Una leyenda de Kwannon

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En la época de los dioses, Ama-no-Hashidate era el Puente Flotante del Cielo. Las divinidades lo cruzaban desde el cielo hasta la Tierra, llevando sus lanzas engemadas, sus grandes arcos con flechas de plumas celestiales, sus túnicas mágicas y sus espejos encantados. Más tarde, cuando el camino directo entre el cielo y la Tierra se cerró y los dioses ya no caminaban por la Tierra de las Espigas Frescas de Arroz, la gente seguía llamando a cierto lugar Ama-no-Hashidate en feliz recuerdo. Este lugar es uno de los Tres Bellos Vistas de Yamato. Es donde una franja de tierra se adentra en el mar azul, pareciéndose a un puente flotante cubierto de oscuros pinos.

En Kyoto vivía un hombre santo llamado Saion Zenji. Desde su juventud había seguido el Camino de los Dioses. Era también discípulo del gran Buda, profundamente versado en doctrinas y filosofías. Entendía los peligros de la ilusión y las inefables alegrías del Nirvana. Pasaba largas horas en meditación mística y sabía muchas Escrituras de memoria. Cuando hizo un peregrinaje y llegó a Ama-no-Hashidate, dio gracias porque el lugar deleitaba sus ojos.

Dijo: “Los ciegos e ignorantes afirman que los árboles, las rocas y el verde agua del mar no son seres sensibles, pero los sabios saben que cantan en voz alta y alaban al Tathagata. Aquí descansaré, uniré mi voz a la de ellos y no veré más mi hogar”.

Así, el santo Saion Zenji escaló el monte Nariai-San, la montaña opuesta a Ama-no-Hashidate. Cuando llegó al lugar del Pino Solitario, construyó un santuario dedicado a Kwannon el Misericordioso y una pequeña cabaña para refugiarse.

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Durante todo el día recitó los santos sutras. Desde el amanecer hasta el anochecer cantó, hasta que su propia alma se elevó y parecía flotar en una alabanza extática. Su voz se volvió tan fuerte y clara que era una maravilla. La campanilla azul de la montaña inclinó su cabeza en reverencia; el gran lirio blanco desprendió incienso desde su profundo corazón; la cigarra emitió un agudo sonido; el pájaro abandonado llamó desde la espesura. Libélulas y mariposas, las almas de los felices difuntos, revolotearon alrededor de la choza del ermitaño. En los lejanos valles, los campesinos se sentían consolados en su trabajo, ya fuera plantando el joven arroz o recogiendo las espigas. El sol y el viento se templaron, y la lluvia cayó suavemente sobre sus rostros.

Una y otra vez subían la empinada ladera para arrodillarse ante el santuario de Kwannon el Misericordioso y hablar con el santo hombre, llenando su tazón de madera con arroz, mijo, harina de cebada o frijoles. A veces bajaba a los pueblos, donde consolaba a los enfermos y tocaba a los niños. La gente decía que incluso sus propias vestimentas brillaban.

Luego llegó un invierno como nadie podía recordar. Primero, el viento sopló violentamente desde el norte; luego, la nieve cayó en grandes copos sin cesar durante nueve días. La gente del valle se quedó en sus casas, manteniéndose tan abrigada como pudo, y quienes tenían provisiones para el invierno se las pasaron bastante bien. Pero ¡oh, el agudo frío en las alturas de Nariai-San! La nieve se acumuló y se arrastró alrededor del Pino Solitario y de la choza del ermitaño. El santuario de Kwannon el Misericordioso quedó completamente oculto. Saion Zenji sobrevivió durante un tiempo alimentándose con el contenido de su tazón de madera; luego se envolvió en la cálida prenda del pensamiento y pasó muchos días en meditación, que le sirvió como alimento, bebida y sueño. Sin embargo, incluso su espíritu claro no pudo disipar por completo las nubes de la ilusión. Por fin, regresó a la tierra, temblando por la debilidad corporal.

“Perdóname, oh Kwannon el Misericordioso”, dijo Saion Zenji, “pero realmente me parece que si no tengo comida, moriré”.

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Lentamente se levantó y, con dificultad, empujó la puerta de su choza. La nieve había dejado de caer; hacía un tiempo claro y frío. Las ramas del Pino Solitario estaban blancas, y el Puente Flotante estaba completamente blanco.

“Perdóname, oh Kwannon el Misericordioso”, dijo. “No sé por qué, pero me resisto a partir y unirme a las Sombras de Yomi. Salva esta vida, oh Kwannon el Misericordioso.”

Al girarse, vio a una corza moteada tendida en la nieve, recién muerta por el frío. Inclinó la cabeza. “Pobre gentil criatura”, dijo, “nunca más correrás por las colinas ni morderás la hierba ni las dulces flores”. Acunó el suave flanco de la corza, lleno de tristeza.

“Pobre cierva, no debería comer su carne. ¿No está prohibido por la Ley del Bendito? ¿No está prohibido por la palabra de Kwannon el Misericordioso?” Así razonaba. Pero mientras lo hacía, pareció oír una voz que le hablaba, diciendo:

“¡Ay, Saion Zenji! Si mueres de hambre y de frío, ¿qué será de mi pueblo, la pobre gente de los valles? ¿No serán consolados ya por los sutras del Tathagata? ¡Rompe la ley para mantener la ley, amado! ¡Tú que consideras bien perdida al mundo por una canción divina!”

Así que Saion Zenji tomó un cuchillo y cortó un trozo de carne del costado de la corza moteada. Recogió conos de abeto, encendió un pequeño fuego y cocinó la carne del ciervo en una olla de hierro. Cuando estuvo lista, comió la mitad de ella. Su fuerza volvió y abrió los labios para cantar alabanzas al Tathagata. Incluso las brasas del fuego que se apagaba se encendieron al oírlo.

“Aun así, debo enterrar a la pobre cierva”, dijo Saion Zenji. Se dirigió a la puerta de su choza, pero por mucho que mirara, no vio ninguna cierva, ninguna corza moteada, ni ninguna huella en la profunda nieve.

“¡Qué extraño!”, dijo, y se quedó perplejo.

Tan pronto como pudieron, los pobres habitantes del valle subieron para ver cómo había sobrevivido su ermitaño a la nieve y a la tormenta. “¡Que los dioses envíen que no haya muerto de frío ni de hambre!”, se decían unos a otros. Pero lo encontraron cantando en su choza, y él les contó cómo había comido la carne de una corza moteada y se había saciado.

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“Solo corté un trozo del tamaño de una mano”, dijo, “y la mitad sigue en la olla de hierro.”

Pero cuando miraron dentro del recipiente, no encontraron carne de ciervo, sino solo un trozo de madera de cedro, dorado por un lado. Sumamente asombrados, lo llevaron al santuario de Kwannon la Misericordiosa. Después de despejar la profunda nieve, todos entraron a adorar. Allí sonreía la imagen de la dulce dama celestial, dorada entre sus flores doradas. En su costado derecho había una hendidura donde la madera dorada había sido cortada. Reverentemente, la gente del valle trajo el trozo del recipiente del ermitaño y lo colocaron en la hendidura. Inmediatamente la herida se curó, y el dorado resplandecía sobre aquel lugar. Toda la gente se postró de cara al suelo, pero el ermitaño permaneció allí cantando las alabanzas a Kwannon la Misericordiosa.

El sol se ponía en todo su esplendor. La gente del valle se alejó silenciosamente del santuario y regresó a sus hogares. La fría luna y las estrellas brillaban sobre el Pino Solitario, el Puente Flotante y el mar. A través de una grieta en el techo del santuario, iluminaban el rostro de Kwannon la Misericordiosa y hacían visibles sus numerosos brazos de amor.

Sin embargo, Saion Zenji, su sirviente, permanecía ante ella cantando en éxtasis, con lágrimas en su rostro:

“¡Oh mujer maravillosa, fuerte y hermosa, de corazón tierno, compasiva y de mil brazos! Tú me has alimentado con tu propia carne— ¡Misterio de misterios! Veniste a mí como una pobre y muerta cierva moteada; en lo profundo de mi propio corazón me hablaste para guardar, y sin embargo romper, y rompiendo, guardar tu ley— ¡Misterio de misterios! Kwannon, la Señora Misericordiosa, quédate conmigo, sálvame de los peligros de la ilusión; no dejes que tenga miedo de la nieve ni del Pino Solitario. ¡Misterio de misterios! Tú has rechazado el Nirvana, ayúdame a que pueda perder el mundo, contenta, y cantar el Canto Divino.”