amant ? » dit le juge.
Elle lui raconta alors son histoire.
Or, selon la loi de la ville, la peine était sévère et ne pouvait être modifiée. La peine pour le crime de la fille de Yaoya était la mort. Seul un enfant pouvait échapper à cette peine.
« Ma petite servante, » dit le juge, « as-tu peut-être douze ans ? »
« Non, seigneur, » répondit-elle.
« Treize, alors, ou quatorze ? Que les dieux te donnent peut-être quatorze ans. Tu es petite et élancée. »
« Seigneur, » dit-elle, « j'ai quinze ans. »
« Hélas, ma pauvre servante, » dit le juge, « tu es bien trop âgée. »
Ils la firent alors se tenir sur le pont de Nihonbashi. Et ils racontèrent son histoire à voix haute ; ils la proclamèrent depuis les toits des maisons afin que tous puissent l'entendre. Elle était là, pour que le monde entier puisse la voir.
Pendant sept jours, elle resta sur le pont de Nihonbashi, languissant sous l'ardeur du soleil et des regards des hommes. Son visage était blanc comme la fleur du sarrasin. Ses yeux étaient grands et brûlaient de feu. Elle était la créature la plus pitoyable sous le ciel. Les cœurs sensibles pleuraient en la voyant. Ils disaient : « Est-ce bien la fille de Yaoya qui était l'une des cinq beautés d'Yedo ? »Après ces sept jours, ils attachèrent O Schichi à un pieu, empilèrent des fagots de bois autour d'elle et les allumèrent. Bientôt, une épaisse fumée s'éleva.
« Tout cela était par amour, » cria-t-elle à voix haute. Et lorsqu'elle eut dit cela, elle mourut.
« L'histoire est racontée, » dit le chanteur de ballades. « La jeunesse appelle la jeunesse, la beauté la beauté, l'amour l'amour. C'est la loi, et cette loi fut la perte de la fille de Yaoya. »
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Après ces sept jours, ils attachèrent O Schichi à un pieu, empilèrent des fagots de bois autour d'elle et les allumèrent. Bientôt, une épaisse fumée s'éleva.
« Tout cela était par amour, » cria-t-elle à voix haute. Et lorsqu'elle eut dit cela, elle mourut.
« L'histoire est racontée, » dit le chanteur de ballades. « La jeunesse appelle la jeunesse, la beauté la beauté, l'amour l'amour. C'est la loi, et cette loi fut la perte de la fille de Yaoya. »
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