Hans mors sønn

# book_id: global-gutenberg-translation-cbc2cb8ac0244e32ad39abe55b981aef
# book_title: Hans mors sønn
# chapter_id: 1-hans-mors-sonn
# chapter_title: Hans mors sønn
# book_page: 1 / 13
# chapter_page: 1
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

“Fullt?” gjentok Emma McChesney, og spørsmålstegnet kunne like gjerne vært et utropstegn om det ikke hadde vært for typografen.

“Beklager, fru McChesney,” sa kontoristen, og han så virkelig lei ut, “men det er absolutt ingenting ledig. Den velgjørende bisonbrorskapen holder sitt vanlige årlige landsmøte her. Vi setter opp feltsenger i salen.”

Emma McChesneys skarpe, blå øyne løftet blikket fra den lille bunken med post som nettopp var overrakt henne. “Vel, finn en sal med sørvendt fasade og sett opp en feltseng eller sånn til meg,” sa hun vennlig, “for jeg har kommet for å bli. Etter å ha solgt Featherloom-petticoats på reisefot i ti år, ser jeg ikke for meg å vandre opp og ned i denne byen på leting etter et sted å legge hodet mitt. Jeg har lært meg én stor, urokkelig sannhet: En hotellkontorist er en hotellkontorist. Det har ingen betydning om han sitter gjemt bak en marmorsøyle og skjult av en gullvase full av amerikanske skjønnhetsroser på 36 tommer i Knickerbocker, eller om han presenterer senhøstens mote for menn i Galesburg, Illinois.”

Den perfekte balansen hos den enestående personligheten bak resepsjonen ble forstyrret i liten grad – men bare i liten grad. Han var nattkontorist på et hotell.

“Det hjelper deg ingenting å bli sint, fru McChesney,” begynte han behagelig. “Nå ville en mann –”

“Men jeg er ingen mann,” avbrøt Emma McChesney. “Jeg gjør bare en manns arbeid og tjener en manns lønn og krever å bli behandlet med like mye hensyn som dere ville vist en mann.”

Personligheten kastet seg ivrig over penn, blekkpute og diverse papirer, slik personligheter gjør når de blir irritert. “Jeg skulle gjerne imøtekomme deg; jeg skulle gjerne gjøre det.”

“Ta det med ro,” sa Emma McChesney, “du skal få det til. Jeg har ingenting imot litt ubehag. Om jeg får nevne det i forbifarten: Hvis det er noen kvinnelige bisoner til stede, trenger du ikke regne med å sette meg sammen med dem. Jeg har hatt én slik opplevelse. Det var i Albia, Iowa. Jeg ville heller sovet i kjøkkenovnen enn å gå gjennom noe sånt én gang til.”

# book_id: global-gutenberg-translation-cbc2cb8ac0244e32ad39abe55b981aef
# book_title: Hans mors sønn
# chapter_id: 1-hans-mors-sonn
# chapter_title: Hans mors sønn
# book_page: 2 / 13
# chapter_page: 2
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Den tidligere så rolige holdningen forsvant. “Du tar alvorlig feil, frue. Jeg er selv medlem av denne ordenen, og jeg har aldri hatt gleden av å kjenne en finere gjeng med karer.”

“Ja, jeg vet,” trakk Emma McChesney ut ordene. “Vet du, det som irriterer meg mest er inkonsekvensen i det hele. Hit kommer det en haug med typer som aldri bruker et hotell året rundt, bortsett fra for å henge i lobbyen, slite ut skinnstolene, bruke opp fyrstikker og tannpirkere og få baseball-returkampene, og straks vender man bort en forretningsreisende som bruker et rom til tre dollar dagen, med et prøverom nedenunder til sakene sine, som tipser hver eneste portier og bellboy på stedet, ikke ber om noen tjenester, og som, hvis man gir ham en middels anstendig kopp kaffe til frokost, vil forelske seg i stedet og skryte av det over hele landet. Halvparten av de velgjørende bisonene dine er her på den europeiske planen, med tanke på å benytte seg av gratis-lunsj-diskene eller bli invitert til middag hos en eller annen lokal bison hvis kone har lagd paier, kyllingsalat og stekt kalvekjøtt den siste uken.”

Emma McChesney lente seg litt over skrivebordet og senket stemmen til en selvsikker tone. “Nå, jeg har ikke for vane å plage folk slik. Jeg er som regel ikke så pratsom, og jeg vet at jeg kunne hoppet over til Monmouth og fått førsteklasses innkvartering der. Men bare denne ene gangen har jeg en god grunn til å ville gjøre deg og meg selv litt ulykkelige. Du skjønner, sønnen min reiser sammen med meg på denne turen.”

“Sønn!” gjentok kontoristen, mens han stirret.

# book_id: global-gutenberg-translation-cbc2cb8ac0244e32ad39abe55b981aef
# book_title: Hans mors sønn
# chapter_id: 1-hans-mors-sonn
# chapter_title: Hans mors sønn
# book_page: 3 / 13
# chapter_page: 3
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

“Takk. Det er det de alle gjør. Etter en stund begynner jeg å tro at det må være noe uhyggelig vakkert og jentelikt ved meg, ellers ville ikke alle blitt stivfrosne når jeg forteller at jeg har en sønn på seks fot som er bundet til meg med navlestreng. Han ser ut til å være tjueen, men han er sytten. Han mener at verden er råtten fordi han ikke kan gro seg et av de myke, små bartene som mennene dyrker for å matche hattene sine. Han er nede ved depotet nå og ordner bagasjen vår. Nå vil jeg si dette før han kommer hit. Han har bare vært ute med meg i fire dager. De fire dagene har vært en åpenbaring, en øyeåpner og en rekke brutale støt. Før trodde han at morens jobb besto av å reise med Pullman-tog, spise delikate retter tilberedt av hotellkokkene og strø Featherloom-petticoats langs veien. Jeg ga ham rikelig med penger, og han ble vant til å se lett på alt som var mindre verd enn en femdollarseddel. Nå endrer han mening i store sprang.

Jeg er villig til å tilbringe natten i kullkjelleren hvis du bare ordner det for ham – men ikke for komfortabelt. Det vil bli en stor lærepenge for ham. Der er han nå. Akkurat på vei inn. Med myk frakk og hatt og en engelsk stokk. Hist! Som de sier på scenen.”

Gutten krysset den overfylte lobbyen. Det var et lite bekymret, irritert rynke mellom øynene hans. Han la en beskyttende hånd på morens arm. Emma McChesney kjente et lite stikk av stolthet da hun innså at han ikke trengte å se opp for å møte blikket hennes.

“Hør her, mor, de sier til meg at det er et slags stevne her, og byen er fullstappet. Det var det alle de bannerne og greiene var til for. Jeg håper de har noe skikkelig til oss her. Jeg kom opp sammen med en mann som sa at han ikke trodde det var et eneste ledig sted å sove igjen.”

“Du sier det!” utbrøt Emma McChesney, og vendte seg mot resepsjonisten. “Dette er sønnen min, Jock McChesney – herr Sims. Er dette sant?”

# book_id: global-gutenberg-translation-cbc2cb8ac0244e32ad39abe55b981aef
# book_title: Hans mors sønn
# chapter_id: 1-hans-mors-sonn
# chapter_title: Hans mors sønn
# book_page: 4 / 13
# chapter_page: 4
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

“Hyggelig å bli kjent med deg, sir,” sa Mr. Sims. “Ja, dessverre er vi ganske fulle, men siden det er deg, kan vi kanskje gjøre noe for deg.” Han grublet, tappet tennene med en penneholder og så på de to foran seg med et forbløffende tomt blikk. Til slutt: “Jeg skal gjøre mitt beste, men du kan ikke forvente for mye. Jeg tror jeg kan presse inn en ekstra seng på rom 87 til den unge mannen. Det er—la meg se nå—hvem er på rom 87? Vel, det er to Bison-brødre i dobbeltsengen, og én i enkeltsengen, og Fat Ed Meyers i sengen—”

Emma McChesney stivnet i skarp oppmerksomhet. “Meyers?” avbrøt hun. “Mener du Ed Meyers fra Strauss Sans-silk Skirt Company?”

“Det stemmer. Dere er i samme bransje, er dere ikke? Han er en kjempeflink pianist, Ed. Har du hørt ham spille?”

“Når kom han inn?”

“Å, han kom inn for bare femten minutter siden med Ashland-toget. Han er her til middag.”

“Å,” sa Emma McChesney. De to brevene utstrålte lettelse.

Men lettelsen hadde ingen plass i stemmen eller ansiktsuttrykket til Jock McChesney. Han var full av stridslyst. “Denne kvegvognslignende måten å sove på er ikke noe særlig. Jeg har ikke hatt en skikkelig natts søvn på tre netter. Jeg klarer aldri å sove på en sovevogn. Kan du ikke ordne noe bedre for oss?”

“Det beste jeg kan gjøre.”

“Men hvor skal mor sove? Jeg ser at dere annonserer ‘tre store og romslige, dampoppvarmede prøverom i tilknytning.’ Jeg antar at mor skal sove på et av bordene der.”

“Jock,” irettesatte Emma McChesney ham, “Mr. Sims gjør oss en stor tjeneste. Det finnes ikke et annet hotell i byen som ville—”

“Du har rett, det finnes ikke,” var Mr. Sims enig. “Jeg antar at den unge mannen er ny i denne reisebransjen. Som jeg sa, jeg skulle gjerne imøtekomme dere, men— La meg se nå. Jeg skal si deg hva jeg skal gjøre. Hvis jeg kan få husholdersken til å gå over og sove i tjenestejentas rom bare for i natt, kan du bruke rommet hennes. Der har du det! Selvfølgelig ligger det over kjøkkenet, og det kan bli litt støy tidlig om morgenen—”

# book_id: global-gutenberg-translation-cbc2cb8ac0244e32ad39abe55b981aef
# book_title: Hans mors sønn
# chapter_id: 1-hans-mors-sonn
# chapter_title: Hans mors sønn
# book_page: 5 / 13
# chapter_page: 5
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Emma McChesney løftet en protesterende hånd. “Ikke nevne det. Bare før meg dit. Jeg er så trøtt at jeg kunne sove i en spesiell turvogn som stoppet i Pittsburgh. Jock, mitt barn, vi er heldige. Det er andre gangen på samme sted. Første gangen var da vi fikk ideen om å spise middagen vår på restaurantvognen i stedet for å vente til vi kom hit med restene fra bisonenes beite. Jeg håper ikke husholdersken har et livstørrelsesbilde av sin avdøde mann hengende på veggen ved foten av sengen. Men det har de alltid. God natt, sønn. La ikke bisonene bite deg. Jeg kommer opp klokken sju.”

Men klokken var bare 6.30 om morgenen da Emma McChesney rundet den lille svingen i trappen som førte til kontoret. Vaskehjelpen hadde fortsatt ansvaret. Jenta fra sigarbutikken hadde ennå ikke dukket opp. Det lå en generell stemning fra kvelden før over stedet. Alle bortsett fra nattevakten. Han var like velstelt og pen, våken og glattbarbert som bare en nattevakt kan være etter en nattevakt.

“God morgen!” ropte Emma McChesney til ham. Hun hadde på seg blå serge og en pen høsthatt. Den sene høstmorgenen var ikke klarere og solfylt enn henne.

“God morgen, fru McChesney,” svarte Mr. Sims, med dyp stemme. “Sov du godt? Jeg håper ikke kjøkkenlydene vekket deg.”

Emma McChesney stoppet opp med hånden på døren. “Kjøkkenet? Å, nei. Jeg kunne sove gjennom et varieténummer med ko-jonglering. Men – hvilken usedvanlig ubehagelig mann husholderskenes mann må ha vært.”

# book_id: global-gutenberg-translation-cbc2cb8ac0244e32ad39abe55b981aef
# book_title: Hans mors sønn
# chapter_id: 1-hans-mors-sonn
# chapter_title: Hans mors sønn
# book_page: 6 / 13
# chapter_page: 6
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Den novembermorgenen hadde alle de egenskapene som forfattere som skriver om novembermorgener så gjerne tillegger den måneden. Men ordene «vin», «glitrende», «stikkende», «glødende» og «sprudlende» synes ikke å dekke det. Emma McChesney sto på den nederste trappetrinnen, så opp og nedover Main Street og pustet inn store drag av den luften som ikke lot seg beskrive med adjektiver. Huden hennes tålte den nådeløse, strammende morgenen og kom seirende og sunnhetlig ut av prøven, fast og rosa og glatt. Byen sov fortsatt. Hun begynte å gå raskt nedover den nakne og stygge Main Street i den lille byen. I hennes store, sjenerøse hjerte og hennes skarpe, våkne sinn fantes mange følelser og utallige tanker, men selv om de var varierte og mangfoldige, førte de alle tilbake til gutten der oppe i det klaustrofobiske, overfylte hotellrommet – gutten som lærte sin lekse.

En halvtime senere kom hun tilbake til hotellet, med kinnene glødende. Jock var ennå ikke kommet ned. Så bestilte hun og spiste sin kloke og forsiktige frokost av frukt, kornblanding, toast og kaffe, mens hun skimtet over morgenavisen mens hun spiste. Klokken 7.30 var hun tilbake i lobbyen, avisen i hånden. The Bisons var allerede i gang. Hun satte seg i en dyp stol i et stille hjørne, mens øynene hennes skimtet opp over toppen av avisen mot trappen. Klokken åtte kom Jock McChesney ned.

Det var ingenting livlig ved ham. Øyelokkene hans var røde. Ansiktet hans hadde det oppsvulmede utseendet til en som har sovet en kort og feberaktig stund. Da han kom mot moren sin, la man merke til en flekk på jakken hans, og et solstråleaktig mønster av rynker over det ene benet på de motebevisste, brune buksene hans.

«God morgen, sønn!» sa Emma McChesney. «Var det så ille som det?»

Jock McChesneys lange fingre krøllet seg sammen til en neve. «Si meg,» begynte han, med en tone full av giftighet, «vet du hva de – de – de –»

«Si det!» befalte Emma McChesney. «Jeg er bare moren din. Hvis du holder det inne, vil frokosten din koagulere i magen din.»

# book_id: global-gutenberg-translation-cbc2cb8ac0244e32ad39abe55b981aef
# book_title: Hans mors sønn
# chapter_id: 1-hans-mors-sonn
# chapter_title: Hans mors sønn
# book_page: 7 / 13
# chapter_page: 7
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Jock McChesney sa det. Jeg kjenner ingen frase som er bedre egnet til å beskrive tonen hans enn den gamle favoritten til erotiske romanforfattere. Den var pulserende av lidenskap. Den åndet av bitterhet. Den sydet av brutalitet. Den – Å, alliterasjon er ubrukelig.

«Vel,» sa Emma McChesney oppmuntrende, «fortsett.»

“Vel!” svelget Jock McChesney og stirret; “de to dobbeltbedde, fordømte, forbannede Bisonene kom inn klokken tolv, og den ene omtrent femten minutter senere. De overrasket meg ikke. Det var en flokk på omtrent nittitre av dem i hallen, som alle sa god natt til hverandre og planla hvor de skulle møtes om morgenen, og når, og hvor, og hvilke værforhold som sannsynligvis ville råde. For øvrig var det horder av dem som vandret opp og ned i gangene hele natten. Jeg har aldri sett så rastløs en gjeng. Hvis du kan fortelle meg hva som lager mer støy midt på natten enn den metalliske disken på en hotellnøkkel som slår og klirrer mot en dør, vil jeg gjerne vite hva det er. Mine tre Bisoner var alle pyntet opp med tåpelige bånd og merker og stripete papirkaner. Da de skrudde på lyset, ga jeg en overbevisende etterligning av en trett arbeider som prøvde å få seg litt søvn. Jeg pustet regelmessig og tungt, med et og annet stønnende snork.

Men hvis de to flodhestaktige Bisonene hadde vært alene på sine hjemlige sletter, kunne de ikke ha brydd seg mindre. De brølte, og klorte i bakken, og kastet skoene sine rundt, og gjespet, og strekte seg, og diskuterte planene sine for neste dag, og gikk gjennom alt de hadde gjort den dagen. Så sa en av dem noe om å legge seg, og jeg ble så glad at jeg glemte å snorke. Akkurat da klirret det i døren, og inn kom en feit mann i en brun dress og en brun hatt, og alt var over.”

“Det,” sa Emma McChesney, “må ha vært Ed Meyers fra Strauss Sans-silk Skirt Company.”

# book_id: global-gutenberg-translation-cbc2cb8ac0244e32ad39abe55b981aef
# book_title: Hans mors sønn
# chapter_id: 1-hans-mors-sonn
# chapter_title: Hans mors sønn
# book_page: 8 / 13
# chapter_page: 8
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

“Ingen ringere enn helten vår.” Jocks tone hadde en ekstra dose syrlighet. “Det tok de fire omtrent to minutter å bli kjent. Etter tre minutter hadde de fortalt hverandre sine ekte navn, og det viste seg at Meyers tilhørte en organisasjon som var et slags fjernt slektskap med Bisons. Etter fem minutter hadde de funnet frem kortstokken og en haug med sjetonger og satte i gang med en omgang pinochle med skjortearmene rullet opp. Jeg pleide å døse av til lyden av kort som ble slått på bordet og sjetonger som ble flyttet rundt, og våknet når bellboyen kom inn med en ny runde, noe han gjorde hvert sjette minutt. Da jeg sto opp i morges fant jeg ut at Fat Ed Meyers hadde sittet på stolen som jeg tiltrodd hadde lagt buksene mine over. Denne solstrålen av rynker er stedet han for det meste satt. Denne flekken på jakken min er stedet en Bison drakk ølen sin.”

Emma McChesney brettet sammen papiret sitt og reiste seg, smilende. “Det er vel litt utfordrende, antar jeg, hvis man ikke er vant til det.”

“Vant til det!” ropte den indignerte Jock. “Vant til det! Mener du å fortelle meg at det ikke er noe uvanlig ved—”

“Ikke det minste. Jo da, man støter jo ikke på en gjeng Bisons hver dag. Men det skjer ganske ofte. Verden er full av eldgamle ordener som stadig holder møter, vedtar resolusjoner og velger ledere. Tror du ikke det er best at du går inn til frokost før Bisons-gjengen begynner å lete etter mat? Jeg har spist min.”

Mørket som hadde lagt seg over Jock McChesney sitt ansikt lettet litt. Den sultne gutten i ham var den som dominerte. “Det stemmer. Jeg skal ha noen hvetekaker, biff, egg, kaffe, frukt og toast og rundstykker.”

“Hvorfor utelate fisken?” spurte moren hans. Så, da han snudde seg mot spisestuen, “Jeg har to brev å skrive. Så skal jeg nedover gaten for å treffe en kunde. Jeg skal være på Sulzberg-Stein-varehuset nøyaktig klokken ni. Det nytter ikke å prøve å treffe gamle Sulzberg før ti, men jeg skal være der uansett, og det skal Ed Meyers også, ellers er jeg ingen selger av dameklær. Jeg vil at du skal møte meg der. Det vil gjøre deg godt å se hvordan de overmodne ordrene bare daler, plopp, rett i fanget mitt.”

# book_id: global-gutenberg-translation-cbc2cb8ac0244e32ad39abe55b981aef
# book_title: Hans mors sønn
# chapter_id: 1-hans-mors-sonn
# chapter_title: Hans mors sønn
# book_page: 9 / 13
# chapter_page: 9
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Kanskje du kjenner til Sulzberg & Steins store butikk? Nei? Det er fordi du alltid har bodd i byen. Gamle Sulzberg sender kjøperne sine til New York-markedet to ganger i året, og nå trenger de to avdelingsledere til hovedavdelingen. Pengene de bruker på røde og grønne dekorasjoner til jul, epleblomster og rosa crepepapirskjermer om våren, må være en formue. Unge Stein drar til Chicago for å få klærne sine laget, og gamle Sulzberg liker å la de reisende vente i det lille venterommet utenfor sitt private kontor.

Jock McChesney avsluttet den enorme frokosten sin, spaserte bort til Sulzberg & Stein og spurte seg frem til kontoret, bare for å oppdage at moren hans ennå ikke var der. Det var tre menn i det lille venterommet. En av dem var Fat Ed Meyers. Den enorme kroppen hans fylte den spindelbeinte stolen han satt i. Den brune hatten hans var i hendene hans. Øynene hans var rettet mot den lukkede døren på den andre siden av rommet. Det samme gjaldt de andre to reisende. Jock satte seg på en ledig stol ved siden av Fat Ed Meyers, slik at han i tankene sine kunne peile inn et spesielt utsøkt punkt som den harde, unge knyttneven hans kunne treffe – om bare han hadde sjansen. Å forstyrre en manns søvn på den måten, den store, overvokste kødden!

«Hva er ditt område?» sa Ed Meyers, og vendte seg plutselig mot Jock.

Drivet av en eller annen indre impuls svarte Jock: «Skjørt.» «Damerundertøy.» («Som om menn noen gang brukte sånt!» fniste han innvendig.)

Ed Meyers flyttet seg rundt i stolen slik at han bedre kunne stirre på denne nye fienden på banen. Den lille, røde munnen hans stod latterlig åpen.

«Hvem er du ute etter?» spurte han videre.

Det var et glimt av Emma McChesney i Jocks ansikt. «Hvorfor – øh – Union Underskirt and Hosiery Company i Chicago. Et nytt firma.»

«Det må være det,» grunnet Ed Meyers. «Jeg har aldri hørt om dem, og jeg kjenner dem alle. Du begynner ung, gjør du ikke, gutt? Vel, det vil aldri skade deg. Du vil lære noe nytt hver dag. Nå jeg, jeg –»

# book_id: global-gutenberg-translation-cbc2cb8ac0244e32ad39abe55b981aef
# book_title: Hans mors sønn
# chapter_id: 1-hans-mors-sonn
# chapter_title: Hans mors sønn
# book_page: 10 / 13
# chapter_page: 10
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Emma McChesney kom susende inn. Blikket hennes hvilte umiddelbart på Meyers og gutten. I det øyeblikket fikk Jock McChesney en impuls til å riste på hodet, bare så vidt, og innta et uttrykksløst ansiktsuttrykk. Og Emma McChesney, med den skarpsindigheten som hadde gjort henne til en av de beste selgerne i bransjen, så det, og forsto det på mirakuløst vis.

“God dag, fru McChesney,” gliste Fat Ed Meyers. “Ser du, jeg kom deg i forkjøpet.”

“Det ser jeg,” smilte Emma muntert. “Jeg ble forsinket. Jeg har nettopp solgt en fin, liten bestilling til Watkins nede i gata.” Hun satte seg på den andre siden av rommet og holdt øynene sine rettet mot den lukkede døren.

“Hør her, gutt,” begynte Meyers, med den hesende hviskingen som var typisk for den tykke mannen. “Jeg skal forklare deg noe, siden du er ny i denne bransjen. Ser du den damen der borte?” Han nikket diskré i retning av Emma McChesney.

“Hun er pen, er hun ikke?” sa Jock beundrende.

“Vet du hvem hun er?”

“Vel—jeg—hun ser kjent ut, men—”

“Å, kom igjen nå, slutt å bløffe. Hadde du møtt den dama, ville du husket det. Hun heter McChesney—Emma McChesney, og hun selger T. A. Bucks Featherloom-underkjoler. Jeg må gi henne honnør; hun er den beste lille selgeren i bransjen. Jeg tør vedde på at den jenta kunne solgt et rynket, trekkspillbrettet underkjole til en feit kvinne som prøvde å gå ned i vekt. Hun har en helt spesiell måte å gjøre det på. Og dessuten er hun helt ærlig. ”

Hadde ikke Ed Meyers stirret så intenst ned i hatten sin, samtidig som han forsøkte å se ut som en ærverdig engel, kunne han kanskje ha sett et raskt og smertefullt rødskjær spre seg over guttens ansikt, kombinert med et visst anspent uttrykk i musklene rundt kjeven.

# book_id: global-gutenberg-translation-cbc2cb8ac0244e32ad39abe55b981aef
# book_title: Hans mors sønn
# chapter_id: 1-hans-mors-sonn
# chapter_title: Hans mors sønn
# book_page: 11 / 13
# chapter_page: 11
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

“Vel, nå, hør her,” fortsatte han, fortsatt i hvisking. “Vi er begge to skjørtemenn, du og jeg. Alt er tillatt i denne leken. Kanskje du ikke vet det, men når en gjeng av gutta står og venter for å få treffe butikkens sjef slik som dette, og det tilfeldigvis befinner seg en kvinnelig reisende i mengden, ja, da anses det som en slags profesjonell høflighet å la kvinnen få gå inn først. Skjønner du? Det er ikke så ofte at tre personer i samme kø kommer sammen slik. Hun vet det, og hun sitter på kanten av stolen sin og venter på å skyte ut så snart døren åpnes, selv om hun later som om hun henger ved ordene til den kvinnelige ekspeditøren der. I det øyeblikket døren åpnes bare en smule, hopper hun opp og gir meg et flyktig, takknemlig smil, og seiler inn og stikker av med en fet ordre fra den gamle mannen og hans skjørtkjøper. Jeg er klok. Forresten, han er kanskje en østers, men han kjenner igjen en pen kvinne når han ser en.

Når hun er ferdig med ham, vil han ha nok underkjoler på lager til å vare ham helt til kvinner får stemmerett i Tyrkia. Skjønner du?”

“Jeg skjønner deg,” svarte Jock.

“Jeg sier det: Dette er forretninger, og høflighet får henge. Når en kvinne bryter seg inn i en manns spill slik som dette, la henne ta sjansene sine som en mann. Er det ikke rettferdig?”

“Du har sagt noe,” var Jock enig i.

“Nå, hør her, gutt. Når den døren åpnes, reiser jeg meg. Skjønner du? Og skyter rett mot den gamle mannens kontor. Skjønner du? Som en and. Skjønner du? Forresten, jeg er kanskje tjukk, gutt, men jeg er det man kaller lett på foten, og når jeg ser en ordre glippe unna meg, kan jeg være så rask at jeg får Diana til å ligne gamle Weston som trasker langs en gjørmete landevei på en tur fra kyst til kyst. Skjønner du? Nå hjelper du meg med dette, så skal jeg se til at du ikke lider for det. Jeg skal legge inn et godt ord for deg, tro meg. Hør på en gammel kjenning som meg, så kommer du langt—”

# book_id: global-gutenberg-translation-cbc2cb8ac0244e32ad39abe55b981aef
# book_title: Hans mors sønn
# chapter_id: 1-hans-mors-sonn
# chapter_title: Hans mors sønn
# book_page: 12 / 13
# chapter_page: 12
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Døren åpnet seg. Samtidig kom tre skikkelser i bevegelse. Jock hadde plassen nærmest døren. Med bemerkelsesverdig klønete håndgrep klarte han å plassere seg i Ed Meyers' bane, rødmet deretter, begynte å unnskylde seg, tråkket på begge Eds føtter, stakk albuen sin inn i magen hans og mistet hatten. Et sekund senere lukket døren til gamle Sulzbergs private kontor seg bak Emma McChesneys elegante, oppreiste og selvsikre skikkelse.

Nå var Ed Meyers' hender merkelige hender for en feit mann å være. De var avsmalnende, slanke, delikate, blåårete og temperamentsfulle hender. I dette øyeblikket, til tross for hans purpurfargede ansikt og stirrende øyne, var de det mest iøynefallende ved ham. Fingrene hans klorte i den tomme luften, skjelvende og vibrerende, som om de var klare til å gripe tak i Jocks strupe.

Så kom ordene. De sprutet ut av leppene hans. De poppet som maiskorn i heten fra hans vrede; de snublet over hverandre; de eksploderte.

“Du fordømte ungen, du!” begynte han, med fascinerende flyt. “Du tusenbeinte, dobbeltleddede, oksefotede lastehest! Kom deg ut herfra, og jeg skal tørke skinnet av skoene dine, din blåøyde skjønnhet! Hva var det du sto opp for, huh? Hva trodde du dette skulle være – en flaggøvelse?”

Med et hyl av ren glede snudde Jock McChesney seg og flyktet.

De spiste middag sammen klokken ett, Emma McChesney og sønnen hennes Jock. Plutselig sluttet Jock å spise. Øynene hans var rettet mot døren. “Der kommer den dusten nå,” sa han spent. “Hva slags mot har han! Han kommer hitover.”

Ed Meyers vaklet mot dem med den raske, lette gangarten til en feit mann. Det rosa, fyldige ansiktet hans glødet. Øynene hans var like klare som en gutts. Han stoppet ved bordet deres og nølte et dramatisk øyeblikk.

“Så, skjønnheten min, dere to var i ledtog, hva? Det er den andre svindelen du har utsatt meg for. Jeg har ikke glemt det trikset du og Nussbaum drev med på DeKalb. Glem det, lille jente. Jeg skal nok ta hevn over deg ennå.”

Han nikket avskyelig med hodet mot Jock. “Bærer du en pakke?”

# book_id: global-gutenberg-translation-cbc2cb8ac0244e32ad39abe55b981aef
# book_title: Hans mors sønn
# chapter_id: 1-hans-mors-sonn
# chapter_title: Hans mors sønn
# book_page: 13 / 13
# chapter_page: 13
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Emma McChesney tørket fingrene forsiktig på servietten, knøt den sammen og la den på bordet, før hun lente seg tilbake i stolen. «Menn», observerte hun undrende, «er de mest forbannede skapningene. Denne fyren delte samme rom med deg i går kveld, og du vet ikke engang hva han heter. Rart! Hadde to fremmede kvinner funnet seg selv i samme rom for en natt, ville de ikke engang ha kommet til kimonoer og hår på ryggen før de ikke bare kjente hverandres navn, men også hadde prøvd hverandres hatter, byttet mønstre til korsetter, funnet felles venner som bodde i Dayton, Ohio, lært hverandre en ny irsk heklemønster, vist hverandre familiebilder, fortalt om hvordan den gifte søsteren deres sin lille jente nesten døde av hovne kjertler, og delt speilet opp i to deler for å lime sine nyvaskede lommetørklær på. Ikke fortell _meg_ at menn har et geni for vennskap.»

«Vel, hvem er han?» insisterte Ed Meyers. «Han fortalte meg alt unntatt navnet sitt i morges. Jeg skulle ønske jeg hadde kvalt ham med en haug Bison-merker i går kveld.»

«Hans navn», smilte Emma McChesney, «er Jock McChesney. Han er min eneste sønn, og han gjennomførte sin første lille forretningsavtale i morges bare for å vise moren sin at han kan være til hjelp for familien sin hvis han vil. Nå, Ed Meyers, hvis du skal få slag, så ikke gjør det ved dette bordet. Gutten min har bare spist den andre biten av paien sin, og jeg vil ikke at appetitten hans skal bli ødelagt.»