BokRobot leseutgave
Bøker
GratisEn gul hunds memoarer
O. Henry
Velg versjon
Jeg antar det ikke vil overraske noen av dere å lese en historie skrevet av et dyr. Mr. Kipling og mange andre har vist at dyr kan uttrykke seg på godt engelsk, og nå til dags kommer ingen tidsskrifter ut uten en dyrehistorie, bortsett fra de gammeldagse månedsmagasinene som fortsatt trykker bilder av Bryan og katastrofen ved Mont Pelée.
Men forvent ikke noen høytflyvende litteratur i mitt verk, slik som i jungelbøkene der bjørnen Bearoo, slangen Snakoo og tigeren Tammanoo snakker sammen.
En gul hund som har tilbrakt mesteparten av livet sitt i en billig leilighet i New York, der den sov i et hjørne på en gammel satengunderkjole (den som hun sølte vin på under Lady Longshoremen's-banketten), kan ikke forventes å utøve kunststykker med ordkunsten.
Jeg ble født som en gul valp; dato, opprinnelsessted, stamtavle og vekt er ukjente. Det første jeg husker, var en gammel kvinne som holdt meg i en kurv på hjørnet av Broadway og Twenty-third Street, mens hun prøvde å selge meg til en feit dame. Hun skrøt av meg som en ekte pomeranian-hambletonian-rødhåret-irsk-cochin-china-stoke-pogis-foxterrier for å få folk til å tro at jeg var en renraset hund. Den feite damen lette gjennom vareprøvene i handleposen sin til hun fant den, og ga så opp. Fra det øyeblikket var jeg et kjæledyr – min eieres egen dyrebare skatt. La meg fortelle deg, kjære leser: Har du noen gang opplevd at en kvinne på 200 pund, som luktet av ost og parfyme, tok deg opp og gned nesen sin over hele kroppen din, mens hun klukket i en søt stemme: «Å, hvem er en snill, liten hund, ja, det er du, ja, det er du?»
Fra å være en renraset gul valp vokste jeg opp til å bli en anonym, gul kjøter som lignet en krysning mellom en angorakat og en eske med sitroner. Men min eier skjønte det aldri. Hun trodde at de to første hundene som Noah tok med seg på arken, bare var en sidegren av mine forfedre. Det krevdes to politibetjenter for å hindre henne i å melde meg på hundeshowet for prisen for beste sibirske blodhund.
# book_id: global-gutenberg-translation-26d35ce10d5c4f399b613d569daf32f8
# book_title: En gul hunds memoarer
# chapter_id: 1-en-gul-hunds-memoarer
# chapter_title: En gul hunds memoarer
# book_page: 1 / 5
# chapter_page: 1
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Jeg antar det ikke vil overraske noen av dere å lese en historie skrevet av et dyr. Mr. Kipling og mange andre har vist at dyr kan uttrykke seg på godt engelsk, og nå til dags kommer ingen tidsskrifter ut uten en dyrehistorie, bortsett fra de gammeldagse månedsmagasinene som fortsatt trykker bilder av Bryan og katastrofen ved Mont Pelée.
Men forvent ikke noen høytflyvende litteratur i mitt verk, slik som i jungelbøkene der bjørnen Bearoo, slangen Snakoo og tigeren Tammanoo snakker sammen.
En gul hund som har tilbrakt mesteparten av livet sitt i en billig leilighet i New York, der den sov i et hjørne på en gammel satengunderkjole (den som hun sølte vin på under Lady Longshoremen's-banketten), kan ikke forventes å utøve kunststykker med ordkunsten.
Jeg ble født som en gul valp; dato, opprinnelsessted, stamtavle og vekt er ukjente. Det første jeg husker, var en gammel kvinne som holdt meg i en kurv på hjørnet av Broadway og Twenty-third Street, mens hun prøvde å selge meg til en feit dame. Hun skrøt av meg som en ekte pomeranian-hambletonian-rødhåret-irsk-cochin-china-stoke-pogis-foxterrier for å få folk til å tro at jeg var en renraset hund. Den feite damen lette gjennom vareprøvene i handleposen sin til hun fant den, og ga så opp. Fra det øyeblikket var jeg et kjæledyr – min eieres egen dyrebare skatt. La meg fortelle deg, kjære leser: Har du noen gang opplevd at en kvinne på 200 pund, som luktet av ost og parfyme, tok deg opp og gned nesen sin over hele kroppen din, mens hun klukket i en søt stemme: «Å, hvem er en snill, liten hund, ja, det er du, ja, det er du?»
Fra å være en renraset gul valp vokste jeg opp til å bli en anonym, gul kjøter som lignet en krysning mellom en angorakat og en eske med sitroner. Men min eier skjønte det aldri. Hun trodde at de to første hundene som Noah tok med seg på arken, bare var en sidegren av mine forfedre. Det krevdes to politibetjenter for å hindre henne i å melde meg på hundeshowet for prisen for beste sibirske blodhund.La meg fortelle deg om den leiligheten. Huset var typisk New York-stil, med marmor i inngangspartiet og brostein over første etasje. Leiligheten vår lå tre – vel, ikke etasjer – klatringer opp. Min eier leide den umøblert og satte inn de vanlige tingene: et antikt salongsett fra 1903, et oljemaleri av geishaer i et tehus i Harlem, et gummitre og en mann.
Ved Jupiter, det var en mann jeg syntes synd på. Han var en liten fyr med sandfarget hår og bart, ganske likt mitt. Var han plaget av kona? Vel, tukaner, flamingoer og pelikaner hadde alle nebbet sitt i ham. Han tørket oppvasken og lyttet til fruen min mens hun fortalte om de billige, falleferdige tingene som damen i ekornkåpen i andre etasje hengte opp for å tørke. Og hver kveld, mens hun lagde middag, fikk hun ham til å ta meg med ut på en tur i bånd.
Hvis menn visste hvordan kvinner fordriver tiden når de er alene, ville de aldri gifte seg. Laura Lean Jibbey, peanøttbrød, litt fløte på nakkemusklene, uoppvasket oppvask, en halvtimes prat med ismannen, lesing av en haug med gamle brev, et par sylteagurker og to flasker maltekstrakt, én time med å kikke gjennom et hull i vindusgardinen inn i leiligheten på andre siden av luftesjakten – det er omtrent alt som fins. Tjue minutter før mannen hennes kom hjem, ryddet hun opp i huset, ordnet håret sitt så det ikke var synlig, og fant frem en haug med syarbeid for å se opptatt ut i ti minutter.
Jeg levde et hundeliv i den leiligheten. Det meste av dagen lå jeg der i hjørnet mitt og så på den feite kvinnen mens hun fordrev tiden. Noen ganger sov jeg og drømte om å jage katter inn i kjellere og knurre av gamle damer med svarte votter, slik en hund er ment å gjøre. Så kom hun hoppende mot meg med mye av den teite, klissete praten sin og kysset meg på nesen – men hva kunne jeg gjøre? En hund kan ikke tygge nellik for å bli kvitt smaken.
Jeg begynte å synes synd på Hubby, om jeg ikke gjorde det, måtte kattene mine være vitner. Vi lignet så mye på hverandre at folk la merke til det når vi gikk ut; så vi unngikk gatene der fine vogner kjørte, og klatret i stedet over haugene med snø fra forrige desember i gatene der fattige folk bor.
# book_id: global-gutenberg-translation-26d35ce10d5c4f399b613d569daf32f8
# book_title: En gul hunds memoarer
# chapter_id: 1-en-gul-hunds-memoarer
# chapter_title: En gul hunds memoarer
# book_page: 2 / 5
# chapter_page: 2
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
La meg fortelle deg om den leiligheten. Huset var typisk New York-stil, med marmor i inngangspartiet og brostein over første etasje. Leiligheten vår lå tre – vel, ikke etasjer – klatringer opp. Min eier leide den umøblert og satte inn de vanlige tingene: et antikt salongsett fra 1903, et oljemaleri av geishaer i et tehus i Harlem, et gummitre og en mann.
Ved Jupiter, det var en mann jeg syntes synd på. Han var en liten fyr med sandfarget hår og bart, ganske likt mitt. Var han plaget av kona? Vel, tukaner, flamingoer og pelikaner hadde alle nebbet sitt i ham. Han tørket oppvasken og lyttet til fruen min mens hun fortalte om de billige, falleferdige tingene som damen i ekornkåpen i andre etasje hengte opp for å tørke. Og hver kveld, mens hun lagde middag, fikk hun ham til å ta meg med ut på en tur i bånd.
Hvis menn visste hvordan kvinner fordriver tiden når de er alene, ville de aldri gifte seg. Laura Lean Jibbey, peanøttbrød, litt fløte på nakkemusklene, uoppvasket oppvask, en halvtimes prat med ismannen, lesing av en haug med gamle brev, et par sylteagurker og to flasker maltekstrakt, én time med å kikke gjennom et hull i vindusgardinen inn i leiligheten på andre siden av luftesjakten – det er omtrent alt som fins. Tjue minutter før mannen hennes kom hjem, ryddet hun opp i huset, ordnet håret sitt så det ikke var synlig, og fant frem en haug med syarbeid for å se opptatt ut i ti minutter.
Jeg levde et hundeliv i den leiligheten. Det meste av dagen lå jeg der i hjørnet mitt og så på den feite kvinnen mens hun fordrev tiden. Noen ganger sov jeg og drømte om å jage katter inn i kjellere og knurre av gamle damer med svarte votter, slik en hund er ment å gjøre. Så kom hun hoppende mot meg med mye av den teite, klissete praten sin og kysset meg på nesen – men hva kunne jeg gjøre? En hund kan ikke tygge nellik for å bli kvitt smaken.
Jeg begynte å synes synd på Hubby, om jeg ikke gjorde det, måtte kattene mine være vitner. Vi lignet så mye på hverandre at folk la merke til det når vi gikk ut; så vi unngikk gatene der fine vogner kjørte, og klatret i stedet over haugene med snø fra forrige desember i gatene der fattige folk bor.En kveld, da vi var ute på tur, og jeg prøvde å se ut som en premievinnende Saint Bernard, og den gamle mannen prøvde å se ut som om han ikke ville ha drept den første organisten han hørte spille bryllupsmarsjen, så jeg opp på ham og sa, på min egen måte:
“Hvorfor ser du så sur ut, din gamle skvetne katt? Hun kysser deg ikke. Du trenger ikke å sitte på fanget hennes og høre på prat som ville fått en musikalkomedie til å høres ut som visdomsord. Du burde være glad for at du ikke er en hund. Opp med humøret, gamle venn, og la bluesen fare.”
Ektemannen så ned på meg med et nesten menneskelig uttrykk i ansiktet.
“Hvorfor, vovse,” sa han, “gode vovse. Du ser nesten ut som om du kunne snakke. Hva er det, vovse – katter?”
Katter! Kunne snakke!
Men selvfølgelig kunne han ikke forstå det. Mennesker var ikke utstyrt med dyrenes språk. Det eneste felles grunnlaget hvor hunder og mennesker kan snakke sammen, finnes i fiksjonen.
I leiligheten over gangen bodde en dame med en svart-og-tan-terrier. Ektemannen tok den med seg ut hver kveld, men kom alltid hjem glad og mens han plystret. En dag møtte jeg terrierens nese i gangen, og jeg ba ham om en forklaring.
“Hør her, Wiggle-and-Skip,” sa jeg, “du vet at det ikke er naturlig for en ekte mann å være barnevakt for en hund offentlig. Jeg har aldri sett en mann med en hund i bånd som ikke så ut som om han hadde lyst til å bite hver eneste mann som så på ham. Men herren din kommer hjem hver dag like glad og selvsikker som en tryllekunstner som utfører et eggetriks. Hvordan gjør han det? Ikke si at han liker det.”
“Han?” sa den svart-og-tan-terrieren. “Jo, han bruker Naturens egen kur. Han drikker seg full. Først, når vi går ut, er han like sjenert som en mann som heller ville spille kort når de tvinger alle til å ha jackpot. Etter at vi har vært på åtte barer, bryr han seg ikke om hvorvidt det som er i enden av båndet hans er en hund eller en steinbit. Jeg har mistet to tommer av halen min mens jeg har forsøkt å unngå de svingende dørene.”
Ideen jeg fikk fra den terrieren – vaudeville, vær så snill å kopiere – fikk meg til å tenke.
# book_id: global-gutenberg-translation-26d35ce10d5c4f399b613d569daf32f8
# book_title: En gul hunds memoarer
# chapter_id: 1-en-gul-hunds-memoarer
# chapter_title: En gul hunds memoarer
# book_page: 3 / 5
# chapter_page: 3
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
En kveld, da vi var ute på tur, og jeg prøvde å se ut som en premievinnende Saint Bernard, og den gamle mannen prøvde å se ut som om han ikke ville ha drept den første organisten han hørte spille bryllupsmarsjen, så jeg opp på ham og sa, på min egen måte:
“Hvorfor ser du så sur ut, din gamle skvetne katt? Hun kysser deg ikke. Du trenger ikke å sitte på fanget hennes og høre på prat som ville fått en musikalkomedie til å høres ut som visdomsord. Du burde være glad for at du ikke er en hund. Opp med humøret, gamle venn, og la bluesen fare.”
Ektemannen så ned på meg med et nesten menneskelig uttrykk i ansiktet.
“Hvorfor, vovse,” sa han, “gode vovse. Du ser nesten ut som om du kunne snakke. Hva er det, vovse – katter?”
Katter! Kunne snakke!
Men selvfølgelig kunne han ikke forstå det. Mennesker var ikke utstyrt med dyrenes språk. Det eneste felles grunnlaget hvor hunder og mennesker kan snakke sammen, finnes i fiksjonen.
I leiligheten over gangen bodde en dame med en svart-og-tan-terrier. Ektemannen tok den med seg ut hver kveld, men kom alltid hjem glad og mens han plystret. En dag møtte jeg terrierens nese i gangen, og jeg ba ham om en forklaring.
“Hør her, Wiggle-and-Skip,” sa jeg, “du vet at det ikke er naturlig for en ekte mann å være barnevakt for en hund offentlig. Jeg har aldri sett en mann med en hund i bånd som ikke så ut som om han hadde lyst til å bite hver eneste mann som så på ham. Men herren din kommer hjem hver dag like glad og selvsikker som en tryllekunstner som utfører et eggetriks. Hvordan gjør han det? Ikke si at han liker det.”
“Han?” sa den svart-og-tan-terrieren. “Jo, han bruker Naturens egen kur. Han drikker seg full. Først, når vi går ut, er han like sjenert som en mann som heller ville spille kort når de tvinger alle til å ha jackpot. Etter at vi har vært på åtte barer, bryr han seg ikke om hvorvidt det som er i enden av båndet hans er en hund eller en steinbit. Jeg har mistet to tommer av halen min mens jeg har forsøkt å unngå de svingende dørene.”
Ideen jeg fikk fra den terrieren – vaudeville, vær så snill å kopiere – fikk meg til å tenke.En kveld rundt klokken seks beordret frue ham til å ta meg med ut på en tur. Jeg har holdt det hemmelig til nå, men hun kalte meg «Lovey». Den svart- og brunfargede hunden het «Tweetness». Jeg tror jeg har overtaket på ham i så måte, så langt man kan jage en kanin. Likevel er «Lovey» litt av et merke på selvrespekten.
På et rolig sted i en trygg gate stoppet jeg førerhunden min foran en attraktiv, elegant saloon. Jeg gikk rett mot dørene, bjeffende som en hund i nyhetsreportasjene som forteller familien at lille Alice sitter fast mens hun plukker blomster i bekken.
«Jøss, jeg skulle bare hatt meg i hu,» sa den gamle mannen med et smil, «jeg skulle bare hatt meg i hu om den gule drittungen ikke ber meg inn for å ta meg en drink. La meg se – hvor lenge er det siden jeg sparte på skosålene ved å holde den ene foten på skinnen? Jeg tror jeg skal –»
Jeg visste at jeg hadde ham. Han drakk sterk whisky mens han satt ved et bord. I en time holdt han servitørene opptatt. Jeg satt ved siden av ham, klappet med halen mot gulvet for å få tak i servitøren, og spiste gratis snacks som frue aldri kunne matche med den billige maten hun kjøpte på delikatessebutikken rett før herren min kom hjem.
Da whiskyen var borte, bortsett fra rugbrødet, løsnet den gamle mannen grepet om meg og kastet meg ut som en fisker kaster en laks. Der ute tok han av meg halsbåndet og kastet det ut på gaten.
«Stakkars hund,» sa han, «god hund. Hun vil ikke kysse deg lenger. Det er synd. God hund, gå bort og bli overkjørt av en trikk og vær glad.»
Jeg nektet å dra. Jeg hoppet og danset rundt den gamle mannens ben, glad som en hund på et teppe.
«Du gamle, loppebittne kaninjageren,» sa jeg til ham, «du gamle, hylende, eggstyvende beagle, ser du ikke at jeg ikke vil forlate deg? Ser du ikke at vi begge er bortkomne valper, og frue er den grusomme onkelen som vil fange deg med et kjøkkenhåndkle og meg med loppemedisin og en rosa sløyfe på halen? Hvorfor ikke glemme alt det og bli partnere for alltid?»
Kanskje vil du si at han ikke forsto – kanskje gjorde han det ikke. Men han hadde full kontroll over de sterke whiskyene, og han sto stille et øyeblikk og tenkte.
# book_id: global-gutenberg-translation-26d35ce10d5c4f399b613d569daf32f8
# book_title: En gul hunds memoarer
# chapter_id: 1-en-gul-hunds-memoarer
# chapter_title: En gul hunds memoarer
# book_page: 4 / 5
# chapter_page: 4
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
En kveld rundt klokken seks beordret frue ham til å ta meg med ut på en tur. Jeg har holdt det hemmelig til nå, men hun kalte meg «Lovey». Den svart- og brunfargede hunden het «Tweetness». Jeg tror jeg har overtaket på ham i så måte, så langt man kan jage en kanin. Likevel er «Lovey» litt av et merke på selvrespekten.
På et rolig sted i en trygg gate stoppet jeg førerhunden min foran en attraktiv, elegant saloon. Jeg gikk rett mot dørene, bjeffende som en hund i nyhetsreportasjene som forteller familien at lille Alice sitter fast mens hun plukker blomster i bekken.
«Jøss, jeg skulle bare hatt meg i hu,» sa den gamle mannen med et smil, «jeg skulle bare hatt meg i hu om den gule drittungen ikke ber meg inn for å ta meg en drink. La meg se – hvor lenge er det siden jeg sparte på skosålene ved å holde den ene foten på skinnen? Jeg tror jeg skal –»
Jeg visste at jeg hadde ham. Han drakk sterk whisky mens han satt ved et bord. I en time holdt han servitørene opptatt. Jeg satt ved siden av ham, klappet med halen mot gulvet for å få tak i servitøren, og spiste gratis snacks som frue aldri kunne matche med den billige maten hun kjøpte på delikatessebutikken rett før herren min kom hjem.
Da whiskyen var borte, bortsett fra rugbrødet, løsnet den gamle mannen grepet om meg og kastet meg ut som en fisker kaster en laks. Der ute tok han av meg halsbåndet og kastet det ut på gaten.
«Stakkars hund,» sa han, «god hund. Hun vil ikke kysse deg lenger. Det er synd. God hund, gå bort og bli overkjørt av en trikk og vær glad.»
Jeg nektet å dra. Jeg hoppet og danset rundt den gamle mannens ben, glad som en hund på et teppe.
«Du gamle, loppebittne kaninjageren,» sa jeg til ham, «du gamle, hylende, eggstyvende beagle, ser du ikke at jeg ikke vil forlate deg? Ser du ikke at vi begge er bortkomne valper, og frue er den grusomme onkelen som vil fange deg med et kjøkkenhåndkle og meg med loppemedisin og en rosa sløyfe på halen? Hvorfor ikke glemme alt det og bli partnere for alltid?»
Kanskje vil du si at han ikke forsto – kanskje gjorde han det ikke. Men han hadde full kontroll over de sterke whiskyene, og han sto stille et øyeblikk og tenkte.«Doggie,» sa han til slutt, «vi får ikke leve mer enn et dusin liv på denne jorden, og svært få av oss blir eldre enn 300 år. Hvis jeg noen gang ser den leiligheten igjen, er jeg en tosk, og hvis du gjør det, er du enda mer av en tosk; og det er ingen smigring ment med det.
Jeg vedder seksti mot én på at vi kommer oss ut herfra med en avstand tilsvarende lengden på en dachshund.»
Det var ingen snor, men jeg fulgte glad med min herre til fergen ved Twenty-third Street. Og kattene underveis hadde grunn til å være takknemlige for at de hadde skarpe klør.
På Jersey-siden sa min herre til en fremmed som spiste en rosinbolle:
«Jeg og hunden min skal til Rocky Mountains.»
Men det som gledet meg mest, var da min herre dro meg i begge ørene til jeg hylte, og sa:
«Du vanlige, apehodede, rottehalete, svovel-fargede sønn av en dørmatte, vet du hva jeg skal kalle deg?»
Jeg tenkte på «Lovey» og jamret ulykkelig.
«Jeg skal kalle deg 'Pete'», sa min herre; og om jeg hadde hatt fem haler, kunne jeg ikke ha logret nok for å vise hvor glad jeg var.
# book_id: global-gutenberg-translation-26d35ce10d5c4f399b613d569daf32f8
# book_title: En gul hunds memoarer
# chapter_id: 1-en-gul-hunds-memoarer
# chapter_title: En gul hunds memoarer
# book_page: 5 / 5
# chapter_page: 5
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
«Doggie,» sa han til slutt, «vi får ikke leve mer enn et dusin liv på denne jorden, og svært få av oss blir eldre enn 300 år. Hvis jeg noen gang ser den leiligheten igjen, er jeg en tosk, og hvis du gjør det, er du enda mer av en tosk; og det er ingen smigring ment med det.
Jeg vedder seksti mot én på at vi kommer oss ut herfra med en avstand tilsvarende lengden på en dachshund.»
Det var ingen snor, men jeg fulgte glad med min herre til fergen ved Twenty-third Street. Og kattene underveis hadde grunn til å være takknemlige for at de hadde skarpe klør.
På Jersey-siden sa min herre til en fremmed som spiste en rosinbolle:
«Jeg og hunden min skal til Rocky Mountains.»
Men det som gledet meg mest, var da min herre dro meg i begge ørene til jeg hylte, og sa:
«Du vanlige, apehodede, rottehalete, svovel-fargede sønn av en dørmatte, vet du hva jeg skal kalle deg?»
Jeg tenkte på «Lovey» og jamret ulykkelig.
«Jeg skal kalle deg 'Pete'», sa min herre; og om jeg hadde hatt fem haler, kunne jeg ikke ha logret nok for å vise hvor glad jeg var.
BokRobot
BokRobot samler bøker og eventyr du kan lese og utforske. Her finner du et stadig voksende utvalg, og du kan også lage dine egne bøker og eventyr.