BokRobot leeseditie
Boeken
Gratis2 B R 0 2 B
Kurt Vonnegut
Nederlands (BE)
Engels
FrançaisAlles was perfect in orde.
Er waren geen gevangenissen, geen sloppenwijken, geen krankzinnigengestichten, geen kreupelen, geen armoede, geen oorlogen.
Alle ziekten waren overwonnen. Hetzelfde gold voor ouderdom.
De dood, afgezien van ongelukken, was een avontuur voor vrijwilligers.
De bevolking van de Verenigde Staten werd gestabiliseerd op veertig miljoen zielen.
Op een stralende ochtend in het kraamkliniek van Chicago wachtte een man genaamd Edward K. Wehling, Jr., erop dat zijn vrouw zou bevallen. Hij was de enige man die daar wachtte. Er werden niet langer zoveel mensen per dag geboren.
Wehling was vijfenzestig jaar oud, een ware jongeling in een bevolking waarvan de gemiddelde leeftijd honderdtweeëninnegentig jaar bedroeg.
Röntgenfoto's hadden aangetoond dat zijn vrouw drieling zou krijgen. De kinderen zouden zijn eerste kinderen zijn.
De jonge Wehling zat gebukt op zijn stoel, zijn hoofd in zijn hand. Hij zag er zo gerimpeld, zo stil en kleurloos uit dat hij vrijwel onzichtbaar was. Zijn camouflage was perfect, aangezien de wachtkamer er ook zo chaotisch en gedeprimeerd uitzag. Stoelen en asbakken waren van de muren weggehaald. De vloer was bedekt met bespatte afdeklakens.
De kamer werd gerenoveerd. Ze werd gerenoveerd als gedenkteken aan een man die zich vrijwillig had opgeofferd om te sterven.
Een sarcastische oude man, ongeveer tweehonderd jaar oud, zat op een trapje en schilderde een muurschildering die hij niet mooi vond. In de tijd dat mensen zichtbaar ouder werden, zou men zijn leeftijd op ongeveer vijfendertig jaar hebben geschat. Het ouder worden had hem dus al behoorlijk getroffen voordat het middel tegen ouder worden werd ontdekt.
De muurschildering die hij maakte, stelde een zeer keurige tuin voor. Mannen en vrouwen in witte kleding, artsen en verpleegsters, bewerkten de grond, plantten zaailingen, sproeiden tegen insecten en strooiden mest.
Mannen en vrouwen in paarse uniformen trokken onkruid, snoeiden oude en zieke planten, raakten bladeren bij elkaar en droegen afval naar vuilnisverbranders.
# book_id: global-gutenberg-translation-f0b56bef2685424ba13be6554b6576d8
# book_title: 2 B R 0 2 B
# chapter_id: 1-2-b-r-0-2-b
# chapter_title: 2 B R 0 2 B
# book_page: 1 / 8
# chapter_page: 1
# language: nl-be
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Alles was perfect in orde.
Er waren geen gevangenissen, geen sloppenwijken, geen krankzinnigengestichten, geen kreupelen, geen armoede, geen oorlogen.
Alle ziekten waren overwonnen. Hetzelfde gold voor ouderdom.
De dood, afgezien van ongelukken, was een avontuur voor vrijwilligers.
De bevolking van de Verenigde Staten werd gestabiliseerd op veertig miljoen zielen.
Op een stralende ochtend in het kraamkliniek van Chicago wachtte een man genaamd Edward K. Wehling, Jr., erop dat zijn vrouw zou bevallen. Hij was de enige man die daar wachtte. Er werden niet langer zoveel mensen per dag geboren.
Wehling was vijfenzestig jaar oud, een ware jongeling in een bevolking waarvan de gemiddelde leeftijd honderdtweeëninnegentig jaar bedroeg.
Röntgenfoto's hadden aangetoond dat zijn vrouw drieling zou krijgen. De kinderen zouden zijn eerste kinderen zijn.
De jonge Wehling zat gebukt op zijn stoel, zijn hoofd in zijn hand. Hij zag er zo gerimpeld, zo stil en kleurloos uit dat hij vrijwel onzichtbaar was. Zijn camouflage was perfect, aangezien de wachtkamer er ook zo chaotisch en gedeprimeerd uitzag. Stoelen en asbakken waren van de muren weggehaald. De vloer was bedekt met bespatte afdeklakens.
De kamer werd gerenoveerd. Ze werd gerenoveerd als gedenkteken aan een man die zich vrijwillig had opgeofferd om te sterven.
Een sarcastische oude man, ongeveer tweehonderd jaar oud, zat op een trapje en schilderde een muurschildering die hij niet mooi vond. In de tijd dat mensen zichtbaar ouder werden, zou men zijn leeftijd op ongeveer vijfendertig jaar hebben geschat. Het ouder worden had hem dus al behoorlijk getroffen voordat het middel tegen ouder worden werd ontdekt.
De muurschildering die hij maakte, stelde een zeer keurige tuin voor. Mannen en vrouwen in witte kleding, artsen en verpleegsters, bewerkten de grond, plantten zaailingen, sproeiden tegen insecten en strooiden mest.
Mannen en vrouwen in paarse uniformen trokken onkruid, snoeiden oude en zieke planten, raakten bladeren bij elkaar en droegen afval naar vuilnisverbranders.Nooit, nooit, nooit – zelfs niet in het middeleeuwse Holland of het oude Japan – was een tuin zo formeel en zo goed onderhouden geweest. Elke plant kreeg alle aarde, licht, water, lucht en voedingsstoffen die ze kon gebruiken.
Een ziekenhuisbediende kwam de gang aflopen, terwijl hij zachtjes een populair liedje neuriede:
Als je mijn kussen niet leuk vindt, schat, Dan zal ik het volgende doen: Ik ga naar een meisje in het paars, En ik zeg tegen deze trieste wereld: tot ziens. Als je mijn liefde niet wilt, Waarom zou ik dan zoveel ruimte innemen? Ik ga van deze oude planeet af, En laat een lief kindje mijn plek innemen.
De verpleger keek naar het muurschildering en de schilder. "Het ziet er zo echt uit," zei hij, "ik kan me bijna voorstellen dat ik er middenin sta."
"Wat maakt jou nou denken dat je er niet in staat?" zei de schilder. Hij gaf een sarcastische glimlach. "Het heet 'De Gelukkige Tuin van het Leven', weet je."
"Goed van Dr. Hitz," zei de verpleger.
Hij bedoelde een van de mannelijke figuren in het wit, waarvan het hoofd een portret was van Dr. Benjamin Hitz, de hoofdgynaecoloog van het ziekenhuis. Hitz was een oogverblindend knappe man.
"Er moeten nog veel gezichten ingevuld worden," zei de verpleger. Hij bedoelde dat de gezichten van veel van de figuren op de muurschildering nog leeg waren. Alle lege plekken moesten worden opgevuld met portretten van belangrijke mensen, ofwel van het ziekenhuispersoneel ofwel van het Chicago-kantoor van het Federale Bureau voor Terminatie.
"Het moet fijn zijn om afbeeldingen te kunnen maken die er echt uitzien," zei de verpleger.
Het gezicht van de schilder trok zich samen van minachting. "Denk je dat ik trots ben op dit klotsschildering?" zei hij. "Denk je dat dit mijn idee is van hoe het leven er echt uitziet?"
"Wat is jouw idee van hoe het leven eruitziet?" zei de verpleger.
De schilder wees naar een vuile zeildoek. "Daar is een goede afbeelding van," zei hij. "Frame die in, en je hebt een afbeelding die verdomd veel eerlijker is dan deze."
"Je bent een sombere ouwe zak, hè?" zei de verpleger.
"Is dat een misdaad?" zei de schilder.
# book_id: global-gutenberg-translation-f0b56bef2685424ba13be6554b6576d8
# book_title: 2 B R 0 2 B
# chapter_id: 1-2-b-r-0-2-b
# chapter_title: 2 B R 0 2 B
# book_page: 2 / 8
# chapter_page: 2
# language: nl-be
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Nooit, nooit, nooit – zelfs niet in het middeleeuwse Holland of het oude Japan – was een tuin zo formeel en zo goed onderhouden geweest. Elke plant kreeg alle aarde, licht, water, lucht en voedingsstoffen die ze kon gebruiken.
Een ziekenhuisbediende kwam de gang aflopen, terwijl hij zachtjes een populair liedje neuriede:
Als je mijn kussen niet leuk vindt, schat, Dan zal ik het volgende doen: Ik ga naar een meisje in het paars, En ik zeg tegen deze trieste wereld: tot ziens. Als je mijn liefde niet wilt, Waarom zou ik dan zoveel ruimte innemen? Ik ga van deze oude planeet af, En laat een lief kindje mijn plek innemen.
De verpleger keek naar het muurschildering en de schilder. "Het ziet er zo echt uit," zei hij, "ik kan me bijna voorstellen dat ik er middenin sta."
"Wat maakt jou nou denken dat je er niet in staat?" zei de schilder. Hij gaf een sarcastische glimlach. "Het heet 'De Gelukkige Tuin van het Leven', weet je."
"Goed van Dr. Hitz," zei de verpleger.
Hij bedoelde een van de mannelijke figuren in het wit, waarvan het hoofd een portret was van Dr. Benjamin Hitz, de hoofdgynaecoloog van het ziekenhuis. Hitz was een oogverblindend knappe man.
"Er moeten nog veel gezichten ingevuld worden," zei de verpleger. Hij bedoelde dat de gezichten van veel van de figuren op de muurschildering nog leeg waren. Alle lege plekken moesten worden opgevuld met portretten van belangrijke mensen, ofwel van het ziekenhuispersoneel ofwel van het Chicago-kantoor van het Federale Bureau voor Terminatie.
"Het moet fijn zijn om afbeeldingen te kunnen maken die er echt uitzien," zei de verpleger.
Het gezicht van de schilder trok zich samen van minachting. "Denk je dat ik trots ben op dit klotsschildering?" zei hij. "Denk je dat dit mijn idee is van hoe het leven er echt uitziet?"
"Wat is jouw idee van hoe het leven eruitziet?" zei de verpleger.
De schilder wees naar een vuile zeildoek. "Daar is een goede afbeelding van," zei hij. "Frame die in, en je hebt een afbeelding die verdomd veel eerlijker is dan deze."
"Je bent een sombere ouwe zak, hè?" zei de verpleger.
"Is dat een misdaad?" zei de schilder.De verpleger haalde zijn schouders op. "Als je het hier niet leuk vindt, opa..." zei hij, en hij maakte zijn zin af met het telefoonnummer dat mensen die niet langer wilden leven moesten bellen. Het cijfer nul in het telefoonnummer sprak hij uit als "naught".
Het nummer was: "2 B R 0 2 B."
Het was het telefoonnummer van een instelling met fantasierijke bijnamen als: "Automat", "Birdland", "Cannery", "Catbox", "De-louser", "Easy-go", "Good-by, Mother", "Happy Hooligan", "Kiss-me-quick", "Lucky Pierre", "Sheepdip", "Waring Blendor", "Weep-no-more" en "Why Worry?".
"To be or not to be" was het telefoonnummer van de gemeentelijke gaskamers van het Federale Bureau voor Terminatie.
De schilder hield zijn duim op naar de verpleger. "Als ik besluit dat het tijd is om te gaan," zei hij, "zal het niet bij Sheepdip zijn."
"Een doe-het-zelver, hè?" zei de verpleger. "Een rommelige bedoening, opa. Waarom hebt u geen beetje rekening met de mensen die na u moeten opruimen?"
De schilder gaf met een scheldwoord uiting aan zijn gebrek aan interesse voor de moeilijkheden van zijn nabestaanden. "De wereld kan best wat meer rommel aan," zei hij.
De verpleger lachte en ging verder.
Wehling, de vader die wachtte, mompelde iets zonder zijn hoofd op te tillen. En toen werd het weer stil.
Een ruige, formidabele vrouw liep op hoge hakken de wachtkamer binnen. Haar schoenen, kousen, trenchcoat, tas en overzeese hoed waren allemaal paars, het paars dat de schilder "de kleur van druiven op de Dag des Oordeels" noemde.
Het medaillon op haar paarse musette-tas was het zegel van de Dienstafdeling van het Federale Bureau voor Terminatie: een adelaar die op een draaihekje zat.
De vrouw had veel gezichtsbeharing – een onmiskenbare snor, om precies te zijn. Het merkwaardige aan de gastvrouwen van de gaskamers was dat, hoe mooi en vrouwelijk ze ook waren toen ze werden aangeworven, ze allemaal binnen ongeveer vijf jaar een snor kregen.
"Is dit de plek waar ik naartoe moet komen?" zei ze tegen de schilder.
"Dat hangt er heel erg van af wat uw bedoeling is," zei hij. "U staat toch niet op het punt om een baby te krijgen, hè?"
# book_id: global-gutenberg-translation-f0b56bef2685424ba13be6554b6576d8
# book_title: 2 B R 0 2 B
# chapter_id: 1-2-b-r-0-2-b
# chapter_title: 2 B R 0 2 B
# book_page: 3 / 8
# chapter_page: 3
# language: nl-be
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
De verpleger haalde zijn schouders op. "Als je het hier niet leuk vindt, opa..." zei hij, en hij maakte zijn zin af met het telefoonnummer dat mensen die niet langer wilden leven moesten bellen. Het cijfer nul in het telefoonnummer sprak hij uit als "naught".
Het nummer was: "2 B R 0 2 B."
Het was het telefoonnummer van een instelling met fantasierijke bijnamen als: "Automat", "Birdland", "Cannery", "Catbox", "De-louser", "Easy-go", "Good-by, Mother", "Happy Hooligan", "Kiss-me-quick", "Lucky Pierre", "Sheepdip", "Waring Blendor", "Weep-no-more" en "Why Worry?".
"To be or not to be" was het telefoonnummer van de gemeentelijke gaskamers van het Federale Bureau voor Terminatie.
De schilder hield zijn duim op naar de verpleger. "Als ik besluit dat het tijd is om te gaan," zei hij, "zal het niet bij Sheepdip zijn."
"Een doe-het-zelver, hè?" zei de verpleger. "Een rommelige bedoening, opa. Waarom hebt u geen beetje rekening met de mensen die na u moeten opruimen?"
De schilder gaf met een scheldwoord uiting aan zijn gebrek aan interesse voor de moeilijkheden van zijn nabestaanden. "De wereld kan best wat meer rommel aan," zei hij.
De verpleger lachte en ging verder.
Wehling, de vader die wachtte, mompelde iets zonder zijn hoofd op te tillen. En toen werd het weer stil.
Een ruige, formidabele vrouw liep op hoge hakken de wachtkamer binnen. Haar schoenen, kousen, trenchcoat, tas en overzeese hoed waren allemaal paars, het paars dat de schilder "de kleur van druiven op de Dag des Oordeels" noemde.
Het medaillon op haar paarse musette-tas was het zegel van de Dienstafdeling van het Federale Bureau voor Terminatie: een adelaar die op een draaihekje zat.
De vrouw had veel gezichtsbeharing – een onmiskenbare snor, om precies te zijn. Het merkwaardige aan de gastvrouwen van de gaskamers was dat, hoe mooi en vrouwelijk ze ook waren toen ze werden aangeworven, ze allemaal binnen ongeveer vijf jaar een snor kregen.
"Is dit de plek waar ik naartoe moet komen?" zei ze tegen de schilder.
"Dat hangt er heel erg van af wat uw bedoeling is," zei hij. "U staat toch niet op het punt om een baby te krijgen, hè?""Ze hebben me verteld dat ik voor een foto moest poseren," zei ze. "Mijn naam is Leora Duncan." Ze wachtte.
"En u dompelt mensen onder," zei hij.
"Wat?" zei ze.
"Laat maar," zei hij.
"Dat is zeker een mooi schilderij," zei ze. "Het lijkt net het paradijs of zoiets."
"Of zoiets," zei de schilder. Hij pakte een namenlijst uit zijn zak in zijn schort. "Duncan, Duncan, Duncan," zei hij, terwijl hij de lijst doornam. "Ja – hier bent u. U hebt het recht om vereeuwigd te worden. Ziet u hier een gezichtsloos lichaam waar ik uw hoofd op zou kunnen zetten? We hebben nog een paar mooie exemplaren over."
Ze bekeek het muurschildering somber. "Ach," zei ze, "voor mij zien ze er allemaal hetzelfde uit. Ik weet niets van kunst."
"Een lichaam is een lichaam, hè?" zei hij. "Goed dan. Als meester van de schone kunsten raad ik u dit lichaam aan." Hij wees naar een gezichtsloze figuur van een vrouw die gedroogde stengels naar een vuurplaats droeg.
"Nou," zei Leora Duncan, "dat is meer iets voor de afvalverwerkers, nietwaar? Ik bedoel, ik werk in de dienstensector. Ik doe niets met afvalverwerking."
De schilder klapte uitgelaten in zijn handen. "Je zegt dat je niets van kunst kent, en in de volgende zin bewijs je dat je er meer van weet dan ik! Natuurlijk is de schaafdrager niet geschikt als gastvrouw! Een snoeier, een takkenknipper—dat is meer iets voor jou." Hij wees naar een persoon in het paars die een dode tak van een appelboom aan het zagen was. "Wat denk je van haar?" zei hij. "Vind je haar überhaupt leuk?"
"Goh—" zei ze, en ze bloosde en werd nederig—"dat—dat plaatst me meteen naast Dr. Hitz."
"Stoort je dat?" zei hij.
"Nee, helemaal niet!" zei ze. "Het is—het is gewoon zo'n grote eer."
"Ah, je bewondert hem dus, hè?" zei hij.
"Wie bewondert hem niet?" zei ze, terwijl ze het portret van Hitz aanbad. Het was het portret van een gebruinde, witbebaarde, almachtige Zeus, tweehonderdveertig jaar oud. "Wie bewondert hem niet?" zei ze nogmaals. "Hij was verantwoordelijk voor het opzetten van de allereerste gaskamer in Chicago."
"Niets zou me meer plezier doen," zei de schilder, "dan jou voor altijd naast hem te plaatsen. Een tak afzagen—vind je dat toepasselijk?"
# book_id: global-gutenberg-translation-f0b56bef2685424ba13be6554b6576d8
# book_title: 2 B R 0 2 B
# chapter_id: 1-2-b-r-0-2-b
# chapter_title: 2 B R 0 2 B
# book_page: 4 / 8
# chapter_page: 4
# language: nl-be
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
"Ze hebben me verteld dat ik voor een foto moest poseren," zei ze. "Mijn naam is Leora Duncan." Ze wachtte.
"En u dompelt mensen onder," zei hij.
"Wat?" zei ze.
"Laat maar," zei hij.
"Dat is zeker een mooi schilderij," zei ze. "Het lijkt net het paradijs of zoiets."
"Of zoiets," zei de schilder. Hij pakte een namenlijst uit zijn zak in zijn schort. "Duncan, Duncan, Duncan," zei hij, terwijl hij de lijst doornam. "Ja – hier bent u. U hebt het recht om vereeuwigd te worden. Ziet u hier een gezichtsloos lichaam waar ik uw hoofd op zou kunnen zetten? We hebben nog een paar mooie exemplaren over."
Ze bekeek het muurschildering somber. "Ach," zei ze, "voor mij zien ze er allemaal hetzelfde uit. Ik weet niets van kunst."
"Een lichaam is een lichaam, hè?" zei hij. "Goed dan. Als meester van de schone kunsten raad ik u dit lichaam aan." Hij wees naar een gezichtsloze figuur van een vrouw die gedroogde stengels naar een vuurplaats droeg.
"Nou," zei Leora Duncan, "dat is meer iets voor de afvalverwerkers, nietwaar? Ik bedoel, ik werk in de dienstensector. Ik doe niets met afvalverwerking."
De schilder klapte uitgelaten in zijn handen. "Je zegt dat je niets van kunst kent, en in de volgende zin bewijs je dat je er meer van weet dan ik! Natuurlijk is de schaafdrager niet geschikt als gastvrouw! Een snoeier, een takkenknipper—dat is meer iets voor jou." Hij wees naar een persoon in het paars die een dode tak van een appelboom aan het zagen was. "Wat denk je van haar?" zei hij. "Vind je haar überhaupt leuk?"
"Goh—" zei ze, en ze bloosde en werd nederig—"dat—dat plaatst me meteen naast Dr. Hitz."
"Stoort je dat?" zei hij.
"Nee, helemaal niet!" zei ze. "Het is—het is gewoon zo'n grote eer."
"Ah, je bewondert hem dus, hè?" zei hij.
"Wie bewondert hem niet?" zei ze, terwijl ze het portret van Hitz aanbad. Het was het portret van een gebruinde, witbebaarde, almachtige Zeus, tweehonderdveertig jaar oud. "Wie bewondert hem niet?" zei ze nogmaals. "Hij was verantwoordelijk voor het opzetten van de allereerste gaskamer in Chicago."
"Niets zou me meer plezier doen," zei de schilder, "dan jou voor altijd naast hem te plaatsen. Een tak afzagen—vind je dat toepasselijk?""Dat is een beetje wat ik doe," zei ze. Ze was terughoudend over wat ze deed. Wat ze deed, was mensen op hun gemak stellen terwijl ze ze doodde.
En terwijl Leora Duncan poseerde voor haar portret, stormde Dr. Hitz zelf de wachtkamer binnen. Hij was zeven voet lang en straalde belang, prestaties en levensvreugde uit.
"Nou, Miss Duncan! Miss Duncan!" zei hij, en hij maakte een grap. "Wat doe je hier?" zei hij. "Dit is niet de plek waar mensen vertrekken. Dit is de plek waar ze binnenkomen!"
"We gaan samen op dezelfde foto staan," zei ze verlegen.
"Goed!" zei Dr. Hitz hartelijk. "En, zeg, is dat geen geweldig portret?"
"Ik voel me zeker vereerd om samen met jou erop te staan," zei ze.
"Laat me je eens wat zeggen," zei hij. "Ik voel me vereerd om samen met jou erop te staan. Zonder vrouwen zoals jij zou deze prachtige wereld die we hebben niet mogelijk zijn."
Hij groette haar en liep naar de deur die naar de verloskamers leidde. "Raad eens wat er net is geboren," zei hij.
"Dat kan ik niet," zei ze.
"Drievoudige geboorte!" zei hij.
"Drievoud!" zei ze. Ze was vol lof over de juridische implicaties van drievoudige geboortes.
Volgens de wet kon geen enkele pasgeboren baby overleven, tenzij de ouders van het kind iemand konden vinden die vrijwillig wilde sterven. Drievoudige geboortes vereisten, als ze allemaal moesten overleven, drie vrijwilligers.
"Hebben de ouders drie vrijwilligers?", vroeg Leora Duncan.
"Voor zover ik weet," zei Dr. Hitz, "hadden ze er één, en probeerden ze nog twee te regelen."
"Ik denk niet dat ze het gehaald hebben," zei ze. "Niemand heeft bij ons drie afspraken gemaakt. Vandaag komen er alleen individuen langs, tenzij er iemand heeft gebeld nadat ik weg was. Hoe heet diegene?"
"Wehling," zei de wachtende vader, die rechtop ging zitten, met rode ogen en een warrige haardos. "Edward K. Wehling, Jr., is de naam van de gelukkige aanstaande vader."
Hij stak zijn rechterhand op, keek naar een plek op de muur en gaf een hees, ellendig gelachje. "Aanwezig," zei hij.
"Oh, meneer Wehling," zei Dr. Hitz, "ik had u niet gezien."
"De onzichtbare man," zei Wehling.
# book_id: global-gutenberg-translation-f0b56bef2685424ba13be6554b6576d8
# book_title: 2 B R 0 2 B
# chapter_id: 1-2-b-r-0-2-b
# chapter_title: 2 B R 0 2 B
# book_page: 5 / 8
# chapter_page: 5
# language: nl-be
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
"Dat is een beetje wat ik doe," zei ze. Ze was terughoudend over wat ze deed. Wat ze deed, was mensen op hun gemak stellen terwijl ze ze doodde.
En terwijl Leora Duncan poseerde voor haar portret, stormde Dr. Hitz zelf de wachtkamer binnen. Hij was zeven voet lang en straalde belang, prestaties en levensvreugde uit.
"Nou, Miss Duncan! Miss Duncan!" zei hij, en hij maakte een grap. "Wat doe je hier?" zei hij. "Dit is niet de plek waar mensen vertrekken. Dit is de plek waar ze binnenkomen!"
"We gaan samen op dezelfde foto staan," zei ze verlegen.
"Goed!" zei Dr. Hitz hartelijk. "En, zeg, is dat geen geweldig portret?"
"Ik voel me zeker vereerd om samen met jou erop te staan," zei ze.
"Laat me je eens wat zeggen," zei hij. "Ik voel me vereerd om samen met jou erop te staan. Zonder vrouwen zoals jij zou deze prachtige wereld die we hebben niet mogelijk zijn."
Hij groette haar en liep naar de deur die naar de verloskamers leidde. "Raad eens wat er net is geboren," zei hij.
"Dat kan ik niet," zei ze.
"Drievoudige geboorte!" zei hij.
"Drievoud!" zei ze. Ze was vol lof over de juridische implicaties van drievoudige geboortes.
Volgens de wet kon geen enkele pasgeboren baby overleven, tenzij de ouders van het kind iemand konden vinden die vrijwillig wilde sterven. Drievoudige geboortes vereisten, als ze allemaal moesten overleven, drie vrijwilligers.
"Hebben de ouders drie vrijwilligers?", vroeg Leora Duncan.
"Voor zover ik weet," zei Dr. Hitz, "hadden ze er één, en probeerden ze nog twee te regelen."
"Ik denk niet dat ze het gehaald hebben," zei ze. "Niemand heeft bij ons drie afspraken gemaakt. Vandaag komen er alleen individuen langs, tenzij er iemand heeft gebeld nadat ik weg was. Hoe heet diegene?"
"Wehling," zei de wachtende vader, die rechtop ging zitten, met rode ogen en een warrige haardos. "Edward K. Wehling, Jr., is de naam van de gelukkige aanstaande vader."
Hij stak zijn rechterhand op, keek naar een plek op de muur en gaf een hees, ellendig gelachje. "Aanwezig," zei hij.
"Oh, meneer Wehling," zei Dr. Hitz, "ik had u niet gezien."
"De onzichtbare man," zei Wehling."Ze hebben me net gebeld dat uw drieling is geboren," zei Dr. Hitz. "Ze zijn allemaal in orde, en de moeder ook. Ik ben nu op weg om ze te bezoeken."
"Hooray," zei Wehling leeg.
"U klinkt niet erg blij," zei Dr. Hitz.
"Welke man in mijn situatie zou niet blij zijn?", zei Wehling. Hij maakte met zijn handen gebaren om zorgeloze eenvoud te symboliseren. "Het enige wat ik hoef te doen, is kiezen welke van de drieling zal overleven, daarna mijn grootvader aan moeders kant overdragen aan de Happy Hooligan, en hier terugkomen met een kwitantie."
Dr. Hitz werd vrij streng tegen Wehling en torende boven hem uit. "Geloof je niet in bevolkingscontrole, meneer Wehling?" zei hij.
"Ik vind het een uitstekend idee," zei Wehling strak.
"Wil je terugkeren naar de goede oude tijd, toen de wereldbevolking twintig miljard bedroeg – en op het punt stond om veertig miljard te worden, vervolgens tachtig miljard en uiteindelijk honderdzestig miljard? Weet je wat een drupelet is, meneer Wehling?" zei Hitz.
"Nee," zei Wehling mokkend.
"Een drupelet, meneer Wehling, is een van die kleine knobbeltjes, een van die kleine, pulpachtige korreltjes van een braambes," zei Dr. Hitz. "Zonder bevolkingscontrole zouden mensen nu op dit oppervlak van deze oude planeet gepropt zitten als drupeletjes op een braambes! Denk daar eens over na!"
Wehling bleef naar dezelfde plek op de muur staren.
"In het jaar 2000," zei Dr. Hitz, "voordat wetenschappers zich ermee gingen bemoeien en de wetten vastlegden, was er zelfs niet genoeg drinkwater voor iedereen, en was er niets te eten behalve zeewier--en toch hielden mensen vol dat ze het recht hadden zich voort te planten als konijnen. En bovendien, indien mogelijk, het recht om voor altijd te leven."
"Ik wil die kinderen," zei Wehling zacht. "Ik wil ze alle drie."
"Natuurlijk wil je dat," zei Dr. Hitz. "Dat is menselijk."
"Ik wil ook niet dat mijn grootvader sterft," zei Wehling.
"Niemand is er echt blij mee om een naaste familielid naar de Catbox te sturen," zei Dr. Hitz zacht en sympathiek.
"Ik zou willen dat mensen het niet zo zouden noemen," zei Leora Duncan.
"Wat?" zei Dr. Hitz.
# book_id: global-gutenberg-translation-f0b56bef2685424ba13be6554b6576d8
# book_title: 2 B R 0 2 B
# chapter_id: 1-2-b-r-0-2-b
# chapter_title: 2 B R 0 2 B
# book_page: 6 / 8
# chapter_page: 6
# language: nl-be
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
"Ze hebben me net gebeld dat uw drieling is geboren," zei Dr. Hitz. "Ze zijn allemaal in orde, en de moeder ook. Ik ben nu op weg om ze te bezoeken."
"Hooray," zei Wehling leeg.
"U klinkt niet erg blij," zei Dr. Hitz.
"Welke man in mijn situatie zou niet blij zijn?", zei Wehling. Hij maakte met zijn handen gebaren om zorgeloze eenvoud te symboliseren. "Het enige wat ik hoef te doen, is kiezen welke van de drieling zal overleven, daarna mijn grootvader aan moeders kant overdragen aan de Happy Hooligan, en hier terugkomen met een kwitantie."
Dr. Hitz werd vrij streng tegen Wehling en torende boven hem uit. "Geloof je niet in bevolkingscontrole, meneer Wehling?" zei hij.
"Ik vind het een uitstekend idee," zei Wehling strak.
"Wil je terugkeren naar de goede oude tijd, toen de wereldbevolking twintig miljard bedroeg – en op het punt stond om veertig miljard te worden, vervolgens tachtig miljard en uiteindelijk honderdzestig miljard? Weet je wat een drupelet is, meneer Wehling?" zei Hitz.
"Nee," zei Wehling mokkend.
"Een drupelet, meneer Wehling, is een van die kleine knobbeltjes, een van die kleine, pulpachtige korreltjes van een braambes," zei Dr. Hitz. "Zonder bevolkingscontrole zouden mensen nu op dit oppervlak van deze oude planeet gepropt zitten als drupeletjes op een braambes! Denk daar eens over na!"
Wehling bleef naar dezelfde plek op de muur staren.
"In het jaar 2000," zei Dr. Hitz, "voordat wetenschappers zich ermee gingen bemoeien en de wetten vastlegden, was er zelfs niet genoeg drinkwater voor iedereen, en was er niets te eten behalve zeewier--en toch hielden mensen vol dat ze het recht hadden zich voort te planten als konijnen. En bovendien, indien mogelijk, het recht om voor altijd te leven."
"Ik wil die kinderen," zei Wehling zacht. "Ik wil ze alle drie."
"Natuurlijk wil je dat," zei Dr. Hitz. "Dat is menselijk."
"Ik wil ook niet dat mijn grootvader sterft," zei Wehling.
"Niemand is er echt blij mee om een naaste familielid naar de Catbox te sturen," zei Dr. Hitz zacht en sympathiek.
"Ik zou willen dat mensen het niet zo zouden noemen," zei Leora Duncan.
"Wat?" zei Dr. Hitz."Ik zou willen dat mensen het niet 'de Catbox' zouden noemen, en dergelijke," zei ze. "Het geeft mensen de verkeerde indruk."
"Je hebt helemaal gelijk," zei Dr. Hitz. "Vergeef me." Hij corrigeerde zichzelf en gaf de gemeentelijke gaskamers hun officiële benaming, een benaming die nooit in een gesprek werd gebruikt. "Ik had moeten zeggen: 'Ethical Suicide Studios'," zei hij.
"Dat klinkt zoveel beter," zei Leora Duncan.
"Dit kind van jou--welk kind je ook besluit te houden, Mr. Wehling," zei Dr. Hitz. "Hij of zij zal op een gelukkige, ruime, schone, rijke planeet leven, dankzij de bevolkingscontrole. In een tuin zoals die op die muurschildering daar." Hij schudde zijn hoofd. "Twee eeuwen geleden, toen ik een jongeman was, was het een hel waarvan niemand dacht dat die nog twintig jaar zou voortduren. Nu strekken eeuwen van vrede en overvloed zich voor ons uit, zover als de verbeelding kan reiken."
Hij glimlachte stralend.
Die glimlach verdween toen hij zag dat Wehling net een revolver had getrokken.
Wehling schoot Dr. Hitz dood. "Er is plaats voor één--een heel grote," zei hij.
En toen schoot hij Leora Duncan neer. "Het is maar dood," zei hij tegen haar toen ze neerviel. "Daar! Plaats voor twee."
En toen schoot hij zichzelf dood, waardoor er plaats was voor al zijn drie kinderen.
Niemand kwam aangerend. Niemand, schijnbaar, had de schoten gehoord.
De schilder zat op de top van zijn trapje en keek nadenkend neer op het treurige tafereel.
De schilder overpeinsde het treurige raadsel van het leven: het verlangen om geboren te worden en, eenmaal geboren, het verlangen om vruchtbaar te zijn... om zich voort te planten en zo lang mogelijk te leven--en dit alles op een heel kleine planeet die voor altijd moest blijven bestaan.
Alle antwoorden die de schilder kon bedenken waren grimmig. Zeker grimmiger dan een Catbox, een Happy Hooligan of een Easy Go. Hij dacht aan oorlog. Hij dacht aan de pest. Hij dacht aan honger.
Hij wist dat hij nooit meer zou schilderen. Hij liet zijn penseel naar de zeildoeken beneden vallen. En toen besloot hij dat hij ook wel genoeg had van het leven in de Happy Garden of Life, en hij daalde langzaam van de ladder af.
# book_id: global-gutenberg-translation-f0b56bef2685424ba13be6554b6576d8
# book_title: 2 B R 0 2 B
# chapter_id: 1-2-b-r-0-2-b
# chapter_title: 2 B R 0 2 B
# book_page: 7 / 8
# chapter_page: 7
# language: nl-be
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
"Ik zou willen dat mensen het niet 'de Catbox' zouden noemen, en dergelijke," zei ze. "Het geeft mensen de verkeerde indruk."
"Je hebt helemaal gelijk," zei Dr. Hitz. "Vergeef me." Hij corrigeerde zichzelf en gaf de gemeentelijke gaskamers hun officiële benaming, een benaming die nooit in een gesprek werd gebruikt. "Ik had moeten zeggen: 'Ethical Suicide Studios'," zei hij.
"Dat klinkt zoveel beter," zei Leora Duncan.
"Dit kind van jou--welk kind je ook besluit te houden, Mr. Wehling," zei Dr. Hitz. "Hij of zij zal op een gelukkige, ruime, schone, rijke planeet leven, dankzij de bevolkingscontrole. In een tuin zoals die op die muurschildering daar." Hij schudde zijn hoofd. "Twee eeuwen geleden, toen ik een jongeman was, was het een hel waarvan niemand dacht dat die nog twintig jaar zou voortduren. Nu strekken eeuwen van vrede en overvloed zich voor ons uit, zover als de verbeelding kan reiken."
Hij glimlachte stralend.
Die glimlach verdween toen hij zag dat Wehling net een revolver had getrokken.
Wehling schoot Dr. Hitz dood. "Er is plaats voor één--een heel grote," zei hij.
En toen schoot hij Leora Duncan neer. "Het is maar dood," zei hij tegen haar toen ze neerviel. "Daar! Plaats voor twee."
En toen schoot hij zichzelf dood, waardoor er plaats was voor al zijn drie kinderen.
Niemand kwam aangerend. Niemand, schijnbaar, had de schoten gehoord.
De schilder zat op de top van zijn trapje en keek nadenkend neer op het treurige tafereel.
De schilder overpeinsde het treurige raadsel van het leven: het verlangen om geboren te worden en, eenmaal geboren, het verlangen om vruchtbaar te zijn... om zich voort te planten en zo lang mogelijk te leven--en dit alles op een heel kleine planeet die voor altijd moest blijven bestaan.
Alle antwoorden die de schilder kon bedenken waren grimmig. Zeker grimmiger dan een Catbox, een Happy Hooligan of een Easy Go. Hij dacht aan oorlog. Hij dacht aan de pest. Hij dacht aan honger.
Hij wist dat hij nooit meer zou schilderen. Hij liet zijn penseel naar de zeildoeken beneden vallen. En toen besloot hij dat hij ook wel genoeg had van het leven in de Happy Garden of Life, en hij daalde langzaam van de ladder af.Hij pakte Wehling's pistool, met de bedoeling zichzelf te doden.
Maar hij had de moed niet.
En toen zag hij de telefooncel in de hoek van de kamer.
Hij ging ernaartoe en draaide het nummer dat hij nog zo goed wist: "2 B R 0 2 B."
"Federal Bureau of Termination," zei de zeer vriendelijke stem van een hostess.
"Hoe snel kan ik een afspraak krijgen?" vroeg hij, heel voorzichtig.
"We kunnen u waarschijnlijk vanmiddag nog laten komen, meneer," zei ze. "Het kan zelfs nog eerder zijn, als er een afspraak wordt geannuleerd."
"Goed," zei de schilder, "maak maar een afspraak voor me, alsjeblieft." En hij gaf haar zijn naam, die hij spelde.
"Dank u, meneer," zei de hostess. "Uw stad dankt u; uw land dankt u; uw planeet dankt u. Maar de diepste dank van allemaal komt van toekomstige generaties."
# book_id: global-gutenberg-translation-f0b56bef2685424ba13be6554b6576d8
# book_title: 2 B R 0 2 B
# chapter_id: 1-2-b-r-0-2-b
# chapter_title: 2 B R 0 2 B
# book_page: 8 / 8
# chapter_page: 8
# language: nl-be
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Hij pakte Wehling's pistool, met de bedoeling zichzelf te doden.
Maar hij had de moed niet.
En toen zag hij de telefooncel in de hoek van de kamer.
Hij ging ernaartoe en draaide het nummer dat hij nog zo goed wist: "2 B R 0 2 B."
"Federal Bureau of Termination," zei de zeer vriendelijke stem van een hostess.
"Hoe snel kan ik een afspraak krijgen?" vroeg hij, heel voorzichtig.
"We kunnen u waarschijnlijk vanmiddag nog laten komen, meneer," zei ze. "Het kan zelfs nog eerder zijn, als er een afspraak wordt geannuleerd."
"Goed," zei de schilder, "maak maar een afspraak voor me, alsjeblieft." En hij gaf haar zijn naam, die hij spelde.
"Dank u, meneer," zei de hostess. "Uw stad dankt u; uw land dankt u; uw planeet dankt u. Maar de diepste dank van allemaal komt van toekomstige generaties."
BokRobot
BokRobot brings together books and fairy tales to read and explore. Discover a growing collection, or create books and fairy tales of your own.
