BokRobot leseutgave
Bøker
GratisEn kjærlighetens tjeneste
O. Henry
Norsk
Engelsk
Nederlandsk (Belgia)Når man elsker kunsten sin, virker ingen oppgave for vanskelig. Det er vår premiss. Denne historien vil trekke en konklusjon ut fra dette og samtidig vise at premisset er feil. Det vil være noe nytt innen logikk, og en bragd innen historiefortelling som er noe eldre enn Den kinesiske mur.
Joe Larrabee kom fra post-oak-slettene i Midtvesten, pulserende av et geni for billedkunst. Da han var seks år, tegnet han et bilde av bypumpen med en prominent borger som skyndte seg forbi den. Denne tegningen ble innrammet og hengt opp i apotekvinduet ved siden av et maiskolbe med et ujevnt antall rader. Da han var tjue år, dro han til New York med et løst slips og en kapital som var bundet noe tettere.
Delia Caruthers gjorde ting i seks oktaver så lovende i en furutrelandsby i Sørstatene at slektningene hennes spleiset nok til at hun kunne dra nordover og fullføre. De kunne ikke se ansiktet hennes, men det er vår historie.
Joe og Delia møttes i et atelier der en rekke kunst- og musikkstudenter hadde samlet seg for å diskutere chiaroscuro, Wagner, musikk, Rembrandts verk, bilder, Waldteufel, tapet, Chopin og Oolong.
Joe og Delia ble forelsket i hverandre, eller hver av de andre, om du vil, og giftet seg etter kort tid – for (se ovenfor): når man elsker kunsten sin, virker ingen oppgave for vanskelig.
Herr og fru Larrabee begynte å bo i en leilighet. Det var en ensom leilighet – omtrent som A-sharp-tonen helt nede i venstre ende av klaviaturet. Og de var lykkelige, for de hadde kunsten sin, og de hadde hverandre. Og mitt råd til den rike unge mannen ville være: Selg alt du har, og gi det til de fattige – vaktmesteren – for privilegiet å få bo i en leilighet med kunsten din og Delia.
# book_id: global-gutenberg-translation-f7b5f29bf4df4b0092dce53420a3af8a
# book_title: En kjærlighetens tjeneste
# chapter_id: 1-en-kjaerlighetens-tjeneste
# chapter_title: En kjærlighetens tjeneste
# book_page: 1 / 6
# chapter_page: 1
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Når man elsker kunsten sin, virker ingen oppgave for vanskelig. Det er vår premiss. Denne historien vil trekke en konklusjon ut fra dette og samtidig vise at premisset er feil. Det vil være noe nytt innen logikk, og en bragd innen historiefortelling som er noe eldre enn Den kinesiske mur.
Joe Larrabee kom fra post-oak-slettene i Midtvesten, pulserende av et geni for billedkunst. Da han var seks år, tegnet han et bilde av bypumpen med en prominent borger som skyndte seg forbi den. Denne tegningen ble innrammet og hengt opp i apotekvinduet ved siden av et maiskolbe med et ujevnt antall rader. Da han var tjue år, dro han til New York med et løst slips og en kapital som var bundet noe tettere.
Delia Caruthers gjorde ting i seks oktaver så lovende i en furutrelandsby i Sørstatene at slektningene hennes spleiset nok til at hun kunne dra nordover og fullføre. De kunne ikke se ansiktet hennes, men det er vår historie.
Joe og Delia møttes i et atelier der en rekke kunst- og musikkstudenter hadde samlet seg for å diskutere chiaroscuro, Wagner, musikk, Rembrandts verk, bilder, Waldteufel, tapet, Chopin og Oolong.
Joe og Delia ble forelsket i hverandre, eller hver av de andre, om du vil, og giftet seg etter kort tid – for (se ovenfor): når man elsker kunsten sin, virker ingen oppgave for vanskelig.
Herr og fru Larrabee begynte å bo i en leilighet. Det var en ensom leilighet – omtrent som A-sharp-tonen helt nede i venstre ende av klaviaturet. Og de var lykkelige, for de hadde kunsten sin, og de hadde hverandre. Og mitt råd til den rike unge mannen ville være: Selg alt du har, og gi det til de fattige – vaktmesteren – for privilegiet å få bo i en leilighet med kunsten din og Delia.Leilighetsbeboere skal godta mitt påbud om at deres er den eneste sanne lykken. Hvis et hjem er lykkelig, kan det ikke være for trangt – la kommoden rase sammen og bli et biljardbord; la peishyllen bli en romaskin, skrivebordet et ekstra soverom, servantstativet et opprettstående piano; la de fire veggene møtes, om de vil, slik at du og din Delia er mellom dem. Men hvis hjemmet er av den andre typen, la det være vidt og langt – gå inn gjennom Golden Gate, heng hatten din på Hatteras, kappen din på Kapp Horn, og gå ut gjennom Labrador.
Joe malte i den store mesterens klasse – du kjenner hans berømmelse. Hans honorarer er høye; hans undervisning er lett – hans høydepunkter har gitt ham anseelse. Delia studerte under Rosenstock – du kjenner hans rykte som en som forstyrrer pianotangentene.
De var svært lykkelige så lenge pengene deres holdt. Det er alle – men jeg vil ikke være kynisk. Målene deres var svært klare og definerte. Joe skulle snart bli i stand til å skape bilder som ville få eldre herrer med tynne kinnskjegg og tykke lommebøker til å by hverandre om kapp om retten til å kjøpe dem i hans studio. Delia skulle bli kjent med og deretter forakte musikken, slik at når hun så orkesterplassene og logene stå usolgte, kunne hun få vondt i halsen og spise hummer i en privat spisesal og nekte å gå på scenen.
Men det beste, etter min mening, var hjemmelivet i den lille leiligheten – de ivrige, veltalende samtalene etter dagens studier; de koselige middagene og de friske, lette frokostene; utvekslingen av ambisjoner – ambisjoner som var vevd sammen med hverandres eller ellers ubetydelige – den gjensidige hjelpen og inspirasjonen; og – overse min uerfarenhet – fylte oliven og ostesmørbrød klokken 23.
Men etter en stund begynte kunsten å stagnere. Det gjør den iblant, selv om ingen sporveksler stopper den. Alt strømmer ut og ingenting strømmer inn, som de vulgære sier. Det manglet penger til å betale herr Magister og herr Rosenstock deres honorarer. Når man elsker kunsten sin, virker ingen oppgave for vanskelig. Så sa Delia at hun måtte gi musikktimer for å holde gryten i gang.
I to eller tre dager dro hun rundt og rekrutterte elever. En kveld kom hun hjem oppstemt.
# book_id: global-gutenberg-translation-f7b5f29bf4df4b0092dce53420a3af8a
# book_title: En kjærlighetens tjeneste
# chapter_id: 1-en-kjaerlighetens-tjeneste
# chapter_title: En kjærlighetens tjeneste
# book_page: 2 / 6
# chapter_page: 2
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Leilighetsbeboere skal godta mitt påbud om at deres er den eneste sanne lykken. Hvis et hjem er lykkelig, kan det ikke være for trangt – la kommoden rase sammen og bli et biljardbord; la peishyllen bli en romaskin, skrivebordet et ekstra soverom, servantstativet et opprettstående piano; la de fire veggene møtes, om de vil, slik at du og din Delia er mellom dem. Men hvis hjemmet er av den andre typen, la det være vidt og langt – gå inn gjennom Golden Gate, heng hatten din på Hatteras, kappen din på Kapp Horn, og gå ut gjennom Labrador.
Joe malte i den store mesterens klasse – du kjenner hans berømmelse. Hans honorarer er høye; hans undervisning er lett – hans høydepunkter har gitt ham anseelse. Delia studerte under Rosenstock – du kjenner hans rykte som en som forstyrrer pianotangentene.
De var svært lykkelige så lenge pengene deres holdt. Det er alle – men jeg vil ikke være kynisk. Målene deres var svært klare og definerte. Joe skulle snart bli i stand til å skape bilder som ville få eldre herrer med tynne kinnskjegg og tykke lommebøker til å by hverandre om kapp om retten til å kjøpe dem i hans studio. Delia skulle bli kjent med og deretter forakte musikken, slik at når hun så orkesterplassene og logene stå usolgte, kunne hun få vondt i halsen og spise hummer i en privat spisesal og nekte å gå på scenen.
Men det beste, etter min mening, var hjemmelivet i den lille leiligheten – de ivrige, veltalende samtalene etter dagens studier; de koselige middagene og de friske, lette frokostene; utvekslingen av ambisjoner – ambisjoner som var vevd sammen med hverandres eller ellers ubetydelige – den gjensidige hjelpen og inspirasjonen; og – overse min uerfarenhet – fylte oliven og ostesmørbrød klokken 23.
Men etter en stund begynte kunsten å stagnere. Det gjør den iblant, selv om ingen sporveksler stopper den. Alt strømmer ut og ingenting strømmer inn, som de vulgære sier. Det manglet penger til å betale herr Magister og herr Rosenstock deres honorarer. Når man elsker kunsten sin, virker ingen oppgave for vanskelig. Så sa Delia at hun måtte gi musikktimer for å holde gryten i gang.
I to eller tre dager dro hun rundt og rekrutterte elever. En kveld kom hun hjem oppstemt."Joe, vennen min," sa hun muntert, "jeg har en elev. Og, å, for noen herlige mennesker! General – general A. B. Pinkneys datter – på Syttiførste gate."
Så flott et hus, Joe – du burde se inngangsdøren! Bysantinsk, tror jeg du ville kalle den. Og innsiden! Å, Joe, jeg har aldri sett noe lignende før.
"Min elev er hans datter Clementina. Jeg er allerede veldig glad i henne. Hun er en skjønn sjel – kler seg alltid i hvitt; og har de søteste, enkleste manerer! Bare atten år gammel. Jeg skal gi tre leksjoner i uken; og tenk, Joe! $5 per leksjon. Det har jeg ingenting imot, for når jeg får to eller tre elever til, kan jeg gjenoppta timene mine med herr Rosenstock. Nå, glatt ut den rynken mellom øyenbrynene dine, vennen min, så skal vi ha en god middag."
"Det er greit for deg, Dele," sa Joe, mens han angrep en boks med erter med en kjøkkenkniv og en øks, "men hva med meg? Tror du jeg skal la deg slite for å tjene penger mens jeg driver med høykunst? Ikke på liv og død, Benvenuto Cellini! Jeg kan vel selge aviser eller legge brostein, og tjene en dollar eller to."
Delia kom bort og klemte ham rundt halsen.
"Joe, vennen min, du er dum. Du må fortsette med studiene dine. Det er ikke som om jeg har sluttet med musikken og begynt å jobbe med noe annet. Mens jeg underviser, lærer jeg. Jeg er alltid med musikken min. Og vi kan leve like lykkelig som millionærer på $15 i uken. Du må ikke tenke på å forlate herr Magister."
"Greit," sa Joe, mens han rakte ut hånden etter den blå, skjellformede grønnsaksretten. "Men jeg hater at du skal gi leksjoner. Det er ikke kunst. Men du er en skatt og en kjær venn som gjør det."
"Når man elsker kunsten sin, virker ingen oppgave for vanskelig," sa Delia.
"Magister roste himmelen i den skissen jeg lagde i parken," sa Joe. "Og Tinkle ga meg tillatelse til å henge to av dem i vinduet sitt. Jeg kan kanskje selge den ene hvis den rette slags pengesterk idiot ser dem."
"Det er jeg sikker på at du vil," sa Delia, søtt. "Og nå la oss være takknemlige for general Pinkney og denne kalvesteken."
# book_id: global-gutenberg-translation-f7b5f29bf4df4b0092dce53420a3af8a
# book_title: En kjærlighetens tjeneste
# chapter_id: 1-en-kjaerlighetens-tjeneste
# chapter_title: En kjærlighetens tjeneste
# book_page: 3 / 6
# chapter_page: 3
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
"Joe, vennen min," sa hun muntert, "jeg har en elev. Og, å, for noen herlige mennesker! General – general A. B. Pinkneys datter – på Syttiførste gate."
Så flott et hus, Joe – du burde se inngangsdøren! Bysantinsk, tror jeg du ville kalle den. Og innsiden! Å, Joe, jeg har aldri sett noe lignende før.
"Min elev er hans datter Clementina. Jeg er allerede veldig glad i henne. Hun er en skjønn sjel – kler seg alltid i hvitt; og har de søteste, enkleste manerer! Bare atten år gammel. Jeg skal gi tre leksjoner i uken; og tenk, Joe! $5 per leksjon. Det har jeg ingenting imot, for når jeg får to eller tre elever til, kan jeg gjenoppta timene mine med herr Rosenstock. Nå, glatt ut den rynken mellom øyenbrynene dine, vennen min, så skal vi ha en god middag."
"Det er greit for deg, Dele," sa Joe, mens han angrep en boks med erter med en kjøkkenkniv og en øks, "men hva med meg? Tror du jeg skal la deg slite for å tjene penger mens jeg driver med høykunst? Ikke på liv og død, Benvenuto Cellini! Jeg kan vel selge aviser eller legge brostein, og tjene en dollar eller to."
Delia kom bort og klemte ham rundt halsen.
"Joe, vennen min, du er dum. Du må fortsette med studiene dine. Det er ikke som om jeg har sluttet med musikken og begynt å jobbe med noe annet. Mens jeg underviser, lærer jeg. Jeg er alltid med musikken min. Og vi kan leve like lykkelig som millionærer på $15 i uken. Du må ikke tenke på å forlate herr Magister."
"Greit," sa Joe, mens han rakte ut hånden etter den blå, skjellformede grønnsaksretten. "Men jeg hater at du skal gi leksjoner. Det er ikke kunst. Men du er en skatt og en kjær venn som gjør det."
"Når man elsker kunsten sin, virker ingen oppgave for vanskelig," sa Delia.
"Magister roste himmelen i den skissen jeg lagde i parken," sa Joe. "Og Tinkle ga meg tillatelse til å henge to av dem i vinduet sitt. Jeg kan kanskje selge den ene hvis den rette slags pengesterk idiot ser dem."
"Det er jeg sikker på at du vil," sa Delia, søtt. "Og nå la oss være takknemlige for general Pinkney og denne kalvesteken."I løpet av hele den neste uken spiste Larrabee-familien frokost tidlig. Joe var begeistret for noen skisser med morgenstemning som han laget i Central Park, og Delia sendte ham av gårde etter frokosten: bortskjemt, hyllet og kysset klokken syv. Kunsten er en engasjerende elskerinne. Det var som regel klokken syv da han kom tilbake om kvelden.
På slutten av uken kastet Delia, søtt stolt men slapp, triumferende tre femdollarsedler opp på bordet i midten av den 8x10 (tommer) store stuen, som målte 8x10 (fot).
"Noen ganger," sa hun, litt trett, "utfordrer Clementina meg. Jeg er redd hun ikke øver nok, og jeg må fortelle henne de samme tingene så ofte. Og så kler hun seg alltid helt i hvitt, og det blir monotont. Men general Pinkney er den kjæreste, gamle mannen! Jeg skulle ønske du kunne kjenne ham, Joe. Han kommer inn iblant når jeg er sammen med Clementina ved pianoet – han er enkemann, vet du – og står der og drar i sitt hvite geitebukk-skjegg. 'Og hvordan går det med semikververne og demisemikververne?' spør han alltid.
"Jeg skulle ønske du kunne se paneleringen i den salongen, Joe! Og de astrakhan-teppene som gardiner. Og Clementina har en så rar, liten hoste. Jeg håper hun er sterkere enn hun ser ut. Å, jeg begynner virkelig å bli glad i henne; hun er så mild og så veloppdragen. General Pinkneys bror var en gang ambassadør i Bolivia."
Og så trakk Joe, med en mine som en Monte Cristo, frem en ti-dollarseddel, en fem-dollarseddel, en to-dollarseddel og en en-dollarseddel – alle sammen lovlige betalingsmidler – og la dem ved siden av Delias inntekter.
"Jeg solgte akvarellen av obelisken til en mann fra Peoria," kunngjorde han triumferende.
"Ikke spøk med meg," sa Delia. "Ikke fra Peoria!"
"Hele veien. Jeg skulle ønske du kunne se ham, Dele. En tjukk mann med en ullskjerf og en tannpirker av fjær. Han så skissen i Tinkles vindu og trodde først det var en vindmølle. Men han var med på notene likevel, og kjøpte den uansett. Han bestilte en til – en oljeskisse av Lackawanna-godsterminalen – som han skulle ta med seg hjem. Musikktimer! Å, jeg tror kunsten fortsatt er noe for deg."
# book_id: global-gutenberg-translation-f7b5f29bf4df4b0092dce53420a3af8a
# book_title: En kjærlighetens tjeneste
# chapter_id: 1-en-kjaerlighetens-tjeneste
# chapter_title: En kjærlighetens tjeneste
# book_page: 4 / 6
# chapter_page: 4
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
I løpet av hele den neste uken spiste Larrabee-familien frokost tidlig. Joe var begeistret for noen skisser med morgenstemning som han laget i Central Park, og Delia sendte ham av gårde etter frokosten: bortskjemt, hyllet og kysset klokken syv. Kunsten er en engasjerende elskerinne. Det var som regel klokken syv da han kom tilbake om kvelden.
På slutten av uken kastet Delia, søtt stolt men slapp, triumferende tre femdollarsedler opp på bordet i midten av den 8x10 (tommer) store stuen, som målte 8x10 (fot).
"Noen ganger," sa hun, litt trett, "utfordrer Clementina meg. Jeg er redd hun ikke øver nok, og jeg må fortelle henne de samme tingene så ofte. Og så kler hun seg alltid helt i hvitt, og det blir monotont. Men general Pinkney er den kjæreste, gamle mannen! Jeg skulle ønske du kunne kjenne ham, Joe. Han kommer inn iblant når jeg er sammen med Clementina ved pianoet – han er enkemann, vet du – og står der og drar i sitt hvite geitebukk-skjegg. 'Og hvordan går det med semikververne og demisemikververne?' spør han alltid.
"Jeg skulle ønske du kunne se paneleringen i den salongen, Joe! Og de astrakhan-teppene som gardiner. Og Clementina har en så rar, liten hoste. Jeg håper hun er sterkere enn hun ser ut. Å, jeg begynner virkelig å bli glad i henne; hun er så mild og så veloppdragen. General Pinkneys bror var en gang ambassadør i Bolivia."
Og så trakk Joe, med en mine som en Monte Cristo, frem en ti-dollarseddel, en fem-dollarseddel, en to-dollarseddel og en en-dollarseddel – alle sammen lovlige betalingsmidler – og la dem ved siden av Delias inntekter.
"Jeg solgte akvarellen av obelisken til en mann fra Peoria," kunngjorde han triumferende.
"Ikke spøk med meg," sa Delia. "Ikke fra Peoria!"
"Hele veien. Jeg skulle ønske du kunne se ham, Dele. En tjukk mann med en ullskjerf og en tannpirker av fjær. Han så skissen i Tinkles vindu og trodde først det var en vindmølle. Men han var med på notene likevel, og kjøpte den uansett. Han bestilte en til – en oljeskisse av Lackawanna-godsterminalen – som han skulle ta med seg hjem. Musikktimer! Å, jeg tror kunsten fortsatt er noe for deg.""Jeg er så glad for at du har holdt på," sa Delia hjertelig. "Du kommer garantert til å lykkes, vennen min. Trettitre dollar! Vi har aldri hatt så mye å bruke før. Vi skal spise østers i kveld."
"Og filet mignon med sopp," sa Joe. "Hvor er oliven-gaffelen?"
Neste lørdag kveld kom Joe hjem først. Han spredte ut de 18 dollarene sine på salongbordet og vasket av det som viste seg å være mye mørk maling fra hendene sine.
En halvtime senere kom Delia, med høyrehånden innpakket i en formløs bunt av bandasjer og forbindinger.
"Hvordan går det?" spurte Joe etter den sedvanlige hilsenen. Delia lo, men ikke særlig muntert.
"Clementina," forklarte hun, "insisterte på en walisisk kanin etter timen sin. Hun er en så rar jente. Walisiske kaniner klokken fem om ettermiddagen. Generalen var der. Du skulle ha sett ham løpe bort til varmepannen, Joe, akkurat som om det ikke var en eneste tjener i huset. Jeg vet at Clementina ikke er ved god helse; hun er så nervøs. Da hun serverte kaninen, sølte hun mye av den, som kokte hett, over hånden og håndleddet mitt. Det gjorde skikkelig vondt, Joe. Og den kjære jenta var så lei seg! Men general Pinkney! —Joe, den gamle mannen ble nesten helt fra seg. Han løp ned trappen og sendte noen — de sa det var fyrbøteren eller noen i kjelleren — ut til en apotek for litt olje og ting til å bandasjere med. Det gjør ikke så vondt nå lenger."
"Hva er dette?" spurte Joe, idet han tok hånden forsiktig og dro i noen hvite tråder under bandasjene.
"Det er noe mykt," sa Delia, "som hadde olje på seg. Å, Joe, har du solgt enda en skisse?" Hun hadde sett pengene på bordet.
"Har jeg?" sa Joe. "Bare spør mannen fra Peoria. Han fikk depotet sitt i dag, og han er ikke sikker, men tror kanskje han vil ha enda et parkmotiv og en utsikt over Hudson. Når på ettermiddagen brant du deg på hånden, Dele?"
"Klokken fem, tror jeg," sa Dele bedrøvet. "Jernet — jeg mener kaninen — kom av ilden omtrent da." Du skulle ha sett general Pinkney, Joe, da —"
"Sett deg her et øyeblikk, Dele," sa Joe. Han trakk henne bort til sofaen, satte seg ved siden av henne og la armen over skuldrene hennes.
"Hva har du gjort de siste to ukene, Dele?" spurte han.
# book_id: global-gutenberg-translation-f7b5f29bf4df4b0092dce53420a3af8a
# book_title: En kjærlighetens tjeneste
# chapter_id: 1-en-kjaerlighetens-tjeneste
# chapter_title: En kjærlighetens tjeneste
# book_page: 5 / 6
# chapter_page: 5
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
"Jeg er så glad for at du har holdt på," sa Delia hjertelig. "Du kommer garantert til å lykkes, vennen min. Trettitre dollar! Vi har aldri hatt så mye å bruke før. Vi skal spise østers i kveld."
"Og filet mignon med sopp," sa Joe. "Hvor er oliven-gaffelen?"
Neste lørdag kveld kom Joe hjem først. Han spredte ut de 18 dollarene sine på salongbordet og vasket av det som viste seg å være mye mørk maling fra hendene sine.
En halvtime senere kom Delia, med høyrehånden innpakket i en formløs bunt av bandasjer og forbindinger.
"Hvordan går det?" spurte Joe etter den sedvanlige hilsenen. Delia lo, men ikke særlig muntert.
"Clementina," forklarte hun, "insisterte på en walisisk kanin etter timen sin. Hun er en så rar jente. Walisiske kaniner klokken fem om ettermiddagen. Generalen var der. Du skulle ha sett ham løpe bort til varmepannen, Joe, akkurat som om det ikke var en eneste tjener i huset. Jeg vet at Clementina ikke er ved god helse; hun er så nervøs. Da hun serverte kaninen, sølte hun mye av den, som kokte hett, over hånden og håndleddet mitt. Det gjorde skikkelig vondt, Joe. Og den kjære jenta var så lei seg! Men general Pinkney! —Joe, den gamle mannen ble nesten helt fra seg. Han løp ned trappen og sendte noen — de sa det var fyrbøteren eller noen i kjelleren — ut til en apotek for litt olje og ting til å bandasjere med. Det gjør ikke så vondt nå lenger."
"Hva er dette?" spurte Joe, idet han tok hånden forsiktig og dro i noen hvite tråder under bandasjene.
"Det er noe mykt," sa Delia, "som hadde olje på seg. Å, Joe, har du solgt enda en skisse?" Hun hadde sett pengene på bordet.
"Har jeg?" sa Joe. "Bare spør mannen fra Peoria. Han fikk depotet sitt i dag, og han er ikke sikker, men tror kanskje han vil ha enda et parkmotiv og en utsikt over Hudson. Når på ettermiddagen brant du deg på hånden, Dele?"
"Klokken fem, tror jeg," sa Dele bedrøvet. "Jernet — jeg mener kaninen — kom av ilden omtrent da." Du skulle ha sett general Pinkney, Joe, da —"
"Sett deg her et øyeblikk, Dele," sa Joe. Han trakk henne bort til sofaen, satte seg ved siden av henne og la armen over skuldrene hennes.
"Hva har du gjort de siste to ukene, Dele?" spurte han.Hun holdt ut i et par minutter med en blikk full av kjærlighet og stahet, og mumlet et par ord om general Pinkney; men til slutt sank hodet hennes, og sannheten og tårene kom frem.
"Jeg klarte ikke å få noen elever," innrømmet hun. "Og jeg kunne ikke fordra tanken på at du skulle slutte med undervisningen; så jeg tok meg en jobb med å stryke skjorter på det store vaskeriet i Twenty-fourth Street. Og jeg synes jeg gjorde det veldig bra da jeg fant på både General Pinkney og Clementina; synes du ikke, Joe? Og da en jente på vaskeriet satte et glovarmt strykejern på hånden min i ettermiddag, var jeg hele veien hjemme og fant på den historien om den walisiske kaninen. Er du ikke sint, Joe?"
"Og hvis jeg ikke hadde fått den jobben, hadde du kanskje ikke solgt skissene dine til den mannen fra Peoria."
"Han var ikke fra Peoria," sa Joe langsomt.
"Vel, det har ingen betydning hvor han kom fra. Hvor flink du er, Joe—og—kyss meg, Joe—og hva fikk deg til å mistenke at jeg ikke ga Clementina musikktimer?"
"Det gjorde jeg ikke," sa Joe, "før i kveld. Og jeg ville ikke ha gjort det heller, bare at jeg sendte opp dette bomullssøppelet og oljen fra maskinrommet i ettermiddag til en jente ovenpå som hadde brent hånden sin med et strykejern.
Jeg har fyrt i maskinen på det vaskeriet de siste to ukene."
"Og så gjorde du det ikke—"
"Min kjøper fra Peoria," sa Joe, "og General Pinkney er begge skapninger av samme kunst—men du ville ikke kalle det verken maling eller musikk. "
Så lo de begge, og Joe begynte:
"Når man elsker kunsten sin, virker ingen oppgave—"
Men Delia stoppet ham med hånden på leppene hans. "Nei," sa hun—"bare 'Når man elsker'."
# book_id: global-gutenberg-translation-f7b5f29bf4df4b0092dce53420a3af8a
# book_title: En kjærlighetens tjeneste
# chapter_id: 1-en-kjaerlighetens-tjeneste
# chapter_title: En kjærlighetens tjeneste
# book_page: 6 / 6
# chapter_page: 6
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Hun holdt ut i et par minutter med en blikk full av kjærlighet og stahet, og mumlet et par ord om general Pinkney; men til slutt sank hodet hennes, og sannheten og tårene kom frem.
"Jeg klarte ikke å få noen elever," innrømmet hun. "Og jeg kunne ikke fordra tanken på at du skulle slutte med undervisningen; så jeg tok meg en jobb med å stryke skjorter på det store vaskeriet i Twenty-fourth Street. Og jeg synes jeg gjorde det veldig bra da jeg fant på både General Pinkney og Clementina; synes du ikke, Joe? Og da en jente på vaskeriet satte et glovarmt strykejern på hånden min i ettermiddag, var jeg hele veien hjemme og fant på den historien om den walisiske kaninen. Er du ikke sint, Joe?"
"Og hvis jeg ikke hadde fått den jobben, hadde du kanskje ikke solgt skissene dine til den mannen fra Peoria."
"Han var ikke fra Peoria," sa Joe langsomt.
"Vel, det har ingen betydning hvor han kom fra. Hvor flink du er, Joe—og—kyss meg, Joe—og hva fikk deg til å mistenke at jeg ikke ga Clementina musikktimer?"
"Det gjorde jeg ikke," sa Joe, "før i kveld. Og jeg ville ikke ha gjort det heller, bare at jeg sendte opp dette bomullssøppelet og oljen fra maskinrommet i ettermiddag til en jente ovenpå som hadde brent hånden sin med et strykejern.
Jeg har fyrt i maskinen på det vaskeriet de siste to ukene."
"Og så gjorde du det ikke—"
"Min kjøper fra Peoria," sa Joe, "og General Pinkney er begge skapninger av samme kunst—men du ville ikke kalle det verken maling eller musikk. "
Så lo de begge, og Joe begynte:
"Når man elsker kunsten sin, virker ingen oppgave—"
Men Delia stoppet ham med hånden på leppene hans. "Nei," sa hun—"bare 'Når man elsker'."
BokRobot
BokRobot samler bøker og eventyr du kan lese og utforske. Her finner du et stadig voksende utvalg, og du kan også lage dine egne bøker og eventyr.